Apareció en uno de los pasillos en la Universidad de Fudan, la casa de estudios más antigua de Shanghái, y decía: “Antes muerto que esclavizado”. Escrito con una letra desprolija, en un papel mal recortado, que colgaba de un broche, daba la sensación de que su autor tenía apuro en esconderse y sólo quería tirar una botella al mar, una señal para que el que quiera entender, entienda. Las frases elípticas se multiplicaron en comentarios de las redes sociales chinas, como Weibo o Moments, que lograban esquivar a la censura y repetían “yo también soy una persona” o “los chinos también somos personas”. Brotaban al azar en letreros de la vía pública, en los postes de luz, o entre las manos de aquel hombre, vestido de negro y enfundado con un barbijo. Se detuvo ante los transeúntes a la salida del subte de Jing’an, uno de los barrios más elegantes de la ciudad y mostró un cartel: “No estamos haciendo lo suficiente/ vos sabés de qué hablo”, decía y se perdió en la multitud.

Ese mismo 26 de noviembre, pero de noche estallaron las manifestaciones en las principales ciudades chinas, como Pekín, Shanghái, Cantón y Chengdu o en la provincia de Xinjiang. Norte y sur, este y oeste del país asiático, en una dispersión geográfica y con una profundidad en sus demandas que sólo pueden ser comparadas con las protestas de Tiananmén de 1989. Sus consignas varían desde el relajamiento de las políticas de cero tolerancia al covid, que China mantiene desde el 2020, hasta demandas más profundas como derechos humanos o, incluso, la renuncia del presidente.

“Las personas tienen un mensaje común”, dijo al New York Times Xiao Qiang, un investigador sobre libertad de expresión de la Universidad de California. “Ellos saben que quieren expresar y las autoridades también, así que la gente no necesita decir nada. Si sostienes un papel en blanco, ya todos saben a qué te refieres”. De hecho, lo notable, lo extraordinariamente único de estas movilizaciones es que, por primera vez en treinta años, la población sale a las calles, no para cuestionar una determinada medida, sino para expresar su frustración con el sistema.

Hojas A4 en blanco se repiten en Internet o en la vía pública y desaparecen al segundo, absorbidas por el aparato de censura. Fotos de los usuarios cambian por emoticones sin labios, ficheros vacíos, ramos de flores y capturas de pantalla que dicen “error del sistema”. Hablan sin nombrar, en una muestra de creatividad política para expresar la disidencia a un régimen que no tolera la oposición.

El detonador fue el fuego en la ciudad de Urumqi, capital de la provincia de Xinjiang, una región en el extremo oeste, tan distante para el imaginario chino que su nombre significa la “nueva frontera”. Allí, el jueves 24 de noviembre, entre diez y cuarenta personas murieron en un incendio. La cantidad de víctimas varía según los relatos, ya que los medios públicos hablan de diez muertos, pero otros testimonios multiplican esa cifra por cuatro. De hecho, la reacción popular sólo se comprende, si se tienen en cuenta los rumores, la información paralela, que esquiva al discurso oficial. 

Según los manifestantes, los bomberos no pudieron entrar al edificio ya que las puertas estaban bloqueadas. Los hidrantes no llegaron a tiempo porque las barricadas impedían el acceso. Medidas similares se tomaron en las cuarentenas de otras ciudades chinas, donde los comités de barrio (esas unidades heredadas del maoísmo que mezclan a delegados del partido con conserjes y vecinos que actúan como voluntarios) colocaron candados y bloquearon con paneles las salidas de emergencia, en un gesto de apoyo a las políticas de cero covid. Como resultado, los videos muestran cómo los chorros de agua apenas acariciaban las llamas que salían del edificio, mientras los vecinos gritaban. 

“La capacidad de algunos residentes para rescatarse a sí mismos era muy débil… y fallaron al escapar”, explicó Li Wensheng, el jefe de la brigada que intervino en el incendio. Su aparición pública respondía a las primeras muestras de rechazo social. Y como respuesta, negó que las restricciones hayan causado las muertes, culpó a los autos estacionados y, de paso, a las víctimas, lo que generó una indignación mayor.

Grupos de manifestantes rompieron las cuarentenas y avanzaron por las calles, reclamando el fin de un aislamiento que ya llevaba más de 105 días. Se reunieron por las noches y empujaron las vallas, se enfrentaron a la policía sanitaria que viste de mameluco blanco y escafandra, los llamados da bai. “Mi familia no pudo salir a la puerta de su casa por más de cuatro meses”, cuenta Jack Wu, un peluquero de Xinjiang que trabaja en Shanghái. Como muchos de los migrantes internos, no ve a su familia hace más de tres años por las restricciones del gobierno.

No es la primera vez que las políticas de la pandemia provocan una tragedia en China. El 19 de septiembre un micro que trasladaba enfermos y contactos estrechos a una unidad de aislamiento chocó en la provincia de Guizhou. Veinte personas murieron y otros 27 resultaron heridos. Y este es sólo uno de los casos que tuvo escala pública.

“Ya fue demasiado, ¡no se puede vivir así por más de tres años!”, explica una estudiante shanghainesa que utiliza redes occidentales para postear en contra de las políticas. Su opinión representa a ese sector de la población, jóvenes de clase media urbana, que el fin de semana pasado se reunió en la calle Wulumuqi (Urumqi en mandarín) con mensajes de duelo. La tarde del sábado, en una de las arterias del centro de Shanghái, más de cien personas cargaban flores, velas prendidas o coreaban consignas al azar como “ziyou, ziyou”, es decir “libertad”. Como afirmó una de las manifestantes, la mayoría no tenían “ninguna clase de experiencia en protestar, no mostraban organización alguna y de hecho no compartían la misma consigna”. Su comentario remarca la naturaleza espontánea de estas demandas.

Cuarenta minutos después la policía delimitó las cuatro cuadras a la redonda, los primeros manifestantes fueron arrestados, incluso cuando los protestas eran pacíficas. Algunos de ellos denunciaron que fueron golpeados, como el corresponsal de la BBC, Edward Lawerence, que fue detenido junto con los participantes el domingo 27 de noviembre. 

Esa misma noche, la policía cerró la zona. Jóvenes con barbijos y ropa de invierno encontraron las barricadas donde antes estaba el memorial a las víctimas del incendio. Y su respuesta fue sólo mirar en silencio. Se detuvieron para ver a los agentes de policía, frente a frente. Los miraban fijo sin decir una sola palabra en el más completo silencio.

Hoy, la esquina parece un territorio de guerra, no por el desorden, sino por los paneles que tapan las cuadras, los autos blindados en cada esquina, los camiones de policía y los uniformados que recorren, de punta a punta, una de las esquinas que supo ser de las más bellas de Shanghái. Su presencia demuestra hasta que punto las protestas fueron excepcionales, no tanto por el número de sus participantes, sino por la valentía de quienes decidieron salir a la calle. 

La primera señal fueron los fideos instantáneos. El lunes 14 de marzo, pocas horas antes de que el gobierno de Shanghái decretara nuevas medidas por la pandemia, las góndolas de los supermercados aparecieron diezmadas. Esta vez, había fruta, suficiente papel higiénico, barbijos y alcohol en gel, pero los tazones de sopa al estilo Maruchan, con sabor a tomate y carne, de pollo y hongos o con pimienta de Sichuan habían desaparecido de la ciudad. Formaban parte del kit de supervivencia básico para el encierro de los próximos días, a tal punto que se difundió un meme: “¿Hay otra cosa para comer que no sean fideos?”.

China experimenta la subida de casos más drástica desde que empezó la pandemia en enero del 2020. Grandes metrópolis, como Shenzhen, Shanghái y la provincia de Jilin en el noroeste del país, anunciaron restricciones que van desde bloqueos totales, testeos masivos, hasta cuarentenas segmentadas por barrios y distritos. Según los cifras oficiales, los casos se elevaron a más de dos mil positivos por día. También el 19 de marzo, las autoridades reconocieron la primera muerte por Covid-19 en más de un año.

Si fuera en otro región del mundo, digamos Occidente, estos números no despertarían miedo ni al más cauto. Pero, en un país que ha mantenido una política de tolerancia cero, ha reducido sus conexiones internacionales al mínimo y ha hecho de estas decisiones un motivo de orgullo nacional, estas cifras disparan las alarmas. Como dice Zhang Hao, un traductor que trabaja en Shanghái “más que al virus, le tengo miedo a las medidas”.

A principios de marzo, cuando los casos empezaron a crecer después del Año Nuevo Chino, el aire se sentía tenso en la ciudad. Los profesores universitarios, maestros de secundaria y empleados cargaban sus colchonetas inflables y bolsas de dormir a sus lugares de trabajo. Los más precavidos hicieron una valija con lo indispensable por si sus oficinas quedaban bajo lockdown. Así dictan los reglamentos, en el caso de encontrarse un contacto estrecho, todos deben quedarse en el sitio por 48 horas para ser testeados dos veces.

Las imágenes poblaron las redes: camas en estacionamientos de autos, predios deportivos con un sinfín de mantas en el piso, locales de ropa con sus compradores durmiendo en una escena que parece sacada de la película La terminal. “Prefiero no frecuentar espacios públicos y compro todo por internet”, dice Lisa Wen, que trabaja como profesora de mandarín. “No quiero que me dejen encerrada”, comenta.

Ese fue el caso de Wenxue que pidió discreción con su nombre. Después de dar clases en una universidad shanghainesa, recibió el aviso de que los portones del campus se cerraban con profesores, alumnos y personal adentro. Al principio, le dijeron que sería una cuestión de días, pero terminó cumpliendo dos semanas de aislamiento en una de las aulas. Al parecer, el conductor del bus universitario estaba enfermo. “Nunca pasé tanto tiempo sin ver a mi hijo”, dice Wenxue, madre de un nene de dos años.

Hasta el jueves 17 de marzo, los protocolos ordenaban que los contagiados debían ser hospitalizados, con síntomas o sin ellos. Luego de recibir el tratamiento, debían testear negativo más de dos veces, para ser llevados a una habitación de hotel por los próximos catorce días. En la mejor de las situaciones, un enfermo puede pasar, en promedio, un mes sin ver la luz del exterior. En otros, casi dos meses como fue el caso de un argentino que resultó positivo después de aterrizar en Shanghái. En total, vivió un encierro de 55 días entre unidades de testeo, hospital y hotel de cuarentena.

Las nuevas normativas establecen que los asintomáticos ya no deben ser hospitalizados (en parte, para relajar el sistema médico ante la subida de casos). Aún así, los portadores silenciosos y sus allegados deben realizar cuarentenas centralizadas. Incluso, los segundos contactos, es decir una persona que vio a otra, que estuvo cerca de otro contagiado, deben permanecer aislados.

“En esta situación, prefiero no salir de casa”, dice Zhang. Su actitud es la misma de muchos residentes en Shanghái, donde a pesar de no haberse declarado el cierre, grandes porciones de la ciudad parecen deshabitadas.

En los barrios de las afueras, los altos parlantes anuncian que los vecinos deben quedarse en sus casas hasta haber sido testeados. La escena se repite en cada complejo de viviendas: toldos azules estacionados en las puertas de salida, con un batallón de enfermeros vestidos con trajes y máscaras transparentes como astronautas en azul y blanco. Un video difundido por WeChat (la red de mensajería china) muestra a los enfermeros practicando la “danza del conejo”. Bailan una coreografía antes de empezar la jornada laboral para levantar la moral del equipo.

Es que la palabra y la idea de “salud” se multiplica a lo largo de la ciudad. En las plazas, entre los pasacalles, en las entradas de las oficinas se pueden leer eslóganes que piden “cooperar con la salud del barrio”, celebran “una ciudad saludable con un pueblo saludable” o insisten en “construir una civilización saludable”. En China la reacción al coronavirus se interpreta como una razón de Estado.

Cuando el gobierno anunció la reapertura de Wuhan (donde empezó la pandemia), en abril del 2020, la respuesta al virus implicó un resurgimiento del nacionalismo. Los bajos índices de contagios y la vida cotidiana con clases presenciales, museos y teatros abiertos fue interpretada como un diferenciador social. Los medios oficiales subrayaron la diferencia con la respuesta de Occidente: nosotros o ellos, junto a las imágenes del colapso sanitario en Europa y Estados Unidos. “Te gusta vivir en China, ¿no?”, dice un conductor de Didi (la versión china de Uber), mientras se acomoda el barbijo. “China es el país más seguro”, remata. 

En las últimas semanas, esta respuesta se encontró ante uno de sus desafíos más grandes por la baja circulación previa, la velocidad de transmisión de la variante ómicron y el cansancio que genera más de dos años de pandemia y, claro, mantener las medidas para contenerla.

SM

Un mes después de que la agencia espacial china pusiera la primera sonda en el lado oscuro de la Luna, un nuevo lanzamiento sacudió las pantallas del país asiático. La película La tierra errante, coproducida por la firma estatal China Film Group Corporation y distribuida por Netflix, se estrenó el día del Año Nuevo chino en febrero del 2019. La estrategia comercial dio resultado, o al menos así parece, porque el film recaudó quinientos millones de dólares en diez días y, a los pocos meses, se transformó en el segundo film más taquillero jamás filmada dentro de la Gran Muralla.

El guión cuenta que, ante la expansión del Sol, un hipotético Gobierno Unido de la Tierra (que habla francés y no enfrenta elecciones) decide construir motores para impulsar al planeta fuera del sistema solar. La mitad de la población mundial muere en los preparativos del despegue y la otra mitad se refugia en ciudades subterráneas para soportar las penurias del viaje hacia Alfa Centauri. Pero, en el trayecto, algo no sale como estaba calculado y la gravedad de Júpiter amenaza con destruir los últimos vestigios de la “civilización humana”. Entonces, un grupo de adolescentes chinos y su padre astronauta hacen lo imposible para salvar al mundo de su completa destrucción.

¿Suena a cliché? Desde el presupuesto millonario para efectos especiales, hasta la trama patriótica de sacrificio personal por el bien de la humanidad, la producción repite paso a paso la fórmula del cine posapocalíptico norteamericano, como si fuera la versión china de El día de la Independencia. Pero fue su innegable lectura política, en un contexto de confrontación estratégica y competencia tecnológica con Estados Unidos, lo que volvió a la cinta una metáfora del porvenir para muchos chinos.

Esta interpretación, en un país que no deja discurso al azar, fue por supuesto pretendida. La vocera del Ministerio de Relaciones Exteriores recomendó a un periodista que viera la cinta sin que ella se lo preguntara: “sé que esa película está en llamas en este momento, te aconsejo verla”. El vicepresidente de Beijing Culture, una de las productoras que participaron del film, dijo que “representaba un gran paso para nuestra habilidad de crear un atractivo global”. Y, por si no quedaba claro, un comentario en el periódico oficial del partido People’s Daily dijo que el guión reflejaba “el espíritu y el coraje de nuestra nación para salvar al mundo”.

Es que en China la idea de un porvenir brillante, tecnológicamente avanzado y económicamente próspero, parece una constante. Se repite en las frases del presidente Xi Jinping que proponen un “sueño chino”, en las entradas de los edificios que piden “construir una sociedad armoniosa”, en los mingitorios de los baños públicos que ruegan dar “un pequeño paso hacia adelante es un gran paso hacia la civilización”. De hecho, la certeza de un mañana mejor es uno de los elementos que mantiene unida a la sociedad, mil tres cientos millones de personas repartidos en el tercer territorio nacional más vasto del planeta, ante un objetivo común.

Imaginar el mañana es siempre un asunto del presente y como toda imagen del porvenir, al poco tiempo de ser construida queda vieja y se vuelve el sedimento de una época.

Sueño o premonición. En ese futuro próximo, China recupera su posición destacada en el sistema global y se presenta al mundo como lo que siempre fue: un país central, donde suceden los saltos tecnológicos, culturales y técnicos. Y donde también empiezan las crisis globales. No por nada, en mandarín el país asiático se pronuncia Zhōngguó que se traduce como el “Reino del Centro” y, según dicen las tradiciones, el eje del cosmos estaría debajo del Templo del Cielo en Pekín.

Si la sociedad se presenta como una de las más optimistas con respecto a su propio porvenir, el gobierno chino es el órgano que más legisla, regula e impera sobre el futuro a nivel mundial. Y no sólo porque, según el Banco Mundial, el país asiático aporta más de la tercera parte del crecimiento económico global, sino por la efusiva producción de documentos oficiales, policy papers y eslóganes partidarios que establecen políticas y determinan objetivos a mediano plazo (para la década próxima) y a largo plazo (a mediados de este siglo).

Sin ir más lejos, el libro blanco sobre el fútbol publicado en el 2015 establece como objetivo organizar un Mundial y levantar la Copa del Mundo antes del 2050. Propósitos que pueden parecer ilusorios, sino estuvieran acompañados por un plan de inversiones en clubes, nuevos estadios, entrenadores y jugadores extranjeros con cifras millonarias, que ya está en plena ejecución. Aparte del fútbol, el Consejo de Estado ha publicado libros blancos sobre temas como la Luna, el Polo Norte, la Antártida y los desafíos energéticos del calentamiento global. En muchos de ellos se mencionan actividades impensables con la tecnología actual, como la extracción minera en la superficie lunar.

Quizás, como en otros campos, los chinos tengan razón para ser tan optimistas con respecto al siglo XXI.

Un paseo por Shanghái, la metrópolis más rica del país asiático, parece un recorrido por futuros alternativos. Durante el periodo de Reforma y Apertura, en la década de 1980, la ciudad fue designada como la punta de lanza dentro del plan de desarrollo industrial y comercial que impulsaba el gobierno de Deng Xiaoping. A partir de esta segunda fundación, la ciudad se transformó en el globo de ensayo de políticas urbanas que luego se aplicarían a lo largo del territorio. Sin embargo, imaginar el mañana es siempre un asunto del presente y como toda imagen del porvenir, al poco tiempo de ser construida queda vieja y se vuelve el sedimento de una época.

Así, cierto retrofuturismo se percibe en los edificios con cúpulas como platillos voladores y antenas como torres de control en la céntrica avenida Nanjing, porvenir de los 80 y 90 que contrasta con las oficinas espejadas del Pudong, el distrito financiero en la ribera opuesta del río. Desde la rambla, se puede ver la postal clásica de la ciudad donde se tocan tres de las torres más altas del mundo, interconectadas por una vereda en altura que se ilumina por las noches. Este paisaje de futurismo gótico sirvió como escenario para la película Her, en la que Joaquin Fenix se enamora de una computadora con la voz de Scarlett Johansson.

Los libros de historia que narran el crecimiento explosivo chino suelen empezar con la misma imagen del Pudong. En 1990, un par de depósitos industriales disputaban los terrenos a los arrozales en la ribera, mientras los barcos cargueros surcaban el Hangpu. Veinte años después, allí se levantó un barrio de acero, cristal y bicisendas, con locales de marcas de lujo como Gucci o Prada, la sede regional de la financiera Morgan Stanley y un museo de arte moderno.

Mientras cambiaba el paisaje también lo hacía la sociedad porque, según las estimaciones del Banco Mundial, 800 millones de personas salieron de la pobreza en los últimos cuarenta años.

Esta prisa y monumentalidad no es un detalle aislado: en China, entre 2011 y 2013, se consumió más concreto que en Estados Unidos durante todo el siglo XX; en una década, se construyeron más casas y departamentos que todas las disponibles en Europa; en ese mismo tiempo se puso en circulación la red de trenes de alta velocidad más extensa del planeta, junto al sistema de autopistas de mayor kilometraje, etcétera, etcétera. Mientras cambiaba el paisaje también lo hacía la sociedad porque, según las estimaciones del Banco Mundial, 800 millones de personas salieron de la pobreza en los últimos cuarenta años.

En China, entre 2011 y 2013, se consumió más concreto que en EEUUU durante todo el siglo XX; en una década, se construyeron más casas y departamentos que todas las disponibles en Europa

Estas son algunas de las razones que hicieron que, según un informe realizado por Pew Reserch Center en 2016, cerca del 90 por ciento de la población fuese optimista con respecto al futuro.

“La primera vez que me di un baño en el interior de mi casa tenía quince años”, recuerda Tang Xiaoli, sentada en uno de los cafés de la calle Nanjing. Tiene menos de cuarenta años, nació en una ciudad vecina en la costa este de China y emigró a Shanghái donde terminó su doctorado en Historia de América Latina, antes de transformarse en una de las traductoras del español más conocidas de la ciudad. Su historia es la de muchos chinos que, en dos generaciones dejaron de vivir en complejos comunitarios con un solo baño para toda la manzana, accedieron a una vivienda propia, se educaron en universidades y hasta viajaron más de una vez al extranjero.

Si bien los efectos económicos son más o menos conocidos, no lo es tanto la profundidad de los desafíos a los que se enfrentan. China se transformó de la noche a la mañana de una sociedad rural en el país con el mayor número de urbes del planeta. Y lo hizo con un costo ambiental tan alto que la polución tiñó de gris el cielo de ciudades como Pekín o Xi’an. La desigualdad entre ricos y pobres también se disparó a una velocidad más rápida que el crecimiento económico.

La sociedad china es de las más optimistas con respecto a su propio porvenir, el gobierno chino es el órgano que más legisla, regula e impera sobre el futuro a nivel mundial.

En ese tiempo, se produjeron cambios fundamentales en la estructura social: migraciones masivas del campo a las ciudades, nuevos hábitos entre jóvenes y adultos, variaciones de los roles de género, de familia, en la manera de consumir, vestirse y hasta pagar al verdulero en la esquina que ya no recibe dinero físico sino a través de una aplicación en el celular. Es que el país asiático experimentó, en veinte años, las transformaciones que se sucedieron en los últimos dos siglos en el Occidente desarrollado.

Esta masividad y la rapidez del desarrollo es el fundamento del pacto social chino: ese vínculo que une los miembros de una sociedad entre sí y con el Estado. Como pensaba Thomas Hobbes, las personas están dispuestas a entregar grandes porcentajes de su libertad a cambio de sentirse seguras. En este caso, la seguridad es ante todo económica: la constatación de un cambio material que ha involucrado a grandes porcentajes de la sociedad.

Esa población, que vivió una transformación material que no imaginaron sus abuelos, que abasteció por décadas la mano de obra de la “factoría del mundo”, ahora sueña con el mañana. Ese mañana en el cual China será una sociedad económicamente próspera, tecnológicamente de vanguardia y fuerte militar y geopolíticamente, tiene una fecha para su concreción: 2049 cuando se cumpla el primer centenario de la República Popular.

Cuando se acercaba el aniversario de los cien años del Partido Comunista el 23 de junio de este año, los jardineros estaban atareados. A lo largo de las avenidas y los parques, se podían ver canteros con arreglos de flores, rosas y peonías que dibujaban tres caracteres: Zhōngguó Mèng, que suele traducirse como el “sueño chino”, repetido con precisión en cada esquina y espacio público. Se trata de una de las frases más utilizadas por el presidente Xi Jinping. Combina, en tres palabras, las aspiraciones para el porvenir, con una interpretación sobre la historia reciente del país asiático, mezclando pasado, presente y futuro.

Si a primera vista parece una reapropiación del “sueño americano”, las oraciones en chino tienen una compleja red de citas con poemas clásicos y significados flotantes. En mandarín, la frase “sueño chino” también podría traducirse como “China sueña”. Esta fórmula identifica a los individuos con la totalidad del Estado: los chinos sueñan con el sueño de una China “próspera, fuerte, avanzada culturalmente y armoniosa”. O por lo menos, así rezan los discursos oficiales en los cuales cada término se repite en el mismo orden y la misma secuencia.

"El sueño chino" puede ser una reapropiación del “sueño americano”, pero las oraciones en chino tienen una compleja red de citas con poemas clásicos y significados flotantes. En mandarín, la frase “sueño chino” también podría traducirse como “China sueña”

Xi utilizó por primera vez la idea de un “sueño chino” en un artículo que se publicó en noviembre de 2012. Con él, felicitaba al Museo Nacional de Pekín por la apertura de la exhibición “El camino hacia el rejuvenecimiento nacional”. La muestra ofrecía un recorrido por los últimos doscientos años de historia, pasando por las penurias de la Guerras del Opio y la ocupación japonesa durante la Segunda Guerra Mundial hasta la proclamación de Mao Zedong en 1949 cuando se fundó la República Popular de China.

En las escuelas, el periodo que va desde 1842 hasta 1949 se conoce como los “cien años de humillación” durante el cual las potencias coloniales dividieron al país en zonas de influencia inglesa, francesa, rusa o alemana y más tarde japonesa. Durante este periodo, al Imperio Qing fue forzado a firmar una serie de tratados que abrieron el territorio al comercio extranjero luego de dos derrotas militares. A partir de este momento, los intelectuales chinos propusieron una transformación de las instituciones políticas que acelerara el tránsito hacia una economía industrial con un ejército moderno, como había hecho Japón cincuenta años antes.

Para el filósofo hongkonés Yuk Hui el deseo de actualización, sobre todo científico y técnico, está en el centro de los debates intelectuales durante todo el siglo XX. Para “salvar a China” de la amenaza extranjera se necesitaba una metamorfosis del viejo sistema confuciano que apresurara el desarrollo material para equipararse a los avances de Occidente. De hecho, en 1957, un eslogan del gobierno de Mao Zedong, instaba a la población a “superar al Reino Unido y alcanzar a Estados Unidos” en producción industrial. Esta afirmación tardaría casi un siglo en realizarse.

Los discursos presidenciales y los panfletos partidarios hablan de la franja comprendida entre los “dos centenarios” como el momento para alcanzar el sueño de una “sociedad moderadamente acomodada en todos los aspectos”. Mientras tanto, las medidas que se tomaron en los últimos años sirven como una aproximación a cómo el gobierno imagina que será la China del centenario.

Y un elemento se repite con insistencia: la inversión en ciencia e innovación.

En 1902, el escritor y reformista Liang Qichao publicó un relato en la revista Xin xiaoshuo (o Nueva ficción) que podría ser visto casi como premonitorio. Su “crónica del futuro de la Nueva China” imaginaba que, en 1962, Shanghái sería la sede de la Exposición Mundial. El narrador presentaba un mundo feliz en el que China lideraba el sistema mundial con armonía y cientos de jóvenes occidentales estudiaban mandarín para tener mejores oportunidades laborales. Por supuesto, el escrito servía como crítica a la decadente administración imperial que terminó en 1911, y ofrecía una exposición de los ideales republicanos que defendía su autor. En ese momento, se debatían las reformas que debían emprenderse para sacar a China del atraso.

Llama la atención que se reitere un elemento en las narraciones de principios de siglo como en los documentos oficiales del presente: la constatación de que la tecnología es el fundamento del poder global y que quien ostenta los avances técnicos, también dirige los destinos del planeta. En este sentido, los planes actuales del gobierno apuntan a lo que será el siguiente salto hacia adelante.

El plan Made in China 2025, publicado en el 2015 por el primer ministro Li Keqian, propuso incentivar el desarrollo de altas tecnologías para que China se transformara en líder de productos y servicios con un mayor valor agregado. Este plan puso en alerta a los sectores clave de Estados Unidos y Europa que veían afectados sus intereses. Pero eso no detuvo que la inversión en ciencias creciera a un ritmo del diez por ciento anual. 

El país asiático ya es el primer inversor a nivel mundial en inteligencia artificial, big data y computación cuántica: adelantos que para los especialistas definirán el mundo que se viene. De hecho, el casi centenario Henry Kissinger, uno de los artífices de la estrategia diplomática de Estados Unidos durante la segunda mitad del siglo XX, dijo que la inversión y regulación de las computadoras inteligentes debe ser una prioridad para Washington.

Mientras el gobierno chino anunció una ampliación de su programa espacial y de exploración de los polos, se augura que la siguiente Guerra Fría estará centrada en los avances técnicos. En ese sentido, los sueños de futuro en el país asiático imaginan una China hipertecnologizada para mediados de siglo XXI y ¿quién sabe? quizás también levanten la Copa del Mundial del 2050.

SM