Josef Mengele murió en 1979, ahogado por accidente en una playa brasileña, rodeado de amigos, durante unas pequeñas vacaciones. El que fue conocido como el Ángel de la Muerte por sus torturas a los presos de Auschwitz acabó sus días eludiendo al Mossad, a la CIA y a célebres cazadores de nazis. El único juicio que se hizo contra él fue uno ficticio que organizaron 122 gemelos que sobrevivieron a los experimentos que llevó a cabo con ellos en pro de mantener y mejorar la raza aria.

¿Cómo puede ser que el que llegó a ser el criminal de guerra más buscado del mundo no pagara? La responsable fue la Kameradenwerk, una red de alemanes diseminados por Latinoamérica que dio cobijo y protección a los nazis exiliados. Sobre ella se ha escrito mucha literatura, pero nunca nadie había abordado los tentáculos que llegaron al Brasil. Hasta que la periodista Betina Anton se sumergió en archivos desembargados y cartas de Mengele que nadie había leído y pudo reconstruir todo el entramado.

La autora ha plasmado su investigación en el libro Tras la pista de Mengele, editado por Plataforma (o Caçar Mengele, en catalán, por Manifest), presentado este miércoles en la librería Finestres de Barcelona. En el manuscrito repasa la historia de todas las personas que ayudaron al nazi a esquivar la muerte. Una de las más importantes fue Liselotte Bossert, nada más y nada menos que la querida profesora de primaria de la misma Betina Anton.

En las primeras páginas del libro habla de una situación que es chocante: describe a Josef Mengele asistiendo a una fiesta en una escuela de São Paulo. ¿Qué hacía el Ángel de la Muerte de Auschwitz en un festival infantil en Brasil?

Iba a recoger a Liselotte Bossert, profesora de esa escuela, con la que iba a hacer un viaje a una finca que tenían en la ciudad de Itapecerica da Serra. En esa época y en esa escuela, era muy normal tener algún pariente alemán, austríaco o suizo, así que a nadie le pareció rara la presencia de un hombre alemán. Pero nadie sabía que él era Mengele.

¿Quién era Liselotte Bossert?

Fue mi profesora, aunque aquello pasó años antes de que yo naciera. Lo que sí pasó mientras yo estaba allí fue que, un día, cuando tenía seis años, Liselotte desapareció. No sabía por qué, pero todos los adultos a mi alrededor empezaron a decir un nombre: Mengele. Por supuesto, no sabía quién era, pero intuía que había hecho cosas terribles.

Liselotte desapareció en mitad de un curso lectivo para no volver jamás a la escuela. Y no volvió porque ella fue la persona que enterró a Mengele con un nombre falso en Brasil en 1979. Ella y su familia le dieron protección y lo acogieron durante los últimos 10 años de su vida. Pero eso no se supo hasta 1985.

¿Qué papel jugó Liselotte Bossert en la vida de Mengele?

La suya era una familia normal y actuaban como buenos amigos, porque lo eran. Es cierto que nunca vivieron en la misma casa, pero los Bossert le visitaban, se iban juntos de vacaciones y eran responsables de su bienestar.

¿Cómo llega una “familia normal” a ser responsable del bienestar de un criminal de guerra nazi en Brasil?

Cuando conocieron a Mengele no sabían que era un nazi. Les presentan amigos en común que sí sabían quién era porque necesitaban que alguien estuviera pendiente de él. Y se llegan a hacer grandes amigos. Los hijos de Liselotte llamaban “tío” a Mengele y se convirtió en uno más de la familia. Por eso, cuando se enteraron de quién era, no le denunciaron a las autoridades. Y eso que sobre su cabeza llegó a pesar una recompensa de más de 3,4 millones de dólares.

Liselotte jamás llegó a pensar en Mengele como un criminal. Siempre lo vio como un médico que hacía un trabajo científico en el marco de una ideología concreta que hacía que sus premisas tuvieran sentido. Tenía sentido experimentar con seres humanos para saber más sobre la raza y para garantizar la supervivencia de las personas arias. Tenía sentido intentar esterilizar a gran parte de la población. Y tenía sentido investigar con los presos, aunque supusiera torturarles y dejarles secuelas de por vida.

Mengele decidió ir a Italia y, desde allí, tomó un avión hacia Argentina, donde el presidente era Juan Domingo Perón, quien recibió a los nazis con los brazos abiertos

Se dice de Mengele que era un loco o un pseudocientífico, pero no es verdad. Tenía una formación excelente y sabía lo que hacía. Y, por contra de lo que se pueda pensar, no era una excepción. Él simplemente fue el más famoso, pero los médicos como él eran la norma en el sistema nazi.

Lo primero que hace cuando empieza su investigación, que duró seis años, es buscar a Liselotte Bossert, después de 30 años sin verla. ¿Qué le dijo?

Tuve durante muchos años esta historia en mi cabeza, leí mucho y vi que no había libros sobre la vida de Mengele en Brasil escritos por gente del Brasil. Y la única que podía dar detalles sobre aquello era Liselotte. Me costó encontrarla, porque en Internet no había información sobre ella y las otras profesoras no me decían nada.

Tenía su dirección porque la vi en un informe policial de la época, así que fui allí para hablar con ella. Llamé al timbre y, de la primera planta, se asomó una mujer. Le dije que era periodista y exalumna suya y accedió a hablar conmigo, pero advirtiéndome de que no hablaba sobre el tema de Mengele porque tenía “un acuerdo con los judíos”. Seguí preguntando. Después de media hora me dijo: “¿Sabes?, creo que es mejor que investigues otra cosa. Este es un caso muy peligroso y no deberías seguir. No quiero que hagan daño a una exalumna mía”. Yo empezaba a tener miedo y pensé que nunca llegaría a escribir el libro. Pero aquí estamos.

Y está bien.

Sí, pero he ido recibiendo más amenazas. Gente que me decía que no podía usar sus nombres en el libro, que me denunciarían. Pero tengo documentos, cartas y archivos que demuestran que lo que digo es verdad.

Vayamos a esas cartas. Consigue explicar la vida de Mengele en Brasil a través de unas ochenta misivas que escribió y recibió durante su exilio. ¿Qué encuentra en ellas?

Estaban en el Museo de la Policía Nacional de Brasil. Nadie había estudiado esas cartas porque estaban escondidas. Fue muy difícil acceder a ellas, pero cuando las tuve, vi que hablaban de la vida cotidiana de Mengele, de las cosas que le gustaban. Por ejemplo, le encantaba ver telenovelas, ir a librerías alemanas y encontrarse con compatriotas. Tenía una vida muy cómoda. Lo que no encontré fue arrepentimiento. Ni una palabra sobre lo que hizo en Auschwitz, ni una sola reflexión.

Tanto en esas cartas como en el diario que escribió durante años intenta desmontar la idea que el mundo se había formado de él. ¿Qué sintió cuando vio que intentó justificar lo que había hecho?

Repulsión. Por eso dediqué cinco capítulos del libro a explicar lo que hizo en Auschwitz, las miles de personas que envió a la cámara de gas y los experimentos que realizó. Porque, si no lo hacía, las nuevas generaciones no sabrán quién fue. Si solo explico qué hizo en Brasil, se le podría ver como una persona normal, alguien que era bueno con los hijos de Liselotte, un científico tratado de manera injusta. Una buena persona.

Él explica que sus investigaciones tenían un objetivo que él consideraba noble y tenía la idea de que, después de la guerra, sus aportaciones serían reconocidas y acabaría convirtiéndose en un reconocido profesor de medicina en Alemania.

Pero, en acabar la guerra, cuando los soviéticos liberan Auschwitz, tuvo que huir. ¿Cómo consigue salir del país alguien que estaba en las listas de criminales de guerra más buscados?

Con mucha suerte. Mengele fue detenido dos veces por los americanos en Alemania. Como había tantas personas en búsqueda y captura, detenían sistemáticamente a todos los militares y, cuando los tenían retenidos, intentaban identificar a los miembros de las SS, que eran a quienes en realidad buscaban.

Los identificaban porque, cuando empezó la guerra, les hacían un tatuaje con su grupo sanguíneo en el brazo izquierdo. Pero Mengele entró en las SS antes de la guerra y no tenía la marca. Así que pudo escapar y se mudó a un pueblo cerca de Günzburg, su ciudad natal. Allí estuvo tres años, pensando que el peligro había pasado, pero entonces los americanos pasaron a buscar a médicos y otros profesionales que habían trabajado en los campos de concentración y exterminio.

Muchos de sus antiguos colegas fueron extraditados a Polonia para ser juzgados. Así que decidió ir a Italia y, desde allí, tomó un avión hacia Argentina, donde el presidente era Juan Domingo Perón, quien recibió a los nazis con los brazos abiertos. No sólo a Mengele, sino también a Adolf Eichmann o Wilhem Sasser. Y Hans-Ulrich Rudel, el piloto de la Luftwaffe más condecorado por Hitler y quien tenía muchas conexiones en Latinoamérica.

Dice en el libro que, en Buenos Aires, había un “ambiente nazi”. ¿A qué se refiere?

Fui allí durante la investigación y vi que los nazis vivían muy cerca los unos de los otros, en casas muy grandes en las que se reunían y podían hablar libremente. Mengele volvió a sentirse seguro allí, hasta el punto que empezó a usar su nombre real. Y todo fue bien hasta que, en 1959, se decreta una orden de arresto internacional contra él a raíz de los relatos de los supervivientes del Holocausto.

Entonces huyó a Paraguay, donde también había una gran comunidad alemana amparada por el dictador Alfredo Stroessner. Allí pudo hacer negocios y hasta consiguió la nacionalidad paraguaya bajo el nombre de José Mengele. Pero aquello duró poco, hasta 1960, que fue cuando el Mossad secuestró a Adolf Eichmann, oficial de las SS responsable de organizar el traslado de presos a los campos de concentración. Entonces Mengele vuelve a huir, esta vez hacia Brasil.

La intención del Mossad era secuestrar a Mengele y a Eichmann en la misma operación y llevarles juntos a Jerusalén para juzgarles y generar un gran golpe de efecto. ¿Por qué no lo consiguieron?

Hablé con Rafi Eitan, comandante del Mossad responsable de aquella operación, y me contó que la idea del doble secuestro provocó divisiones internas. Una vez tuvieron a Eichmann, algunos quisieron esperar para encontrar a Mengele para no levantar sospechas. Otros prefirieron asegurar lo que ya tenían y llevar a Eichmann a Jerusalén para reducir el riesgo de que pudiera escapar. Finalmente, hicieron lo segundo y, claro, Mengele se enteró y pudo huir al Brasil.

Allí, Mengele volvió a tener suerte. El Mossad le siguió la pista y hasta llegaron a verlo cara a cara, pero no le detuvieron. ¿Por qué?

Cuando hablé con él, Rafi Eitan tenía 90 años pero lo recordaba todo. Me contó que había reclutado a un brasileño que vivía en un kibbutz. Llegaron muy cerca, tanto que se lo cruzaron a la salida de su finca. Pero no le detuvieron. ¿Por qué? Pues porque el Mossad, que es uno de los servicios de inteligencia más eficientes del mundo, tiene unos protocolos muy rígidos. No es ver a alguien, secuestrarle y ya está.

Tienen tres fases: la primera es el reconocimiento de la persona para saber dónde vive, qué hace, con quién habla… Después, hacen un plan para el secuestro y la huida y, luego, lo ejecutan. En el caso Mengele, no pasaron de la primera etapa. La cuestión es que, en ese momento, Egipto estaba produciendo misiles, con la ayuda de científicos alemanes, que podían impactar en el Estado de Israel en cualquier momento. El Mossad, que en aquel momento era una agencia muy pequeña, llamó a todos sus agentes de vuelta. Así que Mengele volvió a tener una suerte increíble y volvió a escapar.

En Buenos Aires había un “ambiente nazi”. Los nazis vivían muy cerca los unos de los otros, en casas muy grandes en las que se reunían y podían hablar libremente. Mengele volvió a sentirse seguro allí, hasta el punto de que empezó a usar su nombre real

Aparte de la suerte, si Mengele pudo escapar fue gracias a una red de personas, la mayoría de origen alemán, que se organizaron para dar cobijo a nazis en Latinoamérica. Hollywood ha presentado esa red con el nombre de Odessa, pero usted asegura que no funcionaba como nos la presenta el cine. ¿Cómo era, entonces?

El nombre Odessa se empezó a usar a partir del bestseller de Frederick Forsyth en los 70. Pero, en realidad, no existía. Hasta el marido de Liselotte, cuando fue interrogado tras la muerte de Mengele, dijo que no existía Odessa. Lo que sí existía era una red de ayuda llamada Kameradenwerk creada por Rudel, el piloto de las SS. Siempre volvemos a él.

Era un entramado formado por sus contactos por toda Latinoamérica para conectar a amigos que pudieran ayudar a exiliados nazis. Fue Rudel quien puso a Mengele en contacto con Wolfgang Gerhardt, un austríaco que vivía en Brasil. Y, a través suyo, acaban entrando en escena todas las personas que cuidaron de él, entre ellas Liselotte.

Esa red funciona tan bien que Mengele elude al Mossad, a la CIA y a los cazadores de nazis y muere, en 1979, sin que nadie lo sepa. Todo se reactiva en 1985, cuando se emite una nueva orden de detención internacional contra él. ¿Por qué entonces?

Sus víctimas fueron las que se reactivaron. Todo empezó con dos gemelas, Eva y Miriam, que sufrían graves problemas de salud y nadie sabía por qué. Los médicos les pedían sus expedientes, pero ellas no podían entregarlos porque, fuera lo que fuera lo que les pasaba, se originó en Auschwitz a consecuencia de los experimentos de Mengele. Y de aquello no había registros.

La única esperanza que tenían era encontrar a otros gemelos que hubieran pasado por lo mismo que ellas. Llegaron a encontrar a 122 supervivientes y decidieron celebrar un juicio ficticio contra Mengele, en Jerusalén, en 1985. Duró tres días y en las televisiones de todo el mundo se escucharon los testimonios de los supervivientes de Auschwitz. Aquello causó tanta conmoción que diversos gobiernos decidieron que era hora de encontrar al nazi más buscado del momento. Así que Alemania, Israel y Estados Unidos unieron esfuerzos y acabaron encontrándole a través de las mismas cartas que yo he usado para hacer este libro.

Y esas cartas les llevan hasta la casa de Liselotte Bossert.

Correcto. Pero Mengele llevaba muerto seis años. De hecho, murió ahogado en una playa durante una excursión con la familia Bossert, tras la que Liselotte decidió enterrarle con un nombre falso. Así se lo contó a la policía cuando fueron a su casa, pero en un principio nadie la creyó. Así que se procedió a la exhumación del cuerpo.

Aceptar que Mengele estaba muerto era aceptar que todas las agencias de inteligencia y los cazadores de nazis que habían intentado encontrarle habían fallado. ¿Costó mucho que se aceptaran los resultados de las investigaciones forenses?

Bastante, sí. Hubo más prensa en esa exhumación que en el entierro del primer ministro Tancredo Neves, que fue tres meses antes. Así que todo el mundo pudo ver cómo los científicos brasileños manipulaban el cadáver sin guantes y pisaban la tumba. Uno de ellos hasta sostuvo el cráneo ante las cámaras, como si fuera una escena de Hamlet.

Por eso, cuando los científicos brasileños concluyeron, después de semanas de pruebas forenses, que el cadáver era de Mengele, muchos gobiernos no lo creyeron. Especialmente el de Israel, un país en el que corrían muchas teorías conspiranoicas que sostenían que el nazi había fingido su propia muerte.

Las dudas llegan hasta 1992, cuando se desarrolló la tecnología para realizar exámenes de ADN que resolvieron que, efectivamente, Mengele estaba muerto. Y Estados Unidos, Alemania e Israel cerraron sus expedientes del caso. Así, sin más. Sin que nadie pagara por lo que hizo.

Liselotte tampoco pagó por dar cobijo a un nazi durante una década. ¿Cómo pudo evitar la cárcel una mujer que protegió al criminal de guerra más buscado del mundo?

Tuvo que responder por el crimen de falsedad ideológica [haber enterrado a Mengele con un nombre falso] porque el crimen por haber dado cobertura a un criminal buscado ya había prescrito. Le pedían dos años de cárcel, pero el juicio fue tan largo que no acabó hasta 1997 y entonces, ¿sabes qué? Que para entonces ese crimen también había prescrito. Así que nadie, ni Mengele ni nadie que le hubiera ayudado, pagó por nada.

En su primera conversación con Liselotte le dijo que no podía hablar porque había llegado a un pacto con los judíos. ¿Llegó a saber de qué se trataba?

En esa conversación me dijo que había mucho dinero en juego. Yo pensaba que se refería al dinero de la familia Mengele, que era muy rica, pero no era eso. Lo supe en 2017, cuando se desclasificaron los archivos secretos del Mossad. Los estaba leyendo y casi caigo de la silla cuando leí el nombre de Liselotte. Resulta que, antes de que se hicieran las pruebas de ADN, Israel quería estar seguro de que el cadáver era de Mengele, así que decidió hacerle la prueba del polígrafo a Liselotte.

Ella se negó durante años, hasta que acabó pidiendo dinero a cambio de acceder. Empezó pidiendo 100.000 dólares, pero le dieron 45.000. Por tres preguntas: “¿El hombre que se ahogó junto a usted en la playa de Betioga era Mengele?”, “¿El hombre que llevó al Instituto de Medicina Legal de Santos era Mengele?” y “¿Mengele está muerto?”. Respondió que sí y así se cerró el caso.

Cuando se da cuenta de que todo el entramado para mantener a Mengele a salvo se urdió y llevó a cabo tan cerca de su casa, en su misma escuela, ¿Qué sensación le queda?

Una de las cosas que me lleva a escribir el libro era saber si mis vecinos eran nazis. Y la respuesta es no. O no sólo. Muchos le protegieron a sabiendas de quién era, pero otros no tenían ni idea. Pero cuando se supo, hubo una gran conmoción. Con este libro no busco justicia, sino explicar o que pasó, porque tengo la sensación de que hay ciertas cosas de esta historia que podrían repetirse.

Actualmente, se están cometiendo crímenes de guerra en diversos lugares. Putin y Netanyahu son solo dos ejemplos. Hay personas contra las que hay órdenes de detención y no pasa nada. Y parece que no importa. La historia se está repitiendo y no puede ser. Creo que las víctimas tienen que unirse, los periodistas no debemos callar para que, entre todos, podamos conmocionar rápido al mundo y no tener que esperar años hasta que se haga justicia.

Entrevista de Sandra Vicente, en Barcelona, para elDiario.es.

La hija del funcionario nazi y su esposo fueron imputados por encubrir el contrabando de la pintura “Retrato de una dama” -robada durante durante la Segunda Guerra Mundial-, recuperaron la libertad y tienen prohibido salir del país.

Este miércoles el titular de la Unidad Fiscal Mar del Plata, el fiscal general Daniel Adler, informó que el abogado que representa a las personas investigadas entregó la obra de arte perteneciente al artista italiano Giuseppe Ghislandi y denunciada como sustraída en Países Bajos durante la época de la ocupación nazi en la Segunda Guerra Mundial.

Luego de que se diera a conocer la devolución de la pintura, este jueves fiscal federal Carlos Martínez imputó formalmente a Patricia Kadgien y a su marido Juan Carlos Cortegoso.

En la audiencia, ambos fueron acusados del delito de encubrimiento agravado, luego de que el fiscal haya expresado que intentaron ocultar la obra, incluso tras advertencias sobre su búsqueda internacional.

De acuerdo a la información del portal del diario La Capital, los implicados no podrán viajar al exterior, deberán indicar a la Justicia un domicilio fijo y se les ordenó la entrega de sus pasaportes, pero Cortegoso le indicó al magistrado que no posee ese documento.

La mujer y el hombre se encontraban detenidos con prisión domiciliaria en su domicilio del barrio Parque Luro, en la ciudad balnearia de Mar del Plata.

Por su parte, la obra quedará a resguardo de la fiscalía, según trascendió.

La causa inició tras una denuncia de ARCA Aduana por el presunto delito de encubrimiento de contrabando a raíz de que el diario neerlandés Algemeen Dagblad detectó la obra en las fotos de un aviso inmobiliario publicado en un portal argentino.

Con información de la agencia NA

La familia Kadgien entregó este miércoles a la Justicia el cuadro que había sido robado por los nazis a un coleccionista en los Países Bajos durante la Segunda Guerra Mundial y que colgaba en una casa en Mar del Plata.

El fiscal federal Daniel Adler exhibió la obra en una conferencia de prensa junto al abogado de Patricia Kadgien (sigue detenida), Carlos Murias, y los peritos Ariel Bassano y Machi Fortunato, según informó el portal del diario La Capital.

Adler destacó “el trabajo del Ministerio de Seguridad y el Poder Judicial” que concretaron el secuestro del cuadro elaborado por el pintor italiano Giuseppe Ghislandi y agregó: “Mañana es la audiencia de formalización”.

Por su parte, Bassano precisó que el cuadro Retrato de una dama se encuentra en “buen estado de conservación” al considerar “los años que tiene” (es de 1710) y resaltó que su valor oscila en torno a los “50 mil dólares”: “Se puede entrar a las páginas de subastas y un cuadro de este artista, el más barato 30 mil dólares, y el más costoso en 70 mil”.

Los funcionarios confirmaron que la pintura permanecerá guardada en una recámara para evitar eventuales daños.

La hija del nazi Friedrich Kadgien y su marido fueron arrestados este martes cuando efectivos de la Policía Federal realizaron nuevos allanamientos en su vivienda del barrio Parque Luro.

La causa inició tras una denuncia de ARCA Aduana por el presunto delito de encubrimiento de contrabando a raíz de que el diario neerlandés Algemeen Dagblad detectó la obra en las fotos de un aviso inmobiliario publicado en un portal argentino.

El cuadro del siglo XVII, colgado en la sala de una casa de Mar del Plata, revivió una historia enterrada por décadas. Retrato de una dama, del pintor italiano Giuseppe Ghislandi (1655-1743), era parte de la prestigiosa colección del marchante judío neerlandés Jacques Goudstikker. La obra fue saqueada en 1940 por el régimen nazi y terminó en manos de Friedrich Gustav Kadgien, funcionario cercano a Hermann Göring, que vivió en Argentina hasta su muerte en 1978.

Con información de la agencia NA

La Justicia argentina dispuso el arresto domiciliario de Patricia Kadgien y su esposo, herederos del cuadro robado por un oficial nazi durante la Segunda Guerra Mundial, tras una serie de allanamientos en domicilios vinculados a la pareja en la ciudad de Mar del Plata en la noche del lunes.

Patricia Kadgien y su esposo, dueños de la casa donde la obra de arte fue detectada en una publicación de internet por un periodista holandés, quedaron bajo arresto domiciliario por al menos 72 horas, acusados de entorpecer la investigación que pretende dar con 'Retrato de una dama', obra del italiano Giuseppe Ghislandi (1655-1743).

Este cuadro fue confiscado de la galería del comerciante de arte judío Jacques Goudstikker, en Ámsterdam, durante la ocupación nazi.

Patricia Kadgien es hija de Friedrich Kadgien, un alto funcionario de Adolf Hitler que murió en Buenos Aires en 1978, señalado como uno de los responsables de la apropiación de numerosas obras de arte, mediante saqueos o ventas forzadas, a judíos holandeses, entre ellas varias de la colección de Goudstikker.

Jacques Goudstikker fue uno de los principales galeristas de Ámsterdam. Tras la invasión alemana de 1940 intentó huir con su familia a Nueva York, pero murió durante el viaje en barco. En su galería quedaron más de 1.100 obras, documentadas en un inventario. Esa colección fue liquidada a precios irrisorios entre altos jerarcas del Tercer Reich. Uno de ellos fue Göring, comandante de la Luftwaffe, y otro habría sido Kadgien, conocido como “el mago de las finanzas” del nazismo.

Su esposa Desiree y su único hijo llegaron a Estados Unidos guardaron un folleto en el que el galerista judío describía todas las obras de arte de su propiedad. Durante la ocupación nazi, el banquero alemán Alois Mield compró la galería y todos sus activos en una operación jamás reconocida por los herederos de Goudstikker. El mariscal del Reich y coleccionista de arte Herman Göring y otros funcionarios nazis adquirieron todas las obras de arte de la colección por un valor muy por debajo del real.

Según el diario neerlandés, “documentos oficiales muestran que el alto funcionario alemán Friedrich Kadgien poseía ”Retrato de una dama“, del pintor italiano del período barroco y rococó Giuseppe Ghislandi (1655-1743) y cuyo valor se desconce.

La búsqueda del cuadro

Allanada por primera vez hace justo una semana, la Policía ingresó la noche de ese lunes de nuevo a la casa de Kadgien en busca de más pistas sobre el paradero del cuadro, buscado desde hace décadas, y tras esa operación tanto ella como su esposo fueron detenidos.

También se allanaron otros tres domicilios vinculados a la pareja, pero en ninguno de ellos encontraron la obra en cuestión.

'Retrato de una dama' fue descubierta por el periódico holandés AD en una publicación de venta de la casa de Kadgien.

En las fotos de la publicación de la agencia inmobiliaria Robles Casas&Campos, que ya fue dada de baja, se pudo ver la pintura expuesta en el salón principal de la vivienda, colgada encima de un sillón verde.

Cuando los efectivos policiales ingresaron por primera vez al domicilio encontraron, en su lugar, un enorme tapiz con motivos de paisaje y caballos.

Tras las detenciones, la familia Kadgien adelantó que entregará la pintura en cuestión a la Justicia, mientras que el abogado de la empresaria textil de 59 años, Carlos Murias, explicó que “Retrato de dama” se “está consignando en el fuero Civil, que es el que la familia considera competente para dirimir esta cuestión, no la Justicia Penal, en el marco de una supuesta denuncia de Arca por un delito que presuntamente le están imputando a mi cliente por ‘encubrimiento de contrabando’, una figura extraña de un delito prescripto”.

Quién fue Friedrich Gustav Kadgien

Nacido en Elberfeld en 1907, Kadgien había ingresado al Partido Nazi en 1932 y a la SS en 1935. Como experto en divisas, ocupó un lugar clave en la Oficina del Plan Cuatrienal que dirigía Göring. Desde allí articuló redes de empresas pantalla en Suiza para mover oro, diamantes y obras de arte robadas a judíos y opositores. Cuando la guerra llegaba a su fin, huyó a Suiza y luego a Brasil, hasta instalarse definitivamente en Argentina. Se radicó en Buenos Aires, fundó empresas y vivió sin ser molestado hasta su muerte, en 1978, sepultado en el cementerio alemán de la ciudad.

El destino de la fortuna de Kadgien sigue siendo un misterio. Investigadores europeos sospechan que controlaba entre 1.000 y 3.000 millones de Reichsmark ocultos en cuentas suizas. Su paso por Sudamérica incluyó negocios en Brasil y vínculos con empresas alemanas en la región, además de contactos con la administración de Juan Domingo Perón.

La aparición del cuadro en Mar del Plata reavivó la sombra de ese pasado. Según el corresponsal del Algemeen Dagblad, Peter Schouten, el rastreo de las hijas de Kadgien llevó años. Ellas nunca respondieron a las consultas sobre el origen de las piezas. Solo un descuido –las fotos de la inmobiliaria Robles Casas & Campos– permitió localizar el Retrato de una dama. El aviso fue retirado inmediatamente después de la publicación de la investigación.

En paralelo, se detectó que otra pintura desaparecida, atribuida al artista holandés Abraham Mignon, podría estar también en manos de la familia. Una de las hijas de Kadgien la habría mostrado en sus redes sociales, según el mismo diario.

En Europa, los herederos de Goudstikker insisten en que la restitución es un paso necesario para reparar una parte del saqueo cultural más grande de la historia moderna.

El caso demuestra que, 80 años después, los ecos del expolio nazi siguen resonando en lugares tan lejanos como una tranquila residencia marplatense. El Retrato de una dama continúa desaparecido, pero su historia volvió a la luz, recordando que detrás de cada obra de arte saqueada permanece una deuda de memoria y justicia.

EFE

Un cuadro del siglo XVII, colgado en la sala de una casa de Mar del Plata, abrió un expediente judicial y revivió una historia enterrada por décadas. Se trata de Retrato de una dama, del pintor italiano Giuseppe Ghislandi (1655-1743), parte de la prestigiosa colección del marchante judío neerlandés Jacques Goudstikker. La obra fue saqueada en 1940 por el régimen nazi y terminó en manos de Friedrich Gustav Kadgien, funcionario cercano a Hermann Göring, que vivió en Argentina hasta su muerte en 1978.

El hallazgo fue revelado por el diario neerlandés Algemeen Dagblad, que detectó la pintura en las fotos de un aviso inmobiliario publicado en un portal argentino. Una de las hijas de Kadgien había puesto a la venta su casa en el barrio Parque Luro de la ciudad balnearia. En las imágenes, sobre un sillón del living, se distinguía el retrato desaparecido desde hacía más de 80 años.

La alerta llegó a la Justicia federal a través de Interpol y la Aduana. El fiscal Carlos Martínez, a cargo del caso, ordenó un allanamiento en el domicilio identificado como residencia fiscal de Patricia Kadgien, empresaria textil de 59 años. La Policía Federal secuestró armas, celulares y láminas, entre ellas una serie vinculada a una exposición de Henri Matisse en los años 40, pero el cuadro de Ghislandi ya no estaba. La principal hipótesis es que fue retirado de la vivienda tras la publicación de las imágenes.

La investigación busca determinar si la actual poseedora puede ser imputada por encubrimiento de contrabando. Paralelamente, la Agencia de Patrimonio Cultural de los Países Bajos reclama la restitución de la pintura a los herederos de Goudstikker, que durante más de ocho décadas rastrearon la colección saqueada por los nazis.

Jacques Goudstikker fue uno de los principales galeristas de Ámsterdam. Tras la invasión alemana de 1940 intentó huir con su familia a Nueva York, pero murió durante el viaje en barco. En su galería quedaron más de 1.100 obras, documentadas en un inventario. Esa colección fue liquidada a precios irrisorios entre altos jerarcas del Tercer Reich. Uno de ellos fue Göring, comandante de la Luftwaffe, y otro habría sido Kadgien, conocido como “el mago de las finanzas” del nazismo.

Nacido en Elberfeld en 1907, Kadgien había ingresado al Partido Nazi en 1932 y a la SS en 1935. Como experto en divisas, ocupó un lugar clave en la Oficina del Plan Cuatrienal que dirigía Göring. Desde allí articuló redes de empresas pantalla en Suiza para mover oro, diamantes y obras de arte robadas a judíos y opositores. Cuando la guerra llegaba a su fin, huyó a Suiza y luego a Brasil, hasta instalarse definitivamente en Argentina. Se radicó en Buenos Aires, fundó empresas y vivió sin ser molestado hasta su muerte, en 1978, sepultado en el cementerio alemán de la ciudad.

El destino de la fortuna de Kadgien sigue siendo un misterio. Investigadores europeos sospechan que controlaba entre 1.000 y 3.000 millones de Reichsmark ocultos en cuentas suizas. Su paso por Sudamérica incluyó negocios en Brasil y vínculos con empresas alemanas en la región, además de contactos con la administración de Juan Domingo Perón.

La aparición del cuadro en Mar del Plata reavivó la sombra de ese pasado. Según el corresponsal del Algemeen Dagblad, Peter Schouten, el rastreo de las hijas de Kadgien llevó años. Ellas nunca respondieron a las consultas sobre el origen de las piezas. Solo un descuido –las fotos de la inmobiliaria Robles Casas & Campos– permitió localizar el Retrato de una dama. El aviso fue retirado inmediatamente después de la publicación de la investigación.

En paralelo, se detectó que otra pintura desaparecida, atribuida al artista holandés Abraham Mignon, podría estar también en manos de la familia. Una de las hijas de Kadgien la habría mostrado en sus redes sociales, según el mismo diario.

Hoy, el fiscal Martínez espera definir si imputa a Patricia Kadgien, mientras Interpol mantiene alertas nacionales e internacionales para impedir que el cuadro salga del país. En Europa, los herederos de Goudstikker insisten en que la restitución es un paso necesario para reparar una parte del saqueo cultural más grande de la historia moderna.

El caso demuestra que, 80 años después, los ecos del expolio nazi siguen resonando en lugares tan lejanos como una tranquila residencia marplatense. El Retrato de una dama continúa desaparecido, pero su historia volvió a la luz, recordando que detrás de cada obra de arte saqueada permanece una deuda de memoria y justicia.

Con información de NA.

IG

El Archivo General de la Nación (AGN) difundió para todo público una serie de documentos desclasificados que incluyen información sobre las operaciones nazis en Argentina, así como decretos presidenciales secretos y reservados.

El organismo publicó en su página web toda la documentación desclasificada alojada en su acervo documental. Los archivos sobre actividades nazis en Argentina consisten en alrededor de 1.850 piezas documentales, corpus que el Estado argentino entregó en copias al Centro Simón Wiesenthal, que actualmente se encuentra investigando las vinculaciones del banco Credit Suisse el nazismo. La entrega de la documentación fue solicitada luego de una reunión que las autoridades del Centro mantuvieron con el presidente Javier Milei en Casa Rosada, en febrero de este año.

Hasta el momento, la documentación vinculada a la actividad de jerarcas nazis en Argentina sólo podía consultarse en una sala del Archivo General de la Nación especialmente habilitada. Ahora, cualquier persona podrá acceder a ella vía online y descargarla desde cualquier lugar del país o del mundo.

Asimismo, el AGN también puso a disposición en su página web los decretos presidenciales, secretos y reservados, producidos entre 1957 y 2005. Se trata de casi 1300 piezas documentales y que abordan diversas temáticas, como la compra y venta de armas, las modificaciones presupuestarias, la organización del servicio de inteligencia argentino, y la lucha contra el comunismo en las décadas del sesenta y setenta, entre otros temas relevantes de la historia nacional.

MM

La jueza del Tribunal de Apelaciones de Washington D. C., Patricia Millet, afirmó durante la audiencia de este lunes que los nazis recibieron mejor trato cuando se les aplicó la Ley de Enemigos Extranjeros durante la Segunda Guerra Mundial que los venezolanos deportados a las prisiones de El Salvador. “Los nazis tuvieron mejor trato bajo la Ley de Enemigos Extranjeros que lo que ha pasado aquí”, señaló Millet, quien destacó que las más de 200 personas indocumentadas que fueron puestas en el avión bajo la acusación de ser miembros de la pandilla El Tren de Aragua no tuvieron ningún tipo de proceso judicial.

El 15 de marzo, Trump invocó la Ley de Enemigos Extranjeros para acelerar su plan de deportaciones masivas, que poco después un juez federal de Washington bloqueó. Esta norma de finales del siglo XVIII permite, entre otras cosas, privar de un proceso judicial a las personas a las que se les aplica. Se trata de una legislación creada para tiempos de guerra con el fin de expulsar rápidamente del país a quienes se consideraban colaboradores de naciones enemigas. Antes de Trump, la ley solo había sido utilizada en tres ocasiones. La última fue durante la Segunda Guerra Mundial para detener y expulsar a inmigrantes japoneses, alemanes e italianos.

Mientras el juez ordenó bloquear las deportaciones y aún batalla con la Administración Trump para conocer la hora exacta en que despegó el vuelo de deportación —lo que determinaría si el presidente ignoró la orden judicial—, la Casa Blanca ha presentado un recurso ante el Tribunal de Apelaciones para que se levante el bloqueo judicial impuesto a la aplicación de la Ley de Enemigos Extranjeros.

El Tribunal de Apelaciones de Washington tenía programada para este lunes por la tarde una vista en la que el Gobierno de Trump debía presentar sus argumentos para revocar la restricción impuesta por el juez James Boasberg el 15 de marzo. Dicha resolución prohíbe las deportaciones bajo la Ley de Enemigos Extranjeros que Trump aplicó contra presuntos miembros de la banda venezolana El Tren de Aragua.

Fue durante la audiencia cuando Millet confrontó a los representantes de la Administración Trump. La jueza destacó que incluso los ciudadanos alemanes deportados bajo la acusación de ser nazis tuvieron audiencias judiciales y estuvieron sujetos a regulaciones establecidas, mientras que a los presuntos pandilleros del Tren de Aragua no se les concedieron esos derechos. En los últimos días, muchas familias han descubierto que sus parejas, hermanos o hijos, que llevaban días sin dar señales de vida, habían sido deportados a las prisiones de El Salvador. Pudieron identificarlos gracias a imágenes publicadas en internet. Muchos familiares denuncian que los deportados no tienen ningún vínculo con el Tren de Aragua, más allá de ser venezolanos y tener tatuajes.

Uno de los criterios utilizados para acusar a los venezolanos de pertenecer al Tren de Aragua fue precisamente la presencia de tatuajes, según ha explicado la Casa Blanca. Abogados y familiares denuncian que muchas de las imágenes empleadas para justificar las deportaciones no guardaban relación con el grupo criminal y que, en cualquier caso, la existencia de tatuajes no es un motivo suficiente para acusar a una persona de pertenecer a una pandilla. La Administración Trump aún no ha aportado más detalles o pruebas sobre las acusaciones, mientras los deportados llevan más de una semana encerrados en las prisiones de El Salvador, donde las condiciones de detención vulneran los derechos de los presos.

“No hay regulaciones, y los funcionarios de la agencia que gestionaron este proceso no adoptaron ninguna medida. A estas personas no se les notificó. No se les informó a dónde iban. Se les subió a esos aviones ese sábado sin oportunidad de presentar un hábeas corpus ni ningún otro recurso para impugnar la deportación bajo la Ley de Enemigos Extranjeros”, expuso la jueza Millet.

El asistente adjunto de la Fiscalía General de la Administración Trump, Drew Ensign, rechazó la comparación de Millet. “Rechazamos la analogía con los nazis”, afirmó Ensign, argumentando que algunos de los deportados pudieron presentar peticiones de hábeas corpus.

La vista en el Tribunal de Apelaciones se produce horas antes de la fecha límite que el juez Boasberg dio al Departamento de Justicia para que presentara la información sobre el vuelo de deportación. Después de que la semana pasada la Administración Trump siguiera sin revelar la hora exacta en que despegó el avión, Boasberg concedió una nueva prórroga para que se facilitara dicha información.

Paralelamente, Trump está impulsando una campaña de acoso y derribo contra el juez. La semana pasada pidió al Congreso que iniciara un proceso de impeachment contra el magistrado, una idea que incluso el presidente del Tribunal Supremo, John Roberts, rechazó. En un gesto inusual, el juez conservador emitió un comunicado recordando que esa no es la solución. A pesar de ello, Trump y su entorno han seguido cuestionando la autoridad de Boasberg como parte de una estrategia para restar poder a los tribunales federales.

Este lunes, Elon Musk compartió en redes sociales una publicación de Trump en Truth Social en la que el expresidente difundía una foto de Boasberg y lo atacaba nuevamente. La semana pasada, Trump ya lo había calificado como un “lunático radical de izquierdas”.

No, no fue un saludo nazi lo de Elon Musk. Después de revisar la jugada en el VAR, podemos afirmar que el brazo levantado del magnate norteamericano parece un saludo nazi, recuerda a un saludo nazi, tiene el mismo ángulo de inclinación que un saludo nazi, si se superpone con una foto de un nazi saludando coincide al milímetro, pero no es un saludo nazi. No insistan.

En realidad es otra cosa, y yo diría que peor. Si fuese un saludo nazi y reconocido como tal, todo estaría más claro, sabríamos a qué atenernos, lo veríamos venir, y nuestra respuesta sería más sencilla, la misma que daríamos ante un nazi: combatirlo, denunciarlo, ignorarlo, escondernos o secundarlo, lo que sea que haga cada uno cuando se cruza con un nazi. Pero ante un saludo que parece nazi y no lo es, la cosa se complica. A su favor, además.

En el brazo tieso de Musk yo veo más el gesto de quien por la mañana saca la mano por la ventana para ver qué tiempo hace y decidir qué ropa ponerse. Empieza el mandato de Trump-Musk, y el multimillonario saca la mano para ver qué tiempo hace: quiere ver cómo responde el mundo ante un gesto nada inocente ni casual, que más que un desacomplejado saludo nazi parece el sí-pero-no de quien inicia un corte de mangas y acaba cruzándose de brazos para disimularlo, o enseña una peineta haciendo como que se sube las gafas con el dedo. Un “me gusta la fruta”, por entendernos; una provocación muy pensada, y que consigue su objetivo.

¿Qué pasará si hago un saludo que parece nazi?, se preguntó Elon Musk. Pues ya ha visto lo que pasa: 1) Los suyos lo defienden a muerte (sus seguidores no tardarán en hacerse vídeos copiando el saludo, atentos). 2) Los medios de ultraderecha se ríen de los susceptibles y rescatan fotos de políticos rivales con el brazo levantado. 3) Los medios de derecha disculpan y niegan el gesto (“no es lo que parece”). 4) Los medios de izquierda cargan las tintas bailando al ritmo que él marca. 5) Los gobiernos de otros países aceptan la explicación aunque marcando distancia. 6) Los sionistas (hoy en el mismo barco que la ultraderecha mundial) dicen que no es nazi, que ellos sí que saben de nazis. 7) La izquierda sobreactúa (dejar X, una heroicidad). Y 8) La gente en general hace memes y chistes.

Sí que ha dado de sí el saludito, ¿verdad? Le ha servido como test, una forma de anticipar la futura respuesta a cada gesto, medida o disparate que hagan o digan. Y vista la respuesta al saludo nazi que no es nazi, puede estar muy tranquilo, tanto por el apoyo ciego de los suyos, como por la respuesta inofensiva de los demás.

Supongo que también pretendía (y ha conseguido) ganar atención, pues Musk es un troll que se maneja en política con la misma lógica que en su red social X: agitando, polemizando, polarizando, difundiendo odio, para tener más respuestas, más interacciones, más seguidores. Al mismo tiempo, marca paquete en el nuevo tiempo, en plan “me la suda todo”, según la teoría del “malismo” de Mauro Entrialgo: aquí estamos, preparaos para lo que se viene.

Y por último, pero no menos importante, el saludo que parece nazi y no es nazi funciona como un retorcido dog-whistle: un mensaje que todos hemos visto, pero que sus seguidores más ultras de la nueva internacional reaccionaria (nazis incluidos) habrán leído por su cuenta como si fuese un guiño-guiño-guiño. Mensaje recibido, dirán.

Ojalá fuese un saludo nazi, qué fácil sería todo.

No hay que ir muy lejos a buscar ejemplos. Esta misma semana, el Center for Countering Digital Hate publicó un informe que denuncia que solo diez cuentas de X especializadas en difundir basura ultra generaron 19 millones de euros en publicidad. Además, en la memoria de todos está el periodista norteamericano Alex Jones, que ingresaba unos 80 millones de dólares anuales con Infowars, una web especializada en ‘versiones alternativas’ y suplementos vitamínicos para hacer más llevadera la masculinidad tóxica de sus lectores. El que siembra vientos, cosecha tempestades, pero en las redes —y más con el tick azul— se suele forrar.

La conspiración puede tener varias encarnaciones, desde una forma de relacionarse a una visión del mundo, pasando por un negocio. A veces es muchas cosas a la vez pero, sobre todo, un negocio. Hay múltiples formas de analizar cómo funciona la caja registradora conspiranoica, y una de ellas es recurrir a uno de sus productos estrella: el antisemitismo (no confundir con algo tan noble como el antisionismo), cuyos cientos de ramificaciones hacen que casi exista una teoría para cada paladar.

El antisemitismo no es solo un mercado, es la suma de miles de micromercados, lo que explica la ingente cantidad de variantes que se pueden encontrar. Un contexto así implica un marco general que todos comparten, pero también la existencia casi inagotable de variantes, en las que las referencias a la competencia se maceran con aportaciones originales. De ahí nace un nuevo caladero que monetizar y al que la competencia todavía no haya llegado. Un maestro en la materia fue el británico David Icke, que montó su emporio editorial convirtiendo de facto a los judíos en lagartos alienígenas para evitar acusaciones de antisemistismo.

Pero de todas las versiones del antisemitismo galáctico, una de las más fructíferas —por lo original— fue la del historiador alemán Christof Friedrich, quién llegó a una curiosa conclusión que le resultaría muy rentable: los ovnis eran naves alemanas desarrolladas durante la II Guerra Mundial. Si la contienda se hubiera extendido unos meses más, afirmaba, estas wunderwaffen hubieran dado la victoria al III Reich.

El origen del bulo

La idea de que los platillos volantes fueron desarrollados por el Tercer Reich, no era nueva pero se hizo popular en 1974, cuando Friedrich publicó UFOs: Nazi Secret Weapon?, al que dos años después se sumó Germany’s Antarctic Claim: Secret Nazi Polar Expeditions. El momento era propicio pues entonces los estudios más serios sobre el III Reich pasaban de puntillas sobre la relación del régimen con el ocultismo, así que la versión dominante seguía siendo la que expusieron Jacques Bergier con Louis Pauwels en El retorno de los brujos (1954). Una aproximación llena de exageraciones y errores, pero también pionera.

En realidad, a Friedrich le preocupaba poco la sociedad Thule y su esoterismo, o los delirios ocultistas de Himmler y la Ahnenerbe. Lo que le interesaba era la cuestión aparentemente técnica y ajena a cualquier postulado ideológico: ¿huyó Hitler en un platillo volante a Nueva Suabia (en la Antártida), donde contaba con una base secreta desde la que intentó poner en marcha el IV Reich? La respuesta —o su libro no hubiera sido un auténtico best seller— era que sí. 

Lo que hoy suena como un auténtico disparate —y lo es—en los años 70 tenía otra melodía. Los americanos habían estado repatriando en secreto a científicos alemanes hasta principios de los años 60 en la llamada Operación Paperclip (los rusos, con la Operación Osoaviakhim). La tecnología alemana tenía una excelente reputación, así que la posibilidad de que hubiera desarrollado aviones con forma de ovni tampoco era descabellada. Después de todo, habían fabricado el primer caza a reacción (el Messerschmitt Me 262) o las míticas alas Horten. De hecho, los canadienses habían intentado sin éxito seguir sus pasos con el Avrocar, un disco volador, basándose en tecnología germana. Que Hitler hubiera conseguido huir (como Eichmann, Mengele y otros miles) también entraba dentro de lo posible.

El gran logro de Friedrich fue convertir su obra en la más vendida de la pequeña editorial Samisdat, que se dedicaba a ofrecer todo tipo de libros y memorabilia nazi, y convertirla en el kilómetro cero de negacionismo. En cada pedido que enviaba por correo de UFOs: Nazi Secret Weapon?, la editorial incluía en el sobre un catálogo con toda suerte de productos relacionados con el III Reich. El señuelo perfecto para sumar tarados a la causa.

Nazis extraterrestres en Arizona

El dueño de Samisdat era un tal Ernst Zündel (1939-2017), quién, ¡oh sorpresa!, era el verdadero nombre de Christof Friedrich. La idea de ocultarse tras un alias no carecía de lógica: Zündel era bastante conocido en Canadá por sus diatribas anti-inmigración (siendo él inmigrante alemán). Más tarde, fundó la asociación Concerned Parents of German Descent, para protestar por la mala imagen que daba de los nazis la miniserie Holocausto. Un loco de manual, pero también un peligro público.

Lo que no es tradición es plagio, y en el caso de Zündel lo suyo era plagio. Para crear su pequeño micromercado, se inspiró en Rienhold O. Schmidt quien, a los pocos meses de salir de un sanatorio mental, topó, durante un viaje por Arizona, con una especie de dirigible cuya tripulación estaba compuesta por alemanes extraterrestres. En el segundo de sus encuentros, lo llevaron a una base nazi en el Círculo Ártico, conectada por un túnel con la gran pirámide, donde guardaban una sandalia de Jesús, quien, por cierto, también era extraterrestre. Lo último que se supo de él es que, en 1961, acabó en la cárcel por estafa, tras poner en marcha un negocio de venta de piedras que curaban el cáncer. Un joven Carl Sagan acudió como testigo de la acusación.

Zündel, por su parte, tomó lo poco aprovechable del relato de Schmidt y otros libros de la época más sensatos como Hitler no murió en el bunker (1947), del argentino Ladislado Szabó, y los convirtió en UFOs: Nazi Secret Weapon?. A esos sumó los testimonios de Giuseppe Belluzo —exministro de Economía de Mussolini—, el supuesto oficial de la Luftwaffe Rudolf Schriever, o el exespía alemán Rudolf Lusar. Todos ellos afirmaban haber visto las instalaciones en las que se construyeron los ovnis nazis e incluso haber asistido a algún vuelo de prueba. También tomó algo de Viktor Schauberberg, un austriaco que había trabajado para las SS y aseguraba que los alemanes habían conseguido crear motores que funcionaban con antigravedad. La idea era siempre la misma: vender ideología neonazi disfrazada de divulgación sobre los avances de la ciencia y la tecnología alemana.

La conspiración es muchas cosas, ya se sabe, entre ellas un negocio. La originalidad de Zündel fue utilizar los platillos volantes como coartada para difundir sus pestilentes postulados. En sus dos libros, Hitler aparece como un benefactor de la Humanidad, alguien que quiere evitar que los sionistas se adueñen del mundo y que, en realidad, no era antisemita. Todo lo que hizo el fallido pintor, según el ufólogo, era haber actuado haciéndose la siguiente pregunta antes de tomar cualquier decisión: “¿Cómo reaccionaría si fuera un judío intentando conquistar el mundo?” y, acto seguido actuar para evitarlo. Puro altruismo. Y todo, Zündel lo aderezó con unos documentos que él mismo —experto en fotografía— se encargó de falsificar. No faltaba ni un mapa con todas las fábricas de ovnis que habían funcionado durante el III Reich.

Pero toda la palabrería pronazi de sus obras queda en segundo plano, y ese fue el acierto de Zündel: aparentar que hablaba de ovnis para, como reconoció, sus libros disfrutaran de “promoción gratuita en radio y televisión para exponer otros temas políticamente incorrectos a una audiencia más amplia (...). Los libros también tuvieron un importante papel político gracias a los mensajes escondidos e imposibles de comunicar de otra manera, como el programa del partido Nacional Socialista o el análisis de Hitler de la cuestión judía”. Ni siquiera se escondía.

La prensa acrítica le hizo la campaña y, con el dinero que ganó, financió algunas de las biblias neonazis de los años 70 (y que aún se publican en ediciones piratas) como El Hitler al que amamos y por qué, que firmó él mismo, La mentira de Auschwitz (Thies Christophersen, 1973), o ¿De verdad murieron seis millones? (Richard Verrall, 1974). Así, por extraño que parezca, el negacionismo del holocausto —cuyos efectos todavía siguen vivos— se financió en parte con un montón de marcianas. Literalmente. Y dado que el que cree en una conspiración es más susceptible de creer en otras, a saber cuántos lectores ganó para la causa.

La jugada, al final, le salió regular. En Canadá tuvo varios juicios de los que fue absuelto, pero fue extraditado a Alemania donde pasó cinco años en la cárcel. Poco para lo que se merecía, y más teniendo en cuenta que él mismo fanfarroneó hasta el final alardeando de que fueron las ventas de su libro lo que le permitió pagar a los abogados y contar con una pequeña fuente de ingresos hasta que cumplió 77 años, cuando tuvo el detalle de morir de un infarto en 2017. Pero lo peor fue la legión de imitadores que han asumido su narrativa para pasar el plato y rascar algunas monedas con el cuento de los ovnis nazis.

Zündel en España

Más allá del submundo de los rapaos, las teorías de Zündel apenas encontraron hueco en España hasta enero de 2018. RTVE quiso hacerle la competencia a Cuarto Milenio y encargó a Gestmusic un especial titulado Enigmas. Historias Inexplicables presentado por Javier Sierra. El conocido misteriodista empezó la emisión con una cita de Albert Einstein, prueba inequívoca de que ambos genios sintonizan la misma frecuencia. Los datos no fueron malos (14% de share y más de un millón de espectadores) pero, por increíble que parezca, por una vez la televisión pública dejó pasar la oportunidad de gastar dinero público en difundir pseudociencias. Aquel especial no tuvo continuidad.

El programa una sucesión de segmentos que disparaban a todo lo que se movía: la reencarnación, el espiritismo, un médium pintor, las profecías truchas Nostradamus, una señora a la que se le aparecía la virgen y le regalaba movidas, una tarotista que encuentra niños, poltergeists… En medio de tan elevados contenidos —que sin duda hubieran hecho las delicias del padre de la Teoría de la Relatividad Especial—, Sierra tuvo tiempo para referir —sin citarlo— los disparates de Zündel.

¿Se pude acusar a Sierra de ser cómplice del juego de Zündel / Friedrich? Que el presunto periodista no comulga con este tipo de ideas es evidente. No hay absolutamente nada en su trayectoria que haga pensar que siente la menor simpatía por ese tipo de ideas. Pero lo que es innegable es que, en 2008, cuando aireó tan pintorescas teorías, la historia de los ovnis-nazis ideada por el negacionista canadiense era de sobra conocida. Hay que ser muy ingenuo para conceder que él no lo supiera. Lo que ocurrió es que, probablemente, le dio igual. La conspiración vende, sabía que la historia iba a gustar y la contó con el mismo rigor que ha demostrado a lo largo de su luenga carrera: ninguno.

Más de 200 publicaciones y tapas de libros vinculados al nazimo y varias impresoras que reproducían los materiales para su difusión y venta fueron secuestradas durante un allanamiento en una casa del partido bonaerense de San Isidro, cuyo dueño quedó a disposición de la justicia, informó este miércoles en una conferencia de prensa el jefe de la Policía Federal Argentina (PFA), Juan Carlos Hernández.

“Estamos sorprendidos con la cantidad de material, es una verdadera imprenta de difusión y venta de simbología, libros y adoctrinamiento nazi”, afirmó Hernández, quien precisó que la investigación se inició en 2021 por una denuncia de la Delegación de Asociaciones Israelitas Argentinas (DAIA) que fue recibida por la Unidad de Investigaciones Terroristas de la PFA.

Carlos Villagra, jefe de la Unidad Antiterrorista de la PFA, detalló que ese departamento comenzó la investigación tras recibir la denuncia de una página web que difundía contenido antisemita y publicaciones nazis, que se vendían a través de Mercado Libre, por lo que dio intervención al Juzgado Federal 1 de San Isidro, a cargo de Sandra Arroyo Salgado.

“Las investigaciones duraron casi dos años; inicialmente se contaba con un numero de usuario, pero se logró poner nombre y apellido, documento y llegar al domicilio de la persona donde se hacía la impresión del material”, sostuvo Villagra en la sede del Cuerpo de la Policía Montada, en el barrio porteño de Palermo.

El material incautado contiene imágenes de cruces esvásticas, cruces de hierro, reichsadler (Águila Imperial del partido Nacional Socialista), SS (Schutzstaffel), totenkopf (calavera) y runas varias, indicó la PFA en un comunicado.

“La mera exhibición de este tipo de simbología configura infracción a la ley 23.592 (contra los actos discriminatorios) toda vez que con ello justifica, reivindica y hasta venera las atrocidades cometidas por el régimen nacional socialista nazi contra la comunidad judía”, añadió el texto.

Con información de agencias.

IG

El actor Arnold Schwarzenegger volvió a recordar el vínculo de su familia con el nazismo, y consideró que su padre y sus camaradas “fueron absorbidos por un sistema de odio”, en referencia al régimen que encabezó Adolf Hitler en Alemania, y que derivó en la Segunda Guerra Mundial.

En ese sentido, sostuvo que su padre - Gustav- fue cooptado a través de “mentiras y engaños, y ya sabemos adonde lleva eso”.

En una entrevista que concedió a la cadena CNN, Schwarzenegger, nacido en Austria pero ya convertido en ciudadano estadounidense, remarcó que “vio de primera mano el tipo de atrocidades que sucedieron”.

“Cuántos millones de personas tuvieron que morir y luego terminaron siendo perdedores”, agregó.

Gustav Schwarzenegger, fallecido en los '70 y que militó en el partido nazi, combatió en algunas de las batallas más cruentas de la Segunda Guerra, como las invasiones de Francia o Polonia, y el asedio de Leningrado.

Las palabras del actor, protagonista de Terminator, se dieron pocos días después de haberse unido a una causa contra los delitos de odio y antisemitismo en los Estados Unidos. .

“Ya vi a suficientes personas tirar por la borda sus futuros por sus creencias cargadas de odio, y déjenme decirles que, además de la culpa y las heridas, se sentían como auténticos perdedores. A lo largo de la historia el odio siempre fue el camino más fácil, pero nunca se halla el éxito al final de ese camino”, aseveró.

Con información de agencias.

IG

El cine del franquismo siempre se describió como casposo y rancio. La producción posterior a la Guerra Civil estuvo marcada por la censura, el control férreo de los argumentos y unas temáticas enfocadas a ensalzar el patriotismo y los valores de la dictadura. A partir de los años 50 entra otra moda dentro del cine, la de los niños cantantes. Ahí están las películas de Joselito, dirigidas por Antonio del Amo. El cineasta -abuelo de Rodrigo Sorogoyen- es uno de los casos más peculiares de la historia del cine español. Con 19 años es parte del movimiento cultural en el Madrid de la Segunda República, y tras el golpe de estado llega a rodar documentales para el bando republicano.

La victoria de Franco termina con Del Amo detenido y condenado a muerte pero, gracias a la intervención de cineastas afines al franquismo, consigue salvarse. Desde entonces, desaparece del mapa hasta que en 1947 su nombre se acredita como director de su primer largometraje, Cuatro Mujeres, la historia de cuatro hombres que durante una partida de póker recuerdan amores del pasado. El guion de Cuatro mujeres depara otra sorpresa. Lo escribe Manuel Mur Oti, otro republicano que tras la guerra acaba en un campo de prisioneros francés. 

La pregunta es obvia: ¿cómo es posible que dos cineastas marcados por su filiación política dirijan en los años 40 hasta tres películas juntos? Según Wikipedia, son ellos los que crean la productora Sagitario films, la empresa cuyo logo aparece en sus obras y en las de otros de los mejores directores de la época como Edgar Neville. Sin embargo, Wikipedia miente. La enciclopedia virtual ha comprado la versión oficial. La versión que oculta que tras Sagitario Films se encontraba realmente un general nazi que blanqueó el dinero ganado durante la Guerra Civil y la Segunda Guerra Mundial haciendo negocios desde España. Una figura conocida en todos los círculos del franquismo y que hasta presumía de que Franco le había regalado un cuadro de El Greco.

Su nombre es Johannes Bernhardt, y su historia la ha investigado hasta el último resquicio Santiago Aguilar. Una investigación que ha publicado la editorial Shangrila bajo el título de Sagitario Films. Oro nazi para el cine español y que ha merecido el premio Muñoz Suay que concede la Academia de Cine y que reconoce los mejores trabajos de investigación histórica sobre cine español. El jurado destacó “el rigor en la investigación de una empresa y de un productor hasta ahora no suficientemente estudiado y que, en cambio, es muy significativo del contexto histórico de una época y de las relaciones entre el franquismo y la Alemania nazi”.

Aguilar bucea en documentos desclasificados de la CIA, archivos argentinos y en todo lo publicado para descubrir quién era realmente Bernhardt y ahondar en cómo hizo su dinero. Su fortuna se fragua durante la Guerra Civil, donde actúa de intermediario de Franco ante Hitler. Tras la victoria franquista, y ante el dinero que debía España a Alemania por su apoyo en la contienda, se queda en el país para mediar en todas las exportaciones de materias primas –incluido el wolframio, conocido como oro negro– durante la Segunda Guerra Mundial. Llegó a ser uno de los nazis más buscados tras la Guerra Mundial, y finalmente huyó a Argentina (supuestamente con su cuadro de El Greco bajo el brazo), pero antes fundó, mediante testaferros, la empresa Sagitario Films, con la que blanqueó el oro nazi y rescató del olvido a cineastas olvidados durante años como Del Amo o Neville.

Por indicación de un buen amigo llegué hasta el hombre que podía ser el productor soñado. Yo creé el sueño, desde el logotipo hasta la palabra fin. Bajo ese sueño mío se formó Sagitario Film

Manuel Mur Oti — Director de cine

El propio Del Amo, tal como cuenta Aguilar en su trabajo, se ponía la medalla de haber convencido a Bernhardt para invertir en cine. “Y al cabo, solo premiado y con un guion magnífico en la mano, era tal como un pobre: Cerca de Dios pero a la puerta del templo. Y recorrí Madrid. Y hablé con guionistas, con jefes de producción, con vencedores, con vencidos. Y al fin, yo sabía el costo de un guion que ya había escrito: desde el primer grito de ¡Motor!... ¡Acción!... hasta el: gracias, señores, del final de la película. Y por indicación de un buen amigo –Santiago Peláez–, que era algo así como auditor-contable de un editor alemán, llegué hasta el hombre que podía ser el productor soñado. Y lo fue. Yo creé el sueño, desde el logotipo hasta la palabra fin. Bajo ese sueño mío, se formó la productora Sagitario Films”, contaba el director en el libro que escribió sobre él Miguel Marías, Manuel Mur Oti, las raíces del drama.

Ese misterioso editor alemán es Bernhardt, y Mur Oti siempre se encumbró a sí mismo como ideólogo artístico en la sombra. El general honorario de las SS, director del consorcio empresarial alemán más importante de los que operan en España entre 1936 y 1946, produce cine del 47 al 51 y da voz a cineastas de izquierdas. “Yo lo apuntaba todo, creaba hipótesis que podían volverse realidades y calculé que hacer una película barata podría costar aproximadamente dos millones y medio de pesetas de aquel tiempo. Entonces pregunté a un amigo experto en contabilidad, y que llevaba la de una casa alemana, quién tendría esa cantidad y, al cabo de un par de días, me facilitó el nombre de un alemán. Este me señaló fecha y lugar para visitarle y me concedió media hora para exponerle el asunto. Yo acudí felicísimo, pero tan pronto le dije que se trataba de una película, puso fin a la entrevista. Yo continué sentado, le recordé que me había concedido media hora para exponerle el negocio y así nació Sagitario Films”, contó Mur Oti en una entrevista con Augusto Martínez Torres.

La primera noticia oficial de Sagitario Films data del 25 de marzo de 1947, cuando se registra de forma oficial la solicitud del permiso de rodaje de Cuatro mujeres. El presupuesto fue menos del que aireaba Mur Oti, 1,8 millones de pesetas. El rodaje se retrasa por culpa de la censura, a la que no gustó el guion escrito por él. Fue la primera película con la que Bernhardt comienza a desbloquear su dinero. Gracias a su investigación, Santiago Aguilar cuenta con detalles la vida de un personaje tan sorprendente como el general nazi, pero también reconstruye y reivindica un cine hecho en la dictadura y que suele pasar desapercibido en los libros de historias.

“Bajo ese paraguas empresarial tan ominoso se realizan unas cuantas películas de incuestionable interés en las que es posible identificar, incluso, una suerte de marca de fábrica, una especie de ‘sello Sagitario’ que se hace visible a través de la predilección por determinados temas y atmósferas”, dice el autor en su libro. Antonio del Amo, Manuel Mur Oti, Luis Escobar o Arturo Ruiz Castillo, entre los debutantes, y Edgar neville, como más veterano, fueron los nombres a los que Sagitario Films rescató.

Este productor se llamaba Bernhardt y estaba muy relacionado con el partido nazi; y por lo visto tenía que justificar su permanencia en España, o había un capital aquí que había que desbloquear

Fernando Fernán Gómez — Actor y director de cine

Mur Oti no es el único que contó abiertamente que había un nazi tras la producción de aquellas películas. Fernando Fernán Gómez también hace mención -con algo de imaginación- a Bernhardt en sus memorias, El tiempo amarillo (Capitán Swing): “Este productor se llamaba Bernhardt y estaba muy relacionado con el partido nazi de Hitler; y por lo visto tenía que justificar su permanencia en España, o había un capital alemán aquí que había que desbloquear. En fin, algo de esto que nosotros los hombres corrientes no llegamos a entender nunca bien. Y cuando despareció, se deshizo todo este grupo en el que estaban Antonio del Amo, Mur Oti, el que luego sería guionista Antonio Vich, que entonces era director general de producción, y un tal Santiago Peláez que era el gerente”. 

Fue, precisamente, esta mención la que encendió la bombilla de Santiago Aguilar. En sus investigaciones se va encontrando “con mil historias que no están contadas”. Esta era una de ellas. También había una mención a Bernhardt en el diccionario de productores del cine español de Ruambau y Torrero que publicó la Filmoteca Española. “Coincide que en Sagitario Films están Luis Escobar y Neville, que me habían interesado mucho en otras investigaciones, y dos de las películas de Neville están legalizadas por Bernhardt, las produjese o no él”, cuenta Aguilar. Buscando llegó “a los papeles desclasificados de la CIA en los que se hablaba en general de Sofindus y de todo el entramado industrial que había montado. Sobre todo durante la Segunda Guerra Mundial y con alguna alusión a la Guerra Civil. Había una serie de notas, mínimas, que remitían a las empresas que tenía para lavar el dinero que no puede mover porque lo tiene congelado”, explica del origen de su investigación. 

Tras la Segunda Guerra Mundial, la legislación española no permitía que hubiera capital extranjero, por lo que Bernhardt “actuaba siempre con testaferros”. Santiago Aguilar descubre también la figura de Santiago Peláez, el otro nombre que mencionan Mur Oti y Fernán Gómez. “Él tampoco es un testaferro al uso, sino que es un profesional del cine que asume las riendas de la productora y, sobre todo, me llama la atención que aparte de la productora Sagitario ellos monten una distribuidora con muchos contactos con Reino Unido que se llama Europa Films y con la que estrenan, por ejemplo, Las zapatillas rojas de Powell y Pressburguer. También compran los estudios Cinearte y montan una especie de asociación de dobladores”. De hecho, Aguilar, codirigió la película Matías Juez de Línea que, en un guiño del destino, fue montada en Cinearte. “Es que yo había estado allí. De hecho, algunos planos lo rodamos allí, había muchos puntos de contacto”, añade.

Describe su investigación como “una historia económica, una historia política y una historia cultural”. No se atreve a dar una cantidad de cuánto dinero pudo lavar Bernhardt con Sagitario Films, porque “es imposible de saber”, pero sí que tiene claro que “es mucho dinero”. “De hecho, él sigue después manteniendo el negocio en España de importación exportación y, según los nazis, tiene un piso en la calle Zurbano dedicado al préstamo 'con usura'. El dinero siempre tenía que circular, que entrara en el circuito y saliera limpio por el otro lado”, indica. Un trabajo documentado y minucioso que se centra en los datos que ha comprobado, aunque también mencione las versiones que se han trasladado por la tradición oral, como ese regalo de Franco en forma de cuadro de El Greco que nunca se pudo confirmar que llegara junto a él en Argentina. Historia del cine y de España que parece salida de la mente del mejor de los guionistas, pero que solo es un ejemplo de lo necesario que es hacer memoria sobre nuestro pasado.

Los restos encontrados hundidos a las afueras de la ciudad bonaerense de Necochea el año pasado, son compatibles con los de un submarino, posiblemente alemán, según un dictamen al que arribaron los ingenieros navales Juan Martin Canevaro y Andrés Miguel Cuidet

Ambos trabajaron como peritos de parte del grupo de investigación llamado Eslabón Perdido que encontraron el año pasado restos del navío hundido y realizaron la denuncia del hallazgo ante la Prefectura Naval Argentina en marzo de este año.

Según el informe al que arribaron los peritos, las características de los restos encontrados coinciden con el tipo de embarcaciones que utilizaba la Alemania nazi durante la Segunda Guerra Mundial, y se investiga se podría tratarse de la huída de distintos jerarcas a la Argentina.

Eslabón Perdido es una agrupación de voluntarios coordinada por el investigador Abel Basti que se creó con el objetivo de encontrar los cascos de submarinos nazis que hacia el final de la Segunda Guerra Mundial llegaron clandestinamente al país y que, tras los desembarcos, fueron hundidos por sus tripulantes para no dejar rastros.

Al informe reciente se llegó luego de analizar fotos y videos subacuáticos de los restos hallados por el grupo de investigación.

El hallazgo de los restos ocurrió a unos 4,2 kilómetros de distancia de las playas bonaerenses de Costa Bonita y Arenas Verdes, y a unos 28 metros de profundidad.

“Después de una investigación, expertos navales han determinado que los restos son compatibles con los de un submarino y no con los de un barco convencional.

Todavía no estamos en condiciones de decir de donde viene ese submarino. Pero todos nos imaginamos de dónde podría ser“, dijo este martes Carlos Palotta, colaborador de Eslabón Perdido, en declaraciones al programa Arriba Argentinos.

Y agregó que entre los restos había una pieza clave para determinar de qué tipo de embarcación se trataba: “un periscopio”.

En tanto, Abel Basti, líder de la expedición que encontró el submarino indicó que “la pericia argentina dio un primer dictamen respecto a que no es un barco y hay piezas compatibles con un submarino” y que es un submarino, “sino que es un submarino alemán”.

“Hay noticias de la época que hablan de un desembarco de jerarcas nazis en la zona. Frente a ese lugar descrito en las crónicas está este submarino hundido”, relató Abasti, quien además sostuvo que en una nave de este tipo “podrían haber viajado unas cincuenta personas”. 

Con información de NA.

IG