El Ejército de Israel atacó en la madrugada del domingo diversas posiciones al sur de Siria, con artillería y por aire, tras el lanzamiento horas antes de dos tandas de seis cohetes hacia su territorio. Tres de ellos cruzaron la frontera con Israel y uno llegó a impactar en una zona despoblada. Los ataques desde Siria son poco frecuentes, pero en este caso habrían ocurrido tras los crecientes bombardeos israelíes en ese país árabe, donde suele atacar objetivos vinculados a grupos armados libaneses e iraníes.

El lanzamiento de estos cohetes desde Siria a Israel es el primero desde 2019 y coincide además con el mayor episodio de tensión en la zona desde 2006. Éste comenzó tras un fuerte intercambio de fuego entre el Ejército israelí y milicias palestinas en la Franja de Gaza y el sur de Líbano, desencadenados por la represión este miércoles hacia los fieles palestinos por parte de la policía israelí en la mezquita Al Aqsa de Jerusalén este ocupado. 

El Ejército israelí atacó un complejo militar, así como sistemas de radares y puestos de artillería de las Fuerzas Armadas de Siria en el sur del país. “Israel ve al Estado sirio como responsable de todas las actividades que ocurren dentro de su territorio y no permitirán ningún intento de violar la soberanía israelí”, señaló el Ejército de Israel, país que mantiene una fuerte hostilidad con el régimen sirio de Bachar al Asad, también aliado de Irán.

Por el momento, ningún grupo se atribuyó aún el disparo de estos cohetes desde Siria, aunque el canal libanés Al Mayadeen apuntó a las Brigadas Al Quds, brazo armado de la Yihad Islámica. El Observatorio Sirio de Derechos Humanos, una ONG con sede en el Reino Unido y una amplia red de colaboradores sobre el terreno, informó que personas no identificadas lanzaron dos cohetes desde la gobernación fronteriza de Quneitra.

Esta población, adyacente a los Altos del Golán, está en manos del Gobierno sirio y cuenta con una creciente presencia de milicias proiraníes aliadas del mismo, además de un despliegue del grupo chií libanés Hizbulá. Israel intensificó sus ataques aéreos en territorio sirio durante el último mes y el pasado martes atacó uno de los suburbios de Damasco, en un incidente que, según información de la agencia oficial de noticias siria SANA, se saldó con la muerte de dos civiles.

El jueves, una treintena de cohetes fueron lanzados contra Israel desde el sur de Líbano, a lo que el Gobierno de Bejamin Netanyahu también respondió con ataques similares contra las milicias de Hamas tanto en Gaza como en el Líbano. El Gobierno de Israel también anunció este sábado que desplegaría tropas del Ejército en las calles de Tel Aviv tras el ataque que en la jornada anterior se había saldado con un turista italiano fallecido y otras siete personas heridas.

Tensión en Jerusalén

Con la escalada de tensión de fondo, cientos de palestinos se atrincheraron en la madrugada de este domingo en la Mezquita de Al Aqsa de Jerusalén tras el rezo de medianoche en pleno Ramadán. El encierro coincidió con la asistencia de miles de judíos este domingo por la mañana al cercano Muro de las Lamentaciones para participar en la tradicional Birkat Kohanim, una bendición sacerdotal masiva que se produce en mitad de Pésaj, la Pascua Judía.

Ante esta situación, la Policía israelí descartó el desalojo de Al Aqsa para evitar enfrentamientos como los vividos el pasado miércoles y jueves, que se saldaron con 350 detenidos y 30 heridos.

Según sus normas religiosas, los judíos no pueden rezar dentro de la Explanada de las Mezquitas, o el Monte del Templo para ellos porque se cree que ahí mismo se levantó el Segundo Templo, el lugar por tanto más sagrado para el judaísmo donde solo pueden orar algunos rabinos. Por ello, los judíos oran desde el cercano Muro de las Lamentaciones, mirando hacia donde se ubicó el templo.

Sin embargo, en las últimas décadas, en paralelo al auge del sionismo religioso, cada vez más rabinos instan a entrar a la Explanada a rezar violando el statu quo acordado por Israel con Jordania en 1967, según el cual solo los musulmanes pueden orar en el recinto -el tercero más sagrado para el islam-, donde los judíos solo pueden entrar como visitantes.

De hecho, para evitar tensiones, Israel suele prohibir la entrada de judíos a la Explanada de las Mezquitas durante el Ramadán, pero grupos sionistas religiosos -en general alineados con el movimiento colono- presionaron para poder entrar esa semana de Pésaj, unas de las fiestas judías más importantes.

Los rezos de Ramadan y el Pésaj coinciden esa semana también con la Semana Santa católica, que celebra también en la Ciudad Vieja de Jerusalén el Domingo de Resurrección, con misas y procesiones en torno al Santo Sepulcro.

Bendigo el vino y bendigo el pan, la matzá, en realidad, el pan de esta semana, como lo hago hace cinco o seis años para distintos grupos de amigos. Este año tuve que hacerlo una vez delante de mi madre, lo cual por supuesto me molesta, porque no quiero bendecir el vino delante de nadie que se lo tome en serio, o que pueda pensar que me lo tomo mínimamente en serio; supongo que por eso llevé unas galletitas de manteca deliciosas pero cero aptas para Pésaj, que quede bien claro que todo es un chiste. Por eso también explico, en cada Pésaj al que voy, que no hay buena evidencia de que los judíos hayan sido esclavos en Egipto —lo mejor que se puede conseguir es evidencia indirecta de que hubo esclavos canaanitas y algunos podrían haber sido judíos—: no me gustan los Pésaj en los que se refuerza el carácter de víctima de los judíos, como si lo siguiéramos siendo. Prefiero que quede claro que es todo poesía y metáfora para hablar de la libertad y de la dominación, de cosas que siguen importando aunque los gentilicios sean otros. Necesito que no haya dudas de que lo importante es, justamente, que somos personas distintas reunidas alrededor de una mesa, que ni siquiera necesitamos que sean “nuevas familias”, ni siquiera necesitamos que sean familias, podemos ser gente nueva, gente que no va a volver a verse, y no deja de ser emocionante que estemos compartiendo una mesa en este instante preciso e irrepetible.

 Estoy leyendo un libro que me compré hace unos meses y tiene unos años, El final de la modernidad judía: Historia de un giro conservador de Enzo Traverso, un académico italiano. El libro es erudito pero ameno, está muy bien escrito y responde sin tapujos ni miedo a la hipótesis —odio los libros académicos que en pos de una supuesta prolijidad teórica se niegan a afirmar nada— a la pregunta intuitiva de cuándo y por qué nuestros tíos dejaron de ser cultos y progresistas para convertirse en reaccionarios de country. El judaísmo que yo y algunos de mis amigos tratamos de evocar, en nuestras vidas y en nuestras obras, es un judaísmo que ya casi no existe, para una Europa que ya casi no existe, una comunidad intelectual que casi no existe y un siglo que definitivamente ya no existe. El que es del ídish y no del hebreo, de la diáspora y no del Estado nación, de la errancia y no de la tierra; lo que Hannah Arendt llamaba el judaísmo paria, lo que hizo que el judaísmo pudiera ser una fuerza de la revolución contra las fuerzas del orden de las que hoy mal que mal forma parte. Lo hacemos con la culpa y la neurosis propia de nuestro pueblo y de nuestra clase, de quienes sabemos que ya no somos víctimas de nada aunque seamos judías y mujeres porque tenemos plata y en la única guerra que se sigue librando en la Argentina quedamos del lado de los que siempre van ganando. El judaísmo que defendemos, además, es uno condenado a autodestruirse por su propia virtud inclusiva, por su propia vocación de asimilación: los judíos progresistas e internacionalistas somos, lógicamente, cada vez menos judíos. Judíos derrideanos, nos llamaría yo, judíos del judaísmo imposible.

 Este mismo fin de semana, el Papa Francisco lanza un video conversando con jóvenes que le preguntan por la homosexualidad, las personas trans, la pedofiia en la iglesia, incluso por la prostitución. Con la destreza que lo caracteriza, el Papa elude todas las trampas posibles —algunas con más tibieza que otras— y sorprende a cristianos y no cristianos por igual por su mensaje inclusivo. Veo personas trans, cis, hetero, bi, homo y mil etcéteras que sigo en Twitter compartiendo pedacitos y frases con grados diversos de entusiasmo y me pregunto si finalmente le llegó al catolicismo el memo de la secularización que a nosotros nos llegó hace décadas, ese que dice que la única manera de sobrevivir a la irrelevancia por fuera de las comunidades cerradas que ya no saben qué hacer para que la gente no se les vaya es convertirse en un consumo hipster, un ritual de wellness, una forma de desconectar, una tradición milenaria de la que puedo entrar y salir cual draggeada con talit o crucifijo. Es distinto, por supuesto, el movimiento que el cristianismo como religión mainstream tiene que hacer (si se compara con el judaísmo, que pasó de ser minoría perseguida a minoría incorporada al sistema, como muchos amigos dicen que está pasando con la homosexualidad masculina) para redimirse, pero no parece imposible.

El filósofo Tomás Balmaceda, por otro lado, tuitea una declaración del Papa de apenas un mes atrás utilizando el concepto de “ideología de género” tal y como lo emplean las nuevas derechas para expresar la más rancia homofobia. Me parece interesante que el Papa tenga que atender dos audiencias distintas con mensajes contrapuestos, y pienso que hoy eso es una posibilidad: segmentar los públicos de manera tal que a cada uno le llegue lo que le tiene que llegar —al que lee la home de La Nación una cosa, al que bucea en Instagram su contraria— y ganar en ambos partidos el único juego que hoy importa, que es el de la atención. Lo único que el Papa (y nadie, en realidad) no puede hacer es decir una verdad compleja o moderada, algo que no tenga fans y que sea demasiado sutil y matizado como para ser titular de algo. Pienso que cuando yo era chica había lugares en los que lo que pagaba era ser muy religioso, lugares en los que lo pagaba ser rico y lugares en los que pagaba ser prestigioso: distintos mercados, distintas monedas.

En esta nueva globalización, supongo, nos hemos unificado en torno de la moneda del me gusta, seas un abogado que busca clientes, un escritor que busca editor, un economista que busca consultora que lo contrate, un Papa que busca adeptos, una chica judía que busca una personalidad. Todas las industrias hoy, incluso la industria de la religión, necesitan manejarse con la lógica del espectáculo. Es lógico, supongo, y hasta cristiano: la búsqueda del dinero y el poder convertida, por un mecanismo tan retorcido como banal, en la búsqueda imposible e infinitamente insatisfecha del amor.

TT

Cuando era chica, las noches de Pesaj eran para mí las peores de todas las noches, las peores de todo el año; digo las noches porque en mi familia ortodoxa, encima, casi siempre celebrábamos dos. Hay razones obvias, y que no son muy distintas de las que tienen los criados católicos para odiar la misa: educar a los hijos en cierta obligación religiosa es una forma eficaz de meterla en el inconsciente, es cierto, pero no son pocos los casos en los que es una estrategia igualmente exitosa para que la odien. Pero había más cosas. Con los años entendí, por ejemplo, que el séder de Pesaj era el único momento del año en que se quebraba por un rato el matriarcado silvestre de mi familia: el único momento del año en que escuchábamos o fingíamos escuchar a mi abuelo en silencio. Ese simulacro de familia normal del que él gozaba con descaro, que le encantaba alargar, y convertir en un momento lo más vertical posible: disfrutaba de que tuviéramos que esperar que terminara su discurso para comer, de ser el que decidía cuándo y cómo hacíamos todo. Séder significa “orden”, en hebreo, y en la noche de Pesaj las cosas tienen un orden: en la noche de Pesaj todos los judíos hacemos lo mismo, a la misma hora, en el mismo orden. Así lo explico yo hoy cuando oficio un séder de pesaj: el orden no como una instancia de disciplina sino como una forma de coordinación, como una manera de estar juntos, no como una persona que le dice a otra lo que tiene que hacer sino como dos personas que quieren ir juntas al cine y entonces eligen un lugar y una hora para encontrarse. Mi abuelo no lo explicaba así. 

Dije la palabra simulacro, también, porque esa era la otra cosa que claramente me enloquecía de chica y sobre todo de adolescente; los adultos funcionales entendemos perfectamente el valor o la necesidad de convivir con una cantidad respetable de mentiras, pero los adolescentes no toleran la falsedad, y yo no era más original que nadie en mi lucha teen contra el caretaje. Me molestaba el simulacro de debate y conversación, que mi abuelo hablara de la apertura y la riqueza de la discusión talmúdica cuando las preguntas que se podían hacer eran restringidísimas, casi guionadas, y cuando la única forma de la conversación que él conocía era la de “enseñar” lo que sabía. 

Derramo todo este veneno porque quiero y puedo, y porque es una especie de explicación que necesito dar para que nadie se crea —como si le importara a alguien más que a mí, como si alguien me estuviera mirando, pero bueno, no me juzguen: ese es el pacto ficcional de tener una columna— que organizo sedarim de Pesaj porque me importa Dios o me importa el judaísmo. Es una excusa para juntarse, como cualquier otra fiesta, pero es otra cosa, porque si no podríamos hacerlo sin circo, y cuando organizo sedarim la gracia es que haya siempre un poco de circo, diez minutos aunque sea, las velas, el vino, la matzá, esconderles el afikomán (un pedazo de matzá) a los chicos para que lo busquen y se ganen algo, alguna cosita más. Un poco pienso que es una especie de venganza, buscarle algo verdadero a eso que me daba bronca por trucho: juntarse con gente que no tiene ninguna obligación de estar ahí ni de juntarse entre sí, disfrutar de la curiosidad genuina de los que no crecieron con eso ni van, efectivamente, a tener tantas noches que sean distintas de todas las noches a lo largo de sus vidas.

Una amiga me cuenta de su adolescencia católica, que yo jamás había oído, conversaciones que aparecen siempre que traés la religión a la mesa. Hablamos sobre las diferencias entre el cristianismo y el judaísmo, la cuestión del sexo, el pecado y el infierno. Ella me habla de esto de que en el judaísmo no existe el infierno, que no es estrictamente cierto pero es más o menos cierto, al menos no tiene demasiado importancia: me dice que le gusta eso, creo que incluso me dice que lo agradece. A mí el judaísmo me parece tan reaccionario y sexista como cualquier otra religión de las que conozco, pero no digo eso hoy, me parece que no hace falta: reconozco sinceramente que tanto lo bueno como lo malo en el judaísmo, en general, suceden en este mundo y entre personas, los castigos, los perdones, todo en carne y hueso y entre personas. Dios no es generoso con todos nosotros pero al menos no te dice que no importa ser pobre en esta vida si en la venidera serás rico. Le reconozco eso, a Dios digo.

Otro amigo quiere que diga las bendiciones en español, así las entienden; le contesto que así es aburridísimo y le muestro las traducciones en mi hagadá. Me doy cuenta al decir las bendiciones de la artificialidad de la situación en la que el pater familias (que en este caso soy yo) hable y todos escuchen. Nunca había notado, aunque ya un poco lo conté hablando de mi abuelo, que esa es la ficción más poderosa que pone en acto el séder y en general nuestras ceremonias religiosas, todas coordinadas por el dueño de casa al que hay que escuchar y contestarle. Yo estaba tan acostumbrada de chica, a esos ratos largos de escuchar en silencio, que ni siquiera había pensado en el formato, solo pensaba que si me cayera mejor mi anfitrión sería más divertido. Pienso en el séder que me queda (organicé uno para el viernes a la noche con adultos y otro para el sábado más temprano con mis amigas y sus hijos) y pienso en eso, en buscarle la vuelta para que los chicos no tengan que escucharme a mí a hablar, ver cómo contarles la historia de la salida de Egipto (que es verso, pero de los versos que nos gustan, no mentira sino ficción) sin tener que generar esa disciplina del silencio, lograr que de alguna manera ellos también me cuenten algo a mí; no tiene por qué resultarme fácil, yo no soy mi abuelo pero practico otras formas del egocentrismo y quizás por eso me interesa este mini trabajo personal que me inventé con Pesaj. Supongo que se trata de eso, de esa esperanza de reciclaje, de hacer con lo que me tocó algo mejor que lo que siento que hicieron conmigo.

TT