“Decía que nunca había tenido un alumno tan mal escritor como él cuando empezó a escribir. Quizá por eso su método era una pedagogía amorosa: sacar del peor relato algo bueno para decirle al autor, estimularlo, generar una relación de confianza que con el tiempo, permitiría avanzar más profundamente en los problemas del texto. Siempre decía: el que se queda, gana”. Con esas palabras, que quedaron plasmadas en el prólogo de un libro póstumo de Alberto Laiseca, definió la escritora Selva Almada la particular mecánica que el autor de Los sorias desplegaba en sus míticos talleres literarios. 

Algunos se quedaron durante años, como la propia Almada, y siguieron al escritor primero en el Centro Cultural Rojas, de Buenos Aires, y más adelante en los encuentros semanales de lectura y escritura que ofrecía en sus distintos domicilios. De hecho ella misma llevó al taller los borradores de lo que serían luego sus reconocidos libros El viento que arrasa, Ladrilleros o Chicas muertas. Varios se convirtieron en discípulos de Lai, como lo llaman con cariño, y, hacia el final de su vida, en personas de su confianza que lo visitaban, lo acompañaban a algunas actividades públicas y hasta lo ayudaban con algunas gestiones domésticas. 

Alberto Laiseca murió en diciembre de 2016 y algunos de los asistentes a los talleres siguieron en contacto entre ellos y con Julieta Laiseca, la hija. De esa unión surgió, en 2023, Hybris, una recopilación de textos desperdigados –entre otros las novelas Sindicalia y La puerta del viento– que rescataron entre los papeles personales del escritor y que publicó Random House. Fue a partir de ese trabajo que surgió, poco después, la idea de intentar hacer un retrato colectivo del hombre al que admiraban. Así surgió el flamante Laiseca, el Maestro (Random House, 2025), un retrato íntimo y colectivo a cargo de Rusi Millán Pastori, Guillermo Naveira, Sebastián Pandolfelli, Natalia Rodríguez Simón y la propia Selva Almada. La publicación está firmada por Chanchín, que era el apodo que el escritor usaba, indistintamente, con sucesivos alumnos. 

“Los cinco fuimos al taller en distintos momentos y ahí nos hicimos amigos. En principio esto de contar la vida de Lai, de volver sobre su figura, nos pareció un proyecto divertido y una buena excusa para vernos periódicamente. La intención siempre fue la de un libro coral. Así que cuando nos pusimos a charlar y bocetar algunas cosas llegamos a la idea de buscar una voz común para el relato, que es la que llamamos Chanchín”, cuenta la escritora ante elDiarioAR.

Dividido en seis capítulos que a su vez están compuestos por varios fragmentos, Laseca, el Maestre es una biografía inusual, una sucesión de postales. Hay un Laiseca niño que lee a Edgar Allan Poe a escondidas, mientras teme al monstruo que vive debajo de su cama y también a su padre; otro que vive en pensiones cuando deja su pueblo para irse a estudiar; otro que se escapa del mandato y huye a Buenos Aires; otro que le escribe al presidente estadounidense Lyndon Johnson para ofrecerse como voluntario para combatir en Vietnam; otro que, mientras pulula por trabajos precarios, intenta acercarse a los escritores que se reúnen en algunos bares porteños; otro que escribe rabiosamente a mano en cada papel que va encontrando; otro que se enamora de mujeres encantadoras, otro que se enloquece con lo esotérico; otro que, finalmente, consigue publicar Los sorias, su novela más emblemática; otro que lee cuentos de terror en un canal de cable y es reconocido por la calle. 

El relato está armado a partir de una investigación de los autores entre archivos, entrevistas a distintas personas que lo conocieron, sus propias vivencias con él y también una lectura profusa de la obra de Laiseca. 

También es singular el formato: en el libro se suceden distintas capas. Por un lado hay flashbacks al pasado del escritor, a su infancia, al momento en el que se va de la casa familiar o cuando se escapa para ir a trabajar como una especie de jornalero a Mendoza. Y también hay un presente del relato, que es el de él ya como escritor acompañado por alguno de sus discípulos. 

–¿Cómo surgió la decisión de armar de esta manera particular el retrato?

–Fue una búsqueda que nos planteamos cuando pensamos en la estructura. Sabíamos que queríamos hacer un relato de vida y que eso obviamente nos llevaba a pensar en ciertas pautas. Así que lo primero que hicimos fue armar una cronología de manera bastante clásica, para ver qué épocas no nos podían faltar. Pero claro, íbamos a pensar a partir de eso en encontrar una vueltita novedosa. Ahí fue muy iluminador el papel de Rusi Millán Pastori, porque él viene del mundo del cine. De hecho hizo un documental sobre los talleres de Lai y su cabeza piensa no solo desde la literatura sino también desde lo audiovisual. Entonces, con esa mirada entrenada en la edición, en el montaje, apareció esta estructura: cada capítulo empieza con una escena de cierto presente y después se va para atrás. Porque, como cualquier presente, tenía que tener sus fracturas para poder contar esta vida.

–En ese sentido, es muy impactante la reconstrucción que hacen del rol del padre de Laiseca, alguien que lo crió casi solo porque la madre murió cuando él era muy chico. Una persona sobre la que pareciera que él, incluso siendo muy grande, vuelve con frecuencia. 

–Con Lai pasaba que vos lo veías con ese corpachón gigante pero, en el fondo, nunca dejó de ser ese nene al que se le murió la mamá cuando tenía tres años. Era muy impactante ver cómo él no había podido despegar nunca de esa figura de huerfanito y del peso de ese padre. En ese sentido quisimos poner en el libro varias citas de su obra que lo tienen como protagonista. Esto pasa mucho con Laiseca, tal vez con otros autores no es tan evidente. Pero en él la vida es una continuación de la obra o, de alguna manera, la obra se va mezclando con la vida. También entrevistamos a muchas personas que lo conocieron, que escucharon distintos relatos que él hacía de su infancia o su intimidad familiar. 

–En una de las escenas hacia el final del libro, una enfermera, al ver que lo visitaban muchos jóvenes de algún modo fervorosos, le dice a Laiseca que es “como una religión”. Como parte de la religión, para citar a Charly García, ¿cómo fue para ustedes escribir sobre alguien con quien tuvieron tanta proximidad?

–Los cinco que escribimos el libro tuvimos durante muchos años una relación muy cercana con él. Sobre todo los últimos años, cuando él tenía más dificultades para ir hacia las cosas del mundo exterior, digamos. Entonces se apoyaba mucho en nosotros y en su hija, Julieta. Pero a mí, por ejemplo, me tocó conocerlo en una etapa más esplendorosa, cuando tenía muchísimos talleres, ya era reconocido como un escritor y maestro y tenía una compañera de vida, Graciela (Scheines), con la que armaban una pareja muy simbiótica y muy para adelante. Después, por supuesto, también estuve cerca de él en los últimos años, con sus problemas de salud y con el alcohol. Los cinco vimos esta especie de arco narrativo que se formaba con su vida y, sin faltarle respeto a la figura y por el cariño y la admiración que le tenemos, queríamos contarla. Pero había que mostrar también debilidades y oscuridades. O miserias. Y también su grandeza con la mayor cantidad de matices posible. Algo que, de hecho, era lo que él nos enseñaba en sus talleres. Siempre repetía eso de que cuando construís un personaje, ese personaje tiene que tener matiz. Tiene que tener claroscuros, no puede ser plano.

Laiseca nunca dejó de ser ese nene al que se le murió la mamá cuando tenía tres años. Era muy impactante ver cómo él no había podido despegar nunca de esa figura de huerfanito y del peso de ese padre.

–En tu caso, ¿cuándo comienza tu vínculo con él?

–Yo lo conocí en el Rojas, empecé a ir a sus talleres ahí a finales de los ‘90. Algo bastante curioso es que no lo había leído. Acababa de mudarme desde Paraná a Buenos Aires y era amiga de Rusi (Millán Pastori). Él sí había leído La hija de Keops y estaba fascinado con Lai. Me preguntó si yo lo conocía, si lo había leído y yo no tenía idea, pero después me anoté. A los talleres del Rojas en esa época iba muchísima gente entonces era bastante difícil trabajar un texto particular. Se podía escribir poco ahí. Como yo quise seguir trabajando con más profundidad en textos más largos le pregunté y me dijo que daba talleres en su casa con grupos más chicos. Eran de cinco u ocho personas. Empecé a ir a su casa en San Telmo. Después, por cuestiones de horarios y trabajo, fui sola un tiempo hasta que conocí a Alejandra Zina ahí e íbamos las dos juntas. Se armó en ese momento una relación más cercana con él, que siguió hasta el final. En el momento de éxito del programa de I-Sat donde leía los cuentos lo ayudábamos un poco porque él no usaba computadora y siempre tenía una relación rara con el dinero. Yo le decía: “Usted tiene que cobrar más”, por ejemplo. Le llegamos a abrir una cuenta de correo electrónico y yo la gestionaba. También le armamos unos ciclos de lectura de cuentos en vivo para que tuviera algún ingreso más.

–¿Y qué pasaba con tus textos? ¿Te hacía devoluciones? ¿Cómo eran?

–Sí, él conmigo y en general tenía un método que yo siempre digo que es como de una pedagogía muy amorosa. Para vos como aspirante a escritor o escritora, digamos, eso te requería de una paciencia muy grande. Yo lo veía en otros que iban, había en general gente que quería resolver rápido, incluso buscando la crítica de los demás. Y Lai era todo lo contrario, tenía otros tiempos, como la escritura. Entonces, en el primer tiempo, en general él siempre encontraba algo en los textos que llevábamos, se concentraba en los hallazgos de tu texto para permitirte seguir avanzando. Recién cuando él sentía que se generaba una confianza con el otro por ahí empezaba a marcar algunos aspectos fallidos. Pero siempre partía de estimular a partir de algo que él destacaba: una imagen, un personaje. Todo era para que siguiéramos escribiendo. Con el tiempo vi en esto también su generosidad. Porque es algo muy difícil eso de encontrarle un buen punto a un material. Me ha pasado a mí, incluso, dando talleres. Es muy difícil poder mirar el texto de alguien que de repente no tiene nada que ver con lo que vos escribís, y así y todo poder acompañar. Es muy impresionante ver que Gabriela Cabezón Cámara, Leo Oyola, Alejandra Zina y tantos otros que pasamos por ahí escribimos cosas muy distintas.

–Si le tuvieras que explicar a un lector actual qué representa la obra de Laiseca para la literatura argentina, ¿qué le dirías?

–Es uno de los autores más originales que tenemos en la literatura argentina. Él funda un universo que realmente no lo tiene otro autor. Y es tan particular en lo que hizo que es muy difícil de imitar. Un tipo hipertalentoso, muy creativo. Creo que Laiseca fue un escritor ilimitado en su capacidad de creación y difícil de encasillar. Incluso con la vida que tenía, con todo lo que arrastraba por la relación con su padre y la pérdida de su madre, nada lo limitaba porque escribía desde la absoluta libertad. A mí además siempre me gustó su delirio, tiene mucho humor su obra, por eso es tan difícil de encasillar dentro de una tradición, también. Es alguien que se funda a sí mismo de alguna manera.

Planes para 2025

Finalista en 2024 del prestigioso premio Booker internacional por la traducción de su novela No es un río (Not a River), publicada originalmente en español por el sello Random House y convertida al inglés por la traductora Annie McDermott para la editorial Charco Press, Selva Almada tiene por delante un año con la publicación de dos libros: la reedición de una serie de relatos dedicados al público juvenil y la salida de su próxima novela.

“En marzo sale la reedición de un libro de cuentos, que publicamos con mi hermana que es ilustradora, en la editorial de la provincia de Entre Ríos para las bibliotecas de las escuelas. Ahora lo publica Sudamericana Juvenil y me pone muy contenta que ese libro circule más. Apunta a chicos y adolescentes entre 12 y 15 años, pero creo que lo pueden leer adultos. Y ahora mismo estoy trabajando en una novela que seguramente también se va a publicar este año”. 

–Hablando con otros escritores, algunos me decían que les estaba costando concentrarse en la escritura mientras en la Argentina todos los días hay noticias preocupantes en materia económica y política. ¿Cómo lo vivís vos? 

–La verdad es que es bastante difícil. Yo estoy mirando todo el tiempo el teléfono y es complicado no enroscarte con cada noticia tremenda que aparece. Se abren todo el tiempo frentes espantosos, ya sea con declaraciones del gobierno o de los funcionarios. Y lo primero que por ahí te pasa es que te da ganas de salir a decir algo de inmediato. A la vez, creo que por una cuestión ya casi estratégica, creo que uno debería intentar no prestar tanta atención a tanta barbaridad que se dice a cada rato porque si no es como es un enrosque permanente. Un enojo también. Y creo que es una pena, algo miserable, que te saque tanta energía todo esto. Entonces, sí, es difícil escribir en este contexto, pero también siento que cuando estoy trabajando, ya sea escribiendo o pensando cosas, armando proyectos para hacer este año en mi librería Salvaje Federal o hablando del libro de Lai, hay un intento por exorcizar todos los los bombardeos del presente. Un presente terrible y tan incierto, tan lleno de falsedades y mentiras que la mayoría del tiempo me horroriza.

AL/JJD

Uno. Cinco discípulos de Alberto Laiseca decidieron escribir un retrato íntimo del escritor. El libro salió por estos días con el título Laiseca, el Maestro (Random House, 2025). Lo firman bajo el nombre de Chanchín, que era el apodo que él usaba indistintamente con varios de los asistentes a sus míticos talleres. Lo que más me interesó del gesto de intentar armar esta biografía coral, sobre todo tratándose alguien un poco caótico, es que en varios momentos los autores se detienen en una imagen que, al parecer, acompañó a Laiseca desde chico y él revisitó en distintas versiones con sus ocasionales interlocutores, alumnos, amigos (dar cuenta de los días de alguien, conocido o no, en este planeta se parece bastante a ir siguiendo las huellas de determinadas insistencias; una vida es, ante todo, una caja de resonancia). La imagen es la del monstruo que vivía debajo de la cama de su infancia. “Siento que la vida se me resume toda en un punto. Puedo verla como un todo; el pasado está acá. El futuro no lo conozco, pero sí el pasado y el presente. Todos los días vuelvo a ser chico”, dice Laiseca en el libro.

Dos. Siempre que puede, se esconde, se apaga, insiste en hacerse invisible (de hecho en las primeras escenas de la película la vemos ocultarse debajo de su cama; arriba, mientras, se seca el colchón que mojó durante la noche). Cáit tiene nueve años, es una de las muchísimas hijas de un matrimonio pobre y un poco desafectado que vive en el campo. Entre tantos hijos y tanto ruido, Cáit prefiere mirar, prefiere callar, prefiere el silencio. Le gusta correr, también, un movimiento que para ella es otra manera de esfumarse, apagar el mundo que no entiende, no estar. Otra insistencia. El director, en este caso, va detrás de una resonancia muda pero elocuente: todo lo que la protagonista no puede decir. La película se llama La niña callada (The Quiet Girl), es una especie de memoir fragmentaria de infancia, está basada en un relato breve de Claire Keegan y es de lo más hermoso que vi en Mubi por estos días. Hay un trabajo con la imagen que pareciera ir por el lado de cierto pintoresquismo –la naturaleza, lo campestre, la ropa, el sol que encandila, la mirada glacial de la protagonista–, pero que al mismo tiempo se tuerce y se desmarca para no convertirse en un objeto meramente decorativo. Me gusta esa decisión porque le da a la película la atmósfera y los colores insistentes de un recuerdo prestado, de un sueño conocido pero incomprensible, de esas escenas que, ficcionales o no, vuelven a nosotros con regularidad.

Tres. Otra vida, en este caso, narrada por ella misma. La de Beatriz Sarlo. Por estas horas leo su autobiografía. Se llama No entender (Siglo XXI Editores, 2025). Por supuesto que la autora recrea varias escenas de su infancia (algunas son realmente cómicas o están contadas entre la gracia y el espanto, con muchísima lucidez), todas ellas permanecen anudadas a eso que Sarlo llama no entender. Una bisectriz, una pulsión que la acompaña desde chica, un regreso insoslayable. Una manera de leer, también, todo eso que es memoria. “Aunque retorne como fragmentos incomprensibles, si es intenso, un recuerdo es un destino”, apunta Sarlo y más adelante, con la flecha, como siempre, mirando hacia el futuro, dirá: “La cuestión es asaltar el recuerdo y no permitir que el recuerdo nos asalte”.

Cuatro. Un recuerdo de Laiseca, que también se detiene bastante en no entender: “Papá también me había prohibido leer a Edgar Allan Poe, de modo que lo frecuenté a escondidas. Los primeros cuentos que conocí de este autor fueron El caso del señor Valdemar, El barril de amontillado y El gato negro. Confieso que no me asustaron, pero en este último la crueldad del personaje para con sus mascotas y particularmente para con el gato me hizo llorar. ¿Cómo podía ser tan cruel al pedo? Pero mi horror más espantoso era el monstruo que vivía debajo de la cama. No podía imaginarle forma alguna. No tenía dientes afilados, ni babas, ni tentáculos. Era in abstractum”. Muchos años y muchas vidas después, una misión de Laiseca adulto a una de sus alumnas: “Sí, querida, te paso la consigna, escuchá: el monstruo que vivía debajo de la cama. Vos sabés que de chicos todos teníamos un monstruo debajo de la cama, te debés acordar. Bueno, por ahí es la vaina”.

Cinco. “La mer, la mer, toujours recommencée. El verso de Paul Valéry es sencillo como un lugar común; sin embargo, queda en el recuerdo porque su sentido es al mismo tiempo evidente y nuevo. No designa el mar que se repite, sino el mar que se renueva. La diferencia entre repetición y nuevo comienzo produce un impacto discreto y leve. Valéry habla sobre la esencia de lo repetido que es nuevo comienzo, no copia exacta de lo anterior. El mar posee esa cualidad de repetirse cambiando; es decir, una virtud plenamente reconocida y habitada por la contradicción. De esa misteriosa cualidad, casi incomprensible, habla la imagen. Su potencia visual es palmaria, un lugar común. No entender es desconfiar de ese primer sentido y, por lo tanto, estar dispuesto a continuar la exploración (...). Algo en el mundo (Valéry elige el mar) tiene la potencia dinámica de volver a empezar, lo que no quiere decir repetirse. Es un mar que recomienza y, por supuesto, le resultaría difícil ser igual al anterior. Valéry escapa a la monotonía al proyectarse hacia un desenlace desconocido”, escribe Beatriz Sarlo. Se refiere a un poema célebre que tiene como título El cementerio marino. ¿Y si hablara de la memoria, la infancia, el pasado o cualquiera de los monstruos que viven, persistentes, abajo de nuestras camas?

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1. Los libros de febrero. Después de la tradicional pausa de enero, mes en el que las editoriales argentinas no publican novedades, para febrero tanto los sellos locales como aquellos internacionales que editan sus títulos en el país anunciaron la salida de novelas, libros de cuentos, ensayos, memorias, investigaciones y crónicas que llegarán a las librerías locales por estas horas. Entre otros, esta vez será el turno de autores y autoras como Antonio Di Benedetto, María Teresa Andruetto, Sigrid Nunez, Diego Angelino, Mariano Quirós, María Luque y Horacio Convertini, entre otros. Dos que, como habrán notado arriba, me tienen especialmente capturada estos días: No entender, la autobiografía de Beatriz Sarlo y Laiseca, el Maestro. Sobre todos estos libros y algunos más pueden leer por acá una especie de repaso que armé.

La guía con los libros destacados de febrero se puede leer en este enlace.

2. Series y películas. Febrero trae varias novedades prometedoras en el universo de las plataformas de streaming. Una de las mayores apuestas, sin dudas, es la miniserie Día cero, un thriller político que tiene como protagonista a Robert De Niro y aterrizará en Netflix a partir del 20 de este mes. Por mi parte, ya anoté eso y también tengo muchas ganas de ver la nueva temporada de The White Lotus, por Max, que una vez más tendrá lugar en un hotel de lujo, aunque con locaciones y elenco renovados.

Pero hay mucho más. Por acá armé una suerte de guía con plataformas, fechas y avances de algunas de las series y películas que se estrenan a lo largo de este mes.

El repaso con películas y series destacadas que llegan al streaming durante febrero se puede leer por acá.

3. Los Dardenne y Leopoldo Torre Nilsson. Una vez más, Lumiton, mi plataforma favorita de cine en formato hogareño, ofrece una selección preciosa de películas que se pueden ver online y de manera gratuita desde Argentina (en estas épocas de vacas flacas, el gesto se agradece todavía más). Por un lado, armaron un ciclo dedicado a los hermanos belgas Jean- Pierre y Luc Dardenne. Hasta el 3 de marzo, se podrán ver las películas La promesa, El chico de la bicicleta, Rosetta (subrayo esta especialmente para quienes se metan por primera vez en el universo de estos cineastas), Dos días, una noche y La chica desconocida.

“Con una narrativa simple pero poderosa, sus films exploran la sensibilidad humana y la realidad social, centrándose en los dilemas morales que enfrentan los personajes. Sus relatos, contados de forma realista, revelan la lucha de personajes vulnerables en un mundo implacable. Un cine que conmueve y despierta conciencias”, señalan los organizadores del ciclo.

En simultáneo, Lumiton también ofrece un ciclo dedicado al argentino Leopoldo Torre Nilsson (me pongo de pie), para continuar con los homenajes que comenzaron en 2024 por el centenario de su nacimiento. “Algunas de las películas han sido especialmente retocadas para este ciclo por el Archivo Lumiton, en un proceso que implicó la digitalización a partir de copias en cinta magnética y su posterior lifting digital de imágen y sonido”, detallan los programadores. Están disponibles hasta el 3 de marzo las películas La mano en la trampa, Martín Fierro, Los siete locos, El pibe cabeza, El santo de la espada, Boquitas pintadas, La terraza y La maffia.

El ciclo online y gratuito con películas de los hermanos Dardenne se puede ver por acá. Y, en este enlace, las películas de Leopoldo Torre Nilsson.

Apostilla. Como la mencioné arriba, dejo unos apuntes por acá. La niña callada (The Quiet Girl en inglés; An Cailín Ciúin, en gaélico, que es el idioma en el que está casi todo el tiempo hablada) es la ópera prima del cineasta irlandés Colm Bairéad. Ambientada en una zona rural de Irlanda a comienzos de la década del ‘80 y basada en Foster, una nouvelle de la escritora Claire Keegan, tiene como protagonista a Cáit (Catherine Clinch, excelente en su rol), una niña de nueve años, integrante de una familia numerosa y pobre, que es enviada a pasar una temporada con unos parientes cuando su madre vuelve a quedar embarazada.

Callada pero para nada distante de lo que pasa a su alrededor, Càit percibe en silencio la violencia de su entorno, los secretos que rodean a su familia y las dificultades que tienen los adultos con sus propias vidas. Contada desde su mirada infantil, perfecta en los colores y en los detalles, la película propone una historia pequeña y encantadora. Un relato que en su minimalismo condensa magistralmente los vestigios que dejan las pérdidas, la melancolía ineludible que viene adherida a algunos hitos vitales (ser testigos, hacer fuerza por atesorar y al mismo tiempo saber que algunos momentos luminosos están destinados a ser pasado) y esa materia tan insistente como difusa que anuda siempre los vínculos familiares.

La película La niña callada está disponible en Mubi.

Banda sonora. Hace unos días se estrenó Un completo desconocido, la película en la que Timothée Chalamet encarna a Bob Dylan en algunos momentos importantes de su vida. Salí del cine sorprendida –para bien– por la sobriedad con la que está contada, porque las escenas se van encadenando sin explicaciones ni subrayados sobre el comportamiento del músico y, claro, por su banda sonora.

Elegí algunas canciones de ahí (las versiones de los temas de Dylan y otros músicos de la época las hacen el mismísimo Chalamet y otros integrantes del elenco) y también busqué las originales. Así que esta semana entran a nuestra lista compartida el propio Dylan, Joan Baez, Pete Seeger y Johnny Cash. Se escucha, como siempre, por acá.

Bonus track. Algo para quienes estén por estos días en Buenos Aires y alrededores. Arriba hablamos de Lumiton y justamente ese lugar está llevando adelante un ciclo de cine gratuito en homenaje a David Lynch. “Este ciclo permite explorar el universo narrativo característico de Lynch, lleno de giros inesperados, personajes excéntricos y atmósferas oníricas. Incluye desde sus obras maestras como Cabeza Borradora y El Hombre Elefante, hasta sus éxitos comerciales como Terciopelo Azul y Corazón Salvaje. También cuenta con algunas de sus películas más experimentales como Carretera Perdida y Mulholland Drive, que demuestran su continua búsqueda artística”, informaron los organizadores. Las películas se podrán ver de manera gratuita hasta el 20 de febrero en el Cine York, Juan Bautista Alberdi 895, Olivos. Más información sobre los horarios y las proyecciones, en este enlace. Las entradas son gratuitas, se entregan por orden de llegada.

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Después de la tradicional pausa de enero, mes en el que las editoriales argentinas no publican novedades, para febrero tanto los sellos locales como aquellos internacionales que editan sus títulos en el país anunciaron la salida de novelas, libros de cuentos, ensayos, memorias, investigaciones y crónicas que llegarán a las librerías locales. Entre otros, este mes será el turno de autores y autoras como Antonio Di Benedetto, Beatriz Sarlo, María Teresa Andruetto, Diego Golombek, Sigrid Nunez, Rosa Montero, Mariano Quirós, María Luque y Horacio Convertini, entre otros.

A continuación, un repaso por los lanzamientos más destacados y las editoriales que los publican.

1. No entender. Memorias de una intelectual, de Beatriz Sarlo. “Desde el fin de la primaria, llamaban con alarmante frecuencia a mi madre, que jamás concurría y enviaba a alguna de sus hermanas. Les decían siempre lo mismo: la chica es inteligente, pero insoportable. Muchas maestras concluían su queja con una interrogación que hasta hoy se repite teniéndome como objeto: ¿quién se cree que es? En una de las pocas ocasiones en que mi madre fue a hablar con la autoridad escolar, escuchó algo que luego me repitió hasta que cumplí 17 años y me fui de casa: Hay que bajarle el copete poniéndola a lavar pisos.”, cuenta Beatriz Sarlo en las páginas de este libro, que entregó poco tiempo antes de morir. 

“¿De dónde salió Beatriz Sarlo, la intelectual más conocida de la Argentina y tal vez de la región, la que saltó de las revistas culturales al mundo académico y después al periodismo gráfico y televisivo, la que opinó sobre literatura y actualidad incluso en los canales de streaming? ¿De dónde le venían la seguridad, la rapidez, el filo para la polémica y la claridad de los argumentos?”, plantean sobre la publicación desde Siglo XXI Editores.

“Esta es la historia de cómo la niña nacida bajo el nombre de Beatriz Elcidia Sarlo Sabajanes se convirtió en Beatriz Sarlo, de cómo incorporó dócilmente todo lo que le enseñaron al tiempo que desobedecía los mandatos familiares movida por una voracidad cultural sin límites. Con un estilo nítido y directo, Beatriz Sarlo bucea por primera vez en la intimidad de su novela familiar y en los momentos iniciáticos: cuando huyó de la casa materna y del desamor de su madre, cuando decidió que quería ser una intelectual sin saber qué significaba esa palabra, cuando vivió en un sótano y conoció una bohemia que muy pronto sería barrida por la vanguardia del Instituto Di Tella, cuando decidió estudiar Letras. Su memoria se detiene en la figura central y ambivalente del padre, a quien adoraba aunque lo viera acabado por el alcoholismo”, agregan en la contratapa.

No entender. Memorias de una intelectual, de Beatriz Sarlo, salió por Siglo XXI Editores.

2. Laiseca, el Maestro. Un retrato íntimo, de Chanchín. Chanchín es el nombre singular de una autoría colectiva de asistentes históricos al taller literario del escritor Alberto Laiseca, donde produjeron buena parte de sus libros. Está integrado por Selva Almada, Rusi Millán Pastori, Sebastián Naveira, Guillermo Pandolfelli y Natalia Rodríguez Simón. Tras la muerte de su maestro, el 22 de diciembre de 2016, el grupo se propuso escribir una biografía colectiva e inusual de Laiseca “bajo el cariñoso mote de Chanchín que usaba el Maestro para referirse indistintamente a sus discípulos y discípulas”, informaron desde la editorial Random House. 

“Almada, Millán Pastori, Naveira, Pandolfelli y Rodríguez Simón recuperaron experiencias, anécdotas y testimonios, revisaron montañas de originales, y entrevistaron a figuras públicas y desconocidas. Mago y monstruo, escritor oriental, figura mediática, soldado, operario, jornalero, niño solitario… Las versiones de Laiseca se funden en la cortina espectral del humo de su cigarrillo. Y trascienden: este magnético relato coral refleja, intacta, la capacidad del Maestro de incomodar a la literatura argentina”, agregan.

Laiseca, el Maestro. Un retrato íntimo salió por Random House.

3. Absurdos, de Antonio Di Benedetto. “Febrero llega con una nueva edición de Absurdos, que reúne los cuentos que el gran escritor argentino Antonio Di Benedetto (1922-1986) escribió en la cárcel, a donde había sido recluido por la dictadura argentina entre marzo de 1976 y septiembre de 1977, antes de partir al exilio en Europa. Publicado por Adriana Hidalgo editora en 2004, se había vuelto casi imposible conseguirlo, por lo que su regreso a las librerías en esta nueva edición con diseño renovado es una noticia para celebrar. La tapa elegida, en la que vemos el perfil recortado de un caballo, es un guiño que los lectores de Di Benedetto sabrán reconocer de inmediato, ya que el presente volumen abre con Caballo en el salitral, acaso uno de los cuentos protagonizados por un animal más conmovedores jamás escritos”, informó la editorial Adriana Hidalgo en un comunicado y agregó: “El libro también incluye otros grandes cuentos del autor mendocino como El juicio de dios, Pez, Aballay y el Tríptico zoo-botánico con rasgos de improbable erudición”.

Absurdos, de Antonio Di Benedetto, salió por Adriana Hidalgo Editora.

4. Como si fuesen fábulas, de María Teresa Andruetto. “Las fábulas reunidas en este libro son una pintura de escenas fatídicas envueltas en capas de silencio y omisión; de nombres, pueblos y lenguas condenados al olvido y a un puñado de preguntas. Con un pulso narrativo que logra instalarnos al filo de los dolores humanos que los textos cuentan, María Teresa Andruetto desbarata la jugada y abre pequeños espacios de reflexión para intentar dar con las respuestas”, informaron sobre este libro de la escritora argentina María Teresa Andruetto en un comunicado desde Random House.

“Un poblado salteño casi fantasma, un cuento de Rodolfo Walsh desaparecido en la ESMA, un idioma que la ley ancestral prohíbe trasmitir por vía masculina, los que viven en cárceles, los duendes del agua, la madre de Albert Camus, el repudio de las prostitutas en la Patagonia Trágica, la visión de los vencidos en la conquista de América, el último registro de la lengua chaná, la pregunta sobre el odio. Sucesos infortunados, burlados por la indiferencia del mundo, que la literatura de María Teresa Andruetto revela y testimonia”, agregaron.

Como si fuesen fábulas, de María Teresa Andruetto, salió por Random House.

5. Samuel Beckett por dos. Este mes, el sello argentino Godot anunció el lanzamiento de dos nuevos títulos de la biblioteca Samuel Beckett. Por un lado, llegará a las librerías el tomo de cuentos Belacqua, el primer libro de ficción publicado por el autor. “Su protagonista, Belacqua Shuah, toma su nombre del muerto más perezoso de La divina comedia, y su apellido, del abuelo de Onán en el Viejo Testamento. Como expresa Matías Battistón en el prólogo: ‘Es un maestro de la abulia y la pedantería, un adicto al ombliguismo, alguien convencido de que el futuro es suyo por pura prepotencia de descanso. Y Belacqua es también, en gran parte, una caricatura del propio autor, en un momento donde no tenía la menor idea de qué iba a hacer de su vida’”, informó la editorial.

“Belacqua (More Pricks Than Kicks en inglés) fue publicado por primera vez en 1934. En los cuentos aparecen fragmentos de su novela Dream of Fair to Middling Women, que no fue aceptada para ser publicada cuando la escribió. Belacqua es su segundo intento de darle vida a ese personaje menor del Purgatorio de Dante”, agregaron. Al mismo tiempo, saldrá este mes Los huesos de Eco, un texto originalmente pensado para Belacqua, que fue rechazado por los editores y ahora es traducido por primera vez al español.

“El 25 de septiembre de 1933, la editorial londinense Chatto & Windus aceptó publicar el libro de cuentos de Beckett, Belacqua. En una carta al autor, el editor Charles Prentice le preguntó si no podría agregar un cuento adicional, que ‘ayudaría al libro’ aumentando un poco más la cantidad de páginas. Beckett aceptó, y escribió lo que llamó ”un relato de despedida“ titulado Los huesos de Eco, que cerraría el volumen. Sin embargo, a los tres días de haber recibido el texto, Prentice, en una carta fechada el 13 de noviembre de 1933, lo rechazó, alegando que era ‘una pesadilla’ y que ‘perjudicaría mucho las ventas’. Belacqua se publicó el 24 de mayo de 1934 tal cual lo había enviado Beckett en un principio. En las cartas que su editor le manda —incluidas al final de este libro—, hay una confesión lapidaria: ‘Esto ha sido un desastre terrible, de mi parte, no de la tuya, por favor. Pero tengo que hacerme cargo. Un error, un acto de ceguera, como se quiera llamarlo. Lo único que puedo alegar en mi defensa es que el contacto gélido con esos dedos resucitados fue demasiado para mí. Estoy sentado en el suelo, con la cabeza cubierta de cenizas’”, se lee en la contratapa de esta publicación.

Belacqua y Los huesos de Eco, de Samuel Beckett, fueron publicados por Ediciones Godot.

6. Animales difíciles, de Rosa Montero. Desde la editorial Seix Barral anunciaron que este título es el “espectacular y esperado cierre de la serie de Bruna Husky”, personaje creado por la escritora española Rosa Montero. 

“En Madrid de 2111, la detective Bruna Husky es contratada para investigar un atentado terrorista en las instalaciones de Eternal, una gran empresa tecnológica. Las primeras pistas la llevan hasta un periodista que sigue los pasos de uno  de los asaltantes, pero cuando los implicados empiezan a desaparecer o a morir el rastro se pierde. La detective y su colega, el inspector Lizard, se verán atrapados en un enigma cada vez más sombrío, en una trampa mortífera diseñada por una mente criminal aterradora. Estamos ante una Bruna Husky llena de furia contra el mundo y, sobre todo, contra sí misma, porque ya no es una poderosa tecnohumana de combate, sino un débil androide de cálculo. Y es desde esa nueva fragilidad desde la que debe afrontar el caso más peligroso de toda su carrera”, informaron desde la editorial sobre el libro.

“Animales difíciles plantea aquello que no queremos mirar de frente: la inconsciencia con la que estamos desarrollando una superinteligencia desconocida, un poder absoluto, que no sabemos si seremos capaces de controlar y que puede convertirse en un arma definitiva y brutal. Rosa Montero cierra por todo lo alto la serie de Bruna Husky, formada por las novelas Lágrimas en la lluvia, El peso del corazón y Los tiempos del odio. Espectacular, emocionante y peligroso, el último caso de la formidable detective es un apasionante rompecabezas de tensión creciente y final luminoso sobre el sentido de la vida y el destino de la Humanidad”, agregaron.  

Animales difíciles, de Rosa Montero, salió por Seix Barral.

7. Cuentos completos, de Diego Angelino. “Empezamos el año con una novedad que nos llena de entusiasmo. Llega Cuentos completos, un libro que reúne por primera vez en un solo volumen todos los cuentos de Diego Angelino, con prólogo de Martín Kohan, textos de contratapa de Selva Almada, Jorge Consiglio y Alejandra Kamiya y un anexo que contiene cartas de Victoria Ocampo dirigidas a Angelino en versión facsimilar y fotos emblemáticas del autor”, informó en un comunicado Eterna Cadencia Editora.

“Los veinte relatos que componen el libro fueron escritos entre comienzos de los años setenta y la segunda década de los dos mil, y recibieron elogios y premios por parte de jurados compuestos por Onetti, Cortázar, Walsh, Borges y Bioy Casares, entre otrxs. En ellos, Angelino despliega un universo tan fascinante y vivo como sombrío. Construye un territorio mítico: Campo del Banco. Y hace circular por él a personajes complejos, oscuros, entrañables, que reaparecen de un cuento a otro –los Frutos, el menor de los Álvarez, el Linye, la viuda de Ruiz–; si en una historia se menciona un nombre al pasar, en otra este cobra protagonismo. Así, va delineando un espacio que recuerda a la Santa María de Onetti o, más acá, a la trilogía pampeana de Hernán Ronsino”, detalló la editorial.

 “Son lugares –escribe Martín Kohan en el prólogo– que a Angelino le importan, más que por su condición de tales (paisajes, geografías, regiones), por su poder de suscitar un tiempo (y no uno, sino varios) [...]  Ese tiempo largo y lento que Angelino sabe desprender de los espacios, como si fuese su emanación o su secreto, acerca su literatura a la verdad esencial de las esperas, de la quietud, de la soledad. No son cuentos en los que nada pasa: pasan cosas, y a menudo terribles; ni son cuentos de personajes apagados de apatía: incluso en el apocamiento, algo tienen de desaforados”.

Diego Angelino nació en Entre Ríos en 1944 y desde 1964 reside en la Patagonia. Allí abrió, al llegar, junto a su mujer Alba, un vivero llamado Tierra Baldía, en un intento por hermanar el mundo de la literatura y el del trabajo. En una breve autobiografía incluida al final de su última novela, Al país de las guerras, escribe: “Mi trabajo y la literatura seguían su irreconciliable guerra de hachazos contra puñaladas, y esto no sé si se dice en el sur o se decía en Entre Ríos”.

Cuentos completos, de Diego Angelino, salió por Eterna Cadencia Editora.

8. Budín del cielo, de María Luque. “Rosa es una señora feliz. Jubilada de una de las pasiones de su vida: enseñar matemática a ‘sus pichoncitos’ en el colegio. Vive sola en un departamento lleno de luz que da a la calle, visita con regularidad a su médico de cabecera y se preocupa por su vecina Norma, que tiene unos años menos que ella pero peor salud y bastantes más angustias. Aunque nunca se casó, tuvo varios novios, a quienes le gusta recordar con lujo de detalles. Quizás el gran amor de su vida haya sido, y todavía sea, Sandro: adorablemente vanidosa, a veces se emociona fantaseando con que el cantante también se enamora de ella. Tiene buena mano para la cocina, la pone contenta recibir noticias de sus alumnos y, sobre todo, disfruta de un don que no oculta a nadie: puede hablar con las flores y los pájaros”, señala la sinopsis oficial de esta novela de la ilustradora y escritora argentina María Luque.

“Budín del cielo propone algo totalmente original: una novela sin grandes conflictos ni sobresaltos. Ligera, animada y colorida como sus dibujos, esta nueva creación de la artista y escritora María Luque le da voz a un personaje inolvidable que nos cuenta cómo es habitar un mundo pequeño con la mirada abierta a la belleza, a la sorpresa y a las maravillas de todos los días”, informaron sobre el libro desde la editorial Sigilo.

Budín del cielo, de María Luque, salió por Sigilo.

9. Purirú, de Mariano Quirós. “Mariano Quirós ha consolidado una prosa cuyo estilo y temas reverberan en esas zonas híbridas entre el realismo y la fantasía, entre la oralidad y la poesía. En esta novela sus personajes deambulan sus vidas por las calles chatas de un pueblo atravesado por el río y despabilándose como pueden de un sopor zonzo que se les mete en el cuerpo y en la mente y no les permite ir demasiado lejos”, adelantaron sobre este libro desde Alfaguara.

“Mateo no sabe, no consigue descifrar, si Mercedes sonríe o más bien está serio, si en el ofrecimiento de purirú hay más un gesto amigable o una especie de amenaza”, se puede leer en sus páginas.

Quirós nació en Resistencia, Chaco, en 1979. Publicó las novelas Robles (2009, Premio Bienal del Consejo Federal de Inversiones), Torrente (2011), Tanto correr (2013, Premio Francisco Casavella), No llores, hombre duro (2013, Premio Azabache, Memorial Silverio Cañada de la Semana Negra de Gijón), Río Negro (2014, Premio Laura Palmer no ha muerto), Una casa junto al Tragadero (XIII Premio Tusquets Editores de Novela en 2017) y Nuestra hermana de afuera (2022). Además es autor de los libros de cuentos La luz mala dentro de mí (2016, Premio del Fondo Nacional de las Artes) y Campo del cielo (2019). 

Purirú, de Mariano Quirós, salió por Alfaguara.

10. Materiales para una pesadilla, de Juan Mattio. “Lo que sostiene la trama de esta novela es la obsesión frente a las ausencias. Un hombre recibe una extraña herencia de una mujer a la que alguna vez amó. Se trata de una investigación inconclusa sobre cómo un grupo de escritores, lingüistas y psicólogos colaboró con la dictadura militar argentina del 76 para elaborar un sistema de escuchas capaz de detectar palabras disidentes en conversaciones telefónicas. En su intento por ordenar y continuar ese trabajo, el narrador se pierde en laberintos del pasado que conectan a su vez con otro fantasma: el de Haruka, una hacker japonesa que en el año 2036 pasa a la clandestinidad luego de haber creado, junto con un equipo de programadores, una red social inmersiva que permite incluso interactuar con los muertos”, se lee en la contratapa de esta nueva edición a cargo del sello Caja Negra de la novela de Juan Mattio, que en 2022 ganó el Premio Medifé Filba. 

“En Materiales para una pesadilla el mundo real se funde con el virtual porque ambos son el producto de una construcción narrativa, hecha tanto de lenguaje ordinario como del de la programación. A partir de personajes que deambulan en busca de espectros políticos y familiares, cultos tecnopaganos y una realidad fragmentada compuesta de documentos perdidos y testimonios grabados en cintas de audio, Juan Mattio retoma la tradición literaria argentina, que aborda al lenguaje como un artefacto complejo de representación y creación de mundos, para conectarla con el esoterismo tecnológico propio de las mejores novelas cyberpunks”, agregan los editores.

Materiales para una pesadilla, de Juan Mattio, salió por Caja Negra.

11. El secreto de Marcial, de Jorge Fernandez Díaz. “Madre solo hay una. Pero cada padre es un enigma. Y todo hijo necesita resolverlo.  Un escritor, miembro de la comunidad española en  Buenos Aires, intenta descifrar la verdadera personalidad  de su padre años después de su muerte. Marcial  Fernández, emigrante asturiano, como tantos hombres de  su época siempre tuvo dificultades para comunicarse con  su hijo, a quien castigó con años de silencio y disgusto al  descubrir su pasión literaria. El único vínculo entre ellos  fueron las películas del Hollywood clásico que veían por  televisión, una educación sentimental llena de sutilezas y  malentendidos que Marcial impartía de manera indirecta.  A medida que avanza en la reconstrucción de su historia,  el narrador halla indicios de que su padre llevó una vida  secreta y se obsesiona con descubrirla. Una novela tremendamente bella y dolorosa, escrita con  gran pulso narrativo y toques de suspenso, que no solo  homenajea a los sufridos inmigrantes españoles y a las  películas que formaron nuestra personalidad, sino que se  adentra en los misterios familiares más recónditos y en la  relación muchas veces espinosa entre padres e hijos que  se aman”, informa la contratapa de esta nueva publicación del periodista y escritor argentino, que obtuvo recientemente el premio Nadal.

El secreto de Marcial, de Jorge Fernández Díaz, fue publicado por el sello Destino de la editorial Planeta.

12. La ciencia es eso que nos pasa mientras estamos haciendo otras cosas, de Diego Golombek. “Golombek nos invita a mirar la vida cotidiana con sus deslumbrados ojos de científico. De la evolución al baño, del sueño a la escuela, de la belleza al cerebro, de las vacunas a la felicidad: los relatos que forman este libro muestran que la ciencia está en todas partes, aparece cuando menos la esperamos y nos revela otro lado del mundo. Y hasta sirve para descubrir por qué desaparecen las cucharitas en la cocina”, informaron desde Siglo XXI Editores sobre este libro del científico e investigador argentino Diego Golombek.

El autor es doctor en Ciencias Biológicas por la Universidad de Buenos Aires. Se desempeña como profesor plenario en la Universidad de San Andrés, donde dirige el Laboratorio Interdisciplinario del Tiempo (LITERA), especializado en sueño y cronobiología, y es investigador superior del Conicet. Fue presidente de la Sociedad Argentina de Neurociencias y coordinador del Programa Nacional de Popularización de la Ciencia. Además de su labor como científico, tiene una reconocida trayectoria como divulgador de la ciencia en diversos ciclos televisivos y medios gráficos.

La ciencia es eso que nos pasa mientras estamos haciendo otras cosas, de Diego Golombek, es una novedad de Siglo XXI Editores.

13. El castillo de arena, de Seicho Matsumoto. “El cadáver de un hombre con el rostro desfigurado es descubierto de madrugada en una estación de Tokio. La identificación del cuerpo es complicada y la Policía apenas tiene pistas. Al inspector Imanishi le tocará dejar de lado durante un tiempo sus preciados bonsáis y sus haikus para sumergirse en una investigación que resulta infructuosa; tras semanas de perseguir falsos indicios, la Policía decide cerrar el caso, pero el obstinado inspector no se permite dejar ningún cabo suelto. Un hallazgo inesperado le llevará a continuar con sus pesquisas por distintos puntos del país, desde los humildes pueblos de montaña a los círculos intelectuales de Tokio”, se lee en la contratapa de esta novela, que llega a las librerías locales a través del sello Libros del Asteroide.

El castillo de arena, de Seicho Matsumoto, salió por Libros del Asteroide.

14. Los vulnerables, de Sigrid Nunez. “‘Elegía más comedia es la única manera de expresar cómo vivimos hoy. Y que algo no sea divertido en la vida real no significa que no pueda escribirse sobre ello como si lo fuese’, dice un personaje de esta novela. Su narradora es una mujer solitaria que acepta hacerse cargo de un vivaracho loro llamado Eureka a petición de la amiga de una amiga. Del cumplimiento de ese encargo y de su relación con un miembro a la deriva de la Generación Z surgen preguntas que solo pueden resolverse, quizá, indagando en la naturaleza y el propósito de la escritura misma. ¿Qué significa estar viva en un momento tan complejo de la historia como el actual? ¿Hasta qué punto nuestra realidad presente afecta a la manera en que una persona mira hacia su pasado? Los vulnerables revela lo que sucede cuando un trío de perfectos desconocidos está dispuesto a abrir su corazón al otro y cómo incluso los actos de cuidado más pequeños pueden aliviar la angustia de los demás”, señala la sinopsis oficial de esta novela de la escritora estadounidense Sigrid Nunez publicada en español por Anagrama.

Los vulnerables, de Sigrid Nunez, salió por Anagrama.

15. El misterio de los mutilados, de Horacio Convertini. “Para conservar su trabajo en una empresa de ortopedia, Giménez debe aceptar el encargo de su detestable jefe: adentrarse en un pueblo perdido de La Pampa para investigar por qué registra la tasa más alta de venta de prótesis. Una misión en apariencia sencilla. Sin embargo, cuanto más escarba, la realidad se vuelve cada vez más perturbadora. En un lugar donde las mutilaciones son moneda corriente, el fútbol es una obsesión y la moral parece no existir, no tardará en descubrir que hay misterios que es mejor no develar”, apunta la sinopsis de esta novela destinada para el público infanto-juvenil del escritor argentino Horacio Convertini, publicada este mes por el sello Sudamericana Joven.

Convertini nació en Buenos Aires, en 1961. Es periodista, guionista y escritor. Recibió distinciones a nivel nacional e internacional, entre ellas el Premio Municipal de Literatura de la Ciudad de Buenos Aires, bienio 2008/2009, por su libro de cuentos Los que están afuera y el Premio Celsius a la mejor novela de ciencia ficción de habla hispana, que otorga la Semana Negra de Gijón (España), por Los que duermen en el polvo (2018). Como autor de literatura infantil y juvenil, obtuvo, entre otros, el Premio Sigmar por su novela Terror en Diablo Perdido (2013).

El misterio de los mutilados, de Horacio Convertini, salió por el sello Sudamericana Joven, de Penguin Random House.

16. La mariposa de Zhuangzi, de Juan Pedro Somodi. “A través del ojo del protagonista, un crítico de cine abocado a escribir sobre cómo ve lo que ve, percibimos una realidad por momentos distorsionada, como si la cadencia de lo escrito fuera capturada por una delicada poética que funciona como sarcasmo, también, sobre el lado más opaco del mundo del cine, los festivales internacionales, las lógicas de producción. La novela de Juan Pedro Somodi avanza con elegancia con un caudal de recursos que la vuelven fresca, airosa y repleta de contradicciones”, señala la escritora Camila Fabbri sobre este libro del escritor argentino Juan Pedro Somodi, publicado este mes por el sello Paripé Books.

“‘Chuang Tzu —hará unos veinticuatro siglos— soñó que era una mariposa y no sabía al despertar si era un hombre que había soñado ser una mariposa o una mariposa que ahora soñaba ser un hombre’. Así resume Borges la anécdota recogida en el Zhuangzi –libro clave del taoísmo filosófico clásico–, y que sirvió de inspiración a Juan Pedro Somodi para su novela, La mariposa de Zhuangzi. Pero la novela sucede en la actualidad y comienza con la proyección de una flamante película china en un festival de cine, con la forma en que un crítico experimenta esa obra; también con la aparición de la maestro, protagonista y directora del film. A esta primera escena sigue un encuentro casual entre los dos que resulta la punta de una madeja que se va desenrollando siempre hacia adelante con giros cada vez más inesperados, espectaculares… de género: cinematográficos”, informó la editorial sobre este lanzamiento.

“Si al principio creemos que se discurre sobre la naturaleza del cine y los procesos creativos en su relación con su naturaleza industrial y comercial, pronto nos descubrimos asistiendo a una historia de amor en ciernes, primero platónico y algo etílico, después más tangible aunque no por eso menos intoxicante. Finalmente, de tan dramática, la trama deriva en un policial de tinte local, o acaso algo más complejo e indescifrable: un enredo de espías internacional que trastoca todo… y resulta que lo que intuimos en un comienzo quizás no estaba tan equivocado”, agregaron los editores.

La mariposa de Zhuangzi, de Juan Pedro Somodi, salió por Paripé Books.

AL