A partir de una selección que hizo un jurado integrado por María Moreno, Alan Pauls y Alejandra Kamiya, se anunció este jueves la “lista corta” con las novelas que competirán por el Premio Fundación Medifé Filba, un galardón que busca distinguir a lo mejor de la literatura argentina y que ofrece $5 millones al ganador. En julio habían sido anunciados los diez títulos finalistas y ahora siguen en camino solamente cinco.

“El Premio Fundación Medifé Filba busca darle nueva visibilidad a libros que salieron un año atrás para volver a ponerlos en la discusión y en la mesita de luz de lectoras y lectores. En julio anunciamos la lista de las 10 novelas finalistas donde la invitación fue a leer libros que orientan la lectura en el universo editorial local, seleccionando novelas que se destacan por tonos, tramas y estilos. Una lista diversa con un elemento en común: todos son libros excelentes que invitamos a leer”, informaron los organizadores del Premio en un comunicado. 

“Hoy continuamos con la tarea de celebrar a la mejor novela publicada en 2024 y anunciamos los cinco títulos elegidos por el jurado del Premio María Moreno, Alejandra Kamiya y Alan Pauls”, agregaron.

Los títulos elegidos, según informaron desde la organización del Premio Fundación Medifé Filba, son los siguientes:

Desde la organización también adelantaron que en noviembre se anunciará la novela ganadora “que será definida por el jurado y recibirá un premio de 5 millones de pesos, además de una estatuilla diseñada especialmente para el Premio”.

“Esta lista reúne novelas que narran fragmentos de la desaparición de un pueblo como sucede en Algo que nadie hizo o la transformación de un cuerpo y de una vida como en Diario de una mudanza. Obras que trabajan una línea más experimental y ‘transtextual’ como sucede en La continuidad de Emma Z y novelas que, a través del humor, narran la infancia de un niño en un pueblo a través de recuerdos como En El Pensamiento o que retratan la vida urbana de una familia de clase media de provincia a principios del siglo XXI como sucede en La ficción del ahorro”, apuntaron desde la organización y concluyeron: “La invitación del Premio Fundación Medifé Filba sigue siendo la misma: leer estas novelas y dejarse atrapar por personajes y realidades alternativas”.

AL/MC

Se anunció la “lista corta” con las cinco novelas finalistas del premio Fundación Medifé Filba, un galardón que busca distinguir a lo más destacado de la literatura argentina contemporánea.

A continuación, un repaso por los cinco títulos publicados durante 2024 y elegidos por el jurado para la edición 2025 del premio.

1. Algo que nadie hizo, de Matías Aldaz. “¿Cuánto vale la casa familiar? ¿Cuánto la tierra donde se crece? ¿Cuánto vale lo que persiste entre las calles y las paredes de los pueblos? ¿De qué está hecho el olvido? ¿La ternura conseguirá que alguna vez prescriba el dolor?”. Estas preguntas se leen en la contratapa de Algo que nadie hizo, de Matías Aldaz.

Se trata de una novela fragmentaria que intenta recapitular. Un ejercicio de la memoria que busca pensar de qué están hechos los vestigios de un pueblo que en su propio abandono, se vuelve evanescente.

Con un notable trabajo con la lengua (que mezcla guaraní, portugués y alemán) este libro recibió el premio La novela del verano, de 2024, otorgado por un jurado compuesto por Ana Iriarte, Matías Moscardi y Esteban Prado.

Matías Aldaz nació en Federación, Entre Ríos, en 1976. Es escritor, músico y abogado por la Universidad de Buenos Aires. Publicó libros de cuentos, novelas y un poemario. Fue cofundador de la revista literaria Vagón de Ostras.

Algo que nadie hizo, de Matías Aldaz, salió por el sello El gran pez.

2. Diario de una mudanza, de Inés Garland. “A mi cuerpo le pasaba algo que tardé años en dilucidar. Los síntomas parecían desordenados, no se me ocurrió al principio que respondieran a nada específico. Nadie me había hablado de la menopausia. Di con algo que no encontraba en recuerdos puntuales. Escribir es dejar que emerja una verdad que parece estar por debajo de lo que pasó”, describe la narradora de esta historia. De verdades a punto de salir a la luz, de síntomas, de desórdenes, de silencios o palabras no dichas y de cuerpo, mucho cuerpo, está hecho Diario de una mudanza (Alfaguara) de Inés Garland.

Diario de una mudanza una novela hipnótica que tiene a una mujer en el centro, alguien que escribe y que pasa sus días dándole vueltas a varios cambios en su vida: los que llegan con el climaterio, los que se producen cuando decide mudarse a las afueras de la ciudad, los que se arman cuando escribe y busca palabras que intenta traducir.

El talento de Garland, autora de varios libros para adultos, jóvenes y niños, traductora y coordinadora de talleres de narrativa– está en su forma particular de rodear un asunto, de encontrarle una forma magnética al merodeo, de cambiarle de signo al lugar común –el de la menopausia, el del paso del tiempo–. Un hechizo que se despliega de maneras tan sorprendentes como los signos mutantes que vibran en un cuerpo y en su relación con los demás. Una narración nada común que se compone de fragmentos, como un diario, pero sin fechas concretas ni especialmente estridentes, como el tic tac sigiloso de cualquier día en la vida.

Diario de una mudanza, de Inés Garland, salió por Alfaguara. Más sobre el libro, en esta entrevista con la autora.

3. En El Pensamiento, de César Aira. “Hace poco empecé a ver en la memoria imágenes nuevas, distintas de las que el recuerdo me había venido trayendo desde mi pasado más lejano. Al principio eran figuras discontinuas, no se precisaban y no podía ubicarlas. Se empezaron a fundir unas con otras, a transparentarse unas sobre otras, a borrarse en el momento justo en que estaba por reconocerlas, como si quisieran burlarme, aun cuando era yo mismo el que las proyectaba. ¿Yo había estado ahí? Podían venir de los sueños, no me extrañaría porque ya otra vez me habían engañado. Pero éstas tenían un inconfundible color de realidad, y cuando al fin las reconocí pude entender por qué me habían resultado tan extrañas. Venían de lejos, de mi primera infancia en El Pensamiento. En realidad lo único extraño era que hubieran tardado tanto en llegar. Pero había razones para la demora. Una de ellas fue que hubo un episodio que juré mantener en secreto, y aunque fue un juego de niños, debió de hacer presión sobre el relato general, donde valen lo mismo las veras y las burlas. También, sobre todo, estuvo Pringles, el teatro de mis descubrimientos e invenciones, tan importante en la creación de lo que fui que me hizo decir que allí había pasado toda mi infancia. Era cierto, pero antes estuvo El Pensamiento. ¿Cómo pude olvidarlo durante tanto tiempo? Quizás lo dejé en reserva, para cuando lo hubiera contado todo y faltara lo más importante”.

Así comienza esta novela de César Aira, una evocación a su infancia en El Pensamiento, un pueblo pequeño que había permanecido oculto de algún modo en su memoria.

Situada en el tiempo previo a la mudanza familiar y definitiva a Coronel Pringles, la ciudad que lo vio crecer, en la historia se ensamblan recuerdos que combinan humor, misterios y personajes memorables.

En El Pensamiento de César Aira, salió por Literatura Random House.

4. La ficción del ahorro, de Carmen M. Cáceres. Florencia Angilletta lo sintetizó con lucidez en este artículo: “No hay tiempo histórico sin dinero que lo organice. Un país son sus relojes y sus monedas”. Es, justamente, la plata, o esa ficción del ahorro que propone el título, lo que organiza la memoria familiar que se cuenta en esta notable y breve novela de Carmen M. Cáceres publicada en 2024 por el sello Fiordo. En esa línea, entonces, una familia argentina de clase media es sus recuerdos y sus dólares en colchones, en bolsas o en escondites siempre insólitos.

“El sistema es muy sencillo: vamos a forrar mi cintura con cinta de embalar y, sobre esa superficie de plástico, vamos a pegar los fajos de dólares protegidos en bolsitas transparentes”, cuenta la narradora de La ficción del ahorro en una de las primeras escenas del libro. El cuadro es tan absurdo como cómico y espeluznante: la joven está con su “segundo padre” en la bóveda de un banco de Posadas, Misiones, a punto de retirar los ahorros de la familia. “Es imposible que le roben a una piba”, dice él mientras termina de pegarle a ella en el cuerpo todo el dinero antes de salir del banco.

Aguda, graciosa a veces, irónica casi siempre, la voz que cuenta esta historia traza un relato que recorre la travesía íntima de alguien que dejó su ciudad natal para irse a estudiar a la Capital y que decide regresar en el irrespirable verano de 2001, ese tiempo difuso que rodeó al llamado “Corralito” en Argentina, para visitar a su familia y llevar adelante esa particular misión. Con la mirada de quien vuelve, ella recuerda y también observa con sagacidad los mecanismos que hacen mover a su mundo privado y, por añadidura, al país de las sucesivas crisis en el que vive. Así, a fuerza de una narración vigorosa, La ficción del ahorro se convierte en una ficción del pasado, pero también de un futuro posible; de lo material y al mismo tiempo de esa sustancia intangible, casi espectral, que sella irremediablemente los vínculos familiares.

Carmen M. Cáceres nació en Posadas, en 1981. Es escritora, traductora e ilustradora. En 2016 publicó su primera novela, Una verdad improvisada (Pre-Textos, España) y en 2021 el ensayo ilustrado Un año con los ojos cerrados (Papeles Mínimos, España) en coautoría con el escritor Andrés Barba, y en 2022 Al borde de la boca. Diez intuiciones en torno al mate. Ha traducido del inglés piezas de ficción de autores como Joseph Conrad, Daniel Defoe o la correspondencia de las hermanas Mitford, y obras de no ficción de Robert Bellah y Barack Obama. Como ilustradora, se formó en Madrid y Nueva York, y trabaja técnicas mixtas de collage en lienzo y fotografía analógica. Realizó portadas para varias editoriales literarias.

La novela La ficción del ahorro, de Carmen M. Cáceres, fue publicada por la editorial Fiordo.

5. Continuidad de Emma Z., de Ariel Magnus. “¿Y si la literatura argentina, sea eso lo que sea, pudiese ya no consistir sino en escribir, reescribir, sobreescribir, contraescribir a Borges? No como un gesto de cerrazón y asfixia, sino muy por el contrario: como gesto de apertura y de renovación literaria. Borges, sí: siempre Borges. Pero para leer con él (o contra él) también el Quijote, o a Unamuno, o a Arlt, o a Onetti, o a Cortázar; en fin, para resumir, toda la literatura. Ariel Magnus parece asumir esa premisa, y volverla fructífera una vez más, en esta Continuidad de Emma Z. La vida y la literatura, la realidad y la ficción, entran en un juego vertiginoso, efectivamente borgeano. Tanto que yo mismo, por lo pronto, sin ir más lejos, he sido lector de esta novela, y además su epigrafista, y además un personaje. No sé cuál de los tres escribe esta contratapa”, apuntó justamente en la contratapa de este libro el escritor Martín Kohan.

Experimental y armada como una relectura del célebre relato de Jorge Luis Borges, en esta novela Magnus imagina cómo sigue la vida de la protagonista, ya casada y con un hijo, entrelazando la trama con autores como Julio Cortázar y Juan Carlos Onetti.

Ariel Magnus nació en Buenos Aires, en 1975. Publicó Sandra (2005), La abuela (2006, traducido al alemán), Un chino en bicicleta (2007, Premio internacional de novela “La otra orilla”, traducido a siete idiomas y reeditado en 2016), Muñecas (2008, Premio internacional de novela corta “Juan de Castellanos” y llevada al teatro), El desafortunado (2020, finalista del Premio “Bibioteca Breve” y traducido a seis idiomas), entre muchos otros. Como traductor literario ha vertido al castellano unos cuarenta libros del alemán, inglés y portugués. Desde 2020 reside en Alemania donde trabaja como traductor literario.

Continuidad de Emma Z., de Ariel Magnus, salió por Interzona Editora.

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Uno. Ana María Shua escribió en La Nación una despedida hermosa –y arrasadora también: no hay belleza sin algún tipo de demolición– para Inés Fernández Moreno, una escritora singularísima y entrañable que murió en estos días (si no la leyeron y me preguntan, arrancaría con los cuentos de La vida en la cornisa, como para ir entrando en un universo plagado de humor, de espanto y amparo al mismo tiempo). Subrayo un fragmento del texto de Shua en el que se refiere, justamente, a la obra de su amiga: “Entrar a un libro tuyo es toparse en primer lugar con tu prosa y eso es como entrar a un jardín encantado. Vas tocando por aquí y por allá la realidad con una especie de varita mágica que la transforma. Y que al mismo tiempo nos permite volver a verla como si fuera la primera vez. Siempre te leo con admiración y un poco de envidia. Es algo comparable a lo que pasa cuando se escucha a un gran cantante. Cualquiera canta en la ducha y se pone contenta cuando no desafina tanto y le acierta a las notas. Y de pronto escuchás a un cantante de verdad y te das cuenta de que acertar con las notas no es nada, de que la música es otra cosa, te das cuenta de que hay matices, florituras, intensidad, juegos, un gran cantante hace lo que se le da la gana con las notas… Como hacés vos, Inés, con las palabras. Y no es una cuestión de sonidos sino de significados profundos. Es una prosa tan inteligente, tan sutil, tan reveladora que logra dar a las cosas más sencillas y cotidianas todo el temblor de lo inesperado”. El texto completo se lee por acá.

Dos. Pienso en esos temblores y en el jardín encantado que conforman los textos de los otros. Pienso en la potencia radiante que pueden llegar a tener para quienes leemos e intentamos escribir. Pienso también, en algo que me dijo hace poquito Fabián Casas en una entrevista (se puede leer por acá): “Para mí la literatura es colectiva y no es individual. Porque siempre trabajás con un montón de gente o le afanás a un montón de gente o mucha gente te da un montón de cosas. No sé, no me imagino escribiendo solo (...). Yo siento que son muy colectivos la poesía, algunas formas de habitar el mundo y los actos de emancipación. ¡Vos no te emancipás solo, te emancipás porque hay alguien que te emancipa!”.

Tres. Me lo dijo hace algunos años, como les conté por acá, pero cada tanto, como me pasa hoy, vuelvo a esta imagen del maestro Mauricio Kartun: el surtidor ajeno. “Es que todos somos resultado del deseo. Todos los seres humanos somos resultado del deseo del otro. El otro es el que de alguna manera establece una demanda. El otro, como interlocutor, es el que pide, el que demanda, el que crea una vía para que hagas y también el que te propone una forma. Yo creo mucho en la energía de la interlocución. ¿Para quién? ¿Cómo? ¿Cuándo? ¿Dónde? (...) Uno con el tiempo descubre que es una energía salvadora. Que cada vez que uno está bajoneado, decepcionado, con poca energía para crear, el surtidor al que debe ir a cargar combustible es el deseo del otro. Nunca dentro de uno. Dentro de uno las cosas siempre están un poco mezcladas (...) Todas esas posibilidades del otro demandando son una generación, en principio, de un canal de energía y después también de una forma”.

Cuatro. Fui hasta el cuaderno donde suelo transcribir citas y subrayados de textos que leí. Me doy cuenta de que uno de los últimos que anoté es, en realidad, un subrayado ajeno. En Diario de una mudanza (hablamos de ese libro con la autora por acá) Inés Garland subraya a John Berger en su libro de ensayos Esa belleza. Para referirse, justamente, al deseo, el autor habla de “un complot de dos personas que se hace frente al resto de los complots que hay en el mundo”. “Es una conspiración de a dos (...). En todo deseo hay tanta compasión como apetito. Sea cual sea la proporción, las dos cosas se ensartan juntas. El deseo es inconcebible sin una herida. Si hubiera alguien sin heridas en este mundo, viviría sin deseo (...). La conspiración consiste en deslizarse al interior del otro, allí donde no se lo pueda encontrar. El deseo es un intercambio de escondites”, dice Berger.

Repleta de temblores inesperados, esta edición de Mil lianas se esconde en jardines y surtidores ajenos; en subrayados y palabras resplandecientes de otros. Por acá, como todos los viernes.

1. Un movimiento extraño, de Francisco Lezama. Después de ganar en el prestigioso Festival de Cine de Berlín el premio mayor en la categoría “cortometraje” y de su estreno en el auditorio del Malba, esta curiosa y sorprendente producción argentina que dura 23 minutos llegó por estas horas a la plataforma Mubi.

Un movimiento extraño sigue los pasos, o mejor, la mirada celeste y profunda de Lucrecia (Laila Maltz), una joven que trabaja como guardia de seguridad en un museo. Sus horas, un poco tediosas, son una sucesión de caminatas linterna en mano por los pasillos del lugar entre obras de arte, de charlas con una compañera con la que deciden “leer” el futuro usando como péndulo un saquito de té y de conversaciones calientes a través de un handy con un compañero de trabajo. Una noche, por error, el intercambio de palabras queda registrado y las autoridades convocan a la joven para hacerle saber que tienen que sancionarla. Entre quedarse y huir con algo de dinero de indemnización, Lucrecia opta por lo segundo y empieza a deambular, entonces, por una ciudad como Buenos Aires que se mueve al ritmo frenético de la cotización del dólar. Así conocerá a otro joven, que trabaja como “arbolito” en el centro porteño y así, también, empezará otra serie de intercambios. Precariedad (emocional, laboral: ese otro péndulo), dólar y sexo serán las claves para una historia breve, armada a partir de diálogos que por momentos se asemejan al tono despojado del cineasta Martín Rejtman, con escenas cómicas y también filosas.

Un movimiento extraño, de Francisco Lezama, está disponible en Mubi.

2. Selección de CineAR. Se aproxima en Argentina un fin de semana largo y tal vez más de uno tenga la oportunidad de descansar o, al menos, algún rato disponible para mirar películas en formato hogareño de manera gratuita o por poquísimo dinero. Si es así (y sino, vale igual para otro momento), estuve dando vueltas por el menú de la plataforma gratuita CineAR Play y me encontré con algunos materiales que les quería comentar.

Por un lado, subieron hace poquito a la plataforma un capítulo extraordinario de Magazine For Fai, con Mex Urtizberea al mando, un elenco de niños increíble y la realización en manos de Lucrecia Martel. También pude ver que hay algunos documentales que destacamos en los últimos años en Mil lianas cuando se estrenaron en salas: Las cercanas, de María Álvarez (la comentamos acá); Rancho, de Pedro Speroni (más sobre la película, por acá) y Mixtape La Pampa, de Andrés Di Tella (se alquila en la plataforma por 400 pesos, por acá la reseña).

Por mi parte me anoté para ver dos películas que en su momento me perdí en el cine: La muerte no existe y el amor tampoco, de Fernando Salem, basada en una novela de Romina Paula; y Rojo, de Benjamín Naishtat.

3. La carta de Adriano. Hablábamos arriba de lecturas y subrayados ajenos y fui a buscar de inmediato algo que comentó por estas horas el escritor Horacio Convertini en su cuenta de Twitter con las siguientes palabras: “La carta de Adriano es pura literatura. Tendría que leerse en los talleres literarios” (ya que estamos: Convertini publicó este año la novela La exactitud del dolor, que es tremenda, pueden leer un poco más sobre ese libro por acá).

Vuelvo: Convertini se refiere a un texto del célebre futbolista brasileño Adriano Leite Ribeiro –conocido simplemente como Adriano y apodado, claro, Emperador– que apareció esta semana en The Players Tribune (se lee por acá en inglés, acompañado por fotos increíbles, y en este enlace está la traducción completa al español). Bajo el título “Carta a mi favela”, es un adelanto de su libro de memorias y es, a la vez, un relato impactante y, sí, literario, de un hombre que llegó a la cima de su carrera y que, con el tiempo, se vio ante un abismo.

“El mayor desperdicio del fútbol: Yo. Me gusta esa palabra, desperdicio. No sólo por cómo suena, sino porque estoy obsesionado con desperdiciar mi vida. Estoy bien así, en un frenético desperdicio. Disfruto con este estigma. No me drogo, como intentan demostrar. No estoy metido en el crimen, pero, por supuesto, podría haberlo estado. No me gustan las discotecas. Siempre voy al mismo sitio en mi barrio, el quiosco de Naná. Si quieres conocerme, pásate por allí. Bebo cada dos días, sí. (Y los demás días, también.). ¿Cómo llega una persona como yo al punto de beber casi todos los días? No me gusta dar explicaciones a los demás. Pero aquí va una. Bebo porque no es fácil ser una promesa que sigue en deuda. Y es aún peor a mi edad”, se lee en un tramo de la carta.

4. Apostilla. Un plan para quienes estén en Buenos Aires y tengan interés por el diseño gráfico, el cine y el teatro. Con entrada libre y gratuita, hasta el 15 de diciembre se puede visitar en la Casa del Bicentenario (Riobamba 985, CABA) la muestra ¡Hoy en cartelera! diálogos del cine y el teatro en 101 afiches. Se trata de una exposición organizada por el Mercado de Industrias Culturales Argentinas (MICA) pensada para rendirle homenaje “al diseño gráfico argentino y a la transformación de la comunicación visual de nuestras artes escénicas y cinematográficas, evocando momentos que se han vuelto emblemáticos de nuestra cultura”, informaron los organizadores en un comunicado. Ojo que, además de los afiches expuestos, hay varias actividades con diseñadores, artistas visuales y dibujantes entre otros. Pueden leer un poco más por acá.

Banda sonora. Esta semana estuve como invitada en Cuino y sus amigos, el programa de radio que conduce Cuino Scornik, un compositor admirable de buena parte de algunos himnos eternos del cancionero argentino –sí, esos que sabemos todos y otros que ni siquiera imaginamos pasaron por sus manos–. Por supuesto que estuvimos hablando de algunas de sus canciones y de otras del rock argentino que forman parte de Quién es la chica, un libro que escribimos con mi amigo Tomás Balmaceda hace una década y que sigue dando material para hablar. Algo de todo eso que conversamos, con mucha digresión en el medio, como corresponde, se metió esta semana en esta banda sonora.

De paso, para anotar: Cuino se presenta el próximo 23 de noviembre con su banda en Rondeman Abasto (Lavalle 3177, CABA), a partir de las 21. Los tickets ya están a la venta en este enlace.

Bonus track. Algo para ir agendando: el sábado 23 de noviembre más de 60 librerías de todo el país harán actividades gratuitas para visibilizar la tarea de estos espacios y sus libreros como “promotores de lecturas”. “Las librerías de barrio ofrecerán durante toda la jornada distintas propuestas a su comunidad lectora para poner de manifiesto el trabajo en la difusión de literatura. Recomendaciones de libros, autores y editoriales, un diálogo constante y continuo con los lectores que cobra vital importancia en tiempos de algoritmos”, informaron los organizadores de la actividad, que tiene como lema Un día con las librerías independientes.

Según informaron, a lo largo de ese día habrá actividades en más de 60 librerías de localidades como Córdoba, Río Negro, Tucumán, Pehuajó, Santa Fe, Bariloche, Trenque Lauquen, Villa Mercedes, Santa Rosa de Calamuchita, Morón, Santiago del Estero, Capilla del Monte y la Ciudad Autónoma de Buenos Aires, entre otras. Pueden leer un poco más sobre los organizadores y los participantes en este enlace.

¡Hasta la próxima!

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Y no es verdad que perdí mi amor/Es que no sé muy bien por dónde vas/No puedo resistir esta realidad/Dame, pronto, una señal. Dame una señal - Virus

Con el corazón en la boca. O en el puño, en la mano que escribe, en la garganta, en ese hueco donde quieren brotar las palabras que no terminan de formarse. El libro bien podría venir con la frase que da pie a los Fragmentos de un discurso amoroso, de Roland Barthes: “Es pues un enamorado el que habla y dice:”. Me refiero a Diario del abandono, de Leopoldo Brizuela, una publicación que acaba de salir por el sello Bosque Energético y que, con una belleza descomunal –arrasadora, diría– recupera una serie de textos que el autor escribió en pocas semanas, entre finales de 1990 y comienzos de 1991. Brizuela, que murió en 2019 y dejó una obra muy sofisticada a la que deberíamos volver más seguido, se convierte aquí en la voz de un enamorado que habla y dice, por ejemplo, “estamos solos para amar; pero para destruir, toda la historia nos acompaña”. O: “Se sufre porque el teléfono no suena: uno, en su primitivismo, en esa lógica elemental, violenta, absurda de los sentimientos, cree que en la ausencia el otro está olvidándonos. Y cada segundo que pasa es la confirmación de esa teoría. Si él tiene teléfono, y sabe que estoy aquí, y no me llama, si me niega la salvación de una llamada es porque ya no me quiere más (...) ¡Y cuántas cosas se aplazan por permanecer en el lugar del abandonado! ¡Cuánta gente se deja de ver! ¡Qué solos nos quedamos! ¡Qué único se vuelve el otro por nuestra voluntad! ¡Y qué poderoso!”.

Si el amor es, como aprendimos gracias a nuestra educación sentimental y musical, un ejercicio, lo que hace Brizuela es fragmentarlo, repasar sus figuras, hacerlo cuerpo en la escritura de este diario que es más que un diario. Escribir, amar: un arrojo, un tiempo en suspenso. Me gusta lo que dice sobre esto Guido Herzovich en el prefacio: “Diario del abandono es un ejemplo anómalo del género diario: no tanto acompaña y registra la vida de alguien sino que llega casi a detenerla, porque su autor entiende esa escritura, que durante tres semanas va tomando la mejor parte de cada día, como requisito para empezar a vivir una vida realmente propia”.

Esa vida propia, detenida en la espera, es la del enamorado, la del hombre que espera a otro hombre, la del hombre niño que fantasea con accidentes terribles o tragedias, la del que bucea abandonos anteriores en su memoria familiar para pensar un abandono transitorio y presente (¿por qué no me llama? ¿por qué no llega?, “dame, pronto, una señal”, diría Virus), la del que busca pistas en cada dolor que percibe en su cuerpo, la del que lee y cita fragmentos de otros para inscribirse en una sucesión infinita de enamorados-abandonados-abandónicos. La del que escribe para ser leído, la del que intenta captar señales en una lengua que es siempre la del cortocircuito. 

Esta nueva edición de Mil lianas está atravesada por la lectura de este libro conmovedor, por su discurso amoroso, por ese lenguaje que nos hace invariablemente torpes y humanos, por las esperas. Con su perfume encima y con algunos brotes primaverales de fondo que también podrían ser señal de algo arrasador y hermoso que pasó o está por venir, empezamos.

1. Con amor y furia, de Claire Denis. Una mujer y un hombre adultos –los dos sexies, cancheros, sonrientes– chapotean en un mar cristalino. Por momentos uno nada y el otro mira, por momentos se tocan, se besan o se abrazan. A veces hacen la plancha, a veces juegan a perseguirse, a veces parecen chiquitos en un paisaje inmenso. Los planos subacuáticos, sin embargo, muestran un fondo con musgo, algunos elementos que parecieran enturbiar esa imagen idílica. O, al menos, mostrar otra capa, una menos reluciente.

La película Con amor y furia (en el original Avec amour et acharnement), de la cineasta francesa Claire Denis, arranca con esas escenas de vacaciones para de inmediato llevar a sus protagonistas Sara (Juliette Binoche) y Jean (Vincent Lindon) a una París grisácea y pandémica. Ella es conductora en una radio, él, luego de una notable carrera deportiva y de haber pasado un tiempo preso por un asunto que no termina de comprenderse de entrada, está algo extraviado. Los días pasan, sin embargo, como en una coreografía más o menos conocida (el supermercado, el barbijo, el trabajo, las obligaciones, los líos que tiene el hijo de Jean, el sexo, la tarjeta de crédito). Hasta que un día ella ve a lo lejos, por la calle, a François (Grégoire Colin), un hombre que en el pasado fue pareja de Sara y amigo de Jean. Esa reaparición, que luego se hará más intensa cuando François le ofrezca a Jean un trabajo, pondrá en tensión a los protagonistas. Especialmente a Sara, que pareciera seguir atraída por su ex. Es que Francois es un fantasma, un hombre que estuvo y puede seguir estando, el otro lado del triángulo. 

Pequeña por las condiciones en las que fue filmada durante la pandemia, con ambientes casi siempre cerrados que suman una cuota más de ahogo a las circunstancias dolorosas que atraviesan los protagonistas, con actores que dicen con sus cuerpos y sus gestos, Con amor y furia pone la lupa en las verdades a medias, en lo indecible, en los secretos y, sobre todo, en los vaivenes impredecibles del deseo. Presentada en 2022 en el Festival de Berlín, donde la realizadora ganó el Oso de Plata que distingue a la mejor dirección, la película llegó por estos días al formato hogareño a través de la plataforma Amazon Prime Video.

La película Con amor y furia, de Claire Denis, está disponible en Amazon Prime Video.

2. Diario de una mudanza, de Inés Garland. “A mi cuerpo le pasaba algo que tardé años en dilucidar. Los síntomas parecían desordenados, no se me ocurrió al principio que respondieran a nada específico. Nadie me había hablado de la menopausia. Di con algo que no encontraba en recuerdos puntuales. Escribir es dejar que emerja una verdad que parece estar por debajo de lo que pasó”, describe la narradora de esta historia. De verdades a punto de salir a la luz, de síntomas, de desórdenes, de silencios o palabras no dichas y de cuerpo, mucho cuerpo, está hecho Diario de una mudanza (Alfaguara, 2024), el reciente libro de la escritora argentina Inés Garland.

Se trata de una novela hipnótica que tiene a una mujer en el centro, alguien que escribe y que pasa sus días dándole vueltas a varios cambios que debe atravesar: los que llegan con el climaterio, los que se producen cuando decide mudarse a las afueras de la ciudad, los que se arman cuando escribe y busca palabras que intenta traducir.

El talento de Garland, autora de varios libros para adultos, jóvenes y niños, traductora y coordinadora de talleres de narrativa– está en su forma particular de rodear un asunto, de encontrarle una forma magnética al merodeo, de cambiarle de signo al lugar común –el de la menopausia, el del paso del tiempo–. Un hechizo que se despliega de maneras tan sorprendentes como los signos mutantes que vibran en un cuerpo y en su relación con los demás. Una narración nada común que se compone de fragmentos, como un diario, pero sin fechas concretas ni especialmente estridentes, como el tic tac sigiloso de cualquier día en la vida.

Hace poquito tuve el gusto de entrevistar a Inés Garland para hablar sobre su libro. Pueden leer la nota en este enlace.

Diario de una mudanza, de Inés Garland, salió por Alfaguara. En este enlace, una entrevista con la autora.

3. Semana Negra BA. Algo para ir agendando. Con la participación de autores y autoras locales e internacionales y programación gratuita, se anunció que del 1 al 5 de octubre tendrá lugar en Buenos Aires la primera edición de la Semana Negra BA, un festival dedicado a la literatura policial.

En alianza con un clásico del rubro, como es la Semana Negra de Gijón, en España, el encuentro porteño “contará con la presencia de figuras destacadas de la escena nacional y referentes internacionales del género policial negro contemporáneo”, según informaron sus organizadores. Pueden leer por acá algunos detalles sobre el festival, además de los nombres de las y los participantes confirmados.

Del 1 al 5 de octubre tendrá lugar en Buenos Aires la primera edición de la Semana Negra BA. Más información, por acá.

Banda sonora. “El cielo llorando y yo sin tu amor”, canta Luciana Tagliapietra junto a Sol Pereyra en Árbol, una canción preciosa que acaba de salir y es un adelanto del próximo disco de la artista tucumana llamado Sean felices. “Pónganse cómodos, sírvanse un traguito y disfruten la brisa primaveral mientras suena”, propuso la cantante en su cuenta de Instagram. Se suma a nuestra banda sonora (sí, esa que encuentran siempre por acá y crece todas las semanas) y sigue sonando en loop.

Como les conté en la entrega pasada, sigo con algunos malestares así que no escuché con la atención suficiente La lógica del escorpión de Charly García. Sin embargo, me encantó leer esta columna de Diego Fischerman, que se corre un poco de lo estrictamente musical para pensar en cómo es un disco en una era en la que los discos ya no existen.

En una línea similar (para decirlo medio al paso: algo así como ¿qué hacemos con el XX en el siglo XXI?) Gustavo Álvarez Núñez, admirado en esta casa virtual y de quien ya comentamos su indispensable newsletter musical Bailando sobre una telaraña (asumo que ya lo siguen todos, pero si alguien se distrajo, es por acá), acaba de lanzar una interesantísima columna quincenal en el diario. Se llama Soy parte del mar y allí entrevista a personajes que son parte de esas aguas a veces embravecidas, a veces calmas, siempre efervescentes que conocemos como periodismo de rock en la Argentina. Una manera de preguntarse, también, cómo suena, circula, se recuerda, se escribe, insiste el siglo donde nos fascinaban, entre otras cosas, las revistas, los suplementos de diarios o los programas de radio donde se hablaba de rock. Pero también de pensar cómo transmuta, convive, se reinventa y mira las nuevas olas. La primera entrega está dedicada a un maestro, Alfredo Rosso. Pueden leerla por acá. 

Bonus track. Arrancamos hablando de amor y corazones (algo sobre lo que, con más o menos consciencia, estamos hablando casi siempre) y cerramos con ese espíritu también. Se anunció por estos días que el 3 de octubre llega una nueva temporada de Heartstopper. Como les conté alguna vez en este espacio, está basada en una popular saga de novelas gráficas juveniles de la británica Alice Oseman y es una de las series más entrañables que ofrecen las plataformas. Según adelantó Netflix, en esta tercera temporada “Charlie y Nick están listos para pasar al siguiente nivel. A medida que se acercan en todos los sentidos, se enfrentan al mayor desafío de su relación”. Les dejo el tráiler, una vez más, entre suspiros.

¡Hasta la próxima!

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“A mi cuerpo le pasaba algo que tardé años en dilucidar. Los síntomas parecían desordenados, no se me ocurrió al principio que respondieran a nada específico. Nadie me había hablado de la menopausia. Di con algo que no encontraba en recuerdos puntuales. Escribir es dejar que emerja una verdad que parece estar por debajo de lo que pasó”, describe la narradora de esta historia. De verdades a punto de salir a la luz, de síntomas, de desórdenes, de silencios o palabras no dichas y de cuerpo, mucho cuerpo, está hecho Diario de una mudanza, el reciente libro de la escritora argentina Inés Garland. 

Se trata de una novela hipnótica que tiene a una mujer en el centro, alguien que escribe y que pasa sus días dándole vueltas a varios cambios en su vida: los que llegan con el climaterio, los que se producen cuando decide mudarse a las afueras de la ciudad, los que se arman cuando escribe y busca palabras que intenta traducir.

El talento de Garland, autora de varios libros para adultos, jóvenes y niños, traductora y coordinadora de talleres de narrativa– está en su forma particular de rodear un asunto, de encontrarle una forma magnética al merodeo, de cambiarle de signo al lugar común –el de la menopausia, el del paso del tiempo–. Un hechizo que se despliega de maneras tan sorprendentes como los signos mutantes que vibran en un cuerpo y en su relación con los demás. Una narración nada común que se compone de fragmentos, como un diario, pero sin fechas concretas ni especialmente estridentes, como el tic tac sigiloso de cualquier día en la vida.

En diálogo con elDiarioAR, la escritora cuenta que estuvo muchos años haciendo acopio de escenas y de lecturas alrededor de la menopausia que fueron surgiendo de repente. “Hay una especie de conexión. Aparecen cosas. Una vez que me enfoco en algo, el universo –digo yo, que no sé cómo definirlo–, se encarga de ofrecerme algo. De ofrecerme lo que yo quiero. Lo que necesito. Es como si se algo sincronizara. No sé, me pasa con todas las cosas que escribo. Siempre entiendo que estoy en buen camino cuando empieza a pasar eso. Más que en buen camino, entro en una cosa, estoy concentrada en un tema y esa concentración es un imán, me empieza a pasar que otra gente me habla de eso, que caen libros en mis manos y así. En este caso cayó el de Flash Count Diary, de Darcey Steinke, y también una convocatoria de la escritora Alejandra Zina para escribir sobre la menopausia en una revista, cuando yo venía hacía cinco años con esto encima. Nunca faltan las sincronías”. 

– El libro está muy pegado a algunas experiencias tuyas y al mismo tiempo es una novela. ¿La pensaste así, como un artefacto que tensiona la idea de novela?

– Diría que está ahí, en el borde. Lo que pasa es que esto nos embarcaría en una conversación bastante intensa o profunda, me parece, sobre qué es la ficción. Justo ahora estoy leyendo un libro de Terry Eagleton que se llama Cómo leer un poema donde hace unas definiciones geniales que espero acordarme más o menos. Entre otras cosas dice que en realidad la ficción es una serie de recursos que uno tiene para contar algo que no tiene nada que ver con si tal cosa pasó o no pasó y que, en todo caso, lo que hay por debajo es una verdad moral. Usa la palabra “verdad”, que siempre nos pone nerviosísimos…

– Y “moral” ni te digo.

— Y moral ni te digo (risas). Pero sí, después de todo, una verdad moral es un punto de vista sobre el mundo. Cuando leí eso ahí yo enganché y dije “sí”, me puedo dar cuenta de esto cuando escribo. Yo siempre parto de geografías conocidas porque quiero la sensorialidad, entonces necesito conocer. Parto de ahí como si fuese la punta de un hilo, empiezo a tirar, empiezan a pasar cosas. Esas cosas empiezan a pedir otras y ahí voy. Y termino armando algo que en realidad muchas veces tiene una verdad, aunque no haya sido así en los hechos. Pero es una verdad emocional muy profunda. Esto es algo que vine a descubrir a lo largo de todos los años que llevo escribiendo: que eso termina aflorando. Eso hace la escritura conmigo, ni siquiera soy yo.

– En este libro y en general en tu escritura la verdad es una verdad muy corporal. Podríamos decir que sos una escritora del cuerpo. ¿Pensás en estos vínculos entre cuerpo y literatura o a partir de lo que vas escribiendo es un asunto que aparece cada vez?

– ¡Es un temazo! Creo que no todos los escritores escribimos desde los mismos lugares. Siempre aclaro que yo hablo de lo que me pasa a mí. Yo escribo con el inconsciente, estoy convencida. Después corrijo, pero las primeras versiones son desde un lugar que ni siquiera manejo. Y el inconsciente, claro, está en el cuerpo; el inconsciente y el cuerpo van juntos. Hace poco di un taller acá en Eterna Cadencia y mandé a los participantes a hacer un escaneo por el cuerpo, como una visualización. Les pedí que busquen un dolor y que a ese dolor le busquen una escena. Primero les pedí que lo dibujen, entonces no sé, podés dibujar un alambre de púas alrededor tuyo. Yo misma, por ejemplo, que tengo mucho dolor de hombros. Y después decís “cuándo empezó ese dolor”. Aparece. Vos creés que tu inconsciente te va a tirar un dato. No importa si es verdad o no es verdad, lo importante es que vos lo sigas. Te dirá un dato, bien. Escena relacionada, bien. Ahora contámela con todos los detalles, porque los detalles hacen a la escritura. El cuerpo tiene toda la información. Yo creo eso, o eso pasa en mi caso. Otros parten de otros lugares, parten de lugares más mentales, parten de ideas o de no sé qué. Yo busco las puntas para seguir, las busco en el inconsciente. O sea, no las busco, vienen. Se sueltan. Aparece alguna imagen. Empiezo a tirar del hilo y empiezan a aparecer cosas. Entonces dejo que vaya porque ya no soy, de algún modo no soy yo en ese momento. Y todo eso está muy ligado al cuerpo.

– En el caso de Diario de una mudanza, ¿tenés individualizada la imagen por la que partiste o es algo difuso?

— Estaba todo desparramado por ahí y tuve que armar, como creo que se nota en el libro. Con el tiempo me di cuenta de que tenía una unidad, pero cuando empecé a juntar las cosas no estaba muy segura de que la hubiera, pensaba que en verdad era un cocoliche. Lo que pasa es que confío en que si en algún momento yo sentí “es esto” las cosas van a marchar. Es como si hubiera una parte que va cosiendo sin que yo lo sepa. Tengo que confiar. Es lo más difícil del mundo confiar en ese lado inconsciente, en ese espacio donde no soy yo exactamente. Esto suena medio extraño, pero es la escritura que está por encima de mí. Es el inconsciente que está, que vaya a saber uno dónde se aloja en el cuerpo y en otros lados. 

– Contaste que en el camino fueron apareciendo muchas lecturas de no ficción sobre la menopausia. ¿Qué pasa con la ficción en este asunto? ¿Hay menos? ¿Está menos narrada?

— La verdad es que no lo sé, porque tampoco he leído todos los libros del mundo como para saber dónde se habla de esto o dónde no. Lo que sí sé es que a mí nunca me hablaron, nunca me habló mi madre de la menopausia, nunca se habló en mi casa. También recuerdo que cuando empecé a buscar sentía esta avidez de otras mujeres por hablar del tema y algo vinculado con la vergüenza. Me parece que era Sam Shepard que decía “escribí sobre lo que te da vergüenza”. Si no era él era alguien por ahí. Soy una bestia porque tengo muy mala memoria. Pero me acuerdo de esto: “Hablá sobre lo que te da vergüenza”. Y yo soy mandada a hacer para eso, voy a lo que me da mucha vergüenza aunque sé que muchas veces son temas universales. En este caso a mí me daba mucha vergüenza escribir sobre esto, entrar.

– Pero una vez que lo hiciste, entraste con todo.

– Es que primero me da vergüenza, ¡pero después hago la contra-fobia! (risas).

– Algo curioso de la novela es que, mientras se describen estos cambios en el cuerpo de la protagonista, con toda la inquietud y todo lo que implica que nunca le hubieran hablado del tema, pareciera que los varones del libro están todavía más desorientados, mucho más a la intemperie.

– Creo que hay una desconexión. Quiero decir: entre nosotras estamos empezando a hablar del tema, pero los varones casi no hablan de estos temas. O por ahí entre ellos sí lo hacen, pero no hablan con nosotras. Me parece que este es el tema: que el varón se tuviera que mostrar de una manera y hubiera una conversación imposible. Esto es algo que me desespera. No sé si es así para todo el mundo, no sé si en las nuevas generaciones es así. Yo hablo siempre desde mi experiencia y de la gente que me rodea o de lo que leo. La sensación que tengo es de mucha incomunicación con los varones. Y mucho más en una época determinada de la vida. Porque quizás la comunicación de más joven tiene que ver con la sexualidad, con la seducción, con la crianza de los hijos, con armar una familia. Pero cuando eso ya no está, es como si la comunicación se interrumpiera, como si no hubiera más interés en conversar. A mí me pasa mucho que por ahí cuento algo y mis hermanas o mis amigas me dicen “bueno, es hombre”. ¿Qué es eso? ¡¿Perdón?“ Por eso un poco me preocupaba que el libro saliera como un libro con el rótulo de ”libro sobre la menopausia“, algo que también parece dejar afuera a los varones cuando el libro reclama una conversación con los varones. En general pasa eso: no hay conversación y los personajes que aparecen no hablan de lo que a ellos les pasa con su propio cuerpo, con su eje. Como si no pudieran tampoco mirarse al espejo y proyectaran todo sobre las mujeres. Creo que hay algo de no querer exponer la vulnerabilidad que a mí me parece tristísimo en la vida. Por eso intento pensar en un llamado a conversar sobre esto, sería tanto más lindo yo creo. Sería más fácil.

– En el libro, hay mucho de cierta incomodidad que está en la cabeza de la narradora, pero por lo general los tipos no dicen. Como si fuera ella la que, además, tuviera que pensar sobre estas cosas.

– Sí, hay una especie de mandato. Lo que pasa es que, para mí, el mandato es una jaula para las mujeres, pero también para los hombres. Pasa que las mujeres estamos medio hartas ya, o más acostumbradas o empezando a tratar de salir. De alguna manera nos veo mucho más conscientes de esa jaula que a los hombres. Sin embargo, para mí ellos tienen mucho que perder no conversando con las mujeres, no leyendo, no entendiendo. No sé quién decía hace poco esto de “que nos devuelvan la cortesía de leer sobre los temas que a nosotras nos preocupan”, para que también ellos puedan contar los temas que les preocupan. Y dicho así pareciera que estoy hablando como si el mundo fuese solo heterosexual. Y no, no es así para nada. Pienso en algo más amplio. Es lo masculino y lo femenino lo que tiene que dialogar. Inclusive dentro nuestro, me parece.  

– Hablando de lo femenino, en un momento la narradora que es escritora dice un poco en sorna que hay “una fantasía de que existe una literatura femenina”. ¿Por qué crees que siguen insistiendo en esos tópicos o esos lugares comunes?

– Yo me enojo un poco con esto, es como si se hubieran dividido los temas. Los temas más hacia afuera, los temas épicos, los temas geopolíticos o políticos, quedan como del lado de lo masculino. Me cuesta mucho y no me gusta hablar para llegar a generalidades. En el fondo son peleas de poder, me parece: el poder dentro de la literatura detentado por los hombres y las mujeres como una cosa de costado. Entonces, lo que a mí me indigna es un tono despectivo cuando se le dice “literatura femenina”. ¿Qué quiere decir y por qué hay desprecio? Es desesperante esto de que se piense en “minitas que escriben”.

 – Mucho diminutivo, mucho de “cositas”.

– Sí, ellas con sus cositas, tal cual. Inclusive sé que este libro corre ese riesgo enorme de quedar en ese lugar. Pero abandoné esa gesta, pienso que los libros tienen sus propios caminos. A la vez, creo que no habría ningún problema con decirle a algo “literatura femenina” si es que hubiera que poner rótulos, el tema es el desprecio. ¿Por qué tienen que ser despectivos? Después de todo es una mirada, es una mirada sobre el mundo. Cuando yo voy a leer siempre busco eso: una mirada. No me importa la inclinación sexual. No me importa el género. No me importa la genitalidad ni nada de esas cosas. ¿Qué está mirando esta persona? ¿Y cómo lo está mirando? Y eso no tiene nada que ver con si es hombre, mujer o si es no binario. Lo que me desespera es que se mantengan algunas etiquetas despectivas. Y no sé si esto, más allá de lo que se cree, está cambiando mucho. 

– ¿Cómo es escribir sobre alguien que escribe? ¿Por qué tomaste ese camino? 

– Viste que hay muchos escritores que rechazan escribir sobre gente que escribe. Lo que pasa es que acá me interesaba también la reflexión sobre la escritura y el tema de lo que a mí me está pasando con las traducciones. Me dieron ganas de meter la reflexión sobre la traducción, sobre las palabras. Que es algo que yo hago normalmente y cada vez más. Entonces me parecía que podía entrar. También porque a mí me dejó de interesar esto de borrar el borde entre ficción y realidad, o mejor: entre qué me pasó y qué no me pasó. Me interesaba armar un personaje con algunos rasgos que son míos. Y uno de ellos es que escribe y que tiene una obsesión con el lenguaje, con los niveles de lengua. 

– ¿Son inseparables en vos la escritora y la traductora?

– Es que la traducción me obliga a reflexionar muchísimo sobre el lenguaje. A obsesionarme con palabras. Hay una película que se llama Zelig, de Woody Allen, que siempre cito para esto. A mí como traductora me pasa algo como a ese personaje: me simbiotizo, me mezclo con lo que estoy traduciendo. Entonces durante el tiempo que estoy traduciendo estoy muy mimetizada con el lenguaje, con el lenguaje traducido. Yo a veces escribo y pienso en inglés, por ejemplo. Pienso pedazos de palabras y me aparecen en inglés, las tengo que buscar en el diccionario. Hoy lo que siento es que todas las escrituras que traduje de algún modo pasan a estar en mi escritura después. Sí. Me pasa eso, me habilitan universos. Me doy cuenta de que es como si entrara en las casas de otros y les revisara todo. Para mí es un trabajo espectacular. De hecho me encantaría traducir mucho más, pero es imposible, tardo un montón. Es que busco cada palabra, te aseguro que es un trabajo muy arduo para mí, no me conformo. Pero me gusta muchísimo. Enriquece mucho mi propia escritura. Me obliga a pensar tantas cosas. Hay un concepto de Lydia Davis que es el de la temperatura del lenguaje, que a mí me encanta para traducir, esto de la temperatura, de por qué una palabra sí, otra no. Por qué. También me gusta mucho algo que dice (John) Berger sobre la traducción: dice que vos metés una palabra y se genera una confabulación entre todas las palabras de alrededor y tenés que encontrar la palabra puntual para que la confabulación sea feliz. ¡Es preciosa la idea! Me imagino algo como cuando tirás un pan en un río lleno de mojarritas o pirañas, qué sé yo. Pirañas también podrían ser. Se las comen o conviven, o las rechazan, o se agreden. Es preciosa la idea de que algo así pase con las palabras. Me imagino algo que bulle. El lenguaje que bulle. 

– Una de las escenas o de los momentos del libro tal vez más impactantes del libro tiene que ver con esta situación de abuso sexual que vive la protagonista con un hombre que maneja un camión en Inglaterra. ¿Cómo surgió la idea de escribirlo?

– Me pareció que era algo que también es una historia que es común a muchas mujeres, incluso para muchas puede ser mucho peor. Ella misma, de hecho, podría haber tenido una situación mucho peor también, pero finalmente la salva otro hombre. Esto también me pareció importante, para salir de eso de “todos los hombres son tal cosa”. Me parece importantísimo subrayar que hay hombres tiernos y amorosos. Inclusive ella ni siquiera juzga del todo al camionero. Porque una cosa es lo que te pasa a los veintipico de años y otra cosa es mirar esa historia mucho más tarde y decir !ah, acá estábamos los dos en una, yo no entendía, él no entendía“. Están las jaulas que decía antes. No nos entendimos porque él tenía una educación en la que probablemente le habían dicho si una mujer acepta un trago, listo, lo que te está diciendo es que se quiere ir a la cama con vos. Yo creo que ahora está todo mucho más suelto. Pero no sé cuánto y no sé si en todas partes. Hay ciudades más cosmopolitas, hay más corrección política, pero también seguimos siendo animales. Y en la juventud más animales que después. Hay instintos básicos muy difíciles. Me parecía importante esa historia y que lo que contara tuviese cierta universalidad. 

– De hecho, podría pensarse como una genealogía, porque aparecen varias generaciones de mujeres en el relato.

– Sí. Por eso tal vez se lo leí a mi hija antes de dárselo a las editoras. Me importaba mucho lo que ella fuera a decir. Porque además hay partes donde aparece una madre que escribe con una hija adolescente. Obviamente, hay puntas ahí que saqué de nuestra vida, de cosas que ella me contó también. Y ella me dijo “esto es una madre con una hija, no sos vos conmigo”. Con eso me dejó muy tranquila.

– Últimamente hay una tendencia a que se publiquen textos muy pegados a la experiencia vital, casi testimoniales.

— Sí, lo que pasa es que son memoir, viste. Esto que escribí no es una memoir, yo no quise que fuera una memoir. Me ataría mucho. Ataría esa parte mía que cuando empieza a escribir empieza a imponerse algo que no tiene que ver con la realidad y que para mí la historia lo necesita. Yo no podría nunca sacrificar eso. Aunque haya personajes o cosas que se asocian totalmente conmigo, prefiero tener la libertad para que eso vaya para el lado que necesita el texto. Si no me ahogo. En ese sentido es que realmente la escritura es el arte de la mentira. En ese sentido. 

– Con bastante verdad encima. 

– Sí, con mucha verdad. Con muchísima verdad. Sí, totalmente. 

AL/DTC

Con la Feria de Editores de Buenos Aires en el horizonte como uno de los hitos clave del calendario para los sellos pequeños y medianos locales, las novedades editoriales de agosto proponen diversidad y una buena cantidad de títulos de autores y autoras argentinos.

A continuación, un repaso por algunos de los títulos más destacados que están llegando por estos días a las librerías.

1. Diario de una mudanza, de Inés Garland. Según adelantó en un comunicado Penguin Random House, este nuevo libro de la escritora argentina Inés Garland propone un texto fragmentario alrededor de la menopausia y de distintas mudanzas –de casa, corporales, físicas y emocionales– para navegar en las vidas de las mujeres y los mandatos atávicos que las atraviesan. 

“Empapada. Los muslos, los brazos, el pecho, el cuello, la cara, el nacimiento del pelo, la nuca. Terminaba pateando las sábanas, las frazadas, las medias. Después, aparecía el insomnio, las catástrofes inminentes en medio de la noche”, se lee en este diario, en el que una mujer se despierta por las noches con mucho frío en los pies para, un rato más tarde, sentir un calor impúdico. 

“Migrañas, cambios de humor, cólera, una lista de síntomas desordenados que no parecen responder a nada específico; el cuerpo se le vuelve desconocido. Los encuentros con los hombres y con otras mujeres parecen ahora signados por un desafío vital e inesperado, mudar la vieja piel. Aparece una nueva manera de leer y se revela una trama de escrituras propias y ajenas que da cuenta de los prejuicios, pudores, silencios, cegueras históricas y batallas en busca del sentido necesario para atravesar ese desafío. Este es el diario de una mudanza que arrasa con la vieja identidad y propone una vida inesperada”, señalan desde la editorial.

Diario de una mudanza, de Inés Garland, salió por Alfaguara.

2. Cómo convertirse en nadie, de Betina González. “¿Qué queda de la literatura como arte en medio de la inflación editorial y una crítica que se ocupa solo de los contenidos? En un tiempo signado por la lógica de la vidriera, en el que se dan recetas para ”ser alguien“, Betina González cuenta su experiencia con los premios y los rechazos literarios, derribando varios mitos. Lo hace con una serie de crónicas y ensayos sobre la enseñanza y la escritura narrativa; también sobre lo que significa ser un lector”, apuntó la editorial Gog & Magog en un comunicado sobre esta flamante publicación de la autora argentina.

“Si en La obligación de ser genial la autora planteaba las coordenadas para pensar la escritura de las mujeres en un mundo dominado por los varones, en este nuevo libro da un paso más: revela cómo los conceptos de éxito y fama —ahora sobredimensionados por la acción de las redes— afectan el trabajo de los artistas de un modo esencialmente distinto a lo que ocurría en el pasado. En Cómo convertirse en nadie nos recuerda que podemos entrenarnos para entender los libros que leemos con un criterio propio. En sus manos, el ensayo personal se vuelve tan cautivante como nuevo y sus reflexiones trazan un camino posible para volver a sentir el contacto con aquello que el arte aún tiene para darnos a pesar de tanta conspiración para el estruendo”, agregó el sello.

Cómo convertirse en nadie, de Betina González, salió por Gog & Magog. En este enlace, una entrevista con la autora.

3. Caballo de verano, de Hernán Ronsino. A casi dos años de la publicación de Una música, novela ganadora del Premio de la Crítica de la Feria del Libro de Buenos Aires en 2023, llega Caballo de verano, una colección de cuentos del escritor argentino Hernán Ronsino.

Según adelantó la editorial Eterna Cadencia, las historias que componen este nuevo libro retratan la vida en el campo, la infancia, las aventuras, pero también el paso del tiempo, la ciudad, los secretos, los estragos del desgaste en una pareja. 

“Los cuentos que componen Caballo de verano están divididos en dos partes que pueden vincularse con dos gestos bien diferenciados. Hacia el interior del libro, marcan dos zonas espaciales: una que responde a una estética propia del campo argentino, reconocible en sus siestas y en sus áridos caminos, y otra que atraviesa estos límites y se interna en la urbanidad, inclusive en ciudades muy lejanas. Hacia el exterior del libro también marcan dos zonas, pero en este caso temporales: los cuentos de la primera parte fueron escritos a lo largo de varios años mientras que los de la segunda parte son más recientes. Una joven que sueña, cuando hace las tareas de la casa, con ser parte de la telenovela que ve a diario; dos amigos que viven diferentes aventuras una calurosa tarde de verano mientras roban duraznos del campo vecino; o el trasfondo de la vida de una pareja donde late un secreto desgarrador son algunas de las historias que Hernán Ronsino construye en este libro con una mirada tan apacible como precisa que lo confirma como uno de los escritores más potentes y cautivadores de la literatura argentina de los últimos tiempos”, se lee en la contratapa de este libro.

Caballo de verano, de Hernán Ronsino, salió por Eterna Cadencia Editora.

4. Borderline Carlito, de Carlos Busqued. Según informó en un comunicado la editorial que lo publica, “Borderline Carlito es un libro póstumo de Carlos Busqued, un proyecto en el que estaba trabajando con los editores de Blatt & Ríos justo antes de morir”. 

“Se trata de una selección de fragmentos de su blog, más particularmente de las mejores publicaciones realizadas entre 2006 y 2009, época en que iba ensayando las escenas, personajes e ideas que luego poblarían su gran novela Bajo este sol tremendo. A medio camino entre el diario de escritor y el cuaderno de apuntes, este libro es una selección de los momentos más potentes, sarcásticos y geniales de este autor que no deja de arrancarnos carcajadas de espanto ante este ”mundo de dolor“ (tal es el nombre de su imperdible cuenta de Twitter, @carlosbusqued). El lector encontrará aquí una nueva muestra de ese don infalible que tenía para la precisión, el humor ácido y lo oscuro, pantallazo general del imaginario de Carlos Busqued, uno de los escritores más originales de la literatura argentina reciente”, agregaron desde Blatt & Ríos.

Borderline Carlito, de Carlos Busqued, salió por Blatt & Ríos.

5. De un gris antiguo, textos de Alejandra Kamiya e ilustración de Yael Frankel. “Para llegar al río yo iría adelante, entre las plantas y los árboles. El camino parecería estar ahí pero lo iríamos abriendo. Yo me daría vuelta para llamarlo con la mirada. Él entendería”, se lee en las cautivantes páginas de este libro. La publicación pertenece al sello Limonero, una editorial “abocada a la publicación y difusión del libro ilustrado, con el que busca interpelar a lectoras y lectores de todas las edades”, según cuentan en un comunicado.

De un gris antiguo muestra “el camino al río, sosegado, coreográfico y sensitivo, de una niña solitaria y un elefante”. “Un recorrido contado en modo potencial –como si se tratara de un sueño o un deseo– e ilustrado por una mezcla de trazos primitivos y recortes casi documentales”, señalan los editores de la publicación.

De un gris antiguo, con textos de Alejandra Kamiya e ilustración de Yael Frankel, salió por Limonero.

6. Djinns, de Seynabou Sonko. “Penda, una muchacha de origen senegalés, vive con su abuela curandera, Abu Pirata, en un barrio popular de París. La acaban de echar de su trabajo como cajera en un minimercado y, mientras deambula con su skate por las calles de la ciudad, se pregunta si seguir el camino de Abu Pirata e iniciarse como curandera. Un día se entera de que su vecino Jimmy, un chico abandonado al que cuidan entre ella y la abuela, está internado en un centro de salud mental; la psiquiatra de turno le ha diagnosticado esquizofrenia y tendrá que quedarse ahí en observación. Pero Abu Pirata no está de acuerdo con el diagnóstico y cree que lo que necesita Jimmy en realidad es calmar el enojo de su djinn –una suerte de doble invisible que todos llevamos dentro– mediante la práctica de bwiti, una ceremonia tradicional gabonesa que permite curar las enfermedades del alma. ‘Los psiquiatras son para los blancos, vamos a sacar a Jimmy de aquí’, afirma. A caballo entre dos culturas y dos visiones del mundo diferentes, Penda iniciará una búsqueda para ayudar a su amigo y encontrar su propio sentido de la libertad”, señala la sinopsis oficial de esta novela, que llega por estos días a las librerías locales de la mano del sello independiente Sigilo. Su autora, además, será una de las visitas internacionales de la Feria de Editores 2024.

“A la vez relato iniciático, fábula y novela urbana, Djinns abre un sinfín de caminos para hablar sutilmente de racismo, pobreza, salud mental y dualidad identitaria. El estilo potente e imaginativo de Sonko canaliza con humor certero las reflexiones siempre agudas de una narradora tan inteligente como entrañable”, agregan los editores de la publicación, que es la primera de Sonko, una escritora que nació en 1993 en París y estudió letras modernas en Montreal y Bruselas.

Djinns, de Seynabou Sonko, salió por el sello Sigilo.

7. Vivir apestados, de Mario Lozano. “De un lado, los virus. Del otro, los seres humanos. La batalla se viene dando desde que nuestra especie apareció en el planeta y no cesa: el último gran combate sucedió en 2020, con la pandemia de coronavirus. Y todo indica que no será el último. Mario Lozano caracteriza a los virus y su particular forma de reproducción, que los obliga a infectar o morir, y anticipa cómo serán las pandemias que vienen (sí, está confirmado). De hecho, invita a leer nuestra propia evolución como la epopeya en que la humanidad buscó dominar y sobrevivir a nuestros tenaces contendientes”, adelanta Siglo XXI editores sobre esta publicación.

Vivir apestados, de Mario Lozano, es una novedad de Siglo XXI Editores.

8. Volver a pensar. Filosofía para desobedientes, de Tomás Balmaceda. “En 2019 Tomás Balmaceda publicó su primer libro de filosofía, Piénsalo. Desde entonces hasta hoy ha transcurrido poco tiempo. Sin embargo, ha sido suficiente para preguntarnos: ¿cuál es el Piénsalo que responde a esta época signada por la peligrosidad, las polarizaciones en todos los ámbitos y un estado de ánimo social más agresivo y cruel que entonces? La respuesta a este nuevo contexto es Volver a pensar, es decir, retornar a la actividad humana de la reflexión, dar espacio al pensamiento para cuestionarnos los temas que impactan hondamente en nuestro presente y futuro: la relación con el trabajo, la manera de vincularnos con los demás y nuestro lazo con la muerte. Ya no se trata de discurrir por casos universales, sino de afincarse en este presente volátil para que la filosofía sea la herramienta clave para formar y forjar un punto de vista propio y rebelarse así contra todos los mandatos dados. Hay que Volver a pensar, a crear y llevar adelante la filosofía para desobedientes”, afirman desde Galerna sobre esta flamante publicación del filósofo y docente Tomás Balmaceda.

Volver a pensar. Filosofía para desobedientes, de Tomás Balmaceda, es una publicación del sello Galerna.

9. Alcancía. Ida, de Rosa Chacel. Se trata del primer volumen de los diarios de Rosa Chacel, narradora, ensayista, poeta y artista española nacida en 1898 y fallecida en 1994, una figura clave de la literatura castellana del siglo XX, que fue parte de la Generación del 27 y en particular de Las Sin Sombrero (un grupo de mujeres pioneras en la historia de la emancipación intelectual femenina en España, que se negaban a usar sombrero como gesto de rebeldía), como señala en un comunicado el sello Blatt & Ríos.

“Como casi todas ellas, Chacel debió exiliarse luego de la Guerra Civil y vivió entre Buenos Aires y Río de Janeiro muchos años. Fue amiga de Rafael Alberti, discípula de Ortega y Gasset, y aquí se codeó con Jorge Luis Borges y el mundillo literario local. Ganó la Beca Guggenheim, entre otros premios a sus obras, y Mario Levrero la reconoció como una influencia importantísima para la escritura de La novela luminosa. Aquí presentamos sus diarios, en los que repasa parte de su estadía en Buenos Aires. Las dificultades económicas y personales, sumadas a cierta torpeza social, hacen de ella un personaje fascinante, una especie de hater antes de tiempo, de una sensibilidad lingüística y un manejo de la intuición dignos de admiración”, agregan desde la editorial.

Alcancía. Ida, de Rosa Chacel, salió por Blatt & Ríos.

10. Diario del abandono, de Leopoldo Brizuela. “A cinco años de su partida, recorrer este casi diario es conmovedor. Un mes en su vida cobra carnadura y nos permite atisbar algo de las tensiones que conformaron una subjetividad: sus amores, las lecturas fundacionales –principalmente mujeres–, la dificultad de la independencia, el intento de seguir adelante con la vida y la escritura en tiempos tan hostiles como los noventa liberales. Estos apuntes del abandono documentan bellamente la experiencia de un intelectual del siglo XX: nada es menor, nada se deja de lado sin pensar. Memoria y tiempo, conciencia de sí y de las imposibilidades: la escritura como ejercicio y respiración que nos constituye. O, como dice Leopoldo: ‘Yo quiero hablar con mis palabras. Como quiero amar con mi propio cuerpo’”, apunta en la contratapa de esta publicación Andi Nachon. Se trata de un libro póstumo y muy especial de Brizuela, que saldrá a la venta en librerías a través del sello Bosque Energético y también en la Feria de Editores de Buenos Aires.

Diario del abandono, de Leopoldo Brizuela, es una novedad de Bosque Energético.

11. Para qué sirve leer novelas, de Alejandra Laera. La investigadora, docente y doctora en Letras Alejandra Laera elige en esta publicación un conjunto de novelas argentinas del siglo XXI y explora sus conexiones con el capitalismo contemporáneo para intentar encontrar respuestas a la pregunta que la impulsa y le da nombre al libro.

“En medio de una crisis de alcance global que se profundiza en las economías regionales, aumenta la precarización laboral y provoca amenazas socioambientales, ciertas novelas despliegan una imaginación narrativa amplia y diversa, cuyos protagonistas siempre buscan desafiar, resistir o lidiar con las asechanzas y las dificultades que se les presentan una y otra vez. Organizado alrededor del dinero, el trabajo y el tiempo, este libro trama una lectura original que va de los diarios novelados de Ricardo Piglia o Alan Pauls al anticapitalismo novelesco de María Sonia Cristoff; de los dilemas de los escritores ante el mercado narrados por Sergio Bizzio o Juan Becerra a los juegos temporales de Samanta Schweblin y Gabriela Cabezón Cámara; todo con el fin de reconquistar para el presente una magia perdida por medio de la ficción”, señalan sobre este libro desde Fondo de Cultura Económica.

“La autora se pregunta: ‘Ante la desazón o el enceguecimiento frente al capitalismo, ¿qué puede tener para decirnos la literatura?’. El libro indaga este interrogante y sondea las propuestas narrativas que conectan críticamente a la novela con el descarnado capitalismo a través de la imaginación”, agregan los editores.

Para qué sirve leer novelas, de Alejandra Laera, salió por Fondo de Cultura Económica.

12. Leucofobia, de Gustavo Álvarez Núñez. El crítico cultural y musicalizador Gustavo Álvarez Núñez lanza por el sello Caleta Olivia su sexto libro de poesía. Se llama Leucofobia y contiene una colección de poemas “con títulos que remiten a lugares emblemáticos o peligrosos”. Como afirma el poeta y crítico Mario Nosotti en la contratapa, hay en la dicción del autor “un tono, una forma de conceptualizar y de hacerse preguntas que en este libro alcanza un punto singular”.

“Equilibrio inestable, precario, que oscila entre el refugio y la intemperie, que tiene siempre cerca –como una sombra– ‘la prepotencia de la caducidad’”, agrega.

“El libro plantea ciertas fronteras, ciertos límites, ciertos bordes que producen mucha adrenalina pero, también, generan un estado de reflexión permanente”, asegura por su parte la poeta patagónica Fernanda Maciorowski.

Leucofobia, de Gustavo Álvarez Núñez, salió por la editorial Caleta Olivia.

13. Alegría, de Margarita García Robayo con ilustraciones de Powerpaola. El sello de origen español Páginas de Espuma anunció para este mes el lanzamiento del libro Alegría, un nuevo título de la colección de cuentos ilustrados de la editorial. Se trata esta vez del trabajo en conjunto de dos grandes autoras: la escritora Margarita García Robayo y la ilustradora y artista visual Powerpaola.

“La selva que rodea y que acecha. Carreteras secundarias y arroyos de lluvia. Una finca llamada Alegría. Vidas de quienes rara vez consiguen lo que quieren, vidas de ida y vuelta, vidas acomodadas a la violencia o que desaparecen de un zarpazo. La imprescindible escritura de Margarita García Robayo combina existencias, espacios y tiempos porque ‘uno puede llenar el hueco de historias, y las historias de más huecos y esos huecos de más historias: la vida es una historia que contiene otra y que contiene otra. Uno no está condenado a una sola historia’. Las ilustraciones de Powerpaola son la otra mirada que enriquece este río que nos atrapa y nos alegra al mismo tiempo”, apuntan sobre este libro desde la editorial.

Alegría, de Margarita García Robayo con ilustraciones de Powerpaola salió por Páginas de Espuma.

14 ¡Ay, mi Argentina!, de Rodolfo Omar Serio. “En agosto llega ¡Ay, mi Argentina! de Rodolfo Omar Serio, una ágil nouvelle con toques de ciencia ficción y sub realismo criollo”, anunció en un comunicado la editorial Omnívora.

“Es el año 2056, Amalita y Ernestina, las dos mujeres argentinas más ricas –¿y poderosas?– del siglo XX, se descongelan por accidente en el futuro. Pero de la tierra que conocían ya no queda casi nada: inteligencia artificial, algoritmos y un villano retorcido transformaron el paisaje. A y E, ya descongeladas se encaprichan: este nuevo mundo no las satisface, quieren que la Argentina vuelva a ser lo que era. Juntas emprenderán una aventura distópica en clave sci-fi”, adelantaron los editores sobre esta historia. 

“En esta ágil nouvelle, con influencias estéticas del sub-realismo criollo, dos señoras paquetas y con carácter intentarán salvar a la Argentina de su propio destino. ¿Podrán?”, agregaron. 

¡Ay, mi Argentina!, de Rodolfo Omar Serio, salió por Omnívora Editora.

15. La primera materia, de Cynthia Edul. “¿Cómo y dónde comenzó la literatura? A esta pregunta ambiciosa que muchos han respondido recuperando las tradiciones orales y la poesía épica, Cynthia Edul la encuentra en las mujeres y el tejido. Urdiendo una tradición alternativa a través de una investigación histórica y a la vez poética, emerge una trama material para la conformación de nuestra imaginación: ‘Estamos tejidos de idéntica tela que los sueños’, según la cita de Shakespeare”, adelantan los editores de esta publicación, que tiene sus raíces en la obra teatral El punto de costura de la autora, que es novelista, dramaturga y gestora cultural argentina.

“La investigación se entrecruza en este libro con la propia trama familiar: el linaje de los inmigrantes sirios que hicieron la América con un pequeño emporio textil, luchando contra los embates de la economía argentina siempre oscilante. De ese entramado surgen preguntas que siempre vuelven: ¿Se puede romper con el legado? ¿Cómo armar un camino propio? ¿Dónde perduran los rastros de lo que fuimos? Hilo, nudo, fibra, trama. En este libro los capítulos se vuelven retazos con los que Edul va armando una azada para protegerse (y protegernos) de la intemperie”, agregan desde Tenemos las Máquinas.

La primera materia, de Cynthia Edul, salió por Tenemos las Máquinas.

16. Vida en Marta, de Santiago Craig. “¿Cómo contar nuestras vidas? ¿Qué momentos definitivos elegimos para decir ”fuimos esto“? La vida de Marta se arma, se desarma y vuela montada en el viento que empuja a  su generación.Vida en Marta recorre la memoria y descubre lo extraordinario en los días  comunes. Reconstruye un tiempo del mundo: la infancia en los años 80, la adolescencia y  la juventud que cruzan el cambio de siglo hasta llegar a nuestros días y el futuro posible”, se lee en la contratapa de este libro que salió por Tusquets.  

“Santiago Craig compone uno de esos libros pacientes –como los de Dickens o García  Márquez– que acompañan a los personajes durante toda su existencia. Una novela profunda  que desmenuza los momentos trascendentes, pero también los mínimos y hurga en su  sentido con gracia y sensibilidad poco habituales. En su prosa reverbera, constante y voraz, la  poesía. Su escritura, llena de riesgos y hallazgos estéticos, convierte cada pequeño hecho de  la vida, hasta el más insignificante, en literatura”, señalan los editores de la publicación.

Vida en Marta, de Santiago Craig, salió por Tusquets.

17. El destino de una caja, de Víctor Malumian. La editorial mexicana Gris Tormenta anunción la publicación este mes en Argentina y México la experiencia de este ensayo del editor y distribuidor Víctor Malumián, quien se mete de lleno con uno de los eslabones más invisibilizados de la cadena del libro y la colaboración como modo de hacer: la distribución. 

“¿Alguna vez te preguntaste cómo llegó ese libro hasta tus manos? ¿Cómo llega un libro a la librería? El recorrido no es lineal. En el ecosistema del libro se repiten las mismas lógicas que ya conocemos en la sociedad, el pequeño proyecto y la gran empresa, la atención al detalle y el volumen. ¿Cómo son las redes de colaboración entre colegas que pivotan entre lo industrial y la mirada artesanal sobre un objeto tan hermoso como antiguo?”, se pregunta, entre otras cosas Malumián en este libro con el que logra brindar una mirada novedosa sobre la importancia del distribuidor como enlace entre libros y lectores.

El destino de una caja, de Víctor Malumián, con prólogo de la editora y docente chilena Andrea Palet, salió por Gris Tormenta

18. Ruth, de Adriana Riva. “Ruth es una mujer que va a la ópera con amigas, toma clases de arte por Zoom, conversa con los hijos, mira a las nietas. Monologa acerca de las cosas que le gustan y las que no, dejando  al desnudo la sabiduría que le regala la experiencia. Ruth es una mujer judía, viuda, que  por primera vez tiene tiempo entre las manos y dedica su energía y picardía a explorar los  recovecos de un deseo desasido de obligaciones. Con prosa lúcida y entretenida, llena de humor y apuntes tragicómicos, Adriana Riva da vida a la interioridad de una anciana dama en el umbral de los ochenta que se ha cansado de obedecer y dice, por primera vez, lo que piensa. Excéntrica, aguda, sutil, inteligente, Ruth está de vuelta de todo y al borde de lo que falta. Adriana Riva ha creado un personaje entrañable, de esos que no será fácil olvidar. Ruth es una  novela hermosa, de delicada perfección, llena de luz y vitalidad”, escribió Federico Falco en la contratapa de este libro de la escritora argentina Adriana Riva.

Ruth, de Adriana Riva, salió por Seix Barral.

19. Napátrida. Volver a Nápoles, de Erri De Luca. Este libro breve y encantador ofrece una serie de memorias personales de tono lírico en las que el autor regresa a Nápoles, la ciudad que lo vio nacer, para rememorar tanto su infancia y juventud, como los detalles, tradiciones e historia de su ciudad, según adelantaron desde el sello Periférica. “De Luca observa la ciudad con distancia y al mismo tiempo con proximidad. Un libro que aúna música y pensamiento, nitidez poética e indagación sensorial que da vida a una Nápoles tan real como mítica: la ciudad portuaria y superviviente de la Historia, cómica y clandestina, vivaz y volcánica, abigarrada y barroca, mágica y plebeya”, aseguran desde la editorial.

Napátrida. Volver a Nápoles, de Erri De Luca, salió por Periférica.

20. Mujer peor, de Ana Ojeda. “Un episodio del melodrama político vernáculo, el brote de rebeldía de una empleada de una corpo o la codicia que anida en el corazón de toda familia o consorcio… estas tres historias en verso estallan la risa y la sintaxis”, adelantan los editores de este libro, que contiene tres nouvelles de la escritora argentina Ana Ojeda.

“Liberada de la breve cárcel de la oración erudita y los personajes solemnes, Ana Ojeda enardece en Mujer peor su asalto literario-feminista-anticapitalista anunciado ya en Furor fulgor”, se lee en la contratapa de esta publicación.

Mujer peor, de Ana Ojeda, salió por Random House.

21. Parte del caos, de Ariel Urquiza. “Atrapado en un trabajo que no le gusta, con un matrimonio que se desintegra y un hijo con el que no logra conectar, el protagonista de Parte del caos narra su vida, casi como si se la contara a sí mismo, en un intento de encontrar el origen del derrumbe y una clave que le permita reconstruirse. Con una lucidez que no pretende ocultar su melancolía, el narrador va desplegando el entramado que forman su presente y su pasado. Las frustraciones que le traen la vida familiar y su trabajo como fotógrafo de un diario. Su obsesión con el suicidio de un erudito en textos bíblicos al que fotografió justo un día antes de su muerte. El vínculo virtual que mantiene con un filósofo costarricense a quien engaña haciéndose pasar por Nancy, la exazafata que conoció en un viaje por los Estados Unidos con solo su cámara a cuestas y el futuro por delante. Los recuerdos de una infancia marcada por la tragedia y los de la verdadera Nancy. Pero a pesar de tener todas las piezas frente a él, no logra armar el rompecabezas de su vida”, apuntan desde Compañía Naviera Ilimitada sobre este libro del escritor argentino Ariel Urquiza.

“Ariel Urquiza construye una novela sutil e inteligente atravesada por el arte, la filosofía, la literatura y la religión. Una historia profundamente actual sobre la soledad, las pérdidas y la necesidad de recuperar la capacidad de creer, en algo, en alguien, en uno mismo”, agregan.

Parte del caos, de Ariel Urquiza, salió por Compañía Naviera Ilimitada.

22. Pasajeros, de Peter Rock. “Benjamin y Helen, padre e hija, se comunican a través de un dispositivo diseñado por Helen: una máquina graba lo que dice el padre, lo transcribe y lo envía en forma de fax, que la hija recibe y lee. En esta forma de comunicación tan extraña, se empieza a desentrañar un misterio de esa relación tan rara: una semana en la que Helen quedó ¿abandonada? ¿perdida?, luego de una expedición con su padre al bosque. Cuando Benjamin sufre un accidente, Helen decide volver a verlo y a partir del reencuentro indaga sobre el pasado”, señala la sinopsis oficial de esta novela del escritor estadounidense Peter Rock, quien suma de esta manera un nuevo título a una serie de historias que parecieran compartir personajes y escenarios tan extraños como cautivantes.

Pasajeros, de Peter Rock, salió por Ediciones Godot.

AL