Ace Frehley, el guitarrista original de la banda de rock KISS, murió este jueves a los 74 años, en Morristown, Nueva Jersey. Frehley, apodado Spaceman, se encontraba hospitalizado con soporte vital tras haber sufrido una hemorragia cerebral, informó el medio estadounidense TMZ. 

Según habían contando fuentes cercanas, el guitarrista tuvo que ser atendido luego de caerse en su estudio de grabación hace unas semanas, lo cual llevó a cancelar sus actuaciones en vivo.

Las causas de la muerte no trascendieron pero de acuerdo a lo que había informado TMZ Frehley tuvo que ser conectado a un respirador y con el correr de los días no mostraba signos de mejoría.

En un comunicado su familia señaló: “Estamos completamente devastados y desconsolados. En sus últimos momentos, tuvimos la fortuna de rodearlo con palabras amorosas, pensamientos, oraciones e intenciones pacíficas mientras dejaba este mundo”.

Después de sufrir la caída, una publicación en su Instagram anunció que el músico se “encontraba bien”, pero que “en contra de su voluntad”, dejaría de viajar por recomendación de su médico. Poco después, otra publicación anunciaba la cancelación del resto de fechas que Frehley tenía programadas para el resto del 2025.

Ace Frehley fue uno de los músicos fundadores de la banda KISS, famosa por su maquillaje icónico y teatral, así como por su sonido hard rock y glam rock. La banda se formó en 1973 junto a Gene Simmons, Paul Stanley y Peter Criss. 

Cada integrante representaba un personaje con maquillaje y vestuario distintivo: Simmons en el papel de 'The Demon'; Stanley en el de 'The Starchild'; Criss en el de The Catman y finalmente Frehley en el de The Spaceman.

Junto a KISS, Frehley ayudó a escribir algunos de los temas más populares de la banda como 'Rock and Roll All Nite', 'I Was Made for Lovin' You' o 'Detroit Rock City'.

Para 1982, el guitarrista abandonó la agrupación para comenzar su carrera como solista con su proyecto llamado Frehley’s Comet, pero en 1996 regresó a la banda. 

Sin embargo, en 2002 volvió a dejar la agrupación y fue reemplazado por Tommy Thayer en el papel de The Spaceman. Desde entonces, continuó desarrollando su carrera como solista.

Con información de EFE

Primera vez de Masters of Rock en Argentina. Primera vez en el Parque de la Ciudad. Último recital de Kiss. Eso dijeron también la vez pasada, en su End of the Road World Tour. En aquella ocasión, tocaron en el Hipódromo de Palermo, el 23 de abril de 2022. Anoche, tocaron en el festival de origen checo, y son el plato principal de un menú que tuvo como entrada a Deep Purple y Scorpions, otras bandas históricas.

El Premetro deja a los fanáticos en una punta del Parque, pero sus portones estaban cerrados, con una persona detrás que cuando ve acercarse a alguien levanta el brazo e indica dar toda la vuelta. Deep Purple arrancó 17:30, un horario complicado, por lo que muchos escucharon las primeras y últimas notas de Smoke on the Water en la caminata a la entrada. Un paso que se convirtió un desfile para los policías de la Ciudad, por poco enemigos naturales de los rockeros, parados con sus remeras bordó frente a una comisaría.

Mientras el sol se esconde y deja ver un atardecer anaranjado que se tiñe de amarillo y violeta, la Torre Espacial se mantiene omnisciente y ominosa, porque a pesar de estar prácticamente abandonada y cerrada al público por seguridad, sus luces permanecen encendidas. Sobre la avenida Coronel Roca, se venden remeras de Kiss que quedaron de la vez pasada. También cintos, calcomanías, pines, aritos, hasta pipas y cucharitas muy chiquitas. Hay puestos de maquillaje artístico, donde chicos y grandes se pintan de negro y blanco.

Para ingresar, el agente de prevención palpa rápidamente las camperas y los pantalones. Al pedir abrir las riñonera o las carteras, no llega a ver siquiera dentro del cierre cuando dice “esta bien” y deja pasar. Está prohibido entrar con comida y bebida, drogas ni hablar, porque adentro se ofrece una tarjeta recargable, para pagar cashless todos los consumos en el predio. Una medida reciente de los festivales de música.

Termina Deep Purple y una banda en la otra punta del escenario dice “acá, al costadito” y comienza a tocar Black Dog, el primer tema de Led Zeppelin IV, así como otros covers, mientras una pantalla diez veces el tamaño del vocalista pasaba propaganda de la Ciudad y publicidad de papas McCain.

En el campo, llegaban a verlos gente de todas las edades, pero más que nada adultos: los adolescentes tardíos son una primera minoría. Las cabelleras de los más grandes abarcan desde largas melenas rulientas hasta brillantes cueros cabelludos. Algunos traen chicos con las caras pintadas de alguno de sus Kiss favoritos. Uno levanta la cabeza y una brisa fresca trae un olor a tabaco y marihuana.

Luego de unos minutos de oscuridad, sale Scorpions con un escorpión gigante en las pantallas. Son hombres grandes con ropa de rockeros. “Está re duro” dicen en el campo sobre el cantante Klaus Meine. En The Zoo, Matthias Jabs y Pawel Maciwoda se mueven de izquierda a derecha al ritmo del riff. Rudolf Schenker casi se cae con un salto con su guitarra, pero la levanta y la toca con una sola mano. Jabs vocalizó a un tigre eléctrico mientras la cámara hace zoom en sus brazos flácidos y sus dedos arrugados que, con la cara de alegría de un niño, acariciaba las cuerdas como si fuera 1984. Apariencias que, a veces, engañan. 

Tocaron nuevas como Peacemaker, y Rock Believer pero también clásicos como Bad Boys Running Wild, Send Me An Angel, Tease Me Please Me y Winds Of Change, dedicada a Ucrania. El conocido silbido de esta última resonó en toda la audiencia. Como es de costumbre, el baterista Mikkey Dee, primero acompañado por el bajista Maciwoda, dio un solo que hizo retumbar hasta la caja torácica, quizás el momento más ovacionado de su presentación. Saludaron después de Big City Nights, pero volvieron a pedido del público a tocar Still Loving You, el momento de más brillo de Meine. El final fue con Rock You Like A Hurricane, su tema más conocido.

Apenas terminó Scorpions, una multitud de productores invadió el escenario para erigir inflables gigantes de cada uno de los miembros de Kiss, como banderas enormes. “Alright Buenos Aires, you wanted the best, you got the best” dijo su cantante Paul Stanley. Con un estallido, cayeron las telas para revelar el evento más esperado. Bajaron los cuatro de plataformas colgantes al ritmo de Detroit Rock City, pero recién los gritos del público, desesperado, llegaron con Shout It Out Loud: “shari, shari, shari la lá”.

Aunque la pintura blanca y negra no pudo ocultar los cachetes caídos y los pliegues en sus cuellos, estos no impidieron que Kiss diera un show lleno de explosiones, fuego y láseres. Ni hablar del cariño con el público argentino pocas veces visto, incluso en un país famoso por su devoción inaudita a los artistas internacionales. Paul no se cansó de decir que ama Buenos Aires, como de jugar con la hinchada del público y de intentar hablar en castellano. “Yo soy kissero, es un sentimiento, no puedo parar”, vitoreaban.

Tommy Thayer tuvo su momento cuando esas plataformas, transformadas en ovnis, bajaron solo para ser derribadas por el fuego de su guitarra. En su solo, disparó desde sus cuerdas para hacer estallar a los platos voladores, un momento más del despliegue pirotécnico de la banda. El guitarrista le dio el pie a Lick It Up, otra de las más cantadas. Eric Singer se tomó unos minutos para jugar con su batería y arrojar gestos juguetones al público, mientras su plataforma lo levantó por los aires.

Gene Simmons, el preferido, salió con su clásico bajo en forma de hacha. Fue ahí que, con todas las cámaras en un primer plano de su cara, no se sintió bien. En medio de su mejor momento, su cara pálida se tornó verde, su boca se abrió y soltó una catarata de sangre, en la secuencia más terrorífica de la noche. Se elevó hasta casi tocar a los reflectores para cantar God of Thunder y Calling Dr. Love.

Paul, luego de anunciar que esa es su doceava y “última” visita al país, pidió que lo llamaran para cantar Love Gun. Tres veces gritaron por él, y a la tercera se subió a un aro sostenido por arneses que lo hicieron volar sobre el campo vip para aterrizar en una estructura metálica al filo de la popular. Al final, preguntó si podia quedarse para una canción más, y con tararearla resumió todo: I Was Made For Lovin’ You.

Después de una primera despedida, apareció un piano de cola plateado con Eric para lo que parecía ser un cierre emotivo. De todos modos, volvieron Paul, Gene y Tommy con un último tema de Destroyer: Do You Love Me, que vino con la suelta de globos blancos. El gran final, lleno de papelitos blancos y rojos, fue con Rock And Roll All Nite. Aunque fue el mismo espectáculo que el año pasado, los kisseros no presentaron objeciones, sino ganas de seguir. “Kiss loves you, Buenos Aires” concluyeron las pantallas.

Kiss tiene una historia de 40 años con el público argentino. De negociaciones fallidas, de conciertos cancelados por managers que se borraron, de un tal Carlos Spadone y una espera de más de 10 años para su primera presentación en Buenos Aires. Esperemos que la promesa del año pasado vuelva a romperse, y que la icónica banda continúe jugando con los sentimientos de los argentinos.

LC

Uno de los hombres se acaba de separar de su pareja de miles de años y está despedazado. Como nunca estuvo muy bien de la cabeza, decide probar escalar en estilo libre el Dawn Wall, una parte del inmenso Capitán, en el Yosemite National Park. Sabe que para hacerlo necesita a un compañero, porque la ruta que elige es muy difícil, casi sin relieves por donde poner los dedos. Encima él, en un descuido con la sierra eléctrica, se rebanó uno. Todo el mundo coincide en que no va a poder escalar más, algo que viene haciendo desde que es un niño que nació con cierto retraso mental y al que su padre –fisicoculturista y escalador- va a tratar de endurecerlo para que pueda afrontar la vida. Se llama Tommy Caldwell. 

El otro protagonista, el compañero, es Kevin Jorgeson, un escalador de muros más joven, moreno, que bien podría formar parte de una serie de Disney para jóvenes, con una novia de toda la vida y que va a intentar estar a la altura de Caldwell, quien es ya una leyenda de la escalada. 

Después de practicar juntos cinco años, probando rutas de accesos, tratando de encontrar la mejor manera de escalar el Dawn Wall (llamado así porque es el punto donde el sol pega primero en el amanecer sobre el Capitán), ambos se equipan con lo indispensable y empiezan a escalar. El tema es que hay una parte transversal de la montaña que es casi imposible porque no hay manera de agarrarse. “Estoy obsesionado con escalar el Dawn Wall para no obsesionarme con mi divorcio”, dice Tommy. Y empiezan los veinte días donde van a estar viviendo y durmiendo pegados a las paredes rocosas a más de 500 metros de altura (y más) hasta que logren llegar a la cima de 900 metros. ¿Por qué lo hacen?, se preguntan a la noche los yanquis mientras los ven en las noticias. 

Tommy Caldwell logra -después de intentarlo muchas veces- escalar la parte transversal y desde ahí asciende hasta un sector muy alto y cerca de la cima donde uno se puede parar. Pero el problema –el dilema ético de la escalada- es que si su acompañante Kevin Jorgeson no logra alcanzarlo (ha probado con el tramo transversal y fracasó una y otra vez) ¿terminará él solo la escalada? ¿Es lo mismo terminar solo una hazaña monumental que hacerlo con tu compañero con el cual la planificaste? Los periódicos que vienen siguiendo el ascenso en la prensa se ponen amarillos y titulan: “¿Jorgeson está demorando el sueño de Caldwell?”.

Cuando veo a estos tipos subir esas cimas y dormir amarrados a sogas enganchadas en las rocas, no puedo dejar de pensar en lo que me pasó hace poco cuando ayudé en la mudanza de mi amigo Santiago: pisé mal en una escalera y caí al vacío pegando contra un ventanal que rompí en parte. Creí que me había partido en dos. Ya pasó más de un mes de ese golpe y hoy Santiago me pregunta si me sigue doliendo la pierna. Le digo que el dolor es como el de la separación: de golpe se va, de golpe vuelve. “Tal vez tendrías que hacerte una radiografía”, me dice. Le digo que si sigue el dolor intermitente, voy a hacerla. Pero ahora me pongo a ver un documental de Kiss con Victoria. “Es la banda preferida de mi hermano menor”, le digo. Mientras miro el documental, que está dividido en dos partes, y veo las vicisitudes que atravesaron los integrantes de la banda para lograr imponer su sueño, recuerdo a mi hermanito, a la manera en que él se dedicaba a escuchar los discos de Kiss que alguien le compraba en mi casa, a los posters de Kiss que tenía en su pieza (que compartíamos) y que me molestaban mucho porque a mí nunca me interesó Kiss un pepino. Uno puede vivir gran parte de la infancia pegado a otro –como Caldwell y Jorgeson en la ladera del Capitán- y no tener ni la menor idea de lo que se está gestando cerca tuyo, en la mente y el corazón de tu hermano. Cuáles son sus anhelos, dónde está la forma que va a encontrar él para tomar la distorsión y devolverla multiplicada. 

Entonces en una de las partes clave de The Dawn Wall –el film de la hazaña de Caldwell y Jorgeson- , Tommy se da cuenta de que no puede ni quiere alcanzar la cima solo. Y le dice a Jorgeson que lo va a esperar el tiempo que sea pero, o la suben los dos, o ninguno. Entonces se produce un agenciamiento. Son dos que hacen uno, pero no están unidos por la negatividad dialéctica sino por la diferencia. Deleuze fue un santo. Jorgeson parece emanciparse ante el gesto de su compañero y logra cruzar el tramo transversal que hasta hace poco le resultaba imposible y logra alcanzar a Caldwell y así prepararse para vencer al Capitán juntos. 

Viendo el documental de Kiss me doy cuenta por primera vez que entiendo el mundo de mi hermano. Por qué fue un miembro del Kiss Army desde muy chico, por qué juntaba figuritas y muñecos de la banda, por qué ya de grande con su esposa e hijos se vistieron como Ace, Peter, Gene y Paul para un video familiar. En ese momento pensé que estaba mal de la cabeza. Pero ahora lo veo en lo más alto de la montaña, esperando que yo logre derribar mis prejuicios, mis torpezas y logre alcanzarlo en la pendiente escarpada y filosa para, después de abrazarnos, ganar la cima juntos. Ahora sí.

FC