La crisis de 2008 supuso un antes y un después, fracturó España a nivel económico, político y social; pero no solo. La cultura, en especial la 'oficial', sufrió su propia factura, irreversible. El doctor en estudios culturales Daniel Valtueña la desgrana en el ensayo España rarita (Lengua de Trapo), en el que analiza el doble vuelco que experimentó entonces el entramado conformado por el himno, la bandera, los toros, las fiestas católicas, el folklore y el 12 de octubre. Elementos hasta entonces pertenecientes al patrimonio de las fuerzas conservadoras, que el franquismo se encargó de dejar bien hilado; pero que gracias a artistas como Rosalía, C. Tangana, los Javis y Samantha Hudson, que decidieron reapropiarse de ellos, pasaron al dominio público.

El también profesor señala que, al margen de cambios como el surgimiento de “nuevos políticos y partidos”, lo simbólico se vio igualmente atravesado e interpelado: “El cómo nos entendemos como comunidad”. “Lo más visible ha sido cómo la ultraderecha se ha reapropiado de esos símbolos y los ha instrumentalizado, como han hecho las fuerzas ultraconservadoras durante mucho tiempo”, comenta, al tiempo que surgieron “otra serie de tendencias que apelaban a esos símbolos no porque quisieran hacer apología de la bandera española, sino porque realmente en la bandera española había un lugar para quienes íbamos a ser como comunidad a partir de ahora”.

Valtueña cita como “evidencias” de la “precariedad del aparato simbólico estatal” la pieza España os pide perdón de Abel Azcona, las reinterpretaciones del himno nacional de Niño de Elche y el espectáculo Jura de bandera del colectivo Vértebro. Daniel Valtueña recuerda en su libro que fue en la Transición cuando se consolidaron los símbolos oficiales “tomando como referencia sus usos durante el periodo franquista, igualmente cuestionado a raíz de la crisis financiera”, que rompió con la 'promesa de felicidad nacional' instaurada hasta el momento: “El colapso del Estado español tiene como consecuencia el cuestionamiento de sus símbolos oficiales”.

Según observa el doctor en estudios culturales, este fue el caldo de cultivo para el surgimiento de artistas como Rosalía, y acciones como la Gran Procesión del Santo Chumino Rebelde de la Hermandad del Coño Insumiso en Málaga el 8 de marzo de 2013 y las del colectivo de arte político Flo 6x8, que protestan contra el sistema financiero con taconeos y cante flamenco en sucursales bancarias. La 'España rarita' abarca el amplio abanico de disciplinas artísticas como la danza, la creación musical, el cine y el diseño de moda.

El espectáculo Una costilla sobre la mesa: madre de Angélica Liddell, el trabajo de la bailarina y coreógrafa Luz Arcas desde la compañía La Phármaco, Choriza May, Samantha Hudson, Raül Refree, Nicho de Elche, María José Llergo, Palomo Spain, Rodrigo Cuevas y C. Tangana son otros de los nombres que enumera y sobre los que pone el foco. Sobre el último disco del músico y cineasta –ganador de un Goya por su documental La guitarra flamenca de Yerai Cortés–, El madrileño (2021) valora que recurrió al “amplio repertorio de la canción española en una reivindicación del folklore tradicional”.

De Almodóvar a Rosalía

Una de las coincidencias entre los artistas 'raritos' analizados en el ensayo está en haber crecido siendo testigos del nacimiento de internet, la caída del Muro de Berlín o el final del apartheid, además de la consolidación nacional e internacional de Pedro Almodóvar. Un cine que Daniel Valtueña indica que se caracteriza por una actualización de la cultura oficial franquista. Ahí están las familias atormentadas de Tacones lejanos (1991) o Volver (2006), el desafío de los valores católicos en Entre tinieblas (1983) y La mala educación (2004), y el valor de la transgresión en La ley del deseo (1987) y ¡Átame! (1990).

“El cine de Almodóvar ofrece una nueva oficialidad a partir de la activación de imaginarios culturales reconocibles en un ejercicio revisionista que aspira a desactivar sus connotaciones pasadas y articular un nuevo tiempo presente”, argumenta. El autor identifica a Rosalía como heredera de la figura del director como embajador cultural. “La puesta en escena de una fiesta comercial a partir de las tradiciones propias de celebraciones populares asociadas al flamenco, la tauromaquia o la Semana Santa ahora en forma de concierto de música pop consolida el fenómeno festivo como una de las señas de identidad de la imagen global de España en el exterior”, afirma sobre la propuesta artística de la catalana.

El profesor describe cómo Rosalía incorporó elementos como el flamenco y la tauromaquia dentro de su ADN. Sobre la segunda analiza la coreografía ideada por la estadounidense Charm La'Donna, por cómo remite a las figuras del toro y el banderillero a partir de un movimiento propio ya del repertorio de la artista catalana: levantar los brazos apuntando con los dedos hacia el suelo, emulando al mismo tiempo los cuernos del toro y las armas del matador. Un ejercicio similar al videoclip de Malamente, en el que la cantante, conduciendo una moto, “ejerce de animal al tiempo que gracias a un plano subjetivo puede observarse cómo su chaqueta lleva bordadas unas banderillas”.

Y lo mismo ocurre con los arranques de sus conciertos, a ritmo de pasodoble con sonidos de castañuelas y “esporádicos oles”, que enmarcan la entrada de Rosalía y el cuerpo de baile en el escenario como “si de una corrida se tratase”.

Qué pasa con los Javis

El doctor en estudios culturales define a Javier Calvo (Murcia, 1991) y Javier Ambrossi (Madrid, 1984), como dos de los personajes más populares de los últimos años, gracias a su musical y posterior largometraje La llamada (2013 y 2017), Paquita Salas (2016), Veneno (2020) y La Mesías (2023); junto a su participación en programas como Operación Triunfo (2017-2018), Mask Singer (2020-) y Drag Race España (2021-). Sus obras contribuyeron a la visibilidad de la transexualidad en España, reflexionando sobre el papel de la televisión e indagando sobre el catolicismo (de formas más o menos amables).

Daniel Valtueña los define como “contradictorios”, partiendo de que considera “encomiable” el impacto de los citados títulos y su compromiso con la comunidad LGTBI; pero a la vez “forman parte del sistema. Van a El Hormiguero tan pichis”. “No creo que los Javis se vayan a convertir en el Mario Vaquerizo de nuestra generación, pero toman decisiones que como crítico cultural e historiador me arrobo el derecho de juzgarlas, como el reportaje que hicieron de su casa, ¿hasta qué punto fue gratuito?”, plantea. El autor reconoce que “entran en ciertos conflictos” que, por otro lado, el resto “encarnamos en alguna ocasión, pero no tenemos su impacto”.

De cuestionar a reinventar

El cuestionamiento abrió puertas a nuevas formas de crear, investigar, cuestionar y también repensar un imaginario colectivo capaz de ampliar los márgenes del sentido de pertenencia. “Está en nuestras manos construir el mundo tal y como lo conocemos, nombrarlo y hacerlo. Por eso es interesante abrir esa puerta”, defiende Daniel Valtueña. Otro escenario posible es el que pasa por la invención de nuevos símbolos, como ocurrió con la bandera LGTBI, que Harvey Milk, el primer político abiertamente gay, encargó al artista Gilbert Baker, en 1978.

“Hizo un ejercicio 'rarito', entendió que la bandera era un espacio de identificación colectiva, y decidió crear una nueva, un nuevo símbolo en torno al que crear espacios de comunidad”, describe sobre una iniciativa que se podría extrapolar a otros muchos casos y ámbitos: “Intentar apelar a estos espacios simbólicos por el gran potencial y fuerza que tienen para repensar quiénes somos”.

Carlos Saura redefinió la forma en la que la música y el flamenco se representaron en el cine. Dedicó una parte importante de su filmografía a investigar y plasmar diferentes estilos en películas que servían como estudio antropológico de las músicas y tradiciones de países como Argentina, Portugal y, por supuesto, España. Fados, Tango o Flamenco... pero también propuestas híbridas que jugaban a difuminar las fronteras entre ficción y no ficción como Carmen o Bodas de sangre. En todas ellas exploraba el lenguaje cinematográfico en busca de un hermanamiento entre cine y flamenco que dio lugar a algunas de las escenas más bellas del cine español musical, y también a una puesta en escena paradigmática a la hora de grabar actuaciones. 

Que hay algo de Saura en el debut como director de C. Tangana, que firma este trabajo como Antón Álvarez, es evidente. La guitarra flamenca de Yerai Cortés ―que se presenta en la sección Nuevos Directores del Festival de San Sebastián― es un documental musical que sigue al guitarrista y que introduce números y actuaciones donde explora nuevas formas de mostrarlos, pero bebiendo de las pautas que marcó el director de Cría cuervos en su cine. De alguna forma Tangana invocó su espíritu, porque logróp un debut excelente, en donde las actuaciones están captadas en unos vibrantes planos secuencia y con un uso del sonido directo que emociona.

Cuando le mencionan a Saura, sonríe. Acepta el legado, pero también aclara que su película “tiene un espíritu de ser una contestación a Saura” más que una imitación. “Para mí es un gran maestro, y yo he tenido un acercamiento al flamenco profundo gracias a él y a su mirada. Pero es una mirada que es un poco ajena, como la que yo tenía y la que sigo teniendo un poquito, porque no estoy tan dentro del flamenco. Lo que hemos intentado, básicamente, gracias a una explicación del flamenco que me ha dado Yerai, es mostrar la otra cara. Para que Saura pueda hacer todo ese despliegue hay que entender que existe otra forma de vivir el flamenco que está por el otro lado y que se construye hacia adentro para que luego se pueda subir a un escenario y verlo así de magnífico”, argumenta.

Intentaron “mostrar esa otra forma de sentirlo y de vivirlo”. Y para ello también era fundamental el excelente uso del sonido directo y “que todos sean planos cámara en mano, sin cortar”. “El corazón de la película está basado en que dejamos que el mundo se meta en el flamenco y no lo aislamos y no lo perfeccionamos. No lo peinamos antes de que salga a escena. Al revés, es todo lo contrario”, subraya.

La guitarra flamenca de Yerai Cortés es, también, una matrioska que va mostrando sus capas según avanza. La historia de Yerai termina dando paso a la de sus padres, separados, y al secreto que marcó su infancia y su presente que terminará desvelando finalmente como si fuera un thriller. Pero lo que late realmente dentro son sus reflexiones sobre el trauma y la identidad. Tangana, o Álvarez, plantea con su filme si ese tópico de que las heridas profundas son claves para la creación no es falso, y si no habría que reenfocarlo y pensar que es el arte y la creación lo que ayuda a sanar. 

“No creo en ese mito del artista maldito”, zanja con contundencia y añade otra frase lapidaria: “Eso lo único que hace es daño a jóvenes adolescentes que quieren hacer cosas. Creo en la gente honesta que dice la verdad, no en la verdad en un sentido científico, sino que creo que el mejor momento de un artista está en esos pequeños momentos de lucidez, esos pequeños momentos en los que te aceptas y dices, este soy yo. Es ahí donde cuentas cosas que normalmente tienen que ver con el trauma, cosas importantes. No sé si eso sirve para sanarte, o si eso te hace mejor creador, pero lo que sí sé es que con esta película hemos cambiado algo. Cosas que estaban peor ahora están un poco mejor”.

La identidad del momento

El otro tema del filme es la identidad, y es ahí donde cineasta y protagonista se funden. Ambos se encuentran en busca de la suya y en tierra de nadie. Yerai regresa a su familia, a la comunidad gitana e intenta encajar con ellos. Hace el viaje de vuelta cuando regresa a la ciudad con su pareja. Tangana también bucea entre dos mundos. El barrio y la fama. Fue cuando terminaron el filme cuando se dieron cuenta de que la película había terminado hablando de esto, pero es que para él “la identidad es una cuestión de nuestro tiempo”. 

Yo me creía que era rapero con 14 años, no me dio por el chotis. Supongo que para Yerai también es es una cuestión. Desde luego la identidad es es uno de los temas de nuestro tiempo

C. Tangana — Músico y cineasta

“Yo creo que es por culpa de que somos una generación que hemos crecido con la globalización. Yo me creía que era rapero con 14 años, imagínate. No me dio por el chotis. Supongo que para Yerai también es una cuestión importante. Desde luego la identidad es uno de los temas de nuestro tiempo, y yo, aunque me crea que no estoy hablando de esto, al final sale, porque está de fondo. Hay una búsqueda constante”, dice Tangana y cede el testigo al guitarrista que cree que ese tema está presente todo el rato, incluso en la música: “Cuando me junto con unos, pienso en cómo tocan ellos; y cuando me junto con otros, pienso en qué les hace llorar a los otros, porque no es lo mismo. Entonces, ¿tú dónde te posicionas y qué coges de cada sitio? Creo que la identidad es una cuestión muy bonita, porque te hace todo el rato estar en búsqueda”.

Para Yerai Cortés este documental era una forma de presentarse a su familia. “He querido decirles ‘mira, yo llevo mucho tiempo fuera de mi casa, llevo muchas crianzas, y quiero que me conozcáis tal como yo soy cuando no estoy con vosotros’. Porque es verdad que cuando yo estoy con ellos, o en según qué sitios, hay un contagio bonito, me pongo camaleónico y quiero ser cómo ellos para sentirme aceptado. Entonces siempre tuve la necesidad de contar esto para ver cómo ellos me veían. Lo digo todo el rato en la peli, que lo que quiero es que me quieran. Eso no quiere decir que no me quisieran antes, pero quiero que me acepten, que vean todos estos cambios de una manera positiva”, argumenta.

Ríe cuando dice cuántas veces sintió que el pudor vencía, “miles”, dice con una sonrisa que confirma aquello que sorprendió a Tangana cuando le conoció por primera vez: “Lo discreto que era. Las emociones del flamenco no suelen ser discretas. El flamenco tiene esta cosa histriónica de la emoción fuerte, que a mí me encanta, pero Yerai no tiene ningún problema con estar detrás, despacio, y eso me llamó mucho la atención”.

JZ/CRM

Hay algo en C. Tangana que hace que todo lo que diga parezca un misterio a medio revelar. Cuando parece que suelta amarras y uno consigue ver algo detrás de la máscara del artista, rápidamente recoge el cable y vuelve a aparecer la imagen que proyecta en sus actuaciones y videos. Uno no tiene claro cuándo es Antón, cuándo es Pucho y cuándo C. Tangana. O quizás los tres sean parte de lo mismo, de una persona que ha logrado convertirse en una estrella de la música sin pasar por los aros de una industria creada a golpe de radiofórmula.

Él hizo siempre lo que quiso. Cuando quiso rapear, rapeó; cuando le dio por la música urbana, la hizo; y cuando quiso reivindicar el folclore español se sacó de la manga un disco como El madrileño, que además vino acompañado de una gira de la que todo el mundo habló. Lo que nadie sabía era que debajo de aquella reunión de amigos en torno a una mesa que hizo tambalear estadios había un agujero de quemar billetes. Haciendo honor al refranero, desde su núcleo duro de confianza hicieron de la necesidad virtud y decidieron que ahí había un documental. Esta ambición desmedida es una tragedia en tres actos, como la describieron cuando lo estrenaron como película documental en el pasado Festival de San Sebastián.

Ahora esos tres actos son tres episodios de una serie cuya primera parte llega este lunes 22 a Movistar Plus+, plataforma de streaming paga. Una serie que sirve, además, para intentar vislumbrar qué hay debajo de esa dichosa máscara. Para lograrlo fueron sus amigos (y socios) de Little Spain los que han producido y dirigido el trabajo. Un documental a seis manos, las de Santos Bacana, Cris Trenas y Rogelio González, que fueron nominados al Goya. Mejor decir a ocho manos, porque está claro que todo se hace consensuado con el músico que ahora quiere ser cineasta.

Esta ambición desmedida fue película, ahora se presenta en serie… ¿siempre tuvieron claro que lo querían todo?

Santos Bacana: Hemos ido deseando todo. Cuando vimos que teníamos tanto material que considerábamos que estaba bien dijimos ‘esto es una serie’. Incluso llegamos a decir que más larga.

Cris Trenas: En su día llegamos a hablar de ocho episodios, pero luego vimos lo que costaba cerrar cada capítulo.

Santos Bacana: Además, últimamente ya se habla mucho de series más cortas. Más tarde empezamos a ver que había una peli y nos enamoramos mucho de esa idea y luego pensamos que por qué no serlo todo, a costa de trabajar el doble nosotros.

Pucho, ¿trabajó el doble?

C. Tangana: Yo he trabajado lo mismo. Cuando llegó el momento del montaje me quité un poco de en medio, pero si hubieran sido ocho capítulos hubiera sido el doble de ansiedad por mi parte, creo que ya es suficiente con el metraje que hay.

En la serie se han incluido escenas inéditas. En una se le ve en la Chocolatería San Ginés colocando el orden de las canciones que luego formarían El madrileño. Una imagen que incluso sirve como metáfora de su música, esa mezcla de lo cañí, lo tradicional y lo moderno.

C. Tangana: Sí, creo que en general somos bastante honestos con el resultado final. No nos funciona muy bien la impostura. Damos muchas vueltas a las cosas hasta que al final hacemos lo que haríamos de forma natural un día tomándonos unos churros en San Ginés. Entonces sí que nos representa. Pasamos mucho tiempo juntos, trabajamos mucho, hablamos mucho sobre nuestra vida, hay mucha convivencia…

¿Se ha discutido mucho?

Santos Bacana: Sí, pero hemos aprendido a hacerlo de forma constructiva.

Cris Trenas: Hacemos mucha gestión emocional.

Rogelio González: Nos damos la chapa todo el rato y creo que eso no se disfruta tanto sino se comprende más al de al lado.

C. Tangana: Sí, hablamos mucho. Yo creo que es como una relación, en donde al final hay una parte de disfrute, de amor y de admiración. Luego hay otra parte de compromiso, que es aprender a lidiar con la otra persona y dedicar una parte de tu tiempo a que eso vaya bien para que el resto de cosas sean fáciles y salgan.

Viendo esa escena yo lo que me he preguntado es si realmente puede ir a San Ginés a tomarse un chocolate con churros habitualmente o ya no.

C. Tangana: Hago una vida bastante normal, la verdad. Te sorprendería que ayer estuve en unas pistas municipales jugando al fútbol 7 o que el taxi me ha parado al principio de Gran Vía y me he venido andando. 

Hago una vida bastante normal, la verdad. Te sorprendería que ayer estuve en unas pistas municipales jugando al fútbol siete

C. Tangana

Y ha llegado. 

C. Tangana: Y he llegado.

Santos Bacana: Vas con gorra y mascarilla

C. Tangana: Voy haciendo mis trucos, pero también Rocío [Aguirre, su pareja] me hablaba de la capa de invisibilidad y es un poco eso. El otro día vi a Sebastián Yatra aterrizar en Madrid e iba al descubierto y dije, hostia, si Sebastián Yatra, que es mucho más famoso y más guapo que yo, no se queja, yo no me puedo quejar. 

O sea que se puede hacer vida normal, entre comillas. 

C. Tangana: Depende de cómo te lo tomes. Yo hubo un momento en el que no podía hacer vida normal, pero ya te digo que ahora mismo sí. Supongo que también depende de tus relaciones. Si tus amigos hacen vida normal o si mantienes los amigos que tenías antes, estás obligado. Si te empiezas a mover con otra gente, me imagino que podrás acomodarte a eso.

¿Había muchas líneas rojas en el documental?

Cris Trenas: No, la verdad es que no.

Rogelio González: A veces decíamos 'quita esto, por favor'. También lo que pasa es que la épica del rodaje luego no se corresponde con lo que sucede cuando lo ves en la pantalla. Ahí nos poníamos nosotros las líneas rojas.

Santos Bacana: El único que no puso líneas rojas fue Pucho, honestamente, los demás… Tú (señalando a Rogelio) una vez quitaste un plano porque salías rodando con el móvil.

Cris Trenas: No, no, no. No lo hemos quitado. Quiso quitarlo a toda costa y lo hemos dejado igual. No le hicimos caso. Tú sí has luchado por quitar algunas cosas tuyas.

Santos Bacana: Sí. Es que salgo cuatro veces dormido, una subiéndome la bragueta… Eso no es lo que yo proyecto de mí mismo.

Se ha mencionado la épica, y es curioso que hay un momento en el documental, el del primer concierto en el WiZink, en Madrid. Un concierto del que todo el mundo salió encantado y de repente sale Pucho y dice: “Esto es una puta mierda”. El espectador no lo vivió así, no sé cuál es el grado de exigencia para que piense 'qué horror'.

C. Tangana: El grado de exigencia puede ser alto, pero es que el concierto de Madrid fue un desastre técnico. Hubo un momento en el que se apagó toda la consola y no sabían cuándo se iba a volver a encender. Me avisaron con 15 segundos y se hizo el silencio y me dijeron que el único micro que se iba a quedar encendido era el mío. Que iban a apagar todo y había que reiniciar y no sabían si iban a poder encender. Y delante tuya hay miles de personas y tienes un micro. Eso sucedió porque hubo errores técnicos por dentro. Me ha pasado como a Santos. Lo que yo proyecto de mí no es lo que he visto. Yo no soy un cenizo aguafiestas como salgo ahí. Quizás sí, y por eso también ahora me lo tomaría de otra forma.

El documental es un poco Gran Hermano, con gente pasando por el confesionario opinando. ¿Fue difícil escuchar eso o ya sabía lo que iban a decir? 

C. Tangana: Lo que más me preocupa, o lo que más me preocupaba, porque al final me rendí y me quité de en medio, eran mis comportamientos y no los comentarios de la gente. Yo sé que aportan mucho al drama, pero no te gusta verte en algunas situaciones. Que mi prima se meta conmigo, no me afecta mucho.

Cris Trenas: Siempre decimos que en todas las entrevistas había el momento alabanza y resaltar todas sus virtudes y que decidimos…

C. Tangana: Decidieron que eso, mejor quitarlo. 

Cris Trenas: Que todo el mundo dijera que es un genio no era interesante. Esas partes las hemos obviado, porque se da por hecho.

Esa ambición desmedida es el título del documental, una parte de la letra de Un veneno, y siempre se asocia con la ambición de Pucho, pero no sé si es también esa ambición algo que describe a Little Spain.

Santos Bacana: Originalmente no era algo que estaba en mi ADN ni en el de los demás. Ha tenido que ver mucho con el contacto con Pucho, que nos ha vuelto un poco ambiciosos.

Cris Trenas: Sí, nos ha contagiado esa actitud de que nunca nada es demasiado grande, que todo se puede conseguir. Es genial en cuanto a que te obliga a pensar en grande, aunque por otro lado viene a costa de ansiedades.

Santos Bacana: Sí, a veces dices ‘era feliz siendo indie’.

¿Cómo gestiona C. Tangana la ambición?

C. Tangana: Ambicioso tiene un sentido peyorativo para mucha gente, pero yo creo que no. Todas las cosas buenas, o las cosas importantes o relevantes que hayan pasado, y me da igual cuál sea tu ideología, requieren de mucha ambición. Una cosa es poner el éxito material por encima de cualquier cosa, pero eso no es la ambición. Que tú por ganar dinero seas capaz de hacerle el mal al mundo... eso no es ambición, eso es una idea concreta que se utiliza ahora, pero no tiene nada que ver.

La ambición habla de no ponerle límites a lo que tú deseas, a lo que tú quieres. Se puede ser muy ambicioso y muy realista. A mí la ambición me gusta en ese sentido. Lo de ser capaz de vender a cualquiera por conseguir un éxito material, evidentemente no, nunca. Nunca me ha definido eso ni me va a definir. 

Hablando de ambición, por el documental están nominados al Goya, ¿ambicionan ganarlo?, ¿cómo viven la nominación?

Santos Bacana: La nominación ya nos sorprendió mucho. No teníamos referencias previas, lo que implica, las cosas que hay que hacer para ganar, o lo poco que está en tus manos. Al final dices: ya he llegado hasta aquí y ahora a gozar. Además es en Valladolid, que puede que a priori no sea la ciudad más sexy para pegarte una ceremonia, pero es donde está mi familia.

Cris Trenas: Es muy emocionante porque nosotros siempre teníamos la ambición de hacer cine. Solo haber estado en el cine ha sido una experiencia increíble, y estar en los Goya nos hace sentirnos parte de la industria.

Rogelio González: Eso es lo que más cuenta, que la industria te abra las puertas y de repente nos nomine a un Goya. Nosotros venimos de hacer videoclips y queríamos meter un pie aquí y te reciben así. 

Todas las cosas buenas, o las cosas importantes o relevantes que hayan pasado, y me da igual cual sea tu ideología, requieren de mucha ambición

C. Tangana — Músico

¿Ha servido como validación, tenían el síndrome del impostor haciendo cine?

Santos Bacana: Yo muy heavy, por ejemplo, en Donosti, me golpeó.

Cris Trenas: A mí me pasó lo mismo. Yo fui una semana antes del estreno a Donosti, estuve viendo pelis y pensaba, ¿pero de qué vamos?, ¿cómo vamos a poner ahora el nuestro después de haber visto esto? Pero creo que eso es inevitable.

Pucho, ¿alguna vez ha tenido eso de síndrome del impostor?

C. Tangana: Mi vida musical es una gran mentira, eso lo sabe todo el mundo. No, voy a empezar a cambiar ese discurso porque no es verdad. Pero sí, claro, es una constante. Toda la gente ahora mismo lo tiene, porque nos comparamos a tiempo real con lo que le pasa a todo el mundo, y entonces nadie está en la cima. En concreto, en el mundo creativo, para la gente como yo, que no tenemos técnica, ni formación, ni nada de esto, siempre es una constante sensación de que es mentira, de que no tienes las bases sólidas, de que no te mereces estar ahí. Pero hay que luchar contra eso. Sí nos lo merecemos. Hemos trabajado un montón y nos gusta mucho. Todos los días dormimos un poquito menos para poder hacer cosas guapas. Y tampoco sirve de nada decir que eres un impostor.

En el documental se le ve llorar, cuando canta con La Tana. ¿Ha servido este trabajo para romper la máscara detrás de un artista, o es importante mantenerla?

C. Tangana: Yo siempre había creído que sí, que la máscara era muy importante, pero ahora creo que no. El madrileño para mí era eso, quitarme un poco una máscara y dejar de tratar de ser algo. Empezar a hacer lo mejor que podía con lo que realmente era. La verdad es que el tema de la máscara es curioso, porque ya no sé hasta qué punto hay una parte que es exhibicionismo, otro punto que es buscar el morbo en tu vida porque eso a la gente le entretiene… estoy muy confuso con eso. Supongo que hay un poquito de cada cosa, pero yo estoy a gusto con ser cada vez más honesto y con tener menos máscara de momento. A lo mejor dentro de dos años me disfrazo de no sé qué y me cambio la voz, pero ahora mismo me gusta esto de ser abierto.

Cris Trenas: Ese momento que has mencionado del concierto de Madrid tiene mucho valor, y ese momento de La Tana fue muy emocionante ver a Pucho en el backstage. Es que incluso esa escena se ha quedado corta, porque te emocionaste tanto que hasta te encontraste mal.

C. Tangana: Sí, fue el único día que no me emborraché después del show. Es que cuando me bajé del escenario estaba malo. Bueno, es que vomité. Fui un poco a la fiesta, me tomé una manzanilla y me fui a dormir.

¿Da pudor ver esos momentos?

C. Tangana: Sí, me da pudor verme cuando estoy enfadado, cuando gestiono la frustración de una manera tan negativa, o cuando me enfrento a gente a la que quiero. Todo eso me da bastante pudor. Pero bueno, ya está aceptado.

Desde que se presentó la película siempre ha dicho que quiere dejar la música y hacer cine, ¿sigue pensando lo mismo o fue un calentón del momento?

C. Tangana: Nunca he tenido claro que quería dejar la música, excepto en las escenas del documental que se me ve decirlo. La música no la voy a dejar nunca. Me refería más bien a esa carrera. Esa idea de ser un artista profesional, que estás todo el rato tratando de ser noticia y teniendo temas, mirando a ver con quién tienes que hacer una colaboración… Pero desde luego estoy enfocado en el cine. Llevo años sin entrar al estudio años y llevo dos años trabajando con esta gente. Está claro que es en lo que me estoy enfocando ahora mismo. 

¿Qué le interesa más, la parte creativa o como actor, que ya probó con Isaki Lacuesta?

C. Tangana: Me interesa todo. Creía que iba a empezar por la parte de la actuación porque me parecía lo más fácil para mí. Pero después de haber visto producciones que empiezan, desarrollos, cómo se escriben los guiones y todo eso, que es en lo que estamos trabajando ahora, creo que voy a poder dar el paso más rápido a escribir o a dirigir. Yo pensaba que iba a tener que hacer muchas películas actuando para entenderlo un poco, pero ha sido una especie de máster estos últimos años.

Lo que leo todo el rato es que dicen que va a sacar un disco de rap en 2024, ¿es cierto?

C. Tangana: Pues primera noticia, la verdad. Pero a lo mejor sí, no lo sé. Siempre me ha apetecido rapear. Hace mucho que no hago un disco estrictamente de rapear y puede pasar cualquier cosa. Además, la música tiene algo muy distinto al cine y es que yo me meto en el estudio y al día siguiente hay una canción. Y si esto lo hago diez veces, tengo un disco, entonces en cualquier momento puede salir música… o no.

video de la entrevista completa

video: Nando Ochando, Rocío Bermejo y Javier Cáceres

A quien C. Tangana no le caiga bien, el Festival de San Sebastián le dio un puñado nuevo de motivos para odiarlo más. Quien adore ese toque altanero con el que viste su genio también se reafirmará en su opinión. Ese es el resultado del documental sobre el artista que proyectó el Festival de San Sebastián. Esta ambición desmedida no quiere desmontar el mito distante y polarizador, tampoco agrandarlo. Tangana, o Pucho, como lo llaman sus amigos, es una persona contradictoria, poliédrica y compleja, y como tal se lo presenta en el trabajo que dirigió parte de su equipo más cercano, Cris Trenas, Santos Bacana y Rogelio González. 

La frase promocional del filme deja muy claro el foco en el que decidieron centrarse los creadores. “Esto no es un documental, es una tragedia”, reza el eslogan.

Esa tragedia es la gira Sin cantar ni afinar, que desde afuera se vio como un éxito indiscutible, pero desde adentro se vivió con el agua al cuello, como una máquina de quemar muchos euros e ingresar pocos. Que la palabra ambición esté en el título del filme no es ninguna casualidad. Esa tragedia viene provocada por la ambición de C. Tangana, siempre pensando en crear algo nuevo, algo que cambie todo. La gira debía hacer historia, y la hizo, aunque por el camino estuvo a punto de dejarlos a todos en bancarrota y sin amigos. De hecho, el propio documental nace como forma de recaudar dinero ante la eminente tragedia.

C. Tangana termina, sin quererlo, desnudándose ante la pantalla. Desnudando su proceso creativo para llegar a El madrileño, desnudando sus contradicciones (un creador inconformista hasta lo enfermizo pero que luego se despendola con su troupe) y hasta desnudando su cuerpo en la intimidad de tantas y tantas habitaciones de hotel. No hay hagiografía porque no lo necesita, porque sabe que parte de su encanto es esa altivez, ese decir lo que piensa… o que al menos lo parezca, porque como deja claro este trabajo, él y su equipo no dan puntada sin hilo. Controlan cada decisión y cada paso. Quizás quien mejor le defina sea su madre, sin tapujos y uno de los mejores testimonios del filme. 

Creatividad vs producción

Para sus directores lo que muestra este trabajo es “el conflicto entre la creatividad y la producción”. “Tú siempre vas a querer ir más y más allá, y un personaje como Pucho lo acentúa muchísimo”, dice Santos Bacana, parte del trío detrás del filme y de la productora Little Spain. Su compañera Cris Tenas usa una frase para describir a Tangana: “Es una persona que consigue que los noes se conviertan en síes. Y es verdad que él empuja tanto que todo lo que a priori no se puede hacer o no es factible o no va a ser rentable, hace que se consiga. Está siempre esa fricción entre dinero y creatividad”.

El documental hace mucho hincapié en ese equilibrio imposible entre el arte y la industria, con esa gira caótica que era una máquina de perder dinero sin saber cómo parar la sangría. Prometen que aunque no se hubiera reconfigurado la situación hubieran lanzado el documental. “Cuanta más ruina, mejor”, dice en broma el tercero en discordia, Rogelio González.

Él te hace sentirte capaz de hacer cosas que a priori no hubieras pensado que podrías hacer. Te empuja a un límite que es muy gratificante

Cris Trenas — Directora de 'Esta ambición desmedida'

Hubo un momento en el que vieron que todo iba bien y se quedaron tranquilos. Fue cuando se vendieron todas las entradas para Latinoamérica. “Creo que se tranquilizaron cuando vieron que iban a hacer una segunda gira en Latinoamérica más”, opina Trenas. Los tres son socios de Tangana y amigos, y ahí viene otra fricción, la de separar lo personal de lo laboral. Para llevarlo lo mejor posible hace falta “mucha gestión emocional”. “Al final siempre hay una parte de ego, una parte de lo que a ti te apetecería creativamente... pero también está el fondo de que somos muy amigos y que no queremos perder eso, y que sabemos que es antagónico una relación de amistad con una relación empresarial. Por eso mucha parte de nuestro curro se trata de gestionar, intentar mejorar nuestra comunicación y entendernos, y con Pucho igual. Además súmale a eso la variable de que él es un rockstar”, dice Cris Trenas.

¿Pucho o Tangana?

Lo de la ambición es ya casi un lema de todo lo que hace C. Tangana y de lo que hace Little Spain. “Al haber entrado Pucho como parte de nuestro equipo también nos ha empapado un poco con ese motor que es suyo. Con un lema que es que nada se te queda grande”, explican. Son conscientes de que esa ambición puede ser peligrosa. “A veces lo pienso, yo por lo menos. Yo me conformaría con ser un pequeño indie”, apunta Bacana.

Cris Trenas cree que la ambición “es contagiosa”. “Yo antes era una persona bastante tranquila, pero estar tan cerca de él te hace decir, 'ostras, pero si esto es posible, esto se puede conseguir'. Y luego también se ve en la gente que trabaja con él. Él te hace sentir capaz de hacer cosas que a priori no hubieras pensado que podrías hacer. Te empuja a un límite que es muy gratificante en el sentido de que haces cosas que no pensabas que harías y por otro lado tiene un componente de saber que estás abandonando una vida plácida”, añade.

Esta ambición desmedida quiere mostrar qué hay detrás de la máscara de C. Tangana. Mostrar a Pucho, o a Antón Álvarez, como realmente se llama. Pero uno nunca sabe si esa transparencia, ese mostrarse yendo con un amigo a buscar unos chorizos, es verdad o una capa más de su creación artística.

Para Santos Bacana el documental “sí que arroja luz, porque Pucho siempre ha sido muy celoso de su imagen y de su vida personal y aquí sí que se muestran muy de cerca momentos que la gente, sobre todo los fans, no se esperan”. “No saben que él es así, pero entiendo que también pueda arrojar misterio, porque sigue siendo alguien enigmático”. Esa pregunta, si el personaje y la persona se han fusionado, se la hicieron al propio C. Tangana. ¿Su respuesta? Que la cuestión “ya no tiene sentido, porque no hay tal distinción entre personaje y persona, porque todo es lo mismo al final”. Antón, Pucho o Tangana. Sea quien sea el que apareció en San Sebastián volvió a demostrar su capacidad para convertirse en un agujero negro que se comió toda la atención de San Sebastián.

En 2022 el rapero C. Tangana alcanzó el éxito global con su disco El Madrileño, con el que consiguió tres Premios Grammy Latinos, la cumbre de la música. Pero Antón Álvarez Alfaro (Madrid, 1990), conocido como Pucho, albergaba una ilusión más importante que cualquier premio: hacer el himno del centenario del Celta, el club que su padre, un vigués militante, le inculcó en vena desde niño.

Lo que a priori podría ser un patchwork imposible entre las voces de la popular coral Casablanca, el punk rabioso de Keltoi o el grupo de pandereteiras local Lagharteiras, ha acabado en una canción catártica cantada en gallego que podría redefinir el género de los himnos. Oliveira dos cen anos se ha convertido en un enorme éxito. Lo avalan la cifra incontestable de reproducciones: va camino del millón y medio casi una semana después.

La entrevista se realizó este martes, el día después del debate televisivo entre Pedro Sánchez y Alberto Núñez Feijóo.

¿Ha visto el debate anoche?

No, no lo he visto [se ríe].

¿Estaba haciendo cosas más importantes o no le interesaba?

Me suele interesar en efecto retardado y me lo acabo poniendo todo, pero todavía no he visto los resúmenes. Estamos en un momento crítico, entiendo la preocupación, pero, honestamente, estaba haciendo ejercicio. Me he puesto algo gordo y tóxico últimamente y solo saco tiempo para hacer ejercicio por las noches.

Sobre todo, después de la batida en Galicia de estos últimos días...

[Se ríe]. En Galicia siempre se engorda un poco, pero todo bastante sano. Todavía estoy en una situación de resaca emocional.

Ahora ha habido una aclamación casi unánime alrededor de la canción, ¿pero percibió que existía recelo contra usted de inicio?

Sí, claro que existía mucho recelo, pero hay una cosa que me ha gustado. Mucha gente ha hecho publicaciones en redes disculpándose por haberme criticado al principio y diciendo: “Me como mis palabras”. Pero creo que es normal. Si yo estoy en Vigo, no conozco a C. Tangana y me dicen que el jicho este va a hacer el himno de mi equipo, seguramente yo también reaccionaría así. Se creían que era un trabajo mío, que me llamaban, me pagaban y ya está, pero esto es otra cosa. Es algo con mucha implicación cultural y para mí, una ilusión particular donde he recogido muchas emociones.

¿No sintió temor a ser tomado como un fodechincho [término despectivo con el que denominan a los madrileños que veranean en las Rías Baixas]?

Sí, sé muy bien lo que es un fodechincho [ríe]. No es que tuviese el temor, es que yo ya había estado en Galicia haciendo el madrileño, veraneando en Nigrán toda la vida. Tenía ese papel asumido y lo iba a tener que cumplir. La cuestión era cómo salir de ese juego en el que iba a entrar.

Da igual que pongas una frontera o quieras prohibirla, no puedes encarcelar la cultura. Es algo que pertenece a las personas y que trasciende. Hay que proteger nuestra diversidad lingüística y cultural

¿Y cómo ha sido ese juego de inmersión de un madrileño en la música tradicional de Galicia?

Me han impactado mucho las recollidas y los archivos. Todo el mundo me hablaba del contenido cultural y de la importancia de guardar esas melodías y esas letras que estaban al borde de la extinción. No me impactó solo el contenido, sino que las recollidas son obras en sí mismas. Hay un gesto artístico en ir a grabar con una cámara de mierda a un pueblo donde puede que esa música se extinga. No solo hay que proteger esas canciones que se van acabando y ese tesoro. Esa es la base, pero también hay que poner en valor el gesto artístico que supone esa arqueología de ir a buscarlo.

¿Qué le atrajo de esas grabaciones?

Hay que meditar acerca de cómo está recogido eso. Hay grabaciones del archivo de Xisco Feijóo que en sí mismas tienen un valor por la estética, por cualquier fallo digital, por la luz que entraba ese día por la ventana de la cocina de la señora Rosa de Moscoso. Yo fantaseaba con hacer una película cuyo ambiente fuesen estas grabaciones. Me interesa mucho la música, cómo lo cantan o cómo introducen coplas de la península que escuchaban por la radio. Es una pieza artística en sí misma. Esto ha sido revelador. Ahora mismo son piezas artísticas conservadas como si fueran datos, no como si fueran obras originales.

¿Qué sabía de la música tradicional de Galicia antes de hacer este acercamiento?

Conocía a Leilía como primera recuperación de los sonidos auténticos folklóricos. De pequeño, a través de mi padre, había pasado por Milladoiro, Carlos Núñez y era muy seguidor de Berrogüetto. Digamos que yo percibía esa música como la ascensión de lo celta, pero entendía que había un discurso alternativo donde se discutía que lo celta no era el folklore gallego. Lo percibía, pero no había llegado a profundizar.

¿No sabía que existían registros de archivos de música tradicional?

No. Yo no sabía que los Peón [los hermanos Mercedes y Henrique] tenían un archivo o que Xisco Feijóo tenía otro archivo. Había escuchado mucho lo que había hecho Xosé Lois Romero con Lilaina y con Aliboria, pero no había llegado más allá hasta que comencé a investigar. Me interesa ese concepto de lo glocal [aunar lo global y lo local] y la producción moderna en Galicia. Conocía la música de Tanxugueiras o Fillas de Cassandra, pero más como fenómeno mediático que relacionado con ese gran trabajo que había detrás.

¿Es consciente de lo que puede suponer para la música de raíz que una estrella como usted exalte la tradición y las panderetas?

Lo noto más en los amigos. Tengo amigos en Galicia desde la adolescencia. Mucha gente estaba vinculada a la escena del rap y hemos visto nuestras transformaciones comunes y evoluciones. Al venir desde fuera, veo que les he prendido una mecha en cosas que vuelven a apreciar y valorar. De repente se sienten orgullosos de su patrimonio y han vuelto a pensar en las Cantigas de Amigo. Siempre que viene alguien de fuera y te dice “¡qué guapo esto!” dices: “Es verdad, lo tengo aquí y es mío”.

Supongo que habrá acumulado mucho material musical en esta investigación. ¿Piensa usarlo en el futuro?

Soy mal acumulador. Yo no soy un virtuoso de nada, por eso la práctica y el aprendizaje tienen que ser constantes. Lo que recuerdo lo aplico. Yo voy sin equipaje, llego al estudio y suelto lo que me sale con lo que me he empapado. He aprendido mucho, he reconectado con muchas cosas que me gustaban y he estado cerca de gente que son putos maestros de la música gallega como Xosé Lois Romero o Quico Comesaña. Eso formará parte de mi repertorio de inspiración para siempre.

¿Ha pensado en incluir temas en gallego en algún trabajo posterior?

Puede ser. La forma natural sería que pasase como ha pasado en la canción, que yo no sea quien lo cante. Para mí es fundamental estar conectado con lo que digo. De joven rapeaba en inglés e intentaba meter anglicismos porque estaba guay, pero para mí es muy importante estar conectado al idioma que estoy hablando.

¿Se ve en la entrega de los Grammy cantando en gallego?

No, yo no. Pero veo que alguien pueda ganar un Grammy cantando en galego, eso sí que lo veo [risas].

En la presentación del himno ha hablado de las raíces, del viaje entre Madrid y Galicia. ¿Cuántas culturas hay en España y a qué grupo cree que pertenece?

La discusión de la identidad me hace gracia. La identidad siempre es mentira. Reflexiono a veces sobre ese lugar en el que haces la raya divisoria. ¿Quiénes formamos parte de la cultura gallega y quiénes no? ¿Tengo derecho o no tengo derecho? Yo formo parte de esa frontera constante. Un tío que ha nacido en Vigo y nunca ha escuchado nada de folklore y solo hip hop en su vida, ¿a qué grupo cultural pertenece? ¿Cuánto de la propiedad y de la identidad de Galicia tiene una suiza como Dorothé Shubart que se viene a patear las aldeas buscando canciones en los 70? El tema de la identidad es muy complejo y entiendo todas las discusiones.

La censura política ni vale, ni es útil, ni va a prosperar. Las instituciones políticas pueden tratar de moldear la cultura pero las personas son las que hacen, las que producen, las que consumen y las instituciones no van a poder con esto

La entrada de Vox en muchos gobiernos autonómicos, como la Comunitat Valenciana o Baleares, amenaza con un retroceso para sus lenguas. ¿Qué opina?

La riqueza lingüística que nos rodea está dentro de esa ficción llamada España. Esto es un tesoro para todo el mundo, no solo para las personas que lo hablan. Da igual que pongas una frontera o quieras prohibirla. No puedes encarcelar la cultura mediante las fronteras que hagas o el signo político que gobierne. Es algo que pertenece a las personas y que trasciende. El ejemplo es este himno: la cultura gallega no se quedará en Galicia. De inicio, la gente se creería que tengo más que ver con Myke Towers o con Daddy Yankee que con Xisco Feijóo, pero de repente pasan estas cosas reveladoras. Hay que proteger nuestra diversidad lingüística y cultural.

Igual por promover una lengua que no es el español, podrían vetarlo en determinados lugares y acabar siendo una persona non grata...

He sido non grato muchas veces, por distintos temas y para distintos signos políticos. Nunca he sido un agente cultural aséptico ni blanco. Me he pronunciado muchísimas veces en términos feos contra grandes instituciones de España [contra la monarquía o en defensa de los raperos Valtony o Pablo Hasél] He hablado contra distintos tipos de censura. Si alguien hace un research sobre posiciones políticas de C. Tangana lo tendría complicado. Si me toca posicionarme, me posiciono.

Estos días circula un manifiesto de la cultura contra la censura. ¿Qué opina de esta corriente censora que se expande por España?

La censura solo sirve para discutir o para pelear. La censura política ni vale, ni es útil, ni va a prosperar. Las instituciones políticas pueden tratar de moldear la cultura pero las personas son las que hacen, las que producen, las que consumen y las instituciones no van a poder con esto. Hay cierta libertad en el hecho de ganarse la vida como un artesano, hacer tu producto y tratar de vivir de él.

Pero usted ha rebasado con creces esa línea en la que pasa de ser un artesano a abrazar el consumo de masas. Ha recibido críticas acusándolo de mercantilista.

Si, se me ha acusado de mercantilista por esta visión, pero también es una visión liberadora de la cultura. Si tú tienes algo muy bonito que decir pero no eres capaz de comunicárselo a nadie, pues eso que tienes de bonito que decir no va a sobrevivir. Si tienes la capacidad de comunicarlo a mucha gente, generas una libertad sobre lo que a ti te parece relevante, sobre ese pedacito de cultura.

Muchas instituciones públicas pagan los cachés de los artistas, ¿no teme que Vox instaure esta corriente censora de la cultura donde gobierna y cancelen sus contrataciones?

A mí no me da miedo la censura cultural de Vox en absoluto. Eso enlaza con lo anterior. Se me ha acusado de mercantilista pero, en este punto, el impacto que puedo tener yo también te da una plataforma de poder y te da una pequeña cuota. Obviamente, cualquier gobierno puede legislarme, pero no creo que Vox tenga el poder de elegir lo que yo voy a cantar ni de lo que le va a gustar a mi público. Y no creo que se le debiese dar ese poder. Uno tiene que estar fuerte frente al Estado porque puede llegar un gobierno censor y querer joderte.

¿Y esto cómo puede combatirlo un artista? ¿Qué puede hacer?

Creo que solo se puede salvar con la creatividad. Tenemos que ponerla al servicio de esto. Los artistas que tenemos capacidad de llegar a la gente debemos magnificar ese mensaje contra la censura. Una de las misiones del artista es llegar y enviar el mensaje lo más lejos posible.

La semana pasada, mientras presentaban el himno, Abel Caballero contraprogramó una actuación a 50 metros en la misma calle. ¿Habrá percibido la confrontación entre Caballero y el presidente del Celta, Carlos Mouriño?  

[Se ríe]. Seguro que a Abel Caballero le gusta C. Tangana y le gustó el himno. A Abel Caballero le gusta el Celta, le gustan los celtistas y sé que Abel Caballero y el Celta van a unir esfuerzos para poder hacer cosas juntos en Vigo.

Ahora solo le falta comprarse una casa en Vigo e instalarse allí.

Está habiendo un reencuentro muy grande de mi familia con Galicia y creando nuevos vínculos. Creo que igual eso igual llegará pronto.

El martes no había arrancado bien para nadie. Eran las nueve de la mañana y nos tocaba encarar un día entero cargando el peso de una derrota inesperada. Estábamos ya entregados al modo mundial, pusimos en pausa la contingencia de la vida de cada uno para dar paso a un nuevo estado de emociones y sensaciones colectivas. Y así nos tuvimos que tragar todos juntos, al mismo tiempo, con el desayuno a medio tomar, la caída ante Arabia Saudita en Qatar. Nada que empieza a las siete de la mañana puede terminar bien, decían en Twitter. Pero para algunos de nosotros ese día podía llegar a remontar. Sabíamos que a la noche teníamos una cita que se había hecho esperar bastante con una de las figuras musicales más relevantes de esta época. C. Tangana, el músico y rapero español también conocido como El madrileño -tal como se llama el disco que lo puso en boca de todos a partir del 2021- daría finalmente su concierto en Buenos Aires.

El nombre de la gira “Sin cantar ni afinar” está tomado de la letra de una de las canciones del disco en la que el artista se jacta de todo lo que ha logrado dentro de la industria musical sin más herramientas vocales que las de un rapero promedio. Hasta la salida de este álbum, no había antecedentes de un rapero de habla hispana que haya logrado saltar el cerco de su género y acercarse no solo a los más respetados referentes de la canción moderna como Jorge Drexler y Andrés Calamaro sino también ir a las fuentes y colaborar con leyendas de los géneros tradicionales como Kiko Veneno, José Feliciano, Elíades Ochoa, Toquinho y Gipsy Kings. La construcción de esos puentes fue la clave para que muchos que poco tenemos que ver con el rap llegáramos a C. Tangana. En mi caso, llegué por medio de Calamaro y Drexler. Si ellos dos, a quienes les sigo los pasos desde hace años, estaban merodeando el mundo de este joven artista, compartiendo con él largas jornadas de estudio y los créditos de canciones, claramente había allí algo a lo que prestar atención.

Para fines de 2021, cuando Spotify mandó el resumen de lo que cada uno escuchó durante el año, los cinco primeros puestos de mi ranking eran de C.Tangana. Puede que me haya obsesionado, lo admito. Pero en realidad, lo que evidenciaba ese informe era que C.Tangana también me había devuelto a la costumbre de escuchar un disco completo hasta gastarlo. El Madrileño apareció ante mí, en esos días de confinamiento, como un verdadero refugio. Me instalé durante largos meses en ese universo, donde la música hispana más tradicional se podía transformar en otra cosa gracias a los modos de producción de este tiempo de música urbana. El disco de C Tangana abrió al medio géneros como la rumba flamenca, la bachata, la salsa y el bolero. Mezcló el nuevo y el viejo mundo de la música como nadie lo había hecho antes.

Llegamos al Movistar Arena abatidos por la derrota de la mañana. En ese estado generalizado de decepción, con lo que quedaba de ilusión, se pudieron entonar algunas canciones a favor de la selección y de Messi en la espera previa al concierto. Pero fue recién cuando cayó el telón que nos volvieron las ganas de vivir. La puesta en escena del show era literalmente de película. Lo que se podía ver en el escenario era una gran sobremesa de un restaurante elegante, pero copado por un treintena de personas que van revelando sus cualidades musicales con el correr de la noche y los tragos. Todos los que acompañan a C. Tangana cumplen alguna función musical -vientos, cuerdas, voces, guitarras, percusión- salvo uno de ellos, quien finalmente resulta ser una pieza clave en el concierto: el mozo. Por primera vez, asistimos a un recital en el que el mozo, el que sirve los tragos, es parte de la banda, por no decir una parte esencial de la banda. Es el encargado de poner el combustible a cada una de las personas que forman parte del espectáculo.

La escena que propone C. Tangana es hermosa y delirante: música en vivo entre amigos y con las copas llenas, tal como ocurre históricamente en las peñas o en los tablaos flamencos, pero frente a una multitud que corea todas las canciones. Se lleva al extremo el concepto que habíamos visto en el Tiny Desk y se potencian los aspectos visuales gracias al minucioso trabajo que hacen las cámaras sobre el escenario, interactuando con toda la troupe. La pantalla (una sola en la parte superior del escenario, en lugar de dos a los costados) ya no está para regalar algún detalle a quienes ocupan las ubicaciones más alejadas, sino que viene a darle al show una impronta cinematográfica pocas veces vista en un recital. Aún teniendo buena perspectiva del escenario, vale la pena quedarse con los ojos puestos en las pantallas y disfrutarlo como si fuera una película. Como en el show de Rosalía que vimos hace un par de meses en Buenos Aires, lo que ocurre en el escenario también puede entenderse como el backstage de una filmación en tiempo real.

El impacto positivo de este show fue generalizado, por no decir unánime: todos quedamos encantados. En mi caso, lo único que me faltó fue el factor sorpresa. Los ansiosos solemos conspirar contra la posibilidad de sorprendernos. Yo no solo había visto en YouTube las imágenes de los primeros shows de la gira sino que también tuve la posibilidad de asistir a una función durante un viaje que hice a España en el mes de mayo. El concierto que vi en aquella oportunidad era prácticamente el mismo que se pudo disfrutar esta semana en el Movistar Arena, pero mi situación era bien diferente. En España había ido al concierto solo, sin compañía, y esta vez estaba rodeado de amigos, de varios grupos de amigos.

Pude compartir momentos del show con algunos de ellos y fue un placer ver las caras de todos a la salida e ir charlando sobre lo fuera de serie que fue este espectáculo mientras caminábamos por Corrientes hasta Jorge Newbery buscando algún lugar para comer. Todos habíamos empezado el día con una derrota, con una gran desilusión, y nos habíamos encontrado de golpe con un recital que era prácticamente un manifiesto de cómo disfrutar la vida. Nuestra realidad no era tan festiva, lamentablemente: era la noche de un martes, al día siguiente había que trabajar y hasta el entusiasmo irracional que trae un mundial parecía escaparse de nuestras manos mucho antes de lo pensado. Por suerte encontramos un lugar abierto, dispuesto a darnos algo de comer y tomar. Juntamos mesas para que entraran todos y por un instante nos sentimos en ese estado de gracia que proponía el concierto de Tangana. Cantamos, comimos y brindamos por haber vivido juntos uno de esos recitales que no se olvidan fácilmente.

HS

“El arte de los negocios es el paso que sigue al arte”. Esta frase reinterpretada de Andy Warhol y que sirve de colofón a la canción Avida Dollars, título del séptimo álbum de Antón Álvarez, es la filosofía de un artista. Todo lo que toca C. Tangana se convierte en billetes de forma espontánea o deliberada. Lo segundo casi siempre lo consigue con polémica, aunque a veces sea involuntaria o esté tan bien diseñada que lo parezca. 

Así lo ha demostrado Ateo, el sencillo junto a Nathy Peluso que ha provocado un cisma en el seno del Arzobispado de Toledo. La sensualidad de la bachata y la lascivia del vídeo (menor que la de mucho arte sacro) ha sido demasiado para una Iglesia de mayoría ultra que se ha impuesto sobre el sector más aperturista. El puritanismo ha superado incluso su propia ambición, ya que la productora pagó 15.000 euros por el alquiler de la catedral. Los católicos han celebrado un acto de “purificación de los pecados” para pedir perdón a Dios. “Oportunidad perdida de decir algo bonito, moderno y tolerante por parte de la Iglesia”, ha respondido el cantante.

Pero además de la polémica, en Ateo confluyen varias claves del éxito de C. Tangana. Pocas veces un artista con una identidad cambiante –Crema, Puchito, C. Tangana, El Madrileño– despierta tantas sensaciones buenas como todo lo contrario. Como un termómetro de la escena musical, Antón se sube al estilo más caliente del momento y transita por el rap, el trap, el latineo y el flamenco, o por una mezcla de todos ellos. Él lo resume sencillamente en “pop” sin perder los anillos. Es la seguridad de quien no cree en la fama accidental, sino muy bien trabajada. Es una declaración de intenciones: busca ser popular, pero no le basta con serlo en casa.

Atrás queda el chaval que compaginaba las clases del instituto con la grabación de mixtapes de rap y que se conformaba con algunas visitas en YouTube. También el estudiante de la carrera de Filosofía que explotaba su vena existencial con Crema. El cambio de mentalidad llegó en 2015. “Tomé la decisión de convertir mi vida artística en mi vida profesional y usar toda mi creatividad para sobrevivir”. Así nació Ídolo en 2017. Así nació C. Tangana. “Decidimos actualizar la música popular en España y colarnos en el mainstream de este país”, relata en el prólogo de aquel álbum.

Uno: lo latino no empezó con una bachata

Dice Alizzz, el productor musical que marca la escena contemporánea en España, que el día que C. Tangana sacó Antes de morirme con Rosalía “lo cambió todo”. Este roneo o canción de cortejo, como ellos lo llaman, presentó por primera vez juntos en 2016 a dos jóvenes con aspiraciones monumentales. No tenía carácter latino, pero conectaba con un género urbano que empezaba a llegar a España desde Latinoamérica. “La posición de fuerza en la canción la tiene la mujer”, dijo ella. No iba a ser la última vez que ambos estuvieran confrontados ni en la que Rosalía llevase la posición dominante. Aunque para eso aún faltarían años.

Más rápido fue Pucho con Mala mujer, que lo catapultó directamente a las listas de éxitos. En esos momentos el reguetón se estaba imponiendo sobre el siempre predilecto pop-rock español, al menos en las plataformas de streaming. Mala mujer era “así como un bolero de la nueva era”, que reseñaron en Jenesaispop. Tenía aspiraciones de pista de baile, abrazaba el autotune y también metía “percusiones de cumbia y un piano salsero”. Fue el cebo de un disco mucho menos latino, pero que consiguió todas sus pretensiones: “Para mí ese es el mayor logro. Que las chavalas que quieren escuchar el nuevo tema de Maluma, en vez de tragarse eso, tengan que tragarse Intoxicao”, dijo durante la promoción de Ídolo.

La realidad es que no ha sido la última vez que ha coqueteado con el reguetón o el latino más mainstream. Para ello siempre se rodea de las mujeres más potentes del género. Antes de hacer Ateo con Nathy Peluso, fue Booty con Becky G, Viene y va con Natti Natasha, No te debí besar con Paloma Mami o Picaflor con Lao Ra. Pero también Pronto llegará, una típica salsa de Puerto Rico con el cantante Darrell. Por si fuese poco, lanzó el remix de Mala mujer junto a Farruko y a French Montana, dos de los máximos exponentes del reguetón y el rap.

Dos: la unión con la tradición

Hace unos meses que C. Tangana se relaciona inevitablemente con una estética castiza y un concepto de tradición ibérica no demasiado reinventada. Es la música con lo que Pucho vuelve al presente y se mantiene en las listas de éxitos, donde el flamenco y el folclore no han encontrado un lugar más allá de Rosalía. Pero el romance con lo cañí no ha empezado con El Madrileño, su último disco, publicado en 2020. Empezó en 2019 con Un veneno. 

“Voy a llamarlo así para que no me llamen apropiacionista ni gilipolleces, pero 'lo español' está en un momento de reivindicación a nivel cultural”, expuso Álvarez al sacar su primera colaboración con el Niño de Elche. En esta canción, por ejemplo, abandonó todo lo urbano como una manera de “boicotearse” a sí mismo, pero en cambio aprovechó para explorar el folclore latino. “En vez de escuchar a Daddy Yankee por las noches me pongo a Chavela o a Compay Segundo”. 

“Antes de grabar el vídeo de Un veneno le dije a Antón que había que ir a Cuba a disfrutar y a embriagarnos del sentimiento cubano. Havana Club pagaba el viaje y allí conocimos a uno de los fundadores de Buenavista Social Club”, reveló Santos Bacana, el otro cerebro en la sombra (por elección) del éxito de C. Tangana. Si Alizzz es el maestro del sonido, Bacana es el del vídeo y la imaginería. “Es muy bueno localizando talentos, él sabe muy bien dónde brilláis. Antón es un director de orquesta de la hostia”, le dijo el entrevistador de Newtral al fundador de la productora Little Spain, esquivo con los medios y responsable de la mayoría de los videoclips de Tangana.

“Lo nostálgico es un gancho para preguntarnos qué es España, que para nosotros es la gente y la tierra”, contó Bacana a Cinemanía. A pesar de haberse formado en Los Ángeles, Little Spain tiene unas intenciones muy castizas. Si fuesen una escritora o columnista, dicen. que serían Ana Iris Simón, autora de Feria, con quien Santos compartió pupitre. “El primer día de clase nos mandaron hacer una redacción y ella lo hizo sobre la tortilla de patatas, con una poesía increíble. Yo no era consciente de lo importante que iba a ser en mi vida esa tortilla”.

De ese imaginario compartido nace el cocido de Comerte entera, el cementerio de Demasiadas mujeres, el taxi haciendo la ronda por Imperial en Cambia!, las torres blancas de Los tontos o la mesa folclórica de Tiny desk. También, por supuesto, la carátula taurina de El Madrileño o el arte sacro de la catedral de Toledo. Porque, por mucho que les pese a los curas, Ateo quería ser un homenaje a la simbología religiosa y el propio Arzobispado lo ha convertido en lo contrario. Algo que entronca con el siguiente aspecto de la figura de C. Tangana: la polémica. 

Tres: la metapolémica

Hablar de polémica se queda corto en el caso de C. Tangana. A él se le ajusta más la metapolémica, porque no hay una que no conecte con la anterior. El caso más reciente es Ateo, canción y videoclip. Todo empezó el pasado agosto con la controvertida foto que subió a las redes en un yate rodeado de varias mujeres influyentes: las actrices Esther Expósito, Hiba Abouk o Rocío Aguirre; la artista Miranda Makaroff o la modelo Jessica Goicochea, entre otras.

La reacción en redes fue descomunal. Desde los que tacharon al cantante de machista por la hipersexualización del cuerpo de la mujer hasta los que le acusaron de incendiar el debate como estrategia de marketing de su nuevo tema, titulado curiosamente Yate. Sin embargo, ellas también compartieron la foto y él salió a defenderlas después en la revista Harper's Bazaar: “Todas esas personas están allí por su propia voluntad, todas esas personas tienen una carrera de éxito importante y hacerme yo la foto con ellas era más importante que ellas se la hicieran conmigo”, dijo Tangana.

De aquel escándalo surge Ateo, cuyo vídeo hace referencia directamente al juicio moral al que se le sometió en redes. En él aparecen figuras como Brais Efe, Cayetana Álvarez de Toledo, Josep Pedrerol e incluso la influencer María Pombo, una de las que más criticó en agosto la foto. “Déjales que hablen mal, se mueran de envidia”, canta Peluso.

¿Huevo o gallina? Nunca se sabrá si C. Tangana alimenta una polémica para crear otra aún mayor o responde a ellas con la misma medicina. El caso es que no es algo nuevo. Durante los últimos años se le ha acusado de “vampirizar” su anterior relación con Rosalía una vez que ella empezó a arrasar a nivel mundial. De repente lanzó el videoclip de Tú me dejaste de querer y el chismorreo estaba servido: una suerte de “doble” de la Rosalía más joven le toca las palmas mientras él rapea y según algunos se apropia del imaginario de Con altura por salir en un avión, como la cantante en su famosa canción de reguetón con J Balvin.

También ha usado de forma inteligente los beef con otros estandartes del rap y el trap, como Los Chikos del Maíz o Yung Beef. De los primeros sacó una canción casi homónima, Los Chikos de Madriz, en 2016 –“rechazando el contrato que hoy está firmado por ti”– y del segundo un tema recuperando la identidad de Crema y volviendo a sus orígenes raperos. “Búscate un dentista bueno, un agente nuevo, y me llamas luego”, le lanza en Forfri. 

“Soy un machirulo aunque no quiera”, dijo en una entrevista con Risto Mejide en 2018. Que su último disco solo incluya colaboraciones masculinas –exceptuando a La Húngara, que aparece junto al Niño de Elche en Tú me dejaste de querer– no le ha ayudado a quitarse esa etiqueta. No obstante, durante la promoción de El Madrileño al menos admitió a La Razón que “esa masculinidad que te enseñaban de pequeño es como un cáncer”.

Cuatro: un producto comercial antes que musical

Si hay algo que nunca ha negado C. Tangana es que es un producto de marketing, “pero no basado en un solo hit”. Lo demostró con la lona monstruosa –por tamaño– que desplegó en la Gran Vía de Madrid para promocionar el disco de Ídolo en 2017. En ese momento solo había lanzado Mala mujer. Y aunque cosechaba unos números absurdos en Spotify, podía ser precipitado salir con todo el arsenal y un título de disco tan elocuente y soberbio a la vez.

Puchito apostó por sí mismo como marca antes que nadie. Su mérito es que el mundo se la ha comprado. “Hoy he tachado lo que tú en un mes/ Mira mi nombre y piensa en Inditex”, rapea en la canción del mismo nombre. Poco tiempo después lanzaba una línea de ropa con Bershka, de la misma cadena. A él le gusta pensarse como el estratega del mercado, un caballo de Troya que entra hasta el fondo y lo dinamita al mismo tiempo. Pero siempre con el billete por delante para seguir “llorando en la limo”.

“El Rey soy yo, el Rey es un gilipollas, la madre del Rey me come los cojones, la que ahora llaman Reina era una presentadora de la tele, y eso es lo que sigue siendo para mí, y que me metan a mí también en la cárcel, que me voy a ir a Bélgica a hablarles desde allí”, dijo al ser preguntado por los medios sobre el exilio de Valtonyc en el Primavera Sound 2018, justo antes de sacar la canción Yo soy el rey. Es una de las pocas veces que ha entrado en asuntos políticos y porque le favorecía para la promoción. C. Tangana construyó un ídolo sin miedo a destruirlo: “Amado por casi nadie (súper odiado por ti)”.

Cinco: Madriz, Madriz, Madriz

El Madrileño ya era un chulo orgulloso cuando la época de Crema, esa en la que prometía que “van a respetar Madrid”. Se refería a la escena, a la cantera artística, a la ciudad que le cuesta reivindicar una imaginería propia. “Me gusta lo cañí, me gusta sentirme madrileño, me gusta hablar con el ej que, me gusta tener una perspectiva propia desde la que puedo hacer cosas que otros no pueden”, decía el artista en una entrevista con El Mundo. “Cuanto más lejos me voy del lugar en el que empecé, más ganas tengo de reivindicar mi origen”.

El Madrileño es la culminación de todo eso a nivel musical y a nivel estético. Se sale de la Malasaña de Leiva, de “la ciudad invivible pero insustituible” de Joaquín Sabina, y llega a rincones inexplorados: las Colmenas de la Conce, la colonia de San Cristóbal, la Casa Carvajal, en Malasaña, el cocido de Lhardy, donde aún se reúnen los capos de las finanzas y las políticas de la capital, el viaducto de Segovia, La Almudena, el cine Doré, Las Vistillas, el barrio de Canillas. El extrarradio. El centro.

Todas las canciones del disco El madrileño tienen videoclip, algo poco común, y todos ellos funcionan como una película. Little Spain y C. Tangana recogen la esencia de la capital que no aparece en las películas ni en las guías de viaje. Algo que solo un gato enamorado como Pucho podía retratar.

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Los artistas C. Tangana y Nathy Peluso se han pronunciado tras la renuncia del deán de la Catedral de Toledo por el videoclip que los dos artistas grabaron en distintos espacios del templo.

“Nos ha tomado por sorpresa, nos da pena, supongo que él conoce mejor que nadie como funciona la Iglesia y sabía lo que sucedía”, ha comentado C. Tangana en una entrevista para Billboard Latin.

El deán, Juan Miguel Ferrer, fue quien autorizó la grabación del vídeo 'Ateo' de C. Tangana y Nathy Peluso. La polémica se generó el pasado viernes, a raíz de la publicación del vídeo, que ha provocado el enfrentamiento entre la cúpula de la Iglesia toledana. El videoclip también generó las críticas de los fieles, que llegaron a convocar un rezo colectivo a las puertas del templo para lograr la ‘reparación’ por lo ocurrido.

“Me da pena porque era una oportunidad para decir algo bonito, moderno y tolerante por parte de la Iglesia. De repente, no ha quedado así”, ha dicho C. Tangana.

C. Tangana asegura que la idea del vídeo era comparar la censura de las redes sociales con “otras formas clásicas de censura, como la de la Iglesia”. “Al final, creía yo que éramos más modernos de lo que somos”, comenta 'El Madrileño'.

Ambos artistas han querido aclarar que su intención no era ofender. Nathy Peluso ha dicho que el vídeo está hecho con “amor” y que no intentaban “ni faltar el respeto ni desencadenar la dimisión” de nadie.

Escenas controvertidas en la Catedral

El videoclip de la discordia se titula 'Ateo'. A los bailes sensuales con los que ambos interpretan la obra se suman escenas controvertidas como, por ejemplo, la de Nathy Peluso desnuda alzando la cabeza decapitada de C. Tangana a modo de trofeo, o la del artista madrileño agarrando del pelo a la compositora argentina.

En primera instancia, el deán Ferrer no le dio importancia a las imágenes y argumentó en un comunicado que la historia de la canción representa una “conversión mediante el amor humano”. Pese a reconocer lo “provocador” del vídeo, también aseguraba que “no afecta a la fe”, decía.

Minutos después, sus palabras eran desautorizadas por el arzobispo. Francisco Cerro Chaves pedía “humilde y sinceramente perdón a todos los fieles laicos, consagrados y sacerdotes, que se han sentido justamente heridos por este uso indebido de un lugar sagrado”.

El deán de la catedral primada de Toledo, Juan Miguel Ferrer, no continuará en su puesto a partir del 16 de octubre. Es el resultado de la autorización que otorgó a la grabación del vídeo ‘Ateo’ de C.Tangana y Nathy Peluso y que ha provocado el enfrentamiento entre la cúpula de la Iglesia toledana y las críticas de los fieles, que llegaron a convocar un rezo colectivo a las puertas del templo para lograr la ‘reparación’ por lo ocurrido.

En un escueto comunicado, el Arzobispado explica que el arzobispo de Toledo, Francisco Cerro, ha recibido este martes en audiencia al deán de la catedral toledana. En él se asegura que, tras la reunión, el deán “manifiesta su plena comunión con el señor Arzobispo y la Iglesia Diocesana”.

Además, sostiene que Ferrer ha pedido “perdón institucional, en nombre propio y de las diversas instancias del Cabildo, en la medida en que han tenido responsabilidad, por cuantos errores y faltas se hayan podido cometer de palabra, obra y omisión en los hechos de los últimos días”.

El tercer punto del comunicado indica que ha sido el deán el que “considerando que su mandato concluía el próximo 5 de noviembre, ha estimado conveniente pedir que el Sr. arzobispo adelante la conclusión del mismo al próximo 16 de octubre” y su petición “ha sido aceptada”.

El deán dejará su cargo justo un día antes del domingo 17 de octubre, fecha en la que está convocad un acto por la apertura de la fase diocesana de la XIV Asamblea General Ordinaria del Sínodo de los Obispos en la catedral. El arzobispo ha invitado a “un acto de conversión” ese día a toda la iglesia diocesana: religiosos, laicos y los propios fieles.

Además, el Arzobispado, que no ha dado a conocer oficialmente cuánto se ha cobrado por la grabación del vídeoclip, asegura que “se considera oportuno informar de que, por normativa interna del Cabildo, vigente desde hace años, el dinero recaudado por actividades extraordinarias de la Catedral va destinado a obras sociales”. En los mentideros toledanos se estima que se podría haber cobrado una cantidad que oscila entre los 15.000 y los 30.000 euros

Bronca pública entre el arzobispo y el deán

Los artistas C. Tangana y Nathy Peluso publicaban el pasado viernes su último tema conjunto, 'Ateo', y también se difundía el videoclip de la canción que fue grabado durante el mes de septiembre en distintos espacios de la Catedral de Toledo.

A los bailes sensuales con los que ambos interpretan 'Ateo' se suman escenas controvertidas como la de Nathy Peluso desnuda alzando la cabeza decapitada de C. Tangana a modo de trofeo, o al artista madrileño agarrando del pelo a la compositora argentina. En primera instancia, el deán Juan Miguel Ferrer, no le dio importancia a las imágenes con el escenario del templo de fondo y argumentó en un comunicado que la historia de la canción representa una “conversión mediante el amor humano”. Pese a reconocer lo “provocador” del vídeo, también aseguraba que “no afecta a la fe. Es un lenguaje propio de la cultura de nuestro tiempo y se ha atendido al bien que pueda producir en los alejados”, decía.

Minutos después, sus palabras eran desautorizadas por el arzobispo, en un segundo comunicado. Francisco Cerro Chaves pedía “humilde y sinceramente perdón a todos los fieles laicos, consagrados y sacerdotes, que se han sentido justamente heridos por este uso indebido de un lugar sagrado” y aseguraba desconocer “la existencia de este proyecto, el contenido del mismo y el resultado final” que “lamenta y desaprueba las imágenes grabadas en el primer templo de la Archidiócesis”.

También se comprometía a “revisar el procedimiento seguido para evitar que vuelva a suceder algo semejante” y eso se ha traducido en la dimisión casi inmediata del deán. A estas alturas, el vídeoclip supera los cinco millones de visualizaciones en Youtube.

La argentina Nathy Peluso y el español C. Tangana publicaron en la medianoche de este viernes su último tema conjunto: Ateo. El videoclip de la canción fue grabado durante el mes de septiembre en distintos espacios de la Catedral de Toledo, en España, incluida la Sala Capitular, con imágenes que no están dejando indiferentes al público, sobre todo teniendo en cuenta el escenario en el que se rodaron.

Entre los bailes sensuales con los que ambos interpretan Ateo se pueden ver escenas controvertidas como es la de Nathy Peluso desnuda alzando la cabeza decapitada de C. Tangana a modo de trofeo, o al artista madrileño agarrando del pelo a la compositora argentina. Imágenes que -hasta la redacción de este artículo- contaban ya con más de 700.000 visualizaciones en YouTube.

Precisamente, la portada de promoción en las plataformas de música que se ha publicado se inspira en una de las pinturas murales de la Sala Capitular. En ella, tal y como recogía Cristina Torreblanca en Twitter, una mujer es retenida del pelo por un demonio para impedir su salvación en el Juicio Final, lo que podría haber inspirado la mencionada acción.

Durante el videoclip pueden verse también diversas escenas en la que aparecen personalidades como el actor Brays Efe, el periodista Josep Pedrerol o la actriz y presentadora Cayetana Guillén Cuervo. Precisamente, en un video promocional de la canción, se parodia un show televisivo conducido por Guillén Cuervo en el que hablan de “imágenes polémicas” o de “la provocación” que a juicio de Pedrerol buscan generar ambos artistas con este tema.

La Archidiócesis de Toledo reaccionó a “la polémica” de este video a través de dos comunicados. El primero fue el del deán del Cabildo Primado, Juan Miguel Ferrer, quien argumenta que la historia de la canción representa una “conversión mediante el amor humano” y que a ciertas actitudes de “intolerancia” contrapone “la comprensión y acogida de la Iglesia” como se manifiesta, a su juicio, en las secuencias finales del video. Destaca esta letra de la canción: “Yo era ateo, pero ahora creo, porque un milagro como tú ha tenido que bajar del cielo'”. Pero omite otra parte que dice lo siguiente: “Quiero hacerle religión a tu melena, a tu boca y a tu cara. Y que me perdone la Virgen de la Almudena. Las cosa' que hago en tu cama”.

“Es cierto que el vídeo utiliza un lenguaje visual provocador, pero no afecta a la fe. Es un lenguaje propio de la cultura de nuestro tiempo y se ha atendido al bien que pueda producir en los alejados”, destaca. No obstante, dice lamentar que a algunas personas “les pueda producir desagrado” y pide disculpas “si ha podido herir su sensibilidad”. Concluye recalcando que la finalidad ha sido “exclusivamente favorecer el diálogo con la cultura contemporánea, preservando siempre la fe de la Iglesia”. “La Catedral Primada ha procurado mantener un diálogo sincero con las manifestaciones culturales del momento, tratando de responder a lo que hoy nos pide la Iglesia”, concluye.

Y, posteriormente, ha sido el arzobispo de Toledo, Francisco Cerro Chaves, quien contradice a la expresada por el deán de la Catedral, y pide “humilde y sinceramente perdón a todos los fieles laicos, consagrados y sacerdotes, que se han sentido justamente heridos por este uso indebido de un lugar sagrado”. Cerro Chaves asegura que “desconocía absolutamente la existencia de este proyecto, el contenido del mismo y el resultado final” que “lamenta y desaprueba las imágenes grabadas en el primer templo de la Archidiócesis”.

Asimismo, se ha comprometido a “revisar el procedimiento seguido para evitar que vuelva a suceder algo semejante”. Para ello, se elaborará “inmediatamente un protocolo para la grabación de imágenes de difusión pública en cualquier templo de la Archidiócesis”.

Se da la circunstancia de que, tras la polémica generada por la retirada del cartel promocional del concierto de Zahara en Toledo el pasado mes de septiembre, la Archidiócesis de Toledo señaló que “nunca es tolerable que bajo el amparo de una falsa libertad de expresión, con burlas a nuestras realidades sagradas, se hieran gravemente los sentimientos religiosos de miles de ciudadanos”.