Portar apellidos no es para cualquiera. Hay apellidos que ennoblecen, que humillan, que son un karma, y hay apellidos que de tan grandes cuesta apropiárselos. Dolina es sinónimo de una erudición que conjuga música, literatura, reflexión filosófica y humor y que alcanzó a un público masivo sin perder un sello artístico.

Cara redonda, pálido, pelo lacio, si no tuviera el apellido Dolina, nadie diría que Martín es hijo de Alejandro. “De niño me parecía al Al Pacino de Carlito's way”, dice Martín, “ahora me parezco más a Porcel”, bromea. Tampoco se parece a su mamá ni a su hermano. “Tenemos unos genes que no agarran bien”, se ríe.

Más allá de la lejanía física no pueden negar el parentesco. “Existe un gen Dolina que tiene que ver con la curiosidad, con estar interesado en cómo funcionan las cosas, sobre todo en el arte”, dice Martín. Ese gen en común también se expresa cuando Martín y su hermano se ríen con su padre viendo La pistola desnuda, o cuando reconocen el código propio de chistes que les dejó Les Luthiers. Y no es lo único que tienen en común los tres. Juegan el mismo partido desde hace más de 20 años. Todos los martes a las siete de la tarde, se enfrentan blancos y azules. Martín juega junto a su padre para los azules. Todo un desafío, considerando lo calentón que es Dolina cuando juega a la pelota, pero lo cierto es que se entienden y después de verlos hay que decirlo: los Dolina son buenos jugadores de fútbol.

A los 6 años, Martín caminaba con su padre por la calle. Pararon a comprar unas revistas y el tipo del puesto de diarios se las dio gratis. “Cuando mi viejo me explicó, con mucho pudor, que me las habían regalado en agradecimiento porque el vendedor era oyente del programa, lo increpé: '¡Le hubieras pedido más cosas!'”. Ese gesto reveló para el niño que el apellido Dolina no era solo un nombre en casa. Aquel día entendió que para la gente su papá significaba algo distinto.

Niño precoz

Martín era un niño youtuber al que sólo le faltó una cosa, YouTube. Filmaba películas de detectives en VHS con sus primos. Él se encargaba de las historias que incluían desde persecuciones en triciclo hasta un tipo que se escapaba tirándose por el inodoro –efecto que Martín logró sacando la tapa del inodoro de su casa y por la que el sospechoso fingía meterse– pasando por muertos con sangre artificial. “Tik tok llegó demasiado tarde”, concluye. 

Colabora con su padre desde los once cuando cantó en la opereta Lo que me costó el amor de Laura. “Cuando era chico sentía que iba a ser una estrella del espectáculo”, dice Martín 29 años más tarde. “Quería ser actor y cantante”. A los 15 pisó su primer escenario por esa misma opereta. “Ahí pensé que aquello se iba a cumplir”.

El ingreso de Martín al programa de radio de Dolina fue fortuito. Colaboró, junto a su hermano con algunas canciones en vivo. Parecía cosa de verano y, sin embargo, desde entonces no pararon de cantar covers en el programa de su padre –en su repertorio ya tienen más de 200 canciones–. 

Martín vivió la época de oro de su papá lo que también le dejó algunas anécdotas exóticas: A los diez años conoció a Diego Armando Maradona. “Todavía era jugador” dice Martín y agrega: “Hice un comentario gracioso hablando de fútbol, dije: ‘lo único que aprendí en las canchas de Marangoni es a rasparme”’. ¿Y se rió de tu chiste? pregunta este cronista. “No se rió, pero me miró con ternura”.

En 1998 Ernesto Sábato le pegó una piña. Fueron a ensayar la opereta Lo que me costó el amor de Laura a Santos Lugares, donde vivía Sábato. El escritor bajó la escalera corriendo y se jactó: “Estoy viejo, pero muy fuerte”. Mientras decía esto, excitado, le pegó una piña a Martín que tenía 11 años. “Me quedó doliendo el hombro”, recuerda.

Durante una gira, en Londres, con el programa de radio, corrió por las calles a Stephen Hawking. La cosa es así, vio a una señora elegante llevando a un señor en sillas de ruedas. Martín dudó, pero su hermano Alejandro insistió: “¡Es el físico, se nos escapa!”. Una escena dolinezca típica. Dos hermanos corriendo al cuadripléjico más famoso de la historia. “Al final le sacamos una foto de atrás” Martín se ríe hoy, “no se ve nada”. 

Papelera de reciclaje

Con su participación en La venganza será terrible como trabajo principal, Martín se animó a otros proyectos: desde guionar una serie llamada Chateros –donde cuatro amigos se enviaban videos por el chat de Facebook y cada video era un sketch– hasta una comedia musical que escribió junto a su hermano y su papá, pasando por la redacción de un guión que le llevó un año y medio y que no funcionó. Martín agrupó estos trabajos en una carpeta cuyo nombre lo dice todo: Proyectos que me metí en el culo. “Ninguno funcionó” se lamenta, “y tiene más archivos de los que me gustaría”.  

Pero hay un proyecto audiovisual que eludió esa carpeta. Se trata de una propuesta que les acercó el director Juan José Campanela: que su padre hiciera un programa sobre charlas y canciones con la idea que quisiera. “¿Y qué tal si hacemos un falso documental sobre un show de televisión que no existió?” Martín les propuso a su padre y a su hermano que se engancharon al instante. El programa se hizo. Año: 2004. Canal: Encuentro. Allí Martín aplicó todo lo que había aprendido en sus años de estudiante de la licenciatura en Dirección Cinematográfica en la Universidad del Cine. “Fue como hacer la tesis de la carrera que no terminé”, dice Martín, quien hizo de todo en ese proyecto: cantó, escribió los guiones junto a su hermano Alejandro y a su papá y editó en la posproducción. Y entre tantas tareas hubo una especial. En una escena de desnudez en la que el actor principal tuvo pudor, Martín lo reemplazó y tuvo que dar algo más íntimo que su talento. “En el canal Encuentro debo ser el primer y único culo que salió al aire”. 

Lazarillo de la farándula

Más allá de 40 años siendo una celebridad, Dolina desconoce la farándula. Por suerte Martín le aporta su creatividad para evitar papelones. 

En eventos sociales, muchos se acercan a saludar a Dolina. Para que su padre no quede mal, Martín ideó una estrategia: “Si yo le decía 1, significaba que esa persona era apenas conocida y que mi viejo no iba a quedar mal si no lo saludaba por su nombre, en cambio si le decía 5, el saludo tenía que ser efusivo”. ¿El resultado de la puesta en práctica de esta escala? Un fracaso. “Se acercó un cantante de rock famoso y yo le dije 3. Mi viejo me miró y ahí me di cuenta de que se había olvidado del valor de cada número. Nos reímos los dos y, al famoso, apenas lo saludó”. Buscar la risa es algo que está muy presente en la vida de Martín. “El humor”, repite siempre, “es un clonazepan gratuito”.

A Martín no le pesa ser hijo de una celebridad. Le genera presión que su padre sea, precisamente, Alejandro Dolina. “Mi viejo es una especie de superhombre, un artista renacentista que hace todo”, Martín levanta las cejas, “eso es abrumador”. Esa magnitud personal, y la crueldad con que la gente mira “a los hijos de” y, además, la obsesión de su padre por la excelencia, también le generan un conflicto. “Si mi viejo fuera Arnaldo Arné”, Martín se ríe, “no sería lo mismo; es buen actor, pero nada más”. 

Martín saca uno de sus gatos de arriba de la mesa y sirve otro vaso de Coca zero: “Trabajar con papá en la radio lo disfruto, pero en algún momento me satura”. A los 40 se cansó de las giras que hacen con La Venganza: “A los 20 me encantaban, pero ahora ya no”, reflexiona Martín: “Salvo que seas mi viejo, él no afloja”. 

“Siento que se me está pasando el tiempo”, confiesa Martín, preocupado. Y en eso descubre otra característica del gen Dolina que siente no haber heredado por completo: a diferencia de su hermano y de su padre, a él el paso del tiempo le resulta un obstáculo. “Ojo, tampoco es que me junto con gente de 40 a compartir renuncias”, dice, “pero sí me pesa un poco más que a los otros Dolina”. 

Su propio camino

Son tiempos de cambio en todos los sentidos para Martín, hasta en su casa que está en refacción. “Esperá un poquito” dice, se saca el chicle de la boca y lo pega en un caño que pierde agua. En la entrada, a los pies de la escalera, hay un charco. “Tengo a los plomeros trabajando en la casa”. La imagen es literal y simbólica: la refacción es un mapa de lo que se está moviendo adentro.

“Yo creí que iba a trabajar dos años en La venganza será terrible. Creí que las puertas se iban a abrir solas. No pasó. Cuando pestañeé por quinta vez ya llevaba 15 años en el programa. Ahí empezó la pulsión de escapar del seno familiar”.  

En 2021 empezó a trabajar con los humoristas y actores Martín Garabal y Adrián Lakerman. Tras dos proyectos frustrados –Martín pensó “Más archivos para la carpeta del culo”–, en 2024 lanzaron Edición Especial, un programa en el canal de streaming Luzu. 

“Martín no tiene comparación con su padre”, dice Garabal que era oyente del programa de Dolina desde antes de conocerlo a Martín. “Tiene una risa lúdica y tierna, pero ejecuta sus chistes desde una postura pesimista y oscura”. Garabal hace una pausa. “Lo veo, incluso, más melancólico que al Negro, pero Martín es más desenfadado y le gusta también el humor grosero y el doble sentido”.

En 2025 el más chico de los Dolina pasó de la producción a la mesa del programa –además de sumar notas en la calle–. “Martín encontró su personaje al aire en la improvisación y fue espectacular ver ese crecimiento y formar parte de su desarrollo profesional”, dice Garabal.

“Esto fue lo primero que hice grosso por fuera de lo familiar”, se enorgullece Martín. 

“En el streaming puedo putear. Mi viejo jamás putea en público”, se compara. “Eso lo hice a propósito porque me da risa la idea de la fotocopia de la fotocopia que va empeorando la calidad”. Así Martín ejecuta su plan de marcar distancia con ese legado impecable que, aunque admirado, lo asfixia. “Cuando uno es el hijo de alguien talentoso y prestigioso –que admiraría, incluso, si no fuera mi viejo– es muy difícil no separarse porque la comparación te liquida, y con razón”.

Ese estilo para su personaje no es la única distancia que tomó Martín. De más joven eligió estudiar cine, la rama que menos explotó su padre. 

Martín busca distancia no por rebeldía sino por necesidad: quiere equivocarse con su propio nombre, correr riesgos que no formen parte del canon familiar y evitar convertirse en una fotocopia. 

Lo que viene

Hoy sigue haciendo La venganza con Alejandro Dolina –un legado del que todavía no se pudo despegar– y además tiene dos proyectos para el 2026 –una primicia que no le dijo a nadie– y ambos son musicales. El primero ya tiene nombre, Duetox. Martín planea recitales donde él y una celebridad canten, con una orquesta, una canción chabacana. “Me gustaría cantar con Juliana Gattas, porque tiene mucho humor además de talento”, anhela.

El otro proyecto, más íntimo, se trata de tocar en vivo 20 canciones propias. “La idea es presentarlo con público, que sea como un álbum efímero que no se graba nunca”. Martín agrega: “Una suerte de quémese después de tocarse”. 

Martín no lo dice, pero lo sobrevuela el temor de que otro archivo engrose la carpeta de proyectos que se metió en esa parte del cuerpo que lo hizo marcar un hito en canal Encuentro. 

El futuro, dice, depende de él y de nadie más: “Empecé tarde mi carrera por fuera de la familia. Mi papá se hizo popular a los 40”. Él tiene, justamente ahora 40 años. Señal de que aún hay tiempo de despegar y que un día su apellido caiga y su nombre, al fin, remonte vuelo propio.

NG/MG

Se podrá decir que Buenos Aires es caótica, cara y desbordada de autos, pero pocos se fijan en algo: la ciudad también es comestible. En CABA, según el censo de 2018, hay 5 mil árboles frutales. Entre ellos 1.459 paltos, 1.116 limoneros, 1.170 nísperos y 292 olivos. 

“Desde que aprendí de árboles y plantas camino pensando qué me puedo comer de la ciudad”, dice Ludmila Medina que trabajó en el censo de arbolado en 2012 y después en Arbolado Público del gobierno de la Ciudad. Y hoy es Técnica en producción vegetal orgánica y creadora del proyecto “La ciudad nos regala sabores”.

Ludmila se mueve en una bicicleta a la que no le falta nada –tiene un canasto donde carga macetas, tierra y plantas silvestres que levanta de la calle–  excepto por algo: “Me encantaría enganchar de alguna manera el palo cosechero en la bici y llevarlo siempre. A veces voy por la calle y pienso: ‘¡Uy! mirá ese árbol cómo está lleno de frutas y nadie lo cosecha’”. 

Desde que aprendí de árboles y plantas camino pensando qué me puedo comer de la ciudad

Ludmila Medina — Técnica en producción vegetal orgánica

Caminar por la calle con ella es como pasearse por un puesto de frutas interminable que en lugar de cajones, a las frutas y verduras hay que tomarlas de la misma madre naturaleza que resiste al asfalto y a los bocinazos. Ludmila señala arbustos silvestres, yuyos en las grietas de paredes y calles, y árboles donde, si uno mira hacia arriba, verá naranjas, limones y hasta paltas. “¿Ves esa plantita?, es muy rica y tiene gusto a pepino. Se llama parietaria”.

Su debut como cosechera urbana lo hizo con mandarinas y no fue nada fácil. Cuando iba a la casa de su abuelo, en Monte Castro, encontró un mandarino y pensó: “Esto lo puedo comer”. “¡Nena!” Una señora enojada la retó desde una ventana: “No las podés sacar”. Ludmila le explicó que sólo las quería probar y la señora le terminó confesando una frustración: “Mi nieto nunca me dejó comerlas porque dice que son muy ácidas”. Ludmila encontró la negociación perfecta. Cosechó lo que pudo y le dejó una bolsa para que las comiera a escondidas de su nieto antimandarinas silvestres. 

Aquel día la ciudad cambió para Ludmila. “Esto que pasó con un árbol debe pasar con todos los demás frutales de la CABA”. No se quiso quedar con el secreto y armó una página de Facebook donde comparte, desde entonces, sus descubrimientos frutales.

El cartógrafo de la fruta

La hazaña de Martín Simonyan es indiscutible: armó el primer “Filcar” donde se compila la ubicación de todos los árboles comestibles de la Ciudad. En esta página https://www.arboladourbano.com/  identifica especies y permite ver su ubicación exacta. Así, por ejemplo, uno puede tener sus paltas para el desayuno en Santos Dumont y Fraga, nísperos para el postre una cuadra más adelante, y caminar 600 metros para cosechar aceitunas para el vermú, en Niceto Vega y Ravignani. La primera versión del mapa la subió hace 10 años y, desde entonces, se actualizan los datos cada vez que aparece un nuevo árbol.

Todo empezó cuando el Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires difundió los datos de su censo de árboles y Martín los ubicó en un mapa virtual que subió por primera vez en 2013. Con el tiempo agregó íconos de frutas a los árboles, filtros y hasta un formulario para que los vecinos puedan sugerir plantas que escaparon al censo. “Todas estas mejoras las pude hacer porque no trabajo solo”. Martín se refiere al programador uruguayo, Fermín Ares. ¿La última mejora del mapa? “Un llamado a la acción” dice Martín, desafiante. Se trata de la ubicación de planteras vacías. “Yo no le digo a nadie que vaya a poner un árbol porque está prohibido”, Martín se sonríe, “pero el que quiera plantar puede saber dónde hacerlo”. 

En el último censo, el de 2018, se contaron 431.326 árboles. Sin embargo, en el mapa de Martín, como se va actualizando día a día, hay unos 500 mil. 

Años atrás Martín tuvo una planta de níspero, pero aun a él, Licenciado en Planificación y Diseño de Paisaje, se le murió: “Estaba al lado de la parrilla y le daba el humo, no estaba bien puesto”. Este experto, que con tanto detalle nos muestra la ubicación de todos los árboles comestibles de la ciudad, no pudo cuidar su planta de otra pasión argentina: “Ganó la carne”, dice resignado. 

¿Qué frutas hay en la Ciudad?

La estrella de los árboles en CABA es el de paltas. Pueden crecer hasta 30 metros. “Es difícil la cosecha, pero en la última caminata un chico se armó de un palo extensible, como de pintor, y pudo llegar”, dice Ludmila. Será por esa altura inaccesible que no vemos hordas de porteños caminando por Palermo Soho –donde según el mapa hay seis de estos árboles– buscando paltas para sus avocado toasts, que en una verdulería porteña cuestan 1500 pesos. No es poca cosa si tenemos en cuenta que todos los árboles de la ciudad son capaces de producir unos 66 mil kilos de paltas por año, más de 160 mil paltas. Es decir, unos 246 millones de pesos a merced del que quiera sacarlo. Tome nota Luis Caputo, tal vez el FMI esté interesado.

La categoría “árbol frutal” esa que usa el censo y dentro de la cual hay unos 5 mil árboles– se queda corta. Los especialistas prefieren llamarlas plantas comestibles, que van desde el tilo que usamos para el té hasta la anacahuita, una planta cuya semilla se come cruda o asada, pasando por las más tradicionales como limones, naranjas y mandarinas. Bajo esta categoría hay 15 mil plantas, tres veces más que las indicadas en el censo.

En todas las épocas hay algo para recolectar. En invierno, cítricos: pomelo, kinoto, mandarina y naranja, y además, paltas y nueces. En primavera, nísperos, después vienen moras, higos, ciruelas y duraznos y en abril las aceitunas. 

Además de esas frutas comunes hay otras más raras, que van desde papaya en Villa Santa Rita, hasta guayaba en Juan Agustín García y San Martín –en la puerta de un supermercado– pasando por parras de uva en Liniers.

Barrios frutales, los del suroeste: Versalles, Mataderos, Liniers, Villa Luro, Monte Castro y Floresta. Ludmila tiene una hipótesis: “Son barrios con casas bajas, la gente vive allí, no sólo transita como en microcentro, y entonces tiene una relación de más cuidado con el arbolado de la vereda”. Por su parte, Martín suma: “La ciudad fue creciendo desde el centro e incorporando zonas rurales que ya tenían estos árboles frutales que hoy siguen estando”. 

La fruta prohibida

La ley de arbolado es clara: los árboles no son de nadie, pero son de toda la comunidad. Y no sólo eso, además los frutales están prohibidos.

¿El motivo? proteger a los vecinos y, sobre todo, a la cabeza de los vecinos. “Imaginate que se te caiga una palta desde 30 metros de altura”, dice Ludmila y pone cara de tragedia. Aunque las probabilidades sean las mismas que te caiga una maceta de un balcón. “¿Conocés a alguien a quien le haya caído una fruta en la cabeza?” pregunta Martín, “entonces, no jodamos”. 

¿Y si están prohibidos quién los planta? El mejor jardinero de la Ciudad son las aves que llenaron la Ciudad de moras. A veces sus desechos, además de ensuciarnos el parabrisas, sirven para diseminar las semillas de las moras que comen. Y si fuera por la ley, que la mayoría juzga desactualizada, esos pájaros deberían estar multados. El resto de los frutales, desde luego, los plantaron los vecinos. 

Así como pocos miran para ver si esos troncos que resisten el smog y los ruidos cargan con alguna fruta, menos se preguntan si esas mismas frutas que crecen silvestres en la Ciudad se pueden cosechar. El tema tiene sus luces y sombras.

Por suerte contamos con Ludmila, que en las caminatas que dirige –chequear en sus redes cuándo es la próxima– dicta los tres mandamientos del cosechero urbano: siempre tener a mano una vara para bajar las frutas; no vaciar el árbol, “dejar para los demás” y, el más importante de todos, pedir permiso. No sea cosa que por querer descolgar un níspero aparezca una piña.

Tres lugares para visitar (y pedir permiso) 

Hay árboles de frutas con historias que uno jamás imaginaría. En Porcel de Peralta 1074, Diego se comió una naranja y le sacó una semilla que usó para una actividad de salita de 3 de su hijo. “¿Viste el experimento de germinar el poroto?, bueno eso hicimos con la naranja. Como vi que creció, lo planté en la puerta de mi casa”.  Hoy 20 años después, cosecha las naranjas más dulces de la ciudad.

En la cuadra de Nogoyá al 5800 una verdulería tiene competencia desleal. En menos de diez metros hay plantas que dan nísperos y mandarinas gratis. Sin embargo, Leidy, la verdulera, no parece preocuparse: “Me gustan las plantas, son muy lindas. No es competencia porque cosechar de esos árboles tan altos no es tan fácil”. 

“Este árbol de mandarinas lo plantó mi abuelo hace 38 años” dice Ezequiel mientras limpia su vereda, a 10 metros de la verdulería: “Se terminan cayendo y ensucian”. Por eso la cosecha de los vecinos es una ayuda, siempre y cuando cumplan con el 3er mandamiento de Ludmila: “si me tocan el timbre, los dejo agarrar sin problema” dice Ezequiel. Pero no todos son tan respetuosos, “hay camioneros que frenan, se suben al techo del camión y agarran”. Parece una cosecha muy fácil. Si todos usaron este método, Leidy, la verdulera, tendría que preocuparse de verdad. 

José Tripichio debería ser recordado como el único que le da unos mangos a los vecinos –incluso después de muerto– sin esperar nada a cambio

La cuadra de Marcos Sastre al 4800, en Montecastro, es una góndola de verdulería. En menos de 10 metros hay nueces, nísperos, higos y la fruta más exótica para esta ciudad: mangos. La persona que plantó todos estos árboles ya no está entre nosotros, pero sí su primo homónimo, José Tripichio, que hace 77 años vive en esa cuadra. Cuando vivía su primo plantó un carozo de mango que trajo de Foz de Iguazú y que, 40 años después, da sus frutos mayoritariamente en marzo. José Tripichio debería ser recordado como el único que le da unos mangos a los vecinos –incluso después de muerto– sin esperar nada a cambio.

Para concluir, este cronista, entusiasmado y, con el “Filcar” de frutas en su mano, se hizo con naranjas de una esquina random de CABA y volvió a su casa para sacarse el dilema de si aquellas eran amargas o dulces. Contra las estadísticas fue afortunado y esta historia tuvo un dulce final.

NG/MG

Las personas que creen que se engripan por no abrigarse en invierno son las mismas que, según dicen, se sienten más enamoradas porque “llegó la primavera”. Sin embargo, cada vez más expertos sostienen que ni el amor, ni sobre todo la gripe, se multiplican con las estaciones. 

“No salgas con el pelo mojado porque hace frío y te vas a enfermar”. “Llevate una campera porque a la noche refresca y después te engripás”. “No andés descalzo, el piso está frío y te vas a resfriar”. Así son nuestras madres, que escuchaban a sus madres, y así sucesivamente.

La bióloga Florencia Molinas, que estudió en Argentina y ahora vive en Francia, hace cinco años que trabaja en el complejo mundo de las vacunas y sin embargo, pocas veces en su carrera estuvo tan expuesta a la crítica como cuando tuiteó que el frío no enfermaba. Claro: ¿cómo se atrevía a rechazar tantos años de consejos saludables de abuelas y madres y atentar contra vendedores de bufandas y guantes y campañas invernales de aspirinas y tés milagrosos? 

“El frío por sí solo no enferma. Si bien hay virus, como el de la gripe, que tienen picos durante el invierno”, reconoce Molinas: “Hay otros –que producen resfríos, como el rinovirus– que tienen picos en primavera o en otoño”.

Una hipótesis: si uno se encuentra ahora en la Antártida, tratando de conseguir empleo –ahora que los rusos encontraron petróleo– y con el entusiasmo no se llevó bufanda, campera ni aspirinas, tendría frío y hasta quizás hipotermia, pero si no hay nadie allí junto a usted, algo es seguro: no se va a engripar. 

Imagínese ahora, en una oficina calentita y cerrada, con un compañero estornudando. Ahí sí la posibilidad de contagio se dispara. Conclusión, ni el invierno ni el frío tienen que ver con el contagio. Molinas lo dice clarito: “Si no hay nadie que te lo contagie –y esa es la clave de esta discusión– no te vas a enfermar con estos virus que se asocian al frío”.

Cada invierno, Ernesto Resnik –biólogo molecular y biotecnólogo argentino que vive en Minnesota, Estados Unidos– discute con su mujer, que es médica, sobre este mismo tema. 

“Cuando mi esposa le dice a los chicos que no salgan con el pelo mojado –cuenta el científico– yo le contesto: ‘¿Cómo el pelo mojado les va a traer enfermedades?. Por tener frío no se te acercan más virus o bacterias’”. 

Resnik, que durante la pandemia de Covid 19 tuvo un podcast donde explicaba con mucha claridad los detalles del virus y de las vacunas, aprovecha un dato de esa época de cuarentena y barbijos para apoyar la idea de que el frío no enferma. “Como no compartíamos transporte ni lugares cerrados, las otras enfermedades no circularon. Las estadísticas indican que los casos de gripe bajaron a cero”, dice Resnik y aclara: “Esto pasó tanto en invierno como en verano”. 

Según los datos del boletín epidemiológico nacional, efectivamente los casos de gripe (influenza) se redujeron de más de 900 mil a 326 mil de gripe (influenza) durante los años de la pandemia.

Durante esos años –sobre todo al principio cuando todos estábamos asustados por los videos trágicos que veíamos de Europa– a nadie se le ocurrió pensar que podría contagiarse COVID por andar descalzo en su casa. La gente más bien se contagiaba por estar en un cumpleaños de 15 encerrados con un invitado con coronavirus.

El frío no enferma, pero favorece las infecciones

Hasta acá, entonces, quedó claro que el virus de la influenza es una condición sine qua non para tener gripe y que en invierno nos enfermamos más porque, por el frío, la ventilación de los lugares disminuye y los microorganismos se concentran en el aire. 

Sin embargo, hay algunos puntos de encuentro entre los especialistas en microorganismos y los que piensan que abrigarse cuando hace frío es un método de profilaxis. Con las bajas temperaturas las mucosas se secan y presentan menos resistencia física para el ingreso de microorganismos. En palabras de Ernesto Resnik: “La sequedad en la mucosa es como tener un tajito en un dedo y los microorganismos pueden pasar más fácilmente al torrente sanguíneo e infectarnos”. 

La bióloga Molinas agrega otro dato al respecto: “Algunos estudios demostraron que frente al frío nuestro cuerpo secreta menos moléculas a las mucosas, que son importantes para el sistema inmune” Es decir que en este aspecto, entonces el frío nos está jugando en contra.

Hay algo más, quizás el mejor argumento de los defensores de no salir con el pelo mojado. Nosotros nos ponemos al tope de la cadena alimenticia y sin embargo, todo el tiempo hay organismos que intentan comernos. No nos damos cuenta, pero contamos con un ejército interno que nos defiende cuando alguna bacteria o virus –como el de la gripe- pasa todas las barreras y se mete en nuestro cuerpo. Se trata del sistema inmune que genera anticuerpos, unas células que atacan a lo que ingresa a nuestro organismo. Este ejército inmunológico también tiene su talón de Aquiles. En condiciones de estrés funciona peor y también es dependiente de la temperatura ambiental. “Cuando tenemos frío nuestro cuerpo tiene que gastar energía en mantener el calor interno”, dice el virólogo y exrector de la Universidad de Quilmes, Mario Lozano. “Nos quedamos sin la suficiente energía para sostener el funcionamiento correcto del sistema inmune y empieza a funcionar mal y entonces los microorganismos que ingresan en nuestro cuerpo tienen más chances de ganarnos alguna batalla”.

En conclusión, el frío por sí solo no nos enfermará, sin embargo genera las condiciones favorables para los virus. Algo de crédito, al fin de cuentas, tenemos que darles a nuestras madres que tanto se preocuparon por nosotros.

NG/MG

Es sábado por la mañana y en la calle Arenales, pleno Recoleta, en la carnicería Progreso hay cola. “La gente hace fila para comprar los sábados”, se entusiasma Joaquín, el encargado, pero luego se lamenta: “La macana es que en la semana no aparece nadie”. 

No es el único barrio, en la granja Huguito en Boedo la gente también hace cola. “Se pelean por venir los sábados”, César le saca la grasa a un pedazo de vacío y confirma. “Pero a decir verdad, no gané ningún cliente. Son los mismos de siempre que vienen un solo día”. 

Esto se repite en otros locales y los carniceros coinciden: es el día de descuento y si se paga con Cuenta DNI, la billetera virtual del Banco de la Provincia de Buenos Aires (Bapro),  al cliente le reintegran el 35% –con un tope de 4.500 pesos por semana–. 

Esta billetera virtual cada vez se está usando más en CABA: desde la entidad bancaria informan que ya hay 590 mil porteños que la usan y, que de ese total, un 22% se sumó en el primer trimestre del año. 

Este banco público de la provincia le permitirá ahorrar a los porteños en abril hasta 34.600 pesos. En otras palabras, 18 mil pesos de carnicería y pescadería, 4.600 pesos de verdulerías o compras en comercios de barrio y 12 mil pesos más en compras en ferias y mercados. Todo financiado por el Bapro.

Si bien en CABA su uso es más reciente, cruzando la General Paz la operatoria parecería estar más avanzada. En la provincia de Buenos Aires hay más de 8 millones de usuarios de Cuenta DNI y uno de ellos, Emilio, que vive en Lobos, revela un método superador: “Compro carne durante la semana y el almacenero va anotando, cuando llega el sábado vamos con mi señora y pagamos con los dos celulares”. De esta manera el tope se duplica y el beneficio también. Se podría decir que regresó la libreta del almacenero. El desafío sería lograr en CABA esa misma intimidad con los comerciantes.

Emilio, que vive en Lobos, revela un método superador: “Compro carne durante la semana y el almacenero va anotando, cuando llega el sábado vamos con mi señora y pagamos con los dos celulares

No hay mucho misterio sobre por qué el Bapro puede ofrecer estos descuentos en CABA. Desde la entidad lo aclaran: “Podemos operar en ambos territorios porque la provincia es anterior a la conformación del Estado nacional y a la federalización de la Ciudad de Buenos Aires”. Entonces, ¿por qué tardó tiempo en usarse en CABA? Tal vez una explicación sea la situación económica que, como todos saben, es crítica: se estima que la inflación acumulada sería de 54% y que las ventas minoristas cayeron un 27% en el primer bimestre. 

Lo que algunos sospechan es que esto, en el fondo, tiene interés electoral. El gobernador de la Provincia de Buenos (PBA), Axel Kicillof, está ejerciendo su último mandato, y ya no tiene reelección. ¿Podrían estos beneficios darle visibilidad en plena CABA donde el PRO gobierna hace 17 años? En la campaña de 2019, Kicillof recorrió los 135 municipios de la provincia en auto –un Clio austero–, ¿pensará ingresar a la Ciudad y recorrer los 48 barrios porteños a bordo de Cuenta DNI?.

El analista político Artemio López está de acuerdo con esa hipótesis y considera que estos beneficios son una medida muy importante para los sectores de clase media para abajo y agrega: “Axel debería pegarse más al beneficio de esta herramienta tan concreta como útil para poder ingresar a un territorio tan adverso como CABA”. Este sociólogo y titular de la consultora Equis agrega algo más a favor del gobernador: “Las políticas públicas para combatir al dengue -desde las fumigaciones hasta la fabricación de repelentes- también ayudan a posicionarlo políticamente”. 

No hay mucho misterio sobre por qué el Bapro puede ofrecer estos descuentos en CABA. Desde la entidad lo aclaran: “Podemos operar en ambos territorios porque la provincia es anterior a la conformación del Estado nacional y a la federalización de la Ciudad de Buenos Aires

“De ningún modo, esto no es un juego político, esto es un servicio a nuestros vecinos bonaerenses”, rechaza cualquier tipo de especulación política una fuente cercana al gobernador.  “Nuestro objetivo no es político, es sostener el consumo y las ventas, y por lo tanto la producción y el empleo”. 

Axel apunta al barrio

“Hay otro beneficio que la gente no sabe”, cuenta el subsecretario de Comercio de la PBA, Ariel Aguilar. “La Cuenta DNI permite blanquear las transacciones y mejorar la recaudación. Hace seis meses potenciaba las ventas promedio de los comerciantes, pero hoy es el único sostén de lo que queda del consumo. No te olvides que cuando María Eugenia Vidal era gobernadora de la provincia, Bapro daba descuentos pero para grandes cadenas de supermercados. Axel, en cambio, apunta a llegar a los almaceneros. Axel apunta al barrio”.

En la campaña de 2019, Kicillof recorrió los 135 municipios de la provincia en auto –un Clio austero–, ¿pensará ingresar a la Ciudad y recorrer los 48 barrios porteños a bordo de Cuenta DNI?

Por su parte el analista político Ignacio Labaqui evalúa en una charla por whatsapp: “Supongamos que la Cuenta DNI sirviese para fortalecer la imagen de Kicillof en los sectores medios y bajos, que usan esos beneficios” y luego concluye: “Pero son sectores que ya tienen afinidad por el peronismo”. Con este sentido, Labaqui piensa que, a lo sumo, esto le serviría al gobernador para “apuntalarse dentro del peronismo”. El analista lo dice de otra manera: “El Previaje fue usado por sectores de altos ingresos y eso no posicionó políticamente a Lammens”. 

Beneficie o no a Kicillof, los datos indican que muchos porteños se tientan con las rebajas de la Cuenta DNI. Florencia, 33 años, vive en Palermo, y es usuaria flamante. “La empecé a usar cuando descubrí que podía pagar en las ferias”. Todos los jueves compra quesos en uno de estos mercados itinerantes cerca del Ecoparque. Natalí, 36 años, vive en Parque Chas y conoció la Cuenta DNI de vacaciones en Mar del Plata y desde entonces la usa en CABA. Hasta marzo aprovechaba un descuento mayor en sus compras de pan y café, pero a partir de este mes el Bapro bajó el beneficio de 30 a 20% en este tipo de comercios. No importa qué voto se haya metido en la urna. Emilia Gabrieli es abogada, usa Cuenta DNI y votó a Milei: “A la hora de las promociones hay que aprovechar todo”. Con los descuentos, no hay ideología que valga.

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Nadie tuvo tantas muertes como Arturo Prins. La primera de ellas ocurrió a inicios del siglo 20, cuando este ingeniero uruguayo, quien había llegado a Buenos Aires a sus 6 años y desde chiquito se destacaba en matemáticas, hizo mal los cálculos de un edificio gótico, y entonces saltó de su parte más alta y en la caída mortal miró fijamente al palacio trunco, obnubilado por el fracaso. La estructura no era lo suficientemente robusta como para soportar lo que había imaginado como la frutilla del postre: una torre central de 120 metros. Prins no aguantó la frustración, o eso es lo que dicen en la primera hipótesis de su muerte.

Pero hay quienes, en cambio, le adjudican otro final, menos acrobático, pero tan dramático como el primero: una noche de tormenta, con el barrio vacío, Prins entró al edificio gótico, esa mole de cemento de avenida Las Heras y Azcuénaga que lo convirtió en leyenda y a la vez lo maldijo para siempre, desplegó los planos erráticos sobre el escritorio y cayó sobre ellos después de dispararse en la cabeza. Saltos al vacío y disparos en la cabeza, son  algunas de las muertes que le adjudican, pero hay más. Se trata de otro final, menos romántico y algo más canalla: cuando Prins se dió cuenta de que esa estructura de ciudad gótica en pleno Recoleta no podía soportar la carga del revoque de las paredes, se escapó con toda la plata de la obra y nunca más apareció. 

Tanto el mito del edificio, frente al cual muchos transeúntes se persignan entre solemnes y temerosos -será por eso que también lo llaman La Catedral- como el de su arquitecto siguen, a casi un siglo de ocurridos, más vivos que nunca. En el 2018 el escritor César Aira bautizó con el apellido Prins una novela donde una parejita compraba marihuana y después se metía a intimar en el edificio gótico. Ese maldito edificio gótico.

Además de sus obras arquitectónicas, dejó un legado vivo, su descendencia, a quienes estableció que deberían llamarse como él. Arturo Prins, que recibió ese mandato, tiene hoy 51 años y es bisnieto del famoso ingeniero (entre nosotros el Prins 4, dado que todos se llaman igual y es difícil de entender a quién nos referimos) y es el único de los Prins vivos que heredó su parte artística: es pintor y director de cine. Arturo está de visita en Buenos Aires, vive en Madrid desde 1991, y por primera vez va a ingresar al edificio gótico de Las Heras, ese por el que se comenta que su bisabuelo se suicidó. Prins 4 mira fijo en el celular una foto del arquitecto. Se parece al cantante de tango Ángel Vargas, aunque también a cualquier hombre promedio de las primeras décadas del siglo 20: en la foto de la revista de la facultad de arquitectura de 1926, el Prins original mira al frente, peinado con gomina y raya al costado. De camisa de cuello alto, corbata, chaleco y saco. “Parece un galán, tiene una mirada melanco, pero fijate bien, no hay depresión. Los Prins siempre tuvimos una gran fuerza” dice Prins 4 que, a diferencia de su bisabuelo, tiene el pelo parado, jeans, zapatillas blancas y anteojos de sol. Él no cree que su bisabuelo se haya suicidado: “Después de haber construido tantos edificios no se va a frustrar por uno solo”, dice. 

Poco tiempo atrás, Prins 4, sangre de su sangre, nombre de su nombre, apellido de su apellido, recogió la moraleja incompleta de su bisabuelo y se dijo: “Esto no me puede pasar a mí”. Filmaba un documental y estaba a punto de renunciar al proyecto, por razones que no vienen a cuenta: “Quise romper la maldición Prins del abandono” dice hoy entusiasmado: “No sólo no abandoné sino que mi película ahora está en proceso de edición”. 

Esto no es lo único que Prins 4 terminó. Una tarde recibo un mensaje suyo: “Aquí la tienes, Nico, muy expresionista alemán y fantasmagórico”. Es la obra terminada de su bisabuelo, aunque hecha de carboncillo sobre lienzo.

La Sherlock Holmes del edificio gótico

“¿Por qué el edificio gótico y misterioso está sin terminar? y ¿por qué es hoy la facultad de ingeniería?” se preguntó la licenciada en museología María de Carmen Maza que trabajó 8 años en el Museo de Ciencia y Técnica de Las Heras, y dedicó un trabajo académico a revelar la verdad detrás del mito. En María del Carmen no hay nada de gótico, es una mujer menuda que hoy se queja del dolor de tobillo, más cotidiano imposible.

El inicio de su investigación fue difícil y no encontraba nada. Ella buscaba la verdad y encima los docentes, que eran ingenieros, le agregaban más mitos, hasta el director del museo le dijo que Prins se había tirado de una torre, pero Carmen se indignó: “¡¿Pero de qué torre me habla, señor, si no se llegó a construir ninguna torre?!”. 

“Me conmovía estar en un edificio que se decía paralizado por un error de cálculos, por donde transitan constantemente profesores y alumnos de ingeniería y sin que el hecho despertara la más mínima inquietud”, dice hoy ella. 

Durante los años de su investigación, María del Carmen prácticamente vivió en el Centro de Documentación e Investigación de la Arquitectura Pública y en el Archivo General de la Nación. ¿Saben quién hizo el edificio de este último lugar? Sí, Arturo Prins. Por lo visto el reguero de este arquitecto no sólo se limita al apellido y al edificio gótico y está por toda la ciudad. “Te cuento algo” dice Arturo Prins 3, es decir su nieto, “buscando un departamento para mudarme leí mi propio apellido en un edificio de Viamonte y Rodríguez Peña. Lo compré sin dudar”. 

Hubo un antes y un después en la investigación de María del Carmen: “Yo buscaba la historia del edificio de Ingeniería, pero en los archivos no encontraba nada. Hasta que en el sector fotografía del AGN (Archivo General de la Nación) tuve una revelación”. La museóloga se entusiasma, “el edificio se había construido como Facultad de Derecho y Ciencias Sociales. Era por eso que no había documentación alguna. A partir de ahí la búsqueda fue más fácil” concluye.

“Vení a ver esta sala” dice María del Carmen paseando por el célebre, trístemente célebre edificio gótico de Prins. El techo es original y está cubierto de rombos y tiene unas espigas que caen como estalactitas y en cada una de sus seis caras tiene figuras ojivales. Son imponentes para tenerlas tan cerca de la cabeza, pero en realidad es el piso el que está demasiado alto. Esta aula no estaba en los planes de Prins, se hizo mucho después para acondicionar el lugar para la Facultad de Ingeniería. Todas las terminaciones tienen mucho detalle, pero María del Carmen se detiene en uno: “¿Ves esta balancita acá?”, señala el vitral de una de las puertas de madera, “Es porque funcionó la facultad de derecho. Nunca estuvo pensada para ingeniería. Lo que yo siempre dije”. No quedan dudas de esto -de hecho efectivamente funcionó allí la Facultad de Derecho y Ciencias Sociales entre 1924 y 1949- porque esas balancitas están por todos lados. Este edificio no se habrá terminado, pero lo que está hecho tiene mucha dedicación y detalles: por ejemplo en todo el edificio hay 14 tipos de ventanas que son todas diferentes entre sí: “Las conté cuando trabajaba acá” dice María del Carmen. 

Unas horas antes, llegamos a Las Heras 2214 con María del Carmen y se sorprendió cuando vimos los molinetes en la entrada. Pasó mucho tiempo desde su última visita al edificio, pero los empleados más antiguos de la facultad la reconocieron al instante y enseguida nos permitieron recorrer libremente el edificio. Usamos la escalera principal -la escalera de honor- con barandas de madera temporaria -iban a ser de piedra, pero adelantaron la inauguración- que quedaron para siempre. Usamos los ascensores y, literalmente, nos perdemos por los pasillos de los pisos más altos. 

María del Carmen no le teme a las apariciones de fantasmas ni a las estatuas que, dicen, se mueven solas en el edificio. Ni siquiera tuvo miedo cuando pasó toda la noche trabajando en ese lugar. “Tenía que montar una exposición que se iba a hacer acá”, dice señalando una zona del tercer piso. Lejos de asustarse pasó un momento especial: “Fue divino estar en el edificio sin ruidos” a María del Carmen se le iluminan los ojos: “Cuando amaneció, por esa roseta, que da a Las Heras, empezaron a pasar los rayitos de sol. Una visión única”.

El mito del edificio gótico continuó más allá de Prins, años después se llegó a decir que dos estudiantes de Ingeniería Civil retomaron el proyecto trunco del arquitecto y planificaron terminarlo para asombrar al profesor de una materia. Los cálculos, por más revisión que tuviesen, jamás lograban el acierto. No sólo no aprobaron la asignatura sino que a partir de entonces, reprobaron todos los exámenes: la maldición del edificio los bochó para siempre. “Te tiro otras leyendas” dice María del Carmen, “Se dice también que este lugar fue el intento de una iglesia, pero el cura se dio a la fuga con toda la plata del proyecto. Y que la estatua de Luis Augusto Huergo, el primer ingeniero de la Argentina, cambia de posición una vez por semana sin que nadie la mueva en el hall principal de la planta baja”. 

A decir verdad no es el único edificio gótico de Argentina. Está la catedral de La Plata y la de San Isidro. Pero ambos a salvo de leyendas trágicas.  

Fin del misterio

Después de mucho ir y venir entre archivo y sacar sus propias conclusiones, se supo que el motivo por el que el edificio no se terminó no tiene nada de romántico ni de misterioso. María del Carmen lo sabe porque accedió a muchos libros de actas de la Facultad de Derecho: “Fue el Consejo Directivo el que decidió abandonar el proyecto y así quedó incompleto”. La razón: los abogados inversores se quedaron sin plata. Hacer un edificio gótico con las características que se ven en el plano resultó caro, más de lo pensado. Tan caro que el Consejo Directivo, después de 26 años de obra -desde 1912 cuando pusieron la piedra fundamental hasta 1939- decidió abandonar el edificio y hacer otro más modesto donde mudarse. Les resultó más barato construir su facultad en Avenida Figueroa Alcorta 2263 -donde se encuentra hoy-.

Lo curioso es que Prins les había presentado un proyecto de estilo borbónico, pero los abogados lo rechazaron. Incluso rechazaron las objeciones técnicas y económicas del estilo gótico -era muy caro hacerlo-. 

La arquitecta Daniela Fernández -otra estudiosa de Prins y del edificio de Las Heras- publicó una hipótesis en una revista de arquitectura sobre este capricho de los abogados de Consejo Directivo. En resumen lo que dice Fernández es que los abogados eligieron ese estilo inspirados en las instituciones británicas y porque era una manera de generar impacto frente a una reforma universitaria que en Buenos Aires se empezaba a sentir ya en 1906. Fernández agrega que la ideología de esa Facultad había quedado signada por el pensador José Manuel Estrada, catedrático de Derecho Constitucional y Administrativo, que proponía universidades libres, autofinanciadas y sin control estatal, siguiendo el modelo inglés de Oxford y Cambridge. En otras palabras, los juristas de CABA querían demostrar poder en la magnificencia de su edificio gótico frente a los reformistas.

Prins aceptó el trabajo y viajó a Europa para estudiar el estilo gótico. A partir de allí todo fue dolor de cabeza para el arquitecto. Los costos de los materiales se incrementaron por la primera guerra mundial, la plata aparecía a cuentagotas y la relación con los abogados se ponía tirante. “En una discusión con el decano, Prins dijo una frase desgraciada”, María del Carmen lamenta el error no forzado del arquitecto y revela lo que dijo, “el pobre edificio se va a venir abajo si no se hace algo”. ¿Podría ser este el origen de todos los mitos? Porque lo cierto es que Prins no se disparó, ni hizo ningún mal cálculo ni saltó de ninguna torre. A los 62 años, murió por una afección intestinal en el sanatorio Podestá de la Ciudad de Buenos Aires. María del Carmen va más allá y cree que se enfermó por la tristeza que le provocaron las difamaciones. Así fue el final de Prins, un desenlace mucho más tanguero que toda la mitología gótica a cuesta: se enfermó y murió por amargura.

NG/MG

Pese a lo que uno se imagina, el cielo de Buenos Aires está lleno de aves: desde la paloma que molesta en las plazas hasta el halcón que viene de norteamérica en verano son más de 350 especies registradas. Esto no quiere decir que las veamos todo el tiempo, lo habitual en la Ciudad es que se vean entre 100 y 150 especies. “Lamentablemente a la gente le importa más el celular que la naturaleza” se resigna Guillermo Spajic, coordinador del Club de Observadores de Aves de Palermo. “En el cielo de la Ciudad pasan cosas todo el tiempo, ellos se lo pierden”.

No será una serie de National Geographic, pero aún así el cielo de CABA tiene una llamativa biodiversidad. Más allá de la reserva ecológica, en la avenida Corrientes y Uruguay si se levanta la vista es posible ver un carancho o un gavilán mixto. Estas aves rapaces no le temen a los embotellamientos ni a los piquetes. “Yo tengo fotos de caranchos posados en la fuente y luminarias en plazas del centro”. Guillermo se apasiona: “Incluso una vez registré un nido de gavilán mixto en Avenida de Mayo, a metros del Congreso de la Nación”. 

El fanatismo por las aves de Guillermo Spajic apareció hace unos 10 años cuando vio un ave y la quiso identificar. Además es un gran conocedor de peces, ranas y serpientes. Da charlas en la Reserva de Ciencias Exactas, ayuda a los estudiantes de Biología a identificar las aves de la Ciudad y las defiende a capa y espada de uno de sus enemigos en la ciudad: las gomeras: “A veces nos terminan disparando a nosotros”. 

A pesar de que es un apasionado del cielo tiene los pies bien en la tierra. Hace 8 años maneja un taxi y aprovecha los embotellamientos para contarles a los pasajeros los misterios de las criaturas que cruzan allá arriba. 

Cada Club de Observación tiene un ave insignia, la de Palermo es una rapaz, el Carancho. Todos sienten admiración por este tipo de aves: “Su habilidad para cazar las hace majestuosas”, dice Guillermo. Desde el Club organizan avistajes, capacitaciones y, cada tanto, se juntan a contabilizar pájaros.

¿Dónde están los caranchos?

Un domingo a las 10 de la mañana mientras la mayoría está preparando el mate y untando la tostada, los del club de observación de Palermo -libreta en mano, binoculares colgando del cuello y con pantalones y zapatillas de trekking- cuentan aves rapaces en un parque.

En el grupo COA que dirige Guillermo no todos descifran el cielo de la misma manera. Están los que necesitan una foto para reconocer el ave, los que identifican el perfil de vuelo y los que tienen el oído absoluto: con sólo escuchar el canto tiran el nombre científico. 

No es cualquier día para el grupo Carancho, hoy es jornada de censo de aves rapaces, uno de los seis que se hacen al año. En lugar de ir nido por nido preguntando por los integrantes de cada familia, se paran en el lago Regata de Palermo -una de las zonas con más biodiversidad de CABA- a mirar el cielo y anotar cuando pasan volando.  

“¡Ahí va un gavilán mixto!”. A Guillermo se le iluminan los ojos: “Escuchen, está vocalizando”. Señala el cielo y aclara: “Te das cuenta por la punta blanca de las alas”. Parece mentira que estas aves cazadoras y con esas garras convivan en la ciudad con nosotros y, sin embargo, es bastante lógico: necesitan árboles altos para anidar y palomas y ratones para alimentarse. Buenos Aires tiene las tres cosas.

En un grupo de whatsapp van dando el presente: desde Ushuaia, donde una pareja manda una selfie -si tienen suerte van a registrar cóndores y águilas moras- pasando por Tucumán, Río Negro hasta otros barrios de la ciudad. Su mayoría no se vieron las caras con los otros grupos, pero gracias a las aves se sienten como parte de una misma familia. 

Debe haber algo en el agua del lago Regata que les gusta a los animales, tal vez el hecho de que sea agua que provee AySA desde la Planta potabilizadora San Martín, porque en menos de 10 minutos de recorrida, desde la isla norte hacia la sur, Guillermo va señalando aire, agua y tierra: chiflón, gallareta, cisne de cuello negro, pato mandarín, pato doméstico, coipo y lo más raro de todo: garzal. Aunque suene poco marketinera es importante porque señala al único nido de garzas de la ciudad. Allí hay cinco especies, pero a esta hora de la mañana sólo están las que se quedaron durmiendo: las garzas bruja, alargadas y jorobadas, blancas con el dorso negro parecen pingüinos. Hablando de eso, más jorobadas son de noche, sobre todo para peces, bichos y ratones y por el canto que tienen. “Escuchá”, Guillermo busca el audio en el celular. “Es espeluznante”. Es un grito fantasmagórico y sí, de noche por los bosques de Palermo más de uno caminaría apurado y con susto.

Ya pasó una hora y el censo está terminando. Hay poco viento y a las aves rapaces no les gusta. El conteo es pobre, en la libreta de Guillermo hay anotados 6 gavilanes mixto. Nada que ver con el de junio: este mismo punto de observación fue el segundo en que más rapaces vieron, 18 entre gavilanes, caranchos y aguilucho de alas largas. Lejos de frustrarse, Guillermo enfoca con la cámara y dice un poco excitado: “Miren un chajá, verlo por acá es una rareza”. 

Guardan los binoculares y se despiden. Guillermo encara para el taxi y, si tiene suerte y el próximo pasajero no se pierde en su celular, dará una capacitación gratuita sobre el cielo emplumado que todos ignoran en CABA.

No digas plaga

Guillermo es un hombre tranquilo hasta que alguien menciona la palabra maldita, plaga, ahí le cambia la cara. Ni siquiera puede criticar a la cotorra argentina que no sólo copó Buenos Aires sino que, mientras usted está leyendo esta nota, está colonizando Madrid. “No son plaga, son eficientes” dice este abogado defensor de cotorras. “Nosotros plantamos árboles altos para que den sombra, pero resulta que son inmejorables para el desarrollo de las cotorras porque las aleja de los depredadores”. 

Llámenlas como quieran, pero hay quienes toman medidas para tratar de mantener a los pájaros a raya. Desde sonidos de aves rapaces en el cementerio de Chacarita -se usó como método para espantar palomas y que no dañen las tumbas, y trajo espanto colateral en los vecinos- hasta el chirrido de la lechuza campanario en el jardín japonés para evitar que las cotorras dañen la floración de las plantas.

Si hablamos de plagas o, como dice Guillermo, de “aves eficientes”, las que lideran el ránking son las palomas. Desde que las trajeron de Asia en la primera mitad del siglo XX, pasando por una ley del peronismo que prohibió matarlas, hasta la actualidad, su población no dejó de crecer. Como son muy prolíficas y además comen cualquier cosa, desde basura hasta frutos, estas mensajeras de la paz inundan la ciudad. Y no sólo con su presencia sino con sus desechos, que son los mismos para cualquier ave. El excremento de paloma tiene ácido úrico y por eso oxida los metales, mancha las telas y arruina la pintura de los autos. Y a veces, el excremento tiene cosas peores. Isabela Morán tiene 37 años y casi muere por respirar caca de paloma.  Los problemas aparecieron cuando empezó a vivir cerca de un palomar y sus crisis de asma se agravaron: “Me costaba cada vez más subir las escaleras, se me aceleraba el corazón y cada vez tenía más fatiga”. 

Cuando abrían la ventana no era aire fresco lo único que entraba: el excremento seco de las palomas, que es volátil, se metía en su habitación. Pero esto todavía nadie lo sabía. Isabela fue al médico y le recetaron corticoides, pero los síntomas sólo empeoraban: “No sólo me cansaba al subir a mi habitación, directamente me tenía que tirar a dormir”. 

Los católicos se pondrán contentos porque la solución apareció en una iglesia: en el bautismo de un sobrino un médico entendió lo que le pasaba. Como en un episodio de la serie Dr House, asoció los síntomas con la cercanía del palomar y antes de que el cura bautice al nene, le dijo: “Vamos al hospital, ya”. Isabela quedó internada una semana. El primer diagnóstico fue apnea, pero los análisis de sangre fueron contundentes: infección por clamidia. Es una bacteria que está en el excremento de las aves infectadas. El neumonólogo fue claro: “La clamidia se te metió en los pulmones”. Le recetó un antibiótico y la tranquilizó: “Tomando esto vas a estar bien”. Después se puso serio: “Tenés prohibido volver a vivir a ese lugar. Mudate”. 

Las aves no sólo transmiten enfermedades, a veces pueden causar desastres. 

El guardián de los cielos

Adrián Luna tiene un trabajo que pocos conocen, pero al que los pasajeros aéreos de la Argentina le deben mucho. Coordina el control de fauna de los 35 aeropuertos concesionados de todo el país y, en tres de ellos (Aeroparque, Ezeiza y el de San Fernando), dirige una actividad cuyo nombre no dice nada, cetrería. En la práctica significa entrenar y hacer volar aves rapaces para espantar palomas y pajaritos y evitar impactos con los aviones. En Argentina se realiza hace 18 años. “Evitar la intrusión de animales en los aeropuertos es imposible, porque son espacios abiertos”, explica Luna. Adrián es grandote -antes trabajaba en seguridad corporativa- y aprieta la mano cuando te saluda, como un halcón cuando se aferra al guante del cetrero. Su primera ave la tuvo a los 25 años. Un halcón peregrino macho. Luna dice con orgullo: “Le puse Amadís, por el nombre de una novela española del siglo 16. En cetrería se usa poner nombres de pájaros legendarios o de personajes literarios”. Después de tantos años y tanta práctica ahora se dedica a formar a los nuevos guardianes de nuestros aeropuertos.

Lo peor que le puede pasar a un avión se llama ingesta de aves: una paloma no es problema porque tiene una masa pequeña, pero si por la turbina se meten varias habría un inconveniente: “Por lo general la ingesta no suele tener consecuencias graves”, aclara Luna. 

Llega a su trabajo y recibe las novedades del día: fotos del sector de fauna del aeropuerto desde avistajes de aves hasta ingestas. También recibe fotos de perros que se cuelan en los aeropuertos o en las pistas de aterrizaje. En 2007 un avión que despegó desde Catamarca impactó con un ave que tardaron en identificar: un buitre americano de 1.60 metros de envergadura y 1.5 kilos de peso ingresó en la aeronave y golpeó al conductor en la cara. El piloto estuvo muy grave y perdió un ojo. “Accidente más grave no tengo conocimiento”, concluye Luna.

Las aves que patrullan los aeropuertos vienen de criadero y todas tienen su documento. Además están chipeadas y, si se pierden, las pueden rastrear con transmisor. ¿Y qué pasa si las ven excedidas de peso? las ponen a dieta. “Lo mejor es algo sin grasa” aclara Luna.

“Esto no es un trabajo para cualquiera, es un estilo de vida”, aclara. Desde usar todo lo necesario (guante, caperuza, correaje y perro) hasta convivir con “el pájaro” en su casa, pasando por tener que destripar palomas o pollitos y guardar esa carne en su propia heladera hasta que el ave quiera comer.

“Aprender a volar halcones peregrinos es como el posgrado de la cetrería”, aclara Luna: “Por eso en nuestros aeropuertos hacemos algo más sencillo y volamos gavilanes mixtos que son más obedientes”. Cuando los gavilanes entrenados no logran su cometido, apelan a otras herramientas: perros, bombas de gas y fuegos artificiales. 

Durante el verano en el aeropuerto de Ezeiza cuentan con una ayuda de la madre naturaleza: los halcones peregrinos que vienen migrando del frío de norteamérica. Agradezcamos nosotros los pasajeros, y también por qué no los halcones, que Ezeiza sea un lugar abierto, ideal para la caza. Allí los peregrinos se lanzan sobre la bandada cuando ésta se aleja de la arboleda y tal vez se acerca peligrosamente a la pista de despegue. “Algunos halcones peregrinos -Luna se pone técnico- golpean a una paloma y la agarran antes de que caigan. Esto requiere de una destreza que no todos tienen y además depende del lugar: si hay edificios es más difícil”. 

Sonará romántico convivir con halcones y gavilanes, y sentirse amos del cielo, pero como en la vida esto también tiene luces y sombras: “El pájaro no es un muñeco perfumado, a veces está sucio”, concluye Luna mirando el cielo de Aeroparque, a Dios gracias, sin aves alrededor: “Pero lo peor es el mal aliento. Y creeme: es fuerte”. 

NG/DTC

Parece que tirar la cadena del baño fuera el fin y es sólo el comienzo: a partir del inodoro se abre todo un mundo del que poco sabemos y poco queremos saber. En la Ciudad Autónoma de Buenos Aires los porteños eliminan unas 400 toneladas de excremento por día, el equivalente al peso de 6 obeliscos. El transporte y tratamiento de estos desechos, junto con los del primer y segundo cordón de la provincia de Buenos Aires, involucran unos 17 mil kilómetros de cañerías. Puestos en línea recta se podría hacer en cloaca un viaje hasta China. Y un dato más: en barrios porteños como Retiro, Recoleta, San Telmo y el microcentro, los caños datan de 1890. Es decir, los baños conectan con el mismo caño que llevaba los desechos de Julio Argentino Roca.

“Cuando a la gente le explico qué pasa cuando tocan el botón, se quedan anonadados”, dice Ángela Cicero, gerenta de AySA, a cargo de la red cloacal. “Cuando vienen chicos de las escuelas y les cuento que el pelo que tiran en la bañera puede romper las bombas cloacales por su fuerza de tracción, no lo pueden creer”.

Si uno se atreve a investigar lo que sucede, cloaca adentro, puede visitar en la planta baja del Palacio de las Aguas Corrientes, en Riobamba 750, la Meca de todo estudioso del tema: la biblioteca de AYSA. Javier Fernández, a cargo del lugar, fanático de las historias secretas de las cloacas de la Ciudad, cuenta un fenómeno increíble: los buscadores de tesoro entre el excremento. ¿Buscadores de tesoros en las cloacas? Sí, Fernández, se entusiasma y trae un libro que lo ilustra. “Mirá, este es uno de los tesoros de la biblioteca”, a Fernández se le iluminan los ojos. El volumen es de un tal Enrique Germán Herz, llamado “Historia del agua en Buenos Aires”. Allí da cuenta de una cofradía de “técnicos-cirujas” de principios del siglo 20. Ellos se movían por los laberintos subterráneos como por su casa, y chapoteaban entre los desperdicios hasta llegar a puntos clave, donde hacían un pozo en el fondo de los caños para que se atascaran objetos de valor que luego iban a buscar. Esta pesca furtiva era tan rentable que, según Herz, muchos se construyeron su casa con el botín.

No eran los únicos visitantes exóticos, además las cloacas funcionaban como guarida de ladrones y hasta fueron escenario de persecuciones policiales: mucho más jugados que asaltantes del banco Río que usaron desagües pluviales para escapar.  

El artista que hizo de la cloaca un arte. 

En el 2019, un artista obsesionado con conocer el recorrido de su excremento, se propuso instalarle un GPS para ver dónde terminaba todo. “Pero fracasé con el GPS porque se salía”, dice Santiago Ortí al teléfono. “Así que decidí seguir el recorrido cloacal en bicicleta”.

En la biblioteca de AYSA todavía se acuerdan de Ortí. “¿Por qué querés los planos históricos de las cloacas de la Ciudad?”, le preguntó el bibliotecario que casi se cae al piso de la risa cuando Santiago le explicó el proyecto. “Voy a hacer un google map humano de caca: ¿Viste el pin rojo fuera de escala que marca lugares? Bueno eso mismo, pero en lugar de pin es una bicicleta con una carcasa marrón que va indicando por dónde va el excremento que sale de mi casa”.  

Los que no se rieron fueron los del Fondo Nacional de las Artes que le dieron el subsidio para hacer la obra.

A las 5 de la mañana tiró la cadena de su departamento en Paraguay y Salguero, y corrió a la calle. Unas cámaras lo seguían en auto mientras él doblaba por Godoy Cruz. La bicicleta especialmente acondicionada para la obra llamó la atención de los corredores y de los chicos que volvían de los boliches: “¿Es un troncomóvil?” preguntaban, “No, es una piedra” decían. Para despejar dudas, Santiago sacaba un desodorante de ambiente y tiraba al aire. La obra, que contiene desde un video del recorrido, pasando por planos de las primeras cloacas de la Ciudad intervenidos por él, hasta un fanzine, se expuso en una muestra que quedó congelada por la pandemia. Para poder continuar con la exposición, Santiago armó algo virtual y lo llamó “El cadenazo”: la idea era que toda la Ciudad tirara la cadena a la vez haciendo reventar las cloacas. Como no se conectó toda la Ciudad al evento, lo que antes hubiera colapsado el zoom, las calles siguieron vacías por el encierro, pero intactas.

Hablando de reventar cloacas, ¿qué es lo que evita que todos los gases generados en la descomposición de la materia orgánica haga reventar los caños?. Siguiendo el recorrido de  las cloacas máximas hay unas torres que se elevan unos 40 metros y que son clave en el traslado de los desechos. Al lado del Movistar Arena hay una más alta que el techo del estadio. Algunos vecinos creen que es la chimenea remanente de alguna fábrica que ya no funciona, pero por esta torre jamás salió humo. Lo que sí salió y sigue saliendo son los gases de azufre que las bacterias generan cuando degradan el excremento y que huelen a huevo podrido. Aunque están lo suficientemente altas, como para que no nos enloquezca ese olor a azufre.

El camino interior

“En CABA no hay tratamiento de los excrementos”, retoma la gerenta de AySA. “Sólo hay cañerías que la llevan a destino”. Tal vez esta sea la única oportunidad que tenga usted, lector, para saber a ciencia cierta el camino que le depara a eso que usted hace en la intimidad. Así que vamos rápido a conocerlo. Lo primero que hay que entender es que los caños van de arriba hacia abajo y de menor a mayor diámetro. ¿Y qué pasa cuando los caños ya no pueden seguir bajando? Una bomba los empuja para que así, recuperen altura, y  vuelvan a bajar: eso es lo que pasa en la Estación La Boca/Barracas y en la de Wilde, en provincia de Buenos Aires. Pero antes de seguir, nosotros también hagamos un parate. Entre tantos caños subterráneos hay unos que son especiales, las verdaderas autopistas por las que circula el líquido cloacal y que llegan a tener hasta 4 metros de diámetro: las cloacas máximas. El nombre nació en Roma en el año 600 AC y significa “La Alcantarilla Mayor” y es por donde los italianos eliminaban los desperdicios hacia el río Tíber. En Buenos Aires tenemos 3 de esas cloacas máximas y se hicieron entre 1890 y 1940. La primera cloaca máxima, la más antigua, atraviesa la Ciudad a la altura de las calles Paraná y Sáenz Peña (cerca del Congreso) y desde allí avanza y pasa por debajo del Riachuelo hasta llegar al Establecimiento Wilde donde se encuentra con las otras dos que vienen de la Estación de bombeo de La Boca/Barracas. En estos establecimientos, se los hace pasar por una reja para sacarles bolsas, papeles, tapitas, maderas y todas las cosas que no deberían estar en una cloaca.

Ángela, la gerenta pone voz de docente enojada: “¿Viste cuando tiran el aceite de las papas fritas al inodoro? Bueno, ese aceite también se saca en la Estación Wilde”. Y agrega un dato: “En total se retiran de las cloacas 400 toneladas de sólidos de basura por mes”.

Y ahora que estamos llegando al final del camino, porque sólo resta enviar los líquidos de Wilde a Berazategui y desde allí por el caño emisario al Río de la plata, ¿cuál es el tratamiento que se le hace a nuestros excrementos antes de ir a parar a la madre naturaleza? El río. El tratamiento lo hace el río. Es decir, no hay intervención humana en ese eslabón final. Hasta acá llega la intervención de la técnica y sólo queda que el gran volumen del Río de la Plata diluya la materia orgánica y que sus bacterias la degraden. Hay otras plantas de tratamiento, en la provincia de Buenos Aires, donde sí se procesan las aguas cloacales y hasta donde se obtiene, a partir de los desperdicios, biogás. Hablando de plantas de AySA, hay algo curioso en sus nombres: las que proveen agua potable se llaman San Martín, Rosas, Planta General Belgrano mientras que las de tratamiento se llaman como el lugar en el que están: Lanús, Fiorito, Merlo, Garín. Nadie se ha animado, hasta hoy, a relacionar un lugar donde circulan los desperdicios con el nombre de un prócer, por más enemistado que esté con su trayectoria. 

Las mangueras salvadoras

Entonces, ¿por qué no nadamos entre excrementos? ¿Por qué esos 6 obeliscos que circulan bajo nuestros pies diariamente no emergen a la superficie y nos complican la vida?

Nunca tuvieron, a causa de las bombas, un problema de desborde. Los cortes de luz, los solucionan con grupos electrógenos y los desperfectos, con bombas de reserva. Pero hay algo más peligroso que el buen funcionamiento de las bombas y así como hay bomberos que apagan incendios, hay operarios que lidian con otra clase de catástrofes naturales, algunas que se cocinan bajo el asfalto.

En los tramos donde las cañerías tienen menor pendiente, la velocidad del líquido disminuye y los sólidos que arrastra (papel, plásticos, bolsas, arenas) empiezan a sedimentar. Con el tiempo, se forma una obstrucción. “Mirá, te lo explico clarito” dice Ángela: “Tenemos dos alertas: la amarilla indica taponamiento y también está la roja” la voz de la gerenta se hace lúgubre, “esto es peligro de desborde”.

Gracias a Dios, los derrames se resuelven antes. Este cronista fue testigo de una alerta roja en Avenida de los Incas y Ávalos. “Esto es un desastre, flaco, si no resolvemos la obstrucción la calle se va a llenar de caca”, dijo uno de los operarios mientras cargaba apurado la manguera del camión cisterna. La situación fue crítica: en la calle, ya emergía  un líquido turbio y mucho olor. El trabajador levantó la tapa de la cloaca y con ayuda de su compañero, abrió una válvula. Y con una manguera, como bazuca de balas de agua, perforó la obstrucción. Final feliz: el tapón se desintegró en pedazos, arrastrado agua abajo. Situación controlada. “Ahora lo recargamos con agua potable y seguimos viaje hasta el próximo aviso”, anunció, victorioso, el operario mientras enrollaba la manguera. Luego, con su compañero trepó al camión y partió a una nueva misión. Nadie, por supuesto, se enteró del peligro. Pero ellos en pocos minutos lograron que el excremento que viaja en el mismo caño desde la época de Roca, no flotara por las calles de la Ciudad. Tal vez Marvel algún día les dé un lugar en una historieta a estos operarios cloacales como los héroes que son. Se lo merecen.

NG/MG