La Wehrmacht dedicó semanas enteras a vigilar un ejército que no existía. Miles de soldados alemanes, desplegados a lo largo del paso de Calais, esperaban un ataque que nunca llegó. Mientras tanto, tanques inflables, aviones falsos y transmisiones de radio fingidas mantenían viva una ilusión meticulosamente diseñada.

Todo formaba parte de un plan para distraer, confundir y manipular los cálculos estratégicos del alto mando nazi. Aquel montaje, disfrazado de maniobra militar, fue el verdadero golpe de efecto que preparó el terreno para el desembarco en Normandía.

Un ejército de mentira que mantuvo en vilo a los nazis durante semanas

El engaño comenzó mucho antes de que las primeras botas aliadas tocaran la arena francesa. En la primavera de 1944, un grupo especial del ejército estadounidense, formado por artistas, ingenieros de sonido y técnicos de radio, se instaló en el sur de Inglaterra con una misión singular: simular la existencia de un contingente militar masivo. Para ello se creó el ficticio Primer Grupo de Ejército de los Estados Unidos, supuestamente comandado por el general Patton, cuya reputación lo convertía en una figura temida por el enemigo.

Las maniobras visuales fueron obra de escenógrafos que levantaron estructuras hinchables con forma de tanques, cañones y camiones, mientras técnicos especializados grababan sonidos de motores y explosiones que luego reproducían con altavoces de gran alcance.

Paralelamente, una unidad de operadores de radio generó una red de comunicaciones falsas. Los mensajes, codificados en morse, se dirigían entre supuestos batallones que nunca existieron. Todo estaba pensado para que la inteligencia alemana los interceptase y creyera estar ante una amenaza real.

El equipo de la 3132 Signal Company desarrolló grabaciones específicas para cada tipo de terreno y situación. Los sonidos se modificaban según la geografía o el supuesto movimiento de tropas. A lo largo del canal, los altavoces proyectaban ruido de columnas de vehículos y simulacros de combate.

Los radares y aviadores alemanes detectaban el bullicio militar y lo reportaban como un indicio del inminente desembarco por Calais. Ese era el objetivo principal de la operación Fortitude, que formaba parte del entramado más amplio conocido como Bodyguard.

El espía español que alimentó la gran mentira aliada

Juan Pujol García, agente español reclutado por los británicos y conocido con el seudónimo de Garbo, reforzó el montaje desde el ámbito de la inteligencia humana. Durante meses transmitió a sus contactos alemanes información cuidadosamente elaborada para sostener la idea de que el verdadero ataque aliado llegaría por Calais, que era lo más lógico según la geografía. Según los archivos británicos desclasificados, Pujol explicó a sus enlaces que “el desembarco en Normandía tenía como propósito distraer la atención del ataque principal”.

En paralelo al despliegue de este ejército ficticio, los británicos organizaron operaciones complementarias. Una de ellas, conocida como Titanic, consistió en lanzar cientos de maniquíes con explosivos en puntos alejados del verdadero desembarco, generando confusión sobre la ubicación de las fuerzas reales.

Otra táctica fue la utilización de tiras metálicas arrojadas desde aviones, lo que desorientó a los operadores de radar alemanes y les hizo creer que se acercaban flotas masivas por el canal.

Un prisionero liberado y manipulado se convirtió en el mensajero perfecto

Uno de los movimientos más calculados fue el traslado del general nazi Hans Cramer, que había sido prisionero en el Reino Unido y fue devuelto a Alemania poco antes del Día D. Durante su viaje fue expuesto, sin saberlo, a una puesta en escena con tropas falsas en las costas del sur de Inglaterra.

El recorrido fue planeado para que creyera estar viendo preparativos de invasión reales. A su regreso, Cramer informó a sus superiores de lo que había presenciado. La información encajaba con los informes del mariscal Gerd von Rundstedt y reforzaba la idea de un ataque inminente en Calais.

Incluso tras el inicio del desembarco en Normandía el 6 de junio, el engaño siguió surtiendo efecto. Hitler y parte del alto mando nazi mantuvieron unidades acantonadas en Calais durante semanas, convencidos de que lo ocurrido en las playas normandas era un movimiento distractor. Esta falsa percepción facilitó que los aliados consolidaran su posición en Francia sin encontrar la resistencia que habrían previsto en un despliegue completo.

El ejército que nunca existió terminó siendo una de las maniobras más eficaces de la guerra. Durante meses, sus tanques vacíos, sus voces grabadas y sus señales falsas lograron torcer la estrategia del Tercer Reich, allanando el camino hacia París y, más adelante, hacia Berlín.

La parisina Estación del Norte, la más transitada de Europa con más de 600.000 pasajeros diarios, está totalmente paralizada tras el descubrimiento de una bomba de la Segunda Guerra Mundial y ha tenido que cancelar buena parte de su tráfico ferroviario para este viernes, incluyendo los Eurostar.

El proyectil, de más de un metro de largo e intacto, fue descubierto esta pasada noche “en medio de las vías” durante unos trabajos a la altura de Saint Denis, pocos kilómetros al norte de París, anunció la empresa ferroviaria estatal SNCF.

Buena parte del tráfico tuvo que cancelarse para este viernes, tanto los trayectos nacionales como los internacionales, que incluye los Eurostar a Londres, Bruselas y Amsterdam, pero también los nacionales. Algunos de esos trenes podrán salir desde la estación de Lyon.

Así, las líneas Londres-París, París-Londres, Bruselas-Paris y París-Bruselas no funcionarán esta jornada, señaló Eurostar.

Muchos viajeros tuvieron que buscar alternativas de última hora para sus desplazamientos.

También quedó muy afectada la circulación de los trenes regionales TER y los de cercanías de la red RER, que comunican París con su periferia, varias de cuyas líneas pasan por esa estación.

Las autoridades enviaron un equipo de desactivación de explosivos para neutralizar el artefacto, y se espera que la circulación pueda reanudarse durante la mañana.

EFE.

IG

Para sorpresa de nadie, todos aplaudieron a la novelista Han Kang cuando anunció que “mientras la gente muere en las guerras” ella no celebrará el Premio Nobel que este 22 de octubre le otorgó la Academia Sueca. Por primera vez desde 1901 había tocado el Premio literario anual mejor pago del mundo a la Literatura en lengua coreana. La premiada hizo saber su voluntad de abstenerse de festejos como una especie de ventrílocua. Le sirvió de portavoz su padre, Han Seung-won. “Me dijo que con la guerra arreciando y gente muriendo cada día, ¿cómo podemos tener una celebración o dar una rueda de prensa?”, comunicó el octogenario mensajero en la rueda de prensa que su ilustre hija lo envió a cancelar.  

Todos los años, cuando alguien recibe de la Academia Sueca el condenado Premio Nobel de Literatura –que el poeta inglés Robert Graves llamaba “el beso de la muerte”– tiene la oportunidad única de decir algo que será escuchado en el mundo entero.

¡Tiene razón, la Nobel! El lenguaje puede ser tan violento… baste pensar en expresiones como limpieza étnica, genocidio o apartheid. Por algo existen las generalizaciones –“gente que muere en guerras”–, los eufemismos y, mejor aún, el silencio. ¿Cómo pensar en ruedas de prensa con tanto que denunciar? No seamos insensibles. Hay que aplaudir a Han Kang. Ya era hora de que alguien se pronunciara contra la interminable sucesión de conflictos bélicos en todas las sociedades desde el mesolítico y contra la finitud de la existencia humana. La imaginamos permanentemente enlutada. ¡Siempre hay hambrunas, pestes, miseria, siempre muere gente en guerras! ¿Hasta cuándo? ¡La gente sigue muriendo desde hace milenios cada día! De hecho, para ser coherentes, no deberíamos celebrar nada nunca.  

Tras la Literatura coreana, la Paz japonesa

 Al día siguiente del anuncio del Premio Nobel de Literatura surcoreano fue anunciado el segundo Premio Nobel extremo-oriental 2024: el Premio Nobel de la Paz japonés.

Las palabras del hibakusha Toshiyuki Mimaki, copresidente del grupo Nihon Hidankyo, al recibirlo en nombre de los sobrevivientes de Hiroshima y Nagasaki, no podrían haber diferido más de las declaraciones de Han Kang.

Toshiyuki Mimaki estaba jugando delante de su casa el 6 de agosto de 1945 –año 20 de la era Showa–, cuando, por orden del presidente demócrata norteamericano Harry Truman, la muerte nuclear fue arrojada sobre la ciudad japonesa de Hiroshima.

El hibakusha premiado Nobel 2024 me hace pensar en otro hibakusha, el mangaka Keiji Nakazawa que murió de cáncer en 2012. Pienso en Hadashi no Gen, su magnum opus, en cuyas páginas vemos cómo Hiroshima se congela en negativo durante un minuto interminable, mientras por sus calles destruidas pasa el macabro desfile de los zombis, cubiertos con guiñapos de su propia piel, los ojos colgando de las cuencas vacías, derretida la cara, perdida el habla, capaces ya solo de repetir agua o balbucear sonidos inarticulados.

El Premiado vio un destello repentino en el cielo. El niño Toshiyuki Mimaki solo tenía tres años y medio de edad, pero hay cosas que jamás se olvidan. Todos conocemos algo de ese siniestro episodio de la historia reciente. Los gritos de los carbonizados, atrapados entre escombros en llamas. Pienso en otro hibakusha, el mangaka Keiji Nakazawa que murió de cáncer en 2012. Pienso en Hadashi no Gen, su magnum opus, en cuyas páginas vemos cómo Hiroshima se congela en negativo durante un minuto interminable, mientras por sus calles destruidas pasa el macabro desfile de los zombis, cubiertos con guiñapos de su propia piel, los ojos colgando de las cuencas vacías, derretida la cara, perdida el habla, capaces ya solo de repetir agua o balbucear sonidos inarticulados.  

La voces del silencio y las lenguas que hablan 

Algunos medios citan in extenso el anuncio de no-celebración de Han Kang, la Nobel doliente: “con las guerras que se libran entre Rusia y Ucrania, Israel y Palestina, con muertes que se registran todos los días, no podía celebrar una conferencia de prensa”. En mi supina ignorancia, ¡yo hubiera creído todo lo contrario! ¿No es gracioso? Espero que los lectores no sean tan ilusos como esta servidora. Menos mal que a mí nunca me darían el Nobel de Literatura. No me lo darían, en primer lugar, porque nadie me conoce; pero si me conocieran, menos: la Academia Sueca nunca mete la pata.

Salvo excepciones, claro. Como cuando en 1964, sesenta años atrás este octubre, le otorgaron el Premio a Jean-Paul Sartre, y el dramaturgo y novelista francés autor de Las moscas y La náusea lo rechazó.

O, peor, como se lo otorgaron a Harold Pinter, que lo aceptó. Porque lo de Sartre fue un bofetón, pero quedó como una caricia al lado del Discurso de aceptación del dramaturgo inglés oído en Estocolmo en 2005. Y es que, lejos de callar como Han, Pinter habló. Y dijo, entre otras cosas:

“Como bien sabe cada uno de los presentes, la justificación para invadir Iraq fue que Saddam Hussein poseía armamento sumamente peligroso de destrucción masiva, gran parte del cual podía accionarse en cuarenta y cinco minutos para causar una devastación sin límites. Nos aseguraron que ésa era la verdad y no era verdad. Nos dijeron que Iraq tenía relación con Al Quaeda y que era corresponsable de las atrocidades del 11 de septiembre de 2001 en Nueva York. Nos aseguraron que ésa era la verdad y no era verdad. Nos dijeron que Iraq amenazaba la seguridad del mundo. Nos aseguraron que ésa era la verdad y no era verdad”.

En su Discurso de Estocolmo, el dramaturgo inglés Harold Pinter, Premio Nobel de Literatura de 2005, dijo entre otras cosas: “Aquel hombre en extremo valiente, el arzobispo salvadoreño Oscar Arnulfo Romero, fue asesinado el 24 de marzo de 1980 mientras oficiaba misa en la capilla de un hospital. Se estima que murieron setenta y cinco mil personas. ¿Por qué las mataron? Porque creían que era posible vivir de una mejor manera y que podían lograrlo”,

Pinter continuó hablando de la “enorme trama de mentiras que nos rodea” y de los crímenes –los llamó así, crímenes– perpetrados por el gobierno EEUU alrededor del mundo. “Aquel hombre en extremo valiente, el arzobispo salvadoreño Oscar Arnulfo Romero, fue asesinado el 24 de marzo de 1980 mientras oficiaba misa en la capilla de un hospital. Se estima que murieron 75 mil personas. ¿Por qué las mataron? Porque creían que era posible vivir de una mejor manera y que podían lograrlo”. La invasión de Irak fue un acto de terrorismo de Estado para consolidar el control militar y económico de EEUU en Medio Oriente, acto responsable de la muerte y mutilación de miles de inocentes, prosiguió Pinter. “¿Cuántas personas hay que matar para alcanzar la clasificación de genocida y criminal de guerra?”, preguntaba el dramaturgo. 

La literatura que libera las palabras de la gran trama de las mentiras

El discurso de Estocolmo de Harold Pinter está completo en línea. Ser escritor, como sabía este Premiado modelo 2005, es liberar las palabras de la “gran trama de mentiras”, volverlas reveladoras en lugar de encubridoras. Las generalizaciones vacías y los eufemismos están bien para los políticos y los abogados.

Cuando un escritor recibe de la Academia Sueca el condenado Premio Nobel de Literatura –que Robert Graves llamaba “el beso de la muerte” (porque quien lo acepta, según el poeta inglés, nunca vuelve a escribir nada valioso)–, tiene la oportunidad de decir algo que será escuchado en el mundo entero. Al hablar de asuntos tan graves como los que, según declara ella misma, abruman a Han Kang, conviene evitar imprecisiones. Una guerra entre dos bandos requiere dos ejércitos; si uno de los dos no lo tiene, es una masacre, o un genocidio. Y, en ese caso, la gente no muere: es asesinada. Etcétera, etcétera.

Todos sabemos que es difícil llamar a las cosas por su nombre, pero una Nobel de Literatura podría hacer un esfuerzo.

Al recibir la noticia de que les habían otorgado el Premio Nobel de la Paz 2024 a una asociación militante anti-nuclear de sobrevivientes de Hiroshima y Nagasaki de la que es co-presidente, el hibakusha Toshiyuki Mimaki pareció extrañado, casi decepcionado. Pero habló. “Es la gente de Gaza la que merece este reconocimiento”, opinó, modestamente. Las imágenes de los niños en Gaza, cubiertos de sangre, en brazos de sus padres, me recuerdan a Japón hace ochenta años, dijo, y se le quebró la voz. Enojó al Embajador de Israel en Tokio: lo acusó de distorsionar los hechos históricos y deshonrar la memoria de las víctimas de la bomba atómica. Pero todos hemos visto a Shaaban al-Dalou arder hasta la muerte, envuelto en llamas, atrapado entre carpas incendiadas alrededor del Hospital Al-Aqsa y sabemos que el hibakusha no miente. Muchas gracias, Toshiyuki Mimaki, por la humanidad y la nobleza. Honor al que habla.  

AGB

Una bomba sin detonar de la Segunda Guerra Mundial fue encontrada en el estadio alemán del Mainz de la Bundesliga, cuando se realizaban obras de remodelación en una universidad cercana.

El artefacto explosivo del ejército de Estados Unidos de unos 500 kilos, se descubrió durante las obras de construcción en una universidad cercana al estadio, lo que lleva a la necesidad de una desactivación controlada, la cual está programada para este viernes.

El descubrimiento obligó a las autoridades a evacuar a más de 4.000 vecinos que viven en las inmediaciones del estadio, en un radio de 750 metros de donde se encontraba el artefacto.

Este fin de semana, el Mainz recibirá al Colonia en su estadio. Sin embargo, las autoridades han informado que no se prevé ninguna afectación para el encuentro que se jugará este domingo. Ya que dicho encuentro es clave para la permanencia en la primera división del Mainz, que se encuentra en la posición 15 luchando por no descender. Entretanto, el Colonia es 17 y está en zona de descenso directo.

 A pesar de que han transcurrido décadas desde el final de la Segunda Guerra Mundial en 1945, el descubrimiento de bombas de la época sigue siendo algo común en Alemania. Se estima que las fuerzas aliadas y soviéticas arrojaron millones de toneladas de armas en el país durante la guerra, y algunos especulan que aún hay sin descubrir miles de toneladas de bombas sin explotar en Alemania.

Hace unas semanas atrás, una bomba incendiaria fue hallada en las inmediaciones, lo que obligó incluso a su técnico, el danés Bo Henriksen, a suspender la rueda de prensa previa a un partido por la Bundesliga.

Con información de NA.

IG

Mi abuelo materno, Binem W., viajó a la Argentina en barco antes de la Segunda Mundial desde un pequeño poblado en Ostrow, Polonia. Vino con su hermano. Después, llegaría mi abuela.

Al desembarcar, solo sabían hablar en idish, su idioma materno, la lengua del gueto. Mi abuelo (el zeide) empezó trabajando de vendedor ambulante. La primera vez que salió, había escrito en un papel las palabras que tenía que decir, acaso en una fonética improvisada. Pero se olvidó el papel y volvió a su casa con las manos vacías de dinero. 

Como le daba vergüenza ir a una institución a aprender a leer y escribir en el idioma de los argentinos, lo hizo solo, leyendo y comparando. La práctica de la lectura en otro idioma era algo que había heredado de su padre, consejero espiritual del pueblo (shtetl), con quien leía fragmentos de las sagradas escrituras en hebreo. Tal vez esa práctica lo ayudó, pero lo más probable es que haya sido la necesidad de sobrevivir.

Como muchos otros judíos inmigrantes, mi abuelo nunca perdió su acento extranjero. Él mismo se reía de algunas dificultades: “Joives, como dice Jacobo”, decía. Como todo judío, también, contaba chistes de judíos.

Había sido judío ortodoxo por herencia y se hizo comunista por coyuntura y por elección (su primera adolescencia coincidió con la Revolución rusa), lo mismo que mi abuela. Eso fue en gran parte lo que los motivó a emigrar, cuando pudieron leer el peligro de quedarse, a diferencia de la mayoría de la familia, que terminó en los campos de concentración. Eso, y la pobreza. Se sabe: hacer la América fue el sueño de los migrantes europeos.

Viví los primeros años de mi vida en casa de mis abuelos, en el barrio porteño de Floresta. Allí, escuché hablar idish todo el tiempo. Mis abuelos discutían en voz muy alta entre ellos y con sus amigos. También susurraban en idish. Y, naturalmente, mi mamá heredó la lengua maternopaterna, y la perfeccionó en la escuela. 

Yo no. Nunca entendí nada de lo que hablaban. El idish era un idioma secreto compuesto por un montón de sonidos, de palabras con jotas muy pronunciadas, muchas “sh” y muchas esdrújulas, consonantes amontonadas, que para mí no querían decir nada. Puro significante.

Quise aprender, tuve un libro con el que mi mamá había aprendido, pero ¿y esos signos? ¿leer “al revés”? No hubo alguien dispuesto a enseñarme. Y abandoné.

Mi abuelo se convirtió en un gran lector. Leía en idish, pero también en castellano, los libros que le llevaba mi mamá: Romain Rolland, Herman Hesse, además de diarios y revistas cubanas que yo era la encargada de procurarle. Muerta mi abuela, cada vez que llegaba a su casa, me hablaba de los personajes del libro que estaba leyendo, como si contara algo de la vida misma. O de un sueño. Empezaba en cualquier lado, in medias res, y confieso que no siempre le seguía el hilo. A veces se le escapaba una palabra en idish cuando hablaba conmigo, y yo tenía que recordarle que no entendía su idioma. 

Cuando en 1948 se fundó el Estado de Israel, estableció como idioma oficial el hebreo, llegando a proscribir el idioma en que todos esos judíos provenientes de de europa central y del Este hablaban. El idish se convirtió en la lengua menor, doméstica, de las madres, y dejó de enseñarse en las escuelas, mientras que el hebreo se jerarquizó. Era el idioma de las sagradas escrituras, de la sabiduría, jurisdicción de los hombres.

Así lo narra la película Adentro mío estoy bailando, dirigida y protagonizada por Leandro Koch y Paloma Schachmann, sobre un camarógrafo que emprende un viaje por pequeños pueblos ucranianos buscando músicos y siguiendo a una clarinetista de música klezmer, de quien se enamora, con la excusa de filmar un documental. Hay otras búsquedas que subyacen: la identidad, las raíces, el amor. También puede leerse desde el punto de vista de una clarinetista de música klezmer que busca su libertad y conoce a una camarógrafa… En simultáneo, una profesora en un taller de lectura en idish (la psicoanalista Perla Sneh, autora de Palabras para decirlo) cuenta la historia de un mentiroso enamorado de la hija de un rabino que se va entrelazando con la anécdota central. La abuela del director, también relatora parcial, y unas fotos viejas completan el cuadro de una historia que tiene altas dosis de humor (judío). 

Así lo cuentan Leandro y Paloma:

“Los dos directores de la película somos nietos de inmigrantes judíos. Crecimos escuchando historias de nuestros abuelos que hablaban de un judaísmo que no se parecía en nada al que nosotros conocíamos. Al principio, nos parecía que esas historias no eran más que una romantización del pasado. Pero cuando empezamos a investigar sobre la música klezmer para este documental, descubrimos que había algo más. (...) Durante el rodaje, los paisajes y pueblos ucranianos eran tranquilos y austeros. La guerra que estalló en Ucrania dos meses después de nuestro regreso nos dio la certeza de que todo lo que habíamos conseguido filmar también dejaría de existir. (...) Sin saberlo, durante esa parte del rodaje estuvimos ante una Ucrania que estaba a punto de desaparecer y transformarse drásticamente (...) Este documental propone rescatar la memoria de esta cultura [ídish] en vías de desaparición a través de las historias que guardan esas melodías.”

La película empieza con un epígrafe tomado de un lingüista especializado en el idioma idish, Max Weinreich (1894-1969), que escribió: “Una lengua es un dialecto con ejército y marina”. El idish es un dialecto sin ejército ni marina, sin misiles; por lo tanto, sin estado y sin territorio. En cambio, es una cultura. 

Mi abuelo lloraba la muerte del idish, el idioma que le había enseñado su mamá. El que hablaba en el gueto, en su shtetl, el que siguió hablando con sus amigos, con su mujer, con su hija. 

Y yo lo entiendo a mi abuelo. A él y a tantos inmigrantes y exiliados. Esos que, como él, como mi abuela, no pudieron estudiar, no hicieron carreras universitarias porque el devenir de la historia detuvo sus formaciones. Me imagino si de pronto un día me despertara y descubriera que el castellano murió. Usaría también el idioma de las lágrimas.

Una lengua es la cultura de un pueblo. Cuando se usa para atacar a ese mismo pueblo, se lo hace implosionar. Hoy estamos siendo hablados por palabras hostiles. Desde ese Estado que se intenta destruir, hay un gobierno que nos roba las palabras y las torsiona hacia lugares perversos. Y que se mete con lo más sagrado de nuestras escrituras: la educación pública que supimos conseguir, esa a la cual mis abuelos no accedieron, esa que en la marcha histórica del miércoles 23 de abril defendimos en las calles, con carteles, en redes, con mensajes potentes. Construimos trincheras de palabras para combatir esa crueldad. Somos apenas unas personas que dependemos de un papel donde anotamos las cosas que debemos decir para no olvidarlas, porque de eso depende nuestra vida.

GS/MF

El presidente ruso, Vladímir Putin, volvió a comparar la invasión de Ucrania con la Segunda Guerra Mundial durante las celebraciones del Día de la Victoria. “Hoy, la civilización vuelve a estar en un punto de inflexión decisivo. Una guerra real se ha desencadenado contra nuestra patria”, dijo, señalando a Rusia como el país agredido. Rusia celebra este martes la victoria sobre la Alemania nazi.

“La batallas que deciden el destino de nuestra patria siempre se han convertido en domésticas, populares y sagradas”, agregó. “Somos fieles a los preceptos de nuestros antepasados, comprendemos profunda y claramente lo que significa estar a la altura de sus logros militares, laborales y morales”.

De nuevo, el presidente ruso culpó a Occidente de la guerra. “Parecen haber olvidado a qué condujeron las insensatas pretensiones de los nazis de dominar el mundo. Han olvidado quién derrotó a ese mal monstruoso y total, quién se alzó como un muro por su tierra natal y no escatimó sus vidas en aras de la liberación de los pueblos de Europa”.

“Las ambiciones desorbitadas, la arrogancia y la permisividad se convierten inevitablemente en tragedias. Esta es la razón de la catástrofe que vive ahora el pueblo ucraniano”, remarcó. Sin embargo, en el primer mes de guerra, durante las negociaciones de Estambul, Ucrania ofreció renunciar a la OTAN y adoptar una posición neutral a cambio de recibir garantías de seguridad, pero eso no fue suficiente para llegar a un acuerdo.

“Su objetivo es lograr el colapso y destrucción de nuestro país, tachar los resultados de la Segunda Guerra Mundial, romper definitivamente el sistema de seguridad global y el derecho internacional y estrangular cualquier centro soberano de desarrollo”, afirmó. Rusia invadió Ucrania el 24 de febrero en una acción que fue condenada ampliamente en el plano internacional.

Putin se dirigió a los soldados que participan en la “operación especial en Ucrania”. “La seguridad y el futuro de nuestro Estado depende de vosotros. No hay nada más importante ahora que vuestro trabajo de combate”, sostuvo.

El presidente ruso recurrió durante su discurso a la ya habitual guerra cultural ultraconservadora contra Occidente. “La élites globalistas occidentales siguen hablando de su exclusividad, enfrentando a los pueblos y dividiendo sociedades, provocando conflictos sangrientos y revueltas, sembrando el odio, la rusofobia, el nacionalismo agresivo y destruyendo la familia y los valores tradicionales que hacen que una persona sea una persona”.

Mientras tanto, la presidenta de la Comisión Europea, Ursula von der Leyen, arribó este martes a Kiev para reunirse con el presidente Volodímir Zelenski y celebrar el Día de Europa, que también es el 9 de mayo.

“Mi presencia en Kiev hoy, 9 de mayo, es simbólica, pero también es el signo de una realidad crucial y muy práctica: la UE trabaja codo con codo con Ucrania en muchos asuntos”, dijo Von der Leyen en el tren que la llevó a Kiev.

Durante la noche del lunes al martes, Rusia ha lanzado 25 misiles sobre Ucrania, según informaron las autoridades militares de Kiev. 23 de ellos fueron derribados gracias a las defensas aéreas. El jefe militar de la región de Kiev señaló que 15 de esos misiles iban dirigidos a la capital.

El secretario general de la ONU, António Guterres, reconoció que las negociaciones de paz no son posibles en este momento. “Las dos partes están convencidas de que pueden ganar. Esta fue una invasión rusa contra la ley internacional, contra la Carta de Naciones Unidas, pero no veo a Rusia en este momento dispuesta a retirarse de los territorios que ocupa y creo que Ucrania tiene la esperanza de retomarlos”, aseguró en una entrevista con el diario El País.

En este sentido, el primer ministro ucraniano, Denys Shmyhal, adelantó que el país prepara una contraofensiva. “Nos estamos preparando con mucho cuidado porque es una operación muy importante y entendemos que debemos demostrar éxito a nuestra sociedad, a todo el mundo y a nuestro enemigo”.

El padre de Ana Frank logró publicar el diario de su hija en 1947 relatando el día a día de una niña judía escondida del peligro de muerte. Fueron 75 años de lecturas en escuelas y debates sobre el precio que pagan los niños en una guerra, pero hoy el mundo acoge a casi 37 millones de niños huidos de conflictos y violencia.

El 25 de junio de 1947 se publicó en Países Bajos la primera versión en neerlandés del diario de Ana Frank bajo el título de “Het Achterhuis” (La casa de atrás), un libro que se tradujo después a más de 70 idiomas y que llegó a formar parte de las lecturas del currículo escolar como testimonio del Holocausto judío.

El amor, la amistad, las ambiciones, los sueños, la intimidad, su percepción de la guerra, el sufrimiento por no poder salir fueron temas que la joven trató con honestidad en las páginas de su diario, un libro que vendió 36 millones de ejemplares estos 75 años.

Annelies Marie, su nombre real, nació en Fráncfort (Alemania) y habría cumplido este mes 93 años. Recibió su diario como un regalo al cumplir los 13 años, lo eligió ella misma en la librería, y antes de empezar a rellenar sus páginas, escribió en la portada: “Espero poder confiarte todo, como nunca he podido confiar en nadie, y espero que seas una gran fuente de consuelo y apoyo”. Eso fue un 12 de junio de 1942, y el 6 de julio se escondió en el Anexo Secreto.

La dirección del escondite, la extensión de un almacén en Prinsengracht 263 de Ámsterdam, llegó a manos de un oficial alemán de las SS, que encargó a su gente acudir el 4 de agosto de 1944 a arrestar a la familia Frank, pero faltan aún evidencias concluyentes sobre cómo llegó la dirección a manos de la Gestapo.

¿Quién traicionó a Ana Frank?

El pasado enero, un equipo internacional liderado por exagente del FBI Vince Pankoke publicó en un libro una polémica teoría que señaló a Arnold van den Bergh, un notario judío de Ámsterdam y miembro del Consejo Judío, como la persona que reveló a los nazis el escondite de la niña, a cambio de protección para su propia familia.

Una de las pruebas que mostraron fue una nota anónima entregada en 1945 a Otto, quien, dicen, conocía la identidad de quien los traicionó, pero ocultó el dato por temor al antisemitismo de la posguerra.

“El nombre de Arnold ya estaba ahí. Un detective puso en su informe que Otto le había dado la nota y su nombre fue mencionado por otros autores. Sabíamos que este alegato existía, pero nos asombró que no se siguiera la pista. Toda la información iba cuajando y a finales de 2019 pudimos descartar seriamente a la mayoría de los sospechosos”, explicó a Efe Pankoke.

Pero las críticas no hacían más que multiplicarse, hasta que la editorial neerlandesa del libro, Ambo Anthos, lo retiró.

“En un momento en que el antisemitismo y la negación y distorsión del Holocausto van en aumento, tales afirmaciones potencialmente incendiarias deberían haber seguido un proceso de revisión crítica por parte de expertos calificados antes de ser consideradas para su publicación”, denunció el Congreso Judío Europeo.

Los niños, víctimas de las guerras

Ana Frank murió de tifus en febrero de 1945, en el campo de concentración de Bergen Belsen (Alemania) y su padre, único superviviente de la familia, encontró el diario más tarde y lo publicó como un importante testimonio del dolor del Holocausto. “Qué orgullosa se habría sentido Ana si hubiera vivido para ver esto”, escribió Otto después.

Pasaron 77 años desde que terminó la Segunda Guerra Mundial, pero los niños siguen siendo una de las grandes víctimas de contiendas en todo el mundo.

Los conflictos y la violencia dejaron un récord de 36,5 millones de niños desplazados a finales de 2021, según estimaciones de UNICEF. A esta cifra hay que sumar desplazados por impactos climáticos y ambientales, pero también a más de 5 millones de víctimas menores de la guerra en Ucrania, la última contienda en estallar en el mundo.

El número incluye a los niños que son obligados a vivir lejos de sus casas por conflictos prolongados como el de Afganistán, Siria, la República Democrática del Congo o Yemen. La población mundial de refugiados se ha más que duplicado en la última década, y los niños representan casi la mitad del total, cuando son un tercio de la población mundial total.

CRM con información de la agencia EFE