Laura Di Marco y Hugo Macchiavelli animan el pase. Es un bloque de relleno y ambos lo saben. El clima navideño avanza en La Nación+ con la gracia de una infección urinaria. 

Di Marco informa que hoy luce un vestido dorado. 

—Acorde a la Navidad —dice—. Qué le parece.

Por las dudas, Macchiavelli cierra la conversación:

—Qué luminosa —dice.

La movilera Carla Ricciotti transmite desde Alto Palermo, donde se está llevando a cabo La Noche de los Shoppings. No hay diferencias con la cobertura de un accidente de tránsito.

—Hay un montón de gente, ¿eh? —observa Di Marco.

Las imágenes admiten un margen de duda.

—Después de las siete de la tarde empezaron los descuentos, que van hasta el 50% —informa Ricciotti, eufórica—. Es un mundo de gente.

—Hay muchísima gente —insisten los conductores.

La cámara muestra una vidriera con maniquíes. Asoma, insistente, una chica de doce o trece años.

—¿Qué le pediste a Papá Noel?

La entrevistada se planta frente al micrófono. Sonríe. Entonces, con total impunidad, habla:

—Le pedí que toda la gente que odio se muera. 

Un breve silencio atraviesa la transmisión.

—Ay, no. 

Laura Di Marco ríe. La movilera acompaña.

—Vamos a salir por todos lados —dice.

Los conductores coinciden: se generó un viral. Un momento intrascendente, que no les interesaba ni siquiera a los propios involucrados, será repetido millones de veces.

—Es un chiste —explica Macchiavelli—. Una broma.

—Claro, es un chiste —repite Di Marco..

—Un chiste —acuerda Ricciotti.

La chica no coincide ni disiente. ¿Fue una broma, realmente? Ríe con tensión, no responde nada. Hay algo extraño en su expresión. Podría doblar cucharas con la mirada. 

Navidad en la Televisión Pública

A la medianoche, el canal transmite un festival navideño de cuarteto cordobés protagonizado por las figuras de la productora Día & Noche. Una hora después de su horario habitual, a la una de la mañana, comienza Feliz Vida con el doctor Bernardo Stamateas. 

—Son las doce —asegura el conductor Hernán Lirio— Ahora sí.

Brindan con un líquido amarillo no gasificado. Están sentados en un sofá de dos cuerpos. Entre ambos se remueve, inquieto, el perro Ramoncito. Frente a ellos, sobre una mesa ratona, están apilados como al descuido veinte o treinta libros del doctor Stamateas y un portarretratos con la foto de un perro, probablemente el propio Ramoncito.

—No hay nadie, en la historia de la Humanidad, que haya influenciado tanto a la gente como Jesús —reflexiona el doctor, con la copa todavía en la mano. 

—Fue el primer influencer —coincide Lirio.

En distintas ocasiones, ambos insinúan que esta emisión se realiza en vivo. Luego Stamateas cambia su bebida por un mate. El conductor, por su parte, informa que una vez, cuando trabajaba en una conocida FM, le tocó estar al aire en Nochebuena.

—Bueno, como ahora —carraspea—. Y me di cuenta de que mucha gente sola nos escuchaba.

Lirio concluye que incluso existe la posibilidad de que alguien se encuentre mirando el programa. Stamateas ofrece consuelo a ese eventual televidente, al que imagina melancólico y amargado.

—No hay que tener grandes exigencias ni hacer grandes balances. A mucha gente le agarra la crisis de la mitad de la vida y empieza a hacer el balance. Eso nos bajonea más. 

Ambos subrayan que la función de la emisión de hoy es hacer compañía a los que están solos del otro lado. 

—Estamos con ustedes.

Un zócalo invita a enviar mensajes por Whatsapp o en las redes sociales. 

—Hay que recordar cosas lindas —propone Stamateas.

A esa altura del programa, abandonada la impostura del alcohol, ya los dos están tomando mate.

A la mañana siguiente en C5N

El móvil transmite desde un control de alcoholemia sobre Avenida del Libertador, a la altura del Parque Carlos Thays. Luego, extensa nota sobre las fotos familiares que los integrantes de la Scaloneta publicaron en redes sociales. Interrumpe Diego Lewen desde el móvil:

—Hay un conductor que se niega a hacerse el control —anuncia Paula Marussich.

La cortina musical subraya que pasó algo.

—Aparentemente es un diplomático ruso. Se negó a presentar documentación y a acceder a ningún tipo de control. 

—Mirá vos.

La especulación geopolítica se adueña de las horas siguientes. La cámara muestra un Volkswagen blanco detenido sobre la acera. En el asiento del conductor, un hombre habla a través de un celular. Hay paranoia y resaca.

—No existe inmunidad diplomática para esto, ¿no? —pregunta una periodista en el estudio.

La respuesta no es concluyente. 

Zócalo: Se niega a bajarse del auto.

—Es extraño lo que está sucediendo —opina el movilero—. Yo entiendo la convención de Viena. Ahí hay unos hombres hablando, no sabemos si son de la Embajada o qué.

Lewen entrevista a aparentes funcionarios rusos de la Embajada. Nadie entiende nada.

—Sin comentarios —dicen.

Zócalo: El diplomático muestra videos de misiles a la prensa.

Dos horas más tarde, entra en escena un ruso con remera de Nueva Chicago. Dice llamarse Fedor. Lewen explica que se trata de un hombre que vio lo que estaba pasando y se acercó hasta el lugar para ofrecerse como intérprete.

—Le pregunté por la camiseta de Nueva Chicago y me dijo que un amigo de él lo llevó a Mataderos justo un día de partido, y que vio la cantidad de gente que había, se enteró de que es un equipo de la segunda división y le tomó cariño y afecto. 

—¿Are you borning in Russia? —pregunta alguien.

Una sospecha avanza: en realidad, el hincha de Nueva Chicago es ucraniano. Más adelante, otro diplomático ruso es detenido por el control de alcoholemia. Se presenta una señora que asegura ser abogada y traductora pública de idioma ruso. 

—Este señor, Fedor, que dice que es ruso, no me consta que lo sea —dice, con acento eslavo—. Nadie le pidió que se identificara. Además no sabe castellano, traduce cualquier verdura. No me resultaría sorpresa si está pidiendo asilo político.

—Vos viste, Diego, la identificación —pregunta una periodista desde el estudio.

El movilero responde que no.

—En Navidad, nada menos —continúa la entrevistada—. Parece una caza de brujas. Detienen a uno, detienen a otro. ¿Por qué no detienen a los de la Embajada de Israel, Estados Unidos, Inglaterra? Son países intocables. 

Un movilero de otro canal reacciona con indignación:

—Hay otros diplomáticos que los detuvieron, soplaron y se fueron sin problemas —dice.

—Llamen al Ministerio de Relaciones Exteriores y Culto —insiste la mujer—. Debe haber alguien de guardia. Que haya una persona coherente, que sepa la legislación, explique. Porque si no, los que vemos los programas nos preguntamos: “¿qué es esto?”. Ninguno de los que está acá tiene la más pálida idea de nada.

Zócalo: ¿Los rusos chatean entre ellos?

La relevancia del testimonio no queda clara. 

Horas después en LN+

Móvil en el mismo lugar de Avenida del Libertador, a las seis de la tarde. Los rusos ya se fueron, pero la confusión se prolonga. Un grupo de agentes de la Policía de la Ciudad asisten a una persona que está tirada sobre el asfalto. 

Zócalo: Atropellaron a una agente de tránsito.

—Aparentemente fue el taxista que está más adelante —jadea la movilera.

El taxista está parado junto a su auto.

—¿Qué fue lo que pasó? —pregunta la periodista.

—Me puteó —dice—. Tengo el semáforo en verde, se paran en el medio de la calle.

La situación es, otra vez, extraña. Un movilero lo increpa:

—¿No viste que atropellaron a alguien? Por eso estamos todos acá.

—No terminamos de entender qué pasó —asegura la periodista de La Nación+.

Luego vuelve a interrogar al taxista:

—¿Usted atropelló a la chica?

—No, yo no —dice—. Yo estoy parado en el semáforo en rojo. Abre el semáforo, quiero pasar, se corren los periodistas y el de casco verde me dice: “Mogólico hijo de puta”. Ese tarado que está parado ahí.

Señala a alguien detrás de la cámara.

—¿Hubo una discusión entre ustedes?

—Claro, me bajé para que me putee en la cara. 

La periodista insiste, incisiva.

—¿Y esto tiene algo que ver con la chica que atropellaron?

El taxista es enfático:

—Nada —dice—. ¿Qué pasó? ¿La lastimaron?

SR/DTC

—El sacerdote, en la Antigüedad, cortaba a un animal en un acto sacrificial —explica Alejandro Fantino, con aura de predicador—. Estaba todo el pueblo mirándolo. Miraba las entrañas y decía: “habrá tormentas y el Éufrates se desbordará”. Nosotros los periodistas, desde hace 120 años más o menos, cuando las democracias se establecieron en el mundo occidental, somos el sacerdote que corta las entrañas de la realidad.

Jony Viale da a entender que él también es graduado universitario.

—“Lo dice la tele” —explica, irónico, haciendo una imitación del espectador promedio durante 120 años.

Más adelante, Guada Vázquez informa que ella es licenciada en Ciencias Políticas. Trepidante, la cortina musical anticipa la inminencia de una revelación.

—Vino este tipo y nos pateó el culo —dice Fantino, en referencia al Presidente—. Yo creo que la gente nos odia. 

Mira a izquierda y derecha, como si temiera un insulto desde atrás de algún decorado.

—Perdón que sea tan brutal en TN —baja la voz, comparte un secreto—. No nos quieren mucho.

Viale reacciona rápido, sin sorpresa.

—Yo no tengo ningún problema con eso, no le tengo miedo —se frota las manos, desafiante—. Es odio, porque se dan cuenta de que hay operadores, sobres y todo eso.

Vázquez asiente, circunspecta. Nico Wiñazki rompe el silencio:

—No se puede generalizar —advierte.

Intentan cambiar de tema, pero Fantino insiste:

—Yo creo que el encono es porque durante mucho tiempo fuimos los dueños de la única palabra. El editorial escrito ahí, y el tipo que desayuna con bronce y se para en la tele. 

Viale discrepa: el problema son los periodistas corruptos.

—Es por lo que te dije antes —insiste, nervioso—. El periodista que juega por plata, el operador, lamentablemente existen. 

—Hubo un abuso de esas operaciones —interviene Vázquez—, de editorializar permanentemente. Sin información, sólo opinión. 

Luego opina que la sociedad debe reconocer el trabajo de los periodistas de investigación, y asegura que ella forma parte de ese gremio.

 Fantino, ecuánime, acepta la objeción.

—Yo hablo del periodista dueño de la palabra —dice—, son dos o tres en cada medio. 

Todos repudian a los ensobrados y a las operaciones de prensa. Son cosas que suceden en otras señales de noticias o, a lo sumo, en otros programas de los que no participa ninguno de los presentes. No hay señales visibles de cinismo, miradas de soslayo ni sonrisas con complicidad. La atmósfera en el estudio se enrarece. Una inquietud atraviesa la pantalla y llega hasta la audiencia: si ellos tienen razón, entonces la ficción somos nosotros. 

Zócalo: La relación de Milei con el periodismo

Pasan un fragmento de la entrevista realizada al Presidente en la Misa del Gordo Dan. Milei habla de sus cinco perros desde lo que parece el trono de un emperador romano:

—Desafortunadamente, yo no tengo la grandeza espiritual de ellos —gruñe, se le erizan los pelos—. Yo no olvido ni perdono. Yo sé todo lo que me hicieron. Todos. Yo te puedo decir “tábula rasa” en política porque entiendo la lógica de la mierda que se mueve cuando pasan esas cosas, el quilombo de los que te llenan el marote… entiendo todo. Pero estos operadores sucios, no. Mentirosos seriales, no. 

—¿Bancás al brazo armado de La Libertad Avanza? —interroga Viale cuando finaliza el video.

Fantino hace un bache de cuatro o cinco segundos. 

—¿Si lo banco? No me gusta responder con sí o no —contesta, elusivo—. “¿Le sigue pegando a su madre? ¿Sí o no?”.

Viale sonríe, irónico, tal vez nervioso.

—Es una pregunta tramposa —concede.

Fantino asegura que el Gordo Dan representa una nueva forma de conexión con la gente. 

—Tiene otra forma de entender y mirar la realidad. Es tan válido como lo que hacemos nosotros, los tradicionales —concluye, insistente. 

La imagen se vuelve oblicua, como en un espejo que estira las figuras hacia arriba y hacia los costados. Todo es tan relativo que cualquier embrujo es posible. Fantino despeja las tinieblas:

—Yo lo llamo “ley de graverdad” —dice.

El popular conductor explica su teoría del mundo dislocado. 

—Cuando Newton propone la ley de gravedad, el mundo empezó a tener más certidumbre porque a partir de eso se empezó a pensar con el método inductivo, que es el método de las ciencias: “todos los cisnes son blancos porque todos los que vi son blancos, hasta que aparece uno negro”.

—Sí.

—En este caso creo que los smartphones, las plataformas, las redes sociales. Ahora Guada sale, tuitea algo y rompe la noche —se entusiasma—. Tiene más poder que cualquier canal.

El argumento finaliza de manera abrupta:

—No hay verdades —tartamudea— y hay una ley de la gravedad que nos caleidoscopiza el mundo. 

Vázquez reflexiona sobre el uso de la inteligencia artificial, y asegura que Mario Pergolini dijo que el consumo en redes sociales está segmentado por edades, y los más jóvenes creen en las noticias que ven en las redes.

—Eso es peligroso porque no todo lo que se viraliza es cierto —informa.

El consenso es, otra vez, unánime.

—Fijate el significante que usaste —señala Fantino—. “Creen” en las noticias. Las noticias son una cuestión de fe.

Quizás por efecto del maquillaje y la iluminación, su cara se vuelve borrosa, se deshace.

24 horas más tarde

Un hecho concreto irrumpe en TN: se estrelló un avión en San Fernando. La realidad, en forma de accidente aéreo, es trágica. El tema es objeto de conversación durante el pase entre Viale y los conductores de A dos voces. 

—El piloto y el copiloto sobrevivieron a la caída —informan—, pero murieron en la cabina a causa de la asfixia con monóxido de carbono. 

La cortina musical es tensa. 

Los tres coinciden en que sus fuentes manifestaron una buena relación entre los pilotos fallecidos y la familia Brito, propietaria de la aeronave. Viale asegura que el hecho abre un interrogante acerca de la rápida actuación de las fuerzas del Estado. ¿Estaban los bomberos provistos de las herramientas adecuadas como para romper el fuselaje y rescatarlos a tiempo? 

—Lo más claro es que fue un accidente —lamenta.

—Su partida de San Fernando fue normal —asegura Marcelo Bonelli—. Y la partida de Punta del Este también. Algo pasó.

—Un error técnico o un error humano —insiste Viale.

—Hoy hablábamos con pilotos, con gente experimentada en aeropuertos internacionales —gesticula Bonelli—. Ahí donde está la parte de césped ponen otro tipo de cosas que traban los aviones y siguen de largo. 

Viale coincide, alarmado por el mal estado de la pista de aterrizaje y la falta de planificación. 

—Había doscientos metros entre la casa y el aeródromo —dice—. Siguió de largo y se comió una casa.

Sin expresar indignación ni críticas a nadie en particular, se discute acerca del correcto mantenimiento de los aeropuertos. En imágenes, el humo negro invade todo. Una bola de fuego atraviesa la pantalla.

SR/DTC

La pregunta por la verdad, que dio inicio a la filosofìa occidental, encuentra su respuesta definitiva en un inspirado Alejandro Fantino:

—Vivimos una época de dislocaciones —reflexiona el carismático animador, en tono crepuscular:

—Dislocaciones —repite Luis Majul, espástico.

El entrevistado asiente.

—Supera a la palabra “cambio”. Cuando algo cambia, lo hace dentro de un mismo sistema. Cuando algo se disloca —Fantino gesticula, sostiene un bulto imaginario—, la dislocación cambia todo lo que está arriba.

Aparece un gráfico que demuestra que ya casi nadie consume televisión por fuera de YouTube. 

—La verdad, la palabra única, no pertenece más a los medios —declara Fantino, solemne.

Majul levanta el índice.

—A los medios clásicos —señala, asertivo.

 —Yo creo que es más que eso, los medios clásicos tienen la palabra del poder. Eso se quiebra, como se quebró con la aparición de los tipos móviles de Gutemberg —Majul se rasca la pera—. Vos fijate que YouTube tiene 18 años. Cuando Gutemberg inventa los tipos móviles, la reforma de Lutero se produce 80 años después. Para mí el mundo hoy está dislocado por la aparición de las redes sociales, y sobre todo por YouTube.

Majul mueve un lápiz en el aire.

—Antes, cuando vos y yo levantábamos la mano y decíamos “está pasando algo”, una buena parte de la sociedad se conmovía. Y ahora, Carlitos2024 nos gana la discusión porque la comunicación es horizontal, y está bien que así sea. ¿Eso decís?

La epifanía es interrumpida, desde el zócalo, por la publicidad de una empresa de medicina prepaga.

Fantino se exalta.

—La gente ya no piensa como le decían que tenía que pensar. Nos daban la comida masticada, Luis.

—¿Y Milei? —pregunta Majul.

Fantino esboza su teoría de la política cuántica, de la cual considera que el presidente argentino es exponente, y cita a la escritora Marguerite Yourcenar. Más tarde, la abogada y periodista Silvina Martínez comenta los proyectos del Senador Edgardo Kueider.

—Claramente es la agenda de Cristina Kirchner —dice—. No la de Javier Milei.

A continuación, lee en voz alta desde el sitio web oficial del Senado de la Nación.

—En “partido”, dice “Frente de Todos” —resalta—. Quiere trasladar la capital a la ciudad de Paraná.

—Eso no es kirchnerista, es delirante —opina Majul, con inusual sensatez.

—Pero no es de Milei —completa la periodista—. También solicita informes sobre la continuidad del Ministerio de las Mujeres y de la Diversidad. Esto es de 2024. Claramente, la agenda de Cristina.

—Una agenda que atrasa mil años —coincide el conductor, ya en la melodía habitual.

Finalmente, Martínez informa que Kueider también es ñoqui del Pami. Se hace el silencio en el estudio.

—Vos fijate lo que pasó acá —interviene Fantino—. La interpretación, muy válida, de Silvina, es que Kueider pertenece al kirchnerismo. Ahí es donde yo digo que nosotros, los medios tradicionales, pecamos de soberbios. 

Socrático, sostiene que la gente no es boluda y recuerda un dato de la realidad: el senador acompañó al oficialismo en las últimas votaciones. 

—Tal vez la gente quiere tragarse este sapo, y seguir votando a la Libertad avanza igual. 

Con esfuerzo, Martínez refina su razonamiento:

—Hay que reconocer los orígenes de Kueider —explica—. Que haya votado un proyecto de Milei no lo hace mileísta. 

Fantino habla con parsimonia.

—Aristotélicamente, podríamos decir entonces que en esencia es kirchnerista —concede—, y en accidente es mileísta.

Los tres se despiden satisfechos, con la certeza de que la verdad apareció en algún momento de la conversación, pero es probable que no estén de acuerdo en cuándo sucedió.

Un rato más tarde, en canal 9

El histriónico Diego Recalde se presenta como un hombre libre gracias a las redes sociales. Quizás por eso, está vestido con bermudas y remera a rayas. Mariano Llinás, de aspecto más tradicional, lo observa reclinado contra el apoyabrazos de un sillón. Pronto advierte que cayó en una trampa.

—Dos cineastas, directores, hombres de la cultura —los presenta Romina Manguel, con picardía.

Recalde se presenta como un perseguido por la AFIP kirchnerista. También afirma que en el país había listas negras y que lo echaron de un diario que tenía negocios con el kirchnerismo. Desafiante, asegura que va a seguir diciendo sus verdades en todo momento y en cualquier lugar.

—Porque esta lengua es mía, no del Estado —dice.

Luego agradece haber nacido en este siglo.

—¿Naciste en este siglo? —pregunta Llinás.

Se produce una conversación acerca de la situación del cine argentino. Llinás sostiene que la discusión debe ser profunda, y que reducir el problema al peronismo o al comunismo no conduce a nada.

—Vamos a hablar de manera madura, razonable —propone Recalde.

Añade que el kirchnerismo y Massa dejaron a 7 de cada 10 chicos pobres, y el cine argentino se financia con impuestos y emisión monetaria.

—Esos 7 chicos pobres de cada 10 están sosteniendo algo que la pregunta ética que uno debe hacerse como artista es: ¿esto es lo primordial? ¿Esto es lo trascendental? —el tono sube, Recalde es vehemente— Cuando yo tengo en Argentina un 37% de personas que no tienen cloacas, un 40% de personas que cocinan con garrafa. En Almirante Brown no hay agua potable. Cuando vas al supermercado y pagás el doble, esos impuestos también financian la Cultura. Los impuestos empobrecen a la gente para que otros puedan realizar un sueño. 

La epifanía ocurre en forma de revelación: la verdad es simple, no depende de ningún dato y puede ser enunciada por cualquier orate con buena retórica. Una incomodidad atraviesa el estudio, como si hubiera sido cometido en cámara, con total impunidad y a la vista de todos, un delito hasta ahora no tipificado. 

—¿Estás diciendo que los pobres pagan para cumplirle la fantasía a los progres que quieren hacer cine a la FUC? —interroga Manguel.

—Es un poco maximalista —opina Llinás.

—Volvimos al Medioevo, Mariano —se exalta Recalde—. Tenemos a un tipo que se levanta a las seis de la mañana, en el conurbano, y financia tu cine.

—Es muy eficaz lo que hacés. Te tengo que felicitar. Lo fabuloso es que uno no puede contestarte. Yo nunca te había visto y me parece que sos muy bueno —lo señala con admiración sincera, le habla a Manguel—. Es como esos que hacen cosas con los globos. Es globología. Participaste de un curso de globología y ahora estamos todos acá con el globo. Es fabuloso. Yo me declaro derrotado. Así es imposible pensar en profundidad.

Más adelante pierde la paciencia:

—Todo lo que dijiste son boludeces —dice—. Si todo se financia con el hambre de los pibes del Chaco, vendamos la Casa Rosada. Cortemos los paraísos de la calle y vendámolos como madera.

Hace el gesto de un serrucho en el aire. 

—El cine no tiene nada que ver con los pobres —concluye, terminante—. No hay ninguna relación.

Después de acomodarse las bermudas en el sector de la entrepierna, Recalde asegura que Perón fue pionero en el robo de bebés y que Massera, Isabel y Videla fueron socios. 

—Es importante saber que nada de lo que se dijo acá es verdad —enfatiza Llinás—. Nuestro simpatiquísimo amigo estableció una ficción sobre lo que pasó en los 70, digna de Julio Verne.

—Vayan a las hemerotecas, muchachos —se indigna Recalde.

Entonces se produce la última epifanía de la noche, ese instante en que la verdad aparece.

—Así empezó Milei —dice Llinás—. Esto es Milei. Él podría ser Presidente.

—¿Estás con ganas de hacer una carrera política? —pregunta Manguel.

Recalde, inefable, sonríe con humildad.

—Estoy con ganas de seguir diciendo la verdad —responde.

SR/DTC

—Esta es la fiesta de la celebración —arenga Luis Ventura, confuso, con el saco desaliñado—. Esta es la fiesta de la industria. Esta es la fiesta de la televisión más poderosa de todos los medios de comunicación. 

En el salón, el espacio entre las mesas es amplio como una pista de aterrizaje en el desierto. Pasan mozos con bandejas poco vistosas, sin chocarse entre sí. Algunas caras reconocibles aparecen en las inmediaciones del escenario: Marcelo Bonelli, Jonatan Viale, Aníbal Pachano, Luis Novaresio. El anonimato se expande más allá de la tercera o cuarta mesa. En las más alejadas, es posible que estén sentados hasta los camarógrafos, tiracables y recepcionistas de Aptra. La industria es un espacio en que la persistencia, a la larga, siempre es premiada. Transmite el canal América TV.

—Acá está la noticia, el instante, la actualidad. 

Ventura fuerza el entusiasmo, como si sus palabras fueran capaces de construir una realidad alternativa. A causa de la pandemia, se excusa, este año harán entrega de los premios correspondientes a 2022 y 2023. Luego anuncia las futuras entregas de los Martín Fierro del fútbol y del teatro, que se suman a las tres o cuatro que ya se realizaron este año, y subraya que la de hoy está dedicada a la televisión por cable. Para finalizar, elogia el servicio de gastronomía y la seguridad privada. 

—Morfen, festejen —dice—. Festejemos esta industria.

El clima en general es distendido. Hay comida y bebida y todos se sienten inclinados a darle la razón. La noche amenaza con ser larga, y la fiesta recién empieza. 

Media hora después

La atención mengua a medida que se suceden los premios, la mayoría de las veces por duplicado, a programas emitidos durante distintos años. En ocasiones, da la impresión de que los mismos premiados no recuerdan de qué se trataba la emisión de la que formaban parte. El ambiente se tensiona por primera vez con la premiación de La cruel verdad, el programa conducido por Esteban Trebucq en A24 durante 2023.  

—Escuchamos al pueblo trabajador, creo que supimos ver lo que estaba pasando sobre el país —se vanagloria el periodista, con la estatuilla en la mano—. Porque el año pasado se impuso la mayoría silenciosa sobre la minoría ruidosa. Es un dato, es la realidad.

Un murmullo se extiende por el auditorio. Trebucq saca pecho.

—La cruel verdad es que durante dos décadas se afanaron la verdad —dice—. Se la robaron, o lo intentaron. Pero, ¿saben qué? No pudieron. Gracias, Aptra.

Treinta o cuarenta minutos más tarde, una réplica parece llegar desde el discurso de Rolando Graña, acreedor de un Martín Fierro por el mejor Programa de Interés General 2023.

—Mi solidaridad con Marcelo Longobardi, con Ernesto Tenembaum, con María O´Donnell, con Facundo Pastor y con tantos colegas que han sido tratados injustamente de ensobrados —dice Graña.

La cámara se detiene en Guillermo Andino, que se hunde en su asiento.

—Nosotros solamente somos cronistas. Nos equivocamos, en todo caso. Pero no somos ensobrados. Los ensobrados son los que están en el poder.

Todos aplauden. 

Una hora más tarde

Miguel Ángel Rodríguez presenta un homenaje a la actriz China Zorrilla, a diez años de su fallecimiento. El público está disperso, hablando visiblemente sobre cualquier cosa. 

—Se preguntarán por qué estoy acá —dice—. Yo también me lo pregunto.

No se entiende si es una excusa o un chiste. Por las dudas, el público aplaude. Sobrevuela la pregunta de qué tiene que ver la actriz uruguaya con la televisión por cable. La duda se diluye rápido. El homenaje es aceptado como parte de la función, o directamente se lo ignora. 

A los 15 o 20 minutos 

Ganadora del Martín Fierro a la Mejor Conducción Femenina de 2023, Carolina Amoroso sube al escenario con una bandera venezolana.

—Venezuela libre —se le quiebra la voz, conmovida, desproporcionada—. El pueblo que tanto, tanto, tanto me inspiró. Sepan que un día, más temprano que tarde, va a llegar la libertad. Y les pido, por favor, a los colegas, que no hagamos un periodismo que crea en una equidistancia boba, hagamos uno que entienda que a las cosas hay que llamarlas por su nombre, que no es el trabajo de los periodistas pararnos a mitad del camino entre los victimarios y las víctimas. 

No todos aplauden. La cámara muestra a Marina Calabró y Rolo Barbano besándose. 

Siete u ocho estatuillas más tarde

A esta altura todos comieron, bebieron y la mayoría fue premiada. Muchos ya se retiraron. La atención es escasa y se vuelve notoria la inquietud por finalizar el evento. Eduardo Feinmann obtiene un galardón.

—Lo reciben sus compañeros —aclara Karina Mazzocco.

—No soy Eduardo Feinmann —aclara uno al micrófono, con la estatuilla entre sus manos—. Él no pudo estar acá, se levanta muy temprano. 

—Felicitaciones por este logro —concluye Leo Montero.

Se van sin aplausos.

A las 23:57

Karina Mazzocco y Leo Montero no se ponen de acuerdo en la denominación del rubro que presentan. Él dice que se trata de “Producción integral de TV” mientras que ella asegura que se llama “Producción general de TV”. 

—Producción integral-general —concluye Montero, ecuménico.

El ganador es Facundo Pedrini, de Crónica TV.

—Crónica produce desde la ausencia —dice, luego de agradecer a Aptra, a sus colegas, a su familia y amistades—. Es un canal que cuenta lo que no sale en ningún lado. Ausencia de historias, ausencia de portales, de política, ausencia de Estado, ausencia de Dios —el silencio se vuelve místico—. Es un momento extraño en la comunicación, donde todo el mundo habla de comunidades. Yo prefiero seguir hablándole al pueblo argentino, y seguir produciendo un canal que hace de la solidaridad, y no de la sensibilidad, una manera de narrar.

Los aplausos son módicos. Montero lo despide del escenario:

—Muy amable —dice.

Cinco estatuillas después

Homenaje al programa A dos voces, que ya lleva 30 años al aire, y en particular a su conductor histórico, Marcelo Bonelli. Pasan un clip con imágenes de Bonelli entrevistando a Carlos Menem, Néstor Kirchner, Lula, Hugo Chávez, Mario Vargas Llosa y Javier Milei. Cuando finaliza el video, aparece Bonelli en el escenario con una gigantografía de sí mismo al fondo.

—Nuestro compromiso con el periodismo, nuestro compromiso con la verdad y nuestro compromiso con la gente que nos escucha —dice el veterano conductor, con emoción—. Todo lo demás es cartón pintado.

Barbano y Calabró siguen besándose. Luego, ella consulta algo en su teléfono celular.

A la una y cinco de la madrugada

A dos voces obtiene el Martín Fierro de Oro 2023. Luis Ventura se los entrega a los conductores.

—Se hizo un poco largo, pero ameritaba —se excusa Karina Mazzocco.

Bonelli vuelve a dirigirse al público.

—Sólo quiero decir que siempre hay agresiones en la política, hay roces siempre —dice—. Ahora, hace deiz años. Nuestra respuesta tiene que ser el trabajo honesto, el trabajo sincero, transparente, y cumplir con nuestro rol. Que los demás digan lo que quieran. La consigna mía es: “viva el periodismo, carajo”. 

Los aplausos son escasos pero unánimes. Calabró y Barbano ya no están presentes. Para entonces, en realidad, en las mesas de Costa Salguero ya no queda casi nadie. 

Miércoles a la noche en TN

Bonelli y Edgardo Alfano exhiben las cuatro estatuillas obtenidas, incluyendo la de oro, y agradecen nuevamente a Aptra. Luego presentan un informe sobre el senador Edgardo Kueider, detenido en Paraguay con US$200.000 en efectivo.

—Escándalo en el Senado —titula Bonelli.

Zócalo: Senador K detenido.

La información es escasa: el dinero estaba en negro y, según Bonelli, el Senador quedará detenido. Luego, presentan un panel con Francisco Paoltroni, Lourdes Arrieta, Martín Tetaz y Margarita Stolbizer. Los invitados felicitan a los conductores por los premios Martín Fierro obtenidos. El bloque cierra con una discusión sobre la corrupción del kirchnerismo, el posible pacto con Milei y la necesidad de la ley de ficha limpia.

SR/DTC

Miércoles a la medianoche

El programa Feliz vida, de la Televisión Pública, transmite una enseñanza de la que se desprenden muchas conclusiones: los problemas en la vida no deben ser ignorados, pero pueden ser neutralizados si se los reduce a formulaciones simples. La felicidad es posible siempre y cuando las preguntas sean inocuas. Quien las responde, sin dramatismo y con sonrisa bondadosa, es Bernardo Stamateas, acompañado por el conductor Hernán Lirio y el perro Ramoncito. 

El tema de hoy es el enojo.

—Estás manejando y un tipo baja con un palo —ilustra el doctor con amabilidad—. ¿Qué hacés?

—La gente está re sacada —se asombra Lirio.

Una tribuna formada por diez o doce personas formula preguntas que Stamateas responde con sospechosa pedagogía. 

—Yo exploto cuando los varones de mi casa no bajan la tabla del inodoro —confiesa una participante—. ¿Está bien o mal que los mande a otro baño?

El doctor identifica conceptos, explica actitudes y propone ejemplos fáciles de reconocer.  

—La convivencia es la búsqueda de acuerdos —define, oracular—. Hay que buscar algún tipo de solución. 

Arrullado por sus palabras, el perro Ramoncito se duerme antes del final del programa.

00:30 horas

Empieza un late night show patrocinado por una empresa de medicina capilar. Conduce Horacio Cabak desde el teatro Lola Membrives. La sala está repleta de personas que ríen y aplauden. Una banda con saxo y trompeta musicaliza con canciones sobre el pelo. Después de un monólogo sobre la inminencia de la calvicie en algunas personas, el conductor presenta al cantante Cae y al periodista Bebe Contepomi. Ambos hablan de rock y cuentan anécdotas sobre la caída del cabello. La conversación gira en torno a la cantidad de hombres que, igual que ellos, se sometieron a tratamientos capilares. 

—Antes era una vergüenza —opina Contepomi. 

—Ahora es lo más normal —afirma Cae.

Contepomi cuenta a la audiencia que él salió al aire en el noticiero más visto de Argentina el mismo día en que le fueron implantados en el cráneo pelos de la nuca, y nadie se dio cuenta. El programa induce a la perplejidad. ¿Alguien lo mira? ¿Qué pasaría si alguno de los invitados no hablara sobre el cabello? ¿Pasan una edición distinta cada vez, o es la misma todas las noches? Casi sobre el final, con énfasis de predicador evangelista, el periodista de rock asegura que el tratamiento de la marca patrocinante es el único en el mercado que no pela a las personas por completo. 

Entre las 2:30 y 6:30

La 9 de Julio nocturna, a la altura del Obelisco. Algunos autos y colectivos se desplazan sin apuro mientras suena música clásica de Radio Nacional. El tránsito por la avenida es cada vez menor, pero nunca se interrumpe por completo. Al pie de la pantalla, un zócalo informa las temperaturas de todo el país. Entre las cuatro y las cuatro y media la niebla es tan intensa que sólo se vislumbran los faros de unos pocos autos. ¿Por qué estoy viendo esto? El amanecer, que se produce a las 5:15, es el momento más inexplicable de la transmisión.

7 de la mañana

Luego de un breve programa sobre actualidad agropecuaria producido en Trenque Lauquen, comienza el noticiero con la conducción de Silvia Fernández y Alejandro Puertas. La escenografía es austera y probablemente no haya cambiado mucho en los últimos veinte o treinta años. El ambiente es engañosamente cálido, relajado. Se habla del clima, deportes y espectáculos musicales. Un columnista informa sobre accidentes de tránsito y el estado de los servicios y los accesos a la ciudad de Buenos Aires. Más adelante, los conductores leen las tapas de los diarios. El tono se vuelve espeso a medida que avanza el noticiero, pero sigue siendo neutro. Hay noticias policiales, internacionales y cobertura con un móvil frente a los tribunales de Comodoro Py, donde dentro de cuatro o cinco horas el juez Julián Ercolini tomará declaración al expresidente Alberto Fernández. De pie frente al imponente edificio, una esforzada Laura Mayocchi informa que todavía no llegó nadie.

11:30 horas

Al término de un programa con rutinas de ejercicios físicos y otro con consejos para la prevención del cáncer de mamas, empieza una nueva edición del noticiero, con el mismo equipo de periodistas en la mesa. Mayocchi informa que Alberto Fernández está declarando en Comodoro Py. Abajo a la derecha, una mujer traduce al lenguaje de señas.

Zócalo: El expresidente está acusado por la contratación ilegal de seguros.

A causa de la lluvia, el tránsito sigue complicado y se produjo un choque en Camino de Cintura.

A las 4 de la tarde

Luego de la transmisión de festivales viejos de música folklórica en distintas ciudades del interior del país, Denise Dumas abre Nuevas Tardes con un compilado de videos sobre la reciente discusión entre Yanina Latorre y Nancy Pazos. No queda claro por qué se odian, pero lo hacen con fervor. Mercedes Ninci opina que Pazos siente envidia porque Yanina Latorre midió más que Pampita en el programa de Susana Giménez. Pasan un informe donde Latorre asegura que la periodista deja bombachas sucias en los camarines. Esto dispara una discusión que se prolonga más de lo necesario. 

—Nancy no usa bombacha —dice alguien.

El programa finaliza con un playback de la cantante Taky Natali, exnovia de Ricky Maravilla.

6 de la tarde

La conversación con Cacho Rubio vuela alto:

—¿Cómo pasaste de ser un poeta al periodismo de espectáculos? —pregunta el conductor del programa, Ronnie Arias.

—En mi vida todo es casualidad —responde Rubio, risueño, con aire nostálgico—. Fundé el movimiento poético platense, hacíamos poemas ilustrados y viajamos por toda América Latina.

Durante su adolescencia, cuenta, fue amigo de Facundo Cabral, que era de Berisso. Un día empapelaron la ciudad de La Plata con poemas.

—La gente, cuando se levantaba, en vez de ver los afiches de políticos, leía poesía.

A pesar de sus formas, el entrevistado no narra ningún hecho ilícito. Para Rubio, la poesía y el periodismo de espectáculos son transgresiones similares. El tránsito de una al otro es tan natural que no requiere explicación, como el amanecer de unas horas antes.

—Mis padrinos fueron Pepe Parada y Gerardo Sofovich —el veterano periodista ríe con complicidad—. “Vos sos platense, entonces sabés agarrar las diagonales. Eso nos gusta a nosotros”, me dijeron. “Nosotros somos tus padrinos, entonces tenés que cuidarnos”. 

Ronnie Arias lo festeja con entusiasmo, mientras su carrot cake languidece en el plato.

8 de la noche

El noticiero central empieza con un extenso informe sobre la declaración de Alberto Fernández en Comodoro Py. Felizmente el equipo de periodistas es otro, pero las noticias son las mismas: deportes, espectáculos, un nuevo detenido en el caso de María Cash, y un temerario informe sobre el impacto del aumento del agua en las próximas facturas. Con respecto al clima, después de la intensa tormenta se esperan días más cálidos y soleados. 

10 de la noche

En la telenovela mexicana La desalmada, los personajes sufren y se aman con la misma intensidad. A lo largo de sucesivas escenas, los besos apasionados se interrumpen porque alguno de los involucrados maldice de repente, recuerda algo o abandona el decorado sin explicaciones. Circula la certeza del embarazo de una de las protagonistas, aunque no está claro quién es el padre. Los hombres aparecen con el torso desnudo, y los escotes de las mujeres son amplios. 

11:59 horas

Suena el Himno Nacional Argentino. A su término una placa de Feliz día, el programa donde los conflictos tienen soluciones simples, anuncia otro viaje al fin de la noche. 

SR/DTC

Son tiempos difíciles para la ficción. Cuesta entender, a veces, cuál es el límite entre la pantalla y la realidad. En el horario central de TN, Marcelo Bonelli cumple una función tranquilizadora. El conductor y periodista es una cara familiar, reconocible, que hace un recorrido por las noticias del día. Su estilo combina tradición y modernidad.

—¿Hay una lanzamiento de Elon Musk hoy, no? —dice.

La cortina musical es un redoble trepidante que, por ahora, no tiene ninguna relación con lo que hay ante las cámaras, ni con nada en particular. Nadie está emocionado ni expectante. Bonelli luce profesional, distante, como si todo en el fondo le diera lo mismo. Son las seis y media de la tarde, está al aire desde temprano y es posible que ya quiera irse a su casa.

—Así es, Marcelo —responde el astrónomo invitado, Diego Bagú—. Es la sexta prueba del cohete de Space X. Es el cohete más grande en tamaño, el más potente en toda la historia. Es la única carta que tiene Estados Unidos para regresar a la luna de manera tripulada.

Aparece un cohete enorme sobre una plataforma de lanzamiento en un paisaje árido del sur de Estados Unidos. La pantalla se vuelve voluptuosa. En la punta del cohete hay atada una cinta que flamea al viento.  

Bonelli no se deja impresionar. 

—Marina, y cómo es —tartamudea, confuso—. Contanos, cómo está previsto, dentro de un rato.

La aludida vacila.

—Ahora le vamos a hacer preguntas con muchísimos detalles a Diego, que es el especialista —responde al cabo de unos segundos, como si Bonelli la hubiera agarrado de sorpresa.

El conductor la reta.

—No te achiques, que vos también sabés bastante —dice, paternalista—. No te achiques, dale.

El cohete vibra en la pantalla, desafiante. A su alrededor, el cielo interminable del desierto. Un zócalo informa que el lanzamiento será a las 19. La periodista y el astrónomo comentan las características técnicas del vehículo interestelar. Ambos enfatizan que es grande y se admiran de su enorme tamaño. Bonelli los interrumpe, levemente irritado.

—Ahí está hablando Elon Muks, justo en este momento.

En las imágenes, Musk habla desde una tarima al aire libre, junto al cohete. Está vestido como astronauta. No hay traducción.

—Es la base de lanzamiento que Space X tiene en la frontera con México —explica el astrónomo.

—¿Esto es un acuerdo con la NASA o es sólo actividad privada? —lo interroga Bonelli.

Bagún es categórico, además de entusiasta: Space X cambió el paradigma del acceso al espacio. La empresa le brinda a Estados Unidos la posibilidad de volver a la luna, e incluso de viajar a Marte. 

—Ha hecho cosas impensadas en la historia de la astronáutica —dice.

—Ajá.

Sobre el atril desde donde habla Musk aparece un código QR con la leyenda: “Scan or regret”. 

—Vamos a escuchar lo que dice Elion Musk, a ver —propone el conductor.

Una locutora traduce en simultáneo.

—Les doy la bienvenida a este evento —dice—. Es algo especial, algo que va a cambiar la vida de todos —Musk mira directo a la cámara—. Ahora pueden escanear el código QR que aparece en la pantalla y participar de esto. Esta oferta sólo es válida durante esta presentación. No pierdan esta oportunidad.

La locutora es errática, como si no entendiera su propia traducción. 

—Entrando con su celular, en el link, van a poder ingresar y utilizar sus criptomonedas.

La escena se vuelve irreal. Los cohetes en pantalla ahora son tres, uno más grande que el otro. Musk se desenvuelve con la gestualidad de un pastor evangelista. No queda claro si las palabras coinciden con el movimiento de sus labios. 

—Es una oferta increíble que no se la pueden perder —la locutora sigue adelante—. Estamos acá para celebrar esta oferta especial y para que nos apoyen y crean en nuestras misiones. Escaneen el código QR y sigan las instrucciones. 

Zócalo: Expectativa por la presencia de Trump.

—Pueden abonar con bitcoins —finaliza la locutora.

Bonelli ofrece una interpretación:

—Quiere capitalizar —dice con ironía—. Es el millonario más importante del capitalismo, ahora, ¿no?

Luego advierte, extrañado, que la cantidad de naves espaciales se multiplicó en la última parte de la transmisión.

Minutos más tarde, el usuario de X @allinargy difunde un corte de la escena y afirma que las imágenes que levantó TN eran una transmisión falsa de YouTube. “Clásico scam donde ponen un QR prometiendo que si depositás un BTC te devuelven 2 ETH”, dice. El libertario @therealbuni es todavía más explícito: “TN está pasando un video trucho de Elon Musk con una estafa. El video dice que escanees el QR para recibir plata pero si lo hacés te saca toda la guita”. Y remata: “Periodismo de calidad”.

Ambos posteos se viralizan en pocos minutos. Para entonces, Bonelli ya está hablando del clima en la ciudad de Buenos Aires.

Martes a la noche en La Nación+

Después de pasar una entrevista a Máximo Kirchner, Pablo Rossi, Eduardo Feinmann y un Luis Novaresio arremangado y de camisa a rayas ejecutan sin fisuras la melodía de la indignación. Cuando el recurso se agota, Rossi se pone solemne. 

—Hay algo que a mí me preocupa en un sector de los seguidores del Presidente Milei —informa, con cautela.

La música anuncia una inminente crítica al gobierno.

—Tengo miedo de que terminen pareciéndose al kirchnerismo —dice—. Tanto combatís a tu enemigo, que te parecés a él.

Feinmann es contundente:

—El problema es el fanatismo —dice—. Y cuando el fanatismo te lleva a pronunciar cosas como “guardia pretoriana”, “brazo armado” y “soldados del Presidente”, eso ya lo vivimos. 

Rossi elogia la Misa del Gordo Dan. A continuación explica que una cosa es decir algo en un programa de streaming, y otra cosa muy distinta es hacerlo en un acto político. 

—El marco es otro, las palabras tienen un valor.

Pasan imágenes de un acto de La Libertad Avanza con iconografía filonazi. Enardecido, Feinmann recuerda que la novia del Gordo Dan es funcionaria del gobierno. La cortina musical se vuelve abrumadora. Novaresio, hasta ahora en silencio, opina que la verdadera batalla cultural la dan Sandra Pettovello cuando desarma comedores truchos y Patricia Bullrich al eliminar los piquetes. 

—Los obsecuentes en la Historia Universal son los primeros traidores —subraya.

Se hace el silencio en el estudio. Por las dudas, los otros dos se manifiestan de acuerdo.

A la medianoche en la Televisión Pública

“Feliz vida” está conducido por el periodista Hernán Lirio, su perro Ramoncito y  Bernardo Stamateas, quien se presenta en X como psicólogo, sexólogo clínico, escritor, conferencista internacional y licenciado en teología. Los tres —incluyendo al perro— son bondadosos durante la mayor parte del tiempo, pero eventualmente parecen sórdidos.

—¿Está bien discutir? —pregunta Lirio, con un termo bajo el brazo y un mate en la mano.

Stamateas sonríe desde un sillón. Sobre una mesa ratona se apilan libros de su autoría.

—Sí, porque la discusión es la búsqueda de los acuerdos —responde—. Y es la liberación de la tensión.

—¿Discutir o debatir? —insiste Lirio.

—Son sinónimos. 

El conductor invita al público a enviar mensajes para el doctor por Whatsapp, pero informa que este canal de comunicación todavía no funciona. Esta semana, además, no anduvo la casilla de e-mail del programa. Más tarde, a raíz de la consulta de una participante de la tribuna, Stamateas señala que la empatía es ponerse en lugar del otro.

—Alguien se cae en un pozo —ilustra—. Viene otro, lo mira y sigue de largo. Eso es tener cero empatía. En cambio si alguien se cayó en un pozo, viene otro y se tira en con él y dice “pobre, está sufriendo”. 

—Exceso de empatía —asiente Lirio, como un alumno aplicado. 

—Si alguien se cayó en un pozo, ¿qué haría la empatía operativa?

—Trato de ayudarlo, llamo al 911.

—Me pongo en sus zapatos pero sin sufrir —explica el doctor y advierte sobre el exceso de empatía.

—Es muy común ver gente en situación de calle y sentirte mal, que te agarre una angustia horrible —asegura Lirio.

Stamateas es categórico:

—Lástima, a nadie —dice.

La cámara enfoca a Ramoncito, el perro lanudo.

Zócalo: Hoy hablamos de nuestras inseguridades.

SR/DTC

—Con la mano libre se desabrochó el cinturón, la otra mano se cerró en mi nuca —afirma Johny Viale, incómodo, con la mirada hacia abajo—. No me podía mover. Tiró de mí. Sacó su pija por encima del boxer y me la acercó a la boca. 

El clima en el estudio se enrarece. Una sensualidad extraña y al mismo tiempo familiar lo invade. Viale traga saliva. De inmediato, un zócalo informa que se trata de una denuncia: “Los libros porno de Kicillof”. Con alivio indisimulado, el conductor muestra el libro Cometierra en cámara. 

—Todo esto lo leen chicos de 13, 14, 15 años en la provincia de Buenos Aires —enfatiza.

Viale se relaja. Ahora juega de memoria, pero la música es de tensión.

—Vamos a ver al Ministro de Educación de la Provincia, Alfredo Sileoni, justificando que esto es literatura.

Pasan el video de una entrevista realizada por Eduardo Feinmann en Radio Mitre. Con más oficio que Viale, Feinmann imposta la voz para que no queden dudas de que está leyendo. El tono es grave, inapelable.

—Con la mano libre se desabrochó el cinturón —dice—. La otra mano se cerró en mi nuca. No me podía mover. Tiró de mí. Sacó su pija por encima del boxer y me la acercó a la boca —se pone nervioso—. ¿Esto es literatura, para usted? ¿En serio?

—Sí, eso es literatura, Feinmann —responde el Ministro.

Luego, Viale y Nico Wiñazki discuten sobre la naturaleza de la literatura.

—Tenemos la Odisea de Homero, el Quijote de Cervantes y Cometierra —ironiza Viale.

Wiñazki asegura que la autora del libro no ganó ningún galardón, como afirmó en X la Presidenta del Instituto Cultural de la Provincia, Florencia Saintout.

—Hay libros que dicen cosas peores de otro modo —opina, reflexivo—. El Marqués de Sade, por ejemplo.

Viale lo interrumpe. 

—Cuidado con la sexualización de la niñez —advierte—. Estás entrando en un terreno muy border, Kicillof.

La cortina musical es demoledora.

—Lolita de Nabokov —se exalta Wiñazki.

—Una cosa es la educación sexual, lo podemos discutir. Preservativos, anticonceptivos, enfermedades de origen sexual.

—Por supuesto —ratifica Jessica Bossi.

—Otra cosa es meterles en la cabeza a una nena de 12 años, a un nene de 12 años, esta porquería.

A continuación muestra un manual para docentes con ilustraciones de penes y vaginas.

Zócalo: “El ministro de educación de Kicillof defendió el uso de libros con contenido sexual en escuelas”.

—Se puede hablar desde otra altura —Wiñazki recorre las páginas de Cometierra y mira de reojo a la cámara, buscando complicidad—. Lolita de Nabokov. Que se reparta Cometierra de Dolores Reyes genera una ganancia muy grande para estas editoriales. 

—Ah, yo no lo había visto por ese lado —se asombra Viale.

—Por supuesto, es una lectura obligatoria. Se imprime. Evidentemente, tiene una ideología similar a la del partido de gobierno.

—A Kicillof —subraya el conductor.

—Hay mucha literatura. Lean Rayuela, lean al Marqués de Sade —insiste Wiñazki—. ¿Ustedes conocían a esta autora?

Lee en voz alta la cantidad de reimpresiones que tuvo el libro y lo tira sobre el escritorio.

—Un bestseller —concluye con desdén ilustrado.

Mientras tanto, en La Nación+

Desorbitado, Pablo Rossi habla sobre la negociación del gobierno con los gremios que integran Aerolíneas Argentinas. Es difícil saber dónde termina el deseo y empieza la información. 

—De ninguna manera el Estado se queda con Aerolíneas —asegura, taxativo—. De ninguna manera. No hay chance. No hay fisuras en el gobierno —dibuja una fisura en el aire—. No hay nadie que ponga un matiz.

Luego advierte que hay que resolver algunas cuestiones con el Congreso y presenta un fragmento de una entrevista en Radio Mitre al Jefe de Gabinete, Guillermo Francos:

—O sea, si no se la entregan a los empleados, o no se privatiza, ustedes están dispuestos a cerrar Aerolíneas Argentinas —sintetiza el periodista.

—Exactamente —responde Francos.

Feinmann escucha y asiente en silencio, con los ojos entrecerrados. El pase ingresa en un loop donde los temas y la indignación se repiten. Ya no habrá ninguna novedad, ninguna primicia, y él está cansado. Rossi, eléctrico, recién empieza su programa. La necesidad de estirar el bloque, sumada al énfasis característico del periodista cordobés, generan argumentos cada vez más descarnados. Habla como un inquisidor, pero también como un enajenado.

—Se acabaron los piquetes del aire —informa—. Ojalá tengamos buenas noticias.

Feinmann se despabila, alterado.

—La gente quedó de rehén, secuestrada por estos inútiles —dice.

Móvil con Carola Suárez en la puerta de donde se lleva a cabo la reunión entre el gobierno y los gremios. La periodista es enfática: hay total hermetismo, no se sabe nada, no hay trascendidos, rumores ni absolutamente ningún tipo de información.

—Si el Congreso no acompaña y los gremios no acompañan, listo, se cierra —reitera Rossi—. Me da la sensación de que el Gobierno encontró la manera de encauzar a los gremios.

Feinmann se acaricia el pelo, tenso, como si el énfasis de Rossi lo irritara. 

—¿Viste los que se quedaron varados treinta horas? El Dibu… —dice el cordobés.

Entonces Feinmann pierde la paciencia.

—Eso es otra cosa que no tiene que ver con los argentinos —explica—. Fue British Airways. Nada que ver.

Rossi ríe, incómodo, como si lo hubieran descubierto in fraganti. La intervención lo desintegra. Ya no parece demente. 

—Sí, nada que ver —concede.

—Echale la culpa a British.

La tensión se disuelve. Durante el resto del pase hablan sobre la situación judicial de Cristina Fernández de Kirchner. Ahora vibran en la misma frecuencia. Rossi no exagera el histrionismo y Feinmann no se duerme. 

Martes a la mañana en La Nación

—Son obras literarias que están dentro de una currícula para chicos de primaria —asevera Malena de los Ríos.

Fúnebre, Antonio Laje manifiesta dudas: la Provincia dice que los libros se distribuyen en bibliotecas, para alumnos de últimos años del secundario, y que su lectura no es obligatoria.

—El problema es que están en bibliotecas —insiste la periodista, levemente escandalizada—. Hay denuncias de los padres porque los chicos decían: “nos obligan a leer esto en voz alta”. La denuncia es que en la primaria se daban estos libros.

Laje recibe un mensaje por Whatsapp. Lee en voz alta:

—Soy Nuria, de Padres Organizados —dice—. Los textos están sugeridos para el secundario. Lo grave es que, en la crisis educativa que hay, esta sea la agenda del Ministro.

De Los Ríos luce incómoda. Laje la fulmina.

—No se distribuyeron en la primaria —dice.

Ella se defiende:

—Esa fue la primera denuncia.

Pronto llegan a un acuerdo: el descontrol en la Provincia de Buenos Aires es tan grande, que nadie sabe qué pasa. 

Un dato después en Ciudad Magazine

Desde el piso, Yuyito González presenta un informe sobre la entrega de los premios a los personajes más clickeados en 2024. 

En el video, un movilero entrevista en la alfombra roja a la propia Yuyito González vestida de fiesta, ayer a la noche. Cada tanto, la conductora levanta la vista y saluda como si pasara alguien detrás de cámara. Todo parece legal, pero turbio. Al fondo, un panel exhibe a los auspiciantes del evento: Peugeot, Flow, el Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires y el enigmático canal Ciudad Magazine.

—¿Y en el amor cómo te sentís? —pregunta el movilero.

—Maravillada, hermoso todo, sorprendente, es una relación desafiante. Es muy motivadora, por ser de quién se trata.

De vuelta en el piso, Yuyito conversa con sus panelistas.

—Qué linda que estás —le dice a Lola—. ¿Quién te viste?

—Nadie. Esto me lo compré en Punta Cana.

—¿Y pensás ir de vuelta? Traeme uno.

—Me encantaría volver. Mensaje para mi marido que nos está mirando. Además, es fanático de Milei.

Todos ríen con amabilidad. Son insulsos pero educados. Yuyito relata la noche de gala.

—Empezó a las siete y creo que terminó a las diez —dice—. Yo me fui antes.

En las imágenes se observa una entrega de premios en el salón de un hotel no muy lujoso ni grande. Podría ser, también, una módica fiesta de quince. La estatuilla representa a un dedo índice que presiona algo que podría ser un botón o un timbre. Las mesas están ocupadas por celebridades de segunda y tercera categoría. Sobrevuela un aire de leve monstruosidad. Un par de extras con aspecto siniestro circulan mirando de vez en cuando a la cámara. 

Antes de que la tristeza invada el estudio, Yuyito informa que está nominada al Martín Fierro Latino en Mejor Conducción, pero no va a asistir al evento de premiación en Miami.

—Coincide con algunas fechas en las que tengo actividades con mi novio. Pero son actividades “oficiales”. No puedo explayarme mucho, coincide con visitas internacionales en esas fechas —sonríe, misteriosa—. Entonces, me voy a quedar en Buenos Aires.

SR/DTC

En una primera visualización, realizada desde los clips que circularon en X, mi cerebro rechaza la entrevista que realiza Yuyito González como a un par de córneas incompatibles, mal trasplantadas. El Presidente elogia su propio coraje para desfinanciar universidades nacionales, mientras fundamenta sus medidas económicas con cifras irreales o abiertamente falsas. Luego canta “Libre”, de Nino Bravo, con las manos de la conductora entrelazadas. Manifiesta que los zurdos no se bañan, cuenta una anécdota de Giuseppe Verdi, habla de su perro sin aclarar que está muerto. 

El algoritmo de X me suministra otras alternativas para racionalizar lo que acabo de ver. Menem, recuerda alguien, generaba un escándalo similar cuando bailaba y cantaba por televisión, o salía a pasear con la Ferrari Testa Rossa mientras avanzaban las privatizaciones. La aparición de Milei en el programa matinal de Yuyito González es funcional a su estrategia de reivindicación de los 90, una década cuya memoria es problemática desde hace más de veinte años. 

Ella me resulta inescrutable. Por momentos, su performance parece el producto de un acuerdo de algún tipo. A él, en cambio, se lo ve entusiasmado, de a ratos exultante. La ministra Sandra Pettovello observa a distancia:

—Vino Sandra para estar monitoreando que no me pusiera divergente —informa el Primer Mandatario, con pudor balbuceante.

—¿Se puso divergente? —consulta la conductora. 

—Más o menos —responde Pettovello.

Todos ríen. Nadie tose en el estudio.

Lunes a la mañana en Ciudad Magazine

El Presidente asegura que, gracias a las redes, echó a la excanciller Diana Mondino en menos de treinta minutos. Yuyito González se toca la nariz con la yema del pulgar.

—Esas son decisiones muy fuertes —dice, con calidez maternal—. Estás muy atento.

Milei opina que los funcionarios involucrados en el voto favorable a Cuba son traidores a la Patria, y que está buscando la manera de echarlos a todos. La conductora elogia su coherencia.

—Es algo que me enamora a mí de este hombre —mira a cámara, con convicción, como si supiera exactamente a quién se dirige—. No encontrás tanta gente con valores. Con honestidad. Que no está pensando qué ventaja sacar. 

Más adelante, el Presidente informa sobre su rutina:

—Hay días que me levanto a las seis y media de la mañana y le mando un mensaje a alguien —sonríe con picardía—. Y si no, me levanto a las seis de la mañana, porque se levanta alguien.

—Cierto —asiente Yuyito, cómplice.

—O sea, vos —enfatiza el Presidente. 

Ella se toca la nariz.

—Yo me levanto a las seis para venir a hacer el programa —bebotea, lo toma a él de la mano—. A las seis y media nos mandamos mensajes. Y yo le digo: “Quedate durmiendo, amor”. Pero él es muy amoroso.

—¿Qué pasa si no te mando el mensaje?

—Ay, ¿si no me lo mandás? —gesticula—. Si no me lo mandás, puñalada en el corazón. 

—¿Al de quién?

—Al mío —responde Yuyito—. Me autoflagelo.

Risas atragantadas.

—Preguntaba para saber si se trataba de un magnicidio —dice Milei—. Mirá que hay 46 millones que me tienen confianza.

Se recomponen.

—Cómo va intensificándose el nivel de atención del mundo entero hacia tu persona —se asombra la entrevistadora—. No solamente acá, conferencias, de todos lados te llaman, sino también del exterior. ¿Cómo llevás ese impacto en vos?

Milei se pone solemne. 

—Esta es la gran diferencia con todos los políticos —asegura—. Para mí, la Presidencia es un trabajo más. 

Vuelve sobre su libreto habitual. Señala que, gracias a su gestión, la inflación bajó del 17.000% al 28% anual. En un extenso monólogo, asegura que él no gobierna mirando encuestas y justifica el recorte a las universidades. En el cierre de su intervención, vincula el robo a la oficina de Martín Lousteau con una negativa de la UBA a ser auditada. Yuyito le pregunta por su pasión por los Rolling Stones.

Suena “Brown sugar”.

—Hay distintos elementos que explican cómo soy —reflexiona Milei, como si estuviera hablando de alguien que no es él mismo—. Por un lado el arquero de fútbol que llegó a estar en el plantel profesional de Chacarita, tenés el cantante de rock, tenés el economista…

—Sos medio adolescente todavía —interrumpe ella.

Él se ríe, complacido.

—Vos porque sos madraza —dice—. Querés que me comporte como un adolescente porque te gusta jugar el papel de madraza. Bueno —carraspea, finge incomodidad—. Bueno, se suponía que no íbamos a hablar de esto.

Ambos recuerdan la presentación de Milei en el Luna Park.

—¿Te aburrías en el aula? Viste que los chicos muy inteligentes se aburren.

—Me aburría mucho —confirma él.

—Claro, porque sos muy, muy inteligente.

El Presidente asiente, entusiasta y serio a la vez. A continuación, los dos interpretan canciones de Elvis Presley. Milei enumera sus preferidas. Como un chico en el recreo, cuenta anécdotas que leyó en Wikipedia. 

Miércoles a la tarde en LN+

Hay barras, estrellas y la cara sonriente de Donald Trump por todas partes. Esteban Trebucq comenta el apabullante triunfo del candidato republicano en las elecciones de Estados Unidos. Luego presenta un discurso de Milei en 2022.

—Esto es un acto de este loco que parece que la vio —dice—. Miralo

Milei ruge ante la módica multitud de Parque Lezama:

—Y rueguen que Estados Unidos salga de las garras de tipos como los demócratas, Biden y Kamala Harris, porque le va a seguir yendo peor a los Estados Unidos. Porque no paran de caer en los índices de libertad económica. Por lo tanto, esperamos que puedan volver a resurgir de la mano de Donald Trump.

—Este loco la vio —se sorprende Trebucq—. Ayudame a entender esto.

El analista político Juan Mayol suspira, cruzado de brazos.

—Está relacionado con lo disruptivo, con la frustración de la gente, con la caída de viejos paradigmas y viejas formas de ver la realidad.

Coinciden en que Milei y Trump expresan la misma indignación de la gente. Si no fuera por las banderas norteamericanas que los envuelven, flotaría la duda de cuál de los dos ganó las elecciones. 

Mayol se acomoda el cuello de la camisa. La cortina musical es amenazante. 

SR/DTC

Como aquel primitivo Homo Erectus que golpeó dos piedras y encendió por primera vez un fuego, los comentaristas de La Nación entendieron —hace años— que las opiniones más disruptivas son las que más posibilidades tienen de prevalecer en una discusión. Cambiar el eje de un intercambio, impugnar al autor de una nota, sugerir oscuros intereses en una línea editorial, no sólo son procedimientos más efectivos que argumentar a favor o en contra de algo, sino que además cumplen con una función esclarecedora, que tiene su parte de verdad.

Con el tiempo, muchos polemistas saltaron a Facebook y Twitter. No todos eran trolls, pero evitaban dar sus nombres y sus caras. Naturalmente opositores, compartían una serie más o menos coherente de ideas y valores. Eran liberales, republicanos y antiperonistas. La mayoría de ellos no se habían formado en las redes, sino que provenían de otros ámbitos. Unos cuantos siguen en actividad, en especial en X, pero el triunfo de Milei los desdibujó. Otros se retiraron a tiempo. El propio expresidente Macri saludó públicamente a uno de los más notables, que emigró del país durante la presidencia de Alberto Fernández. No llegaron a los canales de noticias ni siquiera como personajes secundarios. Hoy, ellos también son parte del pasado. 

No tienen valores, aunque los proclamen. Están orgullosos de sus audiencias. No les interesa la crueldad como un fin en sí mismo, aunque la practican. Los jóvenes libertarios se mueven con ética de jugadores de videojuegos, donde todo está permitido con tal de pasar de pantalla. A diferencia de sus antecesores más directos, muchos de ellos carecen de anclaje en el mundo fuera de las redes, si es que todavía existe tal cosa. Actúan de manera coordinada, ya sea porque son empleados directos en alguna línea de mando, forman parte de un grupo de Whatsapp o Telegram, o sólo porque están buscando su lugar en el mundo. Nacieron en YouTube, TikTok, Instagram, donde generaron audiencias que en muchos casos superan a las de los canales de noticias. Su procedimiento consiste en afirmarse en la negatividad a cualquier costo, como soldados convencidos en una batalla cuyo propósito final es el desmantelamiento del Estado. 

¿Quién es Fran Fijap?

Asomó en los canales de noticias durante una reciente marcha de jubilados, cuando afirmó haber sido golpeado por custodios de Martín Lousteau, y ganó notoriedad al protagonizar una corrida que se volvió emblemática, sospechosamente custodiado por policías de civil y servicios de inteligencia. Aunque menos notorio en X, ya era para entonces un personaje conocido en YouTube, donde actualmente tiene más de 600.000 suscriptores. Provee contenidos desde antes de que Javier Milei llegase a la Presidencia. En marzo de este año, junto con otro youtuber, entrevistó a Guillermo Moreno. Al principio lo llama Guille y al final de la nota lo trata de “usted”. Fijap luce despeinado, irreverente, con un cuadro de Eva Perón y un mapa de la provincia de Buenos Aires en la pared de fondo. Luego de vaticinar la caída del gobierno, Moreno hace lo de siempre. 

—A ustedes los voy a hacer peronistas —se dirige a Fijap—. Con vos es más fácil, porque sos doctrinario. Con este otro es más difícil porque es socialdemócrata, viene complicado. 

El ex secretario de Comercio establece una analogía entre cocinar un pulpo y ser progresista. 

—Yo nunca comí pulpo —dice Fijap, con orgullo proletario—. No soy de esa clase social. 

—Te voy a  invitar.

—Lo único que se comía en mi casa eran fideos, lechuga, cebolla de verdeo…

Se acomoda el flequillo, habitualmente desaliñado..

—Cebolla de verdeo es cara.

—La plantábamos nosotros.

Intercambian elogios. Fijap opina que Moreno es buen tipo y tiene calle. 

—Usted sabe que empecé a bancar al presidente Milei porque estaba cartoneando con mi familia y vi la desigualdad. Mientras el hijo de un político, Sergio Massa, llevaba a su hijo a Qatar con la plata del pueblo, un chico la quedaba en un basural buscando comida. 

—Lo que pasa es que sos muy chico —dice Moreno—. En mi época había laburo y el peronismo crecía al 9, 10%.

Más que las entrevistas, el género privilegiado por Fijap en su canal de YouTube es el de los comentarios a recortes de programas de televisión o posteos de redes sociales. Sus objetivos son el kirchnerismo, el comunismo, el chavismo y el socialismo en general, encarnados en políticos y últimamente también en periodistas, aunque él se considera parte del gremio. Con entusiasmo gamer, el libertario aparece en un recuadro al costado y comenta lo que se ve en la pantalla, como si fueran las imágenes de un videojuego. También inserta sus propios zócalos, y titula en mayúsculas: ¡CRISTINA KIRCHNER CONDENADA! MILEI DENUNCIA MEGA ESCÁNDALO“. Últimamente, los títulos son en primera persona. LOUSTEAU Y TETAZ ME PEGARON EN PLENA MARCHA ANTI MILEI, o ¡SE PUDRIÓ TODO! CRUCÉ A NANCY PAZOS POR CRITICAR A MILEI EN TELEFE. 

Es que Fijap pasó de pantalla. Dio la vuelta completa. Ahora polemiza en los canales de televisión que antes comentaba.

Domingo a la tarde

En La Nación+, un pulcro Hugo Macchiavelli y Agustina Girón presentan un fragmento de la entrevista de Jorge Rial a Máximo Kirchner. Fran Fijap se mete en la conversación como un boxeador temerario. 

—Quiero atender a este ser nefasto, Máximo Paja Kirchner, que se tiene que ocupar de la provincia de Buenos Aires —dice—. Hace unos días le pegaron un tiro a un bebé de un año. En lugar de Milei que hable de Kicillof, que está manejando al peronismo, y lo está manejando mal. Un nene. De un año. Le pegaron un tiro. Es una locura lo que se está viviendo.

Macchiavelli asiente.

—Era una pelea entre bandas.

—Además, hace unas horas mataron a un chico —insiste—, que lo cagaron a trompadas, era una barra. Hace unos minutos se acaban de amasijar a tiros… eh…

—Una patota mató a golpes con una manopla a alguien en el conurbano —confirma Macchiavelli, educado.

—Por suerte tengo una familia que siempre promovió el pensamiento crítico y mirar la realidad tal cual es —interviene Marilu Longi, la joven tiktoker que festejó los despidos en la AFIP—. Crecí viendo Periodismo Para Todos.

Ramiro Marra opina que la interna del peronismo consiste en una pelea por las cajas.

—Yo no puedo creer cómo estas basuras salen a hablar en los medios de comunicación y no tienen vergüenza —añade Fijap—. Máximo, Cristina, fueron responsables de poner a un golpeador de mujeres como es Alberto Fernández. Esto hay que decirlo todos los días, ¿eh? Alberto llegaba de dar un discurso por el Ministerio de la Mujer, te hablaba de las mujeres, de los niños, y llegaba a su casa, se tomaba medio vino y cagaba a trompadas a su mujer, que estaba embarazada de ocho meses. Esas basuras pusieron a ese golpeador. Y ahora quieren volver a la política, quieren no perder poder…

Chasquea la lengua, resoplando.

—No admiten que Axel Kicillof desoya a Cristina Kirchner —afirma Macchiavelli.

—Jamás lo van a poder voltear a Milei. ¿Sabés por qué? —Fijap golpea la mesa—. Porque hay firmeza en este gobierno. Si Javier sería tibio, si estaría con gente tibia, lo voltearían. Pero no, hay gente con pelotas.

La tiktoker asegura que es amenazada de muerte en todas las redes sociales. Marra aclara que a Fijap ya le pegaron, y que él también fue agredido. 

—Parten de la premisa “vos no vas a poder salir a la calle”. Incluso tenés a los medios tradicionales, no ustedes, sino los operadores, que fomentan y alimentan esa violencia. 

Macchiavelli y Girón asienten en silencio.

—Para mí hay un gran problema con los medios de comunicación —interviene Fijap, reflexivo—. Cuando me quisieron matar, los únicos que se preocuparon fueron La Nación + y un medio digital. Los otros estaban esperando a ver si me metían una puñalada, si me pegaban. Por un punto de rating graban cómo están por asesinar a un pibe —se desorienta, como si en el fondo eso no le pareciera tan reprochable—, o cómo están por matar a una persona.

—Cuando vos les decías basura, eso también es una provocación -apunta, incisivo, Macchiavelli.

—Falso —replica Fijap—, hablo a corazón abierto. En las redes sociales a mí me sigue una cantidad de gente porque no tengo filtro —se acomoda el flequillo, mira a cámara con complicidad—. Yo hablo porque estoy indignado. 

No guiña el ojo, pero podría hacerlo.

SR/DTC

En la Antigüedad, las fábulas protagonizadas por animales eran contadas con una intención didáctica, moralizante. “La zorra y las uvas”, “La cigarra y la hormiga” y otras tantas son relatos aleccionadores sobre distintos aspectos del alma y la convivencia humanas. Pueden leerse todavía hoy como enseñanzas o advertencias, y no dejan lugar a ambigüedades. 

En canales de noticias, donde no abundan las conductas ejemplares, ganan espacio las historias que involucran a los perros, pero ahora los animales son sagrados. No hay moralejas, sólo zócalos que aspiran a eternizarse en memes, o señalan el lugar de los victimarios. 

Domingo a la noche

Los perros del Presidente, su cantidad, son un tema delicado. como si su número estableciera el límite entre la realidad y la ficción. En su momento estelar, Franco Mercuriali no parece interesado en abordarlo.

La entrevista, grabada, es transmitida por TN. El Presidente se explaya en su particular historia económica de la Argentina, en la que abundan cifras grandilocuentes, dudosas o directamente falsas. Los zócalos sintetizan expresiones del Primer Mandatario: “Recibimos una situación extremadamente compleja”, “La inflación va a seguir bajando”, “La motosierra no para nunca”, entre otras.

—¿Hay una mejora en las jubilaciones? 

—Definitivamente —contesta el Presidente.

Más adelante, al ser consultado por la interna entre Cristina Fernández y Axel Kicillof, dice:

—Me encantaría meterle el último clavo al cajón del kirchnerismo con Cristina adentro.

El bloque finaliza sin dar tiempo a que la oración sea reproducida por el zócalo. Luego, desde el piso del canal, Mercuriali presenta un apriete del Presidente al periodismo. 

—Para Milei el 85% de los periodistas mienten —explica, dando a entender que no es verdad. 

—Me hicieron la campaña negativa más grande en la historia de la humanidad —Milei se infla a medida que habla—. Se metieron con mi familia, con mis perros.

A continuación, enfurecido, asegura que Marcelo Bonelli mintió sobre el motivo del alejamiento del Secretario de Salud, y revela una conversación en off entre él y la Ministra Sandra Petovello. Mercuriali explica que los periodistas están mucho tiempo al aire, y pueden cometer un error como cualquier otra persona. La respuesta es fulminante:

—Nunca he visto pedir perdón a aquellos inmorales que decían que yo me acuesto con mi hermana o con mis perros.

Hasta las cortinas del despacho tiemblan. El periodista empalidece como si acabara de abrir, por error, una cámara séptica. Las palabras de Milei quedan flotando en el aire. ¿Por qué aludió a lo que no debía ser mencionado?

De vuelta en el piso, incómodo por la débil defensa gremial esgrimida durante la entrevista, Mercuriali dialoga por teléfono con Bonelli. Sin reproches directos a su colega, el experimentado conductor de A dos voces ratifica que él no cometió ningún error, pero no dramatiza ni se coloca en papel de víctima:

—Son gajos del oficio —dice.

El zócalo es escueto, carece de textuales y no se modifica durante la mayor parte del bloque: “Milei y otro cuestionamiento a los medios”.

Martes al mediodía

C5N se jacta de reflejar la realidad. El slogan es de una simpleza tan engañosa como tranquilizadora. ¿Qué es la realidad? Como en las fábulas, a veces es más cómodo apelar a los animales.

Después de la placa de “Alerta”, el conductor Rubén Suárez presenta el tema con seriedad y profesionalismo. En las últimas horas, se viralizó en redes sociales el video de una cámara de vigilancia en Bernal. En las imágenes se observa un perro grande atacando a un caniche. Un señor grueso, con campera de polar, rueda por el suelo. Vecinos de la zona denuncian que el dueño del animal agresivo lo saca a pasear sin correa y sin bozal.

—Usa al perro como un arma —informa un periodista.

—Esto ocurre en todos lados —se indigna Luli Trujillo—. No es novedad, se hacen los malos con los perros sueltos.

El móvil de Rafa Palavecino transmite desde una plaza de Bernal. Hay flores, plantas y arbustos de diferentes especies. Unos chicos juegan alrededor del mástil de la bandera. El sol llega matizado por las hojas de los árboles. 

Zócalo: Perros asesinos, la historia que se repite.

El notero entrevista a Joaquín, dueño de Vito, otro caniche atacado. La mascota, vendada, está sentada a su lado en un banco.

—Literalmente pasamos al lado y lo atacó —informa Joaquín,mientras acaricia a su mascota—. Sin mediar palabra.

Zócalo: El dueño retruca: “Es libre, no le voy a poner bozal”.

 Trujillo interviene, empática:

—Posiblemente sea un perro maltratado —señala—. Si es maltratado, constantemente va a atacar.

El acuerdo es generalizado: el animal es una víctima.

—Ahí está el dueño con el perro —señala Joaquín de repente.

Desde un extremo de la plaza, sin correa, acecha el perro agresivo. Unos metros detrás suyo camina, sigilosa, una persona trans. Viste minifalda a cuadros y un top corto, con el ombligo descubierto. 

Su presencia es perturbadora. Los periodistas enmudecen por un rato. En evidente estado de alteración mental, la persona a cargo del perro grita algo que no es captado por el micrófono. Entre alaridos inaudibles, el movimiento frenético de la nuez de Adán delata la violencia de la escena.

—Dice que lo filmamos sin su consentimiento —informa Palavecino.

El perro orina contra un árbol. Su apariencia ahora es mansa.

—Es un animal violentado —denuncia Trujillo—. El dueño no se hace responsable del cuidado y del amor que debe darle.

La escena se vuelve irreal, como si estuviera guionada. El tono es serio y de ligero escándalo. Entre los periodistas hay un desconcierto mal disimulado. ¿No deberían llamar en femenino a la persona propietaria del perro? ¿Y si ella también fuera una víctima de otros males? Su actitud agresiva, sin embargo, impide encasillarla en una categoría tranquilizadora. Los hechos, de todos modos, se desencadenan con rapidez, y las preguntas que los sobrevuelan no alcanzan a ser formuladas. El tema de la nota son los animales, no la identidad de género. Los periodistas no se desenfocan del objetivo. Para enfatizar su protagonismo excluyente, el perro devora a una paloma enfrente de la cámara.

Suena un redoble siniestro. Se escuchan exclamaciones de terror.

Zócalo: El perro acaba de matar a una paloma.

—Ahí está el dueño —señala el notero. 

Palavecino le extiende el micrófono, que es apartado con un golpe.

—¿Por qué decís que es mi perro?

El animal corre libre por los alrededores. De vez en cuando vuelve para masticar restos de paloma.

Zócalo: El dueño agredió al equipo de C5N.

Desde la plaza Mafalda en Colegiales, donde está esperando aire desde hace un buen rato, Anita Rodríguez Correa entrevista al reconocido veterinario José Luis Romero. 

—Los perros no pasean solos —explica el especialista, didáctico—. Salen con collar, correa y bolsa para juntar la caca. El dueño es agresivo e irresponsable.

En Bernal, más vecinos participan del móvil con sus testimonios. La mayoría lleva a sus mascotas en brazos. Una señora asegura que es habitual que el animal coma palomas. Un paseador de perros, por su parte, informa que las situaciones de violencia se producen desde hace por lo menos ocho meses.

—Es inminente la falta de concientización —dice, preocupado—. Esta persona tiene problemas mentales, pero ya son muchos casos por falta de políticas públicas con respecto al cuidado de nuestras mascotas.

Un señor se acerca a dar su testimonio con una llave inglesa de gran tamaño en la mano.

—La traigo para separar a los perros —dice—. Con patadas no me alcanza

Ante la perplejidad reinante, periodistas y entrevistados se aproximan a una certeza tranquilizadora: debe intervenir el Estado. Desde el piso, alguien informa que la Municipalidad de Quilmes cuenta con un centro de zoonosis que, en su página web, dispone de una solapa para animales peligrosos. Horas más tarde el canal publica el recorte con el episodio en su cuenta de YouTube, pero omite la parte en que la persona a cargo del perro entra en escena.

SR

Atraen miradas como una traqueotomía en la vía pública. En su presencia, los conductores parecen moderados. Son desagradables, inescrupulosos, desafiantes. Algunos trabajan de panelistas y otros sólo son aventureros con ambiciones. Opinólogos, tuiteros, youtubers, servicios de inteligencia. Provienen de “las redes”, un espacio impreciso donde, se intuye, puede pasar cualquier cosa, pero también actúan en las calles. 

Los personajes secundarios funcionan como memes, con un textual en el zócalo y el volumen bajo. Sus opiniones son delictivas o grotescas, y se caracterizan por una desconexión profética, como si dijeran: “yo no estoy equivocado, los confundidos son ustedes”. Pocos tienen la profundidad y los matices para ser protagonistas, pero quizás lo añoran en secreto. Un panelista es presidente. ¿Cómo no van a aspirar ellos, también, a la trascendencia? 

Domingo a la mañana

—¿Vos sos un infiltrado? —pregunta el periodista Alejandro Pueblas en A24. 

Enfrente suyo está Iván Chaeng, el personaje que ayudó al youtuber libertario Fran Fijap durante la manifestación en el Congreso. Sus respuestas son tan difusas como su presencia: saco negro, corbata y camisa del mismo color. Es secundario incluso entre otros personajes secundarios.

—No soy personal policial —dice—. Pertenecí a las Fuerzas Armadas. Estuve en la Escuela de Suboficiales de la Policía Federal Argentina.

—¿Y qué pasó?

—Me sacaron del curso por unas calumnias e injurias que nunca se pudieron comprobar pero… 

Se interrumpe. 

—¿Qué pasó? —insiste el periodista.

El entrevistado abandona la verosimilitud.

—Es que yo tampoco sé —dice.

No queda claro si busca despejar sospechas o confirmarlas. 

A la noche

Pasan un video de Fran Fijap y otras personas en el local de empanadas de la avenida Callao.

—La gente decidió ir a apoyar —asegura el youtuber en el piso de TN—. Fue algo que surgió, espontáneo, de las redes. 

Zócalo: “Ellos quieren instalar que yo fui a provocar”.

La corbata aprieta, pero el saco le queda grande. Franco Mercuriali observa con evidente incomodidad, como si no encontrase forma de sostener que cree en sus palabras. Marcos Novaro recuerda el episodio de violencia sufrido por Horacio Rodríguez Larreta durante la marcha universitaria.

—¿Vos me estás comparando con Larreta? —pregunta Fijap—. Larreta hizo curros en la ciudad, utilizó la plata de la gente, yo simplemente estoy haciendo periodismo.

Alguien carraspea en el estudio.

—¿Vos decís que se lo merecía?

—Estoy explicando por qué la gente actuó así. Yo no soy político, soy periodista. Cumplo el rol de ustedes.

Se miran. 

—La justicia por mano propia está mal —interrumpe Mercuriali. 

En la sentencia universal, todos se ponen de acuerdo.

Un rato más tarde

Alisada y esférica, la cabeza de Diego Recalde está invadida por una barba enérgica y rulos blancos, enmarañados. Director de cine, guionista, dramaturgo, actor, escritor, el multifacético panelista se despacha ante un Luis Majul sospechosamente calmo.

—Antes teníamos relaciones verticales. Estaba la autoridad que no podía ser cuestionada y era muy difícil llegar a ella para decirle algo. Hoy todo es horizontal gracias a las redes —reflexiona, como si eso justificara su presencia en el programa—. A mí, en lo personal, me encanta que Milei conserve la actitud combativa que tenía cuando era panelista. 

Majul elabora una crítica al estilo presidencial:

—Viste que a veces mete en la misma bolsa… se le va el tono de la puteada.

—A mí me importa que, con las pocas herramientas que él tiene, está eliminando impuestos, cargas tributarias, tasas. Lo que me importa son los hechos. Está reduciendo al Estado, y si vos reducís al Estado —triunfal, dibuja una pirámide en el aire—, ¿qué conseguís? Achicar el margen de corrupción.

Zócalo: “Es menor el tono que utiliza Milei”.

—Pero no sos de los que piensan que las palabras tienen un significado —insiste Majul, mecánico—, y si están cargadas de violencia, de uno y otro lado, entonces…

Recalde lo interrumpe:

—Sí —dice—, pero la palabra piedra no es una piedra.

Hace un silencio solemne. Majul asiente, convencido, y consulta la hora en su reloj pulsera.

A la mañana del lunes

En un video, Lali Espósito le cuenta a Susana Giménez que su primer encuentro con Pedro Rosemblat se produjo en una fiesta de disfraces.

—Hablame de intensidad a mí, justo —suspira Yuyito González en Ciudad Magazine, con desinterés calculado. 

—Él es hijo de la vestuarista de Susana Giménez —explica la panelista Pochi, creadora de la cuenta de Instagram Gossipeame.

—Estás muy interiorizada, yo no sabía. Él no es conocido. 

—Está todo bien, mucha gente no sabe quién soy yo —admite Pochi—. Pero la verdad, yo no sabía quién es Pedro Rosemblat hasta que empezó a salir con Lali Espósito.

Ambas concluyen que es lógico que no lo conocieran: no siempre las parejas de los famosos son celebridades.

—Ahora se hizo recontraconocido —Yuyito cierra el tema—. Bueno, me voy a hacer unas recomendaciones.

Martes a la noche

Suena el hit libertario: “Me chupa la pija la opinión de los kukas”.

—¿Qué es esto? —pregunta Jonathan Viale, tentado como un chico en la escuela secundaria.

Todos ríen.

—Se puso colorado —bromea Guada Vázquez.

De saco y camisa desabrochada, el Gordo Dan responde con tranquilidad:

—Como todo el fenómeno libertario y del Presidente Milei en redes, la canción surgió de manera espontánea, la hizo un usuario. Estaba buena y la adoptamos para el programa. 

No responde como energúmeno pero el aspecto de persona civilizada es antinatural, acartonado.

—Son frases que ustedes utilizan habitualmente en X —explica Viale— “no me importa nada la opinión de los kukas”.

Una cordialidad maliciosa sobrevuela la conversación.

—Creo que resume el sentimiento de mucha gente, por eso tiene este nivel de aceptación. Casi te diría, esta bronca contenida que se expresa en una canción: “bueno, gobernaron 16 años, hicieron un desastre en el país y ahora vienen a opinar, y encima de economía”.

—Está bien eso —coincide Viale.

—¿Y ahora con los hechos de violencia cómo vienen, con las últimas marchas? —pregunta Vázquez—. ¿No les da la sensación de que habría que bajar un poco porque si no esto va a generar una escalada?

Dan es enfático.

—Que a ellos los enerve no es nuestra culpa —dice—. Yo pongo “jajajaja” en Twitter y tengo cincuenta citas que dicen: “Hay que ir y matarlo ya al gordo de mierda ese”.

Viale lo respalda, indignado.

 Miércoles a la mañana

—¿Ustedes son amigos desde cuándo con Javi? —pregunta Yuyito González.

Manuel Adorni hace memoria. Su frente se ensancha.

—Diez, doce años —dice—. Irónicamente, nos conocimos en C5N. Nos ponían enfrente de piqueteros o de gente que… bueno, que rozaba la ilegalidad. 

Ambos ríen, cómplices. El vocero presidencial se explaya:

—Gente del MTS, diputados de izquierda, estos personajes exóticos que hay dando vueltas por la política argentina. 

Ella escucha con atención, enternecida por la nostalgia. Adorni habla sobre sus recuerdos como si los viera proyectados en una pantalla. Después de aquel primer encuentro, dice, el Presidente y él intercambiaron números de teléfono. Al día siguiente mantuvieron una larga conversación sobre Cavallo y el menemismo en la que ambos estaban de acuerdo. 

—Compartimos muchas horas de televisión —se emociona—. Éramos personajes de la era de Intratables, de los grandes debates en televisión. Él más que yo, por supuesto.

—¿Y a vos qué te llamó la atención de Javier?

El vocero se recompone. Elige sus palabras.

—Era una persona distinta. Esas que cuando uno las ve por primera vez, te das cuenta de que tienen algo que el resto no. Era el único personaje nuevo que sabía de lo que estaba hablando. Lo cual es muy triste —lamenta—, en la tele había mucha berretada, un nivel muy bajo.

Lunes al mediodía

¿Puede un estafado ser, a la vez, un estafador? Más de 20.000 vecinos de la localidad bonaerense de San Pedro participan de la plataforma Rainbow Exchange, en la que compran y venden criptomonedas con supuestas ganancias en dólares del 1% o 2% diarios. La cobertura del presunto esquema piramidal es similar en todas las señales de noticias: amable y profesional. Como pasa con los accidentes de tránsito y los desastres naturales, los periodistas se limitan a transmitir información o dar consejos útiles a la comunidad. Se percibe en ellos la satisfacción de volver al oficio al que alguna vez aspiraron. En un tono neutro pero firme, alertando a la audiencia, todas las señales exhiben el video de una supuesta china que convoca a los inversores. 

—Espero que cada miembro pueda tomar acciones positivas en las personas de su alrededor, dándoles una oportunidad de mejorar sus ingresos y también de aumentar los propios —dice en un inglés rudimentario. 

Se especula que es una actriz, o que su imagen pudo haber sido generada por inteligencia artificial:

—¿Cómo podés confiar en que ese video te va a ayudar a hacerte millonario? —expresa Luli Trujillo— Lo único que hay, y esto yo lo entiendo, es la necesidad de una guitita de más.

Desde un móvil en el centro de San Pedro, sobre la vereda de una casa de cambio que amaneció con la persiana baja, Diego Lewen entrevista a vecinos que pasan por el lugar.

—¿Vos estás en un grupo de Whatsapp o de Telegram?

—En Telegram —contesta uno, nervioso—. Nos pasan la información y operamos sobre una moneda. Se están diciendo cosas fuera de lugar. Yo tengo vecinos que hicieron retiros de plata ayer mismo. Anoche todavía funcionaba. A dónde quieren llegar con todo esto que están diciendo, no sé. Tal vez lo que molesta es que el que menos tiene, tenga algo.

Mira al periodista de reojo, con desconfianza. Lewen no se hace cargo. 

—¿Te sorprende que la financiera hoy esté cerrada?

Zócalo: Lautaro, inversor.

—Yo sabía que esto era una inversión de riesgo —dice Lautaro—. Tenía un ahorro, un sobrante.

El cronista lo arrincona con el micrófono.

—¿Cuánto, más o menos?

—Una moneda. Sabía que, si perdía, lo perdía. Pintaba mi casa o ponía la plata ahí. Y bueno, la puse ahí.

—¿Y qué pasó?

—Pinté mi casa —dice con satisfacción—. Y ahora cambié los pisos —se agranda—. Me sirvió más la china que el gobierno de Milei, por ejemplo. Obviamente que no lo voté ni lo votaría nunca. Pero si yo tengo que votar hoy, voto a la china y no al cachivache que tenemos como presidente.

Su tono, ahora, es desafiante. Las miradas en el estudio transmiten confusión. 

—Pero vos sabés que acá hay algo raro —insiste Lewen.

—Hay mala intención —insiste Lautaro—. Quieren hacer caer el sistema.

 Pasa alguien en bicicleta:

—Aguante Milei —grita.

Con paciencia, Rubén Suárez y Trujillo le explican a Lautaro que está siendo víctima de una estafa piramidal.

—A mí no me consta que esto sea un esquema Ponzi —argumenta él, sin bajar la mirada.

—Vos creés que no lo es —enfatiza Trujillo.

Lautaro contraataca:

—No hay denuncias. 

Se hace el silencio.

—Es más —infla el pecho—. Se le da mucho aire a este tema cuando por ahí tendríamos que preocuparnos por el hospital al que están por cerrar, y otras cuestiones que son mucho más importantes. 

Hay incomodidad en el estudio. Un panelista señala que, por la propia naturaleza del esquema piramidal, los participantes deben sostener la ficción si quieren conservar la esperanza de cobrar su plata.

Martes a la medianoche

Esteban Trebucq y Luis Novaresio se reencuentran en un clima íntimo, alejados de la coyuntura diaria. Al principio parecen amigos que no se vieron en mucho tiempo, o un par de amantes que se descubren por primera vez. En algún momento comprenden que, en realidad, están haciendo lo de siempre: afirmar algo y sostener, al mismo tiempo, lo contrario. Ya distendido, Trebucq opina que la Argentina es un quilombo. 

—Nos acostumbramos a eso —reflexiona—. Siendo la séptima geografía del mundo, con el mejor litoral marítimo, tirás un cable en la Pampa Húmeda y nace soja, la cordillera, minerales, tenemos lo que se te ocurra. Pero bueno, nuestra clase dirigente transformó a esta nación rica en un país pobre.

Novaresio entrecierra los ojos y parafrasea a Mario Vargas Llosa.

—¿Cuándo se jodió la Argentina?

Introspectivo, Trebucq recuerda a su padre. 

—Él decía que fue en el ‘55, porque ese golpe eternizó una doctrina que estaba en decadencia. Si por cada necesidad, nace un derecho… —suspira—. La economía administra recursos escasos. Argentina quiere hacernos creer que los recursos no son escasos.

Luego afirma que él no es gorila y concluye que el problema es cultural. Más adelante opina que los jubilados ganan poco y que él no hubiese vetado la ley de presupuesto universitario, pero aclara que no está en el lugar de Milei:

—Yo no soy nadie, no represento a nadie —dice.

Novaresio se toca el anillo.

Miércoles a la mañana

Síntesis con los títulos del día en Ciudad Magazine: Rolando Barbano y Marina Calabró, juicio oral a L-Gante y el Huracán de Miami que preocupa a algunos famosos.

—¿Cómo están en casa? —saluda Yuyito González—. Qué hermosa la música. Me levanta este tema porque habla del amor, de la gente que amás. Acá les cuento la novela diaria del romance 2024 —tira un beso a la cámara—. Somos la pareja del año. Tendríamos que salir en las tapas de las revistas, en todos lados. Me encanta que compartan el amor, la buena onda, la amistad. Es un programa de buena onda, queremos darte alegría. 

Sube el volumen de la música. La conductora baila. Una sombra atraviesa su semblante. 

—Manden mensajes lindos, chicos —bebotea—. A los feos no los leo. Hay poquitos. Ya con una palabrita te das cuenta. Chau, los eliminamos. Así que vamos todos los de buena onda, los que queremos salir adelante, los que vamos a poner todo, todo, todo para estar cada día mejor. —por un segundo, se vuelve seria—. Con esa actitud, con esa cabeza, ahí vamos. Ahí nos unimos.

Un rato más tarde

Un comerciante habla desde un móvil en San Pedro en A24.

—Antes la gente de abajo se tenía que conformar con ir a la isla a pescar bogas —dice frente a la cámara—. Tal vez duele que la gente prospere.

Sus palabras generan irritación en algunos de los periodistas en el estudio. Nahuel Suárez los contiene:

—Yo no tengo que cuestionar al señor si él está convencido de que hizo una operación y le dio ganancia —dice.

—No es que yo estoy convencido de que me da ganancia —lo interrumpe el vecino—. Estoy convencido de que el país nos pisoteó mil veces. Nos pisotearon el Gobierno, los bancos. ¿Te acordás en 2001 cuando se quedaron los dólares en el banco? ¿Y? —arenga— Como el banco tiene más poder que las personas de a pie, no pasaba nada. 

Zócalo: El pueblo cayó en la trampa.

—A mí me parece muy riesgoso hablar de una operación de la que hay que estar muchísimo más informado —interrumpe Carlos Strione, alterado—, hay un montón de estafadores en el medio.

—Es una manipulación de mercado —se exalta el entrevistado—. No hay que ser muy inteligente para entender esto. Yo no tengo que ir a Harvard para explicarlo. Antes sucedía con Wall Street. Lo hicieron un montón de veces, pero ahí no pasaba nada porque eran la casta política mundial. 

Alguien toca la bocina. Se escucha un grito:

—Aguante.

El vecino agradece el saludo.

A la noche

El influencer libertario Fran Fijap y del conductor de TN Jonatan Viale se parecen a las caricaturas que circulan sobre ellos mismos. Ambos son fungibles, como el dinero. Por momentos, durante la entrevista, se genera la ilusión de que son intercambiables.

—Tercera marcha consecutiva en que un grupo violento agrede a periodistas libertarios —anuncia Viale, forzando la crispación—. La vez pasada la había ligado Marianito Pérez. También vos, cuando te pegó una trompada un custodio de Lousteau —hace en el aire el gesto de pegar una trompada.

Pasan un video donde el comunicador oficialista es corrido durante media cuadra por una turba enardecida, hasta que se refugia en una casa de empanadas. Un dron permite observar que en el trayecto, además, le pegaron. La música transmite inquietud.

—Viste cómo me tiran al piso y me pegan patadas —señala Fijap, desaliñado, como si la gresca hubiera tenido lugar hace cinco minutos.

—Si vos no entrabas a ese local… —advierte Viale.

—Me mataban.

—¿Qué lesiones tenés?.

—Me llevaron al Hospital Ramos Mejía. Tengo en la cabeza, eh…

—¿Traumatismo de cráneo? —sugiere el conductor.

—Leve.

—Eso fue cuando te pegaron un piedrazo —interviene Sandra Borghi.

—Por todos lados.

—Te pegaron varios piedrazos —se entusiasma Viale.

Fijap asegura que también le duele el brazo.

—¿Ustedes cuántos años tienen de periodistas? —pregunta— ¿Esto lo vivieron alguna vez? Que un periodista vaya a cubrir algo y le peguen. 

Viale recuerda que a Nicolás Wiñazki también le pegaron en reiteradas oportunidades. 

El aludido baja la vista con humildad.

—Esto no es una comparación —dice.

Luego discuten un largo rato sobre la violencia de los manifestantes. Al final, informan que el Congreso validó el veto presidencial a la ley de financiamiento universitario.

ST/DTC

Hijos de puta, corruptos, ensobrados. Los periodistas son adjetivados por el Primer Mandatario durante el fin de semana. La negatividad todavía rinde en X, pero ya no mide tan bien en televisión. Milei es, o quiere ser, lo que otros no son. Cuando se vuelve afirmativo es confuso, desconcertante. Al destacar el trabajo de un periodista en particular, invierte los roles:

—En una entrevista a un gran periodista y honesto, como es Esteban Trebucq, le pregunté: “¿Sabés cuál es la diferencia entre un genio y un loco?”.—dice, inflamado, en el anfiteatro del Parque Lezama. 

—Pelado, pelado —corea la multitud.

—Señores periodistas, escuchen cómo la gente sabe quiénes laburan bien y quiénes son mercenarios.

Los calificativos generan turbulencias en la tensa armonía de LN+. Como si se sintieran iluminados por el principio de revelación, sus conductores se comportan de maneras extrañas, dando lugar a una variedad de recortes que circulan en las redes sociales. 

—Te felicito, querido Pelado —dice Eduardo Feinmann, ácido, durante el pase del lunes—. Te ovacionaron cinco mil y pico de personas. Y el resto de los periodistas somos unos hijos de puta.

Esteban Trebucq juega con el cuello de su remera.

—Me ponés en un lugar incómodo —dice.

Ignacio Ortelli, que viene de ser insultado por Milei en X, sonríe nervioso a su lado. Feinmann, cuyos límites morales suelen coincidir con los intereses de Mauricio Macri, aclara que no se hace cargo de nada: él no es un hijo de puta, un corrupto ni un ensobrado.

Miércoles a la mañana

Es conservador en lo político, reaccionario en materia de seguridad y progresista en lo cultural. Sobre la base de tres registros que alternan entre sí —irónico, indignado y sensible—, Luis Novaresio parece haber encontrado una fórmula para dirigirse a distintos públicos a la vez. Todo lo conmueve o altera en igual medida: un asesinato en el conurbano, Cristina Kirchner o el aniversario de la creación de Mafalda. Cuando se siente interpelado, juega con su anillo de la mano izquierda.

Las reflexiones de Antonio Laje, en cambio, son menos tenebrosas que su apariencia. De un carisma severo, como un funebrero resignado, su semblante turbio anticipa opiniones más siniestras que el promedio, pero la mayoría de las veces se limita a repetir el sentido común de la señal de noticias. Cuando finaliza una intervención suya, en general, queda en el estudio la sensación de que podría haber dicho algo peor. 

En la previa de la marcha universitaria, ambos conductores improvisan la rutina republicano-cómica de todas las mañanas.

—Vamos a la resistencia, carajo —arenga Luis D’Elía desde un video tomado de las redes sociales—. No tenemos un mango. Voy a recorrer todos los barrios para que a finales de noviembre, principios de diciembre, volvamos a darle a la Patria una lección histórica, para que desde La Matanza volvamos a poner a la Argentina de pie.

—Algún fiscal debería intervenir —opina Laje.

Novaresio recuerda que, la semana pasada, D’Elía publicó una foto donde aparece con integrantes de Hezbollah. 

Laje se sorprende:

—¿Este es docente? —dice.

Horas más tarde

—Es una marcha pacífica —informa Carola Suárez desde el Congreso—. Hay mucha gente.

—Perdoname, Carola —jadea Trebucq—. Lucas Gerez me está llamando desde otro punto porque hay disturbios.

Las imágenes muestran un forcejeo entre la multitud.

—Los manifestantes de la UCR tratan de sacar a un chico que estaba haciendo unas entrevistas —asegura el movilero—. Entiendo que es youtuber. ¿Qué pasó?

Le pone el micrófono.

—¿Vos sos un youtuber, no?

—Me llamo Fran Fijap y acabo de sufrir una agresión por parte de la gente de Lousteau y de Martín Tetaz —asegura el youtuber, con calculada excitación—. Me acaban de pegar, me quisieron robar el celular, mi herramienta de laburo. Lo bueno es que está todo grabado. Queda en evidencia quiénes son los buenos y quiénes son los malos. 

—Dejá de hacer quilombo —grita alguien—. Yo soy periodista profesional. No vengo a hacer quilombo. Los periodistas trabajamos seriamente.

—Trebucq es una mierda —dice otro.

—Hi-jo de puta, hi-jo de puta —corean todos.

El aludido se acomoda el cuello de la camisa.

—No parecen académicos —opina.

Después de la marcha

Al principio, el pase es acartonado: Feinmann abre la conversación con solemnidad.

—Yo estoy a favor de la Educación Pública —aclara.

—No arancelada —coincide Trebucq.

Ya no hay rispideces entre ambos. 

—Se subieron a un reclamo justo y lo convirtieron en un acto político —interviene Ortelli.

Feinmann informa que en la marcha estuvo presente Horacio Rodríguez Larreta.

—La sociedad ve estos personajes y sigue apoyando a Milei, obviamente. Aunque la causa sea justa.

Ortelli ratifica sus palabras y añade que en la marcha también estuvo Juan Grabois. Feinmann se detiene en un cartel: “Docente: $400.000. Jubilado: $250.000. Adorni: $5.000.000”.

—Creo que a ese cartel le falta un nombre —dice, ya distendido—. Cristina Fernández de Kirchner, $18.000.000.

Los tres están de acuerdo. La conversación retoma su cauce habitual. Aparece la foto de un hombre que carga piedras durante la manifestación.

—Deben ser libros —dice alguien.

Feinmann aventura que se trata de un catedrático de la carrera de Arqueología. Todos ríen.

A la noche

Centrado, con parsimonia, Pablo Rossi presenta una lectura definitiva. Hubo dos marchas: un legítimo reclamo de miles de personas por un lado, y el tren fantasma por el otro. Novaresio ensaya una explicación diferente: la presencia de sindicalistas, políticos y Sergio Massa en realidad beneficiaría a los estudiantes, porque en las imágenes se observa que ellos no se acercan a ninguno de los aprovechadores. 

—Fijate alrededor de Massa —apunta—. ¿Cuántos estudiantes hay?

El abordaje es descartado por sus colegas. Feinmann exagera el asombro.

—¿Cómo los va a beneficiar? —dice.

Novaresio se toca el anillo. 

Rossi recuerda los recortes en Educación y Salud realizados por Massa en 2022, cuando era Ministro de Economía.

—Y nadie marchó entonces —señala.

La cortina musical insinúa una amenaza.

—Cuidado, que el viento junta cosas —advierte Rossi, oracular—. Hay mucha gente buscando el vasito de agua en medio del desierto. Si vos estás dispuesto sólo a quedarte con el viento que te trajo hasta el poder, te podés llegar a resfriar cuando el viento cambie. 

Un clip contrapone el discurso de una dirigente de la FUBA con declaraciones de Pablo Moyano sobre la Ministra de Seguridad. Este último segmento es musicalizado con Astor Piazzolla.

—Tratando de borracha a Patricia Bullrich —suspira Feinmann.

Rossi elogia a la dirigente estudiantil:

—Con razón o equivocada, ella sabe dónde está parada —dice.

—¿Ven por qué digo que los beneficia? —insiste Novaresio— Te das cuenta, escuchando a estos dos, quién es el genuino y quién es el aprovechador.

Rossi advierte que se trata de un montaje realizado por ellos mismos.

—Lo estamos haciendo nosotros este juego.

—Me da la impresión de que el Gobierno va a salir a decir: “una cosa es el reclamo justo y estamos de acuerdo y otra cosa es los que se aprovechan” —sugiere el experimentado Feinmann, con menos escrúpulos.

Mientras hablan, aparecen en pantalla fotos de Cristina Kirchner saludando manifestantes desde el balcón del Instituto Patria. Con la participación de Martín Rodríguez Yebra desde la redacción del diario La Nación, los periodistas concluyen que, a pesar de lo que ellos opinan, el veto va a salir y el Gobierno va a focalizar su discurso sobre quienes quisieron sacar rédito político del reclamo.

Zócalo: Camioneros, Suteba y La Cámpora participaron de la marcha.

SR/DTC

Domingo a la noche en Telefé

En su regreso a la pantalla, la producción de Susana Giménez apuesta a lo seguro: jugadores de la Selección Nacional y María Becerra, la primera cantante argentina en llenar dos veces el estadio Monumental. El programa abre con el sketch de Susana Spadafucile en el predio de la AFA. Es lo mismo de siempre, con diferencias poco sustanciales.

—Ahora soy viuda —sintetiza la estrella en referencia a Emilio Disi, su marido en la ficción, fallecido en 2018.

De vuelta en el estudio, es presentada por una elaborada coreografía. El público aplaude con entusiasmo.

—Volvemos con el panel millonario —lee en un papel, luego de subrayar que está más flaca—. Las cosas en estos cuatro años y medio han cambiado. Tienen que mandar SU al 9009 o escanear con QR. Que ustedes deben saber qué es, yo no sé. Yo te llamo y vos podés ganar cien millones de pesos. 

En el juego también es posible ganar una casa prefabricada. La apertura finaliza con un extenso spot publicitario de Banco Santander. 

Después de la entrevista a Leandro Paredes y Rodrigo De Paul, Guillermo Cóppola —en lugar del habitual Ricardo Darín, actualmente de viaje— interviene como pareja de truco de la conductora contra los jugadores. 

En el living de Susana, María Becerra cuenta su ascenso al estrellato:

—Yo empecé a sacar música profesionalmente en el 2019. De ahí no paré.

—Eso salía por TikTok —apunta la diva, insegura.

—Por YouTube y por Spotify —corrige Becerra—. Antes, obviamente, hacía contenido en redes.

—¿Quién te descubre? —insiste Susana, perpleja—. ¿Quién te llamó por teléfono y te dijo: “Señorita Becerra, tengo un contrato para usted”?

—La verdad es que yo canto desde que soy muy chica —explica Becerra, elusiva—. Hice comedia musical, teatro, canto. Subía videos a YouTube. Uno se volvió viral y dije: “Wow, es mi momento, lo voy a aprovechar”. 

También cuenta que de vez en cuando subía covers de Rihanna, Miley Cirus, Ariana Grande.

—Esas eran tus ídolas —comprende Susana. 

—Las mostraba como diciendo “esto es lo que me gusta”. Y llegó un momento en que quería vivir de eso. Tenía una gran audiencia, ellos mismos me decían “cantá, nosotros te vamos a bancar”. Y me animé y ahí empezó todo. 

—Dios mío, te animaste —festeja la conductora.

El público ovaciona. Becerra presenta a su tía Gladys:

—Te ama —dice.

La tía, que estaba entre el público, saluda a Susana con un cálido abrazo.

—Yo participaba del Juego del Millón —dice, conmovida. 

—Qué divina —se emociona la diva.

Antes del final, encuentro una explicación a la ausencia de Marcelo Bezina, el Susano que participó del programa entre 2004 y 2019: “Me llamaron de la producción, pero no llegamos a un acuerdo económico, es simplemente eso. Lo que me ofrecían no me convenía”, dice en una entrevista reciente. Luego se refiere a su presente laboral: “Hace 28 años que trabajo para la administración pública, en Anses. Entré a los 16 años. Toda una vida. No atiendo al público, estoy en la dirección de soporte técnico y administrativo, muy contento y con muchísimo trabajo y un compromiso muy grande”.

En el estudio de Telefé, hace algunos años

El público que va a presenciar los programas está en lo más bajo de la escala alimenticia de la televisión, pero la cercanía de la estrella los irradia. Los domingos a la tarde, en la vereda, se reunían las incondicionales de Susana Giménez. Después de un rato al rebaño se sumaban fanáticos de los artistas invitados, estafadores de saco y musculosa y personajes detonados o pintorescos, según cómo se los mirara. 

A mis espaldas, recuerdo haber escuchado una conversación entre Lorna Gemetto y un chico que se presentó ante ella como “el fanático número uno de Moria Casán”. Hablaban sobre el calor en Buenos Aires y él contó que su familia tenía un chalet en Valeria del Mar. Pensé que quería invitarla, pero actuaba de manera apresurada y torpe —era evidente que recién se conocían—, y no se animaba a dar el último paso. Cuando el personal de seguridad anunció el ingreso, ella lo dejó sentado en el cordón de la vereda.

Yo ingresaba al predio por otra puerta. Los guardias me reconocían, pero igual pedían el documento. Otros, que parecían más importantes que yo, entraban directo. Con mi amigo Juan, nos turnábamos semana por medio. Nuestra función era colocar la SU, la SA y la NA al azar detrás del panel con forma de teclado telefónico, y quedarnos parados al lado para evitar que alguien espiara. Cuando el participante arriesgaba, y por lo general ganaba un premio menor, debíamos mostrarle a Marcelito y a la escribana —desde atrás de la cámara— un cartel donde estaban indicadas las respuestas correctas. Si el cartel resultaba poco claro, corríamos el riesgo de hacerle pasar un momento de perplejidad a él y —horror— a la propia Susana.  

Darío, el productor de más jerarquía en mi sector, pasaba cada diez minutos. 

—¿Todo en orden? —preguntaba, electrizado.

Yo contestaba que sí. 

Una rutina anunciaba el último bloque:

—Marcelito, ¿estás ahí? —preguntaba la diva desde su escritorio.

Marcelito respondía desde un contenedor con cientos de miles de papeles. 

—Sí, Susana.

Con la asistencia de tres o cuatro bailarines que los arrojaban al aire, seleccionaba un papel al azar y corría los treinta metros que lo separaban de Susana para entregárselo y volver al panel del juego. Cuando finalizaba el programa, pasaba a saludarme.

—¿Estás más alto? —decía.

Nunca supe si era una broma o me confundía con otra persona. Entendí que eso no importaba. Su carisma era incondicional, como el de Susana.

—Tiene un aura —comentó una vez Darío, al final del programa, mientras Marcelito se alejaba de nosotros. 

Le di la razón. En el estudio orbitábamos alrededor de Susana. Lo que nos diferenciaba era la distancia. Su proximidad era señal de éxito, una consagración, y Marcelito era uno de los más cercanos. Nosotros, a lo sumo, podíamos aspirar a lo que ya éramos: Susanos de un Susano.

—En cambio esos —suspiró mientras señalaba a un grupo de tiracables que descansaban a un costado—. Miralos ahí. Parecen empleados estatales.

Miércoles a la mañana en Canal de la Ciudad

Suena una cumbia. La conductora baila frente a una cámara que se mueve en círculos.

Zócalo: “¡Empezá el día con Yuyito González!”.

—Tu belleza es incomparable, la naturaleza fue buena contigo —canta mirando fijo a cámara—. Hice la elección correcta al elegirte para estar siempre conmigo. Me gusta todo de ti.

Yuyito anuncia que se va a poner seria. Sube el volumen de la música. Baila un rato más.

—Vino mi novio, Javier Milei —dice—. Vamos a hablar con un bombero que vio algo bastante serio allá entre las llamas.

La cortina musical se vuelve tensa. 

—Javier llegó de Nueva York y se va ahora mismo a Córdoba —asegura, preocupada—. Esto es en serio, chicos. Estamos compenetrados con el tema. Obvio, cómo no lo vamos a estar. Es una desgracia que a cualquiera que le toque, le va a tocar el corazón. Bueno, no me quiero meter tanto con el tema pero les quería decir eso, que Javier va para Córdoba.

Luego suena la música de Susana Giménez: “Detrás de todo sólo hay una mujer”. Yuyito anuncia una primicia: 

—Mañana se va a grabar la entrevista de Susana con el Presidente de la Nación. Para mí va a ser la entrevista del año. Porque la del año pasado fue la mía con él. La vamos a ver el domingo y va a romper todo.

Para cerrar, elogia a Milei:

—Es extraordinario, porque para plantarse en las Naciones Unidas y decir lo que dijo sobre las Naciones Unidas hay que tener unos eggs grandes como el universo completo —concluye y tira un beso a la cámara.

Una época se puede narrar a través de la televisión. En 2020, el director Néstor Montalbano (responsable de ciclos como Cha Cha Cha y Todo por dos pesos, además del largometraje Soy tu aventura, entre otros) publicó en YouTube una serie de documentales sobre la historia argentina realizados con material de archivo tomado en su mayoría de esa misma plataforma. Hay un episodio por año, desde 1951 en adelante. No tienen narración en off, sólo subtítulos de vez en cuando. Con una edición afiebrada, casi delirante, aparecen, en los años noventa, una telenovela con Luisa Kuliok, Carlos Menem con diversos peinados, el plan Bónex, los indultos, culos femeninos, un monólogo de Enrique Pinti, Xuxa, la reforma constitucional.

El trabajo de Montalbano llega, al menos por ahora, hasta 1995. Para narrar un episodio resonante, por ejemplo, el Yomagate, que involucró a la familia política del entonces presidente Menem, al director le alcanzan unos segundos de Mónica y César en Telenoche o Guillermo Andino en Nuevediario. Para explicar el Plan Primavera o la Convertibilidad, son suficientes fragmentos de las cadenas nacionales de Juan Sourrouille y Domingo Cavallo. ¿Cómo contar, en cambio, la exposición de Javier Milei ante el Congreso? ¿Y el asado en Olivos para los diputados que apoyaron el veto a la reforma jubilatoria? ¿Cuántas fuentes televisivas son necesarias, desde la inmediatez, para testimoniar lo que pasó? ¿Pasó algo? 

Domingo a la noche en C5N, después del discurso del Presidente en el Congreso Nacional

Suena la música de Tiburón.

—El problema es que si cuestionamos el discurso de Milei se puede interpretar que estamos de acuerdo en que haya déficit fiscal —explica Guillermo Moreno, didáctico—. En Argentina es un error garrafal que haya déficit fiscal. Yo discutí esto en 2003 con Marcó del Pont. Ella sostenía que la manera de maximizar el crecimiento es con déficit fiscal. Esa tesis se impuso sobre el final del gobierno de Cristina, que ahora se está retractando. Si hacemos técnicamente cosas muy sencillas, tenemos superávit fiscal sin lastimar a los jubilados, a los pensionados, a la industria, al comercio —se exalta—. El superávit fiscal lo tiene que poner en el Tesoro la Sociedad Rural, que son mil familias. El peronismo hizo la década ganada con superávit fiscal. El progresismo bastardeó el superávit fiscal y nos llevó al déficit.

Cynthia García y Mariano Hamilton lucen incómodos, como si se sintieran en la obligación de elegir sus palabras. Al cabo de unos minutos, se debate con entusiasmo la posibilidad de un juicio político. La tensión estalla. García sostiene que Villarruel no puede estar en ningún análisis del campo nacional y popular. Se produce un breve intercambio con Moreno.

—Con su discurso, Milei barre con la columna vertebral de los derechos, que es la Justicia Social —opina García.

 —Ojo que si vos decís que de toda necesidad debe nacer un derecho, basado en esa consigna él construye su relato —advierte Duggan.

—Si estamos debatiendo eso, es que ganó Milei.

—Ganó Milei por eso.

Hay confusión en el estudio. El debate se vuelve teológico.

—La creación de Dios es la que permite que haya una relación posible entre un hiper rico y un hiper pobre —reflexiona Moreno—. Por eso el peronismo es superior a la lucha de clases.

Para descomprimir, Duggan informa que el rating se desplomó cuando apareció Milei en la cadena nacional. 

Mientras tanto en Neura Media

—Esto es algo que nunca se vio —comienza Alejandro Fantino, solemne—. Es cara a cara con el kirchnerismo. Aceleró, no en las curvas: en boxes. Con los dos pies y las dos manos encima del acelerador. X está ardiendo. Qué le queda al mundo que odia a Milei. Vino a decirles: “Manga de adictos al Estado, tienen que curarse”. Basta de estadoína. Les dijo a los gobernadores e intendentes: “Déjense de joder con los impuestos y las tasas, porque la gente se les va a poner de culo”. Dijo: “Voy a construir el presupuesto desde la falta, no desde lo que voy a poner” —toma aire, prosigue—. Me parece que es, no fuerte, sino rupturista. Estaban los kirchneristas ahí, los miró y los orinó en la cara. Los mató. Se va a poner recontra heavy la cosa —anticipa—. Mi pregunta es cómo van a reaccionar estas ratas: las corporaciones sindicales, empresariales, políticas, gobernadores, intendentes. Mierda, Javi, los pusiste a todos enfrente —habla a cámara—. Hay que creerse león para enfrentarse a todos estos. Hay que ver si los de alrededor tienen huevos para bancársela. Napoleón claudicó frente a Wellington en Waterloo porque eran de madera los que tenía alrededor. Cuando este muchacho acelera, ¿van a acelerar con él o va a haber un desbande?

La duda flota en el estudio, inquietante. Agustín Rodríguez, el abogado de Fantino, toma la palabra:   

—Es exactamente lo que voté —asegura—. Esto es la batalla cultural. Porque en Argentina, la cultura es vivir del otro. En lo posible, sin esfuerzo. Porque el Papá Estado te lo va a arreglar. Parte de la batalla es cambiar el esquema económico. Si querés progresar, tenés que trabajar. Hay que bajar los impuestos. Y tenemos que entender que la generación de empleo no puede venir del Estado.

Un joven libertario con remera de Dragon Ball Z añade que el discurso del Presidente fue minarquista. Más adelante, la periodista Malena de los Ríos explica que los controles de precios ya fracasaron en el Antiguo Egipto, hace cuatro mil años.

Martes a la noche en LN+

Desde la residencia de Olivos, una movilera informa que el diputado Damián Arabia contribuyó al evento con una ensalada de papa y huevo que llevaba en el asiento del auto.

Zócalo: Adorni dice que cada uno pagará $20.000 por el asado.

—Espero que se discuta la política de verdad —dice Luis Majul en el estudio—. Acá está pasando algo muy fuerte, porque un gobierno quiere chupar a parte de la oposición y lo está logrando.

—Muchos han puesto su cuota de frivolidad —coincide Pablo Rossi—. Ojalá hablen de política en serio. ¿Sabés qué, Luis? Las cosas están muy finitas. La gente en la calle… para mí, ha sido un gran error. Acá están pasando cosas trascendentes para lo que se viene. Ahora, si frivolizás o en todo caso… —titubea, se rasca la cabeza—. Hubieran dicho: “mirá, nos vemos en alguna otra ocasión”. Pero un asado, en día de la semana, en estos términos… Unos dicen que no hay plata, otros que lo van a pagar. Para mí, hay un gran malentendido.

Majul cambia de tema. 

—El eje de la discusión es el siguiente —estira el cuello, molesto—. ¿Qué va a hacer finalmente el radicalismo? ¿Se van a plegar al kirchnerismo o le dan apoyo crítico a un gobierno que quiere ir a otro lado? Y es una discusión de fondo que hay que dar. 

De inmediato, los dos subrayan la necesidad de privatizar Aerolíneas Argentinas.

Miércoles a la mañana en América

Audio tomado en el dormitorio de Olivos, publicado hace minutos por Infobae:

—Mil de esas me tuve que bancar —dice Alberto Fernández, con fastidio.

—Pero no me fui a acostar con ninguno, boludo —le responde, con dificultad, Fabiola Yáñez.

— “Ay, lo que hay que ver es la producción de Sandra” —se burla Alberto—. ¿Qué Sandra, la concha de tu madre? Debe ser una mierda de serie, ¿y cuando quiero ver una película argentina no se puede ver porque son todas una mierda? Pero esa, como la hace tu amiga… andá a la puta que te parió, vos y toda tu cría, boluda.

—Siempre hiciste eso. Me alejaste de todas las personas que para vos eran una amenaza.

—Pero quedate con ellas, boluda.

Vuelven a estudios:

—Es terrible para la condición humana —sonríe, tentado, Rubén Rabanal—. El diálogo y la forma de cómo el Presidente habla, me parece que habla de cómo es la persona. 

Antonio Laje informa que estos diálogos eran habituales, y que Alberto estaba descalificando un documental sobre la vida de Fabiola. Luego señala que las opiniones del expresidente son terribles, además, para el cine argentino, que él subsidiaba. 

—Lo he visto en otros integrantes del kirchnerismo también —asiente Rabanal—. Para adentro una cosa, para afuera otra.

Laje se muestra de acuerdo. Luego interpreta que, en realidad, no es Alberto sino Fabiola quien opina que las películas argentinas son malas. Tras unos segundos de perplejidad, ambos concluyen que da lo mismo quién haya sido.

SR/DTC

Luces de neón led y un saxo festivo, de una sensualidad infrecuente en la señal de noticias. Diego Sehinkman lleva adelante el programa con moderado entusiasmo, sin incurrir en actos ostensiblemente delictivos ni en escenas muy grotescas de auto humillación. Desacartonado, como un yerno amable y bien educado, el conductor comparte la indignación anárquica de su público pero no sus modales: salvo en escasos momentos, los suyos no son brutales ni extemporáneos, sino calculados y razonables. A medida que avanza el programa, el sentido del saxo queda claro: su sonido, que fluye sin obstrucciones, expresa libertad porque no está asfixiado por el Estado.

En Solo una vuelta más, el sentido común establece que los males del país se deben a la intromisión estatal en la libertad de las empresas. De estilo más reflexivo que Johny Viale, con quien comparte el pase al final del programa, Sehinkman comienza su editorial con la historia del monumento a la coima en el edificio del Ministerio de Obras Públicas, construido en 1933. El conductor destaca que la corrupción, el pedido de sobornos, son constitutivos de la Argentina incluso desde antes de que existiera el peronismo. Como si fuera una conclusión lógica, promociona una investigación de Clarín sobre la actual gestión de la empresa pública Yacimientos Carboníferos Río Turbio, en Santa Cruz.

—Ahí se extrae carbón —informa—. Bueno, muy poquito ya. Prácticamente es una agencia de empleo. ¿Cuál es la novedad? Que esta agencia de empleo, que da largamente pérdida, estaba a punto de hacer un gol. La mina había encontrado un candidato. Esta mina complicada, que hace rato no nos da alegría, que vive lejos, tenía un candidato que le ofrecía flores. ¿Y sabés qué hicieron? Lo echaron, lo asustaron.

Zócalo: Una mina “turbia”.

La explicación es árida, amenizada por juegos de palabras que no destacan por su ingenio ni su originalidad. El conductor informa que una empresa israelí ofreció comprarle toneladas de carbón a Yacimientos Río Turbio y la venta se cayó porque aparecieron intermediarios que pedían sobornos. 

—El que pidió la coima juega al fútbol con el interventor de la empresa puesto por este gobierno —denuncia Sehinkman, alterado por primera vez desde que comenzó el programa—. El Gobierno va a tener que dar una explicación.

Placa: “En 2023, la empresa estatal perdió U$S140 millones”. 

Después del editorial, Sehinkman recibe a los periodistas Jesica Bossi y Pablo De León. Para hablar sobre la situación en el Congreso, están en estudios los diputados Silvana Giudici y Oscar Zago.

—El gobierno necesita juntar un tercio de los votos en la Cámara de Diputados —dice Bossi—. Ya está pedida la sesión para este miércoles. Patricia Bullrich avisó que el dispositivo de seguridad va a ser muy importante porque hay una convocatoria de gremios del kirchnerismo. 

Pablo De León asegura que el gobierno está rosqueando votos con diputados radicales.

—Con dos tercios la oposición te pone en jaque los presupuestos, las leyes y el juicio político —advierte Sehinkman—. Para mí, imposible.

Se hace un breve e inquietante silencio, como si todos se hubieran asomado al mismo precipicio. Solícitos, Giudici y Zago dan señales de que están dispuestos a colaborar para combatir al populismo. Giudici, sin embargo, defiende la Ley de Acceso a la Información pública, que considera un activo de la gestión de Mauricio Macri. 

—Los tres periodistas en esta mesa estamos de acuerdo en que está muy mal lo que hizo el gobierno —subraya De León.

Giudici asegura que, en reunión con Karina Milei, el oficialismo se mostró dispuesto a convocar a reuniones para revisar cuestiones técnicas del decreto presidencial que restringe a la Ley. 

Sehinkman es escéptico:

—¿No es como decía el General: “si querés que algo no suceda, armá una comisión”?

—No es una comisión —interviene Zago—. Es una mesa de negociación política.

Más adelante, los periodistas realizan una entrevista al economista libertario Gustavo Lázzari, que no se comporta como un demente. Desde la honesta indignación de un empresario de camisa arremangada, el hijo de Lita de Lázzari informa sobre las tasas que cobran municipios del conurbano. 

—Con el cuento de que el envase contamina, cobran un impuesto al envase. Los envases salvaron a la humanidad —explica, filosófico—. ¿Cómo haríamos sin envases? 

El panel asiente, impresionado por la claridad de sus conceptos. Sehinkman añade que las tasas municipales no sólo perjudican a los consumidores, sino también a los empresarios, que deben enfrentar la merma de clientes que parten a otros distritos en busca de precios más competitivos.

—Hay una modalidad que se llama kiosco ventana. Los munipas asoman la cabeza adentro y dicen: “son 15 metros cuadrados, me tenés que pagar 20 lucas” —se indigna Lázzari.

El economista concluye que hay que seguir el consejo de su madre:

—Los consumidores tenemos que caminar —enfatiza—. Como ciudadanos, tenemos que judicializar estas barbaridades. Alberdi decía: “quien no se mete en asuntos públicos, paga su pereza con su fortuna”.

Más tarde, Ariel Tarico imita a Alejandro Fantino:

—Qué ganas de salir con Lacha a cortar las cabezas de los déspotas —dice.

Las risas del panel son poco entusiastas. En algún momento, queda claro que todos opinan esencialmente lo mismo que la caricatura realizada por Tarico y sólo ríen de sus formas. Una perplejidad incómoda los invade antes de que finalice el segmento de humor.

Después de la tanda, Bossi informa que, por decisión de Victoria Villarruel, los empleados del Senado deberán acceder a su lugar de trabajo con sus huellas digitales.

Zócalo: Alerta Ñoquis

—¿3.500 tipos trabajan en el Senado? —se sorprende Sehinkman.

—El Congreso tiene más de 15.000 empleados —asegura Bossi.

Después comentan un video donde la vicepresidenta narra, desde Misiones, un mito guaraní sobre el origen de la Garganta del Diablo. Queda flotando en el estudio la sensación de que, si todo lo demás fracasa, hay una sucesión viable.

Miércoles a la noche en TN

—Está circulando la imagen de una nena de diez años a la que tiraron gas pimienta en los ojos —dice Johny Viale durante el pase—. Yo te voy a contar la verdad de lo que pasó ahí. Los kirchneristas y la izquierda dicen que fue la policía. 

—A ver —dice Sehinkman.

Viale muestra un video donde alguien parece ser gaseado por una persona vestida de naranja. La imagen es difusa, pero la conclusión es categórica:

—Hubo infiltrados al revés —detalla Nicolás Wiñazki—. Organismos de Derechos Humanos se vistieron como si fueran operarios o médicos del Same. —baja la voz, con inexplicable pudor—. Eran la Comisión por la Memoria de la Provincia de Buenos Aires.

—Muy grave —enfatiza Viale.

Una hora más tarde

El clima es distendido. Marcelo Bonelli y Edgardo Alfano se muestran satisfechos de que el gobierno haya entablado una negociación con algunos radicales en el Congreso. 

—Hay que hacer política —repiten durante el pase con Viale.

Milei: “Hoy 87 héroes les pusieron un freno a los degenerados fiscales”.

Bonelli sonríe con ironía. “Esto ya lo vi muchas veces”, piensa. Tanto él como su compañero señalan que Milei hizo bandera de su intransigencia y ahora negoció con la casta. 

—Con los radicales peluca, como les dicen ahora —ríe Viale.

Clip con imágenes de la represión en el Congreso:

—Inmediatamente después de conocida la votación ocurrió… eh… desmanes afuera —asegura Bonelli—. Los jubilados están mal. Los haberes jubilatorios han caído un 26% en lo que va del año. Los jubilados son los grandes socios de Milei en este tema del superávit fiscal.

—El ajuste en este país siempre pasa por los jubilados —se explaya Alfano, didáctico.

Luego vuelven al tema de la noche. Ante un escéptico interrogatorio, el diputado radical Mariano Campero desmiente haber negociado con el oficialismo. Tenso, asegura que él manifestó su voluntad de apoyar el veto presidencial por convicción propia, antes de recibir la invitación de Milei a la Casa Rosada. Sus explicaciones, aunque abundantes, no convencen a nadie.

SR/MT

Domingo a la noche en LN+

Hace un mes que escribo esta columna y ya siento efectos colaterales. El más incómodo es la sospecha de que el consumo y la narración casi inmediata de horas y horas diarias de televisión, sumadas a la exposición a YouTube y a las redes, me hayan embrutecido. La frase de Nietzsche: si mirás mucho un abismo, el abismo te devuelve la mirada. 

Desde que asumió, el Presidente fue entrevistado en el programa de Luis Majul una vez al mes, en promedio. En esta ocasión, la presentación tiene como principal objetivo justificar el veto de la ley de movilidad jubilatoria aprobada por el Congreso, que se publicaría la mañana siguiente. Milei acusa de irresponsabilidad fiscal a la casta de legisladores que la promovieron. En un esperable —y esperado— gesto de humillación a su entrevistador, el Presidente le dedica párrafos de desprecio al “periodismo ensobrado”, que Majul escucha en absoluto control de sus rasgos faciales. Los recortes de la entrevista son puestos en circulación de inmediato y el mismo fragmento es compartido en redes sociales por usuarios a favor y en contra del gobierno. 

El libreto se desarrolla según lo previsto: Milei y Majul frente a frente en la Casa Rosada. El Presidente está sentado al borde de su silla, un poco más pálido que de costumbre. Trastabilla con la pregunta más obvia, cuya respuesta debe haber memorizado un rato antes:

—Yo elegí una profesional de fuste, no elegí decorado —explica—. No la elegí porque me quedaba bien en la papeleta. La elegí a plena conciencia. Y eso implica que Victoria tiene su propia agenda, que tiene que ver con su historia —se pone nervioso—. No tiene nada de malo, digamos, porque, digamos, desde cuándo uno, digamos, resignó la lucha de toda su vida. Entonces ese planteo que me hacen a mí  verdaderamente, me parece propio de una política vetusta, donde se creen que las personas son piezas de ajedrez. Y no. Es decir, entonces, ella no tendría que renunciar a ninguna de sus causas con las cuales, digamos, además, nos conocimos en algunos lugares, básicamente, digamos, porque la conocí haciendo ese tipo de cosas.

—¿Volvería a elegir a Villarruel como vice? —insiste Majul.

Lejos de incomodarse, Milei gana soltura a lo largo de la conversación. 

—He tomado decisiones que la corporación política no tomó nunca —argumenta en el preámbulo, solemne, de una vaga y rabiosa historia de las crisis económicas argentinas. 

—Estábamos a punto de ser Venezuela —se exalta—. Con indicadores sociales peores que el 2001. Hubiéramos ido a una hiperinflación del 17.000% y a una pobreza de alrededor del 95%.

—Usted dice que no explotó la Argentina —resalta el conductor del programa.

—Hemos hecho un ajuste de más de 15 puntos del PBI. No existe una experiencia así en la historia de la Humanidad. 

—Pero yo soy periodista y tengo que preguntar —recuerda Majul—. Lo que sí hay es ruido político. 

—Obvio que hay ruido político. ¿Sabe por qué? Porque implica un cambio de hacer política en los últimos cien años. Todo eso que decían los políticos que no se podía hacer, y todos los piripipí que ponían, en realidad era que no querían que les tocaran los curros a ellos. La motosierra se aplicó sobre la política, no sobre la gente. Y por más que mientan frente a las cámaras, el verdadero ajuste lo pagó la política. ¿O de dónde cree que salieron esos 15 puntos del PBI? Trece y medio salieron de recortes a la casta. Y eso genera ruido político, claro, porque se eliminan un montón de curros.

La entrevista ingresa en una atmósfera de irrealidad: a partir de ahora, cualquier respuesta suena igual de razonable. 

—¿Pasamos al tema Relaciones Exteriores? —propone Milei.

Majul se muestra de acuerdo.

—Soy considerado el máximo exponente y defensor de las ideas de la libertad en el mundo. De hecho, en estos días vino Agatha de la Prada y todos los periodistas, sorprendidos por las cosas maravillosas que dicen de mí. Claro, es tanto lo que los revienta a la casta política y a algún sector del periodismo mi performance en el exterior… De hecho, algunos periodistas quieren prohibir que viaje. Me he reunido con Elon Musk, Zuckerberg, la persona de Amazon —“Jeff Bezos”, le sopla Majul—. Los empresarios más importantes del mundo, estuve con el directorio de Apple. Yo entiendo la agenda liliputiense de los políticos argentinos intrascendentes, ratas invisibles, que jamás van a poder aspirar a eso —se entusiasma, su palidez se vuelve sanguínea—. Y les duele que yo sea hoy uno de los dos políticos más relevantes del planeta Tierra. Uno es Trump y el otro soy yo. Entonces, que me vengan a hablar de la agenda internacional. ¿Qué visión puede tener una rata respecto de un gigante? 

Más adelante asegura que la inflación, en realidad, es del 0,5% mensual y que las jubilaciones ganaron poder adquisitivo en dólares durante los últimos meses. Al día siguiente, en X, mientras su cordura y su mera inteligencia son impugnadas por miles de usuarios, Elon Musk lo elogia en reiteradas oportunidades. Luego llama a votar a Trump.

Martes a la tarde en C5N

Jorge Rial suena didáctico, como si fuera capaz de ahuyentar la perplejidad, pero sus palabras esconden una ironía malvada.

—La diputada Lemoine se aprovechó de momentos de debilidad del Presidente para guardarse un material en su teléfono, que hoy es un arma —anuncia—. Uno de los respaldos es el elfo formoseño.

Zócalo: El minuto a minuto de la implosión libertaria. 

Suena música de El señor de los anillos.

—El elfo tiene 32 años —explica Mauro Federico—. Desde los 14, en su Formosa natal, sufrió bullying por razones que tienen que ver con su identidad sexual. Era un adolescente muy castigado. En ese momento, seguramente buscando refugio en una identidad de ficción, les dijo a sus padres que quería comenzar una larga carrera en cirugías para transformarse en elfo. Los padres le pagaron las operaciones. 

Según los periodistas, el elfo y Lilia Lemoine trabajaron juntos durante la campaña electoral y se volvieron amigos íntimos. En paralelo, la diputada Lemoine construyó un vínculo sexo afectivo con el Presidente. A raíz de esa relación, guarda videos que ponen en duda su salud mental. Para resguardarse, por si le pasara algo, le confió ese material al elfo. Didáctico, con oportunas intervenciones de Rial, Mauro Federico explica que el elfo lo guarda bajo siete llaves, pero advierte con suspicacia que parte del material ya está circulando. 

—Hay algún cortocircuito ahí —señala—, pero no creo que este haya sido el origen de la filtración, porque la filtración es de la misma Lemoine.

Suena como una invitación a que el elfo distribuya la totalidad del material que tiene guardado. El relato se vuelve largo y complicado, como si Jorge Asís hubiera trasplantado su personajes a la Tierra Media. Incluye declaraciones, por ahora anónimas, de una expareja de Lemoine que asegura que la diputada está despechada porque quería ser Primera Dama. Además, según la expareja, sobre quien los periodistas informan que es un prominente libertario, la diputada es paranoica y considera que el Presidente es un superhéroe. El material que ella amenaza con difundir incluye un video de Milei en un brote de demencia atávica, después de un extenuante día de la campaña que lo condujo a la Presidencia, mientras grita: “Este control remoto no funciona porque no está dolarizado”. 

Rial enfatiza que, en el video, el Presidente está vestido. En el estudio cunde una discreta decepción. Por un segundo, hasta Diego Brancatelli enmudece. La imagen de Milei estallado no parece algo fuera de lo habitual, al contrario: es más de lo mismo. 

“Una pena que no esté desnudo”, pienso.

SR/DTC

Domingo a la noche en LN+

La cabeza de Luis Majul no está alineada con el resto de su cuerpo. Se adelanta o se queda atrás. Esto lo obliga a estirar el pescuezo para armonizar el torso y el cráneo, como si le apretara demasiado el cuello de la camisa. El efecto que genera es una ondulación suave, a veces eléctrica, que no interrumpe su monólogo. Se produce, sobre todo, cuando el periodista transmite mensajes directos de Presidencia.

—Con la información exclusiva que nosotros tenemos —se acomoda la cabeza, desafiante— ¿A qué juega Victoria Villarruel?

La música advierte sobre una situación terminal. Majul se rasca la nariz, lapicera en mano, y presenta el video del amistoso cruce entre José Mayans y Villarruel en el Senado. 

Al regreso se muestra impreciso:

—El movimiento de Victoria Villarruel, raro, no es una conclusión a la bartola de este periodista —tuerce el cuello y se señala a sí mismo—. Que viene con algo detrás es lo que piensa la mesa chica del Presidente. 

Zócalo: “¿A qué juega Victoria Villarruel?”.

—Milei cree que Villarruel se sintió ninguneada cuando se les ofreció a Patricia Bullrich el Ministerio de Seguridad y a Luis Petri el Ministerio de Defensa —su cuello dibuja una “s”—. Cree que a partir de entonces, el vínculo de mínima confianza se rompió.  

Ilustran sus palabras un video donde Lilia Lemoine le exige a la vicepresidenta que se encuadre y que no se junte con operadores castro chavistas. Enfática, la diputada advierte que el Presidente se encuentra bajo amenaza del estado totalitario iraní. También recuerda que Villarruel nunca le preguntó a ella cómo estaba luego de que terroristas la rociaron con nafta el año pasado. 

Majul presenta un video de José Luis Espert:

—No le permitamos al kirchnerismo despegarse de la mierda que es Alberto Fernández —razona, introspectivo—, porque el kirchnerismo es una mierda.

El monólogo se vuelve frenético, abstracto. Majul informa que  libertarios cercanos a Milei siguen con atención la serie “El Encargado”, de Mariano Cohn y Gastón Duprat. La conclusión se aproxima con la inminencia de un accidente aéreo. 

—Los fans están seguros de que va a haber una segunda temporada porque Eliseo Basurto ingresó en la Casa Rosada. Y todo parece indicar que hay unas gemelas que aparecen con un guiño exquisito —el cuello baila, emancipado, entre la cabeza y los hombros—. No sé si será así. Una señal para mostrar, en la ficción, a Victoria Villarruel con su hermana. Ella tiene una hermana, Virginia de las Nieves, son igualitas —explica, confuso, como si no alcanzara a entenderse a sí mismo—. Algunos dicen: “estas gemelas, que nadie sabe por qué aparecen, tienen que ser las hermanas Villarruel”. Qué sé yo.

Martes al mediodía en C5N

Claudio Cardoso desde el móvil a bordo de un colectivo de la línea 17. Muestra la Sube a cámara, pero no paga el viaje. Algunos pasajeros se niegan a hablar. Muchos se manifiestan disconformes con el aumento del boleto y con la economía en general.

Zócalo: “En el barrio se siente la falta de trabajo”. 

—¿Cómo ve el tema de los incrementos de las tarifas, si se quitan los subsidios para los colectivos? —pregunta el movilero.

—Yo no viajo en colectivo, así que no me influiría demasiado —dice uno que viaja sentado.

Cardoso se acerca con el micrófono a unas chicas en los asientos del fondo.

—No, disculpame —dice una.

—No sabría decirte —dice otra, cortante—. No me afecta.

—¿Y en tu caso en particular, cómo ves el tema de los incrementos tarifarios?

—Mal —contesta una tercera, con amabilidad—. Como el orto.

El colectivo llega a Constitución. Cardoso desciende y encara a un pasajero que bajó con él.

—¿Cómo es el tema del boleto para usted? Van a sacar algunos subsidios.

—No uso transporte público. No me perjudica

—¿Y cómo lo ve?

El tipo suspira.

—Vivimos de subsidios, vivimos gratis, no es así —dice—. Uno tiene que pagar lo que vale si quiere que el país crezca.

Zócalo: “Quitar el subsidio es una canallada”

Ocho de la noche en América TV

—En ocasiones Marley tenía el deseo de orinarme y pretendía que yo bebiera su orina —el periodista Pablo Ponzone aclara que está leyendo el testimonio de una víctima—. Lo cual me daba mucha vergüenza y asco. Recuerdo, en una ocasión, en su casa, bajé después de tener sexo mientras él se quedó arriba, y vi en la pantalla de su computadora que había múltiples conversaciones con otros hombres. Insistía para realizar tríos o sexo grupal, pero a eso nunca accedí aunque me hacía sentir culpable por negarme a ello. 

Mientras tanto en C5N

Haces de luz roja atraviesan el estudio en sombras. Suena “El arriero” en la versión de Divididos. De fondo, una tarjeta Sube gigante. En el centro se lee “Boletazo” en letras fluorescentes, tridimensionales. Aparecen testimonios de gente en el transporte público: “Estamos jodidos”, “Las cosas van de mal en peor”,  “No sé si llegamos a fin de año” y la chica que respondió “como el orto”. Se demora la aparición de Gustavo Sylvestre, envuelto en humo de hielo seco. La cámara lo toma de espaldas, de perfil, y cuando culmina la guitarra de Mollo él mismo se acerca al proscenio. 

—Cuesta arrancar después de estos tremendos testimonios logrados por nuestro compañero Claudio Cardoso arriba de un colectivo —asegura, solemne—. Síntesis perfecta de lo que se vive hoy en la República Argentina.

Sylvestre vibra ante un panel enmudecido. Luego de la introducción, lee un tuit de Milei: “Se viene la serie. Viva la libertad, carajo”. 

—Ahí está, festejando una serie sobre su propia vida —se indigna—. Pero la realidad pasa por otro lado. 

El conductor levita uno o dos centímetros sobre el piso. La música sugiere una hecatombe nuclear. 

Miércoles al mediodía en Telefé

Marley hace su descargo. A sus espaldas asoma, enmarcada, una lámina con un motivo botánico genérico, desde un fondo que podría ser cualquier casa de zona norte, o incluso un decorado. De saco claro arremangado, el conductor se muestra sincero y al borde de la afonía. Cuando empieza a repetirse, desde estudios, Germán Paoloski hace un resumen de su exposición, que de todos modos fue clara y ordenada:

—Vos decís que conociste a este joven cuando ya era mayor de edad, que fue una relación consentida, consensuada, de mucho afecto y cariño  —lee en sus notas, con cautela—. No hubo abuso, no hubo drogas involucradas, y además tenés sus amenazas guardadas y las vas a mostrar en la Justicia para defender tu buen nombre y honor.

Marley asiente, conforme:

—Sí, totalmente —ratifica—. Eso es básicamente lo que pasó. No es mi relato de los hechos: es el relato que es. Con las pruebas escritas, y hasta con la escritura de una casa donde él dice que estuvo en el 96, cuando era menor de edad, y que entonces era un baldío. Todo es una locura fácilmente demostrable. No queda ninguna duda.

Mauro Szeta se saca los anteojos.

—Aprovecho que estás al aire para preguntarte si existió una denuncia en un expediente en la Justicia Federal de una persona en Misiones que salió en su momento encapuchada por televisión —dice—. ¿Eso existió? ¿Está abierta la causa?

Marley lo niega, categórico.

—Nunca hubo denuncia —responde sin alterarse—. Yo nunca fui notificado de nada. Eso fue algo armado para televisión. Nunca existió nada porque yo no lo conocía, ni tenía ni idea de lo que estaban buscando. Hay mucho de extorsión y de querer sacar dinero. 

—Fue un tema mediático, no de la Justicia —subraya Paoloski.

—Claro, algo armado —confirma Marley—. Andá a saber por quién.

Sábado a la noche en canal 13

Suena la tradicional trompeta de presentación. Los invitados aplauden mientras la locutora lee sus nombres. Al menos, tres de ellos lo hacen. Alfredo Casero, el restante, juega con una servilleta. Cuando llega su turno, sonríe como si lo hubieran agarrado de sorpresa. Se aplaude a sí mismo y mira a la cámara de reojo, con complicidad. 

—Con nosotros, la señora Mirtha Legrand.

Con calidez centenaria, la conductora saluda a los integrantes de la mesa. Casero recuerda que hace treinta años, cuando lo invitaron al programa por primera vez, le regalaron un salero y un pimentero con una “M” y una “L” hechas en plata. Luego cuenta que un vecino suyo los falsificó. 

Los otros ríen, descolocados. 

—Debo tener seis o siete relojes —insiste Casero—. Lo más codiciado fue un termo.

 —¿Y usted, Ministro? —la conductora interroga a Ruckauf— ¿No se acuerda de nada que le hayamos regalado?

—La última vez que vine era vicepresidente de Menem —responde Ruckauf con melancolía indisimulada. 

El ex vicepresidente recuerda la vez en que Mirtha les dijo a Néstor y Cristina Kirchner que se venía el zurdaje.

—Después de eso, tuvimos veinte años de violencia —lamenta. 

Luego informa que Néstor perseguía a una de sus empleadas para pegarle trompadas. 

Baby Etchecopar se muestra de acuerdo. Según Claudio Uberti, dice, Néstor y Daniel Muñoz le pegaban a un empleado hasta que llegaba Cristina y decía “no le peguen más a este mariconcito”.

La charla es amable. Nadie desentona. Tienen ritmo, como una orquesta donde todos los músicos ejecutan sus instrumentos de memoria, pero con solvencia. Excepto Casero, que come en silencio. 

—Alberto fue el peor presidente de la democracia argentina, pero nunca pensé que le pegara a su mujer  —se asombra Ruckauf—. De La Rúa era Churchill comparado con Alberto Fernández.

Los periodistas en la mesa recuerdan que Alberto fue elegido por Cristina. Entonces Casero reacciona.

—Perdón —interrumpe— ¿Ahora los periodistas dicen “pero no nos dimos cuenta antes”?

Gutiérrez se fastidia.

—De qué cosa no nos dimos cuenta antes.

—Ahora todo el mundo dice abiertamente que lo puso Cristina cuando antes no se podía decir que ella lo puso.

—Ella misma lo dijo —asegura Ruckauf.

—Para mí no lo puso Cristina —desafía Casero.

—¿Quién lo puso entonces?

El actor demora unos segundos la respuesta.

—Diosdado Cabello —dice, con una sonrisa sensual en la mirada—. Que es el dueño de todos ellos.

Se hace el silencio en la mesa. 

Lunes a la mañana en América TV

Pamela David informa sobre los cruces de Alfredo Casero con Mónica Gutiérrez y Baby Etchecopar en el programa de Mirtha Legrand, en especial sobre los recortes que se viralizaron en las redes sociales. Desde un móvil en el sofá de su casa, Etchecopar hace su descargo: la plata que en su momento le ofreció Larreta era por publicidad.

—Yo igual no la acepté —aclara—. No necesito comprometerme con una ideología política para hacer tele. 

David explica que ella ve algunas señales de noticias en las que no puede creer que los periodistas no sean ensobrados, pero enfatiza que no tiene manera de demostrarlo.

—Está muy mal que nosotros, desde este medio, alimentemos ese mito porque no hay manera de comprobarlo —opina la conductora del programa—. Casero representa a Twitter.

Vestido con un saco a cuadros, Paulo Vilouta opina que no todos los periodistas se enriquecieron con el Estado. 

Lunes a la tarde en Neura

—Qué bolonqui que se armó ayer en la mesa de Mirtha —Guadalupe Vázquez habla a cámara—. Me daba pena Mirtha Legrand, pobre, porque se puso violento el tema en un momento. Pero ella qué bien que lo manejó. Se moría de risa —revuelve el café con una cucharita—. Imperturbable estaba Mirtha. La admiro profundamente. Es increíble cómo manejó la situación. De lo que estoy hablando es del cruce entre Alfredo Casero y los periodistas que estaban en la mesa, Baby Etchecopar y Mónica Gutiérrez.

“No te metas ahí Guada, no es con vos”, advierte un comentarista. “Nelson Castro en su momento apoyaba a Alberto Fernández”, recuerda otro. “Privaticen Aerolíneas”, exige un tercero.

—La verdad es que… —Vázquez hace una pausa, lee los comentarios— Aguante Casero, claro… Me parece que él representa absolutamente el hartazgo y la indignación de la gente con muchos periodistas, muchos de los cuales también se despegan, que en su momento vendieron el Alberto moderado, Mandela y todo eso. La pifia cuando habla de todo el periodismo como pautero y ensobrado. Y me parece peligroso, más allá de que ustedes lo saben —carraspea— somos muchos los que no hemos recibido pauta, que yo me niego a recibir pauta oficial justamente por eso, porque mi credibilidad es mi caudal más importante. Mi capital es mi credibilidad. No tengo otro. Y eso no tiene precio, pero yo no pienso pagar por los pecados de otros. No tengo nada que ver con esos que reciben pauta, recibieron, reciben y van a seguir recibiendo. Y pagué un costo muy alto por no transar con ese sistema —está conmovida, le tiembla la voz—. Entonces, me parece injusto que no se haga la diferencia.  La verdad es que detrás de las caras visibles venimos un pelotón de periodistas que quizás no seamos tan visibles, que no tenemos tanto poder ni influencia y que por supuesto no tenemos el nivel de vida que tienen estas personas, pero nos rompemos el alma todos los días laburando para destapar chanchullos y ollas. Muchas de las causas de corrupción que llevaron a que se cayera y perdiera el peronismo en las elecciones tienen que ver con casos de corrupción que encontramos los periodistas que no estamos pautados ni ensobrados. ¿Por qué esto es peligroso para la democracia? Si ningún periodista es creíble, porque todos somos ensobrados y pauteros, ¿entonces quién gana? —la conclusión es categórica— Los políticos corruptos. 

Martes a la tarde en TN

José Luis Espert en estudios. Marcelo Bonelli y Maru Duffard le preguntan por el aumento que se otorgaron los senadores:

—Es una cosa payasesca —se indigna, categórico—, tenemos que empatizar con la gente. 

Su sintaxis se vuelve experimental:

—Este espectáculo circense que está dando el Senado no tenemos que hacerlo. porque encima la gente se tiene que fumar el otro circo del terror, el de Alberto Fernández y compañía.

Espert evade definiciones sobre la candidatura del juez Lijo a la Corte Suprema y el nombramiento de Martín Lousteau en la Bicameral de Inteligencia. Bonelli le pregunta por el cepo:

—¿Continúa hasta el 2025?

La respuesta es confusa. Para despedirlo, Bonelli pide unas palabras sobre Alberto Fernández: El diputado opina que el expresidente es una basura. 

—Una basura porque siempre lo fue —infla el pecho, mira a la cámara—. Pero en particular por lo que hizo durante su Presidencia. Y digo basura porque nos encerró innecesariamente durante un tiempo interminable, no testeó de manera masiva, no vacunó de manera masiva, motivo por el cual la gente se murió cuando se podrían haber evitado muchísimas, miles de muertes, así que es un responsable criminal de lo que sucedió en la Argentina. Por si fuera poco, convirtió a la Casa Rosada y Olivos en una especie de puticlub, y ahora la va de fino  porque no se banca las consecuencias —Espert se entusiasma, mira a cámara—. Yo pondría los videos de Alberto Fernández en 360 en todos los canales, obligatoriamente, para que la gente vea lo que no se debe hacer en política. Porque la política va a dejar de ser la asquerosidad que es cuando dejen de ocurrir cosas como las que ha hecho Alberto Fernández. Y eso hay que mostrarlo, exhibirlo, exponerlo. Porque la política es el único lugar desde el cual se puede cambiar un país por el bien de la gente. La política tiene que ser la antítesis de lo que Alberto Fernández ha demostrado —finaliza, elocuente—. En cadena nacional pondría los videos de Alberto Fernández.

SR/MG

Martes a la noche en TN

Jonathan Viale arranca desorbitado:

—La tomaba del cuello, Nico —se entusiasma—. ¿Es así?

La pantalla está dividida en seis. Lo acompañan un desaliñado Nicolás Wiñazki, Cecilia Boufflet en estado de consternación, el atento Bruno Yácono, una informada Guadalupe Vázquez y la escritora Pola Oloixarac.

—Fabiola cuenta que Fernández la obligó a abortar cuando ya sentía al bebé en su panza —relata Wiñazki, con desagrado.

La música es trepidante. 

—Ella describe una pareja claramente tóxica todo el tiempo donde la violencia jugó un rol y ella fue víctima todo el tiempo —sintetiza Boufflet.

Wiñazki se desajusta un poco más el nudo de la corbata. 

—Estuvo tres meses viviendo en Londres, haciendo un curso que le pagó Alberto Fernández —informa Vázquez—. A la vuelta él le promete casamiento y formar una familia.

—Se lo promete después de que la presiona para el aborto —completa Yácono.

Oloixarac observa en silencio. Wiñazki lleva adelante el relato. De brazos cruzados, Boufflet se indigna mientras Yácono y Vázquez aportan datos en oraciones correctas, con sujeto y predicado. Todos están de acuerdo. Son jugadores de poker que redoblan la apuesta en cada intervención.

—¿Fernández se quería levantar a la amiga de su pareja? —pregunta Viale.

La euforia invade el estudio de TN.

—Es perverso —se escandaliza Boufflet.

Concluyen que el golpe en el ojo se produjo cuando Vázquez dio a conocer la foto de la fiesta en Olivos.

—El hecho violento se produce cuando, en la cama presidencial, a la noche, el Presidente le da un golpe de puño —esclarece Yácono—. Ella va al baño y cuando vuelve Fernández está dormido.

—¿Cómo termina tu día? —ironiza Viale, erecto—. Le das un golpe a tu mujer y te vas a dormir.

Luego del éxtasis, el programa ingresa en una meseta. Oloixarac rompe el silencio antes de que se transforme en melancolía:

—Quizás Alberto tenía puesta la corbata verde en ese momento.

Todos ríen. Wiñazki vuelve a tocarse el nudo de la corbata. Filosa, ella arriesga un poco más:

—Le pegaba mientras decía la letra “e”.

Minutos después el panel repudia a Fabiola por haber declarado que la fiesta de Olivos fue organizada por Alberto Fernández.

—No te aproveches, Fabiola —advierte Viale—. No importa quién la organizó. Son todos gente grande. 

—Acá todos son víctimas —se exalta Boufflet—. Es una cosa muy impresionante. Fabiola, Alberto, Cristina, la chica Pettinato ayer. Todos víctimas.

—Fabiola cuenta que Alberto hasta compró la torta —informa Yácono.

Oloixarac retoma el hilo de Boufflet, mejor articulado.

—Me sorprende muchísimo la manera en que, de pronto, ser una víctima es la carta blanca para todo —insiste—. Todos se anotan ahí. Cristina, Wado De Pedro había sido testigo de violencia de género. Es una cosa alucinante. 

Boufflet coincide:

—Cristina es la reina de las víctimas.

—Pola Oloixarac escribió en La Nación: “Es el me too sudamericano” —explica Viale.

Zócalo: “Si sos víctima o conocés a alguien que sufra violencia de género llamá al 144 las 24 horas”.

Oloixarac se ve afectada por la hipocresía ajena:

—Es una situación donde todo el mundo no sé si estaba contento, pero al menos okey con Alberto Fernández —dice—. No dejaron ninguna de sus prebendas y de repente ahora es el momento ideal para que él se convierta en el chivo expiatorio, en la concentración de todo el mal, y por otro lado es interesante que no quedan en un lugar de pensar o repensar, sino de ubicarse directamente con la víctima. Como si fueran auténticas víctimas. Es perverso.

En un nanosegundo de hiperrealidad, todos advierten que la conversación cambió de eje, pero la melodía igual les suena familiar. Viale vuelve a la declaración de Fabiola: Alberto se juntaba con amigos hippies, consumía alcohol y fumaba marihuana. Más adelante, desde el fragmento de un programa de streaming, el expresidente avala la prostitución legal y la venta libre de drogas y hongos alucinógenos en Países Bajos.

Mientras tanto en C5N

Música diabólica, separador con foto de Milei y testimonios de gente por la calle: “Ella recortó medicamentos”, “Él recortó la comida”, “Su marido no consigue laburo”, “Ella trabaja para los viáticos”. También sigue en aumento la inflación. El segmento culmina con una nota de La Nación: “La peor cara de la crisis: el demoledor diagnóstico de Unicef sobre los chicos que se van a dormir sin cenar”. 

—Cada noche, más de un millón de chicos se van a dormir sin cenar —subraya un locutor.

Solemne, Gustavo Sylvestre pide colaboración para la campaña de Unicef:

—Seamos todos partícipes —dice, ecuménico—. No nos quedemos con los brazos cruzados.

A continuación, Rosario Ayerdi informa las novedades en la causa de Fabiola Yáñez y Alberto Fernández. Ya no hay cortina musical.

De vuelta en TN

Móvil con Giuliana Salguero sobre el pavimento de Juana Manso, al pie del edificio donde vive Alberto Fernández, más o menos en el lugar donde caería alguien que decidiera tirarse al vacío. 

—Estamos acá hace días —dice—, hacemos guardia esperando que haya novedades de Alberto Fernández.

Salguero explica que la causa debe permanecer en los tribunales de Comodoro Py porque el barrio de Puerto Madero, donde empezó la violencia, forma parte de la ciudad de Buenos Aires. La transmisión se corta y la imagen queda congelada en el balcón del expresidente. La luz está encendida detrás del cortinado, pero no se asoma nadie.

Miércoles a la tarde en LN+

Zoom al balcón de Alberto Fernández, ahora de día. 

—Se cree que la mamá de Fabiola Yáñez fue testigo presencial del momento en que Fernández zamarrea y/o le pega a su hija, en el piso, en una calle interna de la residencia de Olivos —informa Esteban Trebucq en off.

Luego repasa la declaración completa de Fabiola.

—Está Pola Oloixarac en el piso —anuncia—. Ha escrito Bad Hombre. Su último libro, super interesante como siempre. 

Muestra el libro a la cámara y cambia de tema.

—Alberto viene a culminar una serie de machirulos y violentos que parecieran demostrar que el peronismo tiene un derecho de pernada sobre la sociedad —reflexiona Oloixarac, todavía con cautela.

La música sugiere enigma, confusión.

—El peronismo tiene un derecho de pernada sobre la sociedad —repite Trebucq, pensativo, con el índice sobre sus labios—. Te lo voy a robar.

Más confiada, Oloixarac recuerda a Pedro Brieger y Fernando Espinoza. Se esmera, gesticula.

—Lo que nadie esperaba era que el presidente, que se decía el presidente de las mujeres, fuera el machirulo en jefe. Que no solamente, digamos, era violento con su mujer, sino que a la vez sometió a la República Argentina a un montón de reglas que no se aplicaban para él, pero lo más grave es que también buscó imponer una idea de moralidad a la que él tampoco se ceñía.

Trebucq aprueba.

—Clarísimo, Pola —dice.

La escritora especula sobre el feminismo prebendario y la siniestra influencia de Cristina Kirchner. El conductor presenta un video donde el gobernador Axel Kicillof no opina sobre la declaración de Fabiola. 

—Qué ser horrible, Alberto —concluye Trebucq más adelante—. Horripilante. Qué monstruo —abre la boca grande, como si masticara una cámara de aire—. Moustruo. Le pegaba patadas a Fabiola Yáñez en el vientre mientras estaba embarazada. 

Luego informa que en realidad no está claro si la pateó en el piso, pero es casi seguro que sí. 

—Qué hijo de puta.