Pornografía marginal, literatura iconoclasta y un museo erótico virtual. En esas tres líneas existenciales parece transcurrir la vida y los días del escritor, periodista, pintor, coleccionista, documentalista y adicto a los palíndromos Eduardo Orenstein (1957, Uruguay). Dice en su búnker de Flores, donde tiene toda su colección de materiales de sexualidad que circularon de manera subterránea y oculta: “A mí lo que me interesan no son las grandes obras, sino aquello que los franceses definen como Erotisme du dimanche, es decir: erotismo del domingo, el erotismo popular porque es ahí donde se pueden perfilar los resquicios de la mente humana, los meandros del cerebro en la percepción erótica”. Habla con tranquilidad y calma entre muñecas sin ropa, máscaras, posters de películas de todas las épocas, consoladores de diversos tamaños, merchandising de Isabel Sarli, preservativos antiguos, pilas de historietas pornográficas y revistas picarescas, montañas de fotos clandestinas con fotos de desnudos anónimos, dos computadoras y una asistente joven. Hay caos y orden por partes iguales. Orenstein está en el centro mismo del mundo que armó.

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Orenstein llegó a la Argentina en 1974. En esa época, recuerda, si querías ver La naranja mecánica o las películas de Isabel Sarli (“un ícono del erotismo argentino por generaciones con proyección de cine de autor importantísimo”) tenías que ir a Montevideo. Pero desde antes había encendido el fuego de un amor duradero por el coleccionismo de arte popular y marginal en relación a lo erótico y la pornografía. Lo sedujo aquello que era despreciado: “Siempre he tenido la tara de juntar. No me enorgullece ya que soy crítico de los coleccionistas. Es por eso que a mis colecciones les quiero dar otra dimensión. No me interesa el costado fetichista y proyectarme en el objeto que poseo.” Le gusta, más que nada, ir recolectando cosas y sistematizarlas, darles un orden. De algún modo, significa organizar el desconcierto que es la vida, la existencia, encontrar un sentido y una cronología. A partir de ahí busca dar una devolución. Esta necesidad lo llevó directamente a su proyecto actual: el Museo Erótico de la Ciudad de Buenos Aires, que por ahora solo tiene una existencia virtual donde hay una advertencia: “El ingreso de menores de 18 años no es considerado conveniente”.  

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Escribe Georges Bataille en El erotismo: “Tomado en su conjunto, el erotismo es una infracción a la regla de las prohibiciones: es una actividad humana.” Y en La felicidad, el erotismo y la literatura dice: “El erotismo es lo propio del hombre. Al mismo tiempo es aquello que lo abochorna. Pero nadie conoce el medio para escapar a la vergüenza que el erotismo impone. El erotismo es la ratonera donde el más prudente se deja atrapar. Quien piensa que está afuera, como si la trampa no le concerniera, desconoce el fundamento de esa vida que lo anima hasta en la muerte. Y quien piensa dominar ese horror asumiéndolo, no está menos engañado que el abstinente. Desconoce la condena sin la cual la fascinación del erotismo, a la que pretende responder, dejaría de fascinar. No podemos sustraernos a ese horror hasta el punto de que ya no tengamos que abochornarnos, no podemos gozar sino a condición de seguir sintiendo vergüenza.”

Dice Orenstein: “Para mí el erotismo y la sexualidad es un misterio. Y al estar tan condenado y censurado más me provoca conocerlo. Eso es inevitable: mientras más prohíbas más curiosidad genera e interés. En mí funcionó. Y creo que el erotismo está metido en todos los estratos, dialécticas y entrañas de la sociedad. A pesar de esto, en la actualidad, esencialmente sigue siendo un misterio que va desde fantasmas, fetichismos, emociones y demás. Eso es lo que me gusta, lo que es misterioso, lo que no puedo explicar. La pulsión erótica no la podés eliminar.”

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En la década del 90, Orenstein estaba de viaje de trabajo por Barcelona y vio que se inauguraba un Museo Erótico: le pareció una novedad absoluta porque nunca había estado en uno: “Me fui corriendo a verlo. Y me dije que si hacían un museo con ese material pobrísimo que tenían y sin ninguna curaduría, yo me podía hacer otro ni bien llegue a casa”, recuerda. Esa causalidad fue el big bang de la idea. El azar define destinos. 

Decidió que con su colección de “cierta envergadura” se podía ofrecer una visión del erotismo y la pornografía clandestina bajo la forma del museo, que todavía no se pudo instalar y salir de la web por razones presupuestarias (“soy un simple mortal”). Sin embargo, Orenstein no se quedó quieto y buscó un punto de fuga a esa imposibilidad: “Me surge la chance real de mostrar el museo erótico a través de libros. Y Cojer, La pornografía clandestina en el Río de la Plata durante el siglo XX es el primer libro. Y sale por mi editorial El Rayo Rojo.” Una editorial que también es librería y tiene su local en la galería Bond Street. Luego de muchas vidas y profesiones, Orenstein vive de vender y revender memorabilia cinematográfica.

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El Museo Erótico, que por ahora es virtual (aunque lleva a a cabo gestiones “infructuosas” para que alguna vez sea concreto, físico y presencial), tiene varias salas: Erotismo y arte popular; El cine o el ojo del voyeur; Historieta; Etnografía; Fotografía; Fetichismo; Máquinas y herramientas del erotismo, entre otras. Cada una de estas salas exhibe, básicamente, una historia que no había sido contada de manera oficial. De esta manera, cumple una función antropológica y arqueológica sobre usos, prácticas y costumbres que siempre pasaron por debajo de los radares masivos de aceptación institucional e incluso social. Ahora esa información, ese terciopelo subterráneo, se pone al alcance de todos los que quieran acercarse y descubrirlo. “Es un  museo pesado en cuanto a su contenido, no se encuentras unos desnuditos cuidados. Hay, por ejemplo, una colección de vellos púbicos (la serie ”Pendejos“, lo que más orgullo me da tener) o un equipo para hacer abortos porque es parte de la actividad sexual. Me interesa la intensidad y mi visión particular”, explica.   

La asistente de Orenstein se llama Macarena Russo y cuenta lo siguiente: “La gente que se acerca al museo es muy diversa porque son desde curiosos que pasan y preguntan qué es lo que tenemos adentro, coleccionistas, músicos, y demás. De todas maneras creo que si más gente supiese que el museo existe vendrían todo el tiempo. A mí me pasa que todos mis amigos quieren venir. Es muy atractiva la propuesta.”

Hubo un antecedente. El libertino era una revista que salió durante los 80 y comienzo de los 90. Tenía erotismo y a veces performance de arte. Por ejemplo, en el N° 8 de 1993 salió a doble página la fotoperformance “Maresca se entrega todo destino”. La información decía: “La escultora Liliana Maresca donó su cuerpo a Alex Kuropatwa –fotógrafo-, Sergio De Loof –tred setter-, y Sergio Avello –maquilladora- para este maxi aviso donde se dispone a todo.” Este desnudo secuenciado de Maresca fue una obra de arte que luego se expuso en galerías. En esta revista escribía Orenstein. Y en los 90 se hicieron dos exposiciones llamadas Erotizarte, a las que le fue muy bien. Subido a esta ola, Orenstein quiso abrir su propio museo pero la idea no prosperó. Mientras tanto, él siguió juntando material. Ni en su mirada ni en su tono de voz no hay ni un ápice de nostalgia. 

“Una vez que vos le das rienda suelta a tu fantasía o tu realidad erótica o sexual ya no tenés freno. A partir de ahí sos todo lo explícito, escatológico, sodomita que querés”, dice Orenstein sobre el material que fue recopilando en todos estos años. Después dice: “Hay poca homosexualidad. La homosexualidad es como un chiste o una agresión que generalmente le hace o le sugiere un personaje a otro. Hay poco material así. Yo tengo algunas fotos homosexuales de esa primera época. No hay ese material de consumo homosexual que a mí se me haya cruzado.”

¿Cómo ves el papel de la mujer en esos materiales?

 Eso es muy interesante porque la mujer no era sometida. Opina, pide, exige, burla, vapulea. En las historias escritas, sobre todo, tienen un  rol activo y enérgico y para nada sumiso. No obstante, eran productos para consumo masculino. 

¿Qué diferencia hacés entre erotismo y pornografía?

No hay. Hay un concepto equivocado de pornografía. La pornografía se relaciona comúnmente con lo obsceno y eso no es así. En el origen de la palabra “pornografía” está el hecho de escribir relatos sobre prostitutas. Es un término que inventaron los franceses para los libros que eran historia de la prostitución. Luego se hizo extensivo a las obras que proponen estimular erótica o sexualmente a los individuos. A partir de que sale de un proceso intelectual es erótico porque el erotismo es la fase siguiente al instinto genésico animal. El hombre es un animal plusbiológico. El hombre elabora casi todos sus actos de subsistencia en otro nivel. Todos tenemos capacidad erótica por más bestias que seamos. No hay diferencia entre erotismo y pornografía. Tampoco me parece que cabe la palabra “obscenidad” en relación a lo erótico y lo pornográfico. Para mí es obsceno es presenciar la corrupción política. Pero como soy un cínico nada me ofende. 

-¿Es cierto que que la primera película pornográfica de la historia del cine se filmó en Argentina y se llamó El sátiro (1907)?

- Yo no lo sé si es cierto. Es una posibilidad. La vi y escuché la justificación. Es muy caprichoso lo que se dice y creo que es muy difícil de saber si es cierto eso. Ahora bien, no me cabe la menor duda, conociendo lo que son los seres humanos, que a partir de que existió la imagen en movimiento se filmó gente cogiendo. No tengo dudas al respecto. Lo que me gusta de todo el material erótico pornográfico es que te iguala.  

¿No hay nada extremo para vos?

No, no hay nada extremo. ¿Quién soy yo para juzgar? No creo en el pecado, ni en el bien ni el mal absoluto. Todo se pone en función de lo relativo. No me interesa el rol de juez. Me interesan los asesinos y sí las conductas extremas de ciertos seres humanos. Me interesan los torturadores, no lo defiendo para nada pero me interesa. 

¿Nunca quisiste producir tu propio material erótico pornográfico?

Para nada, yo soy muy pudoroso. 

WL

“Lo que modificó mi existencia fue tener una consciencia de clase, antes iba a la esquina y quería hacerme millonaria: me peleaba con la compañera de al lado para ver quién había hecho más clientes. Cambiar eso me volvió otra persona”, asegura Georgina Orellano, la secretaria general de AMMAR, el sindicato que defiende los derechos humanos y laborales de quienes ejercen el trabajo sexual en Argentina. Estamos en Casa Roja, en el corazón del barrio de Constitución a pocas cuadras de la estación de trenes. “La zona más problemática en cuanto a trabajo sexual, fuerzas de seguridad y violencia institucional”, explica. En una esquina está la plaza Garay y en la otra el Ministerio de Gestión y Acción social. Este es el centro de operaciones de AMMAR, un territorio propio de reunión, contención y también de ayuda. Acá mismo tienen un espacio que funciona como comedor, hay servicio de psicología, se dan talleres de alfabetización, se brinda colaboración e información para quienes tengan problemas con su documentación y con su vivienda, entre otras asistencias. Pero el encuentro con Georgina Orellano, una trabajadora sexual, madre y sindicalista que siempre habla en plural como si se hubiese metabolizado en sujeto colectivo, tiene como excusa dialogar sobre su primer libro que acaba de publicar Penguin Random House: Puta feminista. Mientras habla toma mate dulce y sonríe muy poco. Su mirada es penetrante y focalizada, no se descuida ni un segundo. Parece en dominio de lo que sucede a su alrededor. Es una mujer seria y su corporalidad se impone de forma contundente: todo en ella materializa la idea de un destino elegido, razonado y que se intuye como a larguísimo plazo. En ese sentido, Puta feminista puede ser leído como un texto que acepta la doble lectura: es un libro de aventuras e iniciación, pero por otra parte es el viaje de alguien que encontró una forma de vida entregada a confrontar la moralidad de la sociedad y tratando de conquistar los derechos de trabajadores que siempre están afuera de las planificaciones del Estado: las personas que ejercen el trabajo sexual. 

¿Por qué este libro ahora?

Teníamos un montón de conocimientos y saberes que la gente desconoce. Este desconocimiento se transforma en prejuicios y en una realidad que no es la nuestra. Hay una gran distancia entre lo que piensa la sociedad y lo que pensamos quienes ejercemos el trabajo sexual. Por otra parte, en el campo literario y en la escritura no estaban presentes las voces de las trabajadoras sexuales en primera persona. Siempre que nos leímos nos vimos en un lugar secundario y se pusieron en duda nuestras decisiones, pensamientos, formas de vivir y nuestra lucha. Después otra cosa: parecía que la única forma de pensar a alguien que ejerce el trabajo sexual era dentro de la categoría de víctima. Nosotras no nos sentimos cómodas ahí. Ni siquiera nos pensamos así. 

El libro va de la autobiografía a las ideas políticas. ¿Fue sencillo encontrarle la arquitectura a tu historia?

En lo que me basé es en lo que siempre nos preguntan en las entrevistas, les estudiantes y toda la gente, incluso de la academia, que se acerca a nuestra organización. Siempre la primera pregunta es “¿cómo arrancaste?”. Eso es algo que nos consultan todo el tiempo. Después sigue: “¿cómo te decidiste? ¿Cómo fue tu historia? ¿Tu familia sabe a qué te dedicás? ¿Cómo es la relación con los clientes?” Entonces el libro empieza así. Casi nunca nos preguntan cuáles son los derechos que les exigimos al Estado o nuestra relación con la fuerzas de seguridad. Se cree que la única violencia que atraviesa una prostituta es la del cliente y eso no lo desconozco, porque en el libro cuento mucho de eso, pero cosas que sí me han atravesado en mi relación con la policía (coimas, detenciones arbitrarias, maltratos, humillaciones) pocas veces está presente en las entrevistas, o incluso en los debates feministas.   

¿Sentís que comprender tu historia ayuda a que se dimensione la lucha de quienes ejercen el trabajo sexual?

No sé si te puede llegar a decir algo cómo arranque yo en el trabajo sexual. Es una experiencia que yo la viví hace 16 años atrás. No es lo mismo lo que yo pensaba de mi trabajo entonces de lo que pienso ahora. Antes desconocía la existencia de un sindicato y tenía un montón de temor por un montón de cosas que siempre nos han inculcado a las mujeres sobre la calle, hablar con desconocidos, transitar el espacio público, la vestimenta que se usa en el espacio público. Entonces no sé de qué vale decir por qué empecé a trabajar de esto ya que ahora veo todo eso desde otro lugar. Quizás lo hice porque fue lo único que me quedó. A los 23 años tuve otras oportunidades laborales. Un cliente me ofreció trabajar en una empresa metalúrgica. Fui un mes y me di cuenta, a pesar de tener todo en blanco y con obra social, que también era un trabajo de mierda. Me decidí por ser trabajadora sexual porque tenía independencia y mejores ingresos.

¿Este momento histórico ayuda a un libro como el tuyo?

Firmé contrato con Penguin en 2018. Hubo un montón de veces en los que creí que no era el momento para mi libro. Cuando se discutía en el Congreso la interrupción voluntaria del embarazo creí que no era el momento de sacar el libro porque era otra la discusión, había que lograr unidad de las mujeres, sacar esa ley y no quería generar tensión ni desviar el tema. Después vino la pandemia y vino otro gobierno. Fueron otras las situaciones que atravesamos con AMMAR. En un momento fuimos reconocidas dentro del registro de trabajadores y trabajadoras de la economía popular y logramos una categoría que respetaba nuestra identidad de trabajadoras sexuales. Pero ese reconocimiento duró 5 horas y fue borrado por un lobby parlamentario. Hubo una indignación de unos días y después cada uno siguió con su vida mientras las putas seguíamos con el problema: siendo desalojadas, sin tener para comer y sin poder ejercer nuestro trabajo. No había respuesta del Estado en ningún sentido ni políticas públicas dirigidas a nosotras. Ahí sentí que teníamos que poner nuestra problemática más en agenda. No sé si el libro ayuda a eso pero es una herramienta más en la lucha que tenemos como organización. Una lucha que ya tiene 28 años.   

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Ser parte del registro de la economía popular les permitía a AMMAR ir al Estado a contarle su realidad en términos más cuantificables y estadísticos: poder saber cuántas trabajadoras sexuales hay en Argentina (tienen delegadas en todo el país), qué estudios tienen, qué ingresos logran, qué carga horaria de trabajo sexual llevan adelante, investigar sobre la relación de trabajo sexual y acceso a la vivienda (siempre inestables, complejas, hacinadas, en casas tomadas, etc.). Estos números le ayudarían a planificar aún mejor los distintos abordajes a las problemáticas que siempre emergen dentro del sector del trabajo sexual. “Nuestras vidas son muy precarias. Todo esto es desconocido por el Estado entonces no contempla con políticas públicas orientadas a nuestras realidades. Después de la pandemia, la precarización de la vida de las trabajadoras sexuales se intensificó aún más”, dice Orellano.  

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La dedicatoria de Puta feminista dice así: “Por las putas San Julián, por Ruth Mary Kelly, por Sandra Cabrera, por Fátima Olivares.” Este recordatorio de un recorrido histórico de lucha, la imagen en primer plano del rostro de Georgina Orellano en la tapa del libro y esa preposición (“Por”) recuerdan inmediatamente a ese poema inaugural de Pedro Lemebel: Manifiesto (Hablo por mi diferencia):  “Aquí está mi cara/Hablo por mi diferencia/Defiendo lo que soy/Y no soy tan raro/Me apesta la justicia/Y sospecho de esta cueca democrática”. En este sentido, la reaparición en la mesa de novedades del libro Memorial de los infiernos (Alcohol & Fotocopias y Viciosa Editora) de Ruth Mary Kelly (“Aprendí duramente a ganarme la libertad. Soy una rebelde”, dice en un momento) dialoga muy bien con Puta feminista porque pone en relevancia la importancia de la circulación de voces que documentan el valor de la propia experiencia de los cuerpos que muchas veces son pensados por un afuera aséptico, resguardado, seguro y desangelado. Explica Nina León, performance, artista, trabajadora sexual y autora del libro Puta Poeta: “Cuando podemos hablar en primera persona, cuando podemos plantear lo nuestro a partir de lo que atravesamos, a partir de nuestras vivencias, a partir de lo que nos interesa comunicar y de la manera que queremos, es cuando surge la posibilidad de llegar mejor a un montón de personas y hogares que de otra forma no la conocerían de esta manera. Y además es una forma de dar una batalla cultural que necesitamos las trabajadoras sexual, aparte de nuestros derechos laborales y la despenalización del trabajo sexual. Aportan muchísimo estas voces para generar empatía con un afuera que muchas veces no dimensiona el daño que genera que no les preocupe que un colectivo tan grande como el de quienes ejercen el trabajo sexual tenga que actuar en la clandestinidad con todo lo que eso conlleva.”

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Georgina hace poco que empezó a hacer fitness: “Son tres veces por semana una hora. Y esa hora la pienso como dedicada solamente a mí. Y salgo de ahí y siento que resurjo con otra energía. Ahí descargo todo.” Es extraño porque sonríe mientras lo cuenta, su rostro se ilumina y de pronto se pone muy seria de nuevo y dice: “Pero yo hice una elección de vida con la militancia. Y mi mayor tiempo se lo quiero dedicar a eso. Incluso a veces siento que le decido poco y quisiera dedicarme más todavía.” Muchas noches, Georgina va a su esquina y milita ahí mismo: “viene una compañera y la ayudo a sacar su DNI, viene otra compañera y la ayudo a conseguir vacante para el colegio de su hijo, y así estoy en la esquina solucionando problemas en vez de atender a mis clientes.” En ese aspecto, lo económico surge constantemente en su cabeza: “Yo tengo la AUH y también el programa Potenciar Trabajo (como lo tienen casi todas las trabajadoras sexuales), con ese dinero puedo pagarme la vivienda. Y después es trabajar para la comida.”

Con un hijo adolescente que se maneja relativamente solo, Georgina puede disponer mejor de su tiempo ya que antes solo trabajaba en los momentos en los que Santino, su hijo, iba a la escuela en doble escolaridad. “A las 16 hs a más tardar yo dejaba la esquina porque quería ir a buscarlo siempre o simplemente estar con él. Ahora hace las cosas de la casa y hasta me espera con la comida hecha”, cuenta. 

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Una vez que se atraviesa la puerta de entrada a la Casa Roja, a la izquierda, se observa un mural que ocupa toda una pared en el que está retratada una icónica Isabel “Coca” Sarli en el centro bien alto, y a los costados: las caras de Ruth Mary Kelly y de Sandra Cabrera, “una trabajadora sexual que fue asesinada el 27 de enero el 2004 en la terminal de ómnibus de Rosario”, informa la página de AMMAR. “Esta es nuestra Santísima Trinidad y que nos protegen a todas”, dice con respeto Georgina mientras que con una mano señala la imagen y la otra, casi como acto reflejo natural, se la lleva al corazón.  

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Georgina Orellano es una sindicalista que atraviesa la misma realidad que las trabajadoras que representa. “Lo que me salvó la vida fue reconocer que no soy clase media ni quiero serlo”, comenta como al pasar. Va solamente los miércoles a la Casa Roja para tratar de resolver problemas de sus compañeras y los demás días hace esquina: “Todo bien con que la gente piense que el trabajo sexual no es trabajo pero lo cierto es que existimos. Ya lo dijo el General: ”la única verdad es la realidad“.” Este posicionamiento la ubica a Orellano es una zona extraordinaria de la lucha sindical del presente: sabe exactamente qué necesitan sus compañeras, quién es el enemigo y dónde direccionar su energía. En otro aspecto, sus días se articulan alrededor de la familia, los modos de aprovechar el tiempo y la conquista de una mayor independencia aunque no siempre lo logre: “Estuve en la situación de tener que volver a vivir con mi mamá o parar en lo de amigas porque no tenía cómo pagar el alquiler. Incluso en un tiempo, me desalojaron y me tuve que ir a vivir con un cliente. Me hizo la gamba un par de meses hasta que pude ahorrar y volver a alquilar algo. Cuando empezó la pandemia estaba viviendo en un hotel por Constitución y mi hijo se fue a vivir con mi mamá. Después, con la apertura, volvió conmigo. Yo ahora vivo en un hotel de Constitución con mi hijo. En la esquina de mi casa hay trabajo sexual”, cuenta.  

¿Ser reconocida te trajo algún tipo de beneficio?

Me llevaron más veces en cana desde que soy trabajadora sexual y militante de AMMAR que antes cuando solo era puta callejera. 

¿Cómo es el diálogo con los movimientos feministas?

Antes del 2016, en los encuentros nacionales de mujeres era imposible que nos escucharan. Y después del 2016 fuimos a los encuentros, discutimos un día y medio con las abolicionistas, después cada una volvió a su lugar y la realidad de las putas siguió siendo la misma. No tenemos obra social, no tenemos derechos, no nos podemos jubilar, no podemos alquilar un lugar digno, seguimos padeciendo las razzias y los maltratos policiales.

¿Te hacés tus espacios por afuera de la lucha colectiva?

Trato. Pero cuando una elige la lucha sindical siempre va a estar el nosotras primero.  

¿El amor es un peligro para una trabajadora sexual?

Hace dos años que estoy en una relación con una chica. He tenido otras relaciones con otras chicas y me ha ido para el orto, aunque sean con mujeres. Entonces yo ya no idealizo. Yo pensaba que si tenía una relación con una mujer feminista y militante iba a estar todo bárbaro y me pasó lo mismo que con un tipo: me conocían como trabajadora sexual y después de un tiempo les jodía mi laburo. Todo empezaba bien y más tarde me salían con los mismos cuestionamientos de los machirulos. Por eso sólo me gusta convivir con mi hijo. Por hasta acá esta chica con lo que tengo una relación me respetó estas cosas y toda la familia la conoce y la quiere. De todas formas tenemos nuestros tiempos, distancias y cercanías. Esta es la solución que yo encontré. Es muy difícil sacarte un montón de cultura machista de encima porque estamos criadas bajo esa mirada del control, celos y toxicidad. Por eso me interesa mucho tener una responsabilidad afectiva y no estar dejando cadáveres en tu camino. 

WL

Alejandro Mamani, uno de los referentes del colectivo Identidad Marrón, es un abogado con dos posgrados. Luego de mucho esfuerzo pudo abrir su estudio -junto a una socia- en el Palacio Barolo, a pasos del Congreso. “Te apuesto que soy el primer apellido indígena que aparece como abogado patrocinante en la Corte Suprema. Aún así, si un policía me para a la noche voy a tener inconvenientes. Y sé que son las reglas del juego social en Argentina. Este es un sistema cruel”, dice.

Tiene bien enfocado hacia donde quiere dirigir su lucha, su militancia, su práctica y su saber: “A la clase popular no le importa que digas que le pagás en negro, le importa que le pagués los aportes y le des una obra social. En estos tiempos, el enunciado parece estar en el centro de la escena y la discusión pero eso no soluciona nada. El enunciado no le da de comer a la gente ni asegura el acceso a la salud ni le da garantías de derechos laborales. La corrección política lingüística no está en mi lista de prioridades, yo voy por los derechos legales de los marrones y que se cumplan.”

Con una amplia trayectoria en la militancia por distintas agrupaciones de derechos humanos, sobre todo acompañando a la comunidad LGTB+, Mamani representa el brazo legal de Identidad Marrón. Un colectivo que ya tiene 7 años de actividad y que durante la pandemia (en el binomio 2020-2021) logró una llegada importantísima (con casi 60 mil seguidores en IG y otros tanto en FB) para imponer la necesidad y la urgencia de hablar de racismo en Argentina y Latinoamérica pero alejándose totalmente de cómo se vive esta problemática en lugares como Estados Unidos y Europa.

Esta perspectiva situada hizo que Identidad Marrón identificara la presencia brutal del racismo con los marrones (introdujeron en la mesa de debate, además, el concepto de “fenotipo”, un término específico que excede el simple color de piel) como causante en nuestro país de pobrezas extremas, asesinatos por víctimas de gatillo fácil, mayorías en la población carcelaria, falta de igualdad en las oportunidades laborales en todos los ámbitos, no reconocimiento de bellezas autóctonas, entre otras.

Sus estrategias de posicionamiento les dieron resultado a Identidad Marrón: el tema del racismo se impuso y los llamaron de conversar y escucharlos de muchos lados. En el último tiempo articularon actividades artísticas de revalorización de un acervo cultural, exhibición de obras propias para concientizar, impartieron talleres de deconstrucción y educación antirracial y produjeron intervenciones públicas con el Palais de Glace, el Museo de Arte Moderno, La manzana de las luces, el Museo Casa de Ricardo Rojas, Centro cultural de España de Montevideo y diversas universidades, entre otros. Pero este camino recién empieza. Si hace unos años eran 15 personas que intentaban ocupar distintos espacios (desde las calles hasta las redes sociales) ahora ya son cerca de 50, sumados a las facciones de Jujuy, La Pampa, y de otras provincias, que trabajan en asamblea y votación conjunta y democrática para definir los próximos pasos a seguir. El movimiento antirracista está teniendo presencia nacional.  

La artista visual, docente y activista América López está a punto de irse a España unos meses para seguir estudiando y profundizar sus conocimientos. Ella es otra de las referentes de Identidad Marrón y su pasado está muy ligado a trabajos en las villas como militante dentro de La Garganta Poderosa. Cuenta vía MEET desde su casa en Villa Soldati: “Se da por sobreentendido que a esta altura ya se sabe qué es el racismo y cómo funciona. Pero a veces nos encontramos cuando articulamos con instituciones oficiales que todavía no tienen información sobre qué es racismo estructural en Argentina. Está buenísimo instaurar este debate pero nos da la sensación que hay información dando vueltas pero siempre termina circulando en los mismos lugares: universidades o sectores de poder adquisitivo consolidado. Que es un sector progresista. Y lo que hablamos en Identidad Marrón es que queremos que estas ideas puedan llegar también a las mayorías. Con esa perspectiva, que todas las personas lo puedan comprender y acceder a estos conceptos y nuestros marcos teóricos, armamos los guiones de la serie de Encuentro.”

Esta serie se llama Marrón, será de cuatro capítulos y se estrena en poco tiempo. Representa para el colectivo una nueva oportunidad para hacer llegar a un público masivo sus ideas y se comprenda de qué hablamos cuando hablamos de racismo en nuestro país. La serie está producida por Un puma y cuenta su director Ignacio Ceroi: “Identidad Marrón ya tenía una idea de lo que quería contar en cada capítulo que sería cubrir la problemática del racismo desde distintas aristas. Sobre vinculado al universo de lo artístico. Por otra parte, lo que queríamos evidenciar dentro del procedimiento de la serie es que nosotros somos una productora de gente blanca haciendo una serie sobre gente marrón. Hay algo ahí en tensión, del acceso a oportunidades de profesionalización, por ejemplo, que nos parecía que tenía que aparecer en la misma serie. La idea de la serie es mostrar una problemática racista en un país como Argentina que no se autopercibe como racista. Que se entienda que es un problema real y que existe.”

El racismo en Argentina comienza a expandirse como zona de interés y aprendizaje. Acaba de aparecer en la mesa de novedades el excelente libro Solo nosotros, una conversación estadounidense (Eterna cadencia) de Claudia Rankine. Ahí se lee en la página 271: “La blanquitud institucional ha estereotipado la negritud y ha utilizado esa imagen particular para asesinar. Dado ese proceso, si lo que se busca es un cambio sistemático, ”las herramientas del amo nunca desmantelarán la casa del amo“, como la poeta Audre Lorde se tomó el tiempo de decirnos.” Es muy atractivo que se refiera a una conversación que hay que dar, que hay que seguir dando porque el racismo es un tema que está lejos de solucionarse. Los números en Norteamérica hablan solos. Por ejemplo, el patrimonio promedio de una familia blanca es casi siete veces mayor que el de una familia negra. Ahora bien, ¿qué sucede, teniendo en cuenta todas las particularidades y diferencias posibles, con el racismo en Argentina desde el Estado?

Inclusive es la revista del INADI y en la tapa de su primer número lanza la siguiente pregunta: “¿No hay racismo en Argentina?”. Y propone una búsqueda: “vamos a descubrir las particularidades que adopta el racismo en Argentina, y lo que denominamos racismo estructural, para intentar explicar a la pobreza como un fenómeno profundamente racializado.” La escritora Cecilia Szperling forma parte del comité editorial de la revista y antes de partir a Chile explica: “El racismo en Argentina siempre existió y recién ahora se está visibilizando. Una de las cuestiones más fuertes es la invisibilización y el ninguneo de la problemática. Es decir, ni siquiera mencionarlo. Esta gestión del INADI tiene como uno de sus ejes fuertes puesto en el racismo. Pasa que a diferencia de lo que se suele decir, en nuestro país el racismo es un problema de las mayorías. Son distintos colectivos los que se ven discriminados y siempre las consecuencias son pobreza, explotación y vulneración de derechos.”  

Entonces: desde el una institución oficial se decidió que es tiempo de dar, también en nuestro país, esta conversación. Sin embargo, la cristalización y reconocimiento de un problema –el primer paso- viene empujada desde hace tiempo por una necesidad popular que estalló el último tiempo –incluso en plena pandemia. Pero, ¿cómo se instala un tema de diálogo en la sociedad? ¿De qué manera se gesta un trading topic duradero en épocas de fugacidad? ¿Qué acciones se llevan para filtrar y permear el ámbito cotidiano? En este sentido, el colectivo Identidad Marrón, que logró que la Legislatura Porteña declare de interés cultural a octubre como el Mes Marrón, van a publicar un libro subvencionado por la Universidad de Manchester y están a punto de estrenar su propia serie por canal Encuentro, tuvo mucho que ver.

La salida es colectiva

Sumados a Identidad Marrón, en la serie de Encuentro también aparece otro colectivo que es Escritores Villeres, quienes acaban de sacar su primera publicación: De Soldati al mundo. Dina Choquetarqui, que además integra el colectivo de performance y creación escénica Casa Marrona, es una de las integrantes. Es poeta, modelo, artista. En su pasado hay una adolescencia militante (hacía apoyo escolar primario) dentro de La Garganta Poderosa  y ahora este presente la encuentra escribiendo poesía como gesto político de empoderamiento y una potente identificación con su tierra: Villa Soldati. “Para mí es muy importante reconocerme como artista, es un montón. Como también es un montón poder leerle mis textos a la gente del barrio porque se sienten identificados con lo que escribimos. Y eso es importante porque permite que nos pensemos con otras posibilidades de exploración. Pasa que cuando te atraviesa el racismo tus sueños se ven limitados.”

Para Dina la posibilidad de formar parte de Escritores Villeres, con la identificación de Identidad Marrón, le dio herramientas para encontrar algo así como la libertad: “Siento que salí del closet. Quiero dar la discusión. Hace unos años ni siquiera podía decir que era boliviana de tanto racismo. O poder decir que vivo en una villa. Me siento más tranquila para discutir sin sentirme mal o desvalorizada. Y creo que puedo llevar la discusión a otros lugares. Eso me da tranquilidad. Incluso me dieron de conocer más sobre mi pasado, mis abuelas. Me puedo aceptar como soy.”

En estos días, Identidad Marrón, mientras palpita el estreno de su serie, saca un libro que fue financiado por la Universidad de Manchester (donde se presentará en unos meses) y la Universidad de San Martín: Marrones escriben, perspectivas de antirracismo desde América del Sur. La idea es materializar toda la teoría que fue produciendo el colectivo: son dos partes: una conceptual, otra con textos de referentes marrones de diversos ámbitos: la literatura, la historia, el arte, y demás. Y un anexo con actividades para el aula con perspectiva antirracista. Concluye América López: “Con Identidad Marrón pudimos sanar muchas cosas de nuestro pasado y a la vez encontrar pares que nos comprendieran y ayuden a comprender que lo que sucede era colectivo. Y por eso mismo, la salida también es colectiva.” 

WL