Gresca final por destino fatal o sino nacional acontece entre Barones de Bien y Barones del Conurbano, todos, por supuesto, en general, varones, a su vez barones cuando en sus posesiones, propiedades y balcones.

La facción de Bien posee dos flancos derechos, comandados por gato mafioso el añejo y por gato mimoso el supuesto novedoso, en estrecha colaboración y coso con hermana primera dama: Karina, la princesita🎶.

Como confesar no pueden los motivos que los mueven, ambos gatos se quieren comandados por inescrutables fuerzas de Más Allá. Claro está, para quien mirar sepa, que época pide épica y afanosa religiosidad. Lo mismo da si de la vieja rancia-siniestro-patriarcal o de la nueva pseudo-científica-financiero-global, devota del capital y el crecimiento permanente: la idea final es en todos los casos igual. Delirio con mesías y divulgador o supuesta libertad total mientras sea individual, comande firulais espichado o tarado pro mercado, no pienses más, sentate a un lao: lo importante es que el control remoto ande e instrucción se mande desde “el Cielo”.

Así, è vero, la fina astucia de gato mafioso se profesa con celeridad devota de impúber iluminada, doncella como la de Orléans, su hija.

La Santa o Doncella: Papurru, tenés que apoyarlo al neurasténico. Quiero un cambio.

Gato mafioso: Si votaría, lo haría por él. Pero lo más probable es que no estoy en esa fecha, el bridge me lo demanda.

Agotada la oferta de santas auxiliares de calidad, gato mimoso elige segunda marca y se erige operador de Fenecido Can, Clonan, que le envía instrucciones desde Más Allá, decodificadas por hermana, primera dama: chan.

Clonan (voz de James Earl Jones): “Aquello que no te mata te fortalece.”

Hermana, primera dama (sonrisa de gato de Cheshire): Nietzsche o Kelly Clarkson, o sea: prácticamente lo mismo. Tenés que enfrentarlo al mafioso, corazón, robarle el electorado. Mostrar que están del mismo lado y que vos sos el más ario. O sea, ¿no? De noche todos los gatos son pardos pero el más peluca sos vos.

Mimoso (llora y ríe): ¿Eso dice mi hjito de cuatro patas?

Como la bola es muy de ocupar espacio y porque el proscenio de la política nacional es finito, las mujeres que revistan mezcladas entre los anos de Bien aparentan apenas figurantas, piezas marginales, orbitales, respecto de estos dos centros de poder o cetros animales, centrales, en esta fracción de liberales en guerra total con los anos del Conurbano. Todas alambres inanes, rubias pagantes o naturales, con aspiracionales de vedette, es decir: de gatos.

Mera simulancia. Con pathos se esconde realidad material al ojo desnudo. Repta, subyace, de todo hace para pasar inadvertida, para no ser comprendida por quienes su vida con dificultad transida llevan adelante. Y la estructura invisible que se oculta exulta: concha.

No es incoherencia: en este momento histórico de reflujo y reacción, apariencia se independiza de esencia. Lo que aspecta radical es en realidad conserva y lo que se presenta como revolución pide por rigurosa restauración. De mundo ido, hace tiempo extinguido. Contradictoria y simultánea, pero sobre todo veloz, realidad es hoz que siega corduras y atenta contra cualquier lógica, dejando tendal de infelices desastradas noqueadas por la falta de ilación, la ausencia de consecutio temporum que presenta la noción de actualidad en la nación.

Así, al interior de la ficción de Bien, a pesar de apariencias en contrario, quienes evidencian potencial contestatario de contar con lo necesario para operar caos voluntario de destinos no son al fin La Doncella, La Princesita🎶 y La Virgen (de Fátima) –compañera rentada del mimoso (eso que llaman amor es trabajo pago)–. Trieja de Astrólogas desparejas, es verdad, pocas veces perplejas, digitadoras de sociedades secretas y realidades concretas que secretan con cada uno de los movimientos de esta oscura conjura. Y sin embargo: no agotan la variedad de carnaval de lo real que es la facción del Bien. Porque hay también Deliria Limón, maquilladora de papadas e influencer de profesión, gustadora del cosplay, sobre todo defensora del varón –atacado sin ton ni son por horribles feminazis sin razón–, gladiadora de los derechos de padres abandónicos y alabañiles tiroteadores, desenmascaradora de pinchadoras seriales de forros y otras desgracias mayores de la humanidad. Está también Una Filosofía Muy Interesante (alias La Vaca Ve Leche Y Llora), enemiga declarada del piquete cuando performado por desharrapadas choriplaneras. Si sojeros en tractores, todo bien, de mil amores. Y está también La Cruel, negadora de la historia y la memoria, la verdad y la justicia, vengadora de genocidas, criminales juzgados, abundantemente probados en su sevicia de desaparecer personas, robar bebés, saquear y matar con gran pericia y experticia. Cierra este entrañable comité de notables La Fierecilla Bancaria para quien todos los chinos son el mismo chino (evidente), es lo mismo ser homosensual que estar lleno de piojos (obviedad) y si sos jubilada, hacé patria: pegate un tiro (¿hay que decirlo?).

Porque lealtad y confianza no abundan o cuestan caras –y acá, de lo que se trata, es de sacarla barata al aumentar capital de las propias de manera exponencial–, La Santa unge comunicador a padre y señor (o señor padre), que opera desde reposera en balcón-terraza cualquiera que sea. Ella, divina Doncella, conecta con Cielo y baja instrucciones a velocidad fibra óptica que luego gato mafioso opera, con capacidades panópticas, en la Tierra sin demoras. La consanguinidad garantiza que todo quede en famiglia, como en Sicilia.

La Princesita🎶, por su parte, también llamada El Jefe (o kan), filiada del devoto de Fenecido Can, con poderes de armado, organización, clarividencia y comando de Estado, evidencia más pronto que tarde eterna carencia –casi demencia– de hermano querido, zombi, como dormido, ido con el monotema del individualismo y el anarcocapitalismo, monotonía en el contenido y banalidad en la forma, no como ella, que con arte y dedicación, paciente ornamentación, encarna rutilante demostración de que, cuando ovarios, es lo mismo hacer tortas que conducir una Nación: antes de ser de Estado consejera, La Princesita🎶 era, en efecto, emprendedora repostera.

Además de secretaria general totipotencial, La Princesita🎶 o kan es la encargada de recibir e interpretar mensajes enviados desde Más Allá por Fenecido Can, Clonan.

La kan (cara de atención flotante): Dejá de retuitear pelotudeces y respondele a Fátima, que te anda buscando.

Mimoso (llora y ríe): ¿Eso dice mi hijito de cuatro patas?

La kan: ¿Es esa la pregunta que me querés hacer?

(Mimoso emocionado llora y ríe con abundancia de pestañeo y movimientos faciales de multívoca decodificación).

Como rueda de auxilio en este cuidadoso armado toma relevancia de pronto tanque de guerra con acoplado, compañera del devoto de Fenecido Can y buscador de exvotos para El jefe o kan, la reina del cancán: La Virgen (de Fátima). Si La Princesita🎶 es hermana, La Virgen es todo menos monja.

A poco de irrumpir en el proscenio de la política nacional, gracias a que el Cielo sabe dar a quien tiene dientes, a ambas serpientes agarra Juliana Awarda, campeona de componer mujer exánime en vida, en permanente espera, señora de señor en reposera, gato mafioso, y las coachea para que un poco como ella sean, hechicera de maridos con lapicera. Así pasan de cachivaches a cachavachas, algo que maravilla a la taquilla que aplaude de pie la papilla y tan difícil transformación como la conversión de baches en bachas.

Pasando ripio en limpio, entonces, tenemos: una Santa (o Doncella), una Princesa🎶 plebeya (El Jefe o kan), una Virgen (sindicada de trabajadora sexual), una Hechicera (jardinera), una villana cruel, una fruta dragón, una estanciera banquera, una ex montonera con debilidad por el quiasmo gongorino. Todas, en trabada colusión con dos gatos aminemigos, como decir: cartón lleno para seguir y decidir los destinos de la fratria o, perdón, de la patria.

Menos variopinto y optimista se ofrece campo antagonista, el de los Barones del Conurbano. Han encargado el armado a patriarcado y más que potente maza han obtenido mesa: más para estar y bancar, acompañar, que para golpear. En ella se recuestan y reclinan los varones que La Fusilada Que Vive tiene en estima. Tan clarividente y capaz –incluso más– que La Princesita🎶, La Fusilada Que Vive avisa y anuncia, aclara y denuncia desde redes, desde universidades, desde entrevistas en canales y también desde otros lugares. Si a La kan no se le conoce la voz es porque, sobre todo, escucha (el rol de la analista), sibilina; su hábitat natural es el tras bambalina. La Fusilada, en cambio, aparenta logorreica y verborrágica al punto de que la judicializan con la esperanza de correrla de la liza, solo para ver acontecer su renacer: ella alisa su bandera y la iza sin prisa, sin brisa, mientras con pícara sonrisa acelerador pisa y en pizarrón de tiza da clases de economía para tu tía.

Meses antes de la votación que define los destinos del país, La Fusilada Que Vive anuncia elección de tercios, cosa que a la postre se verifica. Como de hecho está proscrita por jueces amigos del poder oscuro –es decir, del Canguro–, apuesta (por segunda vez) por candidato de unidad, un barón del Conurbano, para enfrentar la psicótica variedad que es gato mimoso cuando no está medicado.

A pesar de sus buenas intenciones, fracasan todas las acciones del par de cojones que se hace cargo de la papa caliente al interior de esta entente que es el partido de la gente “normal”: gato mimoso en proa de noventoso resto de circo calamitoso –Menemato y otros suburbios– gana las elecciones por imponente 55% a 45%. Fracaso grosso que requiere reevaluación de referentes y conducción para las fuerzas del barón derrotado, cuyo bastión se mantiene, no obstante, en el Conurbano. La Fusilada acata, pero no otorga: ni tantito así.

Asunción presidencial se performa según cipaya proforma venida del extranjero, consistente en pajero o divergente tras atril con logo falopero de jugar a presidente con, a su diestra, obediente oxigenada, trajeada de blanco pues su pura –solo con él, su hermano, exuda– y tras ellas, anfiteatro de bellas de Occidente, todas sedentes, todas varonas.

Líder (rostro patilludo embotado por el esfuerzo del grito pelado): ¡Va a haber recesión! ¡Va a haber inflación! ¡Va a haber estanflación! ¡Va a haber sufrimiento! ¡Motosierra y licuadora!

En la plaza, multitud módica palmea y corea: “¡Más-más-más!”. Repartidoras de aplicaciones y pensionadas, chetas y desclasadas, aunadas en un único, común, sentir de esperanza: que se jubile a la Fusilada, es decir, que se la fusile (bien, esta vez).

Gato mimoso: ¡Las hacés, las pagás!

Pequeña multitud (orgasmo): ¡Po-li-cía! ¡Po-li-cía!

Gato mimoso: ¡El recorte será brutal y será para siempre!

Petite mort (lágrimas de éxtasis): ¡Mo-to-sierra! ¡Mo-to-sierra!

Gato mimoso: ¡Mierda carajo caca pedo culo pis!

Publiquito: ¡Li-ber-tad! ¡Li-ber-tad!

Neurasténico en trance escénico: ¡Viva la liverdad abajo!

Concluye la cadena nacional.

AO/JJD

1.

El corazón de la avaricia capitalista estuvo puesto, durante mucho tiempo, en los commons, los bienes comunes, aquellos espacios comunitarios que a la salida del feudalismo y durante la Edad Media proveían de alimento y leña a toda la comunidad, sin distinciones. La aparición del capitalismo hizo que estos lugares comenzaran a clausurarse y al pueblo se le prohibiera el acceso, con la excusa de que ahora tenían dueño: dejaban de ser de todes para volverse de alguien. En Robin Hood, personaje del folclore medieval inglés, lo vemos con claridad: de pronto, no se pueden (deben) cazar ciervos en el Bosque de Sherwood -devenido coto de caza de los reyes ingleses-, bajo pena de muerte, por orden del sheriff de Nottingham, burócrata del impopular monarca Juan Sin Tierra. Pero Robin sigue cazando en el bosque, lo mismo que les desharrapades a quienes comanda, porque esa era la usanza hasta ahí. Esos espacios comunes, de acceso libre para todes, eran parte del sostén de la comunidad, de su alimentación y contribuía a su sustento diario.

En mi infancia, fines de los ochenta, las plazas de la ciudad no tenían vallado ni cerramiento de ningún tipo. Eran espacios públicos, accesibles a toda hora para todes. Se las podía usar para jugar, leer, tomar mate. Se las podía usar para ranchear, si no se tenía ningún otro lugar en donde parar. Hoy en día, las plazas son espacios que “se cierran” y “se abren”, lugares cuyo uso se les prohíbe a las personas en situación de calle, en línea con la idea del primer nadatario de avanzar hacia la privatización de las calles.

En su excelente The Subsistence perspective,[1] Maria Mies habla de “negative commons”: bienes comunes negativos, aquellas cosas que nos pertenecen en tanto comunidad y constituyen una problemática que exige una solución colectiva (y urgente): por ejemplo, los desechos. La basura. Hija de campesines de Eifel, Alemania occidental, Mies sigue con interés los debates comunales acerca de qué hacer cuando transportarla hacia una planta de tratamiento de residuos localizada en la parte más oriental de Turingia se vuelve demasiado costoso. Al principio, les pobladores de Eifel consideran la posibilidad de instalar una planta de tratamiento de residuos en su propio territorio, de manera de abaratar costos y eliminar complicaciones logísticas. Planteada la posibilidad, ocurre en seguida lo que sucede en CABA con los contenedores del gobierno: nadie quiere tenerlos frente a su puerta o en las inmediaciones de su hogar. Porque atraen roedores y bichos de todo tipo, largan malos olores, afean el panorama. Contaminan la idea de prolijidad a la que se aspira en el paisaje.

Los residuos que genera nuestro paso por esta Tierra nos pertenecen

Enfrentades a esa encrucijada, les campesines del Eifel deciden conjuntamente ocuparse cada une de sus desperdicios, de manera de no necesitar la planta de tratamiento de residuos. Pugnan por lograr la autosuficiencia, algo que era una realidad antes de la globalización compulsiva post caída del Muro de Berlín. Los residuos que genera nuestro paso por esta Tierra nos pertenecen. La ilusión que nos da llevar nuestra basura embolsada hasta el tacho gigante y deshacernos de ella para nunca más pensar adónde va a terminar ni qué va a ser de ella es eso: una ilusión. Un espejismo. “Debido a que la producción de vida ha dejado de estar inserta en un todo interconectado viviente […] estos restos no pueden ser entendidos como parte del proceso de la vida. Se vuelven desecho. Deben desaparecer. Al menos, deben ser removidos de la vista y del olfato de la gente. […] [L]a propiedad privada y el egoísmo no pueden resolver el problema de los desechos o de los ‘bienes comunes negativos’” (143).

2.

En su excelente Calibán y la bruja,[2] Silvia Federici anota que la Gran Guerra contra las mujeres -la “caza de brujas”- fue abrumadoramente exitosa en la Europa medieval:

“A pesar de los intentos individuales de hijos, maridos y padres de salvar a sus parientes femeninas de la hoguera, no hay registros, salvo una excepción, de alguna organización masculina que se opusiera a la persecución, lo que sugiere que la propaganda tuvo éxito en separar a las mujeres de ellos hombres. La excepción proviene de los pescadores de una región vasca, donde el inquisidor francés Pierre Lancre estaba llevando a cabo juicios en masa que condujeron a la quema de una cantidad aproximada de seiscientas mujeres. Mark Kurlansky informa que los pescadores habían estado ausentes, ocupados en la temporada anual del bacalao. Pero:

Los pescadores regresaron, garrotes en mano y liberaron a un convoy de brujas que eran llevadas al lugar de la quema

[Cuando los hombres] de la flota de bacalao de St.-Jean-de-Luz, una de las más grandes [del País Vasco] oyó rumores de que sus esposas, madres e hijas estaban siendo desnudadas, apuñaladas y muchas de ellas habían sido ya ejecutadas, la campaña del bacalao de 1609 terminó dos meses antes. Los pescadores regresaron, garrotes en mano y liberaron a un convoy de brujas que eran llevadas al lugar de la quema. Esta resistencia popular fue todo lo que hizo falta para detener los juicios. […] No hay duda de que los años de propaganda y terror sembraron en los hombres las semillas de una profunda alienación psicológica con respecto a las mujeres, lo cual quebró la solidaridad de clase y minó su propio poder colectivo.“ (306-7)

3.

Por estos días, no es extraño ver tirados en las veredas de CABA a jóvenes varones y mujeres fisura. Es como si el rayo terrible de Un episodio en la vida de un pintor viajero, de César Aira, hubiera vuelto a suceder, y les hubiera alcanzado, dejándoles despatarrades en cualquier lugar, ni siquiera al reparo de un techito, de un zaguán, descoyuntades como extrañas muñecas de Bellmer.

El discurso propiciado por el primer nadatario y su gabinete nos quiere hacer creer que estes jóvenes son basura. Desechos de este sistema, más allá de cualquier religazón o reintegración posible. Y que aspirar a un sueldo digno, a derechos laborales, es lo que afecta su posibilidad de una vida digna. “No hay plata”, repite para desviar la atención de que la plata está, lejos de nosotres, concentrada en poquísimas manos. Comanda, en efecto, un estrecho modelo de país en el que cabe solo una parte de les argentines. Lo sostiene gracias a la propaganda de la mediaticidad monopólica y de las redes, que estimulan la reacción inmediata (en lo posible, indignación) por sobre el pensamiento (eficaz, pero lento, calmo).

Estes jóvenes, pero también los ancianos muy ancianos que tiran de carros repletos bajo el sol o la lluvia, como los grupos de jóvenes que duermen sobre colchones en las esquinas o debajo de trapos, son nuestres

Estes jóvenes, pero también los ancianos muy ancianos que tiran de carros repletos bajo el sol o la lluvia, como los grupos de jóvenes que duermen sobre colchones en las esquinas o debajo de trapos, son nuestres. Son nuestres y no debemos permitir que les separen del resto de la sociedad, como si no importaran, como si fueran descartables. Su intemperie, su vulnerabilidad, nos incumbe. Las fuerzas del suelo debemos servir de barrera a la ofensiva terrible del capital, constituirnos en parapeto. Retomar el hilo rojo de los pescadores vascos y no permitir que la pobreza inducida, planificada, sea terreno fértil en que se plante la deshumanización radical.

[1]  Melbourne, Spinifex Press, [1997] 1999.

[2] Buenos Aires, Tinta Limón, 2015.

AO/MF

Quienes leen ciencia ficción saben que la literatura es anticipatoria. Escribí Furor fulgor inmediatamente después de Vikinga Bonsái (Eterna Cadencia, 2019), acuciada por la pregunta de qué hacer después de una novela en inclusivo. Tras ese temprano experimento, ¿debía retroceder, como si nada, al masculino no marcado? Vikinga Bonsái cuenta la historia de una mujer, madre de un Pequeña Montaña preadolescente, que organiza cenita con amigas aprovechando que Maridito está de viaje. Pasan cosas y la novela termina preguntándose qué es la sororidad y que, la familia. El inclusivo surgió natural para narrar ese conjunto peripatético de personajas, unidas en una espera activa, resistente.

Volver sobre mis pasos no me atraía y decidí continuar con la exploración de la materia de la que está hecha la literatura: el lenguaje. Me impuse entonces escribir una novela en femenino no marcado, es decir, imaginé una ucronía en la que se usara el femenino (la letra -a-) para referir grupos mixtos, impersonales y neutros. El “universal” en femenino. Varones, mujeres, diversidades dirían entonces: “Una se siente interpelada porque”. Un femenino lingüístico que velara la presencia y agencia de todo lo no mujer, como sucede con las formas consideradas “correctas” del español. Así empezó Furor fulgor, cuya escritura me regaló varias enseñanzas. La principal tal vez sea la comprobación de que el sexismo codificado en el lenguaje por milenios de patriarcado es una pieza fundamental en el engranaje destinado a recortar a las mujeres y diversidades como Otres no esenciales, anomalías (hombres defectuosos, amputados, impotentes). En efecto, con el correr de esta escritura en femenino genérico pronto olvidé que algunos personajes eran, de hecho, varones, invisibilizados por la montaña de “todas”, “muchas”, “algunas” que percuden el texto.

Furor fulgor arranca con un Gobierno agobiado por las reivindicaciones de las bases feministas a quienes –entiende– algo hay que darles para apaciguar un nivel de planteísmo que percibe como inaguantable. Por no entregar la redistribución de la riqueza o la modificación del aparato productivo, les cede el lenguaje. Cree que es un gesto sin costo (¡gratis!) y festeja la picardía con alegría. Saca DNU en el que, como reparación histórica, manda a todo el mundo a hablar en femenino no marcado. La imposición cae pésimo en distintas capas de la sociedad y coincide con un ciberataque a cargo de grupete de femihackers que, para ayudar a que el patriarcado tropiece, apaga primero Google y luego, directamente, la Internet. Feministas de todas las tendencias marcan este acontecimiento como Año 0. Mientras todo esto sucede, en un oscuro rincón de Boedo, Tootoo Baobab hace abandono de hogar porque #HARTA de ser mucama de aliado compañero e hijo común. Sus pies inquietos la llevarán a sumarse a las revueltas que toman las calles, la Revolución feminista.

Luego de Furor fulgor escribí Seda metamorfa que, por azares de la vida editorial, fue publicada por Muchas Nueces (www.muchas-nueces.com.ar) el año pasado. En Seda retomo el uso del femenino no marcado junto a una debilidad por la rima que venía asediándome desde Vikinga Bonsái, lo que terminó generando una novela escrita en versosa (jaja). Si en Furor fulgor la lente narrativa se ocupa de personajes subsumidos en movimientos sociales que les exceden, individualidades que se funden en movimientos colectivos más amplios, en Seda metamorfa el foco está puesto en una mujer (Seda) que un día al despertar descubre que “por ahora, prefiero no ser un poco razonable”. A partir de allí se desviste de mandatos e imperativos y gana su libertad, atrevimiento que le cuesta su trabajo, su lugar de hija y sobrina, prima y hermana, su alquiler. Los vínculos son nodos de sujeción que Seda irá desanudando uno a uno.

Vikinga Bonsái, Tootoo Baobab y Seda son tres mujeres cuyo estar en el mundo vibra con una inconformidad hacia un statu quo que les depara un lugar subalterno, siempre un paso atrás. Su búsqueda, a veces infructuosa, otras trunca, siempre confusa, emula los coletazos de esos peces que, enganchados en el anzuelo, luchan por soltarse a pesar del dolor y del daño que muchas veces se autoinflingen, soñando con el mar, tan cercano y, a la vez, ancho y ajeno.

 AO 

CAPÍTULO PRIMERO

En que se cuenta quién es ella y de dónde

Sacada tomada por la locura loca loba en la lona: Tootoo Baobab #harta y san Seacabó. Mandar todo a la mierda. Primero y antes que nada: maridito. En un después ipso facto: hijo adolescente. Caterva de parientas enseguida tras eso. Libre, volver a empezar. Neuronas rostizadas por deseo de ser sola la trastornan. Manos ocupadas en chequear contenidos del morral, monta en Dragón, deja atrás casa y problemas a velocidad pedal. A poco descubre el timbre está roto, dificultado. ¡Qué cagada! Ni huir como la gente se puede en este país de mierda che.

Nomás salida engancha protesta popular contra nefando decreto, pero no solo: hace ya muchos meses que FMI domina al GATO por la cornamenta, fuerte la muñeca hasta abajarlo nariz contra el piso, sit! ¡Quieto dije carajo! Pueblo hambreado expoliado vituperado sale a las calles, las toma. Alguna piedrita –también– lanza, entre cantos pletóricos de brío, gusto por la rima. Como el rap, trap y todos los géneros que siguieron y herencian folclor europeo trovador. El GATO reprime –como siempre que sale a cazar ratoncitas corrientes en busca de refugio–, con lo más selecto de su arsenal en uso: balas made in USA, de goma, de plomo, de gas. Gran confusión el territorio, convulsiona imparable. Muecas de terror en rostros de manifestantes caídas bajo pesada bota de las fuerzas vivas del Cambio, muñecas inmovilizadas en la espalda. Gritan sus nombres las detenidas para volverse visibles, para que las busquen, vocalizan a pesar de los forcejeos, los golpes, las armas que el Orden les planta bajo la ropa o en inmediaciones cercanas: materialización a posteriori de excusa habilitante para tanta descomedida represión. 

Pugna Tootoo Baobab por no ralentar a pesar de lo que se encuentra y se cruza, se siente confusa, no entiende pero al parecer ha elegido hacer abandono de hogar en jornada de lucha popular. ¿Alguien se lo comentó esto? ¿Estaba al tanto de este particular? Consecuencia, piensa ella, de vivir abducida por par de hienas pedigüeñas, siempre necesidades, pedires y diretes. #Harta recuerda que está y así va, circula sigue hasta estrolarse sin querer ni ver contra fuerza viva del Orden. La choca apenas con la rueda delantera, la vulnerada no se deja ni se queja. Arranca en vez con feroz represalia, cachiporra baila por el aire en “defensa personal”. Al ver lo que sucede en seguida se apersonan otras más y entre todas la golpean a la pobre Tootoo Baobab hasta dejarla sentada desmayada en el piso junto a manteras senegalesas y otras extranjeras. Naturaleza muerta parecen, a la espera de traslado. Ojos de pescado en la pescadería, boquean. Noquea la policía a las que intentan charlar. Quieren cabezas gachas. Y silenciero todo el mundo.

Ya en el cochecito celular, inmovilizadas machucadas pasan horas poniéndose rancias. Nadie explica ni tiene ansias de comunicar lo que les espera. Por debajo del bochinche que llega del exterior (mosaico descoordinado de disparos, corridas y resbalos, gritos de odio o pedidos de auxilio desgarrados), adentro del camión se desenrolla mínimo murmullo, tráfico de información. A las senegalesas no se les entiende un soto y además son de articular poco. El resto, nativas y migrantes, de general hispanohablantes, intenta comunicación con gestos y ojos, impedidos los movimientos por precintos que amoñan las manos por detrás. En ese circo, los rasgos inuit de Tootoo Baobab no desentonan, apenas una posibilidad combinatoria otra entre muchas allí presentes. De la inaudible conversa resulta: que entre las detenidas hay dirigente social, papista pro aborto clandestino. Es por él que movileras noticiosas de canales nacionales, alternativos o autogestivos se agolpan en torno del carro blindado. Entre las dudas a los gritos se entremezclan puteadas de odio a los equipos por su de pronto mala performance, ¿qué onda? ¿qué mierda le pasa a este celu del orto? Preguntan las periodistas, desesperan, consultas que a destino no llegan por culpa de ventanas con protección anti bala. Tootoo Baobab no juna a la celebridad militante de base, #tepidomildis: ¿qué querés? Ni tiempo de informarme donde vivo tengo, de un yogur vengo. La Última Ama de Casa soy, qué odio. Sin pausa ni podio, comenta para las que pueden oírla que lleva semana de atraso. No causan sensación alguna sus confesiones, menos sus ganas de hablar. El ambiente en el interior del camioncito es depre opresivo. No se afecta Tootoo Baobab, bastante chispita, para ella este entuerto es una vacación, síncopa inesperada en la rutina que acaba de dejar atrás. En el morralito confiscado, Evatest recién comprado para hacer con el pis de la mañana siguiente, con lo cual: tiempo de sobra. Si entretenido, mejor. 

Con los días muy atados a problemáticas de terceros, arrastra Tootoo Baobab horas con objetivo único de cosechar puñado de minutos para sí misma: mirarse el ombligo, rascarse el higo, poco importa: algo propio (¡ojalá un cuarto!). Y ahora encima la perspectiva (a confirmar) de otro más en camino, qué atrocidad. No le quedan fuerzas para caerse a pedazos o será que tiene muy entrenada la resignación, cuestión: que prefiere poner fuerzas a pensar dónde estuvo la falla, o cómo pudo ser. Le parece claro que la culpa la tiene Ipiranga Trifulca, que no performó el interruptus como es debido. ¡Una cosa tenías que hacer! ¡Una! En el albor de su relación: pasión por la postura novedosa, por la exploratoria, Fitzcarraldo entre las sábanas. Ahora, en cambio, Ipiranga se especializa en interpretación nivel dios de palito a la deriva: santiamén para ponerse en bolas y distribuirse con cómodo cuan largo es sobre el colchón para que ella opere la maquinaria. Se autodesampara en brazos del placer que sabe por venir, manso, sin ningún tipo de problema. A Tootoo Baobab el sexo con Ipiranga le gusta. Les sale bien, el placer las sobreviene cada vez, incansable mascota obediente, predecible. Al dedillo se conocen y el gozo aumenta, en lugar de disminuir, en contra de la sospecha instalada por la hijayutez del lugar común.

Por la oreja me inseminé, la concha del pato, como en los retablos medievales: Tootoo Baobab intenta sin éxito conversación con las demás detenidas. Llevan horas adentro del vehículo policial, sin que nadie se moleste en informar destino final. 

Hace falta que afuera el barullo se apague para que arranque la marcha. Traquetean largo lo tendido. Empedrado le cuesta al camioncito lleno hasta las tetas de sospechosas delincuentas, disminuye el andar a velocidad dominical de paseo por la ciudad. Nada de esto preocupa a Tootoo Baobab, al fin y al cabo por algo había iniciado abandono de hogar. Con lo cual: no cree necesario dar señales de vida ni avisar. Es más: no lo va a hacer, para que aprendan: valorenmé, mierdas.  

En Flores, representantes de Prensa guardan la entrada de comisaría sustantiva, amuchadas como para orgía de televidentas ávidas de novedades efímeras. Griterían y se pelean por encajar micrófono, brazo corto juega en contra, corren para seguir minuto a minuto el desfile de protestantes levantadas al boleo. Algunas se han percatado de que los equipos a malfuncionar han arrancado, de libretita y birome echan mano. En general nadie conoce a ignoto grupo de ciberfeministas ni se ha cruzado con comunicado de reivindicación por el atentado contra el patriarcado.

Sin dilatar ni contestar, las sirvientitas del Orden encierran a las pescadas en celda única al fondo, junto a otras abducidas en el fragor de la batalla, acarreadas en cochecitos más tempraneros. Cautiverio y hambre de la mano despiertan consulta popular acerca de si les van a dar de morfar o qué se creen, ¿que nos alimentamos de rocío? No hay respuesta, el número solicitado no corresponde a una abonada en servicio. 

Paredes descarapeladas, piso pis por todos lados, olor acre potentísimo, festival de mugre encastran el entorno, bastante caiducho, para las privadas de libertad. La detención se descubre mixta, las fuerzas del Orden ya no parecen interesadas en evitar intercambio de oralidad, con lo cual se arma especie de peña o grupo de autoayuda y confesionismo cruzado. 

El registro e ingreso de las ofensoras detenidas se opera con papel y lápiz, desde ayer la comisaría está sin sistema. Lejos de aprehender las implicancias del rompimiento algorítmico, logarítmico y alternativamente rítmico universal, las sirvientitas leguleyas prefieren no darle demasiadas vueltas al asunto y arreglarse con equipito para cazar huellas, tinta negra y enchastre general. Se habilita momento un poco obvio de ¿te acordás cuando?, cotilleo amable entre ellas, como si no se encontraran en comisaría de Flores ni fueran responsables de delincuentas conceptuadas amenaza para la delicada fibra del entramado social. Por el costado les pasa, como sin tocarlas (al menos por ahora, en estos momentos alborales), lo que será en breve derrumbe del capitalismo occidental, explotado desde adentro en apenas horas por secta de hacktivistas kamikaze.

Pito catalán a los problemas, hombrito fruncido y a mí qué, las policías se despreocupan de tanta pesada cuestión problemática. Prefieren ocuparse en clasificar a las detenidas, pero a paso cansino, eso sí, para que se note la desidia, el moplo de todo los días lo mismo, vieja, qué aburrimiento. Paja, señora, paja. Las van sacando de a una de la celda del fondo. Pasillo largo, pintura a dos colores con terminado brillante, poco habitual en interiores. Para no complicarse con la lingüística impedida dejan a las senegalesas para el final. Del interrogatorio a Tootoo Baobab resulta que: 1) está bastante golpeada, extraño pero no se queja, 2) anda con una semana de atraso, Evatest en el morral (de momento confiscado), 3) se declara sin vínculos ni contacto con grupos activistas y/o militantes, simple mujer de a pie o Última Ama de Casa, 4) expresa indignación por el violento proceder, innecesario según su parecer, de las sirvientitas del Orden, 5) quiere saber adónde dejaron o qué hicieron con su bicicleta, cuándo podrá recuperarla. El resumen ordenado de la escena puede no alcanzar para transmitir una imagen veraz de la misma. 

 AO

Fábula nórdica de tintes míticos, The Northman (dirigido por Robert Eggers, 2022) narra en clave de “camino del héroe” la búsqueda de venganza de Amleth, testigo siendo niño de la decapitación de su padre a manos de su tío, intertextualidad evidente con El rey león (1994). Vuelve así al leit motiv de una supuesta animalidad como sinónimo de violencia, que se trasluce en los epítetos: si el padre asesinado es “rey cuervo”, el hijo (Amleth) responde al sobrenombre de “oso lobo”, lo cual hace pensar que el nieto será “hiena pantera león” y así sucesivamente, en un in crescendo de epítetos y violencia que correspondería a estadios tempranos de la historia de Occidente (principios del siglo X, en este caso). Vuelve también a la carga la “teoría de las esferas” (cfr. Kate Millett, Política sexual, 1970): la masculinidad entendida únicamente como violencia (esfera pública) y la feminidad como tema pibis (esfera íntima): crianza y hogar, y esperar en el lugar a que perro lobo vuelva a cenar. Resulta notable en este sentido que ya de camino a una vida familiar que se proyecta pletórica de amor y armonía, Amleth prefiera responder al imperativo de aniquilación total de su enemigo (a esta altura ya bastante diezmado), incluso aunque esto signifique obturar de manera irremediable los almíbares de esa hipótesis de existencia armónica.

El mensaje es claro: la vida es un combate de nosotres contra elles en el que solo uno de estos dos polos puede quedar en pie. La erradicación del elles debe hacerse con meticulosidad molecular (Amleth asesina hasta a su primito/medio hermanito) y es un fin loable en sí mismo, digno de alabanza (y por supuesto de una película de 2 h 17 min), sobre todo si entraña grandes cuotas de sufrimiento y sacrificio para todes. Es una bipolaridad que se derrumba bajo el peso del pensamiento único: el totalitarismo. 

La Lagertha de Vikings (seis temporadas, 2013-2020), guerrera y amante, madre y compañera, divorciada, inteligente, política, estadista, conductora de hombres y mujeres, se desdobla en The Northman en dos personajes femeninos que apenas se despegan del ruido ambiente: una revisitación de Penélope y su tejido siempre a medio terminar en la madre y una “bruja” que habla con la naturaleza para que le haga delivery de hongos alucinógenos, arquetipo que retoma la larguísima tradición de feminidad como naturaleza pre o irracional y emociones.

A la llamada Segunda Ola del feminismo estadounidense (décadas del 60 y 70 sobre todo, cuyas obras más importantes retoman y amplían la senda inaugurada por El segundo sexo, de Simone de Beauvoir, 1949) siguió Conan the Barbarian, película que en 1982 eligió retomar el personaje creado por Robert E. Howard en 1932 para la serie de relatos pulp Weird Tales. Hoy en día, mientras en Estados Unidos la interrupción voluntaria del embarazo como derecho fundamental de las mujeres (conseguido en 1973 gracias al veredicto de Roe vs. Wade) se pone en tela de juicio, The Northman vuelve para celebrar la potencia indudable de la violencia viril consagrada por el patriarcado como faceta única fundamental y aún relevante de la masculinidad, por más que los feminismos y las disidencias de todo el mundo hayan demostrado y demuestren día a día lo contrario. Más que una coincidencia, veo la añoranza de un sistema de valores que reafirma sus preceptos básicos y se (auto)justifica, mientras organiza los argumentos del contragolpe que buscará desandar las conquistas alcanzadas por los movimientos feministas en todo el globo. Como dijo el poeta: me gusta cuando callas. O en el remix local (y actual) de un diputado nacional: “No voy a pedir perdón por tener pene”.

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Incluso leído hoy, a más de setenta años de su publicación original, El segundo sexo (1949) de Simone de Beauvoir –reeditado en trade y bolsillo por Lumen en 2018– es, sigue siendo, una fiesta. Opera magna y a la vez foto de un estado del mundo en el que las mujeres comenzaban, tímidamente, a tener “opciones”, es decir: a disponer de la “libertad” de hacerse explotar como trabajadoras para escapar de la esclavitud embrutecedora del “amor”, entendido como vínculo obligatorio con un hombre libre, trascendente, que se volvía así razón y sustento de la existencia parasitaria del “ama” de casa. (Tenía razón Gerda Lerner al hablar en La creación del patriarcado, 1985, de “la necesidad de redefinir y la inadecuación de los términos que describen las experiencias femeninas” porque “la manera en que está configurado el pensamiento abstracto y el lenguaje a través del cual se expresa sirve para perpetuar la marginación de las mujeres”.) Parásito no porque no trabajara en el hogar para “su” hombre, sus hijos, la familia, sino porque su existencia, infinitamente expoliada, es pura inmanencia, precisa adosarse a un vector orientado hacia el futuro, trascendente, para existir.

Simone rastrea la diferencia entre hombres y mujeres hasta el plano biológico: el cuerpo de la mujer está sometido a la tiranía de la especie (menstruaciones, capacidad de gestar, de crear nueva vida ex nulla); el del hombre no. Sobre esta diferencia, la cultura patriarcal construyó un único sujeto (masculino) dotado de existencia autónoma, rodeado de lo otro, lo diferente, inasimilable: sus objetos de deseo. El reparto es injusto y la mujer cae del lado de lo inesencial. Todos sus dramas derivarán de esta primera negativa a la igualdad en la diferencia, piedra inaugural de un camino pavimentado de coacción y despotenciamiento que culminará en sociedades que durante milenios se perdieron de experimentar la potencia realizada de las mujeres que las integraron.

Sin posibilidad de estudiar, excomulgada del escenario laboral formal (reconocido socialmente), obligada a deslomarse en “tareas” de cuidado y reproducción de la vida, la única vía posible de supervivencia para la mujer fue durante muchos siglos el matrimonio, es decir: la validación por interpósita persona. La aceptación voluntaria de su secundaridad, de su inesencialidad: detrás de un hombre. El patriarcado se revela así una factoría de esclavas voluntarias: hordas de mujeres que aceptan someterse al camino del “amor”, que a cambio de convertirlas en objetos (de deseo) les garantiza respetabilidad y aceptación social. Se les impide cultivarse, aspirar a lo universal, nadie espera nada de ellas, y luego se las apostrofa y descalifica porque sus temas son “femeninos”, su capacidad para la ciencia, la técnica, el pensamiento abstracto, insuficiente.

La adolescencia marca la primera gran escisión de caminos. A los hombres se les enseña a avanzar sobre el mundo, enfrentarlo, conquistarlo. Proyectarse hacia el futuro con objetivos propios, asumiendo la responsabilidad del error o el fracaso, en tanto sujetos activos. A las mujeres, en cambio, se les destina la espera. Su “carrera” pasa por la belleza física, por encantar, fascinar, en una palabra: por lo que un sujeto activo piense o espere de ellas. Devienen así objetos, mercancía, valor de cambio (que además tiene un alto valor de uso). No se les impide tener alguna capacidad, alguna inteligencia: adornos. Lo importante sigue siendo que dediquen su existencia a enamorar, seducir, enganchar a un sujeto trascendente para anexarse a él y participar del brillo fulgurante que deja su paso por esta Tierra.

La realidad retratada por Simone en este libro enorme, fundamental, es en gran parte nuestro pasado. Hoy en día, las mujeres de todas las clases sociales pertenecen al mundo del trabajo, emancipación que abrió nuevas perspectivas y senderos posibles, pero también nuevas problemáticas. Sumaron a la jornada laboral las tareas de cuidado y reproducción en un loop de trabajo que no concluye jamás; sus sueldos y condiciones de trabajo suelen ser peores que las de sus colegas varones; viven presionadas por el mandato de la felicidad (formar pareja, armar una familia), del éxito profesional (ganar mucha plata, alcanzar un puesto alto dentro de la jerarquía de alguna empresa), de la juventud y la belleza. Casi descuartizadas en el potro de este tormento, las exploraciones del mundo que podemos hacer en tanto sujetas no logran aún salir del área de influencia que tiene el canto de sirena de nuestro antiguo destino de alteridad objetual y sufrimos por no poder ser todo al mismo tiempo.

Según Pausanias, la pronaos del templo de Apolo en Delfos invitaba a les visitantes: “Temet nosce”, conocete a vos misme. Con paciencia e inteligencia, gracia y audacia, Simone de Beauvoir, la divina Simone, se ha tomado el trabajo por todes nosotres. Basta subirse a su sidecar y sumarse al viaje como copilote y llorar y reír por todo lo que hemos logrado y sufrido juntes, hombres y mujeres, en esta travesía hacia la creación de un mundo poblado por sujetes diverses e iguales, equivalentes, en el que el amor sea el encuentro de mundos distantes, la afectación libre y amorosa de corrientes alternas y no una reproducción enmascarada del juego del amo y la esclava.

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En La creación del patriarcado, Gerda Lerner, pensadora feminista y comunista, una de las fundadoras en los Estados Unidos de la rama de estudios bautizada “Historia de las mujeres”, diagnosticaba la “inadecuación de los términos que describen las experiencias femeninas […] Sea cual sea el ámbito del saber en el que trabajemos, debemos afrontar la inadecuación del lenguaje y de los conceptos para la tarea que tenemos entre manos. Todas las filosofías y sistemas de pensamiento en que hemos sido educadas han ignorado o marginado a las mujeres. […] La manera en que está configurado el pensamiento abstracto y el lenguaje a través del cual se expresa sirve para perpetuar la marginación de las mujeres. Nosotras hemos tenido que expresarnos por medio del pensamiento patriarcal, reflejado en el lenguaje que hemos tenido que emplear. Es un lenguaje en el que se nos incluye en el pronombre masculino y en el que el término genérico para ‘humano’ es ‘hombre’”. Estamos en 1987.

Tres décadas más tarde, Brigitte Vasallo vuelve sobre el vínculo entre lo lingüístico y lo extra lingüístico en El desafío poliamoroso, publicado este mes por Editorial Paidós: “Este libro está escrito en femenino. Uso, más concretamente, el femenino genérico y el masculino intencional, el masculino como excepción, por una vez. Lo escribo así porque reclamo al mismo tiempo que la perspectiva masculina se visibilice como tal, más aún en una temática como la sexoafectiva que esta tan extraordinariamente mediada por cuestiones de género. […] Como decía Heidegger, no hablamos el lenguaje, sino que él nos habla. El debate sobre el masculino como género neutro pertenece a un mundo agónico sin futuro posible. Un mundo que muere matando, pero que muere. Si es masculino, no es neutro. Es masculino. Que se haya utilizado como genérico desde hace siglos no es por un acuerdo lingüístico, sino por la sencilla razón de que el mundo sobre el que se guardaban narraciones era masculino, literalmente. Pero si ese mundo ya no existe, no podemos seguir narrándolo como si existiese”.

En un país que durante enero tuvo un femicidio cada 23 horas, resulta imperativo repensar los vínculos sexoafectivos por fuera de un sistema basado en la exclusividad, la jerarquía y la competencia, en el que una de sus partes tiene habilitada la violencia simbólica y real para secundarizar a la otra, aislarla, dominarla, anularla. Incluso matarla.

Tenemos que cambiarlo todo, empezando por el sistema que nos vincula, la racionalidad que indica que nutrir un vínculo de pareja es más importante que mantener con vida el grupo de amigues, los lazos de fraternidad o sororidad; que la validación última de una existencia puede estar en tener pareja. ¿La salida es el poliamor? Probablemente no. La salida es, siempre, la emancipación. La libertad para pensar y crear nuevas maneras de vincularnos más allá de las etiquetas que nos inmovilizan y sujetan en estructuras de dominación. “El sistema monógamo, como el capitalista, el colonial o el patriarcal, como todos los sistemas que nos mantienen ligadas a estructuras de opresión y dolor, son promesas de felicidad. Si somos buenas, si seguimos las instrucciones, todo irá bien”.

Sabemos que no es cierto. Con el asesinato de Úrsula Bahíllo todavía en las primeras planas de los diarios, resulta difícil creer que una vida libre de violencias machistas es posible para las mujeres. A pesar del dolor y la bronca, de la incredulidad y la impotencia, por suerte tenemos a las Madres: “La única lucha que se pierde es la que se abandona”.

Gracias a la potencia del eclipse con ascendente en Urano retrógrado le pagaron articulex en inglés a través de un sistema supuestamente express que resultó ser al revés, o sea: trabado complicado nivel más fácil es coordinar un asado. 

La cosa arrancó con joven Raúl tomando el fresco que ofrecía vereda sancristobalina en caluroso día, no molestaba a nadie y menos de todas a las que se autogestionaban la espera solitas en organizada filita para entregar paquetes en el kiosco de joven Raúl que era a su vez punto de despacho de MercadoLibre, fotocopiadora, librería, locutorio y money transfer. Cazaba joven Raúl con cortauñas cutículas crecidas silvestres aborrecidas por costumbre cuando el horizonte se cubrió de pesadumbre con desagradable señora canora con ínfulas de lora y ser atendida sin demora pues nunca nadie no está corriendo en esta ciudad. Se produce entonces miraculoso evento: sin esperar la hace pasar a pesar de las que aguardan y revolean miradita inquieta de qué es esto qué pasa ¿lo puedo romper? Joven Raúl no está para la cosa vana, explicar boludez a la caravana, por qué pasó primero la estrella enana bla. Porque lo digo yo y san Seacabó.

De entrada, joven Raúl desconfía de la identidad de la recienvenida. No es para menos, foto de DNI presenta pitufo dos ranuras oscuras por ojos; la realidad, abundantes anteojos. Desacatada la descarriada canaliza a la Fallaci y se arranca con violencia tapabocas y lentes, desafiante sin razón del imperativo de controlación enunciado por joven Raúl de pronto arrepentido. Se escandaliza la gente ante el desacato, pide recato. Y que se cubra. De no creer la de locas que circulan en libertad por la Ciudad total normalidad. Qué país.

Superado este primer escollo, sobreviene en verdad la debacle: el nombre de quien recibe no coincide “en sistema” con el que declara la autoconvocada en su documento. Estira el cogote sobre el mostrador la susodicha para verificar con sus ojos de bicha que joven Raúl no la engaña y obvio que es todo como él dice: índice meticuloso en la pantalla muestra que altanera Ä ha transmutado en A cualquiera. Imposible continuar en estas condiciones con las gestiones. Hasta que “ellos” no subsanen el error, joven Raúl se confiesa imponente impotente. Se da cuenta entonces la solicitante descolocada de que el viaje habrá sido para nada, se abaja del caballo, le suplica desarmada en cuatro patas, por favor te pido usemos el común sentido: todo lo demás coincide. Joven Raúl fastidiado deja claro que las reglas son las reglas y para eso está él ahí: para hacerlas cumplir. Se retira del local la desquiciada gritando y amenazando con que lo que va a hacer con “ellos” es quejarse del servicio. En una palabra: escracharlo señora. 

Pasan días. Calmada y con la A solucionada, mansita buena vuelve a aparecer la loca a intentar cobrar el giro famoso. Se da la nariz contra coso de la persiana metálica, cerrado, a pesar de que según la web del local llegó en horario.

La tercera es la vencida gracias a la ENORME generosidad de joven Raúl (¡Raúl te queremos Raúl!) que de vuelta sorprendido en plena inspección de cutícula la ve llegar, le pregunta qué viene a buscar, le informa que “tema giros” los resuelven hasta las 16h. Van pasando dos minutos de las cuatro: se derrumba el mamarracho como fulminado por un rayo, incapaz de articular palabra de queja o solicitación. Al verla conturbada desparramada totalmente dominada a joven Raúl le sobreviene un como impulso de hacer algo y le consulta si es para mandar o recibir. Y entonces la reconoce, la recuerda. Le anuncia que va a hacer con ella gala de paciencia y pedagogía para que aprenda que hay que saber pedir de buena manera. Le agradece la descoyuntada desde el piso desarmada, manitos contra el pecho en virgencita del cohecho. Mientras espera a que la haga pasar, DNI en la mano para no tardar, se apersona otra señora con ínfulas de cobrar. Joven Raúl le grita desde el interior que no, por hoy “tema giros” terminó, volvé mañana. La mira a ella significando: qué cruz la gente y sus problemas. Y ella, desfallecido el corazón: Tenés razón, Raúl, tenés razón.