Como se ha señalado en este mismo espacio en años anteriores, los balances siempre implican sesgos, omisiones, arbitrariedades, decisiones que no le hacen justicia a todo lo que ocurrió en un determinado período y un recorte obligado por el tiempo o, mejor, por su falta. Sin embargo, también pueden llegar a ser un espacio de cierto amparo: el año se va y se publicaron obras estimulantes que vale la pena repasar.

Esta vez fueron seleccionados dieciséis libros muy diversos (hay novelas, ensayos, textos híbridos) escritos por autores y autoras de Argentina en los que se destacan la sensibilidad, la mirada lúcida de quienes los escribieron y, en algunos casos, la repercusión que suscitaron. Nueve de sus autores y autoras, además, hablaron de estas publicaciones en entrevistas con elDiarioAR.

En próximas entregas del balance 2025 tendrán lugar los rescates literarios con reediciones, regresos y joyas recuperadas del olvido. Hechas todas las aclaraciones del caso, va a continuación un repaso con libros destacados que fueron publicados a lo largo de 2025.

1. López López, de Tomás Downey. Dos misteriosos ejércitos –uno es el Negro y el otro el Naranja– se enfrentan en una guerra todavía más misteriosa en la que luchan dos pueblos vecinos y enemigos. López es un soldado en las filas negras que logra escapar de un fusilamiento. En su fuga –López es desertor, prófugo y, sobre todo, un soldado que huye y le hace caso al célebre dicho porque servirá para otra guerra– encuentra el uniforme de un soldado fallecido entre las filas naranjas. Cuando observa el traje de cerca, nota que en la prenda está cosido sobre un parche el apellido del combatiente muerto. Como él, ese soldado también se llama López.

Dispuesto a seguir para escapar, López se calza esas ropas. Mientras huye y recuerda a personas y circunstancias de su vida antes de la guerra, encontrará en un bosque a un grupo de soldados de la tropa naranja y se plegará a ellos bajo su nueva y al mismo tiempo conocida identidad. Será él y será su doble, López. 

Una serie de peripecias, contadas con una prosa deslumbrante, convertirán a este soldado en un héroe inesperado de eso que hasta poco tiempo atrás López consideraba el enemigo. Con escenas diáfanas, con inteligencia para reparar en esa convención siempre huidiza que damos en llamar identidad, López López, del escritor Tomás Downey, es una novela magnética. Tal como señala Pablo Katchadjian en uno de los destacados que aparecen dentro del libro, “López López es una novela buenísima que se lee con intensidad, porque cuando parece que el tema es la guerra, es el amor, y cuando parece que es el amor, son los dobles, y cuando parece que son los dobles, la idea se escurre una vez más. La novela se escapa al igual que su protagonista, pero el protagonista termina chocando contra eso de lo que se escapaba mientras la novela, en cambio, esquiva todo con gracia”.

Tomás Downey nació en Buenos Aires, en 1984. Es escritor, guionista y traductor, autor de tres libros de cuentos: Acá el tiempo es otra cosa (2015), El lugar donde mueren los pájaros (2017) y Flores que se abren de noche (2021). Su obra ha recibido numerosos apoyos y reconocimientos como el del Fondo Nacional de las Artes, el Premio Hispanoamericano de Cuento Gabriel García Márquez, el Premio Nacional, entre otros, y fue traducida al italiano y al inglés. López López es su primera novela publicada.

La novela López López, de Tomás Downey, salió por Fiordo.

2. Historia natural, de Marina Yuszczuk. Esta novela breve y potente tiene como protagonista y narradora a Virginia Moreno, la hija del explorador y coleccionista Francisco Moreno, más conocido por todos como Perito Moreno. La escritora Marina Yuszczuk toma a esos personajes, a la creación del Museo de Ciencias Naturales de La Plata y a las circunstancias que rodearon ese hecho histórico para meterse en una intriga familiar. 

En las páginas de Historia natural, entonces, confluyen hallazgos que formarán parte del museo, taxidermistas, apasionados por el conocimiento y el afán desmedido por el coleccionismo de un padre en fuga mirado desde una hija que quiere llamar su atención aunque sea por un rato. Una vez más, Yuszczuk da muestras de ser una de las narradoras argentinas más interesantes de los últimos tiempos.

Marina Yuszczuk nació en Buenos Aires, en 1978. Es autora, entre otros, de los libros Lo que la gente hace (Blatt & Ríos), Madre soltera (Mansalva), La ola de frío polar (Gog y Magog), La inocencia (Iván Rosado, reeditada por Blatt & Ríos), Los arreglos (Rosa Iceberg) y La sed (Blatt & Ríos). Con esta última obtuvo en 2021 el Premio de Novela Sara Gallardo. Es editora y fundadora del sello independiente Rosa Iceberg.

Historia natural, de Marina Yuszczuk, salió por Blatt & Ríos.

3. Terminal 2020, de Osvaldo Baigorria. “El amor también es un acto de fe. Elegir –con bastante irracionalidad– a alguien para amar, confiar en esa persona, abrirse a ella. No tenemos conocimiento de ese alguien, al principio simplemente nos gusta, lo deseamos, cultivamos expectativas y ficciones personales de escenas, situaciones, relaciones a construir. Si seguimos adelante, en algún momento diremos ‘te amo’, entre otros fragmentos del discurso amoroso (Barthes), discurso que sigue una estricta determinación alocutoria: siempre hay alguien a quien nos dirigimos, aunque ese alguien haya pasado al estado de fantasma o de criatura venidera (...) Y confiamos en la persona amada sin conocerla realmente. Es un fantasma con la apariencia de un cuerpo que puede parecer bello o sano aunque sin certezas”, apunta el narrador de Terminal 2020, la novela de Osvaldo Baigorria. Una voz cercana a la del escritor y a la vez distorsionada, exagerada, ficcional.

Porque recorre una experiencia dolorosa que le tocó atravesar, Baigorria dice que se trata de un libro “basado en hechos reales” y al mismo tiempo –como el amor– una fábula encantadora. Después de haber transitado la vida juntos por más de 20 años –ella médica y de algún modo cuidadora de quienes la rodean, él escritor– el planeta se ve asediado por el surgimiento de un virus. Es, durante esos días de confinamiento, de meterse adentro, de “quedate en casa” (“una casa es un constructo, una ilusión, una entelequia que vive adentro de uno más de lo que uno vive adentro de ella”, dice el narrador) que a ella, que en el libro se llama Beatriz, le detectan un tumor y debe empezar un tratamiento contra el cáncer. El acto de fe amoroso, entonces, empieza a tomar distintas formas: la del cuidado, la del miedo, la del sueño, la del fantasma, la de la despedida, la del recuerdo. Estremecedor, luminoso, profundo, Terminal 2020 recorre magistralmente todos esos lugares a partir de la prosa potente y excepcional de Baigorria, quien además de abrir sus propios diarios en el texto propone lecturas muy lúcidas de otros autores que escribieron sobre la muerte, el erotismo y el duelo.

La novela Terminal 2020, de Osvaldo Baigorria, salió por Seix Barral. En este enlace, una entrevista con el autor.

4. Poesía y errancia, de Alicia Genovese. “Cada poeta arma el derrotero hacia su errancia. Rumbos que en el andar hallan una motivación. Recolecciones ingenuas: una piedra, un mineral que brilla, una hoja, un gajo, un puñado de arena en un frasquito, una imagen, una fotografía de un detalle intrascendente, una frase escuchada o desgajada, sin embargo, capaces de contener un universo, una pregunta”, apunta Alicia Genovese en Poesía y errancia, un libro de una belleza singular, cautivante. Como destaca la escritora Gloria Peirano en su contratapa, en esta publicación Genovese “hace dialogar al ensayo y al diario de escritura en tanto espejos de un mismo tránsito: la confianza en el desplazamiento y en el abandono de lo conocido”.

Compuesto por dos partes, Poesía y errancia comienza con una serie de pequeños ensayos (todos con títulos de verbos en infinitivo, como Errar, Habitar, Ejercitar y Respirar). En ellos la poeta desgrana la idea que tiene de la errancia como motor y la complementa con poesías de otros para pensar en sus procedimientos. En el segundo tramo, el libro cobra la forma de un diario de escritura (Diario de errancias), en el que Genovese observa y registra con sensibilidad su propia búsqueda poética.

Poesía y errancia, de Alicia Genovese, salió por la editorial Entropía.

5. Mi niñera de la KGB, de Laura Ramos. “Yo estaba muy lejos de las utopías familiares y no me resultaba estimulante, en principio, escarbar en la vida de mis padres, sus amigos, sus amantes, su revolución. Desde muy chica había intentado escapar del ideal que soñaban para mí, una muchacha moderna del estilo de esas muñecas lesbianas, de pelo cortado a la garçon y jardineros a cuadros (...). Mi secreta heroína, de trenzas anudadas alrededor de la cabeza, bordaba junto a la chimenea con faldas severas. Mientras en el living se exhibían los tomos hipersexuados de la Claudine de Colette, mi colchón escondía la saga moralizante de Mujercitas”. Con esas palabras describe la escritora Laura Ramos el tironeo que atravesó buena parte de su vida y que, sin embargo, fue el que la impulsó a escribir su libro Mi niñera de la KGB.

Es que, pese a sus reticencias –o quizá, como una forma de exorcizarlas–, Ramos se animó a indagar con fruición en una historia de engaños que rodeó a su infancia y que tiene como protagonista a África de las Heras (“para mí siempre va a ser María Luisa”, aclara), una mujer nacida en Ceuta que fue agente de los servicios secretos soviéticos a lo largo de buena parte del siglo XX, participó de operativos impactantes durante la Segunda Guerra Mundial, estuvo involucrada en el asesinato de León Trotsky en México y recaló en Montevideo en los años ‘60. Un lugar idílico, que en la memoria de la escritora, le ofreció a ella, a su hermano y a su madre una cofradía de amistad entre intelectuales trotskistas que le confiaron el cuidado de sus hijos a María Luisa, una mujer española que se mostraba afable y bien dispuesta. Una ciudad, como le dicen a Ramos varios de sus entrevistados, que para entonces era “un nido de espías”. Un rincón perdido en el mapa que a la agente de la KGB le servía entonces como un buen artilugio para llevar adelante misiones secretas que incluyeron muertes, adulteración de documentos y todo tipo de trampas que permanecieron en secreto por años.

Tirando de todos esos hilos con inteligencia y a partir de una narración llena de pliegues y de una investigación apabullante que incluye varias revelaciones, Laura Ramos va de la exploración íntima a la foto de época, de la historia familiar a esa otra más universal que se escribe con mayúsculas. Es en ese vaivén que compone un libro alucinante, arriesgado y profundamente conmovedor.

Mi niñera de la KGB, de Laura Ramos, salió por Lumen. En este enlace, una entrevista con la autora.

6. Argentinos, ¡a las cosas!, de Martín Kohan. Valiéndose del pulso de un croquis más que de la rigidez de un mapa. Merodeando las figuras insoslayables y a la vez echando luz sobre los pasos de algunas menos recorridas. Un libro en tránsito, en gerundio, en territorio para tironear de la argentinidad, para detenerse, apenas por un rato, en algunas cosas eminentemente argentinas. O, mejor, en sus rastros. El escritor Martín Kohan publicó este año Argentinos, ¡a las cosas!, un ensayo crítico compuesto por veinticinco fragmentos dedicados a observar con maestría y de manera desprejuiciada eso que se suele englobar bajo el paraguas de la argentinidad. 

Ya desde el gesto de alejarse de los hitos para reparar en la idea de cosas –una palabra llave, una palabra que para cualquier hablante argentino refiere a muchas cosas–, el escritor da cuenta de los vaivenes que hacen a cualquier identidad. Identidad, en su mirada, es crisis, es movimiento, es contingencia. Identidad argentina, en sus palabras, es la lectura de una constelación difusa de huellas: el equívoco de la imagen de la pizzería Los Inmortales, el mural de Martin Ron que representa a un Diego Maradona derrotado, la tumba olvidada de Rivadavia en Plaza Miserere y su permanencia en los cuadernos escolares a través de su firma, la piedra movediza de Tandil sustituida por otra ficcional, literaria.

Argentinos, ¡a las cosas!, de Martín Kohan, salió por Seix Barral. Más sobre el libro, en esta entrevista con su autor.

7. Si estás leyendo esto, de Kike Ferrari. En una de sus tantas versiones, a mediados de la década del ‘30, se supone que Jorge Luis Borges tuvo algún tipo de decepción sentimental que lo llevó a comprarse un libro, una botella de ginebra y un arma. Con esos elementos tan improbables como contundentes, el autor de Ficciones se habría encerrado en un cuarto de hotel con la intención de quitarse la vida. De esa sucesión de escenas que aparecen en el libro Borges. Esplendor y derrota, de María Esther Vázquez, pero también de todos esos ecos que el propio Borges se encargó de hacer circular, se sirvió el escritor Kike Ferrari para armar su novela Si estás leyendo esto.

En plan novela de aventuras noir, el libro sigue la deriva de ese objeto que presumiblemente le perteneció a Borges a lo largo de las décadas y, con él, a lo largo de algunos hitos de las letras rioplatenses. La historia la intentan reconstruir Adrián y Paula, dos trabajadores de la Biblioteca Nacional que a la vez van detrás del arma de la mano de un dúo de investigadores privados.

Lo curioso es que el relato se ve plagado de notas al pie. Es que, para contar las peripecias del revólver y las búsquedas de Adrián y Paula, Ferrari toma prestada una serie de personajes secundarios que aparecen en libros de otros y otras (de Juana Manuela Gorriti a Liliana Heker o Samanta Schweblin, de José Mármol a Washington Cucurto o Ricardo Piglia). Así, cada escena, cada momento que se va contando se ve tramado a partir de ficciones bien diversas: aparecen personajes y estilos de escritores pioneros, de consagrados, de marginales, de clásicos del pasado y de promesas del futuro que se revelan a partir de más de 400 llamadas al pie que integran el libro. Entre el artefacto literario y la invitación lúdica, Si estás leyendo esto es una novela impactante que da cuenta del trabajo de un escritor pero, sobre todo, de un lector incansable y desprejuiciado. 

La novela Si estás leyendo esto, de Kike Ferrari, salió por Fondo de Cultura Económica. En este enlace, una entrevista con el autor.

8. No entender. Memorias de una intelectual, de Beatriz Sarlo. “No entender fue mi experiencia primera y definitiva. Comencé no entendiendo y, casi enseguida, acepté que ese era el punto de pasaje a todo lo que valía la pena”, señala Beatriz Sarlo en las páginas de este libro, que la intelectual argentina entregó el año pasado poco antes de morir. 

Dispersas, fragmentarias, íntimas, estas memorias permiten observar una versión de Sarlo familiar y al mismo tiempo en construcción. Una persona que sabe que no entender será un camino posible en su búsqueda. Por sus páginas se cruzan escenas escolares reveladoras (“desde el fin de la primaria, llamaban con alarmante frecuencia a mi madre, que jamás concurría y enviaba a alguna de sus hermanas. Les decían siempre lo mismo: la chica es inteligente, pero insoportable. Muchas maestras concluían su queja con una interrogación que hasta hoy se repite teniéndome como objeto: ¿quién se cree que es? En una de las pocas ocasiones en que mi madre fue a hablar con la autoridad escolar, escuchó algo que luego me repitió hasta que cumplí 17 años y me fui de casa: Hay que bajarle el copete poniéndola a lavar pisos”, cuenta) con experiencias iniciáticas que la llevaron a preguntarse qué era una intelectual y por qué le interesaba esa palabra aunque desconocía su significado. 

“¿De dónde salió Beatriz Sarlo, la intelectual más conocida de la Argentina y tal vez de la región, la que saltó de las revistas culturales al mundo académico y después al periodismo gráfico y televisivo, la que opinó sobre literatura y actualidad incluso en los canales de streaming? ¿De dónde le venían la seguridad, la rapidez, el filo para la polémica y la claridad de los argumentos?”, plantean sobre No entender desde Siglo XXI Editores. Las páginas de este libro abren, justamente, una ventana posible para buscar algunas respuestas a esos interrogantes.

No entender, de Beatriz Sarlo, salió por Siglo XXI Editores.

9. Dolores 10 minutos, de Mauricio Kartun. Dice que los cuentos que publicó este año son “el resultado contradictorio de la tragedia de la pandemia”. El mundo se detuvo y Mauricio Kartun aprovechó esos días de incertidumbre para darle vida a un montón de personajes que no paran de moverse. Primero los dio a conocer por entregas, en su cuenta de Facebook. Los probó como una suerte de titiritero virtual, los recicló, les dio algunas vueltas y ahora integran Dolores 10 minutos.

El libro es, de hecho, un retrato hilarante de seres movedizos que andan por rutas, se escapan del mundo, se esconden por un rato, intercambian bienes o servicios insólitos (una paseadora de maridos, por ejemplo, un increíble guionista de vidas ajenas, un modelo que desfila en una vidriera a la calle), caminan por los terrenos siempre resbaladizos del amor o del sexo y rehuyen sin pausa a lo habitual.

Es en los vaivenes donde prefiere ubicarse Kartun y en las paradojas donde encuentra el motor de una escritura diáfana, aguda y profundamente vitalista. “Buena parte de los cuentos de este libro son restos de algún imaginario que pretendía ser teatral hasta que sentí que no iba a entrar en esa forma. El otro día jodiendo decía ‘tenía la heladera llena de carne para el asado del domingo, llovió, y entonces hice puchero’. Estos cuentos son puchero de asado teatral”, contó ante elDiarioAR.

Dolores 10 minutos, de Mauricio Kartun, salió por Alfaguara. Más sobre el libro, en esta entrevista con el autor.

10. Sala de máquinas, de Miguel Vitagliano. “Mark Twain fue el primer escritor que entregó a sus editores un manuscrito mecanografiado; no resulta extraño considerando su pasión por la tecnología y las invenciones (...). Tampoco sorprende que Nietzsche llegara a utilizar una máquina de escribir o que Henry James tuviera una que reservaba para el uso de su mecanógrafa: uno buscaba grabar palabras en la piel del mundo, el otro, maestro del punto de vista, pretendía retener el control de lo que podía tejerse a sus espaldas. Las relaciones con los instrumentos de escritura son ventrílocuos de la experiencia de los autores, casi tanto como los espacios donde trabajan”, apunta el escritor, crítico y docente Miguel Vitagliano en su libro de ensayos breves Sala de máquinas.

Pensando al gesto de escribir a partir de la materialidad para llegar a reflexiones alrededor de la imaginación, el lenguaje y sus infinitas posibilidades, el autor traza un recorrido exquisito por distintos dispositivos de escritores y escritoras de diferentes épocas y procedencias en el que bucea por los espacios que eligieron para escribir (o los que las circunstancias por distintos motivos les ofrecieron), sus escritorios, sus máquinas, sus cuadernos de notas. Se trenzan entonces lo maquinal del asunto –de qué modo esos cuerpos que escriben se vincularon con sus dispositivos– con datos históricos, obstáculos domésticos o políticos que demoraron o potenciaron la escritura de cada uno de ellos.

Del espacio mínimo y hogareño de Sylvia Plath a la inclinación viajera de Domingo Faustino Sarmiento; del encierro de Sor Juana a Ricardo Piglia y la redacción andante de un diario de Vanguardia Comunista que se camuflaba dentro de un camión de mudanzas en plena dictadura militar, Vitagliano hilvana con agudeza insistencias, objetos, épocas. Así consigue reconstruir escenas que se convierten, a través de su mirada lúcida, en un viaje fascinante por esa quimera que es siempre la escritura.

El libro Sala de máquinas, de Miguel Vitagliano, fue publicado por la editorial Tenemos las máquinas.

11. Diario de menopausia, de Laura Wittner. “Es este un diario sobre el fin de la era fértil en un cuerpo femenino. Sobre la revolución arrasadora de las hormonas. Pero es, al final de cuentas, un diario sobre el tiempo. Sobre la mutabilidad del cuerpo, sobre lo inexorable que –con o sin aparato reproductor femenino– nos aguarda. Es un diario sobre el dolor y la risa. Sobre el deseo transformado, herido, irreconocible, que sobrevive, que trepa una montaña y llega, exhausto, a la cima, para decir: ‘¿Ves? Estoy vivo’”, apunta Luciana De Luca en la contratapa de Diario de menopausia, el libro que publicó este año la escritora Laura Wittner.

Tramado a partir de observaciones por momentos dolorosas y por momentos graciosas de su autora, en el diario aparecen fragmentos que reconstruyen un año de la vida de una mujer que atraviesa sus días, la ciudad, las comidas, la escritura, los dolores o las charlas con sus amigas a partir de los bordes difusos de la menopausia. Con honestidad y una mirada inquieta, Wittner, que es una de las poetas más interesantes de la escena local y también una de las traductoras literarias más destacadas, se detiene a releer el tiempo –ese tiempo sin parámetros–, desde lo indescifrable del cuerpo, desde su opacidad y su insistencia, a pesar de todo.

Diario de menopausia, de Laura Wittner, salió por la editorial Bosque Energético. Más sobre el libro, en esta entrevista con la autora.

12. La muerte ajena, de Claudia Piñeiro. Una mujer joven cae al vacío desde un edificio del barrio porteño de Recoleta. Otra, que se llama Verónica Balda y conduce uno de los programas de radio más escuchados del país, se entera de la noticia. Acostumbrada a reconstruir episodios, a rastrear información, a unir piezas de los rompecabezas que le ofrece su oficio, de inmediato se da cuenta de que algo la conecta a esa joven. Sabrá, con el tiempo, que trabajaba como escort, que el departamento del que cayó (¿o la empujaron?) pertenecía a un poderoso empresario agrario con vínculos políticos, que están unidas por una historia familiar secreta y densa.

Lejos de proponer un relato unívoco o cerrado de estas circunstancias, en su novela La muerte ajena, Claudia Piñeiro prefiere dividir la narración en tres dispositivos con tres formas de contar muy distintas. Tres o más voces, tres verdades ajenas, también, a partir de un caso impactante. Entonces, más que una única historia, lo que traen estos fragmentos son versiones, recovecos por los que se filtra la mirada perspicaz de la escritora alrededor de la política, el uso de los cuerpos de las mujeres, la sexualidad, los vínculos y muchas de las precariedades que tiñen de inquietud al siglo XXI.

“¡Tengo muchos amigos periodistas!”, dijo ante elDiarioAR entre risas Piñeiro, quien una vez más, como ocurría en Betibú y en varias de sus novelas, sitúa la acción en el universo de los medios de comunicación.

La muerte ajena, de Claudia Piñeiro, salió por Alfaguara. Más sobre la novela, en esta entrevista con su autora.

13. Cuarto sucio, ubicación peligrosa, de Martín Rejtman. Ser pasajero: cuando lo invitan a dar una conferencia, a un festival, a formar parte de una residencia literaria en un país remoto o en alguna ciudad argentina. Ser pasajero: cuando elige recorrer algún paisaje deslumbrante o hacer un retiro de yoga. Ser pasajero: cuando algún recepcionista de hotel no termina de entender lo que le pregunta, cuando hay confusiones, demoras y equívocos muy graciosos. Ser pasajero: enredarse, dar vueltas, volver a lugares conocidos, perderse en los desconocidos, ver cómo se repiten, cómo se singularizan y, finalmente, de qué están hechos los días.

El cineasta y escritor Martín Rejtman publicó este año el libro Cuarto sucio, ubicación peligrosa, una suerte de diario personal donde registra a lo largo de más de quince años una gran cantidad de viajes que hizo por trabajo o por placer. El hilo que une a los textos, justamente, es el tránsito, el pasaje, el ir y venir que, con gracia, con austeridad y con elegancia, Rejtman reelabora a partir de sus observaciones. Así, los números de las habitaciones de hoteles de Curitiba, Tokio, Santiago de Chile, Washington, Londres, Cachi o Bangkok son excusas para mirar, para capturar diálogos insólitos, para pensarse a sí mismo y también a los otros.

Cuarto sucio, ubicación peligrosa, de Martín Rejtman, salió por Ediciones Universidad Diego Portales. En este enlace, una entrevista con su autor.

14. El contrabando ejemplar, de Pablo Maurette. “‘¿En qué momento se jodió la Argentina?’. Aquello que la historia no puede responder, la literatura lo indaga, enrosca, inventa, adivina. En El contrabando ejemplar esta pregunta —ambiciosa, pícara y polémica— opera como motor y punto ciego de la narración. Con inteligencia y arrojo, Maurette se apoya en la tradición literaria y la cruza. Lo íntimo se funde con lo histórico-social, y el deseo avanza en forma de narración porque, mientras haya relato, el mundo todavía puede ordenarse”, apuntó sobre este libro la escritora y librera Cecilia Fanti, quien además integró el jurado que le otorgó el Premio Herralde de Novela al autor argentino por esta obra.

El contrabando ejemplar es, en efecto, una novela astuta, llena de pliegues, con historias adentro de la Historia. En el centro está la de Pablo o Pablito, un joven escritor inescrupuloso que se obsesiona con el material sin publicar que dejó antes de morir su amigo Eduardo, un hombre mayor que él y bastante pintoresco, con quien solía debatir sobre política y los vaivenes del país. Pero hay varias historias más que con talento Maurette va entretejiendo y personajes que trafican tiempos remotos para darle impulso a un relato repleto de voces y texturas. Así, episodios históricos del siglo XVII Río de la Plata –célebres o ficticios: la literatura no hace otra cosa que contrabandear– se suceden entre desventuras sentimentales de mujeres de comienzos del siglo XX, relatos míticos querandíes y la vida de un adolescente atormentado a finales de los ‘80.

El contrabando ejemplar, de Pablo Maurette, salió por Anagrama. Por esta novela su autor recibió el Premio Herralde.

15. El buen mal, de Samanta Schweblin. En las seis historias hay una inquietud que no se menciona pero que late, una tensión por algo inminente que pareciera a punto de estallar y que se percibe en cada gesto de los protagonistas. Ocurría en la nouvelle Distancia de rescate o en los relatos de Siete casas vacías y vuelve a suceder ahora: los personajes de los cuentos que integran El buen mal, de la escritora Samanta Schweblin, se mueven por el nervio de un volcán inescrutable. Como si se tratara casi de una marca registrada en esta autora, una vez más vuelven a escena la tragedia, la fragilidad de la vida cotidiana, los vínculos familiares y el peligro al acecho de todos, pero en especial de algunos niños.

Schweblin es una de las autoras argentinas con más proyección en el exterior. Premiada internacionalmente, sus publicaciones circulan por librerías de todo el mundo. El buen mal, de hecho, fue lanzado para Latinoamérica por Penguin Random House y por Seix Barral para España. A lo largo de todo 2025, el libro fue editado en Estados Unidos a través del sello Alfred A. Knopf y en Reino Unido por Picador Books.

El libro de cuentos El buen mal, de Samanta Schweblin, salió por Random House. En este enlace, una entrevista con su autora.

16. Colección permanente, de María Negroni. “Una vida dedicada a la escritura está llena de hallazgos y también de obstáculos. Como dijo la poeta Louise Glück en una entrevista, ‘la mayoría de los escritores se pasan la vida sometidos a diversas torturas (querer escribir, no poder escribir; querer escribir de manera diferente, no poder escribir de manera diferente; esperar ser reclamados por una idea y que esa idea no surja). Y, sin embargo –agregó–, dentro de esa frustración, es posible encontrar una vida dignificada por el deseo insatisfecho, no dulcificada por la sensación de logro’. Esa sola frase me convenció”, asegura María Negroni en las primeras páginas de Colección permanente. Se trata, como la propia escritora contará párrafos después, de un libro donde se irán intercalando vivencias personales, ideas que subraya de otros, entrevistas apócrifas que le permiten acercarse “a la magnitud de las preguntas que la escritura lanza desde siempre a la realidad y el mundo”.

Como si abriera las puertas a un museo personal que es refractario a lo monolítico, Negroni recuerda, se obsesiona, cita y lee para pensar una vez más en esa materia esquiva y radiante de la que está hecha la literatura.

Colección permanente, de María Negroni, fue publicado por Random House.

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“Tarcus, yo no tengo un gran archivo, yo no soy papelera, no soy de juntar papeles. Yo no guardo”. Con esas palabras, entre la honestidad y ese sello de discreción que la caracterizaba, Beatriz Sarlo insistía ante Horacio Tarcus, director del Centro de Documentación e Investigación de la Cultura de Izquierdas (CeDinCi) en que no se hiciera muchas ilusiones con sus papeles personales. Tampoco con sus libros. La charla tuvo lugar en mayo de 2024, cuando en la sede principal de esa institución, ubicada en el centro porteño, se presentó el libro Punto de vista, de Sofía Mercader, sobre la historia de la célebre revista que Sarlo fundó en 1978 junto a Carlos Altamirano y Ricardo Piglia. Sarlo, presente en ese encuentro, prefirió quedarse sentada entre el público y hablar luego con algunos de los que se acercaron hasta el lugar. Meses después, la salud de la intelectual sufrió un deterioro, que la llevó a estar internada por un tiempo. Fue en esos días en los que, trabajando en los últimos detalles de No entender (Siglo XXI, 2025), el libro con sus memorias publicado póstumamente, la conversación sobre el futuro de su archivo y sobre su biblioteca volvió. Sin dudar, la autora de Una modernidad periférica señaló a sus amigos más cercanos: “Que vaya todo para el CeDinCi”.

A finales de 2024, luego de la muerte de la ensayista, la lectora incandescente de la escena cultural y política de la Argentina, esos mismos amigos, entre quienes se encuentran Adriana Amante, Adrián Gorelik, David Oubiña, Sylvia Saítta, Ada Solari, Eduardo Stupía y Hugo Vezzetti, se encargaron de cumplir su voluntad. Tanto aquel archivo que para Sarlo no era muy grande, como los más de cuatro mil libros que tenía en su oficina de la calle Talcahuano, empezaron a ser catalogados y luego enviados para que quedaran al resguardo de la institución que se dedica a la recuperación, preservación, conservación y difusión de diversas producciones políticas y culturales.

“Nos honra que el CeDinCi haya sido el lugar escogido por la propia Beatriz Sarlo, en primer lugar. Y, segundo lugar, porque de algún modo la totalidad de la comunidad intelectual aprobó la decisión, que luego se motorizó y se pudo concretar con sus amigos del círculo más íntimo”, cuenta Tarcus en su oficina del CeDinCi ante elDiarioAR. Él mismo, doctor en Historia y especialista en historia del libro, archivos y patrimonio cultural, se está encargando por estos días de ubicar los libros de la ensayista, tal como ella los tenía en su biblioteca, en un espacio especialmente preparado por la institución.

La tarea, con los más de cuatro mil ejemplares que conservaba Sarlo en su espacio de trabajo, no resulta sencilla, entre la falta de recursos –buena parte de los estantes fueron adquiridos por los amigos de Sarlo– y los recortes generalizados para la cultura en los últimos tiempos. “Además de una honra, esta tarea también es una responsabilidad grande porque implica gestionar los recursos para trasladarla, ordenarla, alojarla en en mobiliario adecuado, catalogarla y el el futuro poder abrirla a la consulta”, cuenta Tarcus y agrega: “Esto va a requerir de tener personal disponible para recibir a los investigadores, a los que quieran consultar tanto los libros como los papeles, porque ya hay mucha gente que nos está pidiendo venir a ver físicamente todo esto”.

Sobre la biblioteca, Tarcus afirma que se trata de “una biblioteca en construcción”. “Estamos en proceso de catalogación. Todavía estamos gestionando los recursos en una situación global y sobre todo con una situación nacional donde la cultura está viviendo una gravísima devastación. Todo esto ocurre en un contexto, además, en el que el libro es un bien desvalorizado y la biblioteca, como conjunto, ha perdido su aura. Me refiero al aura que tenía para las familias o los intelectuales del siglo XX, aquel aura de prestigio. Si a esto le agregamos la lógica productivista que está imperando en la educación, en la investigación, en la cultura, en la salud, esta idea de que todo lo que no es rentable para el capital tiene que tiene que cesar, entonces se abre la pregunta más general sobre cuál es el destino de las bibliotecas”, afirma.

Cuatro mil libros

Los libros que se destacan en los estantes, dispuestos a lo largo de un pasillo largo del CeDinCi, son mayoritariamente libros de autores y autoras argentinos. También hay, como era de esperarse, muchas publicaciones de crítica literaria. Sin embargo, al recorrer con la mirada los ejemplares, se puede observar cierta austeridad en la selección de Sarlo.

“La biblioteca de Beatriz es la biblioteca de una persona que vivió con intensidad la segunda mitad del siglo XX y el principio del siglo XXI y que compró libros contemporáneos a su propia vida. Sin embargo, no es la biblioteca del bibliófilo clásico ni la biblioteca del coleccionista ni mucho menos la biblioteca del bibliómano. Viendo lo que decidió conservar, uno intuye a alguien que tiene muy claro qué quiere hacer con los libros, alguien que no pierde tiempo en buscar en librerías de viejo o en pagar fortunas por una edición antigua”, apunta Tarcus y agrega: “Cuando necesitaba una edición antigua iba al Instituto de Literatura Argentina o Latinoamericana, si la dejaban fotocopiar, fotocopiaba. Entre sus papeles, de hecho, hay una cantidad acotada, pero una cantidad al fin, de fotocopias de primeras ediciones de Borges, por ejemplo. Esto es interesante porque permite observar que ella no tiene el menor atisbo de bibliofilia”. 

El experto destaca el buen estado en que se encuentran los ejemplares, que se pueden observar con anotaciones prolijas o subrayados, pero en buen estado. “Acá tenemos parte de la biblioteca de David Viñas. David tomaba el libro a 360 grados y lo marcaba con marcador y sacaba papeles. Lo hemos visto hacer eso en la librería Gandhi, en Los Galgos o en Clásica y Moderna. Beatriz, en cambio, era cuidadosa con los libros. Pero para ella eran instrumentos de trabajo. Tenía claro cuáles eran los que necesitaba tener a mano, los que tenían que estar disponibles para preparar una clase, para llevar adelante una investigación. Incluso hay entre sus papeles testimonios de préstamos, de libros que van y que vienen sin problemas. No hay en ella una actitud de retener”, cuenta Tarcus.

Sobre los autores y autoras de los que la intelectual conservó su obra completa, el experto asegura que hay “unos diez o quince títulos” de los que ella consideraba centrales. 

“Son los autores que ella trabajó, como Walter Benjamin, Roland Barthes, Jorge Luis Borges o Juan José Saer”, enumera Tarcurs y apunta: “En muchos casos están todos sus libros y también la obra crítica sobre esos autores. Después, de otros pensadores clásicos y contemporáneos, prefirió tener dos o tres libros. Es encomiable esa capacidad de selección. Trabajando personalmente con su biblioteca, diría que Beatriz eligió muy racionalmente, muy estratégicamente qué 4000 libros quería leer y leer bien. Libros que le ayudaran a pensar y armarse una composición del pensamiento contemporáneo. Por supuesto, que es una biblioteca muy completa sobre literatura argentina y mirándola en su composición, por la edad de los libros y su fecha de edición, se puede ver con claridad su pasaje de especialista en la literatura del siglo XIX a la especialista en literatura del siglo XX”.

Papeles personales

En otra zona del CeDinCi, donde se las puede observar dispuestas con prolijidad, hay una docena de cajas con los papeles personales de Sarlo, libretas con apuntes, fotografías, recortes de textos periodísticos, cartas que recibió. Como con los libros, resalta la austeridad.

“Diría que es un típico archivo de escritor o escritora del siglo XX y más allá del siglo XX. Porque, ¿qué es lo que suele hacer un escritor, un investigador, un profesor? En principio guarda los originales de los artículos que escribió a veces en primera, en segunda, en tercera versión. Después guarda los originales publicados, uno o dos ejemplares de cada uno de sus libros. Y también guarda las reseñas de sus libros, las entrevistas, la correspondencia, las fotografías”, describe Tarcus.

En el caso de la intelectual argentina, el material está ordenado de acuerdo a las necesidades de cada momento: “En archivística nosotros las llamamos ‘series’. En Beatriz está la serie de apuntes para dar clases, las cajas de archivo de un tema puntual que trabajó para un libro o para algún artículo, los cuadernos de notas y la correspondencia”.

Sobre las cartas, al abrir el material a los archivistas les llamó la atención que Sarlo se había dedicado a ordenarlas por fechas en carpetas prolijas y que había apartado las que intercambió con el escritor Juan José Saer: “Es difícil saber hoy por qué tomó esa decisión. Quizá estaba pensando en hacer algo con esas cartas. Lo que sí sorprende es lo ordenado que tenía este material, al que le puso un sello, le puso un orden”.

Otro material que sorprende son una serie de pequeñas libretas donde Sarlo hacía anotaciones muy breves. “Son interesantes porque Beatriz tomaba nota de ideas, pequeños apuntes de temas a desarrollar, frases que se le ocurrían, leía o escuchaba. Y también anotaba sueños, porque como es sabido, ella que se analizaba”, dice Tarcus y agrega: “También están las agendas, esas anuales donde uno anota las citas. Yo estimo que pueden ser útiles para un futuro biógrafo o biógrafa”.

Sobre el método de trabajo, el titular del CeDinCi asegura que la prioridad es “respetar la integralidad y lo que se suele llamar el orden originario”. “Nosotros no le damos un ordenamiento distinto al material. Ahora estamos pasando cada uno de estos papeles a unas cajas que se llaman ‘cajas libres de ácido’, que están hechas con un material que demora la oxidación del papel. Son cajas muy caras, pero permiten que el papel dure, que se preserve flexible y oxigenado un tiempo. La idea en algún momento es conseguir los recursos para que todo esto se digitalice y se pueda subir sistematizado a la web, que es algo que están haciendo cada vez más archivos del mundo”, detalla.

Desde la institución aclaran que, como siguen trabajando en la catalogación del material, todavía no hay una fecha concreta para que los investigadores que quieran hacerlo puedan tomar contacto con los libros y el archivo de Sarlo. El problema central es la falta de recursos económicos. 

“Al CeDinCI le cortaron absolutamente todo subsidio, aunque de por sí era muy chiquito lo que se recibía. Teníamos uno mínimo del Ministerio de Ciencia y Tecnología que permitía pagar una partecita de la luz de este espacio. Apenas asume Milei, nos borraron automáticamente de ese subsidio”, concluye Tarcus.

AL/MG

A seis meses del fallecimiento de la reconocida intelectual Beatriz Sarlo, una controversia judicial se desató en torno a su herencia. Melanio Alberto Meza López, encargado del edificio donde la ensayista residía en el barrio de Caballito, se presentó como heredero del departamento tras entregar un testamento ológrafo —escrito de puño y letra— supuestamente firmado por Sarlo.

La autenticidad del documento será evaluada mediante una pericia caligráfica ordenada por el Juzgado Civil 91, a cargo del juez Carlos Hugo Goggi.

Sarlo, autora de obras como Una modernidad periférica, murió a los 82 años dejando un legado intelectual y patrimonial aún sin resolución. En febrero, Meza López presentó una hoja con dos textos fechados el 9 de junio y el 2 de agosto de 2024, en los que Sarlo supuestamente le delega el cuidado de su gata Nini y le cede su departamento. Ambos textos incluyen firmas y números de documento.

La situación complica el proyecto impulsado por el exmarido de Sarlo, el arquitecto Alberto Sato Kotani, y su círculo íntimo —compuesto por figuras como Sylvia Saítta, Adrián Gorelik, David Oubiña, Adriana Amante, Hugo Vezzetti, Ada Solari y Graciela Silvestri—, que planeaban constituir un fideicomiso cultural con los bienes de la escritora.

La intención era financiar una fundación destinada a preservar y difundir su legado, aunque los detalles del proyecto no se hicieron públicos.

El juez Goggi excluyó a Sato Kotani del proceso sucesorio tras un pedido del abogado de Meza López, pese a que el exmarido nunca se divorció legalmente de Sarlo desde su matrimonio en 1966.

En respuesta, el círculo íntimo de la ensayista publicó un comunicado solicitando la reincorporación de Sato Kotani como heredero, fundamentando su pedido en su vínculo continuo con la escritora, su rol en los últimos meses de vida de Sarlo y el objetivo de resguardar el archivo y la biblioteca en el CeDInCi (Centro de Documentación e Investigación de la Cultura de Izquierdas).

Los allegados también alertaron sobre la aparición en venta, en una disquería porteña, de discos pertenecientes a Sarlo y a su última pareja, el cineasta Rafael Filippelli, fallecido en 2023. La denuncia se basó en un posteo realizado en la red social X por una influencer británica que reside en Buenos Aires, posteriormente eliminado. La sospecha recae sobre Meza López, único poseedor de las llaves del departamento, a quien acusan de estar vendiendo parte del patrimonio cultural de Sarlo.

“El resultado de todo esto es que, mientras se discute la validez del testamento presentado por Meza López, su acceso irrestricto al departamento le habría permitido disponer de bienes de Sarlo con fines comerciales”, advierte el comunicado.

El futuro del legado de Beatriz Sarlo podría quedar en manos de la Justicia. Si finalmente son rechazadas las pretensiones tanto de Sato como de Meza López, la Procuración General de la Ciudad de Buenos Aires —a cargo del doctor Martín Ocampo— podría intervenir como heredera vacante.

Mientras tanto, los amigos y colegas de Sarlo apelan a que la Cámara revierta la decisión del juez Goggi y restituya a Sato Kotani en el proceso sucesorio, para garantizar, según sostienen, la protección del legado de una de las figuras más relevantes del pensamiento argentino contemporáneo.

Con información de la agencia NA

Uno. Cinco discípulos de Alberto Laiseca decidieron escribir un retrato íntimo del escritor. El libro salió por estos días con el título Laiseca, el Maestro (Random House, 2025). Lo firman bajo el nombre de Chanchín, que era el apodo que él usaba indistintamente con varios de los asistentes a sus míticos talleres. Lo que más me interesó del gesto de intentar armar esta biografía coral, sobre todo tratándose alguien un poco caótico, es que en varios momentos los autores se detienen en una imagen que, al parecer, acompañó a Laiseca desde chico y él revisitó en distintas versiones con sus ocasionales interlocutores, alumnos, amigos (dar cuenta de los días de alguien, conocido o no, en este planeta se parece bastante a ir siguiendo las huellas de determinadas insistencias; una vida es, ante todo, una caja de resonancia). La imagen es la del monstruo que vivía debajo de la cama de su infancia. “Siento que la vida se me resume toda en un punto. Puedo verla como un todo; el pasado está acá. El futuro no lo conozco, pero sí el pasado y el presente. Todos los días vuelvo a ser chico”, dice Laiseca en el libro.

Dos. Siempre que puede, se esconde, se apaga, insiste en hacerse invisible (de hecho en las primeras escenas de la película la vemos ocultarse debajo de su cama; arriba, mientras, se seca el colchón que mojó durante la noche). Cáit tiene nueve años, es una de las muchísimas hijas de un matrimonio pobre y un poco desafectado que vive en el campo. Entre tantos hijos y tanto ruido, Cáit prefiere mirar, prefiere callar, prefiere el silencio. Le gusta correr, también, un movimiento que para ella es otra manera de esfumarse, apagar el mundo que no entiende, no estar. Otra insistencia. El director, en este caso, va detrás de una resonancia muda pero elocuente: todo lo que la protagonista no puede decir. La película se llama La niña callada (The Quiet Girl), es una especie de memoir fragmentaria de infancia, está basada en un relato breve de Claire Keegan y es de lo más hermoso que vi en Mubi por estos días. Hay un trabajo con la imagen que pareciera ir por el lado de cierto pintoresquismo –la naturaleza, lo campestre, la ropa, el sol que encandila, la mirada glacial de la protagonista–, pero que al mismo tiempo se tuerce y se desmarca para no convertirse en un objeto meramente decorativo. Me gusta esa decisión porque le da a la película la atmósfera y los colores insistentes de un recuerdo prestado, de un sueño conocido pero incomprensible, de esas escenas que, ficcionales o no, vuelven a nosotros con regularidad.

Tres. Otra vida, en este caso, narrada por ella misma. La de Beatriz Sarlo. Por estas horas leo su autobiografía. Se llama No entender (Siglo XXI Editores, 2025). Por supuesto que la autora recrea varias escenas de su infancia (algunas son realmente cómicas o están contadas entre la gracia y el espanto, con muchísima lucidez), todas ellas permanecen anudadas a eso que Sarlo llama no entender. Una bisectriz, una pulsión que la acompaña desde chica, un regreso insoslayable. Una manera de leer, también, todo eso que es memoria. “Aunque retorne como fragmentos incomprensibles, si es intenso, un recuerdo es un destino”, apunta Sarlo y más adelante, con la flecha, como siempre, mirando hacia el futuro, dirá: “La cuestión es asaltar el recuerdo y no permitir que el recuerdo nos asalte”.

Cuatro. Un recuerdo de Laiseca, que también se detiene bastante en no entender: “Papá también me había prohibido leer a Edgar Allan Poe, de modo que lo frecuenté a escondidas. Los primeros cuentos que conocí de este autor fueron El caso del señor Valdemar, El barril de amontillado y El gato negro. Confieso que no me asustaron, pero en este último la crueldad del personaje para con sus mascotas y particularmente para con el gato me hizo llorar. ¿Cómo podía ser tan cruel al pedo? Pero mi horror más espantoso era el monstruo que vivía debajo de la cama. No podía imaginarle forma alguna. No tenía dientes afilados, ni babas, ni tentáculos. Era in abstractum”. Muchos años y muchas vidas después, una misión de Laiseca adulto a una de sus alumnas: “Sí, querida, te paso la consigna, escuchá: el monstruo que vivía debajo de la cama. Vos sabés que de chicos todos teníamos un monstruo debajo de la cama, te debés acordar. Bueno, por ahí es la vaina”.

Cinco. “La mer, la mer, toujours recommencée. El verso de Paul Valéry es sencillo como un lugar común; sin embargo, queda en el recuerdo porque su sentido es al mismo tiempo evidente y nuevo. No designa el mar que se repite, sino el mar que se renueva. La diferencia entre repetición y nuevo comienzo produce un impacto discreto y leve. Valéry habla sobre la esencia de lo repetido que es nuevo comienzo, no copia exacta de lo anterior. El mar posee esa cualidad de repetirse cambiando; es decir, una virtud plenamente reconocida y habitada por la contradicción. De esa misteriosa cualidad, casi incomprensible, habla la imagen. Su potencia visual es palmaria, un lugar común. No entender es desconfiar de ese primer sentido y, por lo tanto, estar dispuesto a continuar la exploración (...). Algo en el mundo (Valéry elige el mar) tiene la potencia dinámica de volver a empezar, lo que no quiere decir repetirse. Es un mar que recomienza y, por supuesto, le resultaría difícil ser igual al anterior. Valéry escapa a la monotonía al proyectarse hacia un desenlace desconocido”, escribe Beatriz Sarlo. Se refiere a un poema célebre que tiene como título El cementerio marino. ¿Y si hablara de la memoria, la infancia, el pasado o cualquiera de los monstruos que viven, persistentes, abajo de nuestras camas?

Empieza una nueva edición de Mil lianas.

1. Los libros de febrero. Después de la tradicional pausa de enero, mes en el que las editoriales argentinas no publican novedades, para febrero tanto los sellos locales como aquellos internacionales que editan sus títulos en el país anunciaron la salida de novelas, libros de cuentos, ensayos, memorias, investigaciones y crónicas que llegarán a las librerías locales por estas horas. Entre otros, esta vez será el turno de autores y autoras como Antonio Di Benedetto, María Teresa Andruetto, Sigrid Nunez, Diego Angelino, Mariano Quirós, María Luque y Horacio Convertini, entre otros. Dos que, como habrán notado arriba, me tienen especialmente capturada estos días: No entender, la autobiografía de Beatriz Sarlo y Laiseca, el Maestro. Sobre todos estos libros y algunos más pueden leer por acá una especie de repaso que armé.

La guía con los libros destacados de febrero se puede leer en este enlace.

2. Series y películas. Febrero trae varias novedades prometedoras en el universo de las plataformas de streaming. Una de las mayores apuestas, sin dudas, es la miniserie Día cero, un thriller político que tiene como protagonista a Robert De Niro y aterrizará en Netflix a partir del 20 de este mes. Por mi parte, ya anoté eso y también tengo muchas ganas de ver la nueva temporada de The White Lotus, por Max, que una vez más tendrá lugar en un hotel de lujo, aunque con locaciones y elenco renovados.

Pero hay mucho más. Por acá armé una suerte de guía con plataformas, fechas y avances de algunas de las series y películas que se estrenan a lo largo de este mes.

El repaso con películas y series destacadas que llegan al streaming durante febrero se puede leer por acá.

3. Los Dardenne y Leopoldo Torre Nilsson. Una vez más, Lumiton, mi plataforma favorita de cine en formato hogareño, ofrece una selección preciosa de películas que se pueden ver online y de manera gratuita desde Argentina (en estas épocas de vacas flacas, el gesto se agradece todavía más). Por un lado, armaron un ciclo dedicado a los hermanos belgas Jean- Pierre y Luc Dardenne. Hasta el 3 de marzo, se podrán ver las películas La promesa, El chico de la bicicleta, Rosetta (subrayo esta especialmente para quienes se metan por primera vez en el universo de estos cineastas), Dos días, una noche y La chica desconocida.

“Con una narrativa simple pero poderosa, sus films exploran la sensibilidad humana y la realidad social, centrándose en los dilemas morales que enfrentan los personajes. Sus relatos, contados de forma realista, revelan la lucha de personajes vulnerables en un mundo implacable. Un cine que conmueve y despierta conciencias”, señalan los organizadores del ciclo.

En simultáneo, Lumiton también ofrece un ciclo dedicado al argentino Leopoldo Torre Nilsson (me pongo de pie), para continuar con los homenajes que comenzaron en 2024 por el centenario de su nacimiento. “Algunas de las películas han sido especialmente retocadas para este ciclo por el Archivo Lumiton, en un proceso que implicó la digitalización a partir de copias en cinta magnética y su posterior lifting digital de imágen y sonido”, detallan los programadores. Están disponibles hasta el 3 de marzo las películas La mano en la trampa, Martín Fierro, Los siete locos, El pibe cabeza, El santo de la espada, Boquitas pintadas, La terraza y La maffia.

El ciclo online y gratuito con películas de los hermanos Dardenne se puede ver por acá. Y, en este enlace, las películas de Leopoldo Torre Nilsson.

Apostilla. Como la mencioné arriba, dejo unos apuntes por acá. La niña callada (The Quiet Girl en inglés; An Cailín Ciúin, en gaélico, que es el idioma en el que está casi todo el tiempo hablada) es la ópera prima del cineasta irlandés Colm Bairéad. Ambientada en una zona rural de Irlanda a comienzos de la década del ‘80 y basada en Foster, una nouvelle de la escritora Claire Keegan, tiene como protagonista a Cáit (Catherine Clinch, excelente en su rol), una niña de nueve años, integrante de una familia numerosa y pobre, que es enviada a pasar una temporada con unos parientes cuando su madre vuelve a quedar embarazada.

Callada pero para nada distante de lo que pasa a su alrededor, Càit percibe en silencio la violencia de su entorno, los secretos que rodean a su familia y las dificultades que tienen los adultos con sus propias vidas. Contada desde su mirada infantil, perfecta en los colores y en los detalles, la película propone una historia pequeña y encantadora. Un relato que en su minimalismo condensa magistralmente los vestigios que dejan las pérdidas, la melancolía ineludible que viene adherida a algunos hitos vitales (ser testigos, hacer fuerza por atesorar y al mismo tiempo saber que algunos momentos luminosos están destinados a ser pasado) y esa materia tan insistente como difusa que anuda siempre los vínculos familiares.

La película La niña callada está disponible en Mubi.

Banda sonora. Hace unos días se estrenó Un completo desconocido, la película en la que Timothée Chalamet encarna a Bob Dylan en algunos momentos importantes de su vida. Salí del cine sorprendida –para bien– por la sobriedad con la que está contada, porque las escenas se van encadenando sin explicaciones ni subrayados sobre el comportamiento del músico y, claro, por su banda sonora.

Elegí algunas canciones de ahí (las versiones de los temas de Dylan y otros músicos de la época las hacen el mismísimo Chalamet y otros integrantes del elenco) y también busqué las originales. Así que esta semana entran a nuestra lista compartida el propio Dylan, Joan Baez, Pete Seeger y Johnny Cash. Se escucha, como siempre, por acá.

Bonus track. Algo para quienes estén por estos días en Buenos Aires y alrededores. Arriba hablamos de Lumiton y justamente ese lugar está llevando adelante un ciclo de cine gratuito en homenaje a David Lynch. “Este ciclo permite explorar el universo narrativo característico de Lynch, lleno de giros inesperados, personajes excéntricos y atmósferas oníricas. Incluye desde sus obras maestras como Cabeza Borradora y El Hombre Elefante, hasta sus éxitos comerciales como Terciopelo Azul y Corazón Salvaje. También cuenta con algunas de sus películas más experimentales como Carretera Perdida y Mulholland Drive, que demuestran su continua búsqueda artística”, informaron los organizadores. Las películas se podrán ver de manera gratuita hasta el 20 de febrero en el Cine York, Juan Bautista Alberdi 895, Olivos. Más información sobre los horarios y las proyecciones, en este enlace. Las entradas son gratuitas, se entregan por orden de llegada.

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Después de la tradicional pausa de enero, mes en el que las editoriales argentinas no publican novedades, para febrero tanto los sellos locales como aquellos internacionales que editan sus títulos en el país anunciaron la salida de novelas, libros de cuentos, ensayos, memorias, investigaciones y crónicas que llegarán a las librerías locales. Entre otros, este mes será el turno de autores y autoras como Antonio Di Benedetto, Beatriz Sarlo, María Teresa Andruetto, Diego Golombek, Sigrid Nunez, Rosa Montero, Mariano Quirós, María Luque y Horacio Convertini, entre otros.

A continuación, un repaso por los lanzamientos más destacados y las editoriales que los publican.

1. No entender. Memorias de una intelectual, de Beatriz Sarlo. “Desde el fin de la primaria, llamaban con alarmante frecuencia a mi madre, que jamás concurría y enviaba a alguna de sus hermanas. Les decían siempre lo mismo: la chica es inteligente, pero insoportable. Muchas maestras concluían su queja con una interrogación que hasta hoy se repite teniéndome como objeto: ¿quién se cree que es? En una de las pocas ocasiones en que mi madre fue a hablar con la autoridad escolar, escuchó algo que luego me repitió hasta que cumplí 17 años y me fui de casa: Hay que bajarle el copete poniéndola a lavar pisos.”, cuenta Beatriz Sarlo en las páginas de este libro, que entregó poco tiempo antes de morir. 

“¿De dónde salió Beatriz Sarlo, la intelectual más conocida de la Argentina y tal vez de la región, la que saltó de las revistas culturales al mundo académico y después al periodismo gráfico y televisivo, la que opinó sobre literatura y actualidad incluso en los canales de streaming? ¿De dónde le venían la seguridad, la rapidez, el filo para la polémica y la claridad de los argumentos?”, plantean sobre la publicación desde Siglo XXI Editores.

“Esta es la historia de cómo la niña nacida bajo el nombre de Beatriz Elcidia Sarlo Sabajanes se convirtió en Beatriz Sarlo, de cómo incorporó dócilmente todo lo que le enseñaron al tiempo que desobedecía los mandatos familiares movida por una voracidad cultural sin límites. Con un estilo nítido y directo, Beatriz Sarlo bucea por primera vez en la intimidad de su novela familiar y en los momentos iniciáticos: cuando huyó de la casa materna y del desamor de su madre, cuando decidió que quería ser una intelectual sin saber qué significaba esa palabra, cuando vivió en un sótano y conoció una bohemia que muy pronto sería barrida por la vanguardia del Instituto Di Tella, cuando decidió estudiar Letras. Su memoria se detiene en la figura central y ambivalente del padre, a quien adoraba aunque lo viera acabado por el alcoholismo”, agregan en la contratapa.

No entender. Memorias de una intelectual, de Beatriz Sarlo, salió por Siglo XXI Editores.

2. Laiseca, el Maestro. Un retrato íntimo, de Chanchín. Chanchín es el nombre singular de una autoría colectiva de asistentes históricos al taller literario del escritor Alberto Laiseca, donde produjeron buena parte de sus libros. Está integrado por Selva Almada, Rusi Millán Pastori, Sebastián Naveira, Guillermo Pandolfelli y Natalia Rodríguez Simón. Tras la muerte de su maestro, el 22 de diciembre de 2016, el grupo se propuso escribir una biografía colectiva e inusual de Laiseca “bajo el cariñoso mote de Chanchín que usaba el Maestro para referirse indistintamente a sus discípulos y discípulas”, informaron desde la editorial Random House. 

“Almada, Millán Pastori, Naveira, Pandolfelli y Rodríguez Simón recuperaron experiencias, anécdotas y testimonios, revisaron montañas de originales, y entrevistaron a figuras públicas y desconocidas. Mago y monstruo, escritor oriental, figura mediática, soldado, operario, jornalero, niño solitario… Las versiones de Laiseca se funden en la cortina espectral del humo de su cigarrillo. Y trascienden: este magnético relato coral refleja, intacta, la capacidad del Maestro de incomodar a la literatura argentina”, agregan.

Laiseca, el Maestro. Un retrato íntimo salió por Random House.

3. Absurdos, de Antonio Di Benedetto. “Febrero llega con una nueva edición de Absurdos, que reúne los cuentos que el gran escritor argentino Antonio Di Benedetto (1922-1986) escribió en la cárcel, a donde había sido recluido por la dictadura argentina entre marzo de 1976 y septiembre de 1977, antes de partir al exilio en Europa. Publicado por Adriana Hidalgo editora en 2004, se había vuelto casi imposible conseguirlo, por lo que su regreso a las librerías en esta nueva edición con diseño renovado es una noticia para celebrar. La tapa elegida, en la que vemos el perfil recortado de un caballo, es un guiño que los lectores de Di Benedetto sabrán reconocer de inmediato, ya que el presente volumen abre con Caballo en el salitral, acaso uno de los cuentos protagonizados por un animal más conmovedores jamás escritos”, informó la editorial Adriana Hidalgo en un comunicado y agregó: “El libro también incluye otros grandes cuentos del autor mendocino como El juicio de dios, Pez, Aballay y el Tríptico zoo-botánico con rasgos de improbable erudición”.

Absurdos, de Antonio Di Benedetto, salió por Adriana Hidalgo Editora.

4. Como si fuesen fábulas, de María Teresa Andruetto. “Las fábulas reunidas en este libro son una pintura de escenas fatídicas envueltas en capas de silencio y omisión; de nombres, pueblos y lenguas condenados al olvido y a un puñado de preguntas. Con un pulso narrativo que logra instalarnos al filo de los dolores humanos que los textos cuentan, María Teresa Andruetto desbarata la jugada y abre pequeños espacios de reflexión para intentar dar con las respuestas”, informaron sobre este libro de la escritora argentina María Teresa Andruetto en un comunicado desde Random House.

“Un poblado salteño casi fantasma, un cuento de Rodolfo Walsh desaparecido en la ESMA, un idioma que la ley ancestral prohíbe trasmitir por vía masculina, los que viven en cárceles, los duendes del agua, la madre de Albert Camus, el repudio de las prostitutas en la Patagonia Trágica, la visión de los vencidos en la conquista de América, el último registro de la lengua chaná, la pregunta sobre el odio. Sucesos infortunados, burlados por la indiferencia del mundo, que la literatura de María Teresa Andruetto revela y testimonia”, agregaron.

Como si fuesen fábulas, de María Teresa Andruetto, salió por Random House.

5. Samuel Beckett por dos. Este mes, el sello argentino Godot anunció el lanzamiento de dos nuevos títulos de la biblioteca Samuel Beckett. Por un lado, llegará a las librerías el tomo de cuentos Belacqua, el primer libro de ficción publicado por el autor. “Su protagonista, Belacqua Shuah, toma su nombre del muerto más perezoso de La divina comedia, y su apellido, del abuelo de Onán en el Viejo Testamento. Como expresa Matías Battistón en el prólogo: ‘Es un maestro de la abulia y la pedantería, un adicto al ombliguismo, alguien convencido de que el futuro es suyo por pura prepotencia de descanso. Y Belacqua es también, en gran parte, una caricatura del propio autor, en un momento donde no tenía la menor idea de qué iba a hacer de su vida’”, informó la editorial.

“Belacqua (More Pricks Than Kicks en inglés) fue publicado por primera vez en 1934. En los cuentos aparecen fragmentos de su novela Dream of Fair to Middling Women, que no fue aceptada para ser publicada cuando la escribió. Belacqua es su segundo intento de darle vida a ese personaje menor del Purgatorio de Dante”, agregaron. Al mismo tiempo, saldrá este mes Los huesos de Eco, un texto originalmente pensado para Belacqua, que fue rechazado por los editores y ahora es traducido por primera vez al español.

“El 25 de septiembre de 1933, la editorial londinense Chatto & Windus aceptó publicar el libro de cuentos de Beckett, Belacqua. En una carta al autor, el editor Charles Prentice le preguntó si no podría agregar un cuento adicional, que ‘ayudaría al libro’ aumentando un poco más la cantidad de páginas. Beckett aceptó, y escribió lo que llamó ”un relato de despedida“ titulado Los huesos de Eco, que cerraría el volumen. Sin embargo, a los tres días de haber recibido el texto, Prentice, en una carta fechada el 13 de noviembre de 1933, lo rechazó, alegando que era ‘una pesadilla’ y que ‘perjudicaría mucho las ventas’. Belacqua se publicó el 24 de mayo de 1934 tal cual lo había enviado Beckett en un principio. En las cartas que su editor le manda —incluidas al final de este libro—, hay una confesión lapidaria: ‘Esto ha sido un desastre terrible, de mi parte, no de la tuya, por favor. Pero tengo que hacerme cargo. Un error, un acto de ceguera, como se quiera llamarlo. Lo único que puedo alegar en mi defensa es que el contacto gélido con esos dedos resucitados fue demasiado para mí. Estoy sentado en el suelo, con la cabeza cubierta de cenizas’”, se lee en la contratapa de esta publicación.

Belacqua y Los huesos de Eco, de Samuel Beckett, fueron publicados por Ediciones Godot.

6. Animales difíciles, de Rosa Montero. Desde la editorial Seix Barral anunciaron que este título es el “espectacular y esperado cierre de la serie de Bruna Husky”, personaje creado por la escritora española Rosa Montero. 

“En Madrid de 2111, la detective Bruna Husky es contratada para investigar un atentado terrorista en las instalaciones de Eternal, una gran empresa tecnológica. Las primeras pistas la llevan hasta un periodista que sigue los pasos de uno  de los asaltantes, pero cuando los implicados empiezan a desaparecer o a morir el rastro se pierde. La detective y su colega, el inspector Lizard, se verán atrapados en un enigma cada vez más sombrío, en una trampa mortífera diseñada por una mente criminal aterradora. Estamos ante una Bruna Husky llena de furia contra el mundo y, sobre todo, contra sí misma, porque ya no es una poderosa tecnohumana de combate, sino un débil androide de cálculo. Y es desde esa nueva fragilidad desde la que debe afrontar el caso más peligroso de toda su carrera”, informaron desde la editorial sobre el libro.

“Animales difíciles plantea aquello que no queremos mirar de frente: la inconsciencia con la que estamos desarrollando una superinteligencia desconocida, un poder absoluto, que no sabemos si seremos capaces de controlar y que puede convertirse en un arma definitiva y brutal. Rosa Montero cierra por todo lo alto la serie de Bruna Husky, formada por las novelas Lágrimas en la lluvia, El peso del corazón y Los tiempos del odio. Espectacular, emocionante y peligroso, el último caso de la formidable detective es un apasionante rompecabezas de tensión creciente y final luminoso sobre el sentido de la vida y el destino de la Humanidad”, agregaron.  

Animales difíciles, de Rosa Montero, salió por Seix Barral.

7. Cuentos completos, de Diego Angelino. “Empezamos el año con una novedad que nos llena de entusiasmo. Llega Cuentos completos, un libro que reúne por primera vez en un solo volumen todos los cuentos de Diego Angelino, con prólogo de Martín Kohan, textos de contratapa de Selva Almada, Jorge Consiglio y Alejandra Kamiya y un anexo que contiene cartas de Victoria Ocampo dirigidas a Angelino en versión facsimilar y fotos emblemáticas del autor”, informó en un comunicado Eterna Cadencia Editora.

“Los veinte relatos que componen el libro fueron escritos entre comienzos de los años setenta y la segunda década de los dos mil, y recibieron elogios y premios por parte de jurados compuestos por Onetti, Cortázar, Walsh, Borges y Bioy Casares, entre otrxs. En ellos, Angelino despliega un universo tan fascinante y vivo como sombrío. Construye un territorio mítico: Campo del Banco. Y hace circular por él a personajes complejos, oscuros, entrañables, que reaparecen de un cuento a otro –los Frutos, el menor de los Álvarez, el Linye, la viuda de Ruiz–; si en una historia se menciona un nombre al pasar, en otra este cobra protagonismo. Así, va delineando un espacio que recuerda a la Santa María de Onetti o, más acá, a la trilogía pampeana de Hernán Ronsino”, detalló la editorial.

 “Son lugares –escribe Martín Kohan en el prólogo– que a Angelino le importan, más que por su condición de tales (paisajes, geografías, regiones), por su poder de suscitar un tiempo (y no uno, sino varios) [...]  Ese tiempo largo y lento que Angelino sabe desprender de los espacios, como si fuese su emanación o su secreto, acerca su literatura a la verdad esencial de las esperas, de la quietud, de la soledad. No son cuentos en los que nada pasa: pasan cosas, y a menudo terribles; ni son cuentos de personajes apagados de apatía: incluso en el apocamiento, algo tienen de desaforados”.

Diego Angelino nació en Entre Ríos en 1944 y desde 1964 reside en la Patagonia. Allí abrió, al llegar, junto a su mujer Alba, un vivero llamado Tierra Baldía, en un intento por hermanar el mundo de la literatura y el del trabajo. En una breve autobiografía incluida al final de su última novela, Al país de las guerras, escribe: “Mi trabajo y la literatura seguían su irreconciliable guerra de hachazos contra puñaladas, y esto no sé si se dice en el sur o se decía en Entre Ríos”.

Cuentos completos, de Diego Angelino, salió por Eterna Cadencia Editora.

8. Budín del cielo, de María Luque. “Rosa es una señora feliz. Jubilada de una de las pasiones de su vida: enseñar matemática a ‘sus pichoncitos’ en el colegio. Vive sola en un departamento lleno de luz que da a la calle, visita con regularidad a su médico de cabecera y se preocupa por su vecina Norma, que tiene unos años menos que ella pero peor salud y bastantes más angustias. Aunque nunca se casó, tuvo varios novios, a quienes le gusta recordar con lujo de detalles. Quizás el gran amor de su vida haya sido, y todavía sea, Sandro: adorablemente vanidosa, a veces se emociona fantaseando con que el cantante también se enamora de ella. Tiene buena mano para la cocina, la pone contenta recibir noticias de sus alumnos y, sobre todo, disfruta de un don que no oculta a nadie: puede hablar con las flores y los pájaros”, señala la sinopsis oficial de esta novela de la ilustradora y escritora argentina María Luque.

“Budín del cielo propone algo totalmente original: una novela sin grandes conflictos ni sobresaltos. Ligera, animada y colorida como sus dibujos, esta nueva creación de la artista y escritora María Luque le da voz a un personaje inolvidable que nos cuenta cómo es habitar un mundo pequeño con la mirada abierta a la belleza, a la sorpresa y a las maravillas de todos los días”, informaron sobre el libro desde la editorial Sigilo.

Budín del cielo, de María Luque, salió por Sigilo.

9. Purirú, de Mariano Quirós. “Mariano Quirós ha consolidado una prosa cuyo estilo y temas reverberan en esas zonas híbridas entre el realismo y la fantasía, entre la oralidad y la poesía. En esta novela sus personajes deambulan sus vidas por las calles chatas de un pueblo atravesado por el río y despabilándose como pueden de un sopor zonzo que se les mete en el cuerpo y en la mente y no les permite ir demasiado lejos”, adelantaron sobre este libro desde Alfaguara.

“Mateo no sabe, no consigue descifrar, si Mercedes sonríe o más bien está serio, si en el ofrecimiento de purirú hay más un gesto amigable o una especie de amenaza”, se puede leer en sus páginas.

Quirós nació en Resistencia, Chaco, en 1979. Publicó las novelas Robles (2009, Premio Bienal del Consejo Federal de Inversiones), Torrente (2011), Tanto correr (2013, Premio Francisco Casavella), No llores, hombre duro (2013, Premio Azabache, Memorial Silverio Cañada de la Semana Negra de Gijón), Río Negro (2014, Premio Laura Palmer no ha muerto), Una casa junto al Tragadero (XIII Premio Tusquets Editores de Novela en 2017) y Nuestra hermana de afuera (2022). Además es autor de los libros de cuentos La luz mala dentro de mí (2016, Premio del Fondo Nacional de las Artes) y Campo del cielo (2019). 

Purirú, de Mariano Quirós, salió por Alfaguara.

10. Materiales para una pesadilla, de Juan Mattio. “Lo que sostiene la trama de esta novela es la obsesión frente a las ausencias. Un hombre recibe una extraña herencia de una mujer a la que alguna vez amó. Se trata de una investigación inconclusa sobre cómo un grupo de escritores, lingüistas y psicólogos colaboró con la dictadura militar argentina del 76 para elaborar un sistema de escuchas capaz de detectar palabras disidentes en conversaciones telefónicas. En su intento por ordenar y continuar ese trabajo, el narrador se pierde en laberintos del pasado que conectan a su vez con otro fantasma: el de Haruka, una hacker japonesa que en el año 2036 pasa a la clandestinidad luego de haber creado, junto con un equipo de programadores, una red social inmersiva que permite incluso interactuar con los muertos”, se lee en la contratapa de esta nueva edición a cargo del sello Caja Negra de la novela de Juan Mattio, que en 2022 ganó el Premio Medifé Filba. 

“En Materiales para una pesadilla el mundo real se funde con el virtual porque ambos son el producto de una construcción narrativa, hecha tanto de lenguaje ordinario como del de la programación. A partir de personajes que deambulan en busca de espectros políticos y familiares, cultos tecnopaganos y una realidad fragmentada compuesta de documentos perdidos y testimonios grabados en cintas de audio, Juan Mattio retoma la tradición literaria argentina, que aborda al lenguaje como un artefacto complejo de representación y creación de mundos, para conectarla con el esoterismo tecnológico propio de las mejores novelas cyberpunks”, agregan los editores.

Materiales para una pesadilla, de Juan Mattio, salió por Caja Negra.

11. El secreto de Marcial, de Jorge Fernandez Díaz. “Madre solo hay una. Pero cada padre es un enigma. Y todo hijo necesita resolverlo.  Un escritor, miembro de la comunidad española en  Buenos Aires, intenta descifrar la verdadera personalidad  de su padre años después de su muerte. Marcial  Fernández, emigrante asturiano, como tantos hombres de  su época siempre tuvo dificultades para comunicarse con  su hijo, a quien castigó con años de silencio y disgusto al  descubrir su pasión literaria. El único vínculo entre ellos  fueron las películas del Hollywood clásico que veían por  televisión, una educación sentimental llena de sutilezas y  malentendidos que Marcial impartía de manera indirecta.  A medida que avanza en la reconstrucción de su historia,  el narrador halla indicios de que su padre llevó una vida  secreta y se obsesiona con descubrirla. Una novela tremendamente bella y dolorosa, escrita con  gran pulso narrativo y toques de suspenso, que no solo  homenajea a los sufridos inmigrantes españoles y a las  películas que formaron nuestra personalidad, sino que se  adentra en los misterios familiares más recónditos y en la  relación muchas veces espinosa entre padres e hijos que  se aman”, informa la contratapa de esta nueva publicación del periodista y escritor argentino, que obtuvo recientemente el premio Nadal.

El secreto de Marcial, de Jorge Fernández Díaz, fue publicado por el sello Destino de la editorial Planeta.

12. La ciencia es eso que nos pasa mientras estamos haciendo otras cosas, de Diego Golombek. “Golombek nos invita a mirar la vida cotidiana con sus deslumbrados ojos de científico. De la evolución al baño, del sueño a la escuela, de la belleza al cerebro, de las vacunas a la felicidad: los relatos que forman este libro muestran que la ciencia está en todas partes, aparece cuando menos la esperamos y nos revela otro lado del mundo. Y hasta sirve para descubrir por qué desaparecen las cucharitas en la cocina”, informaron desde Siglo XXI Editores sobre este libro del científico e investigador argentino Diego Golombek.

El autor es doctor en Ciencias Biológicas por la Universidad de Buenos Aires. Se desempeña como profesor plenario en la Universidad de San Andrés, donde dirige el Laboratorio Interdisciplinario del Tiempo (LITERA), especializado en sueño y cronobiología, y es investigador superior del Conicet. Fue presidente de la Sociedad Argentina de Neurociencias y coordinador del Programa Nacional de Popularización de la Ciencia. Además de su labor como científico, tiene una reconocida trayectoria como divulgador de la ciencia en diversos ciclos televisivos y medios gráficos.

La ciencia es eso que nos pasa mientras estamos haciendo otras cosas, de Diego Golombek, es una novedad de Siglo XXI Editores.

13. El castillo de arena, de Seicho Matsumoto. “El cadáver de un hombre con el rostro desfigurado es descubierto de madrugada en una estación de Tokio. La identificación del cuerpo es complicada y la Policía apenas tiene pistas. Al inspector Imanishi le tocará dejar de lado durante un tiempo sus preciados bonsáis y sus haikus para sumergirse en una investigación que resulta infructuosa; tras semanas de perseguir falsos indicios, la Policía decide cerrar el caso, pero el obstinado inspector no se permite dejar ningún cabo suelto. Un hallazgo inesperado le llevará a continuar con sus pesquisas por distintos puntos del país, desde los humildes pueblos de montaña a los círculos intelectuales de Tokio”, se lee en la contratapa de esta novela, que llega a las librerías locales a través del sello Libros del Asteroide.

El castillo de arena, de Seicho Matsumoto, salió por Libros del Asteroide.

14. Los vulnerables, de Sigrid Nunez. “‘Elegía más comedia es la única manera de expresar cómo vivimos hoy. Y que algo no sea divertido en la vida real no significa que no pueda escribirse sobre ello como si lo fuese’, dice un personaje de esta novela. Su narradora es una mujer solitaria que acepta hacerse cargo de un vivaracho loro llamado Eureka a petición de la amiga de una amiga. Del cumplimiento de ese encargo y de su relación con un miembro a la deriva de la Generación Z surgen preguntas que solo pueden resolverse, quizá, indagando en la naturaleza y el propósito de la escritura misma. ¿Qué significa estar viva en un momento tan complejo de la historia como el actual? ¿Hasta qué punto nuestra realidad presente afecta a la manera en que una persona mira hacia su pasado? Los vulnerables revela lo que sucede cuando un trío de perfectos desconocidos está dispuesto a abrir su corazón al otro y cómo incluso los actos de cuidado más pequeños pueden aliviar la angustia de los demás”, señala la sinopsis oficial de esta novela de la escritora estadounidense Sigrid Nunez publicada en español por Anagrama.

Los vulnerables, de Sigrid Nunez, salió por Anagrama.

15. El misterio de los mutilados, de Horacio Convertini. “Para conservar su trabajo en una empresa de ortopedia, Giménez debe aceptar el encargo de su detestable jefe: adentrarse en un pueblo perdido de La Pampa para investigar por qué registra la tasa más alta de venta de prótesis. Una misión en apariencia sencilla. Sin embargo, cuanto más escarba, la realidad se vuelve cada vez más perturbadora. En un lugar donde las mutilaciones son moneda corriente, el fútbol es una obsesión y la moral parece no existir, no tardará en descubrir que hay misterios que es mejor no develar”, apunta la sinopsis de esta novela destinada para el público infanto-juvenil del escritor argentino Horacio Convertini, publicada este mes por el sello Sudamericana Joven.

Convertini nació en Buenos Aires, en 1961. Es periodista, guionista y escritor. Recibió distinciones a nivel nacional e internacional, entre ellas el Premio Municipal de Literatura de la Ciudad de Buenos Aires, bienio 2008/2009, por su libro de cuentos Los que están afuera y el Premio Celsius a la mejor novela de ciencia ficción de habla hispana, que otorga la Semana Negra de Gijón (España), por Los que duermen en el polvo (2018). Como autor de literatura infantil y juvenil, obtuvo, entre otros, el Premio Sigmar por su novela Terror en Diablo Perdido (2013).

El misterio de los mutilados, de Horacio Convertini, salió por el sello Sudamericana Joven, de Penguin Random House.

16. La mariposa de Zhuangzi, de Juan Pedro Somodi. “A través del ojo del protagonista, un crítico de cine abocado a escribir sobre cómo ve lo que ve, percibimos una realidad por momentos distorsionada, como si la cadencia de lo escrito fuera capturada por una delicada poética que funciona como sarcasmo, también, sobre el lado más opaco del mundo del cine, los festivales internacionales, las lógicas de producción. La novela de Juan Pedro Somodi avanza con elegancia con un caudal de recursos que la vuelven fresca, airosa y repleta de contradicciones”, señala la escritora Camila Fabbri sobre este libro del escritor argentino Juan Pedro Somodi, publicado este mes por el sello Paripé Books.

“‘Chuang Tzu —hará unos veinticuatro siglos— soñó que era una mariposa y no sabía al despertar si era un hombre que había soñado ser una mariposa o una mariposa que ahora soñaba ser un hombre’. Así resume Borges la anécdota recogida en el Zhuangzi –libro clave del taoísmo filosófico clásico–, y que sirvió de inspiración a Juan Pedro Somodi para su novela, La mariposa de Zhuangzi. Pero la novela sucede en la actualidad y comienza con la proyección de una flamante película china en un festival de cine, con la forma en que un crítico experimenta esa obra; también con la aparición de la maestro, protagonista y directora del film. A esta primera escena sigue un encuentro casual entre los dos que resulta la punta de una madeja que se va desenrollando siempre hacia adelante con giros cada vez más inesperados, espectaculares… de género: cinematográficos”, informó la editorial sobre este lanzamiento.

“Si al principio creemos que se discurre sobre la naturaleza del cine y los procesos creativos en su relación con su naturaleza industrial y comercial, pronto nos descubrimos asistiendo a una historia de amor en ciernes, primero platónico y algo etílico, después más tangible aunque no por eso menos intoxicante. Finalmente, de tan dramática, la trama deriva en un policial de tinte local, o acaso algo más complejo e indescifrable: un enredo de espías internacional que trastoca todo… y resulta que lo que intuimos en un comienzo quizás no estaba tan equivocado”, agregaron los editores.

La mariposa de Zhuangzi, de Juan Pedro Somodi, salió por Paripé Books.

AL

Cada uno tiene con la idea de la muerte la relación que puede. Digo con “la idea” porque la muerte es un hecho tan absoluto que ni siquiera me atrevo a afirmar nada sobre ella sin rebusques ni paréntesis. En mi caso, tengo una terquedad involuntaria, una negativa natural a entristecerme por la muerte de una persona grande que hizo lo que quiso y vivió en sus términos. Morirse viejo y realizado, para mí, está mucho más cerca de ser final feliz que de ser tragedia. Pienso entonces en dos fallecimientos recientes, el de Beatriz Sarlo y el de David Lynch, en los que conecté más con esa voluntad de recordarlos entre todos, de revisitar sus obras y repetir sus anécdotas, que con los lamentos y con la idea repetida de que nos vamos quedando solos, aunque esto último siempre sea un poco cierto.

No escribí sobre la muerte de Beatriz en su momento, y no creo tener una visión sobre la obra de Lynch suficientemente original como para ameritar un obituario mío, pero si se me juntaron los dos en la mente no es solo por la cercanía temporal de las muertes, sino porque mirando las despedidas amorosas y masivas que recibieron, cada uno a su escala, en Internet, me puse a pensar en cierto tipo de figura que fue clave en mi desarrollo personal e intelectual, y en el de muchísima otra gente que jamás conoció personalmente ni a Sarlo ni Lynch.

Vi Twin Peaks por primera vez a los 13 años, después de haber visto Mulholland Drive en el cine (recuerdo bien la edad que tenía porque fue de las primeras películas para mayores de 13 a la que pude ir a comprar entradas con confianza). Volvimos fascinadas con mi amiga del cine, y su hermana mayor nos puso a ver Twin Peaks en unos DVDs pirateados. Pero yo recordaba la existencia de esa serie. No la había mirado, pero sí la había visto pasar por las publicidades de Canal 9, y sabía de gente más grande que yo que la miraba. Era una rareza, pero una rareza que circulaba por los mismos canales donde circulaban las mismas pavadas infantojuveniles que yo sí miraba en los 90. Recuerdo, también, que la historia de Laura Palmer se me mezclaba mucho con la de María Soledad (chicas muertas en lugares que, desde el departamento de mi mamá en el centro de la Capital Federal, se veían lejanos y tenebrosos). Pero, me desvío. El punto, creo yo, es que me pasó algo parecido con Sarlo, desde chica, los autores que nombraba y el lenguaje intelectual que desplegaba en los mismos programas periodísticos en los que se decían pavadas y planicies todo el resto del rato: la sensación de ver a alguien hacer cosas raras en lugares muy masivos. Gente extraña que se mezclaba con orgullo con la gente normal.

Quizás cuando decimos que nos estamos quedando solos estamos hablando de esto. Ni David Lynch ni Beatriz Sarlo hicieron toda su carrera en el mainstream: los dos tuvieron obras que circularon más y obras que menos, por razones voluntarias e involuntarias, pero ambos tuvieron la curiosidad y el deseo genuino de involucrar a grandes audiencias en sus conversaciones. Y, por las causas que sea, hubo una esfera pública capaz de hacer que esos diálogos fueran posibles. Creo que extrañar un mundo en el que una serie como Twin Peaks podía llegar a Canal 9 no solo no es snob: es lo contrario de snob. Recuerdo la primera vez que vi esos capítulos, que volví a ver muchas veces, y que volvería a ver mil más: por supuesto que tienen mil referencias y chistes que remiten a otras obras de arte que yo a los trece años no había visto, pero ese no era el núcleo de la cuestión. Los misterios de la serie no están ahí: son misterios que no tienen solución, que solamente van abriendo puertas para pensar algo tan terrenal como un femicidio en un pueblo con lógicas que se ven raras, pero que tenemos muy cerca (el red room en el que volvemos a encontrarnos con Laura Palmer, por poner un ejemplo, no es fácil de explicar en palabras, pero tampoco es difícil de entender para cualquiera que haya tenido sueños o haya preguntando alguna vez qué pasa después de la muerte); esas eran las oscuridades que le interesaban a Lynch, las que estaban justo al lado de nuestras vidas y tenían la extrañeza que tienen nuestras mismas vidas, si le prestamos atención al modo retorcido en que hablan nuestros propios vecinos y a las cosas inconexas e inacabadas que pueden pasar en cualquier colegio o en cualquier barrio. 

Yo sigo viendo grandes películas. Sigo leyendo, también, a grandes intelectuales. Escucho, cada tanto, entrevistas geniales, a gente que habla también como hablaba Sarlo o como hablaba David Lynch, que además de ser un gran cineasta era un gran entrevistado. Pero ya no veo esas cosas en televisión abierta. Ya no veo esas cosas en un soporte que compartamos todos. Ya no puedo decirle a nadie que mire esa serie cuya tanda seguro vio pasar porque está en el mismo horario que Grande Pa. Puedo recomendarle cualquier cosa a cualquiera, por supuesto. Pero no es inocuo que ya no existan las condiciones sociales, mediáticas o económicas para poner a circular un discurso genuinamente novedoso en un lugar en el que tantas personas distintas podamos verlas al mismo tiempo. No es inocuo que ya nadie pueda o quiera costear el coraje de apoyar voces diversas, voces que hablan un idioma que la audiencia todavía no sabe que quiere hablar. Creo que eso es lo que extrañamos, lo que más vamos a extrañar a medida que desaparezca la última generación de intelectuales que tuvo la suerte, la valentía y el privilegio de hablarnos a tantas personas distintas. 

TT/MF

Con la muerte de Beatriz Sarlo, se hizo viral una definición suya de lo que significa ser una persona inteligente: “Alguien que contemple siempre la capacidad de contradecir sus propias convicciones, es decir, que ponga en cuestión la seguridad con que afirma, o ponga en cuestión la seguridad con que niega. La inteligencia sería, para mí, la capacidad de pensar, en contra de lo que uno está pensando”.

Alcanza con leer esta definición para caer en la cuenta de que ya no vivimos en un mundo en el que haya suficientes personas inteligentes. Existen los creadores de consignas, los que rápido se expiden, los que no saben y afirman, los que rechazan de antemano, en fin, todo tipo de existencias débiles. ¡Cuántas veces nos encontramos conversando con un amigo y decimos: “Che, pero vos sos un tipo inteligente, ¿cómo vas a decir eso?”.

La idea de inteligencia, de acuerdo con la frase de Sarlo, no remite más que a la noción de actitud crítica. Paradójicamente, en tiempos en que se habla todo el tiempo de lo valioso del pensamiento crítico, es que más lo vemos desfallecer. Quizá no sea una paradoja, sino un síntoma en el sentido psicoanalítico del término.

En cierta medida, esto ocurre porque a la crítica la reemplazó la ironía. Esta última hizo que se esté mucho más dispuesto a creer que criticar es objetar destructivamente, antes que el análisis fino de la posición desde la que se critica; es decir, una verdadera crítica es la que explora la sensibilidad del crítico y, por lo tanto, incluye un prolegómeno auto-crítico.

Esto se debe a que se modificó sustancialmente la noción de lo que implica tener una posición tomada. Nuestro modelo de la convicción es radicalizado e incuestionable; es decir, tiene como referente al fanático. Una persona convencida, pareciera, es la que no duda. Por cierto, este es un retroceso enorme, para los debates públicos y para las formas de vida.

Pienso que esto se debe a otra modificación también significativa, más cultural, en el modo en que nos relacionamos con nuestras creencias y con los estilos de ser sujetos en nuestras sociedades. Lo ilustraré con una reflexión del campo religioso.

En el mundo actual todavía se cree en Dios, se cree mucho en Dios, en muchos dioses, pero ya no en un Dios Padre. La cuestión del ateísmo no tiene tanto que ver con una cuestión de (no) creencia; se puede creer en el dinero, en la ciencia, en los planetas, para cualquier cosa puede haber una religión. Lo que no queda claro es qué significa una religión del Dios Padre, sin la cual –por ejemplo– no existiría la paranoia y mucho menos las neurosis.

Pero esta no es una reflexión psicopatológica. Si digo esto último es solo para apoyarme en la verificación indirecta de que por algo estas posiciones subjetivas son menos frecuentes. En los 70’ ya Deleuze y Guattari decían que había ganado la esquizofrenia como proceso social de subjetivación. Hoy diríamos que se quedaron cortos.

A mí me parece increíble la figura del Dios Padre. Como si no alcanzara que Dios fuese Dios; además es necesario que sea Padre. Incluso es Dios porque es Padre. Esto último quiere decir diferentes cuestiones, pero la más importante está en plantear que los conflictos subjetivos giran en torno a la experiencia de ser hijo, es decir, las vías de filiación, la herencia, el nombre, la sucesión.

Estas últimas son categorías teológicas que fundan una clínica. Es cierto que una clínica de otra época. La clínica actual es ateológica, pero no por eso menos religiosa. Al contrario, es profundamente religiosa. Por ejemplo, mi esposa me contaba el otro día que se iba a comprar una maquinar de coser. Me contó de una chica en las redes que cose y, además, “tiene toda una posición respecto del tema”, porque invita a coser la propia ropa como gesto de resistencia al consumo y de cuidado ambiental. En definitiva, tiene un argumento que le da una justificación ideológica al acto de coser.

Esta es la propuesta religiosa actual: ideologizar cualquier acto para que se vuelva una convicción. No solo se trata de hacerlo, ya no alcanza con la categoría de “trabajo” (ella no es una simple y digna “costurera”) sino que además es preciso creer en lo que se hace. Esta contaminación del acto con la creencia –la ideologización absoluta de la identidad– es la nueva forma de la forclusión del sujeto deseante. El deseo es otra categoría de la clínica de la religión del Dios Padre.

Con este devenir, la inteligencia es cada vez más una propiedad de las máquinas. El problema es que el uso de aquella que hacen estas es operacional. La inteligencia como crisis de lo sensible se pierde en el horizonte. El cambio que hubo en el modo en que cada quien se relaciona con lo que hace y con lo que cree, va a contramano de que pueda adoptar la postura que requiere la inteligencia. Solo quedan la impostura y la pose.

“Dios ha muerto”, dicen que decía Nietzsche. En absoluto, está más vivo que nunca, pero ya no es el Dios padre. Es el Dios de las ideologías que van más allá de lo que alguien piensa, porque llegan al corazón de lo que alguien es. Ya no hay falsa conciencia, sino falso self. Fulano ya no solo cuida el ambiente, ahora es ambientalista.

Si somos inteligentes, nos vamos a dar cuenta de que este es el mundo de la religión sin religiones o, para decirlo parafraseando al filósofo Gianni Vattimo: después de la cristiandad, al cristianismo no religioso se le opone la religión no cristiana –por supuesto que no hablo del cristianismo como dogma sino como civilización.

No es casual que esta formulación recree, en otros términos, la que planteara Walter Benjamin: a la estetización de la política se le opone la politización del arte. Paradójicamente, ahora sí, la nueva estetización de la política está en decir que todo es político y cambiar el marco del perfil de una red social.

Los debates actuales se diluyen si dejamos de tener en cuenta los tipos de sujetos que producen y los modos discursivos en que se los encarna. Cuando me enteré de la muerte de Sarlo, tuve un pensamiento intempestivo: se murió una de las últimas personas que tiene una obra. Es cierto que hay muchas personas que escriben libros, algunos incluso hasta más valiosos que una obra; pero no cualquiera tiene una obra y son cada vez menos las personas con una obra.

Porque para tener una obra es necesario ser inteligente.

Muchos representantes del sector coinciden en señalar que 2024 fue por momentos muy difícil y que estuvo plagado de inquietudes en el ecosistema editorial argentino. Con ventas en baja durante buena parte del año, las proyecciones para 2025 se hacen, una vez más, desde la incertidumbre y las expectativas moderadas. 

Es en este contexto que, desde los grandes grupos editoriales hasta las editoriales medianas y pequeñas, los planes para el año que recién comienza parecen ir por el lado de la apuesta más o menos segura en un terreno siempre inestable. Es por eso que entre los anuncios para 2025 se destacan mucho más los grandes nombres consagrados que aquellos de autores y autoras menos conocidos. Sin embargo, entre novelas, libros de cuentos, ensayos, rescates y poesía el año promete algo de diversidad y buenas lecturas.

Desde su página oficial la multinacional Penguin Random House anunció que una de sus grandes apuestas será un nuevo libro de cuentos de la escritora argentina Samanta Schweblin. A la vez, el grupo editorial adelantó que publicarán en Alfaguara la poesía completa y en algunos casos inédita de Julio Cortázar. Será, según dijeron, “uno de los acontecimientos literarios de 2025”. La empresa también anunció una novedad sorprendente: pasarán a publicar las tiras de Mafalda a través de uno de sus sellos.

Entre los autores y autoras destacados de la casa, también llegarán títulos nuevos de Jorge Luis Borges, con una serie de clases de literatura norteamericana que brindó; nuevos ensayos de María Moreno y Alan Pauls, una nueva publicación en manos de Selva Almada, una novela de César Aira y un libro de ficción de Martín Caparrós ilustrado por Miguel Rep.

Planeta, el otro grupo editorial transnacional con pie en Argentina, también anunció que durante 2025 apostarán por figuras emblemáticas de su catálogo. Habrá libros nuevos de Camila Sosa Villada, Guillermo Martínez, Pedro Mairal, Florencia Canale y Fabián Casas. Además, aunque sin fecha definida por ahora, saldrá un libro póstumo de Juan Forn.

Tusquets, uno de los sellos del grupo, sumará este año publicaciones inéditas de Aurora Venturini y nuevos textos de Leila Sucari y Luciana de Luca. Por esa editorial también saldrá una novela de Gustavo Álvarez Núñez. 

Uno de los lanzamientos esperados y ya anunciados del año será el libro de memorias de Beatriz Sarlo. Cuando se conoció en diciembre la noticia de la muerte de la ensayista, la editorial Siglo XXI contó que Sarlo había entregado el manuscrito a mediados de 2024. Tendrá como título No entender. Memorias de una intelectual y llegará a las librerías en febrero.

El sello Ediciones Godot, por su parte, reveló algunos de los libros y autores que publicarán este año. Se destacan, entre otros, textos de Samuel Beckett y Stefan Zweig, autores emblemáticos de la editorial. Entre los rescates literarios que harán en 2025, como parte de la edición de la obra completa del escritor argentino Gustavo Ferreyra, Godot lanzará en abril reediciones de las novelas La familia y El director, con prólogos nuevos de Mariana Enriquez y Martín Kohan respectivamente.

Como parte de los festejos de los 80 años de presencia en el país, Fondo de Cultura Económica adelantó que seguirá apostando por la literatura nacional. “Nuestro 80° aniversario será un año de celebración con actividades especiales y un renovado compromiso con la ficción contemporánea argentina. Entre las novedades del programa editorial 2025 destacamos: Si estás leyendo esto, de Kike Ferrari; Todavía tengo algo que decir, de Florencia Gómez García; La parte del sonambulismo, de Nicolás Hochman; Los acontecimientos, de Ramiro Sanchiz; El señor Kreck, de Juan Octavio Prenz; La tercera aberración, de Flor Canosa; y Los mundos anteriores, de Gustavo Nielsen, entre otros títulos”, informaron en un comunicado.

Desde la editorial Adriana Hidalgo señalaron que una de las publicaciones de 2025 que los tiene más entusiasmados es Una pequeña parte del universo, un libro que reúne una serie de textos inéditos y algunos muy poco conocidos de Hebe Uhart. “Entre ellos apuntes que usaba para dar sus clases de taller, ensayos breves sobre filósofos y cultura griega (no hay que olvidar que Hebe fue profesora de filosofía) así como sus primerísimos esbozos literarios, compilados por Pía Bouzas y Eduardo Muslip”, comentaron. La editorial también prevé la salida del volumen 2 de Tener lo que se tiene, la poesía reunida de Diana Bellessi, y también se suma  Plaza mágica, un ensayo de Álvaro Abós sobre la historia de la plaza San Martín de Buenos Aires, ubicada a metros de la estación de Retiro, y los famosos personajes de la cultura y la sociedad argentina que frecuentaron este espacio emblemático de la vida porteña.

Por su parte, Eterna Cadencia Editora anunció que planea un año entre viejos conocidos de su catálogo, clásicos, rescates de inéditos y nuevas apuestas.

“¡Leeremos material inédito de Sylvia Molloy! Publicaremos Amigos, el intercambio epistolar entre la autora y sus amistades más cercanas: José Bianco, Victoria y Silvina Ocampo, Enrique Pezzoni, Edgardo Cozarinsky, Adolfo Bioy Casares, Héctor A. Murena, Severo Sarduy, entre otrxs. Un libro que es, al mismo tiempo, el testimonio de vínculos entrañables −atravesados por la literatura y la complicidad intelectual, pero también por el cotilleo y el humor− y el retrato de dos décadas intensas en Argentina: las del sesenta y el setenta”, informaron desde la editorial. 

A la vez, el sello anunció que un año después de su retiro como docente de Literatura del Siglo XX en la carrera de Letras de la Universidad de Buenos Aires, reeditarán Clases. Literatura y disidencia, de Daniel Link, una publicación que estuvo agotada durante muchos años. 

También informaron que durante 2025 incorporarán al catálogo algunas obras clásicas. 

“Por un lado, Idilio y otros cuentos, de Guy de Maupassant, con selección, prólogo y traducción de Jorge Fondebrider. Se trata de una antología cronológica que pone el foco en lo mejor de la producción de Maupassant, uno de los primeros escritores profesionales de la historia y un verdadero prodigio”, aseguraron desde Eterna Cadencia, quienes también publicarán una edición de Sensatez y sentimiento, de Jane Austen, al cumplirse 250 años de su nacimiento. Será con prólogo y traducción de Eleonora González Capria.

Entre las incorporaciones de nuevos nombres al sello se anunció la llegada de los cuentos reunidos de Diego Angelino, con prólogo de Martín Kohan.

“Nacido en Entre Ríos en 1944, Angelino es una voz secreta, original e inconfundible de la narrativa argentina contemporánea. Su obra fue elogiada y premiada por jurados compuestos por Onetti, Cortázar, Walsh, Borges y Bioy Casares, entre otrxs. Para escribir su primer conjunto de relatos, Angelino se presentó a un subsidio del Fondo Nacional de las Artes y Victoria Ocampo, una de las evaluadoras, le envió una carta en la que daba una opinión entusiasta sobre uno de sus cuentos”, detallaron.

El sello Ampersand, uno de los más distinguidos del panorama local por su catálogo y también por el cuidado a cada texto que publican, anunció a finales de diciembre sus cuatro primeras novedades editoriales de 2025. “Desde febrero hasta mayo, se suman al catálogo Carlo Ginzburg con un ensayo sobre las tensiones entre texto e imagen; la historia de las metamorfosis del libro antes del códice, por Filippo Ronconi, y la autobiografía lectora de Ida Vitale. También José Emilio Burucúa y Nicolás Kwiatkowski amplían su Historia natural y mítica de los elefantes con el esperado segundo volumen”, detallaron.

Otra de las editoriales locales que está de festejo en 2025 es Caja Negra. El sello, que cumple 20 años, promete seguir apostando al ensayo y a la literatura.

Entre los anuncios más potentes que realizaron, está el desembarco de dos autores interesantísimos. Por un lado, reeditarán Materiales para una pesadilla, de Juan Mattio, novela que fue distinguida en 2022 por el Premio Fundación Medifé Filba. Además, se sumará Michel Nieva, “con un volumen que reunirá sus ‘ficciones gauchopunks’: sus dos primeras novelas, hoy inconseguibles”, aseguraron.

El sello independiente Blatt & Ríos anticipó, en tanto, un año con títulos de escritores con libros previos en la editorial y también algunas apuestas. “En 2025 seguiremos editando al mismo ritmo y con la misma ambición: que nuestros libros acompañen, que nos ayuden a pensar y a habitar este mundo tan complejo que nos toca vivir. Se vienen nuevos libros de Nicolás Teté, Iosi Havilio, Olivia Gallo, Daniel Tevini, Agustina Adamoli y Derian Passaglia, entre otros; también la primera obra de una autora que estamos seguros de que será muy bien recibida por las lectoras y lectores: la colombiana Natalia Jiménez Silva. Además, estamos preparando la reedición de la biografía de Osvaldo Lamborghini de Ricardo Strafacce, de La libertad total de Pablo Katchadjian y las Cartas a la madre de Charles Baudelaire. Como todos los años, Aldo Giacometti está ya traduciendo una nueva novela de Lee Child. Y, por supuesto, algunas sorpresas que nos guardamos para más adelante”, afirmaron en un comunicado.

Por último, La Crujía reveló algunos títulos y autores que planea publicar en la primera parte de 2025. Llegarán, entre otros,  La vida, la novela y el amor, un ensayo de Federico Jeanmaire. “Este podría ser un libro sobre cómo —en palabras del autor— escribir novelas nos ayuda a vivir. Además de notas ocultas sobre el oficio, también hay historias personales: la del autor con su hijo, la del autor frente a su madre anciana y, por supuesto, la de por qué escribir o para qué leer. Es, entonces, un libro sobre la novela y la vida —y la muerte—, y la novela y el amor”, informaron en un comunicado.

La editorial también tiene previsto publicar un libro de ensayos con prólogo y comentarios del cineasta Andrés Di Tella bajo el título Lecciones de cine. La publicación reunirá, según anticiparon, clases magistrales del Programa de Cine de la Universidad Torcuato Di Tella con intervenciones de importantes cineastas que fueron profesores invitados, entre ellos Lucrecia Martel, Mariano Llinás, James Benning, João Moreira Salles y Albertina Carri. 

AL

El fallecimiento de Beatriz Sarlo, admirada por todos, desató una catarata de obituarios y recordatorios más que merecidos para quien fuera una de las figuras más descollantes del campo intelectual argentino. No agregaré uno más: quienes la conocieron mejor que yo ya han hecho todas las semblanzas posibles. Vamos a extrañarla, qué duda cabe. 

Me interesa, en cambio, detenerme en un tópico que se repitió en la mayoría de las despedidas: el lamento nostálgico por una era que fenece con ella. Con Sarlo, decían, mueren los tiempos en los que la voz de los intelectuales tenía alguna importancia, hoy reemplazada por la de los influencers y panelistas. Muere el rigor crítico, reemplazado por el opinionismo a la marchanta. Muere el debate con respeto por el que piensa diferente, reemplazado por el insulto y la descalificación. Muere la cultura del libro, reemplazada por la de las redes sociales y la de esos portavoces que no han abierto uno en su vida. “Este mundo ya no es el nuestro”, parecería ser la conclusión inevitable.

Claro que hay excelentes motivos para ese sentimiento y, por consiguiente, para retirarse, para rechazar este mundo no solo espantoso sino también, digámoslo, bastante idiotizado. Para darse por vencido y dejar de intentar un careo con la realidad. Para abandonar la aspiración a sostener un diálogo colectivo. Para irse, que no es emigrar, sino irse del todo, cortar amarras emocionales con el país y con el mundo y refugiarse en las alegrías que pueda darnos la vida privada, ya que la pública es un páramo. O en la nada. ¿Quieren hundirse en el fascismo y la idiotez, así, voluntariamente y hasta divertidos? Pues húndanse. 

También a Beatriz Sarlo se la notó desde hace mucho habitada por ese rechazo del presente que hoy sentimos todos los que compartimos, más o menos, su universo de referencias. Manifestó su desagrado vital por el estado cultural del país y del mundo mucho antes que el resto, junto con una cierta actitud de distanciamiento que muchos interpretaron como elitismo. En sus escritos, la crítica de la cultura de masas fue implacable y su aprecio por las expresiones de la cultura popular poco frecuente, por decirlo con delicadeza. Una de las pruebas mayores de la masividad que había adquirido su figura fue justamente ese meme que se repetía en Twitter, que la mostraba en una foto, con actitud altiva, de brazos cruzados y elegantemente vestida, y la imaginaba anunciando que se iba al museo justo a la hora de la final del Mundial de fútbol. Como si obtuviera un cierto placer de rechazar lo que las mayorías apreciaban. Ella misma reconoció en una ocasión que la gente la percibía como “una vieja pedante” (fiel a su estilo, respondió que le importaba un bledo). 

Hay, claro, una pizca de verdad en esa percepción. Quisiera llamar la atención, sin embargo, sobre el hecho de que Sarlo también fue enemiga de toda nostalgia, un sentimiento que decía desconocer completamente. Con todo el rechazo que sentía por el presente, nunca lo abandonó. Nunca se retiró del mundo. Siempre siguió trajinando la calle y las manifestaciones, para estar allí, para ver ese mundo y esa política que a veces sentía que no entendía y casi siempre rechazaba. Atinada o no, nunca dejó de ofrecer su palabra. Sostuvo un compromiso vital con la Argentina hasta el final. Ella, que se había desencantado de todo y que al menos desde la década de 1990 no encontraba motivos para ningún entusiasmo.  

Acaso la última enseñanza que pueda darnos es la de su tozuda renuncia a la nostalgia, el modo en que consiguió quedarse en el presente, contrapesar su desencanto con la persistencia de su compromiso con la palabra, que no fue otra cosa que un compromiso con el prójimo. Especialmente sus prójimos argentinos: ella decía que era una intelectual “de cabotaje”, pero si es que lo era (exageraba), no lo fue porque le faltaran condiciones para aspirar a un estrellato internacional, sino porque la Argentina fue el marco que eligió para proyectar su voz. Nos hablaba sobre todo a nosotros.

Todo esto es para decirles, lectores, que no dejemos que la nostalgia o el rechazo del presente nos conduzcan a abandonar altivamente el mundo. Que persistamos en la vocación de hablarle al prójimo. Que no lo despreciemos. La tentación es fuerte, la amargura nos empuja allí, pero no lo permitamos. Estoy bastante seguro de que Sarlo no lo habría dicho en estos términos, pero es preciso que mantengamos la capacidad de rechazar este presente, conservando al mismo tiempo una cuota de amor por quienes nos rodean y por nuestro país, por más degradados y embrutecidos que los veamos hoy.

No hay un mundo que muera con el fin de las cosas o las personas que apreciamos. El mundo es este y continúa. Si hay posibilidad de que mejore, no será decretando que ya no es el nuestro.

EA/DTC

Dirigida por Beatriz Sarlo, quizá la figura intelectual de mayor trascendencia desde la recuperación de la democracia hasta su fallecimiento pocos días atrás, Punto de Vista apareció por primera vez en 1978, en los años de la última dictadura, y se publicó ininterrumpidamente hasta 2008.

Sus páginas constituyen una ventana impar para asomarse a algunos de los grandes temas de esos treinta años, entre ellos: la guerra de Malvinas, la violencia política, la dictadura, los Derechos Humanos y la transición a la democracia y sus avatares, de Raúl Alfonsín a Néstor Kirchner.

En este diálogo Sebastián Carassai entrevista a Sofía Mercader sobre su libro Punto de Vista. Historia de un proyecto intelectual que marcó tres décadas de la cultura argentina.

Conducción: Sebastián Carassai

Edición y producción de sonido: Ian Gutiérrez

Historiar es un podcast creado y producido por la AsAIH, la Asociación Argentina de Investigadores en Historia. Cada episodio aborda un tema específico de historia argentina, latinoamericana o mundial.

AsAIH

En el atardecer del 26 de septiembre de 2023, durante las “Jornadas Saer” de la Biblioteca Pública “Dr. Joaquín Menéndez”, de Pergamino, Beatriz Sarlo dio una charla abierta en un auditorio con gente sentada en los pasillos, después de haber fumigado la planta alta con un pedido muy amable de evacuación (tan amable que produjo una llovizna de terror generalizado), para poder concentrarse en una breve víspera de anotaciones y anticipaciones mentales sobre la excitante aventura del “qué decir”.

Los diversos anillos de expectativas acordes a la inminencia de su presencia magnética se alinearon rápidamente. La dureza teatral de Sarlo, y su firmeza discursiva, persistían aún en los fondos de una fragilidad inédita, en la que confluían la viudez reciente, un agua molesta que manaba de sus ojos obligándola a un molesto mantenimiento de carilinas, algunos achaques motrices y un umbral de irritabilidad más bajo que de costumbre. 

Ya en el escenario, al que llegó transportada por una ovación, se manejó como un boyero eléctrico. Casi no hubo pregunta del público a la que no reaccionara con fastidio. Un cierto hartazgo, y en una proporción invisible pero excluyente algo que podía reconocerse como un dolor (el que no se confiesa) dominó la conferencia. Entretanto, se iban deslizando convicciones antiguas, revisiones recientes, nombres, años, materias disímiles reunidas en el largo curso de la vida.

Pero de ese entramado que honró al género autobiográfico en lo que este tuvo de vivo (es decir de imperfecto y, en cierto modo, antisarlista), dijo dos frases memorables por lo concretas, aunque la segunda haya sonado abstracta.

La primera: “Saer era muy gorila”. Hubo unos codazos en la primera fila, y un comentario susurrado: “Es como escuchar a Isaac Rojas decirle gorila a Eduardo Lonardi”. La segunda, hablando de la experiencia de lectura fue seguida de un silencio que su propia autora instauró para llamar a la reflexión o a la adhesión: “¿Para qué voy a leer un libro si no es para que me haga pensar?”.

En esa pregunta ronronea el motor de la máquina de leer llamada Beatriz Sarlo. Que se la haya hecho mediante una provocación retórica, en el marco de un encuentro que se deslizó naturalmente hacia una demostración general de afecto a ella, atornilló su modo de experimentar la lectura como una causa cuya única consecuencia es el acto de pensar. Leer para pensar. Para sentir está la vida (que también puede leerse pensando).

Si se sigue la ruta de Beatriz Sarlo mediante las estaciones en las que detuvo su interés, habrá que señalar que los escritores que lucho por consagrar, de los que Juan José Saer fue bandera de guerra y fantasía de perfección, se inclinaban por los libros pensados para pensar. Es cierto que Manuel Puig, antimateria formal de Saer, también atrajo a Sarlo de entrada, pero el “tratamiento” que ella le dio fue, justamente, el del compositor de libros que la hacía pensar las intuiciones artísticas como programaciones de máquina, aun cuando Puig haya sido por definición el escritor que siente.

De las influencias disponibles a las que Beatriz Sarlo evitó ceder para construir su prodigiosa aspiradora de lecturas, han quedado para vestir santos grandes lectores como Samuel Johnson o G.K. Chesterton (los que ensamblaron la máquina de leer llamada Borges) o, yendo menos lejos, Harold Bloom. Es que ellos leían tanto para pensar como para no negarse a sentir. Como Roland Barthes, otro lector de los “cálidos”, del que Sarlo extrajo con guantes de amianto la sabiduría pensada, tratando de no quedar pegada de los cables del sentimentalismo, al que Barthes nunca dejó de caer prácticamente de cabeza, una y otra vez.

En Borges, un escritor en las orillas (Ariel, 1995), resultado de un curso dictado en Cambridge en 1993, Sarlo dice que “Funes el memorioso” es un cuento en el que la memoria está “esclavizada por la experiencia directa”. Dice que, así como puede recordar “infinitamente”, es “incapaz de pensar”. Y agrega que la literatura “corta, pega, salta, mezcla”, operaciones “que Funes no quiere realizar” (o no quiere realizarlas Borges) pero que tampoco puede alcanzar con sus percepciones ni con sus recuerdos.

Uno podría decir, ¿por qué habría que pensar cuando lo que se quiere es recordar? ¿Por qué habría solo una literatura de pegar, cortar, saltar o mezclar, si también existen los recursos de las percepciones y los recuerdos, por fallidos que sean, y en buena hora?

Y aquí ya aparece el gran logro de Beatriz Sarlo, que es el de llamar a la lucha de ideas. Peleadora como ella sola, su aporte a este mundo fueron menos sus ideas generalmente leídas (que también fueron un gran aporte) que las ideas que les sacó a los demás. Hubo en ese régimen de extracción una actividad incesante a lo largo de casi sesenta años. Desde que surgió como texto impreso y nombre civil en las páginas de Punto de vista (sin que supiéramos qué imagen se escondía detrás de ese ligustro letrado), hasta su presencia rutilante en lo que le gustaba llamar, como Alexandre Kluge, la “esfera pública”, el chiquero en el que se dedicó a traficar literatura (la arrogancia bien ganada, la paciencia y el poder invisible de la literatura) a escala de menudeo. Con tanto éxito, que Alejandro Fantino salió corriendo a leer a Saer luego de su recomendación de dominatrix.

Hasta lo que se le podría achacar en todos los niveles en los que decidió defender una posición (y tenemos para elegir, porque fue muchas cosas, aunque por suerte ninguna de ellas al 100%) debería ser inventariado como un beneficio. El secreto de ese poder quizás radique en la seriedad con que salía a competir en las disputas de sentido y lenguaje, aun cuando el sentido (tanto o más que el lenguaje) no sea otra cosa que un vapor con el que se hacen artesanías fantasmas.

Y hay otra cosa, el verdadero misterio de su persona, que fue el de hacerse querer a pesar de sus escasos dones para la entrega más o menos directa de afecto (¿o eran sus tremendos dones para contenerlos?). Es que, en el vivo de la intimidad, esa cosa de piedra que la envolvía se dejaba reblandecer, generalmente bajo las balas infalibles del humor.

En fin, alguna anécdota debería contar, ¿no? Tengo varias, y muchas de ellas me dan risa cuando las recuerdo (ah, la Sarlo cómica: tan, pero tan hija de puta). Pero la que más me gusta es una que me contó Daniel Guebel, porque pone en el centro de gravedad del recuerdo una imagen que descarta el lastre esponjoso de la figura pública y le da el peso que tiene a una vida dedicada a leer literatura. 

Daniel Guebel, que acababa de publicar Un crimen japonés (Mondadori, 2020), entra a un vagón de subte, vamos a decir que de la Linea D. Entre los pasajeros, sardinas paradas en la lata, alcanza a ver a una mujer sentada, casi aplastada, leyendo un libro, y reconoce tanto a una como al otro. Es Beatriz Sarlo, y está leyendo, en condiciones ideales, Un crimen japonés, de Daniel Guebel.

JJB/MF

Por estos días circula uno de los últimos hits que le dio Sarlo a la cultura popular: “La mayor parte de la gente cree que soy una vieja pedante. Eso no me afecta”. No es el único: hay una historia de sus reacciones picantes en medios masivos ante críticas variopintas –el debate televisivo con Viñas, el inmortal “conmigo no, Barone”–, expuestos desde adentro de una arena masiva que ella también analizó desde afuera. Esa es una versión más que puso en escena a lo largo de su vida. 

En la primera década del siglo XX, no tanto tiempo después de haber publicado sus Escenas de la vida posmoderna, en la que contraponía el desarme del aparato estatal con la estética y la ética del consumo en shoppings y en la televisión, Sarlo tuvo una columna semanal en la revista Viva, de Clarín. A veces decía cosas interesantes, a veces no. Ella misma pensaba que había una actitud de cierta humildad y una performance en la obligación de decir algo todas las semanas. Muchos de los que sentían encono hacia la Sarlo profesora porque los había dejado afuera del canon que tallaba en su programa de literatura argentina del siglo XX también menospreciaban por vulgar el hecho de que la Sarlo periodista escribiera semanalmente en una revista masiva.  

Probablemente les costara entender que ella, que representaba a la intelectual argentina, que hablaba de sí misma en esos términos, tenía una curiosidad que no era solamente letrada, sino que también era territorial: en realidad, su mirada vinculaba inexorablemente la intelectualidad con el territorio, en sus dimensiones simbólicas y materiales. Ver la ciudad le producía pensamiento. Por eso, alguno de sus libros más célebres mencionan una condición geográfica en su propio título: por caso, Borges, un escritor en las orillas y Una modernidad periférica: Buenos Aires 1920 y 1930. Para Sarlo, “las orillas” de Borges “son un espacio imaginario que se contrapone como espejo infiel a la ciudad moderna despojada de cualidades estéticas y metafísicas”, pero también y justamente las orillas eran barrios pobres, “limítrofes con la llanura que rodeaba a la ciudad”. El borde es una idea y un paisaje, como en El Sur, de Borges, en donde Dahlman se bate a duelo con su destino sudamericano en el descampado. La modernidad periférica es una obra maestra de la mirada. Y una clave para entender por qué Sarlo decía que ella leía todo –desde una feria en Mataderos hasta la interna peronista– como si fuera literatura. En su análisis de las vanguardias de principios de siglo XX, Sarlo leía a una ciudad en transformación, y el puro presente de la escena urbana que aparece en los versos de un “poeta-ojo”, como ella define a Oliverio Girondo. En sus poemas, dice Sarlo, se conjuga el verbo “no saber” –¡justo! tan parecido al nombre que le puso al libro de memorias póstumo, No entender, que saldrá en 2025–: “En vez de saber, se palpa, se oye, se huele, se percibe”. Girondo se quiere separar de los poetas que “sienten”, “expresan”, “imaginan”. También Sarlo: si Girondo era un “poeta-ojo”, ella era una “crítica-ojo”. 

Su libro La ciudad vista se publicó en 2009. En sus páginas, la crítica-ojo pasa por Liniers, el Barrio Charrúa, Puerto Madero, registrando la transformación de esa ciudad y esos márgenes que vuelven a ser una construcción literaria y una realidad generalmente precaria, frágil y a la vez estructural. Releerlo hoy, después de una pandemia que agudizó y legitimó el trabajo intelectual y periodístico como uno cada vez más de escritorio, realizado adentro de cuatro paredes, suena mucho más contracorriente que en el momento de su lanzamiento. 

Por estos días, muchos leyeron sus mails con una sonrisa –algunos los compartieron en redes sociales–. Tenían gracia, filo y una amabilidad a veces inesperada. Beatriz Sarlo indagó en determinadas novedades que trajo internet alrededor de sus temas de interés. Por ejemplo, el libro La audacia y el cálculo, dedicado al kirchnerismo cultural, es también un fresco de la discusión y militancia online circa 2010. Pero nunca aceptó que el desplazamiento virtual suplantara el desplazamiento urbano, que informaba sus libros más conceptuales. 

Su oficina quedaba en Microcentro, su casa en Caballito, y era común cruzarse a Beatriz Sarlo en el subte A yendo de su cama a su living. Pero tampoco sorprendía encontrarla en la boletería de salas teatrales de todos los tamaños y ubicaciones: en La Boca, Almagro, Boedo, en Chacagiales. Antes de la ubicuidad de la internet móvil, era capaz de ir a escribir a cibers si tenía alguna circunstancia le imposibilitaba asistir a su computadora. 

Como los vanguardistas del 20, como el Borges orillero, Beatriz Sarlo supo construir en su obra y en sus intervenciones, de pique corto y largo, de “alta” y “baja” cultura, de mirada, caminata y pensamiento, un espacio urbano simbólico y concreto. 

Ese es, también, su legado.

Uno. 

Era una noche calurosa de diciembre del 75. En el balcón del living que daba a una avenida, Beatriz y Pepe, mi compañero, dos porteños de ley, dos tangueros, fumaban y discutían si Corsini o Gardel. 

De vez en cuando miraban hacia el interior, hacia el círculo de correntinos reunidos alrededor de una mesa de fernet, vino, chipas, sopa paraguaya y  tortas fritas. Miraban desde el balcón a un círculo de amigos que reiteraba un rito, una juntada provinciana que se cumplía cada fin de año para conjurar la tristeza de estar lejos . En el círculo estaba Carlos, –pareja por ese entonces de Beatriz– y estaba yo, que había sido la pareja de Carlos hasta el año anterior. Así de modernos éramos. 

Los porteños del balcón fumaban y de vez en cuando nos miraban y reían. ¿Viste que siempre repiten las mismas canciones y las mismas anécdotas?, dijo Pepe. Y Beatriz contestó: Claro, porque la nostalgia no existe sin reiteraciones. Umm a veces la nostalgia, la verdadera, es un quiebre feroz, es no mirar nunca más para atrás, dijo Pepe, que, antes de convertirse en porteño hasta los huesos,había llegado a los cinco desde Orense y sabía de lo que hablaba. 

De cualquier modo esa reunión de correntinos viviendo en Buenos Aires sería la última, algo así como la última cena antes del horror de marzo del 76. Pero esa noche nadie lo sabía. 

Dos.

Ahora estamos haciendo la cola para ver una obra de teatro. Es el año 2005. Somos dos mujeres solas a las que nos gusta ir solas al cine y al teatro. No es la primera vez que nos encontramos en alguna cola de cine o de teatro y nos saludamos de lejos. Pero esta vez estamos una detrás de otra en la fila y nos damos un beso y charlamos y también fumamos. La obra en cuestión es un unipersonal que se apoya en un relato de Saer, Sombras tras un vidrio esmerilado. Entramos y como hay poca gente nos sentamos juntas. Al salir tomamos una cerveza en un barcito bastante destartalado que está en la esquina de Boedo. Tenemos una charla en la que se mezclan Saer, la obra de teatro, Benjamin, el nuevo cine de los hermanos Dardenne. No fue una charla de amigas pero salió bien. 

Nunca la volví a ver. Nunca volví a charlar con ella cara a cara. 

Tres.

El 11 de agosto de 2015 a más de diez años de nuestro último encuentro recibí en mi correo electrónico este mensaje suyo:

“Querida Cristina,

Leí, con entusiasmo creciente, tu artículo sobre Echeverría. Primera estación de mi entusiasmo: tu valoración de ese duo Gardel Le pera del siglo XIX que escribían cancioncitas que a Echeverría le resultaban, probablemente con alguna razón, más interesantes que caminar unas cuadras de Marcos Sastre. Segunda estación de mi entusiasmo: todas tus hipótesis sobre El Matadero y las dudas que despierta la actividad o la no actividad de Gutiérrez sobre ese texto fundador y paradójicamente tardío. Fundar la literatura sobre un manuscrito desconocido durante décadas. Una práctica oximorónica. 

Te felicito. De verdad.

Un abrazo Beatriz“

No podía salir de mi asombro. Teníamos posiciones políticas cada vez más diferentes. No nos veíamos desde el 2005 en una cola de teatro. Y de pronto, de la nada, de la falta de conversación o de diálogo, Gmail me traía un regalo inesperado. Beatriz había leído mi artículo sobre Echeverría. A Beatriz le había gustado y le había agregado una marca tanguera: ahora según Beatriz, Esnaola y Echeverría eran Gardel y Lepera. O viceversa. Beatriz tenía la gentileza de escribirme. Sentí una enorme felicidad. 

DTC

No podría decir el día exacto, pero fue en marzo de 1984 cuando Beatriz Sarlo entró a un aula infame del viejísimo edificio de la Facultad de Filosofía y Letras en la calle Marcelo Té –antes Maternidad Pardo, luego Facultad de Ciencias Sociales– para dar su primera clase teórica de Literatura Argentina II. Se sentó en el escritorio –el único lugar desde donde podía vernos a todos–, prendió un cigarrillo y comenzó la experiencia intelectual más increíble de nuestra generación de estudiantes que salíamos de la dictadura, agrandados como militantes pero enanos como estudiantes. No sabíamos nada de nada. A las pocas semanas, un compañero le preguntó: “¿De qué ideología era Martínez Estrada?”. “Gorila, era apenas un gorila”, contestó Beatriz, entre las risas de la multitud.

(Debo decir: con ella conocimos a Josefina Ludmer, a Enrique Pezzoni, a Ana María Barrenechea, a Beatriz Lavandera, a Nicolás Bratosevich, a David Lagmanovich, a Nicolás Rosa, a Eduardo Romano, a María Teresa Gramuglio. Es decir: descubrimos la literatura, a la que la dictadura había escondido detrás de un montón de inútiles.)

Para mí fue verla en persona por primera vez: pero ya era su lector, tanto de los libros que había publicado con Carlos Altamirano como de la revista Punto de Vista, que devorábamos con la avidez del aspirante a intelectual hambriento. También era su “opositor”: Beatriz era una entusiasta alfonsinista, yo era un tan pujante como derrotado peronista. Casi cuarenta años después, Beatriz contaba públicamente cómo rompía la paciencia (la suya y la de mis compañeros) preguntando por Marechal, Jauretche o Hernández Arregui. Y sin embargo, me puso un diez en el parcial y me lo devolvió diciéndome “un capolavoro, Pablo”. Ese día compró mi corazón como ya se había comprado mi inteligencia.

Cuando cumplió ochenta años, hace apenas dos, parafraseé, muy de memoria, una afirmación de Martín Kohan: uno podía estar en desacuerdo con las opiniones políticas de Beatriz Sarlo –y a veces, muy en desacuerdo–, pero cada vez que hacíamos alguna intervención pública (sea un panel, una columna o un libro) nos encontrábamos pensando: ¿qué dirá Beatriz sobre esto, si lo lee –con la sospecha de que Beatriz lo lee todo–? Jamás votamos lo mismo: ella fue una consecuente socialdemócrata, yo he sido un peregrino de las izquierdas argentinas. Y sin embargo, también me preguntaba, cada vez que apoyaba públicamente una lista o un partido, qué pensaría Beatriz de eso.

Eso es lo que significa una maestra en nuestra vida. Pasé cuarenta años bajo ese influjo, desde ese primer curso de Literatura Argentina II en 1984. Fue también mi profesora de posgrado, en un seminario sobre Culturas Populares en 1996 que me dio vuelta la cabeza y por el que terminé distanciado con otros de mis grandes maestros, como Aníbal Ford o Eduardo Romano. Me enseñó a leer a contrapelo, me reorganizó la biblioteca, me cambió el estilo de escritura. Viví y escribí obsesionado por otra de sus frases: “Como dice Barthes, entre la vulgaridad y la jerga, prefiero la jerga” –y ella no era jergosa, y hasta escribió en la revista dominical de Clarín durante años–. En 1985, tuve la fortuna de hacer la corrección tipográfica –una changa de joven estudiante– de su Imperio de los sentimientos. Desde entonces, no le falté a un libro ni a un artículo; y supe que estaba en una buena senda cuando me pidió un texto para Punto de Vista: visitar la Meca, tocar el cielo con las manos, hacerle los coros a Charly García. 

Le enseñó a leer a tres generaciones de la crítica literaria argentina –junto a Josefina Ludmer: fueron dos mujeres las que lo cambiaron todo–. Nos reorganizó los modos de pensar la cultura, el arte, la literatura y hasta lo cotidiano. Olvídense de internet o de sus declaraciones periodísticas, olvídense del inolvidable “Conmigo no, Barone”. Beatriz escribió algunos de los libros de crítica literaria y cultural más importantes de los últimos cuarenta años. Fue un faro cultural, una especie de Victoria Ocampo después de Victoria Ocampo, que tomaba el bondi, jugaba al tenis y defendía a Maradona, aunque sabía mucho más sobre Federer que sobre Messi. Hoy lo dijo Martín Becerra en X: era una máquina cultural, la metáfora que ella inventó para hablar de Ocampo y de su tía maestra, Rosita del Río, y que yo le robé para hablar de Maradona.

Se llamaba Beatriz, igual que mamá; mi vieja fue Betty sin escrúpulos, pero nadie se animaba a decirle Betty a Sarlo, si no era en chiste. Mi mamá, gorila impenitente, la admiraba, aunque no la leía –era su admiradora televisiva– y se resistía a creer que Beatriz era, en el fondo, una populista culposa (“tengo un yo populista, un ello marxista y un superyó socialdemócrata, Pablo”, me dijo hace algunos años). Fue la gran intelectual argentina de la democracia, de estos cuarenta años; la que marcó una época, como dijo Martín Caparrós; fue la maestra que organizó buena parte de mi trabajo; fue quien me ganó el respeto de mi mamá. No puedo encontrar más razones para mi tristeza.

DTC

En el comienzo de la democracia, a mediados de 1984, yo estaba en la casa de María Teresa Gramuglio y Pablo Renzi en Caballito entrevistando a Juan José Saer —quien, de visita en el país, paraba con ellos— para la revista El Porteño. Era la hora del crepúsculo cuando llegó Beatriz Sarlo con una botella de whisky JB. Fue entonces que la conocí y fuimos amigotes (nunca fuimos amigos, en el sentido fuerte del término) durante más de 40 años. Hicimos algunas cosas juntos, la vida nos cruzó muchas veces y cada encuentro —casual o planificado— fue siempre un placer y un aprendizaje. Beatriz no dejaba indiferente a nadie. Esa noche fue un anuncio de muchas otras que vendrían: en principio yo me iba a retirar al terminar la entrevista (digamos a las 19), pero recién ahí comenzó la charla. Corría el whisky. Comimos. Seguimos charlando y terminé yéndome, del brazo de Beatriz, a las 7 de la mañana del día siguiente.

Borges divide a los genios en tres géneros: escritores, pensadores y conversadores. Aunque Beatriz publicó varios libros y cientos de artículos, aunque le gustaba pensarse como una gran polemista pública (y realmente lo fue toda su vida), yo creo que fue esencialmente una conversadora genial. Incluyo en sus “conversaciones” tanto sus clases en la facultad de Filosofía y Letras como las entrevistas, muchas de las cuales están registradas en medios gráficos o en videos. Así como hay un Borges oral podemos hablar de una Sarlo oral, tan genial (si no más) que la gran ensayista que fue.

Así como hay un Borges oral podemos hablar de una Sarlo oral, tan genial (si no más) que la gran ensayista que fue

Sarlo no podía no opinar. Estaba aquejada de la enfermedad del intelectual moderno (esa figura que comenzó a delinearse con la Revolución Francesa y que ha desaparecido con el iPhone y Twitter, los medios que hicieron que todo el mundo fuera opinador, en especial los que no saben nada sobre el tema del que hablan). Sarlo sabía. Sarlo dudaba. Afirmaba sus convicciones. No pocas veces con vehemencia, pero dudaba siempre. Y cambiaba mucho. Siempre fue “de izquierda”, aunque el lugar de esa izquierda a la que ella sentía pertenecer cambiara mucho en las décadas que van desde sus primeras intervenciones a fines de los 60 hasta nuestros días.

Fue militante del comunismo maoista —que en los años 70 apoyaba al gobierno de Isabel Perón—. Vio en Alfonsín la posibilidad de una socialdemocracia que nos alejara tanto del populismo peronista como del eterno riesgo de las dictaduras militares. Fue crítica de Menem, de Cristina Kirchner, de Macri y de Milei. Mantuvo su independencia intelectual manteniéndose en ese lugar difícil: al margen del gobierno, pero con una mirada comprensiva. Beatriz entendía la política, a diferencia de muchos intelectuales que solo creen en ideales.

Sarlo siempre comprendió que los gobiernos tienen compromisos que los alejan de los ideales. Ella dijo muchas veces que lo importante no es ver que un gobierno no es perfecto y puro sino cuánto se aleja o traiciona aquellos ideales y valores por los que quiere seguir gobernando. Si al final un gobierno se convierte en “otro más” que no aporta nada a la mejora del mundo, entonces realmente no vale nada, pero si mejora el mundo aunque no satisfaga las ideas que el intelectual defiende, entonces ese gobierno vale la pena. Por eso apoyó a Alfonsín hasta la caída misma, cuando ya hasta los fanáticos se escondían ante el hombre atribulado por el fracaso económico de la hiperinflación.

Sarlo se metió muchas veces en el barro de la lucha cotidiana por las ideas y las prácticas políticas y obviamente casi nunca salió inmaculada de esas intervenciones. Pero siempre salió más sabia. Aprendía siempre. Eso nos enseñó a todos los que la conocimos más de cerca y también a los muchísimos que fueron sus alumnos circunstanciales: hay que meterse en el núcleo de la época y tratar de entenderlo, aunque salgamos magullados.

Parafraseando a Oscar Wilde: “Uno debe enfrentarse solo con la gente que puede aportarnos algo, con los mejores, aunque no nos agraden”. Sarlo se enfrentó con todos los que valía la pena discutir: desde David Viñas —un genio que tenía muy malas maneras y algunas malas prácticas— hasta Horacio González. Con algunos coincidió al final, al menos en parte. Con otros nada. Ella aprendió en esos debates y nosotros también. La vida de Sarlo fue pedagógica, fue la gran maestra del debate cultural argentino de los últimos cincuenta años.

Durante un par de años fui parte de la cátedra de Literatura Argentina del Siglo XX, de la que ella era la titular. Eso me permitió participar no solo de las clases sino del seminario interno en el que se preparaba el temario que dictaríamos en el cuatrimestre próximo. No gustaba ni de la literatura de Manuel Puig ni de la de César Aira, que para la mayoría de nosotros eran los más grandes escritores argentinos luego de Borges. Pero Sarlo no hacía prevalecer su gusto. Ella comprendía el lugar que ambos —Puig y Aira— ya tenían en la literatura y en sus clases los incluía y los analizaba con inteligencia crítica.

La muerte de Beatriz Sarlo es un fin de época. Parece un lugar común decir este lugar común, pero en este caso es cierto. Ya casi no quedan intelectuales como ella (tal vez Tomás Abraham sea el último ejemplar). Todo un mundo que estaba centrado en la lectura —lectura implicaba conocer y criticar miles de libros; ir, volver, descartar y rescatar cientos de grandes autores— ese mundo ya no existe.

Sarlo siempre se interesó por las nuevas tecnologías y por las nuevas prácticas sociales. Escribió varios libros sobre ello. Pero en ese mundo tecno ella era una antropóloga que miraba desde la distancia crítica un mundo del que no participaba o que le era en gran parte ajeno, como nos pasa a todos los que nos hemos criado en una biblioteca.

Tuve el placer, el honor, la alegría de haber compartido cientos de horas de conversación con Beatriz. Murió una mujer genial a la que yo (como casi todos los que la conocieron) quería. Estamos más huérfanos que antes. Estamos más solos y más a oscuras. Con el tiempo se comprenderá todo lo que se fue con ella.

DM/JJD

Entre los minuciosos relatos de las vacaciones, los periplos y las aventuras de su vida, Beatriz Sarlo introdujo en su libro Viajes: de la Amazonia a las Malvinas reflexiones sobre el acto de viajar, el turismo tradicional y comercial, y lo que ella llamaba los “fuera de programa”: situaciones que dejan una huella imborrable en nuestras mentes y adquieren un sentido profundo y tan duradero que persisten inclusive hasta que nos hacemos muy viejos y perdemos la memoria.

“Una utopía del viaje es que se produzca esa irrupción de lo inesperado, que hace caer la administración burocrática del turismo y cumple la promesa de que todavía existe algo que será visto por primera vez”, decía Sarlo en Viajes, una obra que combina magistralmente la crónica periodística, el ensayo y la reflexión filosófica sobre el acto de viajar. Publicado en 2014, este libro reúne las experiencias de Sarlo en primera persona en diversos lugares, desde su infancia en Dean Funes, Córdoba, hasta la onírica Brasilia.

Para Sarlo, “el turismo es programático y elude la contingencia”, “se rige por vectores fijos y evita el desorden” y “promete felicidad segura, no imprevistos”, lo que “no podría ser de otro modo en el uso capitalista de los recursos del mundo”. A esta visión crítica del turismo convencional la contrastaba con su apreciación del viaje auténtico.

“Los viajes no consisten en una impávida sucesión de placeres y novedades sino también de sobresaltos”, sostenía Sarlo, porque “lo bueno de viajar está en la incomodidad y los imprevistos”. Según la autora, los verdaderos viajes nos desafían y nos sacan de nuestra zona de confort, permitiéndonos encontrarnos con lo genuino, lo oculto, lo no contado.

Ahora, que estamos a las puertas del verano y se abre una nueva temporada de viajes, al iniciar uno vale recordar otra vez a Beatriz Sarlo, quien nos propuso desactivar el modo turista responsable, inscripto en algún reglamento tácito que convierte en meros pasajeros a los verdaderos viajeros. Para Sarlo —quien falleció este martes a los 82 años—, madurar es en cierta medida entender la vida misma como un viaje: intentar que sea entretenida y agradable, y nunca perder la avidez por la sorpresa y la fascinación.

JJD

“Sé leer de un solo modo: leo todo, también la política, como aprendí a leer la literatura”, dijo en una entrevista con el diario La Nación en 2015. De la cultura argentina –la vanguardia, el canon o lo que estaba llegando: nunca dejó de interesarse por los libros que recibía de autores nóveles– a las escenas cotidianas que podía cruzarse mirando televisión o mientras viajaba en subte. De los ‘70, a la política resquebrajada que rodeó el 2001. De la calle a Puan y de Puan a la calle. Beatriz Sarlo todo lo leía con fruición, con audacia, con una inquietud genuina y sin temor al riesgo.

Licenciada en Letras por la Universidad de Buenos Aires (UBA), donde dio clases por más de tres décadas y tuvo a su cargo su mítica cátedra de Literatura Argentina II, nació en 1942. A lo largo de su extensa trayectoria académica fue reconocida internacionalmente y convocada a dar clases en universidades de los Estados Unidos como Columbia, Maryland, Chicago y Berkeley.

Pero antes de la Facultad de Filosofía y Letras, en su recuerdo está la Buenos Aires de los ‘40 y su interés prematuro por lo que pasaba en el mundo. “Estábamos en la plaza de Donado y Echeverría, a dos cuadras de mi casa, en una franja indecisa, de casitas bajas, entre Belgrano y Villa Urquiza que los viejos llamaban Villa Mazzini. Era 1945 y yo tenía tres años. Me solté de quien me llevaba de la mano y corrí, con pasitos todavía inseguros y los brazos extendidos, hacia un tío que llegaba a la plaza para dar la noticia a quien estaba conmigo: ‘Terminó la guerra’. Yo grité ‘Mussolini’. Nada más. Entre todos mis recuerdos es el más viejo. Reaccioné como un animalito con reflejos condicionados: guerra, por lo tanto, Mussolini. En mi casa se hablaba mucho de política, aprendí algunos apellidos antes que los de los actores de radioteatro y los cantores de tango. Esas dos palabras, en mi cabeza, quedaron unidas como si formaran una sola: guerramussolini”, escribió en Clarín en 2016.

Después llegaría otra ciudad, la más frenética, la de los años ‘60. “Mi formación transcurre en un medio vanguardista, rupturista: el Instituto Di Tella para el cual trabajé como pinche, pero que me permitió verlo desde adentro. La primera exposición a la que asistí conscientemente a los 17 años fue la del informalismo en Buenos Aires, que fue un escándalo. No sabía lo que estaba viendo. Exponían Alberto Greco, [Mario] Pucciarelli, y yo me hice amiga de Fernando Maza, que también mostraba en Van Riel. La galería se cerró para que no quemaran los cuadros. Era como un acto de 1920. Yo estaba enloquecida con lo que veía. Pensaba vagamente que eso había sucedido en Zúrich, pero no que iba a pasar ante mis propios ojos en Buenos Aires. Esa fue mi formación no deliberada. No la académica, que iba por otro lado y no fue demasiado sistemática. Y eso se convirtió en un reflejo, en el sentido más primitivo y profundo que tiene un reflejo. Ya no puedo ser de otro modo”, contó a La Nación.

Entre los hitos de su trayectoria intelectual se encuentra su paso por la revista Los Libros, donde fue parte del consejo de redacción hasta su clausura, en 1976. En 1978, mientras la dictadura arrasaba al país y a buena parte del ámbito intelectual, cofundó de manera semiclandestina la revista Punto de Vista, un auténtico faro del pensamiento argentino que se extendió a lo largo de cuatro décadas.

A partir del regreso de la democracia en 1983, además de dedicarse a las clases en la Universidad de Buenos Aires y a trabajar en el Centro Editor de América Latina, empezaron a circular con intensidad algunos de los libros donde ya daba cuenta de su interés por los cruces entre crítica cultural, política e historia. Son de la década de los ‘80 textos fundamentales como Ensayos argentinos: de Sarmiento a la Vanguardia, escrito junto a Carlos Altamirano; El imperio de los sentimientos: Narraciones de circulación periódica en la Argentina, 1917-1927, de 1984 y Una modernidad periférica: Buenos Aires, 1920 y 1930, de 1988.

En los ‘90, mientras su figura pública empezaba a trascender el ámbito académico y se destacaba como ensayista política en algunos medios de comunicación, publicó entre muchos otros los libros Borges, un escritor en las orillas (1993), Escenas de la vida posmoderna: Intelectuales, arte y videocultura en la Argentina (1994), Martín Fierro y su crítica: Antología (1994) e Instantáneas: Medios, ciudad y costumbres en el fin de siglo (1996).

El nuevo milenio encontró a Sarlo con vigor en los medios, también con varios viajes al exterior y como incansable profesora en el ámbito universitario, donde formó a cientos de estudiantes. Su interés incandescente por la lectura de lo que la rodeaba la llevó, entre otras cosas, a cubrir como cronista algunas manifestaciones populares. Entre otras, las que terminaron con el gobierno de Fernando de la Rúa, pero también más adelante cacerolazos, marchas y piquetes.

En paralelo a sus diversas actividades, recibió numerosos reconocimientos y premios. Entre otros, el Konex, la prestigiosa Beca Guggenheim y los reconocimientos que otorgan el Fondo Nacional de las Artes y la Academia Nacional de Periodismo.

El surgimiento y la llegada al poder del kirchnerismo fue otro de sus objetos de lectura y crítica. Uno de los momentos más recordados tuvo lugar en 2011 con su paso por el programa 6, 7, 8, de la Televisión Pública, un envío que no ocultaba su adhesión al gobierno de Cristina Fernández de Kirchner. De allí quedó inmortalizada la frase “Conmigo no, Barone”, en respuesta al periodista Orlando Barone, uno de los integrantes de la mesa. De ese año es también su libro La audacia y el cálculo: Kirchner 2003-2010, un análisis lúcido de la figura del expresidente y de los referentes de la primera línea de la política argentina de aquellos años. 

Entre sus últimas apariciones públicas, en 2023 Sarlo participó de una mesa de la Feria de Editores de Buenos Aires, donde conversó con Hinde Pomeraniec y Sylvia Saítta. En marzo de 2024, en tanto, la ensayista expresó con un video su apoyo a los trabajadores despedidos y pidió que no cerrara Télam, la agencia de noticias de bandera.

Hasta el año pasado, cuando su salud empezó a decaer, la ensayista trabajó en un libro sobre su vida, que está programado para salir en febrero de 2025 por Siglo XXI, la casa editorial que viene publicando toda la obra de la intelectual (durante los últimos tiempos, salieron por allí, entre otros, textos fundamentales como Clases de literatura argentina y Las dos torres). Con su filo habitual, con ironía y también con gracia, Sarlo se refirió a su autobiografía en 2022, durante una entrevista con el periodista Daniel Gigena.

“Se llama No entender. Es una autobiografía centrada en el hecho de no entender, que es mi experiencia constitutiva. Uno podría decir que solo me he interesado por aquello que no entiendo, con lo cual también se podría decir que no he terminado de entender nada. Va a ser mi último libro”, aseguró.

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La periodista, escritora y ensayista Beatriz Sarlo, quien se destacó en la crítica literaria y cultural y supo ser una figura icónica de la literatura argentina, murió a los 82 años. 

Según trascendió, estaba internada en el sanatorio Otamendi desde hacía tres semanas tras sufrir un accidente cerebrovascular (ACV), y presentaba diversos inconvenientes en su salud desde el fallecimiento de su pareja, el cineasta Rafael Fillippelli, en marzo del año pasado. 

Sarlo nació el 29 de marzo de 1942 en Buenos Aires. Hija de Saúl Sarlo Sabajanes y de Leocadia Beatriz del Río, se recibió a los 26 años de licenciada en Letras tras estudiar en la Universidad de Buenos Aires.

Sus trabajos recibieron importantes reconocimientos como el Premio Konex de Platino, el Premio Pluma de Honor de la Academia Nacional de Periodismo de la Argentina y del Premio Internacional “Pedro Henríquez Ureña” 2015 otorgado por la República Dominicana.

Nacida en Buenos Aires como única hija de padres jóvenes, nieta de inmigrantes italianos y españoles por el lado de la madre, y de argentinos por el del padre, de adolescente fue peronista, una reacción contra un padre al que insistía en definir como un “gorila liberal” que la inició en “cierta actitud de pugilista”.

Militó en la CGT de los Argentinos, el Partido Comunista Revolucionario, asesoró a Elisa Carrió, Graciela Fernández Meijide y al socialismo. Dio clases aquí, en Estados Unidos y Europa. Siempre volvió. “No puedo estar más de ocho meses fuera de Argentina”, dijo más de una vez.

De acuerdo al perfil que hizo en 2004 la Fundación Konex antes de darle la distinción de Platino, los ensayos de Sarlo abarcan la historia intelectual, la cultura urbana y popular, la historia literaria y la crítica. Entre sus libros se cuentan: El imperio de los sentimientos; Una modernidad periférica; La imaginación técnica; Escenas de la vida posmoderna. Intelectuales, arte y videocultura; Borges, un escritor en las orillas; Ensayos argentinos: De Sarmiento a la vanguardia (en colaboración con Carlos Altamirano); La Máquina cultural: maestras, traductores y vanguardias; Siete ensayos sobre Walter Benjamin; La batalla de las ideas; La pasión y la excepción; Escritos sobre literatura argentina; La ciudad vista. Mercancías y cultura urbana; y Ficciones argentinas.

Sus obras fueron traducidas al portugués, inglés, italiano y alemán. Dirigió la Revista Punto de Vista (PK). Distinguida a la Trayectoria FNA. Condecorada con la Ordem do Merito Cultural (Brasil).

Se definía como agnóstica. A fines de los '60 empezó a trabajar en el Centro Editor de América Latina. Entre 1972 y 1976 formó parte de la dirección de la revista Los Libros. Durante treinta años (1978-2008) dirigió la revista Punto de vista, órgano de divulgación de nuevos enfoques teóricos en el campo de las ciencias sociales y los estudios sobre cultura y literatura. Escribe en los diarios La Nación y Perfil y en la revista Noticias.

Una vez recuperada la democracia a fines de 1983, fue profesora de Literatura Argentina en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Buenos Aires hasta 2003. 

Dictó cursos en las Universidades de Columbia, Berkeley, Maryland, Harvard y Minnesotta (EE.UU.); y en Cambridge (Inglaterra). Fue Investigadora del CONICET (PK) y docente de la UBA. Recibió las becas Woodrow Wilson Center (EE.UU.) y Guggenheim. Fue miembro del Wissenschaftskolleg de Berlín.

En marzó de 2024, junto a un grupo de artistas, docentes, científicos y escritores, firmó una solicitada que denunciaba el “ataque sistemático” del gobierno de Javier Milei “a la cultura, la ciencia y la educación” y en repudio a los despidos que se registraron en la Biblioteca Nacional y al congelamiento de su presupuesto.

En 2021 se vio envuelta en una controversia al asegurar en una entrevista que las Islas Malvina eran “un territorio británico, lo más parecido al sur de Escocia” y remarcar que haber enviado tropas a las Islas “es un acto que no hay habitante que no viva como una invasión: Galtieri invadió las Malvinas reivindicando tierras que, aparentemente, fueron de la Argentina en la década del '30 del siglo XIX. Es decir, cuando aún no estaba unificada como país. Cuando aún no tenía Constitución. Todavía hoy se agita eso cada vez que se quiere hacer cierta propaganda nacional”. Y agregó: “Ya saben que soy una vendepatria. Me importa muy poco la polémica que se genere con un promalvinero. Lo mandaría a vivir 6 meses a las Malvinas y trabajar ahí. La gente, cuando dice que las Malvinas son argentinas, no se sienta ni un minuto a pensar qué son las Malvinas. Galtieri mandó tropas a Malvinas y eso fue un acto nacional psicótico”, dijo en aquella ocasión, lo que generó la reacción de diversas personalidades del país.

Con información de agencias.

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Este año, además de la histórica inauguración, la Feria tendrá un debate de cierre, coordinado por Gabriela Saidon y Natalia Zito. Un acontecimiento de la pluralidad no sólo de voces, sino de disciplinas. Un debate serio con la participación de figuras representativas del campo intelectual. Un espacio para el disenso y la construcción colectiva que, en el cierre, funcione como apertura y multiplique los efectos de la Feria más allá de ella. Una invitación al pensamiento crítico.

A modo de conclusión de la presente edición -que estuvo atravesada por tensiones entre la industria del libro y el gobierno de Javier Milei-, la Fundación El Libro organizó un debate de ideas en el que participarán Martín Kohan, Alejandra Laurencich, Hernán Lombardi y Lucas Llach, con la moderación de María O’Donnell.

Hoy más que nunca, la cultura está en el centro de los debates en la sociedad argentina. Se discute en las redes sociales, en medios, en grupos de Whatsapp, en todo tipo de conversaciones formales e informales si el Estado debe financiar instituciones culturales, medios de noticias o producción de cine o teatro, o cuáles serían las consecuencias de derogar la llamada Ley de Defensa a las Librerías; cuál debe ser, en síntesis, el grado de intervención estatal en la cultura nacional. ¿Cuál es la batalla cultural que se libra hoy? ¿Quién tiene la propiedad del capital simbólico de una sociedad? ¿Cuáles son los efectos posibles del desfinanciamiento estatal? ¿Estamos frente a un probable “apagón cultural”? ¿O debemos reinventarnos como nación?

Para seguir el debate en vivo por Youtube

Un grupo de artistas, docentes, científicos y escritores realizó una solicitada denunciando el “ataque sistemático” del gobierno de Javier Milei “a la cultura, la ciencia y la educación” y en repudio a los 121 despidos que se registraron en la Biblioteca Nacional y al congelamiento de su presupuesto.

En el documento se pueden ver las firmas de Beatriz Sarlo, Horacio Altuna, Felipe Pigna, Cecilia Roth, Claudia Piñeiro, Juan Falú, Ricardo Forster, Rita Cortese y Liliana Herrero, entre otros.

Parte de la solicitada dice que quienes la firman son “personas que trabajamos, producimos, consumimos y disfrutamos de la cultura en todas sus expresiones” y que apoyan a “la institución cultural más antigua del país, que precede, incluso, a la Nación Argentina”.

“Nos manifestamos en defensa de la Biblioteca Nacional Mariano Moreno, cuyo quehacer y funcionamiento está siendo vulnerado por estos días, en el marco de un ataque gubernamental sistemático a la cultura, la ciencia y la educación argentinas”, expresan.

Asimismo, resaltaron que desde su fundación “crecieron los acervos y sus lectores; se ampliaron y mejoraron sus servicios y sus sedes; se diversificaron las preocupaciones e intereses y se estableció un vínculo cada vez más afianzado con la comunidad”.

Para finalizar, asentaron que ese mensaje está dirigido al presidente Javier Milei; a la ministra de Capital Humano, Sandra Pettovello; al secretario de Cultura, Leonardo Cifelli y a la directora de la Biblioteca Nacional, Susana Soto Pérez “para solicitarles la urgente revisión de esta situación en favor de la identidad nacional y el bien social”.

Para acceder a la solicitada completa, hacer click aquí

CRM con información de la agencia NA