En el 79 yo no sabía inglés y Spinetta sacaba un disco en inglés. Se llamaba Only love can sustain y en la edición argentina fue Sólo el amor puede sostener. Antes de ese disco Spinetta había editado el extraordinario A 18 minutos del sol. Siempre que me encontraba con un disco de Spinetta post Almendra, me costaba entrarle, era como si estuviera escrito en un idioma extraño. Pero yo confiaba en Spinetta, sabía que a larga me iba a gustar. 

 En la etapa de A 18 minutos del sol, el músico había disuelto a una de sus bandas geniales –Invisible– y había empezado a enamorarse del jazz y del jazz rock. En Only love can sustain, Spinetta viajó a Nueva York y –por intermedio de Guillermo Vilas– consiguió que la CBS le financiara un disco en inglés, tratando de hacer pie en el mercado yanqui. El disco tenía un par de canciones de Luis, una con letra de Vilas y música suya (The children of the bells) y hasta un cover de Gino Vanelli, un músico que en ese entonces me parecía un nombre de un peluquero de la farándula.  

 Tenía el vinilo. La tapa era extraña, dos caras de mujer con exceso de maquillaje y franjas blancas del fondo de la tapa que les surcaban la cara. Era la estética que iba a arrasar en los poster Pagsa de los ochenta. En ese entonces no me gustó la tapa, no pude entrarle al disco y sólo disfrutaba de una foto de contra cubierta donde Luis posaba con un traje blanco a rayas muy finas y con un prendedor muy lindo sobre una solapa del saco. Spinetta era el hombre más hermoso del mundo. 

Supongo que debe haber gente a la que el disco le gustó. En general, la critica lo trató muy mal y los spinettianos lo repudiaron. Era un disco meloso, almibarado, Spinetta parecía estar fuera de foco. La producción era rarísima. En Estados Unidos pasó sin pena ni gloria. Y nunca escuché que él versionara alguna de esas canciones en los recitales donde lo vi en vivo. De hecho, en algunos reportajes Spinetta habla de ese disco como del disco “negro”, porque a él tampoco lo dejó satisfecho. “Una vez que lo terminé sólo me quería ir de ahí corriendo”, dijo.  

Sin embargo el título de la canción que le da nombre al disco me sigue pareciendo genial. Y no en español, en Inglés: Only love can sustain. Tengo una teoría muy difícil de probar que dice que en determinadas obras gigantescas de la literatura –por el impacto que tuvieron y también por la cantidad de páginas– debe existir siempre cierto tipo de pegamento que haga que esos inmensos dirigibles se sostengan para los lectores y atraviesen los siglos sin volar en pedazos. Ese pegamento, la mayoría de las veces, es una historia de amor. 

En La Montaña Mágica de Thomas Mann, libro de una erudición letal que puede hundir a cualquiera –tanto al lector como al que lo escribe–, un libro alegórico y de un simbolismo espeso que se propone como un fresco de toda una época, anida una historia de amor que hace que uno no pueda dejar de leerlo hasta no saber qué va a pasar entre Hans Castorp y Clavdia Chauchat. Castorp llega a un sanatorio de la alta montaña donde un primo suyo se está curando de tuberculosis, y ni bien ve pasar a Clavdia se enamora y enseguida tiene todos los síntomas –flema, tos, fiebre– como para quedar atrapado ahí con su objeto de deseo y fascinación. A lo largo de sus muchas páginas Mann, a través de singulares personajes –Settembrini, Peeperkorn, Napta– nos habla de la condición humana, algo muy  prototípico de la ambición de ese tipo de novelas decimonónicas y abarcadoras. Pero yo creo que sin la historia de amor, la novela hubiera volado por el aire y no se hubiese convertido en lo que fue y es, porque todavía sigue viva. Lo mismo pasa en Ulises, de Joyce, donde por un lado hay un muestreo de la potencia de Joyce como narrador, puede escribir como se le canta, y en todas las formas en que se había escrito hasta entonces. Si Joyce hubiese escrito el Ulises hoy seguro hubiera utilizado la forma del Tuit y del Instagram para contar una historia. ¿Qué historia? La del amor y desencuentro de Leopold Bloom y Molly Bloom, que hace que –más allá de los recursos estilísticos de vanguardia– hoy sigamos leyendo al Ulises.  

 En Better Call Saúl pasa lo mismo. A grandes rasgos hay dos historias que se entrecruzan , la lucha por el poder entre determinados carteles narcos y la lucha por sostener un amor en una época poco propicia. Si bien la historia de los narcos está muy bien narrada, la del amor entre Jimmy Mc Gill y Kim Wexler, ambos abogados, es lo que potencia la saga de seis temporadas hasta el final. Ese amor que se propician de una lealtad inusual, esa manera de perdonarse y de divertirse juntos, de avanzar a pesar de saber que a veces el otro es alguien que no te conviene pero que sin embargo es con el único con el que te sentís vivo, es impactante. La libertad que tiene el amor entre Kim y Jimmy es la misma que tiene la serie que se corre de los patrones narrativos estereotipados de las series ansiolíticas de saque y volea. En Better Call Saúl todos se toman su tiempo, los personajes van siendo cincelados con tranquilidad. Hay que saber esperar. Por eso cuando en el último capítulo Kim llora sentada en el bus por la vida que dejó atrás, todos lloramos con ella porque sabemos que sólo el amor puede sostener. 

FC

El ex tenista Guillermo Vilas volvió a aparecer públicamente, tras estar un año sin exposición, con una foto publicada por su esposa Phiang Khumeang en su Instagram.

La tailandesa publicó en su cuenta una imagen dividida en dos en la que se lo ve al argentino dándole un beso y un abrazo. Además, Phiang acompañó la foto con un corazón. 

La pareja de “Willy” se había mostrado activa en redes posteando imágenes de sus cuatro hijos en el predio donde se disputa el Masters 1000 de Montecarlo. Uno de ellos, Andanin Vilas, compartió unos videos de partidos correspondientes al cuadro principal del certamen.

Una semana atrás, la mujer subió una foto de su hijo Guillermo Jr. en la que abrazaba a su papá, que se había vestido de Superman para el cumpleaños del menor el pasado 3 de abril. “Feliz cumpleaños mi amor. Superman Súper padre”, fue el mensaje que subió a su muro.

Con información de NA

Ni bien se menciona la palabra tenis en Argentina lo primero que fluye en el inconsciente popular es el nombre de Guillermo Vilas. Las causas para que eso suceda no solo residen en los logros que alcanzó como deportista, sino que también es parte de una construcción que “Willy” se cargó a sus hombros a través de la entrega y el esfuerzo por superarse ante los constantes desafíos que supo que se iban a venir cuando decidió no seguir los deseos familiares por la academia --abandonó la carrera de Abogacía-- y volcarse de lleno a su pasión por la raqueta.

“Alguna vez sostuvimos que nuestra aspiración en el tenis era que su mensaje y sus valores trascendieran los resultados deportivos. Entiendo que el tenis desarrolla un sentido de responsabilidad, es una actividad donde debemos aprender a convivir con las victorias, pero también con las frustraciones. El legado de Vilas como tenista también nos llega desde allí”, señaló Daniel Orsanic, capitán del equipo nacional que conquistó la Copa Davis, en el prólogo del libro “Guillermo Vilas. El número 1″ que escribió Luis Vinker.

Los números de Willy, que hoy cumple 70 años, impresionan: ganó 62 torneos de ATP, 4 de los cuales fueron Grand Slam: triunfó en el Torneo de Roland Garros 1977, en el Abierto de Estados Unidos 1977, el Abierto de Australia 1978, y el Abierto de Australia 1979, además del Masters 1974 (hoy ATP World Tour Finals) y seis Grand Prix Championship (actualmente Masters 1000): Dos Masters de Montecarlo (1976 y 1982), dos Masters de Canadá (1974 y 1976), un Masters de Hamburgo (1978) y un Masters de Roma (1980).

Además, fue tres veces finalista de Roland Garros y una vez del Abierto de Australia.

Catalogado como el número 1 y campeón mundial de 1977 por el entonces prestigioso ranking anual de “World Tennis”, también finalizó como Nº1 del Grand Prix Tennis Circuit organizado por la FIT (predecesor de la actual ATP Tour) en 1974, 1975 y 1977.

Creador de la “gran Willy”, un golpe que consiste en darle a la pelota por entre las piernas y de espaldas a la red, Vilas bajó un deporte de elite a las masas, lo puso en el mismo nivel de atracción que el fútbol y le abrió las puertas al exterior a los tenistas argentinos. Además invitó a millones de aficionados a practicarlo tan solo por placer y proliferaron los complejos de canchas de tenis, crecieron los centros de enseñanza municipales y privados y la industria agigantó la venta de artículos para su desarrollo. En los barrios se empezó a ver gente con muñequeras y vinchas en el pelo, y se acrecentó un implícito homenaje al impulsor de este nuevo pasatiempo que venía con reputación de “deporte blanco” y pertenencia aristocrática.

Pese a todas las glorias, el tenista permanece a la espera de un acto de justicia por parte del ranking de la Asociación de Tenis Profesional y que se lo reconozca como el número 1 de 1975.

“A Guillermo le corresponde el N° 1”, dijo Eduardo Puppo, periodista especializado y responsable de la titánica tarea de investigar los rankings de la ATP entre 1973 y 1978 y visibilizar que las estadísticas lo favorecen. “Tuvimos que conseguir más de 23 mil resultados, los bonus, los promedios. Para eso me ayudaron mi señora, que es igual de obsesiva que yo para la investigación, y un matemático rumano que ella contactó. Entre los tres fuimos armando tres estudios de rankings que demuestran el resultado positivo para Vilas”, contó el periodista tras la salida del documental “Vilas: Serás lo que debas ser o no serás nada”, que estrenó Netflix en 2020.

“Guillermo significa mucho para mí. Cuando recién empezaba a jugar escuchaba su nombre constantemente, todos quisimos seguir sus pasos”, supo decir Gabriela Sabatini.

Willy proyectó su figura de ídolo popular más allá de su relación con el tenis. Amante de la música y la poesía, escribió dos libros: “Ciento veinticinco” (1974) y “Cosecha de cuatro” (1981), con prólogo de Luis Alberto Spinetta -- un diario íntimo- y trabó una gran amistad con el autor de Muchacha ojos de papel.

Al músico de la calle Arribeños, lo acercó a la discográfica CBS y su colaboración fue una pata importante en Only love can sustain, el disco en inglés que el Flaco grabó en Estados Unidos en 1979.

“El jazz-rock iba a full en ese momento y se habían hecho varios cross-over, que es cuando un artista de otro palo se metía en otra manera de hacer las cosas. En esa época, en California estaban grabando todo el tiempo. Era una época especial que se daba para hacer algo nuevo”, explicó el tenista en 2012, sobre aquella experiencia que lo vinculó de cerca con la creación de canciones.

Vilas siempre buscó la veta artística y transformó su vida a través del tenis. Sus cuadros, los que hoy todavía se observan con meticulosidad, son las hazañas deportivas que alcanzó en épocas donde la tecnología era solo la trama de un cuento de Ray Bradbury.

Su manejo de la raqueta, sus golpes y el esfuerzo de un físico que aprendió a transitar la existencia desde ese tango que dice que primero hay que saber sufrir, son el legado de una historia que lo posicionan al lado de los humanos, demasiado humanos: Diego Maradona, Lionel Messi, Carlos Monzón y Juan Manuel Fangio.

Con información de NA

IG

Conocí a dos personas este fin de semana pasado viendo un documental: Naomi Osaka y Kobe Bryant. El documental de Naomi Osaka me llamó la atención. Una tenista muy joven que gana el Grand Slam de Estados Unidos a los veinte años y que de la noche a la mañana se convierte en un celebridad por muchos motivos. Primero, tiene un infancia dura, su madre trabajaba sin parar y llegó a dormir en el auto entre turno y turno. Naomi dice en un momento del documental: “Quería jugar al tenis y triunfar para que mi madre no tuviera que trabajar más”. Hija de una madre japonesa y de padre haitiano, ella misma es una fuerza salvaje en el “tatami” del tenis a la hora de jugar. Es negra, pero con rasgos japoneses y si bien, dice “habla mal el japonés de su infancia porque se olvidó la gramática”, a la hora de competir no lo hace ni por Haití (la tierra de su padre) ni por Estados Unidos (donde reside) sino por Japón, donde nació y donde es una celebridad. 

El documental es intrusivo, entra en la intimidad de la tenista, los lugares donde le hacen masajes, las fiestas particulares, íntimas, sus entrenamientos y hasta cierta deriva que practica la chica mientras camina después de perder el Abierto de Australia, muy triste y donde se entera de la muerte de Kobe Bryant, un jugador de básquet que era su ídolo y con quien había hablado en una oportunidad. “Me siento mejor como una cazadora”, dice en un momento cuando explica que le gusta más estar  al acecho que soportar la presión de ser la número uno del mundo. Una de las tensiones del documental es que la chica estrella tiene cara triste. Rápidamente consiguió ser la número uno y se metió en el mundo fashion que rodea a las celebridades y da la impresión de que a Osaka no le llena mucho la insoportable levedad del set. Ese mundo que está dividido entre ganadores y perdedores y toda una corte de sirvientes que los acompañan. 

Entonces empieza a perder. Su entorno le contrata al mejor entrenador de tenis y sigue perdiendo. Hasta que matan a George Floyd y se produce una conmoción que sacude a la opinión pública mundial. Un policía estuvo nueve minutos con su pierna sobre la garganta de Floyd para detenerlo. Los negros salen a prender fuego todo y muchos deportistas inician una huelga. Naomi Osaka decide abandonar un torneo internacional para visibilizar esa protesta y después -ya con el coronavirus en acción- va a jugar con los barbijos escritos con los siete nombres de personas asesinadas por la policía durante los incidentes. Para mostrar las siete, tiene que llegar a la final. Lo hace y gana el Abierto de Estados Unidos por segunda vez. Su madre dice: “Esa idea de abandonar el torneo y de usar esos barbijos, de luchar por causas sociales se le ocurrió a ella sola”. Hay un momento en que a determinadas personas, por más entorno y presión que tengan, se les empieza a ocurrir ideas propias. No sé si Osaka conoce a Guillermo Vilas, pero en un documental que anda circulando sobre él, éste muestra sus libretas donde escribía poemas y diarios y deja ver un dibujo de una cancha de tenis donde Vilas explica que cada lugar de la cancha tiene un poder especial y que es un territorio esotérico. No ahonda mucho más el documental en ese tema y uno se queda con ganas de descubrir qué es lo que esconde una cancha de tenis para Vilas. Nuestro tenista número uno -cuenta en el documental- presenció una charla de Jiddu Krishnamurti que le cambió la vida. No creo que tanto, porque de haber comprendido las enseñanzas de Krishnamurti en su totalidad, jamás hubiera gastado energía para que se lo reconozca como número uno del mundo. Otra vez la insoportable levedad del set. 

Hay un momento en que a determinadas personas, por más entorno y presión que tengan, se les empieza a ocurrir ideas propias.

Jiddu Krishnamurti nació en la India. Tenía un hermano más chico Nitya, al que adoraba. Su madre murió muy joven y quedaron a cargo de su padre, que tenía un trabajo precario. Como la familia de Osaka, eran pobres. Una tarde unos miembros de la Sociedad Teosófica vieron a los dos niños jugando en la playa y pudieron observar que Jiddu tenía un aura extraordinaria. Los miembros de la Sociedad Teosófica que estaban esperando la llegada del Maestro del Mundo, no lo dudaron -como Morfeo con Neo-, era él. Le hicieron firmar al padre documentos para que dejara a los dos hermanos a su cargo y se los llevaron a Inglaterra para que completaran su formación. Un maestro del Mundo, pensaron, tiene que hablar inglés, no un dialecto de un pueblo alejado de la India. Krishnamurti se formó en ese entorno y empezó a dar charlas rodeado por la Sociedad Teosófica. El boca a boca recorrió el mundo espiritual: ha llegado el Maestro del Mundo y está de nuevo entre nosotros. Para ver al “fenómeno” se acercaban personas de todos lados que podían costearse los viajes. La Sociedad Teosófica fue como una especie de Masia espiritual que formó a Krishnamurti. Y las cosas anduvieron bien hasta que el muchacho empezó a tener ideas propias. Decidió que no era el Maestro del Mundo y que la religión -convertida en institución- era un mal conductor de espiritualidad. Que las personas no tenían que seguir a un maestro y que tenían que buscar su propia emancipación. Krishnamurti, dijo, en definitiva, que era un persona normal cuyo deseo fundamental era ayudar a la gente a soportar el sufrimiento. Y dijo también que “el pensamiento es dolor”. Aunque tenía una contextura frágil y tuvo muchas enfermedades, vivió una larga vida. Creo que Jiddu Krishnamurti es lo más cercano que uno tiene para imaginarse al Jesús real. Un hombre como todos, mortal, que hizo, tal vez, el bachillerato con los esenios y que fue profundamente político y revolucionario. Como la institución de la iglesia cristiana se formó después de su muerte, él no pudo entrar con el látigo al Vaticano para sacar a los que usan su nombre en vano y acumulan poder y riquezas.

FC