De pronto, un olor penetrante y asqueroso invade la realidad de Aldana. Sospecha que viene del departamento en el que vive Celeste, una joven de 25 años que estudia arquitectura, así que llama a su puerta, pero nadie le abre. Al no obtener respuesta, va en busca de Gilda, la portera, para que confirme que la peste es real y la ayude a actuar de alguna forma. La situación es alarmante, porque nada bueno suele ocultarse tras un aroma nauseabundo fuera de la gastronomía. Así empieza El año de la serpiente, la nueva novela que Camila Fabbri acaba de publicar en Anagrama.

Un suceso truculento ocurrido en los años 80 había permanecido en su cabeza y sirvió para perfilar esta historia. Dos primas fueron encontradas muertas en una bañera, con los cuerpos descompuestos. ¿Cómo podía ser que los cadáveres estuviesen tan deteriorados si la autopsia desveló que habían fallecido solo un día antes? La incógnita disparó numerosas teorías, entre ellas que una serpiente estaba vinculada al más que seguro asesinato. Esta idea impactó mucho a Fabbri y decidió que ese reptil sería un personaje esencial, pero silencioso, en la novela: es la mascota del único protagonista masculino del libro.

“La serpiente en mi novela funciona más como una operación metafórica que como animal”, dice durante una entrevista en Barcelona. Las cualidades que definen a estos reptiles le permiten hablar de ciertas masculinidades: son sigilosas, se desplazan en silencio por el suelo y pueden aparecer al lado de su víctima por sorpresa. “Para mí hay ciertos vínculos con determinados hombres con ciertas características que responden un poco a esa lógica: cuando te querés dar cuenta estás completamente atrapada en algo que no era tan evidente al principio”, desarrolla. Para ella es una especie de “arquitectura del odio” que se erige alrededor de una persona.

El libro de Fabbri comienza como un true crime clásico y que tanto éxito tiene entre el público: una mujer joven aparece muerta en extrañas circunstancias y nadie sabe qué pudo pasar. Una de las protagonistas de la novela es precisamente esa “víctima perfecta” porque, aunque solo tiene 25 años, no le queda familia, apenas tiene amigos y tampoco se relaciona con sus vecinos. Si le ocurre cualquier cosa, puede que nadie se entere de forma inmediata. “Celeste es una chica que está en una situación muy vulnerable, ya es víctima sin serlo todavía”, comenta la escritora acerca de su personaje, “porque no tiene a nadie en el mundo, su familia murió, heredó y no necesariamente tiene que trabajar para vivir, lo cual no es tan positivo”.

El mal de la vida moderna

La falta de obligaciones hace que se tenga mucho tiempo libre, pero eso disminuye las posibilidades de interactuar con otros seres humanos y disfrutar de esas horas de relax. El trabajo articula la vida de las personas hasta tal punto que, si no lo tienen, pueden terminar aisladas. Esa circunstancia hace que Celeste caiga de manera fácil en una trampa de la que no puede huir. “Me pareció que era bueno volver a contar la víctima joven pero también con algunos otros matices. Es un femicidio puro y duro, pero intermediado por una serpiente, hay algo un poco más simbólico ahí y quizás algo de ritual, tenía la necesidad de ir por otro lado para no caer por ahí en un amarillismo que no era lo que estaba buscando”, sostiene Fabbri.

El común denominador de los personajes de la novela es la soledad. Del tipo que se da en las grandes ciudades, donde muchas veces no se sabe absolutamente nada de la persona que vive en la casa de al lado, ni siquiera si decía buenos días en el ascensor. En la novela de Fabbri, la vecina de Celeste reflexiona acerca de ese desconocimiento cuando se descubre el drama, una reacción que suele ser común en casos dramáticos donde la culpa aflora aunque no tenga demasiado sentido. “Un vecino justamente es eso, como una incógnita. Y está bien que así sea. Si sabés todo lo que le pasa a todos, arriba, abajo, al costado, te volvés loco”, mantiene la autora.

Aunque la falta de contacto humano cuando se reside en el campo es diferente, para Fabbri la que se experimenta ahora en cualquier contexto es el reflejo del signo de los tiempos. Aunque el confinamiento de la pandemia ya pasó hace años, para la escritora hay algo “que parece que no se hubiera terminado de desarmar” y las relaciones humanas se quedaron algo oxidadas. “Además, una decisión tan consciente de estar adentro de uno con sus pensamientos es un lugar bastante cómodo también. Creo que todo eso atraviesa la novela”, considera. Aunque la relación entre un hombre y una mujer sea determinante para la trama, cree que hay muchos otros temas que la sobrevuelan y que tienen peso más allá de una relación de pareja más o menos desafortunada.

Precisamente, esa unión surge cuando Celeste y Simón se encuentran de forma casual. Si no hubiesen estado en el mismo lugar a la misma hora, nada habría sucedido. El hecho de que una persona a la que no se conoce de nada termine por tener un lugar esencial en la propia existencia es tan sorprendente, que la chica reflexiona sobre eso en medio de su primera cita. Un cuestionamiento acerca de lo que va a hacer que, por supuesto, aleja de su mente: si todos los individuos que se acercan sin un contexto común previo reflexionasen demasiado sobre eso, la humanidad se habría extinguido mucho antes del cambio climático. A Fabbri le impresiona bastante este tema y cuando en la literatura aparecen estas escenas piensa: “Pero no, hasta hace una hora no sabían ni qué olor tenía esta persona”. Para ella, esos movimientos son casi como una coreografía que se interpreta porque el humano es un animal. “La intimidad finge cosas que no son reales, como que estás abrazado con el otro, pero esto no es real”, considera.

Éxito e incertidumbre

La trayectoria de Camila Fabbri, que fue la única autora argentina de la lista Granta 2021 de escritores en español menores de 35 años, pasó por casi todos los géneros literarios. Escribió obras de teatro, cultivó el relato en Estamos a salvo (Temas de hoy, 2022), la crónica novelada en El día que apagaron la luz (Anagrama, 2025) y la novela en La reina del baile, que fue finalista del Premio Herralde en 2023. Ahora publicó un nuevo libro de narrativa de ficción, aunque no descarta volver a otros formatos en un futuro. Por el momento, no está escribiendo nada nuevo porque la promoción no deja demasiado tiempo para pensar y, ni siquiera, digerir lo publicado.

Pese a su éxito ascendente, le costó asumir que la escritura es su oficio del todo, aunque no se considera una autora de renombre (a estas alturas, otros ya se habrían adjudicado el título). “Estoy construyendo una obra de alguna manera que va de un lugar hacia otro”, explica y añade que cree que “los escritores o las escritoras también tienen un trabajo en este momento para ayudar a seguir pensando, a no dejar de preguntarse cosas a través de la ficción”.

La coyuntura política del país desde que Milei se convirtió en presidente en 2023 hace que la situación de los trabajadores de la cultura sea, por decirlo suavemente, inestable. “Se instaló la idea de que los artistas viven de arriba o necesitan que lo subvencionen y entiendo que dicho así, sacado de contexto, tiene lógica, pero está esa sensación de que todo el tiempo te están diciendo que lo que hacés no sirve para nada, que vos decís: 'Sé que tengo que desoírlo', pero es difícil”, dice.

La peor parte se la llevó el cine, que se quedó prácticamente sin ayudas, cuando era una industria que funcionaba. “Creo que se subvencionan tres películas por año. Esto ya no es un recorte, es un aniquilamiento”, asevera. Le preocupa mucho la actitud de la juventud argentina, que pide la vuelta a unos valores tradicionales o a la idea que tienen de ellos. “Son un poco los hijos de la pandemia, niños que se criaron un poco encerrados y salieron al mundo con odio. Es muy general lo que estoy diciendo, no creo que sea así en todos lados ni todos, pero a mí me asombra un poco”.

El hecho de que Lula haya ganado las últimas elecciones de Brasil le dio cierto grado de optimismo, aunque la situación en la Argentina sea muy cambiante y nunca se sepa qué va a suceder. Fabbri afirma que no tiene “así como un discurso” y su aportación puede ser más valiosa desde su escritura. “Si hay que firmar algo, firmo. Pero creo que puedo sumar desde otro lado, desde una militancia a mi altura, a mis posibilidades, con mis herramientas”, concluye.

Con la intención de “estimular la lectura” y darle “una segunda oportunidad a esos libros que salieron durante el 2023 y que ya no están en la mesa de novedades de las librerías” se entregará una vez más el Premio Fundación Medifé Filba, un galardón que distingue a lo más destacado de la literatura argentina. En las últimas horas se dieron a conocer las diez novelas finalistas que compiten por la distinción que será anunciada en noviembre.

Según confirmaron los organizadores en un comunicado, en esta oportunidad se recibieron más de 250 títulos entre las postulaciones, que provienen de 146 editoriales y de 10 provincias argentinas.

“Esta lista de 10 obras es una brújula que orienta la lectura en el enorme universo de la industria editorial local, seleccionando novelas que se destacan por tonos, tramas y estilos”, informaron.

En noviembre se anunciará la novela ganadora que será definida por el jurado y recibirá un premio de 3.500.000 pesos.

“En esta edición nos acompaña un jurado compuesto por las escritoras María Moreno y María Sonia Cristoff y el escritor Daniel Link, quienes tendrán a su cargo seleccionar entre estas 10 novelas finalistas que hoy anunciamos, los cinco títulos de la lista corta en el mes de octubre y luego elegir a la novela ganadora”, agregaron.

Las 10 novelas finalistas

Desde la organización del Premio de Novela Fundación Medifé Filba confirmaron que la lista con  los diez finalistas es la siguiente.

1. Amor se fue, de Carlos Chernov (Interzona Editora).

2. El amor es un monstruo de Dios, de Luciana De Luca (Tusquets Editores)

3. El diablo Arguedas, de Betina Keizman (Editorial Entropía)

4. El mamífero que ríe, de Gustavo Ferreyra (Ediciones Godot)

5. La audición, de Abel Gilbert (Editorial Golosina)

6. La reina del baile, de Camila Fabbri (Editorial Anagrama)

7. Las niñas del naranjel, de Gabriela Cabezón Cámara (Literatura Penguin Random House)

8. Lenguas vivas, de Luis Sagasti (Eterna Cadencia Editora)

9. Ukiyo, de Martín Sancia Kawamichi (Editorial También el caracol)

10. Viaje a las cosas, de Miguel Vitagliano (Edhasa Editorial).

“Esta lista fue elegida tras una profunda lectura del pre jurado, en la que se buscó sostener la solidez y calidad de los años anteriores, dar cuenta del rico acervo cultural narrativo y destacar las distintas corrientes por las que navega la literatura argentina”, informaron desde la organización del premio.

En las ediciones anteriores, se llevaron el Premio Fundación Medifé Filba las novelas El último Falcon sobre la tierra, de Juan Ignacio Pisano (Baltasara Editora, 2019); Los llanos, de Federico Falco (Editorial Anagrama, 2020); Materiales para una pesadilla, de Juan Mattio (Aquilina ediciones, 2021) y El ojo de Goliat, de Diego Muzzio (Editorial Entropía, 2023). 

AL

“El dolor es cierto. Lo que pensé que era un pájaro picándome el ojo en realidad es vidrio, el blindaje antivandálico que pagué en doce cuotas sin intereses el año pasado. Esos actos que fingen pequeñas valentías”, describe en las primeras páginas Paulina, la narradora de la novela La reina del baile (Anagrama, 2023), de Camila Fabbri. De esta manera anticipa un rumbo: habrá dolor, habrá apariencias, habrá pérdida.

Paulina es una mujer de treinta y pico que acaba de tener un accidente con su auto. Desde esos primeros instantes de confusión, y a lo largo de toda la historia, la autora irá mostrando a una persona que intenta abrir los ojos, que carga sobre sus espaldas varias astillas, entre la urgencia y lo trascendental, entre el accidente y lo que desea. En esa bruma inicial, nota que viajaban con ella una adolescente de quince años y un perro, a quienes Paulina en principio desconoce.

A partir de ese momento, con una narración detallada, sutil y sólo en apariencia leve, se irá conociendo más del pasado de la narradora, de su reciente separación, de sus días grises en una oficina, de Maite, una de las pocas personas con las que habla a diario; de la quinceañera que es testigo del choque y del motivo que llevó a Paulina a emprender el viaje. La reina del baile es un libro conmovedor, de diálogos implacables, de escenas que parecen simples y envuelven capas de conflictos perturbadores que acaba de ser distinguido como finalista del prestigioso Premio Herralde de Novela.

En un encuentro con elDiarioAR en Buenos Aires, después de volver de España donde estuvo una temporada haciendo una residencia artística, presentó su película Clara se pierde en el bosque y asistió a la ceremonia a recibir la distinción literaria, Camila Fabbri recuerda la génesis de la novela. “Una de las primeras cosas que tuve fue la imagen de una mujer que se despierta en un accidente y que es ella la conductora. A veces el disparador es parte de alguna imagen y otras veces quizás tiene que ver con algo que escuché, no sé, en la vía pública o con pequeñas anécdotas de la televisión. Creo que se puede escribir mucho con eso. Otras veces quizás son disparadores más musicales. No sé de música pero escucho mucha música y me parece que tiene algo muy narrativo también”, señala.

Se trata de tu primera novela, después de escribir y publicar teatro, cuentos, una novela, pero no ficción. ¿Sentiste vértigo por meterte en este género? ¿Surgió así de entrada?

Creo que en el proceso no tenía tan claro que estaba escribiendo una novela, mi primera novela. Fue un texto que arrancó como un posible cuento. El grueso lo escribí en el 2019 y con el tiempo fui entrando al archivo más veces de las que pensaba que lo iba a hacer. Hasta que fue creciendo de manera incalculable y llegó a las casi 200 páginas. Entonces por suerte no existió ese vértigo de la conciencia de estar haciendo lo que estaba haciendo. Creo que eso llegó más tarde. Llegó cuando quizás mi agente literaria, María Lynch, con quien trabajo hace unos años, me preguntó en qué estaba trabajando. Tenía algo, pero yo no tenía muy en claro qué era ese algo y le tenía un poco de idea a la novela. Más que nada porque en general me suele pasar que me aburro de mí misma en las tramas o en los personajes. Así que siempre le tuve como mucho respeto a eso de la extensión. Pero con esta novela me parece que tuve un poco más de arrojo. 

Si tu primer libro no es una novela, siempre hay alguien que insiste y pide una novela.

Sí, te preguntan “para cuándo la novela, para cuándo”. Lo hacen en chiste. A veces es un chiste, pero un chiste que se impone. Quizás inconscientemente esta vez también hubo algo de esa demanda ahí dando vueltas. Puede ser, sí.

La primera imagen que te aparece, entonces, es la de esta mujer accidentada. Te quería preguntar por lo accidental, tenés un libro de cuentos que de hecho se llama Los accidentes. ¿Por qué de alguna manera siempre estás volviendo ahí? ¿Qué te ofrecen los accidentes literariamente?

Con el tiempo y un poco mirando hacia atrás, noto que evidentemente hay algo de eso que me convoca, que me interesa. Las tragedias reales y las tragedias inventadas. Las tragedias que suceden en la cabeza permanentemente con cosas que no van a suceder. Como la ansiedad o las distintas formas que puede tomar la ansiedad respecto de lo que puede llegar a pasar, todas las probabilidades juntas. Yo creo que sin dudas hay algo de eso que atraviesa lo que escribo. También me parece que en general los autores o autoras que leemos y que nos gustan por ahí da la sensación de que siempre están como parafraseando alguna obsesión que tienen ¿no? Entonces quizás, bueno, yo encontré ahí la mía (risas), no sé.

En este caso, la narradora del libro, por motivos que se desarrollan ahí, sale de alguna manera de excursión. Se va de su lugar habitual a una zona alejada de la ciudad que desconoce. Ella es una mujer joven medio rota y en vez de encontrarse con un mundo idílico o soñado se encuentra con un cumbre de personajes también rotos por otros motivos. ¿No hay refugio posible? ¿Cómo pensaste esto? 

En realidad, para mí la salida de la ciudad nunca es idílica. Al menos en la conciencia del personaje no parece una escapatoria digamos, para ella es ir a la casa del padre de su amiga. Además creo que la Costa Atlántica o los lugares alejados pueden ser muy encerrados en sí mismos también. ¡Nunca faltan piletas podridas o lugares abandonados! En mi experiencia personal, al menos, es muy peleada la cantidad de veces que fueron lugares idílicos y la cantidad de veces que fueron todo lo contrario. Acá ella se encuentra animales medio tuertos pero también pajaritos. Es un lugar amable y hostil a la vez. Me parece que también eso es muy de la clase media, o sea, de la clase que yo conozco. Quizás las clases altas tienen lugares más amables en las afueras. Aunque también es solo una apariencia. El viaje también tiene esto de salir del contexto citadino de las ocho horas de oficina. Acá está con la amiga, se lavan los dientes juntas y se van a dormir. Se mezcla la adultez con una cosa más juvenil, me interesaba eso también. Pero sí, en general para mí es una novela de muchos señaladores reconocibles de lo que sería la clase media argentina o latinoamericana: los departamentos pequeños, las oficinas, las rutas, los autos, los perros, los gatos. 

Mencionabas a Maite, la compañera de trabajo de Paulina. En la novela, más allá de ella, hay varias mujeres con las que ella se va cruzando: las chicas en el baño de un bar cuando tiene una crisis de ansiedad, las mujeres en un consultorio, la quinceañera. Al mismo tiempo, no podría decir que es, para usar el lugar común, una novela estrictamente sobre la sororidad entre las mujeres. ¿Cómo lo pensaste mientras lo escribías?

Creo que es difícil dejar exenta la idea de la sororidad porque es una novela con muchas mujeres. Pero en ningún momento tuve la intención de escribir desde ese lugar. Yo creo que son encuentros casuales, como pasa cuando ella se encierra en el baño de ese bar y está en pánico y vienen estas chicas y la abrazan. Es como si ellas entendieran un poco más cómo es sentirse así. Quizás más que un hombre, que por ahí se puede sentir de otra manera. El dolor no es ni mayor ni menor para ellos, pero es distinto. Quizás aparecen momentos de camaradería y de cierta empatía y hay otros en los que hay una cosa medio salvaje también entre las mujeres. Yo creo que las mujeres están habitadas por las dos cosas, no hay una o la otra. Porque la sororidad entre mujeres puede llegar a incluir a veces un costado salvaje. Como pasa en el momento en el que se empujan y casi se agarran a las piñas en el centro de fertilidad porque una la miró mal. No sé, digo, puede ser también medio la ley de la calle. No creo que la sororidad haga que quede exento un poco todo lo otro que también está y existe. Creo que por ahí la novela trata de hacer convivir las dos cosas. 

Aparece la pregunta sobre la maternidad en la novela, el deseo, el proyecto. Y, también, en un sentido más amplio, la idea del cuidado de otras personas. ¿Por qué?

Es cierto que para mí en la novela el personaje termina encontrando otras formas de cuidar de alguien y de que la cuiden y no sé si eso es la maternidad exactamente, aunque se le parece. También está lo del centro de fertilidad. Creo que por ahí traté de hablar un poco de ese momento previo a la maternidad, que es esa pregunta sobre la maternidad, si llega o no. Ese momento previo que tiene más que ver con el tiempo y con la falta de tiempo y con algo cultural que es cierta urgencia por saber si eso va a pasar o no va a pasar. Más allá de la broma, porque en general se hacen muchas comedias con la treintañera que no tiene novio y se muestra toda la escena como un pase de comedia, para mí hay algo muy pesado en eso. Y lo veo a mi alrededor todo el tiempo. De vivir con esa carga que implica tener que resolver o no determinados hitos de la vida. Me parece que la novela un poco trata de hablar de eso. Sobre todo de esa especie de deadline de resolución con el que tienen que vivir muchas mujeres. Como cuando vas a la ginecóloga y te pregunta “bueno, ¿y qué vas a hacer?”. Uy, ¡qué es esa pregunta! Es muy violenta esa escena. Acá los personajes están muy atravesados por eso. En un momento hablan de que tienen un deseo, pero no entienden si es de ellas o es milenario, o de dónde viene.

Paulina podría pensarse como una especie de representante de la generación que anda por los treinta y pico con varias preguntas encima. A vos misma, en algunos lugares, se te clasifica como la escritora que representa a esa generación. ¿Cómo ves esto?

Por ahí la palabra representante o representación me parece ajena. Pero sí reconozco que pertenezco a un grupo de escritores, escritoras o artistas nacidos en los 90, gente multidisciplinaria. Personas que escriben, dirigen, hacen poesía o narrativa. Me parece que hay muchos en este momento y muchas armando su obra así y también una alternativa, digo, porque a la vez encontraron así una forma de ganarse la vida. Algunas veces me dicen “hacés tantas cosas” o “¿qué sos?” (risas). Y en realidad es que yo tengo que hacer todas esas cosas porque son trabajos con los que subsistir. Además de otros trabajos que tengo, porque no vivo de escribir o de dirigir películas. Al mismo tiempo son todas como apuestas a futuro para cierta consolidación económica, que son preocupaciones que tenemos más en Latinoamérica y no tanto en Europa. Estuve allá unos tres meses hace poquito y me di cuenta qué tan distinto es el vínculo con el hacer que tienen ellos. Porque acá hay mucho de “hay que hacer igual porque hay que pagar el alquiler”. Pero en otros lugares van por otros carriles el deseo, la necesidad y la urgencia. Quizá los argentinos o sudamericanos pecamos de ansiosos, de súper productivos pero me parece que también eso tiene que ver con que la realidad no da mucha tregua: hay que hacer para subsistir.

“En el fraseo y sintaxis de Fabbri todo es no raro pero sí enrarecido a partir de un manejo a toda velocidad pero en cámara lenta”, destacó el escritor Rodrigo Fresán de la textura de lo que escribís en un artículo reciente sobre La reina del baile. Hay formas extrañas en las oraciones o en la puntuación que hacen muy particular lo que escribís. ¿Eso viene de tus lecturas? ¿Cómo se arma?

¡Eso yo no lo veo! (risas) Me lo dicen mucho y creo que es mejor no verlo porque, si yo lo viera, creo que no lo podría hacer más. Puedo entender con qué elementos y qué es lo que pareciera que hago pero tal vez tenga que ver con un estilo que evidentemente se va conformando con muchísimos elementos. Pero que no necesariamente tienen que ver con cómo uno habla, porque yo no hablo así creo. Pero sí, puede ser como mi piedra filosofal (risas).  

Tampoco se podría vincular con lo que decíamos antes de la generación, porque no algo generalizado, es muy particular tuyo: hay un tono que aparenta ser despojado, pero al mismo tiempo en los textos te animás a dar vuelta un orden evidente de las cosas.

Es curioso porque a veces muchos me dicen eso. Pero después capaz leo alguna reseña en Goodreads o esas páginas que alguien debería volarlas, y alguno dice que la mía  es una escritura muy simple y muy despojada. Y a mí no me parece simple y despojada (risas). ¡Re trabajo!

¿Te importa, mirás lo que dicen los lectores en esos foros?

Sí. Creo que todos somos medio kamikazes con Goodreads. Tengo que tratar de no hacerlo igual porque es horrible. Además no solo leo lo que dicen de mí, quizás leo sobre libros que me gustaron y veo que hay una saña muy grande. Viejo, dale, ¡no es fácil escribir un libro!

AL/CRM

Con una obra de ciencia ficción que ironiza sobre la crisis del mercado laboral y se titula El desierto blanco, el cineasta y escritor español Luis López Carrasco resultó ganador de la edición 41 del prestigioso Premio Herralde de Novela, en el que a su vez resultó finalista la escritora argentina Camila Fabbri con La reina del baile, un texto centrado en una mujer que se despierta en un coche volcado tras un accidente y no recuerda nada de su vida anterior.

Con poco rodaje en el terreno de la literatura pero con una muy consolidada trayectoria en el campo cinematográfico, donde obtuvo el Premio Goya por su documental El año del descubrimiento, López Carrasco se alzó con el prestigioso galardón creado por el editor Jorge Herralde por esta obra que, según el fallo anunciado hoy en Barcelona, narra una “historia que es la de nuestras vidas: el trabajo moderno, el turismo organizado, la amistad y sus rituales, el relato familiar, la memoria como dolor y como consuelo”.

De ese modo calificó a la obra ganadora el jurado integrado por Ana Cañellas, Gonzalo Pontón, Marta Sanz, Juan Pablo Villalobos y la editora de Anagrama Silvia Sesé, que decidió otorgar el premio principal dotado con 25.000 euros.

El jurado decidió también consagrar como finalista por su texto La reina del baile a la escritora argentina Camila Fabbri, quien también está vinculada al cine: Fabbri acaba de debutar como realizadora con Clara se pierde en el bosque, un largometraje que presentó en la última edición del Festival de Cine de San Sebastián.

La obra finalista, que el sello Anagrama publicará el mes que viene en la Argentina, sigue a una mujer que se despierta en un vehículo volcado tras un accidente, en el que también están una adolescente y un perro a quienes la protagonista no recuerda. Se trata, en palabras del jurado, de una historia “perturbadora, envolvente y esperanzada”.

Entre otros autores argentinos, recibieron el Herralde en ediciones anteriores Mariana Enriquez, Martín Caparrós y Martín Kohan. Federico Falco, por su parte, resultó finalista en la edición 2020.

Fabbri nació en Buenos Aires en 1989. Es escritora, dramaturga y actriz. En 2021, la revista Granta la eligió como una de las 25 mejores voces narrativas en español con menos de 35 años y en la edición de 2017, la Feria del Libro de Guadalajara la ubicó entre los mejores escritores nacidos en los años '80. 

Es autora de los volúmenes de relatos Los accidentes y Estamos a salvo, además de la novela de no ficción El día que apagaron la luz, donde aborda la tragedia de Cromañón.

Fabbri es también actriz, dramaturga -escribió varias piezas de teatro- y su nombre es recurrente en el circuito del cine y el teatro independiente argentino. En 2012 estrenó su obra corta Mi primer Hiroshima, que formó parte de la Bienal de Arte Joven 2013. Fue además nominada al Cóndor de Plata como actriz revelación por su actuación en la película Dos disparos, de Martín Rejtman.

“Nunca pensé que iba a escribir una novela. Hasta ahora yo era una escritora de cuentos, el género con el que me siento más identificada. En 2019 empecé un relato que ha terminado siendo el libro que es hoy y cuyo título responde a Dancing Queen, de Abba. Siempre trabajo mucho con música. Hay algo de las melodías que me ayuda a escribir y que después termina siendo un eje fundamental”, sostuvo hoy Fabbri.

En julio pasado, la escritora argentina ganó la primera residencia literaria del Festival Eñe, evento literario madrileño que tiene como finalidad desde hace 14 ediciones poner en diálogo a la literatura con la música, el teatro y el cine y del que Argentina fue el país invitado de honor el año pasado.

Al premio convocado por la Editorial Anagrama se presentaron un total de 1.566 novelas. El año pasado, el galardón había quedado desierto por primera vez en su historia.

AL con información de agencias.

Bueno listo estrené y me quedé vacía.

Aunque la apertura de un proceso se trate justo de lo contrario, de volver a vincularse a través de una obra, de una ficción. Decir algo de algún modo, que vengan a verlo, que perciban, y dialoguen con eso. Es, en el mejor de los casos, abrir una conversación.

Pensé que escribiría acerca del estreno de la obra esta semana, pero no apareció.

Mi última columna fue mayormente acerca de la actuación y acaso eso me haya negado el acceso a volver a hablar de eso en esta.

Para el programa de mano escribí:

“Esta extraña necesidad de trabajar

es sin duda fortaleza y debilidad

al mismo tiempo”

R.W. Fassbinder

El cine de Fassbinder estuvo presente en todos nuestros procesos como grupo, a la hora de ponernos a ensayar, particularmente por su trabajo con las actrices y actores. En esta ocasión decidimos tomarlo directamente como punto de partida y entonces, al tenerlo en cuenta también a la hora de escribir, me interpeló más la dimensión política de su obra, su componente anarquista: mirar el mundo con humor y amor, con una profunda fé en la posibilidad de transformarlo, desde el mínimo rincón que a uno le toque.

El jueves 6 hicimos el ensayo general. Ese mismo día se cumplían tres años de la muerte de Rosario Bléfari. Llegamos bastante justo con el montaje de la obra, pero ese día los espíritus del teatro nos visitaron y todo se acomodó. Muchos más que para el mismo estreno, en el que los nervios hicieron lo suyo y nos dejaron temblando aún una vez terminada la función, con una sensación más ambigua que la de ese ensayo general.

Esta semana estuve escuchando una y otra vez el disco nuevo de Nina Suárez, la hija de Rosario. Se llama Algo para decirte y son nueve canciones que Nina toca con su banda. Hay una en particular, Corrida al arco, que no puedo dejar de escuchar. Se la escuché a Nina acompañada por su guitarra en la presentación del último libro de Camila Fabbri. Ahí Nina contó que hizo la canción a partir de un capítulo de una novela inédita de Camila. Ya esa primera vez en esa terraza me había atravesado y lo sigue haciendo ahora, cada vez que la reproduzco. Se lo comento a Camila quien, amablemente, me da para leer ese capítulo: el origen de la canción; la corrida al arco en el lenguaje de cada una.

Ramón se armó una guarida al pie de mi escritorio en un sitio bastante simpático y gracioso. Y anegado. Lo que no usa casi nunca es su propia habitación. Va avanzando sobre la casa. Ya la conquistó. Ahora escucha Clics Modernos una y otra vez, una y otra vez. Particularmente se detiene en Los Dinosaurios. Lo que lo condujo a un video con las madres de plaza de mayo. Y al alegato del Juicio a las Juntas y al Nunca más y al libro Nunca más, que me preguntó si podía leer.

Por mi parte nunca termino de entender cuál es el acceso apropiado a la información, o cuál la cantidad apropiada. Ni siquiera tenemos el mismo criterio en todo con el papá de Ramón, acerca de qué podrá asustarlo y qué no, así que de ahí en adelante todas las derivaciones posibles. Él está en el mundo, en este, con el acceso facilísimo a todo tipo de cosas, precisas, confusas, profundas, ridículas, dañinas, todo. No voy a poder blindarlo de eso, de lo que él quiera ir a buscar. Lo único que espero es que siga teniendo ganas de comentar conmigo o con alguien aquello que vaya descubriendo.

Estos días estuvo dando vueltas por todos lados un video de una mujer que se bajó de un avión de un vuelo interno por Estados Unidos gritando que ella se bajaría porque no se quedaría a bordo con una persona que no es real, y que todos irían a morir. Ella decía que quería bajarse porque no iba a morir junto a o a causa de alguien que no es real. No sé qué de toda la anécdota hace que sea tan espeluznante, porque lo único que pasa es eso: una mujer rubia joven en un pasillo de avión grita y señala hacia atrás diciendo que ahí hay un hijo de puta que no es real, que ella no piensa seguir a bordo con él, y que se va a bajar. En efecto, leo después, se baja, y el vuelo se demora tres horas porque hacen bajar a todos, los vuelven a revisar, a todxs y sus equipajes, y luego vuelta a embarcar. No se me va de la cabeza el poder evocativo de esa pequeña acción: una mujer que grita señalando y cuya única acusación es que alguien no es real, causa pánico y conmoción. Porque todos lo toman literalmente, como si ella estuviera acusando a alguien de ser no humano cuando acaso ella solo acusara a uno de no ser auténtico. Esa predisposición a la metáfora y la fantasía de todxs nosotros en general, como un conjunto de niños eternos, me causa bastante fascinación y casi casi que la condición de posibilidad de que exista el teatro, el fenómeno teatral, eso que nos pone a dialogar.