Rock de la Calle, el álbum realizado por Alfredo Peria y su dúo tecno “2mono” para la muestra del Museo Histórico Nacional llega al teatro METRO con producción de Oscar López y un espectáculo único: un fascinante viaje al corazón de la música argentina de los ‘80. Peria2mono y la Fede Moura Band compartirán el escenario de forma simultánea, con instrumentos, sintetizadores y máquinas de ritmos en una fusión del tecno y el rock. 

La lista de temas incluye nuevas versiones de los clásicos de los ‘80 con la participación de invitados especiales y canciones nuevas de ambas bandas. Sergio Rotman y Mario Siperman de Los Fabulosos Cadillacs; Ale Delbono y Louise De Arco serán algunos de los que subirán al escenario de este show que cerrará la noche con Fede Moura interpretando las canciones más icónicas de Virus. 

Mario Siperman y Sergio Rotman recrearán Encargados (donde Siperman fue el primer tecladista) con Rotman cantando el clásico del under porteño “Amor Eterno” de Mimilocos, banda de la que formó parte en reemplazo de Willy Crook en los inicios del tecno argentino analógico.

El espectáculo también tendrá varias sorpresas como Los Cadillacs y Peria haciendo canciones de Sumo, la producción de Oscar López para OLP, y el regreso de La Corporación y la participación de la artista Cecilia Olariaga.

Una noche imperdible para quienes quieran espiar un poco de una de las épocas más icónicas del rock nacional y para los nostálgicos que quieran revivir la noche porteña. 

2021 no es sólo el año en el que Charly García y Federico Moura cumplen 70: es sobre todo el año en el que el artistísimo Fernando Noy alcanza una nueva mayoría de edad poética, sabiduría perfomática y título ambulante de gloria nacional. Nacido en Río Negro también en 1951 -el 17 de noviembre- Noy es por estas horas objeto y sujeta de un homenaje multiestelar organizado por Fundación Andreani en su sede de La Boca. Más allá de ese evento, Noy siempre es el evento. Es el evento queer y la ocasión andante, el verso suelto y la memoria ardida de una ciudad de la que él es virreina y alcaldesa, escribana general y monumento ubicuo. De existir un pase portuario para navegar por las aguas verdaderamente disidentes del país, ese carnet debería acreditar el estudio a fondo de la vida y la obra del más inclasificable de nuestros inclasificables: Fernando Noy. 

En la intentona por circunscribirlo, estas líneas cometerán el mismo crimen enciclopédico en el que reincide muy a menudo el periodismo: Noy compañero del secundario de Charly; Noy travestida a los 16 en los carnavales de Castelar; Noy hippie en los 60, habitué del Instituto Di Tella y secuaz de Tanguito. Noy, el mejor amigo de la poetisa Alejandra Pizarnik; Noy en la primavera democrática, con el supremo Batato Barea, con Alejandro Urdapilleta y con Humberto Tortonese (él diría, “fan” de Batato y colega del resto). Noy en pleno surgimiento del tropicalismo brasilero en San Salvador de Bahía; Noy girando por el barrio del Abasto. Noy en radio y en Historias del under, aquel ciclo memorable de Canal á. Noy en filmes de -entre otros- María Luisa Bemberg, Jorge Polaco y Luis Ortega. Noy periodista de Clarín, La Nación y de SOY (Página/12). Fernando Noy en las arterias y al costado, con Fito Páez, con Paquito Jamandreu y con Moria, “peronista, troskista, poseído y patriota”. Y puto, Noy puto, un puto de la época en la que -como supo recodar alguna vez- “ser puto era un piedra que a mí me golpeaba mal hasta que me di cuenta que podía ser una caricia”.

Noy multiplicado jamás será igualado. Al decir suyo, nunca imaginó “tener tanta nombradía”, ser una cita deslizante y ser siempre para-cultura. Fernando Noy es él mismo paracultural y el Parakutural, el adjetivo y el espacio mítico del under de los 80 en un mismo cuerpo. En verdad, no hay década que le haya sido ajena ni que vaya a dejarlo lejos de su marca. No hay género ni hay arte que alcance para Noy porque sale y entra de los sótanos. Él construye el sótano: lo funda, lo abre. Después lo cierra y se sienta en El Dorado, en los 90, rodeado de celebridades. Así desde Cemento hasta Casa Brandon, con la cabeza cubierta, vistiendo túnicas. Noy ama a los hombres y no lo erotizan los gays. Responde mails y no usa teléfono celular. Como ocurre con su admirado Pedro Lemebel, la función poética de su escritura no tiene testamento y no entra en un libro. Cuando en 2018 publicó esa suerte de autobiografía llamada Peregrinaciones profanas, quedó aún más claro que la intensidad de la gira mundial que implica vivir siendo quien es, sólo admite anécdotas resistentes a la precisión, colmadas de lumbre. 

Fernando Noy le otorga a Buenos Aires, a sus encuentros casuales y a su agenda artística, la posibilidad de resistir la mundanidad. Hace algunos años, en una reunión, mientras describía algo relacionado a su departamento, eligió decir “se cae la ventana”. Acto seguido, agachó la cabeza y se mostró fastidioso por tener que prestarle atención al mantenimiento. Se cae la ventana es lo único medianamente extrapoético que Noy dijo esa vez, como si nada extrapoético le estuviera concedido. Y como si él mismo no se lo permitira, o no pudiese. Por eso, el cumpleaños 70 de Noy obliga a destacar aún más su elegancia, un trabajo infatigable por complejizar las formas, enriquecer el habla y esquivar el dicho obvio. Hacer de la tosquedad urbana un recitado breve, una exclamación refractaria al piso. La Argentina tiene a Fernando Noy, a quien Marta Minujín pasaba a buscar en patines. Noy todavía pasea por el centro y mira el futuro llegar. Es nuestro centro y siempre fue nuestro futuro. 

Hay otro libro de Noy que ilustra en buena medida su alcance. Fue editado por Mansalva en 2014 y se llama Sofoco. Son siete cuentos breves, siete relatos eróticos en los que las andanzas de quien narra lo llevan a afirmar, por ejemplo, “Soy casi una mujer” y alardear de ser así de “pasiva”, así de orgullosamente penetrada y “partida al medio” por marineros y taxi boys. En “Anclas en la piel”, Noy cuenta cómo conoció a la precursora de la sindicalización de las prostitutas argentinas, la lesbiana punk Ruth Mary Kelly, puta del puerto de Buenos Aires. Del trabajo sexual a la promoción de la obra de poetas como Marosa Di Giorgio y Néstor Perlongher, muchas de las insistencias del presente tributan a Fernando Noy. A él se las debemos. 

“Ya no puedo explicarte que no puedo explicarte” dice en uno de sus poemas, “Posesiones de piedra”. En él, acaso, está la llave de su misión, porque en él también dice que habla “entre las voces que callan en lo neutro”. Fernando Noy es nuestro abandono definitivo de la neutralidad. Tan lujoso como creador y tan lujoso como presencia como su mismísima idea acerca de la muerte: “La muerte es un artículo de lujo” definió hace algunos años. “La muerte es un hotel de mil estrellas al que se fueron mis amigos a esperarme. Yo tengo reserva”. 

Antes de que como cada verano, Noy huya sofocado de la ciudad -no soporta el calor porteño- que la reina del plata se rinda a su valor, patrimonio sobrenatural de su espesura. 

¡Felices 70 mil Fernando!

FT

“Cuando le ví la cara a Federico Moura, ví a un fauno”, dice la artista visual Renata Schussheim al recordar aquel encontronazo con el cantante de Virus en calle Florida, un amor nada descartable y una amistad sin disfraz que desde comienzos de los años 80 ella vivió con la figura más inclasificable de la música local. Eran años en lo que la Argentina seguía acelerando su salida de la dictadura militar y a pesar de esa fuga sistemática, el rock todavía era demasiado “nacionalista” y demasiado “panfletario” como supo definir “el fauno”. Hoy Moura cumpliría 70, como cumple Charly García. La incandescencia de su andar -esa liviandad de telas anchas, pelo largo y ojos claros siempre en otra parte- sigue encarnando la idea de modernidad rioplatense. Su elegancia bien entendida fue más patriótica y más rebelde que el grito anárquico del punk porteño o la metáfora genocida de “los chabones” en batería. El cambio era estético.

“Nadie le conoció un novio a Federico Moura. No es que lo ocultara, simplemente no lo tenía. Su vida estaba dedicada a otra cosa” aseguró el año pasado Roberto Jacoby, responsable de muchas de las letras de la banda surgida en La Plata; una actitud que el artista relacionó con la posición “no sindicalista” de Federico frente a aquello que lo constituía: gustar de hombres, tener sexo con ellos y luego vivir con SIDA. Esa desinscripción activista del cantante hace que el país estrene un modo de decir. Trasladadas a una anécdota con forma de canción, las proclamas urgentes pueden ser tan frescas como un levante callejero, tan efímeras como la masturbación de la “luna de miel” en la mano y tan misteriosas como el sentido general de las cosas. “Todo el mundo habla de compromiso, todo el mundo se compromete cada cinco o seis años. Eso no tiene trascendencia. Yo creo en el arte popular”. Como se lee, no hacía falta ser un ser superior. Alcanzaba con ser Federico Moura.

“¿Qué es el gay rock? ¿Bowie? Virus no hace una cosa lineal, porque a mí me interesa la integración”. Una esperanzada resistencia a la ghetificación; una idea de futuro en la que lo único que quedara desintegrado fuese la opresión categorial, el envase del deseo y el modo de vida. En todo este tiempo sin él, la tentación contrafáctica ha brotado en varias ocasiones: ¿qué haría Federico hoy, en plena expansión de señalamientos identitarios? ¿Hasta dónde es posible ahora centrifugar la pertenencia y borrar la adjudicación de una orientación? ¿Hasta dónde tolera este tiempo documentos nacionales que hasta cuando dicen X dicen algo? Como en las líneas del tema “¿Qué hago en Manila?”, “pretendía claridad” cuando en rigor siempre se trató de “jugar con la imaginación sin tener que pedir perdón”. Los 70 de Moura no llegan para insistir en que todo ese pasado fue mejor. Sí exigen que este presente brille un poco más, confíe en la delicadeza, diseñe mejor su ropa y duerma al sol. 

 Por eso, el mejor homenaje que recibió en estos (ya casi) 33 años desde su muerte es el himno “Lluvia dorada” que el compositor Sergio Pángaro concibió en la mismísima ciudad de La Plata, concentrado en los paisajes de la zona de City Bell, donde siempre vivió la familia Moura. “Vida platense dulce y cruel” sentencia el estribillo, después de indicar que “Las mejores fiestas se hacen acá, las mejores risas se oyen acá, los mejores tragos se preparan acá y los mejores puñales se clavan acá”. ¿A qué remite? Al resentimiento de una urbe demasiado cercana a Buenos Aires, que los prefiere locales y los busca apagados. Y a que si el rock en general es un movimiento de trascendencia del barrio y abandono del garage, Virus en particular es un mensaje universal casi prohibido en tierras diezmadas por la dictadura como las de esa ciudad universitaria y administrativa. Pángaro define a Moura y su gesta como una mera “tarde de sol, con la sensación de no hacer nada mejor”. La sensación de no hacer nada mejor. Todo dicho: no siempre había que ir a una marcha o participar de una asamblea para cambiar el mundo.

Los 70 de Moura no llegan para insistir en que todo ese pasado fue mejor. Sí exigen que este presente brille un poco más, confíe en la delicadeza, diseñe mejor su ropa y duerma al sol.

 Otro amigo íntimo de Federico, el exquisito Eduardo Costa, recordaba hace un tiempo cómo fueron esos días juntos en Río de Janeiro. “Playa, mucha playa y luego subíamos al departamento y en general quedábamos tan cansados que nos dormíamos”. Como relato, parece insignificante. Un itinerario cortísimo, desprovisto de aventuras y seco. Sin embargo, es una letanía que grafica toda la propuesta poética de ambos. A pesar de haber producido tanto en tan poco tiempo (1980 – 1988) Moura representa un descanso, la piña leve lanzada siempre en otra dirección; cuando un cuerpo puesto en inacción puede ser también un cuerpo en acción. Y a pesar de que ahora la frase suene demasiado kitsch, una vida a la que se le hace a diario el amor. El cansancio de Federico Moura en “Imágenes paganas” es el curso básico para el gran escape. Cuando él (nos) dice que viene “agotado de cantar en la niebla”, propone una nitidez libre de dioses. “Un apagón sentimental / Mi boca quiere pronunciar en silencio”.  

Si las mayorías están concentradas en pronunciarse sobre lo importante, habría que salir a caminar para captar impresiones, espiar sin discreción y vivir de vacaciones. De esa diferencia está hecha su diferencia. Federico cumple 70 y son 70 por encima de su nombre. De cualquier nombre.

FT