Se termina un año difícil en el rubro editorial que, sin embargo, cierra con una gran cantidad de novedades durante diciembre. Las editoriales argentinas y también las internacionales que publican sus títulos en el país anunciaron la publicación de novelas, ensayos, libros de cuentos, investigaciones periodísticas y crónicas que llegarán a las librerías locales de la mano de autores y autoras como María Moreno, Marcelo Cohen, Leila Guerriero, Cynthia Rimsky, Simon Reynolds, Michel Nieva y Luisa Valenzuela, entre muchísimos otros.

A continuación, un repaso por los lanzamientos más destacados y las editoriales que los publicaron.

1. Por cuatro días locos. Pequeño inventario de la Patria Pop, de María Moreno. “María Moreno llega a Sigilo y no podemos estar más felices con su nuevo libro. La gran escritora argentina se incorpora al catálogo de nuestra editorial con Por cuatro días locos. Pequeño inventario de la Patria pop, un libro de crónicas atravesado por su particular y aguda mirada sobre la Argentina. Concebida por la propia autora, Por cuatro días locos es una selección de crónicas, columnas, ensayos y artículos de distintas épocas –cuarenta años la más antigua, de ayer nomás y aún inédita la más reciente, atemporales todas–, en donde María Moreno, con una inteligencia sin concesiones, hace del imaginario popular argentino su territorio personal”, informó sobre este lanzamiento la editorial en un comunicado. 

“Pícara, irreverente, reina barroca y plebeya de los matices, la gran cronista y escritora se zambulle en la historia, la cultura y la política de nuestro país, revuelve en nuestro panteón de mitos y leyendas para iluminar, denunciar, recordar, interpretar, rastrear, armar y desarmar el sentir popular y los lugares comunes de la argentinidad. San Martín, Evita, Perón y sus caniches, Maradona, Borges, la Coca Sarli, Cristina y el Che son algunas de las muchas figuras que marchan en este desfile que celebra y discute los fulgores y contradicciones de nuestra Patria pop, al ritmo de la música desbordante de una de las voces más extraordinarias de la literatura en castellano”, apuntaron desde Sigilo.

Por cuatro días locos. Pequeño inventario de la Patria Pop, de María Moreno, salió por Sigilo.

2. Una morada ambulante (escritos sobre poesía), de Marcelo Cohen. La poesía, dice Marcelo Cohen, “es, cuando menos, el intento de romper las paredes del zumbido hegemónico, devolver al texto del mundo su carácter variable y, mediante tratos particulares con la palabra, impedir que las cosas se vuelvan definitivamente opacas y ajenas”. 

“Esta idea, articulada sobre una exquisita comprensión de la prosa, orienta y encauza los más de treinta ensayos y artículos reunidos en este libro”, informan desde el sello Entropía. “Un modo de aproximarse a la poesía que reconoce en ella su naturaleza impertinente, su obstinada voluntad de cambiar siempre de tema, ”su equívoca cualidad de discurso y canto, alumbramiento y representación, molestia y consuelo, objeto y fantasma“, agregan.

“Escritos con una lucidez y una erudición inusitadas a lo largo de cuatro décadas, estos textos nos llevan de Rilke a Vallejo, de Pound a Mirta Rosenberg, de Wallace Stevens a Louise Glück, de A.R. Ammons a Heberto Padilla, de Larkin a Zurita, de Baudelaire a Alicia Genovese, y la lista sigue, desborda los límites de la lírica, nos confronta con las restricciones y las maravillas del lenguaje”, apuntan los editores.  

Marcelo Cohen (Buenos Aires, 1951 - 2022) fue escritor, crítico y traductor. Publicó una docena de novelas, diez volúmenes de cuentos y varios libros ensayísticos. Entre estos últimos se destacan ¡Realmente fantástico! y otros ensayos, de 2003, Música prosaica (cuatro piezas sobre la traducción), de 2014; Notas sobre la literatura y el sonido de las cosas, de 2016, y Un año sin primavera, de 2017.

Una morada ambulante (escritos sobre poesía), de Marcelo Cohen, salió por Entropia.

3. Futuromanía, de Simon Reynolds. “Tras ocho años sin novedades editoriales, Simon Reynolds vuelve con una celebración de la música que parece anticipar el futuro. Estableciendo un contrapunto con Retromanía. La adicción del pop a su propio pasado (2011) y con Los fantasmas de mi vida. Escritos sobre depresión, hauntología y futuros perdidos (2013) de su camarada bloguero Mark Fisher, en esta compilación de artículos Reynolds insiste en librar una guerra contra la cultura retro. Solo que al desesperanzado diagnóstico vinculado a la desaceleración de la innovación en la primera década del siglo XXI opone una mirada actualizada y más optimista sobre la capacidad de la música popular para continuar reinventándose. ‘Si bien lo retro sigue siendo prominente, ya no es dominante’, dice, y esto permite que su ingenio crítico pueda detectar aquí y allá nuevos territorios acústicos en los que adentrarnos con perplejidad'”, señalaron desde el sello Caja Negra, sobre su lanzamiento de diciembre en manos del periodista y crítico cultural británico.

“Pero el foco de esta selección de textos, escritos entre los años noventa y el presente, no está puesto solo en la actualidad, sino en una genealogía de artistas que hicieron de las texturas y ritmos artificiales su zona de exploración. Futuromanía es un tapiz que reúne las ficciones sónicas que han proliferado en ese espacio de incertidumbre y creatividad donde lo humano se encuentra con las máquinas. Una guía entusiasta que recopila toda una vida de escucha electrónica. Comenzando con un extraordinario capítulo sobre Giorgio Moroder, pasando por perfiles esclarecedores de Kraftwerk, Ryuichi Sakamoto, Wolfgang Voigt o pionerxs del sintetizador como Wendy Carlos, y registrando con ojos neófitos el nacimiento del acid house, el jungle, el gabber o el IDM, la primera parte de este libro es una verdadera arqueología de monumentos al futuro. En la segunda mitad, productores como Aphex Twin, Daft Punk o Burial se encuentran con Oneohtrix Point Never, Geneva Jacuzzi, Grimes, Traxman, Arca o Travis Scott para cartografiar una gama de microescenas y estéticas que están expandiendo los límites de la escucha. El trap, el footwork o el hyperpop, y tecnologías digitales revolucionarias como el Auto-Tune, se vuelven aprehensibles gracias a la reconocida inventiva de Reynolds para crear conceptos que definen una época. ‘Maximalismo digital’, ‘etnodelia’, ‘conceptrónica’ son algunas de las nociones con las que uno de los críticos más influyentes de nuestro tiempo revalida su vigencia y nos alienta a descubrir la música del mañana… hoy”, agregaron.

Futuromanía, de Simon Reynolds, salió por el sello Caja Negra.

4. ¿De dónde vienen las historias? Viaje hacia el centro de la ficción, de Luisa Valenzuela. “Factotum se enorgullece en inaugurar la Biblioteca Luisa Valenzuela, un ambicioso proyecto que agrupa a editoriales de Argentina y el mundo con la misión de reunir y difundir la obra de una autora fundamental de la literatura argentina, con un libro seminal sobre el arte de la escritura”, informó la editorial en un comunicado en el que informó sobre su reciente lanzamiento.

 “¿De dónde vienen las historias?, puede considerarse el Ars Poetica de Luisa Valenzuela. En él nos invita a explorar el origen de la ficción, un terreno donde imaginación y realidad se entrelazan en un laberinto de posibilidades”, detalló la editorial y destacó que la autora, una de las escritoras argentinas más importantes de su generación, “se adentra en los misterios de la creación literaria, a través de reflexiones sobre física cuántica, patafísica y psicología”.

“Valenzuela explora no solo las técnicas narrativas, sino también los sucesos, contextos y personajes que han nutrido su propia obra. En este viaje personal y artístico, intenta responder preguntas fundamentales: ¿se puede enseñar a imaginar? ¿Dónde radica la esencia de las historias?”, agregaron.

¿De dónde vienen las historias? Viaje hacia el centro de la ficción, de Luisa Valenzuela, salió por Factotum.

5. Una intimidad discreta, varios autores. “En Una intimidad discreta, cinco ejes estructuran cinco intercambios epistolares: azar (Cynthia Edul y Romina Paula cuentan por qué guiño de la vida llegaron a conocerse y compartir experiencias en el mundo del teatro), dinero (Mercedes Halfon y Fernanda Nicolini exponen sus padecimientos con el dinero y explican cómo hacen para vivir compartiendo una tarjeta de crédito), fama (Betina González y Tamara Tenenbaum hablan sobre el significado de la fama), realidad (Juan Mattio y Ricardo Romero exhiben sus fantasmas y su necesidad de escapar de eso que llamamos ‘realidad’, y silencio (Sebastián Martínez Daniell y Soledad Urquía comparten experiencias vividas en torno a la posibilidad del silencio)”, se lee en la contratapa de este libro que publicó Ediciones Godot y fue compilado por Agustina Larrea.

El libro Una intimidad discreta salió por el sello Godot Ediciones.

6. Karina. La Hermana. El Jefe. La Soberana, de Victoria De Masi. “Con apenas ocho años, Karina Elizabeth Milei se sentaba en la tribuna de la canchita de Lugano para ver atajar a su hermano. Por su asistencia perfecta, se convirtió en la mascota del equipo. Muchos años después, sin formación política ni experiencia alguna en contiendas electorales, aquella nena armó dos campañas. En 2021 colocó a su hermano en el centro de la escena y lo llevó al Congreso de la Nación. En 2023, a la Casa Rosada. Secretaria General de la Presidencia, es la líder de La Libertad Avanza, un fenómeno de alto impacto global que interpretó cambios profundos en los modos de vida después de la pandemia. Decodificó la demanda de una nueva forma de hacer política: del emprendedurismo al odio en las redes sociales, de la conexión íntima con los animales a la posverdad, de la caída de los discursos institucionales al derrumbe de la familia como núcleo organizador de la sociedad”, se lee en la contratapa de esta flamante publicación editada por el sello Sudamericana.

“Víctima ella también de un padre golpeador, Karina se volvió protectora, sostén y doble inescindible del Presidente. Carente del don de la locuacidad, evita el contacto con el periodismo. El enigma a su alrededor multiplica las preguntas: ¿Toma decisiones de Estado leyendo el tarot? ¿Es sagaz o apenas una mujer con suerte? ¿Qué valores la guían? ¿Cuán despiadada es? En esta investigación sorprendente, Victoria De Masi -quien ha cubierto el vertiginoso ascenso de los Milei- perfora el secreto que rodea a los hermanos y describe como nadie ha hecho aún el disciplinamiento y el silencio con que construyen su poder. Karina, El Jefe, no habla: ejecuta”, agregan los editores del libro.

Karina. La Hermana. El Jefe. La Soberana, de Victoria De Masi, salió por Sudamericana. En este enlace, un adelanto del libro.

7. Clara y confusa, de Cynthia Rimsky. Esta novela, recientemente editada por Anagrama, fue la ganadora reciente del Premio Herralde, junto con Los hechos de Key Biscayne, de la escritora española Xita Rubert.

“‘No es casual que esta historia llegue a sus vidas. Significa que están preparados para entender que ningún copo de nieve cae en el lugar equivocado’, nos dice el narrador, que ha empezado a trabajar como plomero. De camino a la casa de un cliente que asegura oír ruido de agua en una pared —una fuga fantasma, porque no hay rastro de humedad—, se detiene ante la cristalera de un centro cultural en el que hay una exposición. En la sala vacía, la artista descuelga uno de sus cuadros y hace algo inaudito. La artista se llama Clara, y el narrador queda atrapado por esa acción, que será el inicio de una historia de amor y dependencia con límites torturantes. Al mismo tiempo, el protagonista descubre los turbios tejemanejes de la cúpula del gremio de plomeros, en el que acaba de ser admitido”, se lee en la contratapa de la publicación.

“Liviana y profunda, esquiva y sólida, hilarante y seria, esta novela singularísima, que despliega un escurridizo y delicioso sentido del humor, nos lanza algunas preguntas trascendentales: ¿qué es el arte? ¿Cuál es su misión? ¿Cómo podemos darle sentido a la vida? ¿Qué es el amor? ¿Lo que nos sucede es fruto del destino o de la casualidad? ¿Hay una lógica en el azar?”, apuntan los editores del libro.

Clara y confusa, de Cynthia Rimsky, salió por Anagrama.

8. Cartas a Kevin, de Stephen Dixon. “Este es el sexto título publicado por Eterna Cadencia Editora del considerado por la crítica ‘escritor de escritores’ Stephen Dixon, y una de sus obras más osadas. Con una traducción admirablemente lograda de Ariel Dilon (¡los desafíos fueron innumerables!) e ilustraciones conmovedoras del propio autor, esta novela epistolar (¿o historia de aventuras?, ¿o roadtrip americano?, ¿o farsa absurda?) confirma que la imaginación de Stephen Dixon no tenía límites”, informó sobre este libro la editorial en un comunicado.

“Rudy Foy vive en Nueva York y quiere comunicarse con Kevin Wafer de Palo Alto, California, pero no tiene teléfono. Recuerda que los vecinos del edificio de enfrente sí tienen uno y les pide que lo llamen a Kevin y le digan que hable lo más fuerte posible así logra escucharlo desde su ventana, pero lo ignoran bajando la persiana. Rudy va entonces hasta una cabina telefónica, pero tampoco consigue comunicarse con Kevin y encima queda atrapado dentro de la cabina. El técnico que se acerca para ayudarlo se olvidó las herramientas, pero tiene una grúa: se lleva a rastras la cabina con, por supuesto, él adentro”, señala la sinopsis oficial del libro y agrega: “Rudy comienza así un viaje tan absurdo como hilarante, siempre con su máquina de escribir a cuestas que le permite ir escribiéndole a Kevin cada una de las aventuras que va viviendo en dieciséis cartas desopilantes. En tiempos de aparente conexión constante y omnipresente, Cartas a Kevin muestra un mundo de fallidos, derivas e interrupciones que se vuelve extrañamente familiar”.

Cartas a Kevin, de Stephen Dixon, salió por Eterna Cadencia Editora.

9. Ir a La Habana, de Leonardo Padura. “Es propio de las buenas novelas, sobre todo de las policiacas, que aparezca un personaje tan importante como el protagonista: la ciudad donde transcurren los hechos. Por eso no hay mejor guía para conocer La Habana que Leonardo Padura, el autor que ha sabido tomarle el pulso, a lo largo de diferentes épocas, en cada una de sus obras. Este libro ofrece un paseo por los barrios de La Habana en forma de historia autobiográfica del propio novelista, que va desde Mantilla hasta La Rampa”, señalan en un comunicado los editores de esta publicación flamante del sello Tusquets. 

“Y en cada uno de ellos, su historia se complementa con los fragmentos de las novelas donde aparecen. A la vez, en una segunda parte, se reúnen noticias y reportajes sobre los aspectos más sorprendentes y desconocidos de muchas zonas de la ciudad, así como el destino de algunos personajes clave. No es difícil ver en ellos el embrión de los casos de Mario Conde, o el pasado evocado en  tantas narraciones de Padura, que tiene la gran habilidad de hacernos vivir la ciudad del presente, y permitirnos viajar en el tiempo para conocer su esplendoroso pasado.  Un fascinante paseo por La Habana con un guía de lujo, el propio Leonardo Padura”, agregan. 

Ir a La Habana, de Leonardo Padura, salió por Tusquets.

10. Han Kang por dos. La última ganadora del Premio Nobel de Literatura, la autora coreana Han Kang, llegará por partida doble este mes a las librerías locales. El sello Random House anunció la salida de dos títulos de su autoría. 

Por un lado, sale Imposible decir adiós, la última novela de la escritora. “Una novela inquietantemente bella sobre la imposibilidad de despertar de la pesadilla histórica. La prosa de Han Kang, tan delicada como huellas en la nieve o un palimpsesto de sombras, evoca a los espectros que acechan a una nación, una familia, una amistad. Es inolvidable”, señaló sobre el libro el escritor Hernán Díaz.

Además, será lanzada en español el libro Actos humanos. “En esta novela polifónica, Han Kang homenajea a las víctimas de la masacre de su ciudad natal a través de las voces de los mártires de la dictadura surcoreana. Actos humanos es una novela brutal, profundamente atemporal y universal que nos habla de las heridas colectivas, la represión y la violencia humana”, señala la sinopsis oficial de la publicación.

Imposible decir adiós y Actos humanos, de Han Kang, salieron por el sello Random House.

11. Epistemología feminista, varias autoras. “La Editorial Universitaria de Buenos Aires (Eudeba) en forma conjunta con la Sociedad Argentina de Análisis Filosófico  (SADAF) y la Organización de Estados Iberoamericanos - OEI - publicaron Epistemología Feminista compilado por Danila Suárez Tomé, Laura F. Belli y Agostina Mileo”, informaron desde Eudeba en un comunicado.

“La opresión a las mujeres, personas trans, intersex y no binarias es una condición necesaria del sistema jerarquizado de género, que asigna un determinado rol social a una identidad sexogenérica. Su influencia, naturalmente, no excluye a la producción de conocimiento: la ciencia no se construye por fuera de lo social, sino que está formateada por las relaciones de poder y por las ideologías que rigen este sistema. Este manual tiene como objetivo introducir a las y los lectores al campo de estudios de ciencia y género y dar una serie de herramientas epistemológicas que sirvan como instrumento de liberación y, a la vez, de producción de una ciencia más democrática”, agregaron desde la editorial.

La primera parte de este libro aborda las principales corrientes del pensamiento feminista, a fin de componer un panorama teórico que permita distinguir no solo la imbricación del género con la producción científica, sino también las distintas perspectivas que posibilitan su análisis. La segunda parte, en tanto, revisa, a través de ejemplos concretos, el impacto que tienen las críticas feministas en el modo clásico de hacer ciencia. 

Epistemología feminista salió por el sello Eudeba.

12. La dificultad del fantasma. Truman Capote en la Costa Brava, de Leila Guerriero. Finalmente llegará a las librerías locales esta publicación de la autora argentina Leila Guerriero, a través del sello Nuevos cuadernos, de Anagrama.

Se trata, según la sinopsis oficial, de “una crónica de estructura soberbia que mezcla investigación y diario y que sigue los pasos de Truman Capote en la Costa Brava, donde el autor norteamericano trabajó durante largas temporadas en su célebre A sangre fría”.

La dificultad del fantasma, de Leila Guerriero, salió por Anagrama.

13. Diario de los chapuzones, de Carlos Ríos. “Este libro inventa una ciencia del mar situada, atenta a las corrientes, las velocidades y la temperatura del agua a partir de una cartografía cuyos puntos son balnearios turísticos o desiertos, de Mar del Plata, Santa Teresita o Florianópolis. Pero inventa, sobre todo, una estilística del mar, de playas distópicas, inválidas o anodinas, y también de playas sorprendentemente nuevas; del agua marrón, invadida de basura, aunque también celestisima o con ”arabescos verdes iluminados“; del agua blanda o tensa como un mantel; de la espuma puntilla o lava; de la ola ornamental, tirabuzón o bucle renacentista”, señala Ana Porrua en la contratapa de este libro del escritor argentino Carlos Ríos.

“El estilo inventado no puede separarse de una práctica sin épica, de un modo de entrar al mar, el chapuzón, y tampoco de la escritura de un diario del que se entra y se sale cada vez: la simultaneidad de este salto triple es la de Diario de los chapuzones”, agrega.

Diario de los chapuzones, de Carlos Ríos, salió por la editorial Bosque energético.

14. Anacronías alemanas, de Patricio Binaghi. “Mientras intento embalar y resolver cómo llevar todo el material a Madrid, pienso en el viaje de cada uno de estos objetos hasta mis manos, piezas centenarias, imagino la vida que llevaron durante la Segunda Guerra Mundial, su historia y cómo terminaron en este mercado. Intentaré en estas horas estar más tranquilo y absorber la paz que me transmite Alemania, aprovechar el silencio antes de regresar al bullicio de Madrid. Es extraño como este país puede transmitir paz después de su historia reciente”, señala Patricio Binaghi, el autor de esta publicación y también editor y coleccionista.

“El protagonista deambula por una Alemania que es, más que un país, un collage de emociones acumuladas. Acompañado por la nostalgia que le resulta cómoda, transforma cada instante en un intento de pertenencia, una colección de escenas donde la belleza y la curiosidad se rozan. La Alemania que se nos muestra no es solo un destino: es un entramado de calles, espacios y recuerdos que nunca se acomodan del todo. Un país donde los días se suceden entre visitas a mercados de antigüedades, cafés llenos de gente, librerías y momentos que invitan a la reflexión. En cada esquina, una mezcla de belleza fría y melancolía amable. Anacronías alemanas es un retrato sobre el viaje como un acto de resistencia. Es también un diálogo con la soledad y con el eco de aquellos que ya no están”, señala la sinopsis oficial del libro, que salió por el sello Paripé Books.

Anacronías alemanas, de Patricio Binaghi, salió por Paripé Books.

15. La distancia que nos separa, de Maggie O'Farrell. “Paseando por Londres, Stella se cruza con un hombre que la devuelve a un momento insoportable de su pasado. Este encuentro la perturba tanto que deja inmediatamente el trabajo y, sin avisar a nadie, se instala en un recóndito lugar de Escocia; solo su impredecible hermana Nina, a quien está muy unida desde niña, sabrá dónde encontrarla. Al otro lado del mundo, en Hong Kong, Jake y su novia están disfrutando de la multitudinaria celebración del Año Nuevo chino cuando ocurre un accidente. Stella y Jake no se conocen, pero ambos huyen de sus vidas: Jake busca un lugar tan remoto que no aparece en ningún mapa, y Stella se esconde de algo cuyo significado únicamente su hermana puede entender”, señala la sinopsis oficial de esta publicación, que llega al país de la mano del sello Libros del Asteroide.

La distancia que nos separa, de de Maggie O'Farrell, salió por Libros del Asteroide.

16. Ciencia ficción capitalista. Cómo los multimillonarios nos salvarán del fin del mundo, de Michel Nieva. “El capitalismo tecnológico impulsado por Bezos, Musk y Zuckerberg, con sus viajes interplanetarios y sueños de inmortalidad, es una seductora narrativa que se ha apropiado del lenguaje de la ciencia ficción dura para especular con un supuesto futuro mejor. La ciencia ficción capitalista ha devenido en la fantástica narración de una ‘humanidad sin mundo’, de turistas que viajan por el cosmos sacándose selfies mientras la Tierra se prende fuego. Este ensayo, que reivindica la literatura y hace una crítica política a la estetización tecnológica, nos muestra las perversas conexiones que existen entre la ciencia ficción y la historia del capitalismo”, señala la sinopsis oficial de esta publicación editada por Anagrama.

Ciencia ficción capitalista. Cómo los multimillonarios nos salvarán del fin del mundo, de Michel Nieva, salió por Anagrama.

AL/JJD

“En fin”, decía Marcelo Cohen cuando, después de innumerables digresiones estaba por concluir una historia o una anécdota que había tomado forma arborescente. Un ritmo verdaderamente coheniano de intercambios personales. Lo conocí primero a través de sus libros, mejor dicho, de un libro que, a comienzos de los años noventa, se exhibía en la entrada de la Gandhi de Corrientes. Como si nos dijera que, al traspasar la puerta de la librería, un mundo frondoso, de una invención y prosa desbordantes se abriría si nos atrevíamos a comprarlo. Lo hice, claro. El libro en cuestión se titula El fin de lo mismo. Aquellos relatos tuvieron un efecto electrizante. ¿De qué planeta venía semejante escritor? A partir de esa iniciación, busqué todo lo que había publicado: El sitio de Kelany, El testamento de O´Jaral, El oído absoluto, El país de la dama eléctrica. Nunca dejó de sorprenderme. Nos conocimos uno o dos años más tarde. La literatura de Thomas Pynchon y Phillp Dick fue, de entrada, una suerte de santo y seña. Pero fue la música uno de los pilares de una amistad construida a lo largo de años de intercambios y colaboraciones. Las músicas, debería decir. Con el tiempo, el Gran Cohen, como lo llamaba por un personaje de Contraluz, aquella novela de Pynchon, ofició además de iniciador en lecturas que me deslumbraron (Gene Wolfe, a quien había traducido, Jim Dodge, Brian Catling, el Ballard más osado).

La obra de Marcelo siempre ha presentado un problema de nominación. Se lo ubicó en el género fantástico porque los flaycohes, la panconciencia y los pantallator facilitaban, engañosamente, ese territorio de la literatura. Fue también leído como punta de lanza de la ficción especulativa. Creo que sus libros son resbaladizos a cualquier intento de encasillamiento: la ciencia ficción, la novela de ideas, la prosa poética, las derivas del utopismo y la crítica social, la interrogación sobre el presente, disfrazada de herrumbres post capitalistas (metáforas del realismo); todo pasaba por el tamiz de un lenguaje sometido a una torsión trepidante, como el de esas danzas y géneros de su propia cosecha que llamó “merigueles” o “mudanzos”. Me atrevo a pensar que la música no era ajena a su proyecto de escritura. Marca que despunta no solo en la variedad de neologismos y nombres portadores de un melos intraducible. Hay algo más incluso que la idea de la música como flujo, artefacto orgánico o equivalencia: su inscripción en la pulsión de la vida y la historia. La música ha vertebrado mundos y discursos (sobre la modernidad, el estado del arte después del progreso y la reacción, la disciplina y la variada punición), mapas, territorios e insularidades, obsesiones, ritornellos. De la fábula técnica a sus simulacros, del budismo zen al canon Pali.

Solo Marcelo podía escribir una novela como El oído absoluto. La isla Lorelei está embadurnada de canciones insípidas y opus ya consagrados. La música es lo “único” que le gusta a Lotario, uno de sus personajes. 

Existe en la cabeza de uno, aunque nadie la esté tocando, aunque se pierda el papel donde la escribieron, aunque se quemen todos los instrumentos del mundo. La música está siempre. Es un montón de fragmentos y la memoria los junta. Entonces, cuando los junta, también está uno. ¿Eso es volverse loco?

Lotario parece hablar del mismo autor, melómano empedernido, buscador constante de novedades, el amigo juvenil de Miguel Cantilo y Litto Nebbia, compinche jazzístico de Carlos Sampayo en Barcelona, interlocutor de Adrián Dárgelos, oreja adherida a la NPR o Radio Clásica. Me llamaba para saber si conocía a la trompetista Jaimie Branch, cuya muerte temprana, pocos meses atrás, lo había descorazonado. “Tenés que escuchar a Joachim Kühn, un Jarrett alemán”, hacía saber a través del whatsapp. “¿Y? Qué te pareció Nubya García”, le interesaba mi opinión sobre la saxofonista. No se cansaba de extender la línea del horizonte de su curiosidad. En un punto, se lo decía, me abrumaba, y más cuando hablábamos sobre las derivas del experimentalismo, que situaba apenas como un momento histórico y no un programa vital, algo que se resistía a aceptar.

Se dice en “Séptimo arte”, uno de los cuentos de El fin de lo mismo, algo de lo que estaba convencido hasta los huesos:

En la película que damos hay un hombre que se suicida. Yo creo que es porque no puede escuchar música, por esas crueldades de la naturaleza.

Si Lorelei era una isla mundo, el Delta Panorámico constituyó, desde Los acuáticos, un mundo de islas con sus sonoridades, sus repertorios e instrumentos. La novela Casa de Ottro, uno de los abordajes más agudos y laterales desde la ficción sobre el kirchnerismo, gira alrededor del hábitat de un difunto ex regente de isla Ushoda, Collados Ottro. Una de sus mentoras políticas, Fronda, escudriña las habitaciones acompañada de una esforzada ciborgue:

La colección de placas musicales de esta casa… Prrff. Muchas versiones, compradas por correo a los anticuarios de isla Chilc, de una misma pieza para piano de un compositor muerto hace siglos; escoria bailable del sur de nuestra isla; baladas como Esa luz que se acerca entre la niebla no es otro barco sino un faro, para enriquecer el espíritu mientras se pedalea en bicicleta fija; o: Murmullos para una casa en penumbras y otros poemas sonoros de Caverna Sztan que también estaban en el musicalqui de mi madre la pastelera y en los audiolitos de mi hermano el albañil y mis demás hermanos, y que hoy escucha para burlarse mi hijo el perverso moderno, y enternecen a mi amiga Estuario (la urbanista). Un engendro de música para la mediocultura. Te llega a rozar y morís, Fronda. Y sin embargo el “gusto” de Ottro era una blasfemia en tiempos en que el Régimen Neoclásico preconizaba una música grave y ondulatoria, antífonas, himnos valseados, corales, o bien ruidos, crepitaciones, reverberaciones sin desenlace, el murmullo imaginario de los circuitos electrónicos.

Cohen rescribía una y otra vez, con ironía y aceptación, las consideraciones de Platón en La República sobre el papel organizador de la música en la sociedad. “Debe durar para que se mantenga el orden”, leemos en Hombres amables. Seríamos lo que suena, acaso. ¿Somos ahora “Muchachos”? ¿Estamos condenados a ese destino de entonación? Lo habríamos conversado, seguro. Aquello que hace de nosotros el sonido es una de las ideas de Gongue. Gabelio Támper cuida una isla del Delta Panorámico de posibles saqueos. Lo hace con inclinaciones orientalistas. Su instrumento de metal es su manera de afectar al entorno y los sujetos.

…cuando le doy al Gongue de Caución alzan la vista atónitos, y es que ni se habían fijado en mí. Cuando el gongue los alcanza, se les inclinan derechos, lentos, los cuerpos hacia atrás, acusando el sonido, hasta casi dar en el suelo con la nuca, y sin una pausa luego se recuperan, derechos asimismo, hasta alcanzar de nuevo el máximo de su altura. Aunque con tamaña flexibilidad podrían esquivar fácilmente la ráfaga de energales, yo igual me calzo la vibradora al hombro. A eso voy, cuando algo me da en la cara a mí, que la refresca y la embota.

La música ha sido un tema de la literatura ya en el siglo XIX con Santa Cecilia, de Heinrich von Kleist, donde la escucha puede conducir a la locura o los mismos compositores, en el caso de H. T. Hoffmann, terminan desvariados. Ocupa un lugar central en el Doctor Faustus de Thomas Mann, vía Adorno. Reverbera en la obra de Alejo Carpentier, Julio Cortázar (en especial como discoteca, capital simbólico y tópico de los encuentros sociales, salvo “El perseguidor”) y Felisberto Hernández. Podemos encontrarla también a lo largo de la obra de Phillp Dick. Cohen es parte aventajada de esa familia. Así como en Dr. Bloodmoney Dick anticipa en los sesenta la existencia de Spotify a partir de un cohete errante que desde el espacio no deja de transmitir música a pedido, Cohen hace de augur en Inolvidables veladas. Camelia Subirana cantó el tango como ninguna y esparció su leyenda por el aire de una ciudad que necesita de mitos. Ella vegetaba y permanecía.

…había muerto el alma de ella, o la conciencia o la memoria inmediata, efecto de una degeneración de las células nerviosas…pero en todo caso sólo cumplía algunas funciones vegetativas entre las que nunca hubiera estado cantar, mucho menos en público. Lo que se veía en escena, pastel glaseado bajo los focos, era un holograma proyectado desde los primeros palcos del teatro, y la voz era el convincente producto de un sampler que recogía los temas mejor grabados por la cantante poco antes de los primeros síntomas de rigidez. 

El holograma era administrado por el consorcio Santhuria. La cantante era acompañada por instrumentistas verdaderos, hasta cierto punto.

Tenían caspa incluso, pero como habían dejado atrás los años de pleno magisterio actuaban con playback, y a veces, cuando la cantante se atascaba en un silencio grávido de sentido, el primer bandoneonista, que era albino, le pasaba a los demás pastillas de mentol.

La novela es de 1995, es decir, se había adelantado en 17 años a la primera aparición del holograma de un cantante fallecido, el rapero Tupac Shakur, quien había sido traído “de regreso” a la vida en el Festival de Música y Artes de Coachella Valley de 2012.

Era en cierto aspecto coheniana Hatsune Miku, la estrella pop virtual que saltó de Japón al mundo en 3D después de ser apenas el nombre de un software de Yamaha, el “vocaloid”. Miku “es” una joven de 16 años con aspecto de los personajes del manga nipón y está programada para que cualquier usuario pueda crear un tema y guardarlo en su disco duro. Devenida avatar, no solo supuso ganancias en el mundo de los videojuegos y aplicaciones, sino conciertos multitudinarios, a veces compartiendo espacio con grandes estrellas reales de la talla de Lady Gaga. En el asimétrico juego de las recomendaciones (porque Marcelo era apasionadamente voraz y generoso), creo haberle contado (y si no, lo hago ahora, Gran Cohen, porque los pensamientos también se leen en alguna parte, o merecerían ser leídos, ¿no?) cómo The End, una ópera audiovisual del japonés Keiichiro Shibuya podía escucharse en espejo de Inolvidables veladas. Lo que había hecho en 2013 Shibuya era darle “carnadura” a Hatsune Miku. Su obra, que espantó a los seguidores de la estrellita virtual, había convertido a una imagen corporativa en un objeto dramático con reminiscencias del post punk y cierto tufillo a Stockhausen. Sobre ese trasfondo, la animación reflexiona sobre el alcance del mundo de las copias y la propia finitud de los dispositivos y las cosas del mundo. Ella misma, puro pixel de colitas azules, no puede transgredir la lógica de la transitoriedad (“impermanencia, impermanencia, muchacho”, habría dicho él) y por eso canta:

             Unlike before, I've now realized I will die.

He citado a Cortázar, a Carpentier, Mann y Dick. Me guardé a Marcel Proust con quien encuentro un punto de parentesco en la obra de Marcelo: las músicas imaginarias. En la novela En busca del tiempo perdido, Proust “compone”. Urde un universo complejo, total y cerrado sobre sí mismo, contaminado por la música, según Jean-Jacques Nattiez. El autor de Proust músico, desmenuza especialmente la Sonata y el Septeto de Vinteuil, la “frasecita” que acompasa la memoria de la misma narración. Si hay un Cohen músico, que hace respirar músicas propias por el solo hecho de representarlas con palabras, es el de su novela más ambiciosa (¡726 páginas!), Donde yo no estaba. Ahí se cuentan las errancias del comerciante de lencería femenina, Aliano D´Evanderey, que incluyen un encuentro con la “militancia musirrealista”. Sus claves le son explicadas por la rectora musical de esa región que visita y que se estructura según los principios de la Democracia Gentil. La propia escucha del devenir es esencial: “si uno sabe abrir la oreja, el hecho más mínimo tiene su canto”, le dicen, con aires cageanos. Porque es la música lo “único” (otra vez) que puede “encolar la vida en común sin petrificarla”. El realismo musical, lo instruyen a D´Evanderey, es un arte sin estilo, y se lo ejemplifican con algunas obras como Echándose el batón sobre los hombros al bajar la cama. El lenguaje se hace de las mismas acciones. “¿Oye el burbujeo del arroz en la cocina y el silbido de la llama?, bien: todo junto es un musiquema”. Se trata de “bautizar con timbres los hechos” y usarlos como signos. Los musiquemas son diversos.

 Abundan la cacofonía, la disonancia, la organización descuidada, como en la vida… Dos corcheas en salto de quinta más un frotado de lámina de aluminio: la jeringa que extrae sangre para un análisis.

Pero D´Evanderey no confía en ese programa estético, por más que se lo traten de demostrar con una balada de Patti Valadumi, una sinfonía de Ufhat o el mismo himno de la isla. ¡Imaginar una música que no convence! La única certeza posible para Marcelo era que la música no solo penetra el aire, lo sustituye, lo constituye. Sus libros, sus reseñas discográficas, su pertinaz indagación acompañaron ese credo metafórico. 

“En fin”, me detengo acá, en su honor o, quizás, porque no encuentro otra manera de cerrar este texto. Tecleo entonces la palabra “yo”, pero solo a los efectos de abandonar un meandro doloroso. Un intento de descubrirlo en el recodo de palabras que no pueden decirse.  

 AG

“Referente”, “extraordinario”, “brillante” el escritor y traductor Marcelo Cohen, quien murió este sábado a los 71 años, es despedido en redes sociales como se despide a lo grandes: entre mensajes de tristeza, de reconocimiento por su obra y aporte a las letras, y también por su calidad humana.

El escritor Martín Felipe Castagnet lamentó que “en menos un año lo perdimos a él y a Angélica Gorodischer: autores brillantes y extraordinarios, personas generosas e inolvidables. una estantería entera con sus libros, y en mi cabeza mucho más”.

“Fue además uno de los traductores más importantes de nuestra historia y para nuestra fortuna además de su labor nos regaló un par de libros sobre la traducción, con su personalidad completa en esas páginas”, agregó Castagnet y sostuvo que leerlo “implicaba reconocer la existencia de una inteligencia superior, grácil, de un humor profundo, de un saber y una visión que perforaba los límites de la página”.

Por su parte, la editorial Entropía escribió: “Con estupor y una pena muy honda despedimos a Marcelo Cohen, escritor extraordinario y queridísimo amigo de esta casa”, mientras que en su red social Eterna Cadencia ponderó: “Se fue un grande. Tristeza grande”. El Ministerio de Cultura de la Nación, por su parte, lo llamó “referente de nuestra cultura nacional”.

En pleno fervor mundialista, Gabriela Massuh tuiteó: “Perdón que interrumpa la algarabía previa. No intento aguar ninguna fiesta sino simplemente decir que ayer murió Marcelo Cohen. La imponente obra que deja es proporcional a su modestia, su nobleza y su terca obsesión por la calidad”.

El escritor Hernán Vanoli hizo un paralelismo con el folclore futbolero de estos días y definió a Marcelo Cohen como “uno de los Messis de nuestras letras. Parte de la emoción de mañana va a ser para él porque nutrió nuestra tradición con un talento muy personal, inolvidable”.

En la orfandad del lector, Walter Lezcano escribió a propósito de su partida: “Cuando muere alguien como Marcelo Cohen sabés que durante mucho tiempo se viene el desierto porque esa clase de monstruosidad es muy extraña y, por eso, única. es la más parecido a la soledad. solo queda releerlo y tratar de acercarse a lo que dejó, que es muchísimo. dios mío”.

Marcelo Cohen murió este sábado a sus 71 años. Escritor, innovador de lo fantástico, traductor de más de cien libros, enorme lector, su partida conmueve al campo cultural y quedan su biblioteca de sugerencias, sus entrevistas, sus textos en la revista Otra Parte -que dirigió junto a su pareja Graciela Speranza- y, por supuesto, sus libros, el último: “Llanto verde”, en el que continúa el ciclo de “relatos cinematográficos” que inauguró con “La calle de los cines”.

En julio de este año recibió el destacado premio Rosa de Cobre que otorga la Biblioteca Nacional. Cuando fue su turno de hablar, entre elogios de editores y amigos, y visiblemente emocionado dijo: “Me he tomado la vida como un aprendizaje sin fin, se terminará por supuesto pero un aprendizaje constante”.

CRM con información de la agencia Télam

El escritor, traductor y critico literario Marcelo Cohen (Buenos Aires, 1951), uno de los mayores innovadores de lo fantástico en cuentos y novelas, falleció este sábado a los 71 años.

Su obra -cimentada en cuentos, novelas y el ensayos que comenzó a publicar en 1972- incluye títulos como El país de la dama eléctrica (1984), El oído absoluto (1989), El fin de lo mismo (1992), El testamento de O'Jaral (1995), Donde yo no estaba (2006), Los acuáticos (2007), Casa de Ottro (2009), Balada (2011), Música prosaica (2014), Algo más“ (2015, Sigilo) y Notas sobre la literatura y el sonido de las cosas (2016).

Por su inventiva y experimentación, se lo ha reconocido como el gran renovador del género fantástico en lengua castellana de las últimas décadas.

Como traductor al castellano, interpretó más de 100 títulos y abordó la obra de autores como Nathaniel Hawthorne, William Shakespeare, Alice Munro, Clarice Lispector, J.A. Baker, J.M. Coetzee, M. John Harrison Julia Armfield.

También dirigía la revista cultural Otra parte junto a su pareja por años, la escritora Graciela Speranza.

En julio, había recibido la Rosa de Cobre de la Biblioteca Nacional. La distinción, cuyo nombre refiere al invento de Erdosain, el personaje de Roberto Arlt en Los siete locos, reconoce la trayectoria. De esa forma, su nombre se sumó a una lista de notables que incluye a Juan Gelman, Mirta Rosenberg, Juana Bignozzi y Jorge Coscia, entre otros.

Aquel premio coincidió con la salida de su nuevo libro, Llanto verde (publicado por la Editorial Sigilo), el segundo de una trilogía de cuentos que comenzó con La calle de los cines.

En esos relatos, Cohen retoma las islas de río donde emplazó sus ficciones en los últimos años, en una zona que bautizó “el Delta Panorámico”. Creó aquel espacio literario en 2001 y en cada una de las obras fue trazando la geografía, fauna y flora, la historia, las costumbres y el sistema político de cada una de ellas. El principal común denominador de aquellos archipiélagos es el “deltingo”, un idioma disparatado que Cohen hizo crecer página a página.

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